The Project Gutenberg EBook of Casanovas Heimfahrt, by Arthur Schnitzler

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Title: Casanovas Heimfahrt

Author: Arthur Schnitzler

Release Date: April 11, 2006 [EBook #18148]

Language: German

Character set encoding: ISO-8859-1

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                       CASANOVAS HEIMFAHRT


                             NOVELLE
                               VON

                         ARTHUR SCHNITZLER


                               1918

                        S. FISCHER * VERLAG
                              BERLIN


                   Erste bis fünfzehnte Auflage

    Alle Rechte, insbesondere das der Übersetzung, vorbehalten
                Copyright 1918 S. Fischer, Verlag




CASANOVAS HEIMFAHRT


In seinem dreiundfünfzigsten Lebensjahre, als Casanova längst nicht
mehr von der Abenteuerlust der Jugend, sondern von der Ruhelosigkeit
nahenden Alters durch die Welt gejagt wurde, fühlte er in seiner Seele
das Heimweh nach seiner Vaterstadt Venedig so heftig anwachsen, daß er
sie, gleich einem Vogel, der aus luftigen Höhen zum Sterben allmählich
nach abwärts steigt, in eng und immer enger werdenden Kreisen zu
umziehen begann. Öfter schon in den letzten zehn Jahren seiner
Verbannung hatte er an den hohen Rat Gesuche gerichtet, man möge ihm die
Heimkehr gestatten; doch hatten ihm früher bei der Abfassung solcher
Satzschriften, in denen er Meister war, Trotz und Eigensinn, manchmal
auch ein grimmiges Vergnügen an der Arbeit selbst die Feder geführt, so
schien sich seit einiger Zeit in seinen fast demütig flehenden Worten
ein schmerzliches Sehnen und echte Reue immer unverkennbarer
auszusprechen. Er glaubte um so sicherer auf Erhörung rechnen zu dürfen,
als die Sünden seiner früheren Jahre, unter denen übrigens nicht
Zuchtlosigkeit, Händelsucht und Betrügereien meist lustiger Natur,
sondern Freigeisterei den Venezianer Ratsherren die unverzeihlichste
dünkte, allmählich in Vergessenheit zu geraten begannen und die
Geschichte seiner wunderbaren Flucht aus den Bleikammern von Venedig,
die er unzählige Male an regierenden Höfen, in adeligen Schlössern, an
bürgerlichen Tischen und in übelberüchtigten Häusern zum besten gegeben
hatte, jede andere Nachrede, die sich an seinen Namen knüpfte, zu
übertönen anfing; und eben wieder, in Briefen nach Mantua, wo er sich
seit zwei Monaten aufhielt, hatten hochmögende Herren dem an innerm wie
an äußerm Glanz langsam verlöschenden Abenteurer Hoffnung gemacht, daß
sich sein Schicksal binnen kurzem günstig entscheiden würde.

Da seine Geldmittel recht spärlich geworden waren, hatte Casanova
beschlossen, in dem bescheidenen, aber anständigen Gasthof, den er schon
in glücklicheren Jahren einmal bewohnt hatte, das Eintreffen der
Begnadigung abzuwarten, und er vertrieb sich indes die Zeit -
ungeistigerer Zerstreuungen nicht zu gedenken, auf die gänzlich zu
verzichten er nicht imstande war - hauptsächlich mit Abfassung einer
Streitschrift gegen den Lästerer Voltaire, durch deren Veröffentlichung
er seine Stellung und sein Ansehen in Venedig gleich nach seiner
Wiederkehr bei allen Gutgesinnten in unzerstörbarer Weise zu befestigen
gedachte.

