The Project Gutenberg EBook of Bergrichters Erdenwallen, by Arthur Achleitner

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Title: Bergrichters Erdenwallen

Author: Arthur Achleitner

Release Date: December 1, 2004 [EBook #14225]

Language: German

Character set encoding: UTF-8

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK BERGRICHTERS ERDENWALLEN ***




Produced by PG Distributed Proofreaders




﻿Bergrichters Erdenwallen



Hochlandsroman

von

Arthur Achleitner



Berlin.

Alfred Schall,

Königliche Hofbuchhandlung

Verein der Bücherfreunde.




Dem großen Criminalisten und Strafrechtslehrer

Herrn Professor Dr. Hans Groß

verehrungsvoll gewidmet.




I.


In großer Erregung umstehen Bauersleute, Knechte und Mägde das Gehöft
des Servaz Amareller, Bauers im Hemmernmoos, und besprechen den
unerhörten Fall eines großen Gelddiebstahles. Nach den im Jammerton
immer wieder vorgebrachten Beteuerungen des dürren, kleinen Amarellers
ist eine Brieftasche mit über fünfhundert Gulden, dem Betrag für
verkauftes Vieh, aus einer gut versperrt gewesenen Truhe gestohlen, ganz
rätselhaft entwendet worden. Gestern noch überzeugte sich Servaz
Amareller durch Abzählen der Noten von dem Vorhandensein des
Geldbetrages worauf die Truhe wieder sorglich verschlossen und der
Schlüssel im Ofenloch versteckt wurde. Heute ist das Geld verschwunden,
wiewohl niemand Fremdes im Hause gesehen und der Schlüssel im
Aschenversteck vorgefunden wurde. Die Nachbarn, von der überraschenden
Neuigkeit verständigt, stimmen dem jammernden Bestohlenen zu, daß nur
eines von den Hausleuten selbst den Diebstahl habe vollführen können,
weil sich weder an der Hausthüre noch an den mit Eisenstäben
vergitterten Fenstern Spuren eines gewaltsamen Eindringens vorfinden
lassen. Schon zweimal haben die Bauern die Front sowie die Seiten des
Gehöftes in Bezug auf Anzeichen eines Einbruches von Außen untersucht,
es ist nicht das Geringste zu entdecken. Das Geld ist aber fort, die
Truhe aufgesprengt. Amarellers Jüngster mußte sogleich nach der
Entdeckung des Diebstahles hinaus zur Gendarmerie zur Anzeige, und jeden
Augenblick steht die Ankunft eines Gendarmen zu erwarten.

Die Bauern erörtern in lebhafter Weise die Frage, wer solcher, in Tirol
unerhörter Frevelthat genügend verdächtig sein könnte. Die Inwohner sind
durchaus ehrliche Leute, wenigstens bis gestern seit Jahren gewesen;
ohne äußere Anzeichen eines Eindringens kann es nicht anders sein, als
daß einer der Dienstboten schuldig des Diebstahls ist. Aber wer?

Einer der Nachbarn warf die Frage auf, ob denn der Hund des Amareller
gar nichts gemeldet habe. Der dürre Servaz beteuerte: „Sell ischt frei
aus der Weis'! No nia hat si' a Dörcher zurwig'wagg und grad heunt
Nacht muß selle Frevelthat passiren! Ich versteh' 's nuit, wie sall
öpper hat zuageahn können! Suscht so a scharfer Hund, und grad heunt
Nacht laßt er aus, der Saggrasultan! I kann's selm nuit verstiahn!“

Die andern verstehen den Fall, daß der als scharf und bissig bekannte
Hofhund einen Dieb eingelassen haben soll, auch nicht.

Der Falgerbauer folgerte daraus, daß der Dieb entweder eine Wurst für
den Sultan mitgebracht oder sich in Abwesenheit des Hundes
eingeschlichen haben mußte.

Wohl an zwei Stunden sprachen die Leute über den rätselhaften Diebstahl
und tranken dabei von Amarellers bereitwillig kredenztem Röthel, weil so
ein erregter Diskurs soviel Durst erzeugt.

Als aber die Gestalt des heranrückenden Gendarmen sichtbar wurde,
schickte man Flasche und Gläser sogleich ins Haus zurück, wobei
Amareller sagte, es schicke sich nicht, vor der Obrigkeit Wein zu
trinken, besonders nicht, wenn einem über fünfhundert Gulden Bargeld
gestohlen worden sind. Könnte das Steueramt erfahren, daß einer trotz
des Diebstahles noch Wein im Keller habe, wie leicht könnte es sein,
daß das Steueramt einen dafür höher einschätzt in der Steuer.

Der Falger stimmte zu. „Ischt wohr oh und a Gendarm braucht kan Röthel!“

Kurz fiel die Begrüßung des Sicherheitsmannes aus, der nun nach
Vorschrift und Pflicht den Thatbestand aufnahm und sich vom Amareller
den Fall erzählen ließ. Das verschlang eine weitere Stunde, es ging auf
Essenszeit und gar lieblich dufteten die Schmalznudeln aus dem Hause.
Solcher Mahnung wollten die Nachbarn nun folgen und sich nach Hause
begeben, allein der Gendarm erklärte, daß der Herr Bezirksrichter als
Untersuchungsrichter jeden Augenblick mit der Kommission eintreffen
könne, daher die Leute schon dableiben müßten.

Jetzt wollte aber keiner der Bauern, die bisher nicht genug über den
rätselhaften Diebstahl schwätzen konnten, mehr bleiben, und unverhohlen
sagten sie, mit dem Gericht wollen sie nichts zu thun haben. Nun befahl
aber der Gendarm das Verbleiben bis zur Ankunft des Richters, und die
Bauern blieben vor dem Hemmernmooshof, jetzt still und verschlossen.

Bald darauf kam der Richter mit dem Protokollführer angefahren, stumm
gegrüßt von den nun zaghaften, scheu gewordenen Bauern. Nach dem Rapport
des Gendarmen ging der Richter, eine hohe Gestalt mit merkwürdig
scharfen, durchbohrenden Augen und einer hohen Stirne, zum Amtsgeschäft
über, indem er den Amareller als Bestohlenen einem Verhör unterzog.
Servaz hatte noch keine zehn Sätze gesprochen, da unterbrach ihn der
Richter mit der Frage: „Ischt der Hofhund männlichen Geschlechts?“

Überrascht stammelte Amareller. „Wird wohl decht so sein!“

Laut, allen Anwesenden vernehmlich sprach der Richter: „Das ischt eben
die alte und ewig dumme Geschichte. Ihr Bauern haltet immer _männliche_
Hunde, Dörcher und fahrendes Volk immer Weibchen. Und da wundert ihr
Bauern euch dann, und könnt nicht begreifen, daß eure Hofhunde fremde
Leute lautlos einlassen! Geschieht euch ganz recht! Also der Hofhund hat
nicht gemeldet, gut. Habt ihr irgend ein Anzeichen an den Außenseiten
gefunden?“

Servaz verneinte diese Frage und verwies auf die völlig intakt
gebliebenen Fenstergitter.

Langsam ging der Richter von Fenster zu Fenster des Erdgeschosses und
zog einen zusammenlegbaren Maßstab aus der Tasche, mit welchem er die
Sprossenentfernung im Gitter maß.

Staunend sagte Amareller. „Mit Verlaub, Herr Richter, durch selle Gitter
wird decht keiner durchschlupfen können!“

„Du schweigst, bis du wieder gefragt wirst!“ erwiderte der Richter,
namens Ehrenstraßer und prüfte dann die Vergitterung auf etwaige
Konstruktionsfehler, worauf der Befehl erfolgte, es sollen sich alle
Anwesenden in den Flur des Hauses begeben. Nun widmete der Richter seine
ganze Aufmerksamkeit dem Boden rings um das Gehöfte, und suchte nach
Spuren und Fußabdrücken. Um das Haus ist der Boden kiesig, fest, nichts
zu finden. Doch schon in geringer Entfernung wird der Boden,
entsprechend dem bezeichnenden Gehöftnamen (Hemmern = Nißwurz,
moos-sumpfiger Grund) weich, und der Richter hatte nicht lange zu
suchen, da stieß er auch schon auf Abdrücke von Schuhen im moosigen
Boden, eine Fährte von überraschenden Eigenschaften. Einmal finden sich
die Abdrücke stark nach auswärts gerichtet, wodurch der Richter
kombinierte, daß der Erzeuger dieser Fährte Plattfüße habe. Die nächste
Prüfung der Fährte warf aber die Vermutung, daß sie vom Diebe herrühren
könnte, über den Haufen, denn die Fährte geht gemäß den Abdrücken im
weichen Boden auf das Haus zu, nicht von demselben weg.

Der Richter wurde von diesem Faktum einigermaßen überrascht und ging der
Fährte entgegen, weiter in den Moorboden hinein, bis sie sich auf den
zur Sicherung der Passanten gelegten Pfadbrettern verlor.

Ist diese Fährte nun die zum Hause führende, so muß jene, welche vom
Hause wegzieht, gefunden werden. Mit der größten Sorgfalt und
Gründlichkeit suchte der Richter nach der Weggangsspur, er mühte sich
ab, und verwendete alle seine Amtserfahrung für diese Suche, doch
vermochte er nicht einen vom Hause führenden Fußabdruck zu finden. So
kehrte Ehrenstraßer denn zur zuführenden Spur zurück, und hob mehrere
Abdrücke mit charakteristischen Nägeleindrücken aus dem Boden aus, um
sie mit größter Sorgfalt zwischen mitgeführten Pappendeckeln zu
verwahren, und eingebunden der Feldtasche einzuverleiben, die der
Untersuchungsrichter ähnlich wie die Offiziere solche umgehängt tragen,
an der linken Hüftenseite trägt.

Nun wurde der Protokollführer gerufen und demselben alles Einschlägige
über die gemachten Wahrnehmungen diktiert. Zur größten Verwunderung der
Bauern ließ sie der Richter nun einzeln vor das Haus treten, wobei
Ehrenstraßer scharf auf die Formation der Füße achtete. Nicht einer von
den Leuten, auch nicht vom Gesinde, hat Plattfüße.

Der Richter schickte die überflüssig gewordenen Nachbarn nach Hause und
nahm nun die Dienstboten einzeln vor, welche nach der Meinung des
Amareller verdächtig sein müssen, weil die Fenstergitter unbeschädigt
geblieben sind.

Gleich dem ersten Knecht maß der Richter mit dem Zollstab das
Querdurchmaß des Kopfes, das zur Hälfte der Mund des grenzenlos
Überraschten betrug.

„Abtreten! Der nächste vor!“ lautete der Befehl. Ein schmächtig gebauter
junger Bursche trat heran, der nun den rechten Arm über den Kopf
emporstrecken mußte. Rasch wurde nun dem Burschen der Kopf nebst dem
emporgestreckten Arme in der Quere gemessen, und das Resultat machte
den Richter stutzig, denn es betrug der Kopfdurchmesser inklusive Arm
genau 14 cm und dieselbe Distanz weisen die Sprossenentfernungen auf.
Für den Untersuchungsrichter ist dadurch klargelegt, daß dieser Bursche
durch die Gittersprossendistanz durchschlüpfen kann und daß das Gitter
mit 14 cm Sprossenentfernung kein Hindernis für ein Eindringen von außen
bildet. Ist der Bursche daher der Dieb, so brauchte er nicht von außen
einzusteigen.

Eine Kopfmessung der übrigen erachtete der Richter zwecklos, nachdem die
Gittersprossenentfernung die Möglichkeit eines Eindringens von außen
gewährleistet. Die Untersuchung wurde nun auf das Haus im Innern und die
Truhe ausgedehnt.

Viel bot der Lokalaugenschein nicht. Der Richter fand, daß die Truhe wie
ein Koffer geöffnet werden konnte, wenn man den Deckel aufschlug. Rostig
und alt war das Schloß; kaum geeignet, einen besonderen Widerstand zu
leisten; ebenso alt und morsch war das Truhenholz. Ehrenstraßer besah
sich die Stelle genau, wo der unbekannte Dieb mit einem Instrument
eingesetzt haben mußte, um den Deckel aufzusprengen. Deutlich ist zu
sehen, daß ein Stemmeisen knapp neben dem Schlosse zwischen dem obersten
Rand der Vorderwand und dem Deckel eingeführt wurde, das Holz zeigt den
betreffenden Abdruck des Werkzeuges und läßt erkennen, daß auf das Heft
des Werkzeuges ein Druck nach unten ausgeübt worden sein mußte. Das
Eisen hat also gleichzeitig in die Vorderwand der Truhe hinunter, mit
dem Schneidende aber auch hinauf auf den Innenteil des Truhendeckels
gedrückt und sohin die Öffnung des Deckels erzielt.

Diese Wahrnehmung ergänzte eine weitere Nachforschung, welche ergab, daß
um das Mal, welches das Eisen in das Brett drückte, das Holz sehr stark
im Gefüge war. Der Eindruck läßt erkennen, daß das Eisen vorne schmäler
gewesen sein muß.

Sorgfältig prüfte der Untersuchungsrichter nun auch die Innenseite des
aufgesprengten Deckels und fand, daß an der Wirkungsstelle, wo das
Eisenende den Druck ausübte, eine Figuration vorhanden ist, die zackig
nach abwärts läuft. Sofort kombinierte der Richter, daß das Werkzeug
kein normales Stemmeisen gewesen sein könne, eher eine Art
Schraubenzieher, dessen eine Ecke an der Schneide abgebrochen sein
mußte. Dieses Eckenteilchen war aber nicht zu finden, so sehr sich
Ehrenstraßer auch abmühte. Nun wurden die Entfernungen der Druckstellen
gemessen und die Resultate dem Protokollführer diktiert. Ohne das
Instrument selbst zu haben, ist zu konstatieren, daß die Schneide jetzt
38 mm breit ist, daß sie vor dem Abbrechen der Ecke 41 mm breit war und
daß das Stemmeisen 94 mm von der Schneide gegen das Heft hin gemessen,
eine Breite von 54 mm haben mußte.

Weitere Erfolge konnten nicht erzielt werden. Gleichwohl nahm der
gewissenhafte Richter nun noch die Verhöre der Dienstboten vor und zwar
wurde zunächst die Küchenmagd Gretl, eine kräftige junge Person,
citiert, die zitternd in der Verhörstube erschien.

Ehrenstraßer richtete die üblichen Vorfragen an die Person in
hochdeutscher Sprache, bekam aber keine Antwort, daher er die Fragen im
Dialekt wiederholte. Jetzt verstand ihn die Magd und gab ihr Nationale
an.

„Hast du in der vergangenen Nacht etwas Besonderes wahrgenommen?“ frug
der Richter.

Die Magd wechselte die Farbe, ward bleich, dann wieder rot, ein Beben
lief durch den ganzen Körper, eine unverkennbare Angst war vom Gesicht
abzulesen. Stotternd beteuerte Gretl: „Ich hab' ganz gewiß nichts
g'stohlen!“

„Das glaub' ich ja auch! Aber du mußt mir schon sagen, was du in dieser
Nacht beobachtet hast. Ischt jemand eingestiegen?“

„Sall woaß ich nuit!“

„Ischt jemand an deiner Thür' vorbei?“

„Sall schon!“

„Und was ischt dann geschehen?“

„Ich kann's nicht sagen, ich hab' zu fest g'schlafen und bin erst wach
worden, wie's vorbei war!“

„Was war vorbei?“

Zögernd und in großer Scheu gestand die Dirn, daß sie beim Erwachen
einen Strohkranz um den Kopf hatte.

„Hast du einen Burschen in der letzten Zeit abgewiesen?“

Gretl nickte.

„Welcher Bursch' war das?“

„Der Seppel, seller, der heute von Enk gemessen worden ischt mit'm Kopf
und Arm!“

„Also ischt jener Seppl dir aufsässig, er verfolgt dich?“

„Ja, sall ischt schon so!“

„Liegst du allein in der Schlafkammer?“

„Es liegt noch die Stalldirn drinnen in der Nacht!“

„Und diese hat auch nichts gehört?“

„Nein!“

„Hast nichts gefunden, was der Seppl in der Schlafkammer zurückgelassen
hat?“

„Decht wohl! Ein rotes Tüchel hat er vergessen!“

Jetzt wußte der erfahrene Richter den Sachverhalt genau, den er der
Dirne aufzählte: „Der abgewiesene Seppel wollte sich an dir rächen! Er
ischt heute Nacht mit einer rot verhüllten Laterne[1] in die Kammer
geschlichen und ihr Dirnen habt fest geschlafen. Zum Hohn und Spott hat
der Seppel dir den Strohkranz auf den Kopf gelegt, den du beim Erwachen
vorgefunden hast.“

„Sall ischt richtig! Ich bitt', gnä' Herr, verzählen Sie's nicht
weiter, die Schand' ischt zu groß!“ bat die Dirne flehentlich.

„Schon gut! Vom Einbruch hast du nichts wahrgenommen?“

„Nichts, gnä' Herr!“

Das Verhör der Stalldirne ergab nur die Bestätigung, daß der Strohkranz
vorgefunden wurde. Vom Einbrecher selbst fehlt jede Spur. Die
Untersuchung wie das Protokoll wurden geschlossen und die
Gerichtskommission verließ den Hemmernmooshof und dessen laut um sein
verlorenes Geld jammernden Besitzer.

       *       *       *       *       *

In seiner kahlen, dürftig mit den allernotwendigsten Geräten, wie Tisch,
Stuhl, kleines Waschservice und Aktenständer möblierten Kanzlei im
kleinen Gerichtsgebäude des Bergstädtchens präparierte der
Bezirksrichter Ehrenstraßer sorgfältig die zu Amt gebrachten,
ausgehobenen Spuren, die inzwischen eingetrocknet sind, doch die Nägel
und Schuheiseneindrücke deutlich zeigen. Sie werden dem Akt einverleibt,
der nun ruhen muß, bis der berühmte Zufall seine ersehnte Rolle zu
spielen beliebt. Schon wollte der Richter den Akt dem Rubrum „Buchstabe
A“ einverleiben, da fiel Ehrenstraßer ein, die Angelegenheit doch nicht
mit der heutigen, nahezu ergebnislosen Untersuchung auf sich beruhen zu
lassen. Der Amtsdiener Perathoner, ein kugelrundes Männchen, das in der
Körperfülle im schreienden Gegensatz zur mageren Gage stand, erhielt
Befehl, den Gendarmeriewachtmeister zu holen, und geschäftig wie immer,
eilte der Diener zur Kaserne.

Ehrenstraßer erledigte inzwischen einen Citoakt in seiner ruhigen,
gewissenhaften Weise. So still ist's in dem kahlen, schlechtgetünchten
Raum, daß das Kritzeln der Feder auf dem ziemlich rauhen Aktenpapier,
sowie das Summen einiger nach Freiheit lüsternen Fliegen an den
geschlossenen, vorhanglosen Fenstern das einzige Geräusch geben.