Eines Morgens auf einem Spaziergang außerhalb der Stadt, während er für
einen vernichtenden, gegen den gottlosen Franzosen gerichteten Satz die
letzte Abrundung zu finden sich mühte, befiel ihn plötzlich eine
außerordentliche, fast körperlich peinvolle Unruhe; das Leben, das er in
leidiger Gewöhnung nun schon durch drei Monate führte: die
Morgenwanderungen vor dem Tor ins Land hinaus, die kleinen Spielabende
bei dem angeblichen Baron Perotti und dessen blatternarbiger Geliebten,
die Zärtlichkeiten seiner nicht mehr ganz jungen, aber feurigen Wirtin,
ja sogar die Beschäftigung mit den Werken Voltaires und die Arbeit an
seiner eigenen kühnen und bisher, wie ihm dünkte, nicht übel gelungenen
Erwiderung; - all dies erschien ihm, in der linden, allzu süßen Luft
dieses Spätsommermorgens, gleichermaßen sinnlos und widerwärtig; er
murmelte einen Fluch vor sich hin, ohne recht zu wissen, wen oder was er
damit treffen wollte; und, den Griff seines Degens umklammernd,
feindselige Blicke nach allen Seiten sendend, als richteten aus der
Einsamkeit ringsum unsichtbare Augen sich höhnend auf ihn, wandte er
plötzlich seine Schritte nach der Stadt zurück, in der Absicht, noch in
derselben Stunde Anstalten für seine sofortige Abreise zu treffen. Denn
er zweifelte nicht, daß er sich sofort besser befinden würde, wenn er
nur erst der ersehnten Heimat wieder um einige Meilen näher gerückt
wäre. Er beschleunigte seinen Gang, um sich rechtzeitig einen Platz in
der Eilpost zu sichern, die vor Sonnenuntergang in der Richtung nach
Osten abfuhr; - weiter hatte er kaum etwas zu tun, da er sich einen
Abschiedsbesuch beim Baron Perotti wohl schenken durfte, und ihm eine
halbe Stunde vollauf genügte, um seine gesamten Habseligkeiten für die
Reise einzupacken. Er dachte der zwei etwas abgetragenen Gewänder, von
denen er das schlechtere am Leibe trug, und der vielfach geflickten,
einst fein gewesenen Wäsche, die mit ein paar Dosen, einer goldenen
Kette samt Uhr und einer Anzahl von Büchern seinen ganzen Besitz
ausmachten; - vergangene Tage fielen ihm ein, da er als vornehmer Mann,
mit allem Notwendigen und Überflüssigen reichlich ausgestattet, wohl
auch mit einem Diener - der freilich meist ein Gauner war - im
prächtigen Reisewagen durch die Lande fuhr; - und ohnmächtiger Zorn
trieb ihm die Tränen in die Augen. Ein junges Weib, die Peitsche in der
Hand, kutschierte ein Wägelchen an ihm vorbei, darin zwischen Säcken und
allerlei Hausrat schnarchend ihr betrunkener Mann lag. Sie blickte
Casanova, wie er verzerrten Gesichtes, Unverständliches durch die Zähne
murmelnd, unter den abgeblühten Kastanienbäumen der Heerstraße
langbeinig ausschreitend einherkam, zuerst neugierig spöttisch ins
Gesicht, doch da sie ihren Blick zornig blitzend erwidert sah, nahmen
ihre Augen einen erschrockenen, und endlich, wie sie sich im
Weiterfahren nach ihm umwandte, einen wohlgefällig lüsternen Ausdruck
an. Casanova, der wohl wußte, daß Grimm und Haß länger in den Farben der
Jugend zu spielen vermögen als Sanftheit und Zärtlichkeit, erkannte
sofort, daß es nur eines frechen Anrufs von seiner Seite bedurft hätte,
um dem Wagen Halt zu gebieten und dann mit dem jungen Weib anstellen zu
können, was ihm weiter beliebte; doch, obzwar diese Erkenntnis seine
Laune für den Augenblick besserte, schien es ihm nicht der Mühe wert, um
eines so geringen Abenteuers willen auch nur wenige Minuten zu
verziehen; und so ließ er das Bauernwägelchen samt seinen Insassen im
Staub und Dunst der Landstraße unangefochten weiterknarren.