Ganz in die Arbeit versunken, überhörte der Richter das leise Klopfen
sowie das Aufklinken des Thürschlosses. Erst als eine silberhelle
Mädchenstimme rief: „Lieber Papa!“ hob Ehrenstraßer den Kopf und blickte
auf.

„Ah, mein Herzensschatz! Tritt nur ein, Emmy! Was führt dich zur
Amtszeit zu mir?“

Verlegen, lieblich errötend steht die etwa zwanzigjährige blonde Tochter
aus erster Ehe vor dem Papa, eine hübsche Erscheinung, und in der
Kopfbildung wie in den Augen von unverkennbarer Ähnlichkeit mit dem
Vater. Ob der leisen Rüge, die Emmy in der Frage Papas sogleich empfand,
bat die Tochter, das Eindringen in die Kanzlei zur Amtszeit gütigst
entschuldigen zu wollen.

„Schon gut, Emmy! Du weißt, daß ich während der Amtsstunden
ausschließlich meinem Berufe angehöre und hier Störungen in
Privatangelegenheiten vermieden wissen will. Es muß sonach deinem Besuch
ein besonderes Ereignis zu Grunde liegen! Sprich, mein Kind: Was führt
dich hierher?“

Ehrenstraßer hatte sich erhoben und trat seiner Tochter näher, die
plötzlich die Arme ausbreitete, dem überraschten Vater um den Hals fiel
und an seiner Brust zu weinen begann.

„Emmy Kind! Was soll denn das bedeuten?“

Unter Thränen schluchzte die Tochter: „Verzeih, lieber Papa! Laß mich
weinen an deiner treuen Vaterbrust!“

„Um Gotteswillen! Was bewegt dich so sehr? Was ischt denn vorgefallen?“

Das Mädchen erbebte und weinte heftig, ohne eine Antwort zu geben.

Forschend richtete der Richter seine scharfen Blicke auf die Tochter,
deren Verhalten ihm völlig unfaßbar erscheint.

„Hat es zu Hause Verdruß gegeben, Emmy?“

Die Tochter schüttelte den Blondkopf.

„Ischt dir jemand zu nahe getreten? Ich kann das bei den ruhigen
Verhältnissen in unserm Städtchen nicht glauben. Sprich, mein Kind! Und
vergiß nicht: Ich bin zur Arbeit hier verpflichtet! Sprich!“

„Ich kann nicht, lieber Papa!“ stammelte Emmy.

„O, Weiber! Widerspruch über Widerspruch! Da kommst du mir in die
Kanzlei in einem Zustande, der an Fassungslosigkeit grenzt, suchst eine
Aussprache mit deinem Vater und nun du reden darfst, und sollst, heißt
es: Ich kann nicht reden! Das verstehe, wer will; ich verstehe es
nicht!“

„Verzeihe, guter, lieber Papa!“

Der Richter wurde stutzig und wiederholte die Worte: „Verzeihe, guter,
lieber Papa! Das klingt gewissermaßen verdächtig! Ist im Herzkämmerchen
etwas nicht in der Alltagsordnung, was?“

In großer Verwirrung flüsterte Emmy unter erneuter Umarmung dem Vater
zu: „Verzeih' mir, süßer Papa! Ich kann nichts dafür — Franz!“

Jetzt löste Ehrenstraßer die Umarmung und ernst sprach er: „Was muß ich
hören? Wer ischt Franz? Wie kommt meine engelreine Tochter zu einem
Franz? Wer ischt das? Was hat es gegeben? Ich will nicht hoffen — —“

Abwehrend rief Emmy: „Nein, nein, lieber Papa, wie kannst du nur denken!
Ich kenne meine Pflicht! Aber —“

„Was aber?“

Verwirrt stammelte Emmy: „Franz, der Sohn des Cementfabrikanten
Ratschiller, hat mich begleitet auf dem üblichen Spaziergang und hat
mich —“

„Nun?“

„..... hat mich gefragt, ob ich seine Frau werden möchte! Verzeihe mir,
lieber Papa!“

„So? Das ischt ja das Allerneuste! Und der junge Mann scheint nicht zu
wissen, bei wem man zuerst in solchen Angelegenheiten anfrägt?“

Errötend lispelte Emmy: „Verzeihe, Papa! Franz wollte zuerst meine
Meinung wissen, er kommt dann gewiß zu dir, um deinen Segen zu
erbitten!“

„Ei, der Tausend! Also perfectum est! Ich muß sagen: Eine solche
Selbständigkeit hätte ich meiner sanften Emmy gar nicht zugetraut! Du
hast dem Cementmenschen also schlankweg dein Jawort gegeben?“

„Doch nicht, lieber Papa! Ich habe nur gesagt, Franz solle um deinen
Segen bitten!“

„Ach, du liebe Einfalt vom Lande!“ lachte der Richter auf.

„Bitte, bitte, lieber Herzenspapa, sei nicht böse, und gieb uns deine
Einwilligung!“ flehte in holder Verwirrung die Tochter.

„Adagio, lento tempo, Kind! Ein alter Jurist überstürzt nichts! Und im
tempo furioso wird nicht geheiratet. Der alte, goldene Juristenspruch:
„Quis, quid, ubi, quibus auxilius, cur quomodo, quando“ gilt auch in
diesem Falle!“

„Papa, ich verstehe kein Wort von dem gelehrten Zeug!“

Ehrenstraßer lächelte. „Das glaub' ich gern! Doch genug nun von der
überraschenden Sache! Geh' heim, Emmy, wir werden darüber schon noch
reden!“

„Bitte, Herzensväterchen, bitte schön!“ schmeichelte das Mädchen.

„Nur nicht pressieren, Kind! Ich höre Stimmen im Warteraum, es wird der
citierte Wachtmeister kommen! Verlaß mich nun, Kind, mich ruft die
Pflicht! Adieu, Emmy!“

Das Mädchen küßte Papa herzhaft und wirbelte dann zur Thüre hinaus.

„Eine schöne Bescheerung! Aber ein gutes Kind ischt Emmy doch, denn von
dem Werber weg ischt sie zum Vater gelaufen! Eigentlich ganz natürlich,
ich bin ihr ja der einzige und nächste, hm, der einzige dürfte ich
gewesen sein!“ murmelte der Richter und klingelte dann.

„Herr Bezirksrichter befehlen?“ fragte der eintretende Diener.

„Ischt der Wachtmeister da? Soll eintreten!“

„Zu Befehl, Herr Bezirksrichter!“ rief Perathoner und schob seine
Kugelgestalt ins Vorzimmer hinaus.

Gleich darauf trat der stämmige Gendarmeriewachtmeister, der wohl in
Uniform war, jedoch nur das Seitengewehr und statt des Federnhutes das
gewöhnliche Dienstkäppi trug, salutierend ein und stellte sich
militärisch stramm vor dem Richter auf. „Herr Bezirksrichter befehlen?“

„Mein lieber Wachtmeister! Sie werden vom Gendarmen, der heute mit auf
Kommission beim Amareller war, bereits erfahren haben, daß wir nicht
viel Erfolg hatten. Ich will den Akt nun nicht schlummern lassen,
vielleicht kann seitens der Gendarmerie gelegentlich eine wertvolle
Wahrnehmung gemacht werden. Ich möchte Sie daher dahin verständigen, daß
nach dem Befund der erbrochenen Truhe im Hemmernmooshofe das gebrauchte
Werkzeug sehr wahrscheinlich ein Schraubenzieher mit einer abgebrochenen
Ecke gewesen ischt. Achten Sie und die Ihnen unterstellte Mannschaft bei
Requisitionen, Besuchen und sonstigen Patrouillen auf ähnlich
beschaffene derartige Werkzeuge und erstatten Sie mir dann sogleich
Anzeige.“

„Sehr wohl! Haben Herr Bezirksrichter sonst noch Befehle für mich?“

„Nein! Ich danke Ihnen!“

Mit militärischem Gruß trat der Wachtmeister ab. Der Richter wollte sich
weiter seiner Arbeit widmen, doch parierten die Gedanken nimmer, die
sich mit der überraschend gekommenen Verlobung beschäftigten. So quälte
sich Ehrenstraßer ab, einen Akt fertig zum Expedit zu stellen und
endlich legte er die Feder nieder und ging nach Hause.




II.


Ziemlich am Ende des Städtchens, in einer Art Villenviertel, stand das
Haus, in welchem der Richter sich vor Jahren eingemietet hatte, weil im
Amtsgebäude die Räume zu einer Dienstwohnung nicht ausreichten.
Ehrenstraßers zweite Frau hatte sogleich nach der Trauung lebhaft
protestiert gegen eine so kleine Wohnung, außerdem wollte sie nicht, wie
sie sagte, mit Sträflingen und Inquisiten unter dem gleichen Dache
wohnen und des weiteren könne man nicht wissen, wie groß die Familie
noch werde. Diese letztere Bemerkung hatte den sonst so ernsten Richter
lachen machen, sie gab den Ausschlag, die große Wohnung am Stadtende
wurde gemietet und nach kurzen Jahren bevölkerten zwei Mädchen aus
zweiter Ehe das Haus, welches die Umwohner aus guten Gründen mählich
die „Judenschule“ zu nennen pflegten.

Frau Bianca Ehrenstraßer stammte aus einer Weinhändlersfamilie Südtirols
und zeigte in der äußeren Erscheinung den Ampezzanertypus. Anfangs ein
feines Figürchen mit südländischem Temperament, kohlschwarzen Augen und
blauschwarzem Haar, entwickelte sich die Richterin mit den Jahren zur
korpulenten Frau, die trotz des ständigen Aufenthaltes in reindeutschen
Bezirken mit der deutschen Sprache auf Kriegsfuß stand und
wälsche Lebensart beibehielt. Eine Folge davon war ein steter
Dienstbotenwechsel, der dem Gatten das Leben sauer machte und welcher
die Bewohner des Amtsstädtchens jahraus, jahrein mit Gesprächsstoff
versorgte. Heißt es doch, ein Dienstbotenvermittelungsbureau in
Innsbruck sei allein gar nicht im stande, bei Bezirksrichters den Bedarf
an Dienstboten zu decken, denn gewechselt wird in jedem Monat, entweder
die Köchin oder das Kindermädel und eine Scheuerfrau ist im Städtchen
nicht mehr aufzutreiben, weil alle diesbezüglich in Frage kommenden
Personen bereits im Hause gewesen sind.

Frau Ehrenstraßer oblag am Nachmittag zur Stunde, da der Bezirksrichter
die Kanzlei verließ, der Lektüre eines italienischen Romanes, und hatte
sich so sehr darin vertieft, daß sie die Anrede der in das Wohnzimmer
gekommenen Köchin Cenzi, einer drallen Unterinnthalerin, überhörte.
Cenzi wiederholte die Frage: „Ich bitt', Frau, was soll zum Abend
gekocht werden?“

Frau Bianca richtete sich auf mit den Anzeichen hoher Entrüstung und
zeterte: „Come? Was sein das Manieren? I sono eine gnädige Frau, eine
perfetta, wirkliche Gnädige! Du müssen sagen ‚gnä' Frau‘ zu mir,
capisca?!“

Demütig senkte Cenzi den Kopf und sprach dann: „Gnä' Frau, ich bitt',
was soll ich zum Abend richten?“

„Das sein Sachen der cuciniera, ich haben keine Zeit!“

Ratlos stand das Mädchen vor der Gebieterin; erst vierzehn Tage im Haus
und nicht ganz sicher vertraut mit der Kochkunst, weiß Cenzi nicht, wie
sie sich zurechtfinden soll, zumal sie von der Sprache der Gnädigen
nichts versteht.

„Bring' burro fresco con pane bianco! Kinder wollen Jause!“

Kopfschüttelnd entfernte sich das Mädchen, entschlossen, am nächsten
Ersten zu kündigen.

Wenige Augenblicke später stürmten die Töchterchen zweiter Ehe, Mädchen
mit wälschem Typus im Alter von sechs und fünf Jahren, im tempo furioso
lärmend in die Wohnstube und begannen den Speisetisch zu umkreisen,
wobei die Kinder wie toll um burro fresco (frische Butter) und Weißbrot
schrieen.

Vergebens gebot Frau Bianca solchem Heidenlärm, die Mädchen kümmerten
sich nicht im geringsten um das tace und lärmten weiter. Mama riß am
Glockenzug, doch als vom Gesinde niemand kam, befahl sie Lina, dem
Kindermädel aufzutragen, die Jause zu bringen.

Lina sprang hinaus, kam aber bald zurück, um in welscher Sprache zu
berichten, daß von den Dienstboten niemand zu finden sei.

„Welche Wirtschaft!“ zeterte Mama und stürmte hinaus. Die Mädchen
benutzten die Abwesenheit der Mutter, um die Tischlade einer Revision zu
unterziehen, sowie im Buffet Nachsuche zu halten. Jubelnd wurde die
Honigflasche entdeckt und ihres Inhaltes beraubt, Schwarzbrot wurde mit
Öl aus der Karaffe beträufelt und gierig verzehrt. Unter gegenseitigen
Püffen konnte es nicht anders sein, daß es Scherben gab, in Trümmern
liegt die Huiliere am Boden und ihr Rest breitet sich zu einem
prächtigen Oval auf dem Teppich aus, Honigspritzer bedecken Tisch und
Stühle. Die jüngere Tochter erklomm auf einem Stuhl die Höhe, um im
oberen Schrank des Büffets zur Marmelade zu gelangen, die von den
kleinen Händchen aber nicht erfaßt werden konnte. Klirrend fiel das Glas
um und riß noch andere mit und patsch schlug die Marmelade unten am
Boden auf.

„Subito!“ schrieen die Racker von Mädchen und begannen den süßen Inhalt
aufzutunken, indem sie sich auf den Boden setzten und schlankweg mit den
Fingern die Marmelade zu Munde führten. In dieser reizvollen Situation
traf Frau Bianca ihre Sprößlinge, und die Überraschung war so groß, daß
die Richterin im Schrecken die Butterdose fallen ließ.

Die Mädchen benutzten die momentane Verwirrung, um in rasenden Sprüngen
sich nach außen in Sicherheit zu bringen; Bianca stand allein vor der
Bescheerung, fassungslos für den Augenblick, doch fand sie sogleich die
Sprache wieder, als Herr Ehrenstraßer eintrat und in seiner ruhigen
Weise der Gattin einen „Guten Abend“ wünschte.

Ein Wortschwall ergoß sich über den Richter, welcher verwundert den
Scherbenhaufen betrachtete und sich ein spöttisches Lächeln nicht
versagen konnte. „Eine schöne Bescheerung das! Die Mädels treiben es
bunt!“

Sofort nahm Frau Ehrenstraßer Ihre Kinder in Schutz; schuld an den
skandalösen Verhältnissen im Hause seien die Dienstboten und Emmy, die
sich so viel wie gar nicht nach Recht und Pflicht um das Hauswesen
kümmere.

Ein ernster Blick traf die Gattin und ebenso ernst klang die Erwiderung.
„Das Hauswesen und die Führung des Haushaltes ischt doch wohl _deine_
Sache als Frau und Mutter! Und Emmy ischt wohl deine Stieftochter,
keinesfalls aber dein Dienstmädchen! Ich hoffe, du wirst dir das merken!
Im übrigen dürfte Emmy die längste Zeit im Hause gewesen sein!“

„Come?“ rief überrascht die Gattin.

„Emmy war heute zu ganz ungewöhnlicher Zeit bei mir in der Kanzlei und
gestand, daß der Sohn des Cementfabrikanten Ratschiller sie um ihre Hand
gebeten habe!“

„Welche Neuigkeit! Und was haben du gesagt, carissimo?“

„Die Sache muß denn doch erst geprüft und überlegt werden!“

„Ha! Emmy sein also sposa felice, ich gratulieren! Gleich ich wollen der
Braut wünschen Glück!“ Mit dem Feuer ihres südländischen Temperaments
wollte Frau Bianca forteilen, die Stieftochter, welche ein Zimmer im
oberen Stockwerk bewohnt, aufzusuchen.

Doch der Richter hielt die Gattin zurück. „Keine Übereilung, Liebste!
Wir sind noch nicht so weit und“ — Ehrenstraßer hielt inne, er wollte es
nicht aussprechen, daß ihn die übergroße Freude der Gattin über den
Weggang Emmys aus dem Hause wenig angenehm berühre.

Aber Frau Bianca war Feuer und Flamme für das Heiratsprojekt und riß
sich los.

„Bleib'! Und sorge dafür, daß die Bescheerung da weggeschafft wird! Man
müßte sich ja schämen, wenn ein Besuch diese Wirtschaft erblickte!“

„Sollen Domestiken ausputzen! Ich müssen zu Emmy!“ Und fort rauschte die
Gattin.

Herr Ehrenstraßer begab sich seufzend in seine Stube, die sein Tuskulum
im sonst so lärmerfüllten Hause ist, wo er sich einigermaßen ungestört
den Studien seines Faches hingeben kann in den wenigen ihm verbleibenden
freien Stunden. Diesmal sollte dem fleißigen Manne freilich nur ein
Halbstündchen Ruhe beschieden sein, denn die Mädchen hatten es bald los,
daß Mama im obern Stockwerk bei Emmy weilt, und sogleich ward ein
Kriegsspiel insceniert, dessen Lärm häuserweit zu hören war.

Der seelensgute Vater legte seufzend das juristische Litteraturblatt aus
der Hand und begab sich in den Flur zum Schauplatz des Damenkrieges, um
Ruhe zu gebieten.

Im drolligsten Kauderwelsch erklärten die Mädchen, daß sie ja nur ein
Indianerspiel vollführten und Papa möge sie nicht stören.

„Kinder, gebt Ruhe! Der Lärm ischt zu groß! Mädchen sollen überhaupt
ruhig spielen. Nehmt euere Puppen! Indianerspiele treiben nur wilde
Buben!“

„Wir sein anche Bubi! Juih!“ lärmten die Racker und balgten sich wie
toll.

„Herr meines Lebens! So kann es nicht weiter gehen! Ruhig, Kinder! Oder
es setzt Hiebe ab!“

„Papa uns nit slag!“ lachten die Mädchen und wirbelten die Treppe
hinunter, um im Garten weiter zu spielen.

„Eine heillose Wirtschaft!“ seufzte Ehrenstraßer und zog sich in seine
Stube zurück.

Ärgerlich kam Frau Bianca von Emmy herunter. Die stürmischen
Glückwünsche zur Verlobung hat die Stieftochter höflich, doch kühl
entgegengenommen und dafür gedankt mit der Einschränkung, daß Papa seine
Genehmigung noch nicht gegeben habe, daher die Angelegenheit noch nicht
spruchreif sei. Allem weiteren Drängen auf Mitteilung, wo sich das Paar
kennen und lieben gelernt, setzte Emmy Schweigen gegenüber und bat
schließlich, ihr die Antwort erlassen zu wollen. So sah denn die
Stiefmama ihre Neugierde unbefriedigt und verletzt zog sie andere Saiten
auf, indem sie scharfen Tones Emmy ersuchte, unten im Wohnzimmer
gefälligst Ordnung zu schaffen.

„Ich komme gleich!“ hatte Emmy erwidert, als Frau Ehrenstraßer grollend
ihre Stube verließ.

„Sangue della Madonna!“ rief die Richterin unten angelangt und ballte
die Hände zu Fäusten, als sie von ihren dienstbaren Geistern nicht einen
erblickte, und stürmte von Stube zu Stube, bis ein Glockenzeichen sie
zur Korridorthüre rief.

„Sangue di Dio! Welche liebe Besuch! Complimenti! Prego, tretten Sie
ein, casa mia stehen Sie zu Dienst!“ begrüßte die Dichterin die
Besucherin, Frau Rosa von Bauerntanz, die Gattin des Bezirksarztes, eine
hübsche, blonde Erscheinung, die freilich unter einer altmodischen
Toilette wenig zur Geltung kommen konnte.

Der Besuch wurde unter lebhaften Beteuerungen der Freude ins Wohnzimmer
geleitet; Frau Ehrenstraßer erschrak wohl beim Anblick der noch immer
nicht beseitigten Bescheerung, wußte aber sogleich eine Entschuldigung,
indem sie der Besucherin erzählte, die Bescheerung sei die Folge eines
urplötzlich gekommenen Ereignisses.

„Ein Ereignis!? Ach, erzählen Sie doch, liebste Frau von Ehrenstraßer!“
rief in größter Neugier die Arztensgattin.

„Ja, große Ereignis! Momento grande! Emmy sein sposa felice!“

„Was ischt sie?“

„Sposa, Braut!“

„Nicht möglich! Mit wem ischt sie denn so geschwind verlobt worden!
Nein, eine solche Neuigkeit! So reden Sie doch, liebste Freundin! Bitte
aber möglichst deutsch, sonst entgeht mir das Wichtigste!“

Eigentlich weiß Bianca selbst so viel wie nichts, doch erzählte sie,
mühsam nach deutschen Worten suchend, daß der Sohn des Cementfabrikanten
Ratschiller die Emmy schon seit langer Zeit liebe, es aber bis vor
wenigen Stunden nicht gewagt habe, sich zu erklären.

„Was, der Ratschiller Franz?“

„Si, si! Haben Sie etwas contra?“

Frau von Bauerntanz errötete und biß sich auf die Lippen. Nicht um ein
Rittergut würde sie jetzt eingestehen, daß sie geglaubt, in jenem jungen
Mann einen stillen Verehrer ihrer Person sehen zu dürfen. Gewandt
lenkte sie das Thema wieder auf die Verlobungsangelegenheit.

Mit Behagen erzählte Bianca weiter. Besagter junger Mann hätte heute um
Emmy angehalten und die Überraschung sei so groß gewesen, daß die Kinder
die noch am Boden liegenden Gläser hätten fallen lassen.

„So? Ja, sind denn die kleinen Kinder in dieser Sache gefragt worden?“

„Come, ich nicht verstehen, was meinen!“

Die Doktorin dachte sich ihren Teil und fragte nach der Antwort, die der
Herr Bezirksrichter als Vater gegeben habe.

„Si, si, haben meine Mann gesagt! Ist gute Partie, der Bräutigam sein
molto ricco, sehr reich!“

„So, so! Ich gratuliere bestens! Nein, eine solche Neuigkeit! Aber nun
muß ich trachten, weiterzukommen! Gott! Wird sich die Bezirkshauptmännin
ärgern! Die hat geglaubt, den jungen Ratschiller für ihre Tochter
bereits eingefangen zu haben und jetzt ist es nichts! Brühwarm soll die
Hauptmännin diese Neuigkeit erfahren! 'pfehl mich sehr! Hab' die Ehre,
liebste Frau Bezirksrichter, auf Wiedersehen, 'pfehl mich sehr!“

Schneller als sonst üblich vollzog sich die Verabschiedung, und Frau
Bianca stand allein, ehe sie noch wußte, wie die Doktorin nur aus der
Wohnung gekommen sei. Vom Erkerfenster aus konnte die Richterin sehen,
daß Frau von Bauerntanz im Eilschritt der Bezirkshauptmannschaft
zustapfte und mählich kam Bianca der Gedanke, daß die Doktorin nun wohl
mit der Neuigkeit hausieren gehen werde. Ob das nicht verfrüht ist?

Eine Ablenkung von solchen nicht gerade angenehmen Gedanken brachte die
Rückkehr Cenzis vom Fleischer und nun folgte eine dramatisch bewegte
Scene, die schließlich mit der sofortigen Entlassung der Köchin endete.
Das Kindermädel wäre zwar auch reif zum Davonjagen, doch ist es nicht
angängig, das Personal zur Gänze an ein und demselben Tage zu entlassen.

Bis es Zeit zum Abendimbiß wurde, war die Unterinnthalerin mit Sack und
Pack bereits aus dem Hause.

Ehrenstraßer erfuhr diese Neuigkeit während der Abendmahlzeit und nahm
sie schweigend zur Kenntnis. Wäre Emmy nicht eingesprungen, hätte die
Familie überhaupt nichts zu essen gehabt.

Der Richter nahm Emmy dann in seine Stube mit, um den Fall
durchzusprechen. Bianca aber brachte die Kinder zu Bett, was natürlich
nicht ohne Spektakel abging und haderte dann mit sich und ihrem
Schicksal, bis es auch für sie Zeit zur Nachtruhe wurde.




III.


In der Nähe des Bahnhofes der kleinen Amtsstadt befindet sich ein
zweistöckiges Haus, dessen großer Schild verkündet: C. Ratschiller,
Cementfabrik. In die Parterrelokalitäten sind die Bureaux untergebracht,
die mit einem langen Lagerschuppen in Verbindung stehen, zu welchem ein
eigenes, sogen. Industriegeleise vom Bahnhof zur Einladung des
Portlandcementes[2] führt. Die oberen Räume bewohnt die Familie
Ratschiller, bestehend aus dem alten Chef der Firma und dessen Gattin,
einer würdigen Matrone, dem etwa sechsundzwanzigjährigen Sohne Franz und
zwei Töchtern.

Die Cementfabrik selbst liegt hinter dem Bergrücken in einem
Seitenthale, etwa eine halbe Stunde vom Städtchen entfernt und müssen
die Produkte der Tag und Nacht im Betrieb stehenden Fabrik in Fässern
per Fuhrwerk auf der schlechten Vicinalstraße heraus zur Bahn
verfrachtet werden. Emsig arbeiteten die Komptoiristen in der
Schreibstube, wie die Magazinieure eifrig mit der Verladung draußen
beschäftigt sind. In der anstoßenden Stube soll der Sohn des Hauses
seiner Arbeit, der Korrespondenz, obliegen, doch war Franz in den
letzten Tagen wenig in diesem Raume anzutreffen.

Das Allerheiligste der Arbeitsräume ist dem Chef selbst bestimmt, ein
schlichtes Zimmer, einfach mit Geschäftsmöbeln versehen, die ein
mächtiger Kassenschrank in der Ecke ergänzt.

Hier arbeitet wohl zehn Stunden des Tages der alte graubärtige
Fabrikherr mit einer wahren Unermüdlichkeit, ein leuchtendes Beispiel
für seine Bediensteten, die es an Emsigkeit nicht fehlen lassen, wenn
sie den „Alten“ im Hause wissen. Weilt der Chef aber in der Fabrik
drinnen im Gebirg, dann freilich eilt die Arbeit in den Komptoirs
weniger und wird manches Stündchen mit Marend (Frühstück) und Jause
(Vesperbrot) vertrödelt. Herr Ratschiller sitzt am Schreibtisch und
liest ein Schriftstück, das wenig erfreulichen Inhaltes zu sein scheint,
denn auf der Stirne des Fabrikanten bilden sich große Falten, und
zeitweilig seufzt der Chef von Sorgen geplagt auf.

„Eine böse Sache,“ flüstert er und drückt mit dem Zeigefinger auf den
Knopf des elektrischen Läutewerkes. Rasch erscheint ein junger
Komtoirist, den der Chef fragt, ob der Fabrikleiter Hundertpfund noch
nicht erschienen sei.

„Nein, Herr Chef!“

„Dann sage, es soll mein Sohn hereinkommen!“

„Herr Ratschiller junior ischt nicht im Komptoir!“

„Es ischt gut!“

Flink verschwindet der junge Mann aus der Nähe des ob seiner Strenge
gefürchteten Chefs.

Eine tiefe Kümmernis prägt sich im Antlitz des alten Herrn aus, der vor
sich hinmurmelt. „Sorgen um Sorgen im Geschäft, und Franz dazu — nicht
mehr zu erkennen! So kann es nicht weiter gehen! Weiß der Kuckuck, was
in den Burschen gefahren ischt. Werde ihn 'mal streng ins Verhör nehmen
müssen.“

Ratschiller verstummte, als ein bescheidenes Klopfen hörbar wurde.

„Herein!“

Auf das Geheiß trat der erwartete Fabrikleiter namens Hundertpfund unter
respektvoller Verbeugung ein. Ein schmucker Mann mit pechschwarzem
Schnurrbart und Haupthaar, dabei mit Augen, die einen bezaubernden Glanz
ausstrahlten, sympathisch durch ein bescheidenes Auftreten, das nur für
Augenblicke sich änderte, wenn der fesche Mann sich jäh aufrichtete,
wobei etwas Herrisches zu Tage trat, das sich aber sogleich wieder
verlor, so Hundertpfund seine gewohnte, etwas gebückte Haltung wieder
einnahm. Wie er so bescheiden vor dem Chef stand, und nach dessen
Befehlen fragte, mußte er einen sympathischen Eindruck machen, und
Ratschiller blickte seinen bewährten Fabrikleiter denn auch mit
unverkennbarem Wohlwollen an.

„Entschuldigen Herr Chef gütigst die kleine Verspätung! Es gab im
letzten Augenblick noch manches zu besorgen in der Fabrik, auch wollte
ich das Resultat eines Versuches abwarten.“

„Welchen Versuches?“ fragte gespannt der Fabrikherr.

„Ich habe vom benachbarten Eisenwerk etwas Hochofenschlacke kommen
lassen, und versucht, daraus einen brauchbaren Portlandcement zu
erbrennen.

„Ei der Tausend! Woher haben Sie solche Kenntnisse? Das ischt selbst mir
etwas Neues!“

„Ich las davon, daß aus dem Abfallprodukt des Eisen-Verhüttungsprozesses
sich Cement erbrennen lassen könne und wollte auf gut Glück den Versuch
machen!“

„Und das Resultat?“

„Befriedigt mich zunächst nicht! Es muß irgendwo noch fehlen! — Auf dem
Weg heraus ist mir der Oberleitner Bauer begegnet!“

„Ich weiß!“ seufzte der Chef.

Überrascht rief Hundertpfund: „Wieso? Haben Herr Chef mich denn
gesehen?“

„Das nicht! Aber vor mir liegt ein Brief, im Auftrag des Oberleitner vom
Advokaten an mich gerichtet, und auf Grund dieses Schreibens kann ich
mir denken, was der Bauer zu Ihnen gesagt haben wird!“

„Ach so!“

„Eine böse Sache! Der Bauer ischt zweifellos von der Konkurrenz
aufgehetzt und zum Protest gegen die Straßenbenutzung veranlaßt worden.
Seinem uns schwer schädigenden Beispiel werden sich sicherlich die
anderen Thalbauern anschließen, es wird die ganze Gemeinde protestieren
und da zum großen Teile die Straße Eigentum der Gemeinde ischt, so
werden wir ausgesperrt, können nicht mehr Fracht fahren! Das bedeutet
für mich den Ruin! Biete ich eine jährliche Pauschalsumme für
Straßenbenutzung, so werden mich die Bauern von Jahr zu Jahr steigern,
bis die Summe einfach unerschwinglich wird.

„Es bestehen aber Vorschriften über die Benutzung öffentlicher Straßen
und ich denke, die Übernahme der Verpflichtung zur Straßenunterhaltung
infolge der Mitbenutzung wird die Behörde veranlassen, uns die Straße
freizugeben.“

„Gewiß! Aber es steckt die Konkurrenz dahinter, und zweifellos will man
mich in einen langwierigen, kostspieligen Prozeß verwickeln, während
dessen Dauer ich nicht frachten kann. Sie wissen, daß wir große
Lieferungen auf Termin haben. Die Störung in der Verfrachtung bedeutet
für mich schwere Verluste und schließlich den Bankerott. Ich kann das
Ende solchen Prozesses nicht erwarten! Wie soll ich aber meinen Cement
herausbringen?“

Gelassen antwortete der Fabrikleiter. „Durch die Luft!“

„Wie? Was?“

„Sehr einfach, Herr Chef! Wir legen eine Luftseilbahn an und bringen
unser Produkt durch die Luft zur Bahn — und von dieser die benötigte
Kohle wieder auf gleichem Wege zur Fabrik!“

„Alle Wetter! Ein feiner Gedanke! Aber unser sehr koupiertes Terrain?!“

„Dasselbe bietet einer Weltfirma wie Bleichert u. Co. in Leipzig-Gohlis
in ihrer anerkannten Spezialität nicht die geringste Schwierigkeit. Mehr
wie 600 m Hängebahnlänge werden wir kaum nötig haben, Spannweiten von
200-500 m, ja bis 700 m sind nichts Ungewöhnliches.“

„Weiß Gott! Ein genialer Gedanke! Aber alles kann doch nicht in der Luft
hängen! Die Seilbahn braucht doch Stützträger, Verankerungen und
dergleichen mehr!“

„Gewiß! Es wird sich zunächst um die Grunderwerbung zu den
Unterstützungen der Laufbahnen handeln.“

„O weh! Da kommen wir wieder zu unsern „lieben“ Bauern zurück. Wollen
uns diese die Straßenbenutzung verweigern, ebenso sicher geben sie mir
auch den nötigen Grund nicht ab!“

„Herr Chef dürfen eben nicht sagen, wozu Sie den Grund haben wollen!“

„Wie soll ich das machen?“

„Vom Bahnhof über die nächsten Wiesen ist der Grund ohnehin Ihr
Eigentum. Von Ihrer Grenze weg dürfte in einer Entfernung von annähernd
100 m die erste Unterstützung zu errichten sein. Also muß das
betreffende Wiesenstück angekauft werden. 200 m weiter brauchen wir bloß
die Luft und diese zu benutzen wird uns die Behörde sicher erlauben,
und die Bauern hat die Luftbahn nichts zu kümmern.“

„Ja, und weiter?“

„Dann kommen wir zum Bergrücken, von dem eine Längsparzelle vom Ärar
gepachtet, event. gekauft werden müßte. Auf der Höhe auf Staatsgrund
erbauen wir die Verankerungsanlage und von diesem wagen wir, ohne
Stützen, eine Spannweite von etwa 500 m direkt hinab in die Fabrik, und
wir sind fein heraus, die Bauern haben das Nachsehen bezw. Emporsehen.
Wir verfrachten unsere Kohle und den Cement über den Köpfen der
liebenswürdigen, aufgehetzten Bauern hinweg.“

„Wenn sich das ermöglichen ließe, heiliger Gott, die größte Sorge wäre
von mir genommen.“

„Die Hauptsache ist die Grunderwerbung für die Luft-Seilbahn auf ganz
stille, harmlose Weise. Ich möchte vorschlagen, Herr Chef lassen durch
einen Mittelsmann die Parzellen kaufen und erwerben selbe dann vom
Vermittler. Haben wir diese Flächen, so wird es ein leichtes sein, mit
dem Forstärar ein Abkommen zu treffen.“

„Gut! Ich werde die Sache überlegen. Aber was wird die Drahtseilbahn
durch die Luft auf schier 4000 m Länge kosten?“

„Wenn es sich um den Ruin handelt, darf die Kostenfrage nach meiner
Meinung keine Rolle spielen. Bleichert wird gewiß einige Teilzahlungen
gewähren, in zwei, längstens drei Jahren ist die Anlage bezahlt und C.
Ratschillers Cementfabrik ist gegen alle Anfeindungen durch Anrainer und
Konkurrenz gefeit.“

„Ja, wenn das wenn nicht wäre!“ seufzte der Chef.

„Mit Erlaubnis, Herr Chef, es heißt im Sprichwort: Con si et ma nulle
fa!“

„Die Kosten, die Kosten, lieber Hundertpfund! Haben Sie eine Ahnung, was
eine solche Anlage kostet?“

„Ich denke, mit 80000 Gulden wird sie gemacht!“

„Allmächtiger! 80000 Gulden!“ stöhnte der Fabrikherr.

„Wird nicht viel billiger gemacht werden können. An 50000 Gulden
beanspruchen die Lieferungen von Seilen &c. aus den Fabriken von
Bleichert. Reell, sicher, allen Anforderungen und Auflagen der Behörden
muß die Luftbahn entsprechen, sonst erlangen wir die Erlaubnis zur
Anlage und zum Betrieb nicht. Ich sage nochmals: Die Kosten dürfen keine
Rolle spielen! Jetzt oder nie, und wenn schon denn schon! Setzen Sie
sich mit Bleichert in Verbindung, ich wette, die Korrespondenz wird das
von mir prophezeite Resultat erbringen. Aber nun ist tiefstes Schweigen
über den Plan unerläßliche Bedingung für ein Gelingen.“

„Ja, ja, gewiß!“

„Es darf auch Ihre werte Familie von dem Plan nichts erfahren!“

„Aber, Hundertpfund! Meine Familie steht mir doch am nächsten!“

„Gewiß! Aber ein einziges unvorsichtiges Wort der Damen oder des jungen
Herrn, und alles ist verloren! Wenn die Konkurrenz unsern Plan nur zu
ahnen beginnt, ist er schon verloren!“

„O, Gott! Sie haben nicht Unrecht! Aber kann ich mich denn in eine so
kostspielige Sache einlassen, über eine solche Riesensumme disponieren,
ohne meine Familie zu verständigen?! Ich müßte ja das ganze Vermögen
hinein stecken! Stürbe ich vor Vollendung des Planes, meine Familie
würde bettelarm sein!“

„Bitte, das ist denn doch eine Übertreibung! In Ihren Jahren und bei
solcher Rüstigkeit! Auch brauchen Sie sicher nicht mehr wie ein Drittel
der Anlagekosten bar zu zahlen, den Rest in Wechseln auf lange Frist!
Doch wie Herr Chef wollen! Ich habe ja nur das Gedeihen und Wachsen der
meiner Leitung anvertrauten Fabrik im Auge, und unter diesem
Gesichtspunkt, angeregt durch die Proteste der Straßenbauern, habe ich
den gewichtigen Vorschlag gemacht!“

„Ja, das verkenne ich nicht! Ich danke Ihnen auch herzlich! Und es soll
über den Plan geschwiegen werden! Nur mit dem Bezirkshauptmann und
Domänenverwalter will ich Rücksprache pflegen!“

„Ich möchte raten, zuerst durch einen Mittelmann den benötigten Grund
für die erste, wichtigste Stütze zu kaufen. Dann erst ist es opportun,
mit den Behörden in Unterhandlung zu treten. Immer zuerst mit den
Querköpfen verhandeln, diese sind am gefährlichsten, wenn sie eine
Absicht merken!“

Nach herzlicher Verabschiedung entfernte sich der umsichtige, im
Geschäft weitblickende Fabrikleiter.