Der Schatten der Bäume nahm der emporsteigenden Sonne nur wenig von
ihrer sengenden Kraft, und Casanova sah sich genötigt, seinen Schritt
allmählich zu mäßigen. Der Staub der Straße hatte sich so dicht auf sein
Gewand und Schuhwerk gelegt, daß ihnen ihre Verbrauchtheit nicht mehr
anzumerken war, und so konnte man Casanova, nach Tracht und Haltung,
ohne weiteres für einen Herrn von Stande nehmen, dem es just gefallen
hatte, seine Karosse einmal daheim zu lassen. Schon spannte sich der
Torbogen vor ihm aus, in dessen nächster Nähe der Gasthof gelegen war,
in dem er wohnte, als ihm ein ländlich schwerfälliger Wagen
entgegengeholpert kam, in dem ein behäbiger, gutgekleideter, noch
ziemlich junger Mann saß. Er hatte die Hände über dem Magen gekreuzt und
schien eben mit blinzelnden Augen einnicken zu wollen, als sein Blick,
zufällig Casanova streifend, in unerwarteter Lebhaftigkeit aufglänzte,
wie zugleich seine ganze Erscheinung in eine Art von heiterm Aufruhr zu
geraten schien. Er erhob sich zu rasch, sank sofort zurück, stand wieder
auf, versetzte dem Kutscher einen Stoß in den Rücken, um ihn zum Halten
zu veranlassen, drehte sich in dem weiterrollenden Wagen um, um Casanova
nicht aus dem Gesicht zu verlieren, winkte ihm mit beiden Händen zu und
rief endlich mit einer dünnen hellen Stimme dreimal dessen Namen in die
Luft. Erst an der Stimme hatte Casanova den Mann erkannt, trat auf den
Wagen zu, der stehengeblieben war, ergriff lächelnd die beiden sich ihm
entgegenstreckenden Hände und sagte: »Ist es möglich, Olivo - Sie sind
es?« - »Ja, ich bin es, Herr Casanova, Sie erkennen mich also wieder?« -
»Warum sollt' ich nicht? Sie haben zwar seit Ihrem Hochzeitstag, an dem
ich Sie zuletzt gesehn, an Umfang ein wenig zugenommen, - aber auch ich
mag mich in den fünfzehn Jahren nicht unerheblich verändert haben, wenn
auch nicht in gleicher Weise.« - »Kaum,« rief Olivo, »so gut wie gar
nicht, Herr Casanova! Übrigens sind es sechzehn Jahre, vor wenigen Tagen
waren es sechzehn! Und wie Sie sich wohl denken können, haben wir,
gerade bei dieser Gelegenheit, ein hübsches Weilchen lang von Ihnen
gesprochen, Amalia und ich ...« - »Wirklich,« sagte Casanova herzlich,
»Sie erinnern sich beide noch manchmal meiner?« Olivos Augen wurden
feucht. Noch immer hielt er Casanovas Hände in den seinen und drückte
sie nun gerührt. »Wieviel haben wir Ihnen zu danken, Herr Casanova? Und
wir sollten unsres Wohltäters jemals vergessen? Und wenn wir jemals -« -
»Reden wir nicht davon,« unterbrach Casanova. »Wie befindet sich Frau
Amalia? Wie ist es überhaupt zu verstehn, daß ich in diesen ganzen zwei
Monaten, die ich nun in Mantua verbringe - freilich recht zurückgezogen,
aber ich gehe doch viel spazieren nach alter Gewohnheit - wie kommt es,
daß ich Ihnen, Olivo, daß ich Ihnen beiden nicht ein einziges Mal
begegnet bin?« - »Sehr einfach, Herr Casanova! Wir wohnen ja längst
nicht mehr in der Stadt, die ich übrigens niemals habe leiden können, so
wenig als Amalia sie leiden mag. Erweisen Sie mir die Ehre, Herr
Casanova, steigen Sie ein, in einer Stunde sind wir bei mir zu Hause« -
und da Casanova leicht abwehrte - »Sagen Sie nicht nein. Wie glücklich
wird Amalia sein, Sie wiederzusehen, und wie stolz, Ihnen unsre drei
Kinder zu zeigen. Ja, drei, Herr Casanova. Lauter Mädchen. Dreizehn,
zehn und acht ... Also noch keines in den Jahren, sich - mit Verlaub -
sich - von Casanova das Köpfchen verdrehen zu lassen.« Er lachte
gutmütig und machte Miene, Casanova einfach zu sich in den Wagen
hereinzuziehen. Casanova aber schüttelte den Kopf. Denn, nachdem er fast
schon versucht gewesen war, einer begreiflichen Neugier nachzugeben und
der Aufforderung Olivos zu folgen, überkam ihn seine Ungeduld mit neuer
Macht, und er versicherte Olivo, daß er leider genötigt sei, heute noch
vor Abend Mantua in wichtigen Geschäften zu verlassen. Was hatte er auch
in Olivos Haus zu suchen? Sechzehn Jahre waren eine lange Zeit! Amalia
war indes gewiß nicht jünger und schöner geworden; bei dem
dreizehnjährigen Töchterlein würde er in seinen Jahren kaum sonderlichen