Ratschiller sen. blieb in einer Art Betäubung im Sorgenstuhl sitzen.
Der Plan erdrückt ihn schier, und dennoch däucht er ihm ein Geschenk des
Himmels, eine Erlösung aus einer wahrhaftigen Misere zu sein. Aber 80000
Gulden! Unwillkürlich erhob sich der Chef, öffnete den gepanzerten
Geldschrank und begann den Barbestand zu zählen, dessen Totalsumme ein
Hohn auf die Riesensumme des Luftbahnplanes ist. Freilich steckt viel im
Grund und Boden, nahezu alles, und eine gewaltige Summe umfassen die
Außenstände für gelieferten Cement. Taufende und Abertausende stecken in
laufenden Wechseln und rollen im Clearingverkehr der Post. Ein Vermögen
hat der Ankauf von Berggründen zum Abbau und zur Mergelgewinnung für die
Cementbereitung gekostet. Und jetzt der Riesenplan! Ein Teufelskerl,
dieser Hundertpfund!

Der alte Herr vermochte nicht länger in dem kleinen Komptoir zu
verbleiben, es ist ihm zu enge geworden, er braucht Luft und Bewegung.
Zum maßlosen Erstaunen der Komptoiristen verläßt Ratschiller das Haus
noch vor Beendigung der Büreauzeit, und just am Eingang traf er mit
seinem Sohne Franz zusammen, der eben notgedrungen seine Arbeitsstube
aufsuchen wollte.

„Franz, komm mit! Ich habe mit dir zu reden!“ sprach ernst der alte
Herr.

Verdutzt gehorchte der Sohn und blickte scheu von der Seite auf den
Vater. Auf einen Rüffel war Franz gefaßt, die Aufforderung zu einem
Spaziergang während der Büreauzeit wirkt verblüffend auf den jungen
Mann. Beide schlugen einen Wiesenpfad ein, der alte Herr voraus,
aufmerksam das Gelände betrachtend, über welches nach dem Plan seines
Fabrikleiters die Luftseilbahn einmal führen soll. Wie Ratschiller sen.
den weiten Raum bis zur Höhe des Bergrückens überblickte, eine wahrhafte
Riesenentfernung für den gedachten Zweck, entschlüpft ihm unwillkürlich
der Satz. „Es geht decht nicht.“

Franz hatte eben an sein Heiratsprojekt gedacht und platzte bei Vaters
Worten in der Meinung, daß die Bemerkung seinem Plan selbst gelte,
heraus. „Um Gotteswillen, Vater, sag' nicht nein! Ich würde grenzenlos
unglücklich werden!“

„Du?“ fragte überrascht der alte Herr.

„Ja, gewiß, lieber Vater! Seit Tagen ringe ich mit mir selbst, ich fand
den Mut nicht, dir einzugestehen, was mein ganzes Denken und Empfinden
ausfüllt!“

Der Alte pfiff durch die Zähne und trocken sagte er dann. „Dein
Büreauschwänzen muß allerdings einen gewichtigen Grund haben!“

Kleinlaut bat Franz: „Verzeih' mir, Vater! Es ischt so jäh und stark
über mich gekommen, mit einer Macht, die stärker war als ich! Ich konnte
nicht anders, und nun ich das beglückende Wort vernommen, bitte ich dich
recht inständig um deine Einwilligung!“

„So? Wozu denn? Was soll ich bewilligen?“

„So ahnst du's nicht, was mich bewegt?“

„Nein!“

„Großer Gott! Steh' mir bei!“

„Du wirst doch nicht Schulden gemacht haben?“

„Nein, nein! Lieber Vater, verzeihe mir: Ich habe mich verlobt!“

Der Alte blieb stehen wie versteinert. Auf dieses Geständnis war er
nicht vorbereitet.

„Verzeih' mir, Vater!“

„Mit wem hast du dich verlobt?“

„Mit Emmy Ehrenstraßer!“

Ein Lächeln flog über das faltige Gesicht des alten Herrn, verschwand
aber schnell, und kühl klang die Erwiderung. „Das Mädchen ischt brav,
ein Engel, hat aber nichts!“

„Ich will arbeiten, Vater! Ich stelle meinen Mann und kann mit eigener
Arbeit eine Frau ernähren!“

„Es geht nicht! Jetzt schon gar nicht! Von deinem Salär kannst du allein
nicht leben, geschweige denn mit Weib und Kind! Mehr zu geben ischt mir
unmöglich. Die Zeiten sind zu schlecht, die Ausgaben riesig, wie die
Projekte.“

„Welche Projekte?“

„Das ischt meine Sache! Ich kann dir kein Kapital ausfolgen, es steckt
alles im Geschäft!“

„Vater, guter Vater! Gieb mir nur die Prokuristenstelle und ich werde es
dir danken immerdar! Mach' mich nicht unglücklich, Vater!“

„Es geht nicht! Das wird Ehrenstraßer selbst einsehen! Hast du mit Emmys
Vater schon gesprochen?“

„Nein! Erst wollte ich deine Einwilligung haben! Am Sonntag möchte ich
Herrn Ehrenstraßer bitten!“

„Das kannst du thun! Seines Nein bin ich sicher! Vielleicht kuriert dich
das von deinen Schwärmereien. Doch nun wollen wir umkehren! Geh' nach
Hause, Franz! Ich will noch zum Kommissionär Pfahler, hab' mit ihm ein
Wort zu sprechen!“

Gehorsam entfernte sich Franz und ließ betrübt den Kopf hängen. Im
Herzen des Vaters regte sich etwas wie Mitleid, doch rief Ratschiller
den Sohn nicht zurück, er murmelte nur. „Soll nur etwas zappeln!
Schlecht ischt seine Wahl nicht! Wollen sehen! Es paßt nur nicht in den
Riesenplan!“

Gemächlich begab sich der Fabrikherr zum Kommissionär Pfahler, der sein
Büreau in der Nähe des Bahnhofes hatte, und traf ihn eben im Begriff,
das Geschäft zu schließen. Beim Anblick des Fabrikanten öffnete Pfahler
bereitwillig wieder die Thüre und bat Ratschiller einzutreten.

„Bitte, nein! Ich will Sie nicht abhalten, die Knödel würden hart
werden!“ sagte gelassen Ratschiller.

„O nein, Herr Ratschiller! Bitte sehr! Wir haben übrigens nur
‚Gröstel‘, Sie wissen, das bescheidene Tiroler Nationalgericht aus
Fleischresten und Schmorkartoffeln, wie es sich ziemt für einen armen
Kommissionär! Aber bitte, womit kann ich dienen? Bitte, nehmen Sie
gefälligst Platz! Bitte sehr! Apropos, habe schon gehört, gratuliere!“

„Wozu wollen Sie mir gratulieren?“

„O, bitte sehr! Frau von Bauerntanz, Sie wissen, die hübsche Doktorin,
war so freundlich, mir zu erzählen, Ihr Herr Sohn sei mit Fräulein Emmy
vom Bezirksrichter verlobt. Also baldige Hochzeit, giebt ein feines
Paar, wie geschaffen für einander. Gratuliere bestens! Kann ich
irgendwie dienen, ich stehe zu Diensten!“

Ratschiller sen. fühlte eine scharfe Zurechtweisung auf der Zunge
sitzen, doch drückte er das Wort zurück, und blitzschnell überlegte er,
daß ein Dementi der Verlobung durch den schwatzhaften Kommissionär ein
heilloses Durcheinander im Städtchen hervorrufen könnte. Und noch ein
Gedanke fuhr dem Fabrikherrn durch den Kopf. „Hören Sie, Pfahler! Ich
danke Ihnen für Ihren gutgemeinten Glückwunsch! Aber man ischt noch
nicht so weit! Das Paar hat ja noch gar kein Nest! Sie wissen, ich bin
in meinem Hause arg beschränkt, könnte Zuwachs absolut nicht brauchen!
Die Komptoirs sollen eine Vergrößerung erfahren.“

„Ja, ja, die Fabrik wächst, sie wird noch die Perlmooser überflügeln!“

„Reden Sie keinen Unsinn, Pfahler! Immer hübsch solid bei der Stange
bleiben! Aber man wird daran denken müssen, dem Paare, wenn es zur
Heirat kommt, ein Häuschen, so eine kleine Villa zu bauen. Dazu habe ich
aber keinen geeigneten Grund. Wissen Sie einen feilen Baugrund?“

In rasender Eile zählte Pfahler die Namen käuflicher Grundstücke auf.

„Das ischt nichts für mich. Es soll eher etwas sein, das an meine
Liegenschaften stößt und anrondiert werden kann. Mein Sohn soll nicht zu
weit ins Komptoir haben.“

„Darf es Wiesengrund sein? Freilich arg sonnig dann, bis die Pflanzbäume
einmal Schatten geben!“

„Nu, man kann ja größere Bäume kaufen!“

„Hm! Wie wäre es am Anger, der stößt an Ihre Gründe an, die Entfernung
zum Büreau ischt minimal und viel dürfte der Angerer kaum verlangen.
Soviel ich weiß, schwebt eine Klage gegen ihn in einer Schuldsache; er
wird froh sein, Bargeld zu bekommen.“

„Nein, nein! Ich möchte dem Mann nichts abdrücken!“

„Wie weit dürfte ich gehen in der Vermittelung?“

„Ich weiß nicht, ob ich dieser Sache näher treten soll!“

„Wieviel Decimalen brauchen Sie?“

„Unter etlichen Tagwerken wird es nicht gehen! Wer weiß, ob der Mann so
viel Grund abgiebt!“

„Aber ich bitte, Herr Ratschiller! Es ischt ja schlechter Wiesengrund,
der Angerer wird froh sein, wenn er ihn zu halbwegs anständigem Preise
losbringen kann.“

„Nun gut, ich nehme, so viel Grund er abgiebt. Den Preis soll er nennen.
Aber wie gesagt, es muß nicht sein, denn aufgeboten ischt das Paar noch
nicht. Ich weiß also nicht, ob es zum Villenbau kommt. Übrigens ein
Prozent Provision und ein Trinkgeld, Sie wissen ja, wie immer!“

„Danke bestens, werde den Auftrag prompt besorgen. Der Grund gehört
schon Ihnen! 'pfehl mich bestens, habe die Ehre, wünsche wohl zu
speisen, gehorsamster Diener!“

Leicht grüßend verließ der Fabrikherr den Kommissionär, um sich nach
Hause zu begeben.




IV.


Bezirksrichter Ehrenstraßer hielt in seiner Kanzlei den der Zeugin
abgenommenen Vorladungszettel in der Hand, warf einen Blick in den offen
ausgelegten Akt, bedeutete dem Aktuar, das Protokoll zu führen, und
fragte. „Sie sind also die vorgeladene Zeugin Walburga Deng, Witib des
vulgo Lusner?“

Die Zeugin nickte.

„Sie haben laut und vernehmlich zu antworten!“

„Ja, gnä' Herr!“

„Es genügt ja oder nein, alles übrige ischt überflüssig!“

„Ja!“

„Was können Sie zum Falle Kirchhammer vorbringen?“

„Ich möcht' decht sagen, es ischt schon so, wie es die Aignerin
behauptet. Der Kirchhammer Bauer ischt wohl nicht recht richtig im
Schädel, aber stark in der Lieb' zu der Aignerin war er decht.“

„Der Bauer bestreitet das!“

„Soll er nur, sell ischt recht kammod, wo er zahlen soll für sein Kind!
Wird eahm nicht viel nutzen, dem Saggra!“

„Was haben Sie wahrgenommen über den Verkehr des Bauers mit der
Söldnerin Aigner?“

„Wird nicht langen, ischt er dreimal im Tag zu ihr kommen charmieren,
der Loder!“

„Haben Sie derlei Besuchgänge selber beobachtet?“

„Freilich und wie!“

„Sie wohnen also in nächster Nähe und haben den Bauer öfters kommen und
gehen sehen?“

„Ja, gewiß auch noch!“

„Wie weit ischt Ihr Wohnort vom Kirchhammerhof entfernt?“

„Ja, so genau kann ich sell nicht sagen. Aber gesehen hab' ich woltern
alleweil viel!“

„Was zum Beispiel?“

„Grad aufs bussen war er aus, der Saggra!“

„Haben Sie das in der Wohnung der Aignerin oder von der Entfernung aus
beobachtet?“

„Wie Sie wollen, Herr Stadt- und Landrichter!“

„Ich mache Sie darauf aufmerksam, daß Sie als Zeugin nichts als die
reine Wahrheit zu sagen haben. Ich mache Sie auf die Heiligkeit des
Eides und die Bestrafung des Meineides aufmerksam. Alles, was Sie jetzt
hier aussagen, haben Sie zum Schlusse zu beschwören!“

„Ein Jurament, ganz recht! Den schwersten Eid kann ich schwören, wann
Sie nur wollen!“

„Wie lange ischt es her, daß Sie Ihre Beobachtung und Wahrnehmung
gemacht haben wollen?“

„Wird etwa in der Zeit gewesen sein, wie der Loder verliebt war. Später
hat die Lieb' woltern nachlassen.“

„Die Aignerin ischt nebst ihrer Mutter wegen Betrug,
Kindsunterschiebung, angeklagt. Wann haben Sie mit der noch auf freiem
Fuß befindlichen Angeklagten das letzte Mal verkehrt?“

„Herr, sell weiß ich nimmer!“

„Ischt es so lange schon her?“

„Ah, beleib!“

„Also gestern?“

„Etliche drei Tag' kann's schon gewesen sein.“

„Was hat die Aignerin zu Ihnen gesagt?“

„Unschuldig will sie sein und ich glaub's! Ich hab' ja mit eigenen Augen
gesehen, wie der Bauer sie drangsaliert hat mit seiner Lieb'!“

„Also mit eigenen Augen haben Sie das gesehen? Sie scheinen gute Augen
zu haben und recht weit zu sehen. Ihr Witibgütl ischt von der
Sölderhütte der Aignerin eine gute Viertelstunde entfernt. So weit ischt
ein Verkehr in der angedeuteten Art kaum mit freiem Auge zu beobachten.
Haben Sie in der Aignerhütte selbst gelegentlich eines Besuches den
Bauer angetroffen?“

„Nein, nie!“

„Wie weit ischt Ihre Wohnung von der Aignerhütte entfernt?“

„Wird decht bei grobem Wetter 1½ Stund' sein!“

Ein scharfer, durchdringender Blick musterte die Zeugin. Der Richter hat
bereits Verdacht geschöpft, doch will er gründlich und gewissenhaft
vorgehen. Gelassen fragt er weiter: „Wie lange sind Sie schon Witwe?“

„Ich? Ja mein', sell kann ich nimmer raiten!“

„Wie hat Ihr Mann mit seinem Hausnamen geheißen?“

„Wie ich selm!“

„Hm! Wo wohnen Sie gewöhnlich?“

„In —“ Die Zeugin schwieg plötzlich.

„Das genügt!“ Nun wandte sich der Richter zum Protokollführer und fragte
ihn, wie weit er mit dem Nachschreiben gekommen sei.

„Nur noch wenige Minuten, Herr Bezirksrichter!“ antwortete der Gefragte.

„Schön! Sie, Zeugin! Gelt, schlechte Zeiten haben wir halt allweil?“

„Freilich, Herr! Heutzutag' muß man um jeden Kreuzer froh sein und für
jede Gelegenheit, wo's was zu verdienen giebt!“

„Freilich, freilich! Na, fünf Gulden war die Sach' schon wert?“

Die Zeugin horchte auf und sprach hastig: „So, meint Ihr? Ischt mir
schon recht, wenn ich noch amol einen Fünfer krieg'!“

Der Schreiber überreichte das Protokoll, das Ehrenstraßer schnell
ablas, und zwar absichtlich und ausnahmsweise schnell, denn es gilt in
der nächsten Minute den Beweis für seinen Verdacht zu fassen. Sonst wird
freilich dem Verhörten oder zu vernehmenden Zeugen das Protokoll langsam
und laut vorgelesen.

Ehrenstraßer legte das Protokoll auf die Seite des Tisches, wo die
Zeugin stand, gab ihr die mit Tinte gefüllte Feder und sagte. „So,
Weibets! Jetzt schreibst da unten deinen Namen hin, groß und recht
deutlich!“

Der Richter, wie der ahnungsvolle Protokollführer achteten genau auf
diese Unterschrift.

Langsam kritzelte die Zeugin: „Kathi Hinterstoißer.“

„So, Weibets! Das hätten wir! Vorgeladen ischt die Waldburga Deng, Witib
des vulgo Lusner, und du bischt die Taglöhnerin Kathi Hinterstoißer von
Bergheim!“

„Jeß marandjosef! Hat Er mich wirklich dertappt!“

„Freilich! Wirst wohl herin bleiben jetzt im Bezirksgericht! Aber
derweil erzählst uns, wie es die Aignerin gemacht hat mit dem
Vorladungszettel, gel!“

„Ich hab' eh (ohnehin) nicht recht wollen; ich hab' gleich g'sagt, der
Richter kommt darauf!“

„Also verzähl' nur.“

„Ja, gewest ischt 's a so: Den Zettel mit der Vorladung hat decht wohl
die Lusnerwitib 'kriegt und selle weiß so viel wie gar nixen. Die
Aignerin war bei ihr und hat ihr zug'redet, sie soll sagen, wie's der
Bauer 'trieben hat. Die Lusnerwitib hat aber nicht wollen. Aftn
(hernach) hat ihr die Aignerin den Ladzettel ab'bettelt und ich hab' ihn
aftn 'kriegt und einen Fünfer dazu. Und so bin ich halt herkommen für
die Lusnerin.“

„Das ischt auch ganz schön von dir! Hab' mir's auch gleich gedacht, daß
die Zeugin nicht ganz echt ischt.“

Nach diesen Worten schellte Ehrenstraßer dem Amtsdiener, der die
„Zeugin“ zunächst ins Loch brachte, wo sie der Verurteilung wegen
Irreführung harren kann. Und in derselben Stunde wurde der
Verhaftbefehl gegen die Söldnerin Aigner der Gendarmerie zugestellt.

Kurz darauf meldete der Amtsdiener eine Bauersfrau, die inständig um
eine Unterredung bitte, und sogleich vorgelassen sein möchte.

„Na, lassen Sie die Frau herein!“ befahl der Bezirksrichter.

Knicksend erschien eine bejahrte Bäuerin in ersichtlicher Verlegenheit,
blickte sich scheu um und trippelte dann zum Tisch des Richters, wo sie
nochmals knickste und dann anhub:

„Herr kaiserlicher Okta!“

Ehrenstraßer horchte auf.

„Ich thät schön bitten, Herr Okta!“

Jetzt verstand der Richter das seltsame Wort und erwiderte:

„Liebe Frau, Sie sind am unrechten Ort! Ich bin der Bezirksrichter,
nicht der Notar!“[3]

„Ich bitt', das ischt gleich! Helfen kann mir nur der Herr da!“

„So, dann verzähl' nur, Bäuerin!“

„Ja, ich thät halt schön bitten, wenn der Herr kaiserliche Okta meinem
Bauern gebieten thät, er soll nicht gar so stürmisch sein, weil mich das
für die Zeit ruinieren muß. Die schwere Feldarbeit vertragt sich nicht
damit!“

Dem Richter dämmerte eine Ahnung auf und zugleich empfand er einen
Lachreiz, dessen er nur mühsam Herr wurde. Will er doch die naive
Bäuerin, die voll Vertrauen zu ihm gekommen, nicht durch einen
Heiterkeitsausbruch verletzen, so sehr auch der Appell an den Richter um
Eindämmung der Liebesgefühle eines bäuerlichen Ehemannes zum Lachen
reizt. Ehrenstraßer würgte denn hervor. „Es ischt recht, Bäuerin! Geh'
nur wieder heim und sag' dem Bauer, er soll nicht so stürmisch sein, das
paßt sich nicht für sein Alter!“

„Sell möcht' ich ihm lieber schriftlich bringen oder noch besser, das
Gericht schickt ihm einen Beselch (Befehl), aftn (hernach) glaubt er's
besser und folgt auch 'm Gericht!“

Jetzt konnte Ehrenstraßer das Lachen nimmer verbeißen und bedeutete
durch eine Handbewegung der Bäuerin, daß sie sich aus der Kanzlei
entfernen solle.

Gehorsam trippelte das Weiblein hinaus, nahm aber im Zeugenzimmer Platz
und wartete dort.

Der scherzhaften, naiven Scene folgte wie im Aprilwetter sogleich der
Ernst, indem sich einer der Gendarmen zum Rapport meldete.

Der Richter fragte den in voller Wehr militärisch angetretenen Gendarm
Sittl: „Was bringen Sie?“

„Ich bitte gehorsamst um nochmalige Beschreibung des Instrumentes, mit
welchem die Truhe beim Amareller erbrochen worden sein dürfte.“

Wie froh ist der Richter jetzt, die damalige Untersuchung so genau
genommen und scharf zu Protokoll gegeben zu haben, denn nun kann er dem
Sicherheitsorgan die Beschreibung jenes Instrumentes auf das Genaueste
vorlesen. Ehrenstraßer that dies und knüpfte daran die Frage, ob Sittl
ein derartiges oder ähnliches Instrument vorgefunden habe.

„Zu Befehl, ja, Herr Bezirksrichter!“

„Bei wem?“

„Im Hause des Bauern Weirather, des Nachbars vom Amareller!“

Überrascht rief der Richter. „Nicht möglich! Weirather ischt mir selbst
als völlig unbescholtener, allgemein geachteter Mann, in guten
Verhältnissen lebend, bekannt. Ein Diebstahl ischt ihm absolut nicht
zuzutrauen.“

„Ich weiß auch davon, Herr Bezirksrichter!“

„Wie kamen Sie in sein Haus?“

„Ich wollte kontrollieren, es soll ein Landstreicher bei Weirather
übernachtet haben. Bei dieser Gelegenheit bemerkte ich einige auf dem
Wandklapptisch liegende Werkzeuge und darunter einen großen
Schraubenzieher. Ich dachte, dieses Instrument könnte ähnlich demjenigen
sein, mit welchem die Truhe erbrochen worden ischt.“

Ehrenstraßer ward nachdenklich; die Situation erfordert Vorsicht und
Klugheit, ein Mißgriff muß vermieden werden. Nach einer Weile fragte der
Richter. „Haben Sie sich in den Besitz des Schraubenziehers setzen
können?“

„Nein! Ich wollte zuerst bei Ihnen anfragen.“

„Gut! Suchen Sie das Instrument zu bekommen, aber es muß ohne das
geringste Aufsehen geschehen. Der Mann darf keine Ahnung von der
Absicht und dem Zweck haben. Sie dürfen mit keinem Blick sich verraten.
Vielleicht können Sie bei einem nächsten Patrouillengang eintreten und
den Schraubenzieher in Abwesenheit des Besitzers ungesehen einstecken.“

„Das wird wohl nicht möglich sein, denn Weirather lebt ohne Dienstboten
und ischt immer zu Hause.“

„Wie ischt mir denn? Der Mann soll sehr geizig sein? Hm! Machen Sie die
Sache auf folgende Art. Sie sprechen vor bei Weirather, bitten ihn um
irgend ein Stück Werkzeug, um eine Schraube an Ihrem Dienstgewehr fester
anzuziehen. Vielleicht gelingt es Ihnen, das Instrument unbemerkt
einzustecken. Dann kommen Sie damit sofort wieder zu mir in die Kanzlei.
Achten Sie auch darauf, ob der Weirather etwa Plattfüße hat!“

„Zu Befehl!“ Der Gendarm blieb noch stehen.

„Haben Sie noch eine Bemerkung vorzubringen?“

„Ja! Ich weiß aber nicht, ob es zur Sache gehört. In nächster Nähe des
Weirathgutes fand ich zusammengeknüllt einen Zettel, aus welchem ich
nicht klug werden kann.

„Geben Sie her!“

Sittl überreichte einen schmierigen, zerknitterten Zettel, den
Ehrenstraßer sorgsam glättete und dann betrachtete. Der Zettel war in
folgender Weise bekritzelt:

[Illustration]

Im ersten Augenblick dachte der Richter an eine Geheimschrift, die
vielleicht ein Verbrecher verloren habe. Das Ding sieht sich höchst
rätselhaft an und ist jedenfalls einer Beachtung wert. „Haben Sie
Wahrnehmungen über Durchzug von Landstreichern gemacht?“

„Ich habe nur von einem Vaganten gehört und bin demselben nachgegangen.
Er dürfte unseren Bezirk aber bereits wieder verlassen haben.“

„Hm! Gehen Sie mit dem Zettel zu Weirather und fragen Sie den Mann, ob
vielleicht er ihn verloren oder weggeworfen hat. Wenn dem so sein
sollte, so suchen Sie die Erklärung der Zeichen zu erhalten. Man kann
nicht wissen, was hinter der Sache steckt.“

Der Gendarm nahm den geheimnisvollen Zettel wieder zu sich und verließ
mit stramm militärischem Gruß das Amtslokal.




V.


Franz Ratschiller kam aus den Überraschungen nicht mehr heraus; einmal
erfuhr er, daß Papa für ihn um Emmys Hand bei Ehrenstraßer angehalten
und dessen Zusage bekommen habe; Kommissionär Pfahler trug ihm die
Neuigkeit vom Ankauf des Angerergrundes für einen Villenbau zu, auf
welchem das „Nest“ für das junge Paar gebaut werden solle. Franzen
wirbelte der Kopf und auch die Füße kamen ins Wirbeln, denn Franz lief
zu Ehrenstraßer, um sich vom Schwiegerpapa in spe und im besondern von
Emmy die beglückende Kunde betätigen zu lassen.

Eine dritte Überraschung enthielt die Mitteilung des alten Ratschiller,
daß morgen das Verlobungsdiner stattfinden solle, zu welchem
Bezirksrichters, Doktors u. s. w. geladen seien.

Papa Ratschiller forderte von Franz keinerlei Büreauarbeit, ja er
entband den Sohn ausdrücklich von allen dienstlichen Verpflichtungen
unter der Beifügung, daß ein verliebter Verlobter nur Unheil im Geschäft
anrichten könnte. Es solle Franz daher nur nach Herzenslust schwärmen
und von der Braut träumen. Das ließ sich der junge Mann natürlich nicht
zweimal sagen und enteilte in höchster Glückseligkeit.

In seinem Komptoir zog der Fabrikherr freilich das Gesicht in Falten, er
sah nichts weniger denn heiter und sorgenlos aus, als er im
Katasterauszug immer wieder zu rechnen begann. Ratschiller sen. war in
einer Nacht jäh erwacht aus schwerem Traum, in welchem ihn ein
entsetzlicher Gedanke gepeinigt hatte, der Gedanke, daß Mergelmangel in
den angekauften Grundstücken und Berghalden eingetreten, die
Cementfabrik ohne Steine sei und daher den Betrieb einstellen müsse. Der
blanke Ruin und Bankerott. In jener Nacht saß der Fabrikherr wie
erstarrt in seinem Bett und vermochte sich nicht klar darüber zu werden,
was nun Traum oder Wahrheit sei. Mitten in der Nacht in das Komptoir zu
gehen und im Katasterauszug nachzurechnen, ist nicht möglich, würde die
Gattin auch zu sehr erschrecken. So verbrachte der alte Herr in einem
schrecklichen Zustande der Angst den Rest der Nacht im Bett und quälte
sich mit Konkursgedanken. Am frühen Morgen, unter Verzicht auf das
übliche Frühstück, begab sich Ratschiller ins Komptoir und holte die
Schriftstücke und Pläne aus der Kasse, um den Besitz an Grund und Boden,
die Zahlen betreffs der Steinbrüche einer gründlichen Prüfung zu
unterziehen. Die erstmals vorgenommene Addition ergab ein völlig
befriedigendes Resultat, und der Fabrikant atmete erleichtert auf. Dann
aber nagte der schreckliche Zweifel wieder im Kopf, die Besitzzahlen
wurden erneut zusammengezählt und merkwürdigerweise kam nun heraus, daß
die Fabrik in absehbarer Zeit Mangel an Gestein zum Verarbeiten haben
müsse. Das wiederholte sich des Öfteren mit pro und contra und
schließlich wußte Ratschiller, der sonst so ruhig und klar denkende Mann
selbst nicht mehr, wie es um seinen Grundbesitz steht. Wen soll er
darüber befragen? Der Fabrikleiter bleibt, weil nicht informiert,
außer Betracht. Auskunft über die Katasterzahlen könnte der
Evidenzhaltungsgeometer geben, aber kein Fabrikherr wird solchen Zweifel
einem Unbeteiligten mitteilen, denn ein Gerede wäre nicht zu vermeiden,
und hört die Konkurrenz davon auch nur ein einziges Wörtchen, so sind
die geschäftlichen Folgen gar nicht übersehbar und von einschneidender
Wirkung.

Ratschiller versuchte es, den Grundbesitz graphisch darzustellen, Berg
um Berg, die zur Ausbeutung angekauft sind, zeichnete er auf einen Bogen
Papier und strich davon durch, was im Abbau sich befindet. Es verbleibt
ein stattlicher Rest an Grundbesitz, der auf Jahrzehnte hinaus zum Abbau
reichen wird. Und da kam der gräßliche Zweifel wieder in der Frage: „Wie
aber, wenn die angekauften Berge nicht das nötige Gestein enthalten?
Wie, wenn die chemische Analyse ergeben würde, daß nur der minderwertige
Romancement erzeugt werden könnte?“ In gigantischen Ziffern sah der
Fabrikherr den Ruin vor dem geistigen Auge. Und solche Gedanken quälen
ihn jetzt, da er im Begriffe steht, die große Luftseilbahn in Scene zu
setzen. Das nötige Grundstück ist erworben, die Behörden haben die
Konzession zur Anlage erteilt, welcher nach den Probefahrten die
Erlaubnis zur Betriebseröffnung folgen wird. Mit Bleichert & Co. ist
alles vereinbart, die Drahtmenge &c. unterwegs, der Ingenieur zur
Seilbahnerbauung muß jeden Tag eintreffen, die Pläne sind fertig
ausgearbeitet.

Ratschiller ist's, als will ihm der Kopf zerspringen. Wie und wo den
Ausweg finden, wie den geradezu lähmenden Zweifel losbringen?

Am Telephon lärmte die Klingel. Ratschiller trat an den Apparat, der das
„Allerheiligste“ mit dem Büreau der Fabrikleitung verbindet, und fragte
nach dem Begehr Hundertpfunds.

Wie Musik klingt es Ratschiller aus dem Hörrohr in sein Ohr. „Herr Chef!
Soeben im Eibberg erstmalig mit Janit gesprengt, ein kolossales
Mergellager liegt offen von einer ganz unerwarteten Mächtigkeit.
Gratuliere!“

„Danke!“ vermochte der Chef noch zu stammeln; das Hörrohr auf den Haken
zu hängen war er nicht mehr fähig. Vor den Augen ward es schwarz, Hände
und Kniee zitterten, der alte Mann war einer Ohnmacht nahe. Er schleppte
sich zu seinem Stuhl, ließ sich hineinfallen und weinte.

Thränen wirken immer lindernd. Nach einem Halbstündchen war Ratschiller
wohl, die alte Elasticität kehrte wieder, froh und heiter packte er die
Schriften und Pläne in den Schrank und begab sich in die Privatwohnung
hinauf.

Am Telephon knatterte es, doch konnte wegen Ausschaltung des Hörrohres
die Klingel nicht funktionieren, der Fabrikleiter also keine weitere
Meldung erstatten. Das Knattern ward in den übrigen Zimmern nicht
gehört.

Tags darauf fanden sich die Geladenen zum Verlobungsdiner ein im
glänzend geschmückten Speisesaale der Familie Ratschiller. Die
Wohlhabenheit des Fabrikherrn kündete das feine Mobiliar wie der reiche
Tafelschmuck in Silber und Gold. Alles war festlich gekleidet und in
bester Laune. Die Verlobten strahlten vor Glückseligkeit, die Väter
drückten sich die Hände, Frau Ehrenstraßer überschüttete die
Gesellschaft mit einem welschen Wortschwall, und sagte es jedem, der ihr
in den Weg kam, daß sie die glücklichste Frau von ganz Tirol sei.
Franzens Schwestern beglückwünschten Emmy unaufhörlich und mengten
Toilettefragen dazwischen, Frau Ratschiller als Hausdame kümmerte sich
mehr um regelrechtes Servieren und kommandierte das Dienstbotenpersonal
in vornehm-ruhiger Art. Wichtig hatten es Herr und Frau Doktor von
Bauerntanz, indem der dicke Gemahl dem Bräutigam, der nur mit halbem Ohr
zuhörte, die wichtige Lebensregel auseinandersetzte, daß man vor lauter
Liebe niemals auf einen ordentlichen Tarok vergessen dürfe. Frau von
Bauerntanz brillierte in ihrer blonden Schönheit und in einem
Seidenkleid, das früher ihr Hochzeitskleid gewesen, und kokettierte
kräftig mit Herrn Hundertpfund, welcher mit größter Bereitwilligkeit auf
die Augensprache einging, und der schmucken, üppigen Frau den Hof
machte. Der Fabrikleiter war aber auch ein begehrenswerter, bezaubernder
Mann, der es verstand, mit Damen umzugehen, sich unwiderstehlich zu
zeigen. Wie glänzen doch seine schwarzen Augen, wie sympathisch ist
seine Haltung, anziehend, lockend, so ganz anders als die
Provinzlergestalten in der Herrenwelt des Städtchens, nicht
schwerfällig, sondern schlank und elegant, ausdrucksvoll jeder Blick,
jede Miene und Geste, schmale Hände in modernen, feinen Handschuhen,
sonor und weich und wohlklingend die Stimme, verheißungsvoll. Frau von
Bauerntanz wollte nach ihrer ursprünglichen Absicht mit diesem
Idealmanne nur kokettieren, den Kitzel eines Spieles auf sich wirken
lassen, den feschen Mann in sich verliebt machen, um ihn
selbstverständlich dann in der Kniestellung auszulachen, denn sie fühlt
sich als hochanständige Frau.

Man nahm Platz an der herrlichen Tafel. Braut und Bräutigam zärtlich
nebeneinander, dann immer ein Herr zwischen den Damen. Den Bezirksarzt
traf das Los, die Richterin zur Nachbarin zu bekommen, und er fügte sich
würdevoll ins Unvermeidliche, wobei er gleichzeitig die dürftigen
Sprachkenntnisse des Südens hervorkramte. Seine Gattin kam neben
Hundertpfund zu sitzen und hatte schon vor dem Champagner ein leuchtend
Rot in den feingeschnittenen Öhrchen.

Die Festrede hielt Papa Ratschiller in kerniger, kurzer Weise, zu deren
Schluß der Sekt in den Gläsern schäumte und allseitig das übliche Hoch
auf das Brautpaar erklang. Nun sind die Schleusen der Beredsamkeit
geöffnet, der reichlich, schier verschwenderisch gegebene Champagner
that ein Übriges, die Etikette lockerte sich zur zwanglosen Unterhaltung
und zu freieren Sitten.

Übermütig lustig ward Frau von Bauerntanz, die in gierigen Zügen diese
so seltenen Lebensfreuden genoß, und es willig duldete, daß ihr
Tischnachbar ein Rendezvous forderte. Kichernd nickte sie Hundertpfund
zu und animierte ihn zum weiteren Erzählen von Pikanterien aus der
Großstadt. Als das Diner zu Ende ging, war die Doktorin es, die den
bezaubernden Nachbar animierte, den Verkehr im Hause durch eine
Staatsvisite aufzunehmen, und Hundertpfund warf ihr einen seiner
feurigen Blicke zu, der die hübsche Frau erglühen machte bis zu den
Haarwurzeln hinauf. Im lustigen, weinfrohen Getriebe blieb das Spiel der
beiden völlig unbeachtet, die andern waren mit sich selbst und den
Flaschen beschäftigt.

Spät endete das Fest, und auch das Abschiednehmen und Bedanken fand
einen Schluß. Plaudernd entfernten sich die Gäste. Franz begleitete Emmy
nach Hause. Ratschiller sen. fühlte sich nicht recht wohl, er fand Luft
und Cigarrendampf erstickend, und begab sich zur Ruhe, nachdem er der
Gattin jegliche Sorge ausgeredet hatte.

Ruhe! Ja, wenn die Träume nicht wären. Wieder diese entsetzlichen
Traumbilder vom Steinmangel und Konkurs. Ratschiller verbrachte diese
Nacht so schlecht wie die früheren.




VI.


Noch nie befand sich der Richter in ähnlicher, fieberhafter Erregung als
eben jetzt, da der Gendarm Sittl seinen Rapport erstattet, und den
Schraubenzieher auf den Amtstisch gelegt hat. Sittl sagte präcis aus,
daß der verdächtige Weirather thatsächlich Plattfüße, den rätselhaften
Zettel als sein Eigentum bezeichnet habe.

„Was ischt 's mit dem Zettel?“ fragte hastig der Richter.