Anwert finden; und Herrn Olivo selbst, der damals ein magerer, der
Studien beflissener Jüngling gewesen war, als bäurisch behäbigen
Hausvater in ländlicher Umgebung zu bewundern, das lockte ihn nicht
genug, als daß er darum eine Reise hätte aufschieben sollen, die ihn
Venedig wieder um zehn oder zwanzig Meilen näher brachte. Olivo aber,
der nicht gesonnen schien, Casanovas Weigerung ohne weiteres
hinzunehmen, bestand darauf, ihn vorerst einmal im Wagen nach dem
Gasthof zu bringen, was ihm Casanova füglich nicht abschlagen konnte. In
wenigen Minuten waren sie am Ziel. Die Wirtin, eine stattliche Frau in
der Mitte der Dreißig, begrüßte in der Einfahrt Casanova mit einem
Blick, der das zwischen ihnen bestehende zärtliche Verhältnis auch für
Olivo ohne weitres ersichtlich machen mußte. Diesem aber reichte sie die
Hand als einem guten Bekannten, von dem sie - wie sie Casanova gegenüber
gleich bemerkte - eine gewisse, auf seinem Gut wachsende, sehr
preiswürdige, süßlich-herbe Weinsorte regelmäßig zu beziehen pflegte.
Olivo beklagte sich sofort, daß der Chevalier von Seingalt (denn so
hatte die Wirtin Casanova begrüßt, und Olivo zögerte nicht, sich
gleichfalls dieser Anrede zu bedienen) so grausam sei, die Einladung
eines wiedergefundenen alten Freundes auszuschlagen, aus dem
lächerlichen Grunde, weil er heute, und durchaus gerade heute, von
Mantua wieder abreisen müsse. Die befremdete Miene der Wirtin belehrte
ihn sofort, daß diese von Casanovas Absicht bisher noch nichts gewußt
hatte, und Casanova hielt es daraufhin für angebracht, zu erklären, daß
er den Reiseplan zwar nur vorgeschützt, um nicht der Familie des
Freundes durch einen so unerwarteten Besuch lästig zu fallen;
tatsächlich aber sei er genötigt, ja verpflichtet, in den nächsten Tagen
eine wichtige schriftstellerische Arbeit abzuschließen, wofür er keinen
geeignetern Ort wüßte, als diesen vorzüglichen Gasthof, in dem ihm ein
kühles und ruhiges Zimmer zur Verfügung stände. Darauf beteuerte Olivo,
daß seinem bescheidenen Haus keine größre Ehre widerfahren könne, als
wenn der Chevalier von Seingalt dort sein Werk zum Abschluß brächte; die
ländliche Abgeschiedenheit könne einem solchen Unternehmen doch nur
förderlich sein; an gelehrten Schriften und Hilfsbüchern, wenn Casanova
solcher benötigte, wäre auch kein Mangel, da seine, Olivos, Nichte, die
Tochter seines verstorbenen Stiefbruders, ein junges, aber trotz ihrer
Jugend schon höchst gelehrtes Mädchen, vor wenigen Wochen mit einer
ganzen Kiste voll Büchern bei ihnen eingetroffen sei; - und wenn des
Abends gelegentlich Gäste erschienen, so brauchte sich der Herr
Chevalier weiter nicht um sie zu kümmern; es sei denn, daß ihm nach des
Tages Arbeit und Bemühen eine heitre Unterhaltung oder ein kleines
Spielchen nicht eher eine willkommene Zerstreuung bedeutete. Casanova
hatte kaum von einer jungen Nichte vernommen, als er auch schon
entschlossen war, sich dieses Geschöpf in der Nähe zu besehn;
anscheinend noch immer zögernd, gab er dem Drängen Olivos endlich nach,
erklärte aber gleich, daß er keineswegs länger als ein oder zwei Tage
von Mantua fernbleiben könne, und beschwor seine liebenswürdige Wirtin,
Briefe, die für ihn indes hier anlangen mochten und vielleicht von
höchster Wichtigkeit waren, ihm unverzüglich durch einen Boten
nachzusenden. Nachdem die Sache so zu Olivos großer Zufriedenheit
geordnet war, begab sich Casanova auf sein Zimmer, machte sich für die
Reise fertig, und schon nach einer Viertelstunde trat er in die
Gaststube, wo Olivo sich indes in ein eifriges Gespräch geschäftlicher
Natur mit der Wirtin eingelassen hatte. Nun erhob er sich, trank stehend
sein Glas Wein aus, und verständnisvoll zwinkernd versprach er ihr, den
Chevalier - wenn auch nicht bereits morgen oder übermorgen - doch in
jedem Falle wohlbehalten und unversehrt an sie zurückzustellen. Casanova
aber, plötzlich zerstreut und hastig, empfahl sich so kühl von seiner
freundlichen Wirtin, daß sie ihm, schon am Wagenschlag, ein
Abschiedswort ins Ohr flüsterte, das eben keine Liebkosung war.