„Weirather wollte ihn zurückhaben und wurde ordentlich grob, als ich die
Ausfolgerung verweigerte. Eine Erklärung aber gab er über den Inhalt des
Zettels nicht. Im Streit gelang es mir aber, den Schraubenzieher zu
erwischen und einzustecken.“

„Nun, denn an's Werk!“ rief Ehrenstraßer, nahm den Akt vom Pult, las die
Maße über das Instrument heraus und begann am Schraubenzieher zu
messen. Bleich vor Erregung konstatierte der Richter, daß die Maße
haarscharf auf den Millimeter stimmten. Genauer ist niemals eine
Untersuchung und Protokollführung vorgenommen worden, und nun lohnt sich
solche Genauigkeit in überraschender Weise geradezu wunderbar. Aber es
reicht alles nicht aus, den Weirather zu verhaften. „Wir müssen noch
wissen, ob der Verdächtige den Schraubenzieher bereits vor dem Einbruche
im Besitze gehabt oder erst hintendrein erworben hat. Recherchieren Sie
sofort bei hiesigen Kaufleuten oder auch bei dem Werkzeughändler am
Marktplatze unter Vorzeigung des Instrumentes, das Sie aber nicht aus
der Hand geben dürfen. — Kommen Sie aber möglichst rasch zurück!“

Eine andere Arbeit zu beginnen, war dem Richter in solcher Erregung
schlechterdings nicht möglich. Immer wieder las er den Akt Amareller
durch und eine gewiße Befriedigung erfüllte sein Herz. Wird es doch nur
seiner Gründlichkeit zu danken sein, daß Licht in die dunkle Sache
gebracht und ein Verbrecher dem Richter zugebracht werden kann.

Perathoner, der dicke Amtsdiener, meldete einen Herrn, der in
dringlicher Angelegenheit den Herrn Bezirksrichter zu sprechen wünsche.

„Ich habe keine Zeit!“

„Der Herr ischt gut gekleidet, und macht seine Sache sehr pressant!“

„Gut denn, lassen Sie ihn vor! Gott, diese ewigen Störungen!“ Wenige
Minuten später dienerte ein Herr in die Kanzlei, bei dessen Anblick
Ehrenstraßer sich des Gedankens nicht erwehren konnte, daß er es mit
frecher Zudringlichkeit irgend eines Agenten zu thun habe.

Doch die Anrede des Fremden verscheuchte solche Vermutung, denn der
Besucher begann zu erklären, daß er gekommen sei, vom löblichen Gericht
eine Auskunft über einen gewissen Weirather zu erbitten.

„Weirather? Jenen Geizhals? Ich muß Ihnen bemerken, daß das k. k.
Bezirksgericht kein Auskunftsbüreau ischt. Wer sind Sie und was wollen
Sie?“

„Ich erlaube mir, mich vorzustellen: Christian Egger aus Innsbruck!“

„Und was wollen Sie?“

„Ich hätte gern eine Auskunft über einen gewissen Weirather, Kaufmann,
allhier.“

„Kaufmann?“ fragte Ehrenstraßer gedehnt. „Kenne keinen Weirather hier,
und wie schon gesagt, das Bezirksgericht ischt kein Auskunftsbüreau.“

„Entschuldigen Herr Bezirksrichter! Aber vielleicht haben Sie doch die
Güte, mir zu sagen, wie es geschäftlich um Herrn Ratschiller steht!“

„Herr, sind Sie des Teufels? Was kümmert das mich!“

„Verzeihung! Ich dachte nur, ein Richter kennt alle Leute im Orte.
Bedauere, wenn ich mich geirrt habe. Vielleicht haben aber Herr
Bezirksrichter selbst Bedarf, unsere Gesellschaft versichert zu äußerst
coulanten Bedingungen ...“

„Dacht' ich's doch! Herr, scheeren Sie sich gefälligst sofort hinaus!“

„Ich bitte sehr, bitte gleich! Solche Bedingungen gewährt Ihnen keine
andere Gesellschaft! Wir sind unerreicht in Koulanz, namentlich Beamten
in Staatsstellungen gegenüber! Prämien können sogar in Monatsraten
bezahlt werden!“

„Hinaus! Das fehlte gerade noch, daß ich mir die kostbare Arbeitszeit
von einem Assekuranzagenten wegnehmen lasse. Hinaus, oder ich lasse Sie
durch den Amtsdiener wegführen!“

„Bedauere sehr! 'pfehl mich, habe die Ehre! Vielleicht überlegen Sie
sich die Sache! Ich bleibe einige Tage hier, wohne im ‚Ochsen‘. Bitte
sehr, Christian Egger ischt mein Name. Habe die Ehre, mich ganz
gehorsamst zu empfehlen! Ergebenster Diener!“

Mit drohend erhobenem Arm wies Ehrenstraßer zur Thüre, durch welche der
Agent verschwand.

„Eine solche Frechheit ischt mir doch noch nicht vorgekommen!“ sprach
ingrimmig der Richter vor sich hin, und machte zur Beruhigung seiner
Nerven einige Gänge durch das kahle Zimmer.

Mittlerweile kam Sittl zurück mit dem Bescheid des Werkzeughändlers, daß
der Schraubenzieher von Weirather schon vor etwa zwei Jahren gekauft
worden sei. Der Händler erinnerte sich deshalb an diesen Kauf so genau,
weil der Weirather ganz besonders arg feilschte und den Preis drücken
wollte.

Nur um den Geizhals los zu werden, habe der Händler das Instrument
schließlich zum Selbstkostenpreis abgegeben.

„So, dann wollen wir den sauberen Vogel einfangen!“ sagte Ehrenstraßer,
zog die Uhr, und ordnete nun an, daß der Gendarm Sittl sogleich in
voller Armatur hinaus zu Weirather gehen, und den Bauer verhaften solle,
und zwar in der Weise, daß vom Angeschuldigten nichts, aber auch nicht
das Geringste beseitigt werden könne. Ehrenstraßer will selbst
nachkommen, und Hausdurchsuchung vornehmen, während welcher Weirather
dem Untersuchungsgefängnis eingeliefert werden solle.

So geschah es. Der Richter folgte in Civil mit seinem Aktuar dem
vorausgegangenen Gendarm, und erreichte das Gehöft in dem Augenblick, da
der zeternde Bauer die Fesseln um die Hände erhielt. Der gellende
Protest gegen „Gewalt und Hausfriedensbruch“ blieb völlig unbeachtet,
Weirather mußte mit.

Ehrenstraßer aber begann ruhig und sicher seines Amtes zu walten. Sein
Suchen galt hauptsächlich den Schuhen des Verhafteten, die er endlich in
der Küche unter dem Herd entdeckte. Und richtig fand der Richter zu
seiner großen Freude ein Paar Bundschuhe, die das Fußeisen sowie die
Reihenfolge der Nägel verkehrt, also das Eisen an der Fußspitze, und
demgemäß die Nägel in der Richtung zur Ferse eingeschlagen enthalten.
Dadurch ist das Rätsel der seltsamen Fußspur im Moosboden erklärt. Es
gilt nur noch die Schuhe mit den im Akt befindlichen Spurweiten zu
vergleichen. Selbstverständlich nahm der Richter auch noch sämtliche
Papiere Weirathers zur Prüfung mit. Der Aktuar trug die Schuhe.

Noch am selben Abend war alles im reinen. Es stimmten die Spuren mit den
Schuhen, und die Papiere ergaben den Beweis für ein weit verzweigtes
Wuchergeschäft. Bloß der Zettel ist noch rätselhaft.

Das Verhör am nächsten Morgen blieb resultatlos, Weirather leugnete
alles. Der Richter wurde fast etwas nervös ob solcher Verstocktheit und
sagte dem Bauer den Diebstahl auf Grund der Untersuchungsergebnisse auf
den Kopf zu.

Weirather blieb dabei, von nichts zu wissen.

Als Ehrenstraßer auf den rätselhaften Zettel anspielte und versuchte,
durch denselben näheres aus dem Verhafteten herauszubringen, begann
Weirather höhnisch zu lachen.

Der Richter verbot solches Benehmen energisch und drohte mit spezieller
Strafe. Und im Dialekt fügte Ehrenstraßer hinzu. „Gieb das Leugnen auf,
es nützt dich nichts, Weirather! Den Diebstahl beim Amareller hast du
vollführt, kein anderer. Es stimmt alles haarscharf, und deine
Verurteilung ischt sicher. Der verdächtige Zettel gehört dir, du hast es
selbst eingestanden.“

Wieder lachte Weirather höhnisch auf und sprach. „Lassen S' Ihnen nicht
auslachen, Herr Richter! Seller Zettel ischt nicht verdächtig!“

„Was soll der Zettel dann bedeuten?“

„Eine Aufschreibung ischt er, weiter nichts!“

„Wieso? Eine richtige Aufschreibung sieht anders aus!“

„Schon möglich, Herr! Aber ich kann's halt nicht anders!“

Ein jäher Gedanke durchzuckte den Richter. „Kannst du etwa gar nicht
schreiben und lesen, wie's Brauch ischt?“

„Nein!“

„Dann wären die Zeichen und Ziffern lediglich Notizen aus deinem
Wirtschaftsleben?“

„Ja! Ich kann nur die Ziffern machen, wie sie auf den Tarokkarten
stehen.“

„Erkläre das, Weirather!“

„Selles Schwein auf dem Zettel hab' ich verkauft und um 25 Gulden und 10
Gulden Anzahlung 'kriegt. Fünf Metzen Kartoffel verkauft um 12 Gulden 50
Kreuzer. Auf die Hand geliehen 50 Gulden 20 Kreuzer.“

„Gut! Dann kommt die zweite Abteilung, die mit einem Zeichen, ähnlich
einem Wagen beginnt. Was bedeutet das?“

„Sell ischt die Gegenleistung. Mein Schuldner gab mir entgegen: 2
Wagenfuhren, angerechnet mit 5 Gulden, 2 Faß Wein im Wert von 15 Gulden,
Barzahlung 11 Gulden, 15 Klafter Holz, für die ich 7 Gulden rechne, 25
Bäume zu 5 Gulden.“

„Na, das Rechnen verstehst du bei allem Mangel der Elementarbildung
vorzüglich. Da heißt die letzte Aufzählung wohl so viel, als daß du bei
dem Geschäft 61 Gulden allweil noch verdient hast?“

„Vom Verdienen lebt der Mensch!“

„Das ischt kein Verdienen mehr, das ischt Wucher! Hast mit dem Amareller
auch solche ‚Geschäfte‘ gemacht?“

„Es ischt nie recht 'gangen! Der laßt zu wenig aus!“

„Das kann man einem klugen Hausvater auch nicht verübeln. Ich mein'
immer, der Geiz hat dich arg in den Klauen. Wieviel ischt dir der
Amareller schuldig?“

„Nichts mehr!“

„Also hat er dich in der letzten Zeit ausbezahlt? Das wundert mich, denn
er wird nach dem Verschwinden seines Geldes aus der Truhe nicht viel
Bargeld mehr gehabt haben. War der Amareller immer zäh im Zahlen?“

Der kordiale Ton in der Rede des Richters veranlaßte den Verhafteten zum
Plaudern, er schläferte die Besorgnis ein, der Bauer vergaß auf seine
Situation vor Gericht und redete sich warm. „Ein saumiger Tropf ischt er
allweil g'wesen! Nichts zu kriegen, allweil im Rückstand, allweil
Ausreden, ein Jammerer jahraus und jahrein, und immerfort wieder leihen,
bis er mir so ein halbtausend Gulden schuldig worden ischt!“

Ehrenstraßer horchte bei Nennung dieser Summe auf, doch ließ er den
sichtlich erbosten Bauer weiterreden.

„Zahlt hat er nicht, auf die Anforderung ischt er grob worden; 's Vieh
hat er verkauft und 's Geld dafür eingesteckt. Ich hab' wieder nichts
'kriegt, und so hab ich mir 's Geld halt selber g'holt!“

Ehrenstraßer blinzelte dem Protokollführer zu, der indeß jedes Wort des
Verhafteten bereits zu Papier gebracht hat und insbesondere die letzte
Aussage fixierte.

Der Richter warf nun in harmloser Weise ein. „Ja, ja, ganz recht,
Weirather! Aber ich mein', der Amareller wird selles Geld nicht
gutwillig hergegeben haben?“

„Ich hab' den Tropf auch nimmer g'fragt. Wo er 's Geld verwahrt, hab'
ich ja gewußt, und so bin ich halt es holen 'gangen!“

„Ganz richtig! Du bischt es holen gegangen. Wahrscheinlich in der
Nacht?“

„Freilich!“

„Und wegen des Sultan hast deine Hündin mitgenommen?“

„Ich selber hab' keinen Hund; selle Matz hab' ich z' leihen g'nommen,
und so hat der Sultan keine G'schichten gemacht.“

„Dann bist durchs Fenstergitter eingestiegen, gel?“

Der starre Blick des Aktuars brachte Weirather die Gefahr in Erinnerung;
der Bauer überlegte einen Augenblick und dann erklärte er: „So hab' ich
halt gedenkt, könnt' man's machen, aber ich hab' die Sach' dann decht
wieder überlegt und sie dann bleiben lassen. Selles denken ischt aber,
mein' ich, noch keine Sünd' und nicht straffällig.“

Mit leiser Ironie sprach der Richter. „Das wirst du schon sehen,
Weirather! Bis zum Einsteigen hast jetzt alles schön und ordnungsmäßig
eingestanden, das ischt die Hauptsache. So, und nun werden wir dich mit
dem Maßstab messen.“

Der Bauer machte einen Luftsprung vor Schrecken und auf dieses Geräusch
hin erschien Perathoner, der Amtsdiener, vorsichtshalber in der Thüre,
so daß ein Fluchtversuch unmöglich ward.

„Amtsdiener, halten Sie mal den Inquisiten!“ befahl der Richter, nahm
den Maßstab vom Tisch und näherte sich dem Bauer, der heillos zeterte.

„Ruhig, Weirather! Es geschieht dir weiter nichts! Wir wollen nur
wissen, wie dick dein Schädel ischt!“

„Das braucht Ihr nicht zu wissen, mein Schädel ischt meine Sach', und
die Dicke auch!“

„Ruhig jetzt! Es ischt gleich geschehen!“

„Ich mag aber nicht! Zu was willst meine Schädeldicken wissen?“

„Das kann ich dir schon sagen, Weirather! Ich will wissen, ob du mit
deinem Dickschädel und dem Arm dazu durchs Fenstergitter durchschlupfen
konntest.“

„Nicht messen, ich bitt'. Lieber sag ich's freiwillig. Ja, durchkrochen
bin ich!“

„Na, also! Dann ischt die Maßprobe nicht mehr nötig! Also zum Protokoll:
Inkulpant gesteht zu, durch das vergitterte Fenster eingestiegen zu
sein.“

Weirather stand nun wieder trotzig vor dem Amtstisch, während der
Amtsdiener zur Bewachung an der Thüre blieb. Der Richter forderte den
Bauer auf, weiter zu erzählen, doch Weirather blieb stumm.

„Also, du willst nichts weiter sagen. Auch recht. Es wäre aber besser,
wenn du dein Gewissen erleichtern würdest durch ein volles Geständnis.
Dem Teufel bischt ja decht verfallen infolge des verübten Verbrechens,
der Schwarze wird dich bei lebendigem Leib' holen, mein' ich!“

Verstockt stand der Bauer.

„Wie du willst! Aktuar, öffnen Sie das Fenster!“ befahl der Richter, der
nun mit dem Aberglauben der Gebirgler rechnete und daraufhin eine Probe
machen wollte.

Weirather wurde unruhig, es quälte ihn eine ersichtliche Angst, und
kleinlaut fragte er nach dem Grunde des Fensteröffnens.

„Warum ich das Fenster öffnen ließ, willst wissen? Das kann ich dir
schon sagen. Dem Teufel bischt verfallen und der wird jetzt gleich zum
Fenster hereinfahren und dich holen beim lebendigen Leib'. Damit der
Teufel leichter herein kann, ischt das Fenster aufgemacht worden!“

Jetzt zitterte der Bauer an Händen und Füßen, bebend und kläglich schrie
er. „Loßt 'n nit einer! Ich sag' alles, macht das Fenster wieder zu!“

„So fang' nur an zu erzählen!“ gebot schmunzelnd der Richter, der seine
Rechnung richtig sah. Ehrenstraßer schloß selbst das Fenster, indes der
Aktuar sich wieder schreibfertig machte.

Zögernd, immer den Blick auf das Fenster gerichtet, begann Weirather zu
gestehen, daß er sich durch das Gitter zwängte, eine Fensterscheibe mit
Pechpflaster verklebte und dann eindrückte, worauf die Fensterriegel
leicht zu öffnen waren.

„Bischt denn nicht gestört worden bei dieser Arbeit?“ fragte der
Richter.

„Gehört hab' ich wohl etwas, wird wohl ein Knechtl zu den Madelen
'gangen sein. Sell war günstig.“

„Und dann bischt in die anstoßende Kammer, wo die Truhe steht und hast
die Truhe mit dem Schraubenzieher aufgesprengt?“

„Ja, ganz richtig!“

„Das Geld hast genommen?“

„Ischt ja decht mein Geld g'wesen!“

„Das ischt halt Ansichtssache. Wie bischt denn wieder fort?“

„Gleich nur hinten außi!“

„Wieso hinten?“

„Durch 'n Stallgang und Katschaus!“

„So, so! Das genügt! Man führe den Inkulpaten in seine Zelle!“

Weirather warf noch einen sorgenvollen Blick auf das Fenster und ließ
sich dann widerstandslos abführen.

Zur Erledigung dieses Falles ist nur noch nötig, den Amareller in Bezug
auf sein Schuldverhältnis zu Weirather zu verhören, dann kann der
Inkulpat dem Kreisgericht zur Aburteilung überstellt werden. Und das
Verhör ergab, daß Amareller wohl etwas über hundert Gulden dem Geizhals
schuldig ist, jedoch nicht mehr, und Weirather ein berüchtigter Wucherer
sei. Amareller hätte gern gewußt, ob man den Einbrecher und Dieb schon
gefaßt habe, doch wurde ihm keine Mitteilung hierüber gemacht. Daß
Weirather, von dessen Verhaftung man in der ganzen Gegend sprach,
identisch mit dem Dieb sein könnte, hielt selbst Amareller für
unmöglich.

Nun konnte der dickleibig gewordene Akt per Post an das Kreisgericht
abgehen, wohin Weirather im Schubwege transportiert wurde.

„Eine Nummer wieder einmal glücklich erledigt!“ murmelte befriedigt der
pflichttreue Richter.




VII.


Winter ist's geworden im Tiroler Land, weiß die Fluren, wie die stolzen,
himmelragenden Berge. Wer den Winter mit seinen Schrecken gründlich
kennen lernen will, darf nicht in der Thalung oder im Amtsstädtchen
bleiben, sondern muß in die Höhe wandern, wohin kein Postwägelchen mehr
führt, sondern nur schlechte Saumwege, die nach grimmigem Schneefall
auch nicht mehr passierbar sind. Winter in Latschwies auf der Höhe! Die
richtige Einöde im unwirtlichen Hochgebirge und dennoch besiedelt. Der
winzige Ort hat seinen Namen eigentlich völlig zu Recht; wo noch
Wiesengrund vorhanden ist, wuchsen die Latschen schier hinein, die
Legföhren mit ihren schwarzgrünen Nadeln. Korn wird nicht reif da
heroben und selbst dem Hafer fliegt der Schnee häufig auf den noch
grünen Halm. Die Latschwieser Höfler treiben etwas Viehzucht und
schätzen sich glücklich, wenn zum Herbst die Erdäpfel (Kartoffeln) eßbar
geworden sind. Winters über gleichen die Einödbauern so ziemlich den
Eskimos, und das Eingeschneitwerden sind sie von altersher gewohnt.