Während die beiden Männer die staubige, im sengenden Mittagsglanz
daliegende Straße ins Land hinausfuhren, erzählte Olivo weitschweifig
und wenig geordnet von seinen Lebensumständen: wie er bald nach seiner
Verheiratung ein winziges Grundstück nahe der Stadt gekauft, einen
kleinen Gemüsehandel angefangen; dann seinen Besitz allmählich erweitert
und Landwirtschaft zu treiben begonnen; - wie er es endlich durch die
eigne und seiner Gattin Tüchtigkeit mit Gottes Segen so weit gebracht,
daß er vor drei Jahren von dem verschuldeten Grafen Marazzani dessen
altes, etwas verfallenes Schloß samt dazugehörigem Weingut käuflich zu
erwerben imstande gewesen, und wie er sich nun auf adligem Grund mit
Frau und Kindern behaglich, wenn auch keineswegs gräflich, eingerichtet
habe. All dies aber verdanke er zuletzt doch nur den hundertfünfzig
Goldstücken, die seine Braut oder vielmehr deren Mutter von Casanova zum
Geschenk erhalten habe; - ohne diese zauberkräftige Hilfe wäre sein Los
wohl heute noch kein andres, als es damals gewesen: ungezogne Rangen im
Lesen und Schreiben zu unterweisen; wahrscheinlich wäre er auch ein
alter Junggeselle und Amalie eine alte Jungfer geworden ... Casanova
ließ ihn reden und hörte ihm kaum zu. Ihm zog das Abenteuer durch den
Sinn, in das er damals zugleich mit manchen andern bedeutungsvollern
verstrickt gewesen war, und das, als das geringste von allen, seine
Seele so wenig als seither seine Erinnerung beschäftigt hatte. Auf einer
Reise von Rom nach Turin oder Paris - er wußte es selbst nicht mehr -
während eines kurzen Aufenthalts in Mantua hatte er Amalia eines Morgens
in der Kirche erblickt und, da ihm ihr hübsches blasses, etwas
verweintes Antlitz wohlgefallen, eine freundlich galante Frage an sie
gerichtet. Zutunlich wie sie damals alle gegen ihn waren, hatte sie ihm
gern ihr Herz aufgeschlossen, und so erfuhr er, daß sie, die selbst in
dürftigen Verhältnissen lebte, in einen armen Schullehrer verliebt war,
dessen Vater ebenso wie ihre Mutter zu einer so aussichtslosen
Verbindung die Einwilligung entschieden verweigerte. Casanova erklärte
sich sofort bereit, die Angelegenheit ins reine zu bringen. Er ließ sich
vor allem mit Amaliens Mutter bekannt machen, und da diese als eine
hübsche Witwe von sechsunddreißig Jahren auf Huldigungen noch Anspruch
machen durfte, war Casanova bald so innig mit ihr befreundet, daß seine
Fürsprache alles bei ihr zu erreichen vermochte. Sobald sie erst ihre
ablehnende Haltung aufgegeben, versagte auch Olivos Vater, ein
heruntergekommener Kaufmann, seine Zustimmung nicht länger, insbesondre
als Casanova, der ihm als entfernter Verwandter der Brautmutter
vorgestellt wurde, sich großmütig verpflichtete, die Kosten der Hochzeit
und einen Teil der Aussteuer zu bezahlen. Amalia selbst aber konnte
nicht anders als dem edlen Gönner, der ihr erschienen war wie ein Bote
aus einer andern höhern Welt, sich in einer Weise dankbar erzeigen, die
das eigne Herz ihr gebot; und als sie sich am Abend vor ihrer Hochzeit
der letzten Umarmung Casanovas mit glühenden Wangen entrang, war ihr der
Gedanke völlig fern, an ihrem Bräutigam, der sein Glück am Ende doch nur
der Liebenswürdigkeit und dem Edelsinn des wunderbaren Fremden
verdankte, ein Unrecht begangen zu haben. Ob Olivo von der
außerordentlichen Erkenntlichkeit Amaliens gegenüber dem Wohltäter je
durch ein Geständnis Kunde erhalten, ob er ihr Opfer vielleicht als ein
selbstverständliches vorausgesetzt und ohne nachträgliche Eifersucht
hingenommen hatte, oder ob ihm gar, was geschehen, bis heute ein
Geheimnis geblieben war, - darum hatte Casanova sich niemals gekümmert
und kümmerte sich auch heute nicht darum.