Das Dörfchen besitzt eine Franziskanerexpositur, ein Klösterl, alt
und baufällig, mit einer Miniaturkirche, und ein Pater des
Franziskanerordens mit einem Frater (dienender Klosterbruder) hat hier
zu wohnen und die kleine Gemeinde zu pastorieren. Hier leben, heißt
entbehren, auf alles zu verzichten.

Grau und alt ist Pater Ambros in dieser Expositur geworden, ein Vater
seiner Gemeinde, die in jeder Not und Sorge zum „Einödpater“ kommt. Der
schlichte alte Mönch muß den Latschwiesern alles in einer Person sein.
Priester, Arzt, Lehrer, Apotheker, Advokat und Viehdoktor. Pater Ambros
leistet solche Dienste seit Jahren und bekommt nie einen Heller dafür.
Den Meßwein schickt das Mutterkloster aus der Amtsstadt und etwas Brot
zweimal im Monat. Sonst ist die Expositur auf die Milde der armen
Gemeinde angewiesen. Fällt eine Kuh oder ein Jungrind ab, giebt es auch
im Klösterl Fleisch, sonst aber muß der Plenten (Buchweizen), Kraut und
die Kartoffel genügen. Im Herbst ist eigentlich die üppigste Zeit für
die Bewohner der Expositur; da kommt der Jagdherr in die Berge, und von
der Strecke wird dem Klösterl regelmäßig eine Gemse und ein geringer
Hirsch überwiesen. Von solchem Reichtum giebt aber die Expositur wieder
an die Dörfler ab, und so ist's ein ständiger Tauschhandel zwischen der
Gemeinde und dem kleinen Kloster.

Die Bauern haben ihren Einödpater gern, denn er ist wirklich der Helfer
in allen Nöten, und dann kostet er der Gemeinde kein Bargeld. Als es
einmal hieß, das Klösterl solle aufgelassen und in ein Pfarrhaus mit
einem Weltgeistlichen umgewandelt werden, da protestierten die
Latschwieser energisch und erklärten, ihnen passe der alte Pater besser,
als der gescheiteste Pfarrer. Lieber ein grober Franziskaner als ein
geschniegelter Stadtgeistlicher, der sich vor dem Schnee fürchtet und
vom Vieh nichts versteht, so lautete die Meinung in Latschwies, und
richtig setzte die Gemeinde es durch, daß Pater Ambros verblieb.

Den Bauschaden im Klösterl besserte man zur Not aus, d.h. Steine,
Mörtel und Holz fuhren die Dörfler an, das Bauen aber mußte der
Einödpater selber besorgen, und er that es, unterstützt vom Frater
Marian, einem hüstelnden, mageren Klosterbruder, der aus dem welschen
Süden stammt und schwer leidet unter dem rauhen Klima des Hochlandes im
Norden Tirols.

Da half aller Zuspruch des an die scharfe Bergluft gewohnten alten
Paters wenig, der Klosterbruder vertrug sie nicht, doch hielt er klaglos
aus und hüstelte dazu. Seine Gedanken weilten freilich sehr häufig im
sonnigen Süden.

Jetzt im Winter ist's ein eintönig Leben im Klösterl; der kirchlichen
Verrichtungen sind wenig und auch sonst nur kleine Arbeit. Frater Marian
sägt und hackt Holz, derweil der Einödpater die Kinder in dem zum
Schulzimmer adaptierten Speisezimmer unterrichtet.

Am 27. November war es. Um 10 Uhr entließ Pater Ambros die Schuljugend,
welche im Bereich des Klösterls ruhig und bescheiden von dannen schlich,
hinter der Pforte aber auf dem tiefverschneiten Sträßlein sofort in
zwei feindliche Teile sich trennte und ein regelrechtes
Schneeballenbombardement eröffnete. Dabei konnte es nicht anders sein,
daß sich mancher Ball an die Fenster des Klösterls verirrte und dumpf an
die Scheiben fiel, was zur Folge hatte, daß der Einödpater den grauen
Kopf hinausstreckte und der Jugend im rauhesten Bergdialekt zurief:
„Pack's enk durch oder ich kimm decht mit 'm großen Stekken!“

Wohl schienen einige Bengels Lust zu haben, Schneeballen nach dem
würdigen Altpriester zu werfen, doch die verständigeren Kinder wehrten
ab, und mählich trollte die Schar davon, bis über die Kniee im Schnee
watend.

Pater Ambros verließ bald darauf das Klösterl, um einen Krankenbesuch zu
machen, welcher dem Strugglmoidele gilt. Das ist ein altes Weibel, lahm,
schier taub und blind, das von der Gutherzigkeit der Nachbarn mit Milch
und Brot versehen wurde, um nicht zu verhungern. Den Namen mochte das
Weibel aus der Jugendzeit ins Alter herüber bekommen haben, denn meist
war der Struggl (Strudel, gerollte Mehlspeise mit Apfel- oder
Topfeneinlage und mit heißer Butter übergossen) des Mädels
Lieblingsspeise, und der Volkswitz brachte der damals schwarzhaarigen
Marie den Spitznamen Strugglmoidele auf.

Besagtes altes Weibel hatte den Einödpater um seinen Besuch bitten
lassen, wasmaßen dem Moidele das Kirchgehen nimmer möglich ist und es
Gottes Wort doch von Zeit zu Zeit hören möchte.

Der Gang zum Strugglweibele ist zur Sommerszeit insofern keine
Kleinigkeit, als die Hütte der Moidel sehr hoch oben liegt und der
Anstieg mühsam ist. Jetzt, im Winter, bei Hochschnee, heißt es steigen
und waten mit Kraft und Ausdauer.

Unverdrossen stapft Pater Ambros aufwärts und nach einer Stunde war er
bei der Hütte oben. Erst den Schnee abgestreift, dann trat der
Einödpater ein. Richtig hockt's Moidele beim warmen Ofen, den eine
gutmütige Nachbarin dem armen Weibel tüchtig angeheizt hatte.

Da es schneehell war, vermochte das Strugglmoidele den Franziskaner zu
erkennen, und dankbar begrüßte es den Priester: „Grüß Enen Gott! Ischt
decht a Plag' mit mir, Hearr!“

„Macht nichts, Moidele! Zum Plagen sind die Leut' auf der Welt! Nun,
wie geht's, Weibele?“

„'s Reißen hun ich halt soviel stark und 's Drucken! Ich moan', es werd
mer wohl 's Herz oh bald abdrucken, aftn ischt's gar!“

„Na, na! Nur nicht gleich das Schlimmste glauben, Moidele! Sein Kreuz
muß jeder Mensch tragen, du auch, und mußt halt denken, du kommst aftn
leichter in 'n Himmel!“

„Ischt ein Kreuz bei dem Schnee, selles Himmelfahren!“

„Nun, wer weiß! Vielleicht kannst in einer linden Sommernacht
auffahren!“ lachte gutmütig der alte Pater.

„Weiß nit, ob ich's derkraften kann bis zu seller linden Zeit! 's
Rheumatisch hun (habe) ich schun (schon) arg, ich möcht' wirklich gern
beichten!“

„Das kannst ja, Moidele! Ich bin bereit! Hast Reu' und Leid schon
gemacht, so kannst gleich anfangen!“ sagte der alte würdige Priester und
setzte sich zum Weibele auf die Ofenbank.

„Na, Hearr, so than mer nit, so kann ich nit beichten!“

„Warum denn nicht? Ich bin ja da, der Priester, und du bischt das
frommgläubige Beichtkind. Was fehlt denn?“

„Die Seichgazen!“

Verwundert sah der Priester auf das alte Weibel; ein solcher Fall ist
ihm in seiner dreißigjährigen Seelsorgepraxis noch nicht vorgekommen und
trotz aller Erfahrung weiß er nicht, was das alte Weibel will.

Eigensinnig beharrte Moidele auf ihrem Willen; ohne Seichgazen kann sie
nicht beichten.

„Ja, was ischt denn selle Seichgazen?“

„Geath 's nur auß'n in die Kuchl, ober 'm Schüsselg'stöll ischt sie, Des
söcht sie gleich, die Seichgazen! Geath nur, Hearr, ich thue mich so
viel hart giahn (gehen)!“

„Da bin ich aber selber wirklich neugierig!“ murmelte Pater Ambros und
verfügte sich in die rauchgeschwärzte, winzige Küche, um im Dämmerschein
nach der rätselhaften Seichgazen zu forschen. Über dem Schüsselgestell
steckt richtig ein Instrument, das der Einödpater als ein viereckiges
Sieb zum Seihen erkennt. Sollte das die geforderte „Seichgazen“ sein?

Pater Ambros nahm dieses Kücheninstrument vom Gestell herab und trug es
in die Stube. „Ischt es das rechte?“

„Ja wohl! Selle Gazen muß ich hun (haben)!“

Jetzt wußte der alte Pater Bescheid; dieses Kücheninstrument mußte bei
dem alten Weibele das — Beichtgitter des Beichtstuhles in der Kirche
ersetzen, Moidele will diese Illusion vor Augen haben.

„Also stellen wir die Gazen auf!“ sagte der Einödpater und hielt das
Instrument zwischen sich und dem alten Weibel.

„So, Hearr! Jetzt kann ich beichten!“ sagte Moidele.

Nach frommem Zuspruch und dem Versprechen, von den Mehlvorräten des
Klösterls etwas heraufzuschicken, verließ der Priester die Hütte, und
stieg vorsichtig den Steilhang durch den Schnee wieder hinab.

Pater Ambros verzehrte mit dem Frater Marian das karge Mittagsmahl,
bestehend aus Bohnensuppe und aufgeschmelzten Plenten. Schon wollte der
Klosterbruder abräumen, da sprach der alte Priester: „Heute wollen wir
uns ein Viertel Röthel gönnen, Marian, denn heute feiern wir ein
Abschiedsfest!“

Verwundert blickte der bleiche, abgehärmte Frater auf Pater Ambros.

„Jawohl, es ischt schon so! Heute nachmittag 1/2-2 Uhr fällt der letzte
Sonnenstrahl auf unser Klösterl. Wir müssen daher von Frau Sonne auf
lange Zeit Abschied nehmen!“

„Ach so! Ich glaubte schon —“

„Auch deine Stunde wird schlagen! Aber für uns ischt es heute ein
Abschiedsfest. Die Sonne wird uns nun durch volle 87 Tage meiden, weil
sie über die hohen Berge nicht mehr zu uns herein kann. Wir müssen es
daher wie die alten Spartaner machen und im Schatten kämpfen. Wird am
22. Februar gut Wetter sein, so bekommen wir an diesem Tage wieder den
ersten Sonnenstrahl im neuen Jahre.“

Betrübt ließ Frater Marian den Kopf sinken.

„Mußt nicht mutlos werden, Bruder! Es sind die schlimmsten Tage nicht,
die sonnenlos vergehen und grau in grau verrinnen! Fehlt uns das helle
Licht, thut uns die Dunkelheit nicht so weh. Unsere Pflicht ischt es, zu
dulden; wir müssen wie die Bergbauern in der Einöde das gemeinsame
Geschick tragen, gottergeben und gefügig. Nicht jeder kann im sonnigen
Süden leben, der auch nicht alle Wonne in sich schließt. Und wir
Franziskaner sind nicht zu einem wonnevollen Leben bestimmt. Aber zum
Sonnenabschiedstag wollen wir einen Schluck Wein nehmen. Hol ein
Flaschele, Marian!“

Eben will sich der Bruder entfernen und die Flasche Wein holen, da gellt
die Pfortenglocke durch das Klösterl.

„Ei der Tausend! Wer mag wohl so stürmisch läuten? Sieh' nach, Marian!“

Schlürfenden Trittes begiebt sich der Frater zur Pforte und läßt einen
Bergbauernbuben ein, der dringend nach dem Einödpater verlangt. Ambros
kam selbst herbei, zu sehen, was es an der Pforte gebe, und so konnte er
gleich hören, was der Bube will.

„Ich bin der Bub' vom Zacher am Joch! 'm Vaterle hat ein Baumstamm beim
Schlittelen 'druckt und er laßt bitten um die baldige Wegzehrung!
'leicht geath's schiech.“

„Gleich, Zacher! Hast etwan Hunger?“

„Ich dank'! Ein Trum Brot und ein Eichtel Speck hab' ich schon 'gessen!
Schlaun dich, Pater, es wird gleich wieder wahen (schneetreiben) und
aftn find' ich neammer z'ruck im Schnee!“

Pater Ambros hieß den Buben sich in der Pförtnerstube wärmen und machte
sich zum Versehgang auf das Joch bereit. Hurtig wird der Habit
hochgeschürzt, denn es wird schwer steigen heißen, dann bekommt der
Zachenbub' des Paters Bergstock, das Glöcklein und die Laterne zu
tragen, indes Ambros ins Kirchlein eilt, um die Bursa mit der hl.
Wegzehrung zu holen.

Still und stetig begann es zu schneien aus dem nun grauverhängten
Firmament.

Pater Ambros mit dem voranschreitenden, das Glöcklein schwingenden
Zacherbuben verläßt das Klösterl. Nur im nächsten am Sträßlein liegenden
Gehöft ist der rasche Aufbruch zum winterlichen Speisgang beobachtet
worden, und die Inwohner knieen nun im Schnee und bekreuzigen sich.

Leise betend schreitet der Priester an den frommen Leuten vorüber, die
dann im Klösterl fragen, wem der Speisgang gelte.

Der arme Zacher am Joch! Und der arme Pater, der durch den Schnee
hinauf muß zur Höhe!

Vor dem Jochberg angekommen, bleibt der Zachenbub' erschrocken stehen.
Alles verweht! Die halbe Stunde hat genügt, seine eigene Spur, die er
beim Abwärtssteigen getreten, völlig zu verdecken. Und jetzt wirbelt das
weiße Geflock so dicht herunter, daß man kaum auf zehn Schritte voraus
sehen kann.

Auch Pater Ambros hält inne, er sucht mit den Augen die
Anstiegsrichtung. Die Bursa in der linken Hand haltend, stochert er mit
dem Bergstock in der rechten nach festem Grund. Wohl über zwei Meter
tiefer Schnee und weich dazu, ohne Harst. Dazu bläst der Bergwind aus
dem Klammloch wild und kalt und jagt Flugschnee den Wanderern entgegen.
Ein böses Steigen, aber es muß gewagt werden. Verlangt ja ein Sterbender
nach dem letzten Trost der Religion! Der alte Priester steigt an, er
will voraus Schneetreten, auf daß der schwache Bub leichter hinterdrein
steigen kann. Langsam geht es aufwärts, immer wieder sinkt der Pater bis
an die Hüften im Schnee ein und es bedarf langer Zeit, bis Ambros sich
wieder herauszuarbeiten vermag. Einige Schritte weiter beginnt dieselbe
Mühe wieder und wieder. Der Einödpater erkennt, daß er die Hände völlig
frei haben muß; er versorgt die Bursa auf seiner Brust unter dem Habit,
zieht das Cingulum fester, und mit einem Gebet auf den Lippen klimmt er
mit Hilfe des Steckens schrittweise durch den immer tiefer werdenden
Schnee aufwärts. Eine Stunde vergeht, und kaum eine Viertelstunde Weges
ist zurückgelegt. Dafür wütet jetzt aber ein Sturm, der jedes Lebewesen
vernichten will, und wild heranbraust. Wind und Schneetreiben ringsum,
so dicht und vehement, daß der erschöpfte Wanderer die Augen schließen
muß. Pater Ambros zieht den Buben fest an sich, just in dem Augenblick,
da der kleine Zacher ohnmächtig zusammensinkt.

Ratlos, zu Tode erschöpft, steht zitternd und keuchend der Pater im
Schnee. Wohin nun? Wo Rettung finden? Der Blick verwehrt nach oben wie
nach unten, ein wirbelndes, weißes Chaos ringsum. Hier steckenbleiben,
heißt sterben. Die Gefahr ist da, der weiße Tod lauert auf zwei Opfer.
Keine Hilfe! Rufen und Schreien verschlingt der tosende Sturm, es wäre
auch unnütz, ohne den Wind, denn in dieser Wildnis ist kein Mensch zu
treffen.

Den Pater dauert der Bub, der sein junges Leben lassen muß in der
Schneewüste. Doch was gethan werden kann, soll geschehen. Ambros reibt
des Buben Schläfe mit Schnee ein, netzt dessen Lippen mit Schneewasser,
das er in den geballten Händen erzeugte, und nach langem Bemühen schlägt
der Knabe die Augen auf: „Hoam möcht' ich!“ wimmert er.

„Ich auch!“ meint der Pater. „Aber zuerst müssen wir schauen, aus dem
gefährlichen Schneeloch zu kommen!“

Der Sturm läßt etwas nach, das Schneetreiben wird schwächer, so daß ein
Umblick möglich ist.

Ambros erkennt in der Nähe ein Lebewesen, das mit Aufbietung aller
Kräfte dem fesselnden Schnee zu entrinnen sucht. Ein Hirsch ist's, der
seitlich durch den tiefen Schnee ausbrechen und einen schützenden Ort
oder den Wald erreichen will. Der Hirsch zappelt und sinkt bis an die
Lauscher ein, er arbeitet sich aber wieder hoch, durchrinnt dünnere
Lagen, sinkt in eine Wächte und steuert endlich nach rechts hinüber.

„Ihm nach!“ flüstert der Franziskaner. Der tierische Instinkt wittert
gewiß einen Schutzort und diesen sucht der Pater gleichfalls zu
erreichen.

Eine gräßliche Wanderung ist es, bis Ambros, der den Buben hinter sich
zieht, die breitgeschlagene Hirschfährte erreicht, auf welcher er nun
gleichfalls alles durchmachen muß, wozu der Hirsch gezwungen war.
Einsinken, herausarbeiten, wieder einfallen und emporklettern. Der
Schnee dringt in die Habitärmel, am Halse ein, naß und klebrig sind die
Füße, der um sein Leben kämpfende Priester schwitzt und dampft vor
Überanstrengung, und kaum hält er inne, erschauert der Leib vor Kälte.
Der Bub wimmert vor Frost.

Endlich gelingt das schwere Werk. Auf der Hirschfährte weiterstrebend,
erreicht Ambros eine Breitfläche, an deren oberen Ende eine
tiefverschneite Almhütte liegt, von Hochwild umstanden, das aus den
Fugen und Ritzen des Futterstadels gierig Strohhalme und Heufäden zieht.

Plötzlich erdröhnt ein Schuß, ein Hirsch wird hoch und fällt nach kurzer
Flucht, schlegelnd sinkt er in den Schnee. Aufstäubend jagt das Rudel
davon.

Vor Schrecken ist Pater Ambros tief eingesunken und mühsam arbeitet er
sich aus dem Schneeloch heraus. Wer wohl geschossen haben mag?
Berufsjäger schießen nicht auf hungerndes Wild am Futterplatze; es wird
ein Wilderer sein. Doch gleichviel, ein Mensch ist hier oben, ein
Mensch, der Erbarmen haben muß mit einem todesmatten Priester und dem
ohnmächtigen Kinde.

„Hilfe!“ ruft der Pater, und blitzschnell verschwindet die Gestalt im
Walde.

„Hilfe in höchster Not! Ich bin's, der Einödpater!“

Jetzt erst findet sich die Gestalt mit geschwärztem Gesicht bewogen,
näher zu kommen, und wie der Wilderer das Ordenskleid erkennt, watet er
völlig heran, und hilft dem Pater.

„Verrat' mich fein nicht!“ flüstert er Ambros zu.

„Gewiß nicht! Bring' nur erst den Buben in die Hütte!“

Der Wilderer nahm den Zacher auf die Schulter und trug ihn zur Hütte, wo
er den Kleinen mit Schnaps labte und zum Leben brachte.

Mittlerweile hat sich auch der Einödpater heraufgeschleppt, und völlig
ermattet nahm er Platz am Herd.

„Nimm einen Schluck Birenen (Moosbeerschnaps), Pater, seller thut dir
oh (auch) gut!“

Wie das erquickte!

Nach kaum halbstündiger Ruhe bat der Priester jedoch um das Geleite des
Mannes zum Zacherhof, wo der Jochbauer im Sterben liege.

„Sell geaht heunt nimmer! Ischt ja schon völlig Nacht 'worden!“

„Ich muß hinüber, dem Sterbenden die heilige Wegzehrung bringen!“

„Ah so wohl. Hast aftn auch die Hostien bei dir?“

„Red' nicht lang' und hilf mir hinüber zum Zacher!“

„Sell geaht nit! Es ischt schon zu spät, der Schnee zu tief, wüßt' frei
selm nit hinüber in der Nacht! Mußt ihn schon selm allein sterben
lassen, den Zacher!“

Eine Müdigkeit überfällt den Pater, taumelnd wankt er und ist dankbar,
daß der Wilderer ihm das eigene Heulager in der Ecke anbietet. Kaum
liegt Pater Ambros, schlummert er auch schon ein. Die Anstrengung war zu
groß.

Ruhig schläft auch der Bub auf einem Haufen Daxen.

Wie der Wilderer den schlummernden alten Priester betrachtet,
durchkreuzen seltsame Gedanken seinen Kopf. Gewiß will der einsame
Mensch nichts Schlimmes beginnen, als Gebirgler empfindet er Achtung vor
dem Priesterkleid des Mönches, aber ein Gedanke will den Ausgestoßenen
nimmer verlassen. Wie hat doch der alte Holzer Christl einst gesagt: Das
beste Mittel für einen Büchsler bleibe immer die geweihte Hostie, die
man in eine selbst geschnittene Handwunde einlegen und einwachsen lassen
soll, auf daß die besondere Kraft der Hostie sich auf den Büchsler
übertrage, der dann schußfest wird.[4] Schußfest werden, so daß alle
Jägerkugeln abprallen am gefeiten Leibe, das wäre das Richtige für den
armen Cajetan heroben. Schußfest gegen seine Feinde, welche nach ihm
fahnden und ihn hetzen. Der Cajetan hat es nimmer ausgehalten in der
fremden Kaserne, das Heimweh hat ihn gepackt, und eines Tages ist er
durch und seitdem lebt er heroben in der Wildnis kümmerlich genug.
Sommers über geht es ja noch gut, da helfen die Almerinnen und sorgen
für ihn in jeder Weise; aber im Winter ist es hart leben. Freilich, so
lange es so tüchtig schneit, können die Verfolger nicht herauf und der
Cajetan hat Ruhe vor ihnen. Ist ein Wunder, daß der Franziskaner durch
den Wehschnee heraufgekommen ist. Ein Wunder wahrhaftig! Und ob der
Cajetan nicht von solchem Wunder profitieren soll? Er braucht ja bloß
eine einzige Hostie für seinen Zweck, der Einödpater will den Zacher
„versehen“, also hat der Geistliche sicherlich mehrere oder doch zwei
Hostien bei sich. Der Zacher langt, wenn er morgen noch am Leben ist,
gewiß mit einer Hostie, und ist er gestorben, braucht er gar keine mehr.
Dem Cajetan aber wäre mit einer Hostie geholfen. Wenn er daher dem
Franziskaner eine Hostie wegnimmt, könnte Cajetan morgen schon schußfest
sein, gefeit gegen die Kugeln seiner Todfeinde. Aufmerksam betrachtete
der Flüchtling den schlafenden Pater. Wo dieser wohl die Hostien
verborgen haben mag? Das Fehlen einer einzigen wird er vielleicht gar
nicht merken. „Und mir wäre geholfen!“ flüsterte Cajetan, dem ganz heiß
wurde bei diesem Gedanken. Unwillkürlich ließ Cajetan sich auf den Boden
nieder, zog die Schneestrümpfe und Schuhe aus, und kroch geräuschlos zum
Lager des Paters hin.

Quält diesen ein beängstigender Traum, er wird unruhig, stöhnt und legt
sich auf die linke Körperseite.

Cajetan liegt einer Schlange gleich vor dem schlafenden Priester, die
Augen fest auf dessen Oberkörper gerichtet, spähend nach dem Behältnis
der Hostien.

Nichts zu sehen, es ist noch zu finster in der Hütte.

Cajetan erhebt sich leise, um für die etwa nötig werdende Flucht sein
Schießzeug gleich bei der Hand zu haben, und richtet dasselbe bereit.
Dann kriecht er wieder zum Heulager und betrachtet den Franziskaner.

So vergeht Stunde um Stunde, und immer gieriger wird der Ausgestoßene
nach dem Mittel zur Erzielung der Schußfestigkeit. Jetzt oder nie! So
lange der Pater ruhig bleibt, soll ihm auch nichts geschehen. Wenn er
sich aber wehrt? Soll er ihn wegen der Hostie umbringen?

Cajetan fröstelt bei diesem Gedanken. Nein, nein, das will er nicht
thun. Aber freilich, wenn der Pater die Hostie nicht gutwillig hergiebt,
so muß er dazu gezwungen werden.

Es wird mählich lichter in der Hütte. Cajetan hockt am Lager des
Priesters und zieht leise seine Schuhe wieder an. Könnte ja sein, daß er
flüchten muß, und dazu muß er die Schuhe haben.

Der Schlaf des Einödpaters wird leichter gegen Morgen, die Atemzüge
ruhiger.

Wieder betrachtete ihn der Wilderer, und diesmal ist's ihm, als zeige
die Brust eine Erhöhung, als sei unter dem Habit ein Gefäß geborgen.

Soll Cajetan etwa dort den Habit aufschneiden? Mit einem Schnitt des
scharfen Knickers wäre das gethan, und dann könnte er das Gefäß mit den
Hostien in alter Stille herausnehmen. Wenn sich aber der Pater in
diesem Augenblick rührt, wenn er gar in die Höhe fahren will, so rennt
er die Brust direkt in das Messer.

Cajetan erschauert. Seine Hände zucken, er weiß nicht wie ihm geschieht,
wie von geheimnisvoller Macht geleitet, sind die Hände auf der Brust des
Mönches, ein vorsichtiges Tasten beginnt, Cajetan befühlt den Behälter
unter dem Habit, das heißbegehrte Gefäß ist vorhanden. Schon zieht er
das Messer, der Habit muß auf der Brust aufgeschnitten werden.

Jäh schreckt der Priester zusammen, erwachend ruft er: „Was soll es? Wer
ischt da? Was willst du?“ und richtete sich auf.

Blitzschnell ist Cajetan aufgesprungen, das offene Messer hinter dem
Rücken verbergend, suchte er den Geistlichen zu beruhigen. „Nichts,
Hochwürden! Nichts! Ich hab' nur geschaut, ob Ihr noch schlaft! Es ischt
Tag worden draußen!“

Den Mönch befällt eine jähe Ahnung. Mit einem Handgriff an seine Brust
überzeugt er sich, daß die Bursa unter dem Habit noch vorhanden ist.
Pater Ambros erhebt sich, er erkennt die Betroffenheit des Wilderers, er
ahnt dessen Absicht, den Frevel, und in heiliger Entrüstung, mit
flammenden Worten, züchtigt er den schweren Frevel, den geplanten Raub
einer heiligen Hostie. „Das ischt verruchter Gottesraub! Du bischt dem
Teufel verfallen, verdammt und verworfen! Ausgestoßen sollst du sein und
bleiben aus der Gemeinschaft der Christen!“

„Na, na, Pater! Nur das nicht! Nicht exkommunizieren, ich bin eh
(ohnehin) schon elend genug! Schau, Herr! Ich hab' ein Leben, schlechter
wie ein Hund, elendiger wie 's Wild im Wald. Ich hab' weiter nichts
Schlechtes wollen, gleich nur ein wengl kugelfest möcht' ich sein!“

„Frevel, strafwürdiger Frevel ischt das! Mag alles übrige begreiflich
erscheinen, solcher Frevel nie und nimmer! Was du gewollt, bleibt ohn'
Verzeihen! Das kann dir nie und nimmer verziehen werden! Ich
exkommuniziere dich! Verflucht bischt du, ausgestoßen aus der
Gemeinschaft der Christen!“

Cajetan griff nach dem Schießzeug, mit einem Satz sprang er aus der
Hütte.

Nicht länger will Pater Ambros in dieser Hütte bleiben; er weckte den
Buben und trat in die Schneewüste hinaus. Klar ist das Firmament
geworden, ein kalter Wintertag ist angebrochen, der Schnee haftig
geworden.

An einzelnen Felsformationen des Gebirges ringsum vermag sich der Pater
zu orientieren, der Bub erkennt auch die Richtung zum Joch, und so
treten beide den Marsch an. Stundenlang heißt es waten im Schnee, dann
endlich ist die Jochlhöhe erklommen, von welcher auf der anderen Seite
abwärts nur noch ein Viertelstündchen bis zum Zachenhofe ist.

Müde und matt wird das Gehöft erreicht. Die weinende Bäuerin schließt
ihr glücklich wiedererhaltenes, schon aufgegebenes Kind in die Arme, und
dann geleitet sie den Mönch zum toten Zacher. Zu spät gekommen. All' die
furchtbare Mühe war vergebens.

Pater Ambros segnete die Leiche ein und betete für den Heimgegangenen.
Nach eingenommener Stärkung trat der Einödpater den Rückweg an, diesmal
von zwei Knechten begleitet, die ihm den Weg voraus treten.

       *       *       *       *       *

Sonnenwiederkehr ist heute; bei klarem Himmel sendet die Sonne
erstmalig im neuen Jahr wieder ihr Licht auf das Klösterl in Latschwies.
Ein frostiger Tag, dieser 22. Februar, doch er brachte die Sonne wieder,
die der einsam in seiner Zelle sitzende Pater Ambros stillfreudig
begrüßte. Die 87 sonnenlosen Tage sind vorüber, langsam geht es dem Lenz
entgegen. Im Klösterl hat es in dieser Zwischenzeit eine Veränderung
gegeben. Frater Marian ist auf die Bitte des Einödpaters nach dem Süden
versetzt worden, in die sonnige, warme Heimat. Für ihn ist ein anderer
Klosterbruder heraufgekommen in die Bergwildnis, ein kräftiger, junger
Mann, wetterfest, von dem die Latschwieser gleich beim ersten Anblick
sagten: „Der ischt der richtige, der vertragt was!“

Pater Ambros hüstelt in seiner Zelle. Jene Schreckensnacht durch die
Schneewüste im furchtbaren Sturm, die kalte Nacht in der Hütte, all'
dies hat ihm doch böse zugesetzt. Er ist ja kein Junger mehr, der
Einödpater. Aber der „Auswärts“ (Frühling) wird es schon bessern.

Der neue Frater Willibald läutet das Ave; es ist Abend geworden in der
Bergeinsamkeit. Unverschlossen ist in dieser kurzen Zwischenzeit die
Klosterpforte. Wer wird auch eindringen wollen in diese Stätte der Armut
und Entbehrung!

Und doch! Eine Gestalt huscht hinein und verbirgt sich.

Zur Matutin erhebt sich Pater Ambros vom Lager, entzündet eine Kerze und
will eben seine Zelle verlassen, da wirft sich eine Männergestalt dem
Pater zu Füßen und fleht um Barmherzigkeit. Ambros ist erschrocken
zurückgewichen, doch der flehende Ton beruhigt ihn sogleich. „Wer bischt
du und was willst du?“ fragte der Franziskaner und leuchtete dem
Burschen in das Gesicht.

„Kennst mich nimmer, Pater? Ich bin der Cajetan, weißt noch?“

„Richtig, ja, jener Wilderer und Frevler! Was willst denn du Verworfener
im Kloster?“

„Hilf mir, Einödpater! Die Sünd' möcht' ich los haben und Unterschlupf.
Die Gendarmen hetzen mich, Herr! Ich bin oben nimmer sicher! Die Füß'
erfroren, krank an Leib und Seel', hilf, Einöder! Hilf um Gottes und
Jesu willen!“

Mitleidig sprach der alte Priester: „Das ischt freilich schlimm! Doch
ein Gutes erkenne ich dabei, in dir ischt die Reue wach geworden! Das
Gewissen regt sich, und das ischt der Anfang zur Besserung! Du willst
wohl beichten?“

„Ja, Pater! Absolvier' mich um Gottes willen!“

„So sehst du es ein und bereust den furchtbaren Frevel?“

„Ja, Pater! Aber mach's geschwind, ich bin keine Stund' mehr sicher! Ein
Gendarm ischt im Dörfl über Nacht 'blieben, der wird wohl mit Taganfang
kommen!“

„Vor dem Altar und in der Kirche überhaupt bischt du sicher! Zur Beichte
will ich dich lassen, aber kommunizieren kannst du nicht, denn es ischt
nicht gewiß, ob du nicht abermals einen Frevel planst und die beim hl.
Abendmahl empfangene Hostie verwenden willst zu abergläubischer That!“

„Nein, nein, gewiß nicht! Ich schwör's mit heiligem Eid! Bindet mir die
Händ' an den Leib, doch laßt mich ans Speisgitter! Ihr könnt ja bei mir
bleiben, bis die Hostie zerflossen ischt auf der Zung'! Ich bitt',
sprecht mich los, lasset mich den Frevel wieder gutmachen!“

Der Priester erkannte die Zerknirschung des Ausgestoßenen, die Reue ist
echt und tief empfunden. „So komm!“

Im Beichtstuhl des Klosterkirchleins hörte Pater Ambros die Beichte des
Verfolgten, der dann tiefandächtig an das Gitter vor dem Altar kniete,
um das heil. Abendmahl zu empfangen. Frater Willibald war zur Matutin
ins Kirchlein gekommen und sah erstaunt, wie der Pater beim Schein
einiger Altarkerzen den Tabernakel aufschloß und die heil. Handlung des
Sakramentspendens vornahm.

Schon schritt Pater Ambros die Stufen des Altars herab, er reichte dem
Büßer eben die geweihte Hostie mit den Worten: „Corpus Domine Jesu
Christi custodiat animam tuam et vitam aeternam, Amen!“

Das Geräusch starker Tritte an der Kirchenthüre veranlaßte den Priester,
forschend in jene Richtung zu blicken.

Eine uniformierte Gestalt ist eingetreten, die den Sturmhut in der
linken Hand trägt und mit der Rechten sich andächtig bekreuzt. Ein
Gendarm ist es.

Der greise Priester zittert vor Erregung. Ahnungslos kniet Cajetan vor
ihm und harrt frommgläubig des Empfanges der heil. Hostie. Pater Ambros
reicht dieselbe dem Kommunikanten und unwillkürlich flüstert er diesem
zu. „Bleib' knieen, hinten wartet ein Gendarm!“

Cajetan zuckt erschrocken zusammen, die Angst macht ein Gebet unmöglich.

Der Gendarm mochte wohl auch in dem Kommunikanten den längst gesuchten
Flüchtling erkannt haben, denn er näherte sich demselben bis zur ersten
Kirchenbank, in welcher er Platz nahm, um hier zu warten.

Verwirrt hatte der Priester den Hostienkelch wieder zum Altar getragen
und im Tabernakel verschlossen. Der Gedanke, wie dem armen Burschen die
Rettung ermöglicht werden könnte, bewegte den Einödpater so stark, daß
er für die nächsten Augenblicke nicht wußte, was beginnen.

Einer plötzlichen Eingebung folgend, trat Ambros nochmals zu dem
zitternden Menschen und gebot ihm flüsternd, in die Sakristei zu kommen,
indem der Pater zugleich das Speisgitter öffnete, um Cajetan in den für
Priester und Ministrant reservierten Raum vor dem Altar einzulassen.

Schwerfällig folgte Cajetan, den die erfrorenen Füße schmerzten, vor
dem Tabernakel verbeugte er sich tiefdemütig und schritt in die
Sakristei, wohin ihm der Pater folgte, hinterdrein Frater Willibald.

In atemloser Spannung harrte der Gendarm in der Bank.

„Jetzt fort, Gott helfe dir!“ flüsterte der alte Pater, und Willibald
öffnete die zum Klostergang führende Thüre.

Trotz der Fußschmerzen raste Cajetan in seiner Todesangst mit jähen
Sätzen in den Gang hinaus und verschwand.

„Rasch das Meßgewand, Willibald, ich will gleich die Messe lesen!“ gebot
Ambros.

Frater Willibald verstand diese Absicht nicht sofort und machte
Einwendungen. Es sei zu früh zur Messe und noch keine Andächtigen
erschienen.

„Heute ischt mit Gottes Hilfe eine Ausnahme! Rasch, rasch!“

Willibald gehorchte, und alsbald erschienen Priester und Ministrant
wieder vor dem Altar.

Der Gendarm guckte, er wartete einige Minuten und als er merkte, daß der
gesuchte Flüchtling nicht wieder aus der Sakristei hervorkam, ward der
Verdacht zur Gewißheit. Schnell bekreuzte sich der Gendarm und verließ
raschen Schrittes das Kirchlein. Für ihn beginnt der Dienst, er darf
keine Minute länger weilen. Flink springt der Mann um das Kirchlein
herum, nach dem Ausgang von der Sakristei zu forschen, mit einem Blick
ist der Plan entdeckt; der Flüchtling kann nur durch den Verbindungsgang
ins Klösterl entwichen sein. Soll der Gendarm nun in Abwesenheit der
Klosterleute eindringen? Thut er das nicht, so wird er den Deserteur
auch nicht erwischen. Die Pforte ist offen, also hinein, der Dienst ist
unerbittlich.

Vom Flüchtling keine Spur; Cajetan ist wie vom Erdboden verschwunden.
Alles Suchen von Zelle zu Zelle, im Dachboden, im Keller, ist vergebens.
Der Häscher suchte nun nach Spuren beim Gärtchen und hier wird der
Schnee zum Verräter, eine flüchtige Fährte zeigt den eingeschlagenen Weg
über die verschneite Wiese hinter dem Klösterl hinan den Berg zum
Hochwald.