Die Hitze stieg immer höher an. Der Wagen, schlecht gefedert und mit
harten Kissen versehn, rumpelte und stieß zum Erbarmen, das dünnstimmig
gutmütige Geschwätz Olivos, der nicht abließ, seinen Begleiter von der
Ersprießlichkeit seines Bodens, der Vortrefflichkeit seiner Hausfrau,
der Wohlgeratenheit seiner Kinder und von dem vergnügt harmlosen Verkehr
mit bäuerlicher und adliger Nachbarschaft zu unterhalten, begann
Casanova zu langweilen, und ärgerlich fragte er sich, aus welchem
Grunde er denn eigentlich eine Einladung angenommen, die für ihn nichts
als Unbequemlichkeiten und am Ende gar Enttäuschungen im Gefolge haben
konnte. Er sehnte sich nach seinem kühlen Gasthofszimmer in Mantua, wo
er zu dieser selben Stunde ungestört an seiner Schrift gegen Voltaire
hätte weiterarbeiten können, - und schon war er entschlossen, beim
nächsten Wirtshaus, das eben sichtbar wurde, auszusteigen, ein
beliebiges Gefährt zu mieten und zurückzufahren, als Olivo ein lautes
Holla he! hören ließ, nach seiner Art mit beiden Händen zu winken begann
und, Casanova beim Arm packend, auf einen Wagen deutete, der neben dem
ihren, zugleich mit diesem, wie auf Verabredung, stehengeblieben war.
Von jenem andern aber sprangen, eines hinter dem andern, drei ganz junge
Mädchen herunter, so daß das schmale Brett, das ihnen als Sitz gedient
hatte, in die Höhe flog und umkippte. »Meine Töchter,« wandte sich
Olivo, nicht ohne Stolz, an Casanova, und als dieser sofort Miene
machte, seinen Platz im Wagen zu verlassen: »Bleiben Sie nur sitzen,
mein teurer Chevalier, in einer Viertelstunde sind wir am Ziel, und so
lange können wir uns schon alle in meiner Kutsche behelfen. Maria,
Nanetta, Teresina - seht, das ist der Chevalier von Seingalt, ein alter
Freund eures Vaters, kommt nur näher, küßt ihm die Hand, denn ohne ihn
wäret ihr« - er unterbrach sich und flüsterte Casanova zu: »Bald hätt'
ich was Dummes gesagt.« Dann verbesserte er sich laut: »Ohne ihn wäre
manches anders!« Die Mädchen, schwarzhaarig und dunkeläugig wie Olivo,
und alle, auch die älteste, Teresina, noch von kindlichem Aussehn,
betrachteten den Fremden mit ungezwungener, etwas bäurischer Neugier,
und die jüngste, Maria, schickte sich, der väterlichen Weisung folgend,
an, ihm allen Ernstes die Hand zu küssen; Casanova aber ließ es nicht
zu, sondern nahm eins der Mädchen nach dem andern beim Kopf und küßte
jedes auf beide Wangen. Indes wechselte Olivo ein paar Worte mit dem
jungen Burschen, der das Wägelchen mit den Kindern bis hierher gebracht
hatte, worauf jener auf das Pferd einhieb und die Landstraße in der
Richtung nach Mantua weiterfuhr.

Die Mädchen nahmen Olivo und Casanova gegenüber unter Lachen und
scherzhaftem Gezänk auf dem Rücksitz Platz; sie saßen eng
aneinandergedrängt, redeten alle zugleich, und da ihr Vater gleichfalls
zu sprechen nicht aufhörte, war es Casanova anfangs nicht leicht, ihren
Worten zu entnehmen, was sie alle einander eigentlich zu erzählen
hatten. Ein Name klang auf: der eines Leutnants Lorenzi; er sei, wie
Teresina berichtete, vor einer Weile an ihnen vorbeigeritten, habe für
den Abend seinen Besuch in Aussicht gestellt und lasse den Vater
schönstens grüßen. Ferner meldeten die Kinder, daß die Mutter anfangs
gleichfalls beabsichtigt hätte, dem Vater entgegenzufahren; aber in
Anbetracht der großen Hitze hatte sie's doch vorgezogen, daheim bei
Marcolina zu bleiben. Marcolina aber war noch in den Federn gelegen, als
man von Hause wegfuhr; und vom Garten aus durchs offne Fenster hatten
sie sie mit Beeren und Haselnüssen beworfen, sonst schliefe sie wohl
noch zu dieser Stunde.

»Das ist sonst nicht Marcolinens Art,« wandte sich Olivo an seinen Gast;
»meistens sitzt sie schon um sechs Uhr oder noch früher im Garten und
studiert bis zur Mittagszeit. Gestern freilich hatten wir Gäste, und es
dauerte etwas länger als gewöhnlich; auch ein kleines Spielchen wurde
gemacht, - nicht eins, wie es der Herr Chevalier gewöhnt sein mögen -
wir sind harmlose Leute und wollen einander nicht das Geld abnehmen. Und
da auch unser würdiger Abbate sich zu beteiligen pflegt, so können Sie
sich wohl denken, Herr Chevalier, daß es nicht sehr sündhaft dabei
zugeht.«

Als vom Abbate die Rede war, lachten die Mädchen und hatten einander
weiß Gott was zu erzählen, worüber es noch mehr zu lachen gab als
vorher. Casanova aber nickte nur zerstreut; in der Phantasie sah er das
Fräulein Marcolina, das er noch gar nicht kannte, in ihrem weißen Bette
liegend, dem Fenster gegenüber, die Decke heruntergestreift, halb
entblößten Leibes, mit schlaftrunknen Händen sich gegen die
hereinfliegenden Beeren und Haselnüsse wehrend; - und eine törichte Glut
flog durch seine Sinne. Daß Marcolina die Geliebte des Leutnants Lorenzi
war, daran zweifelte er so wenig, als hätte er selbst sie beide in
zärtlichster Umschlingung gesehn, und er war so bereit, den unbekannten
Lorenzi zu hassen, als ihn nach der niemals geschauten Marcolina
verlangte.

Im zitternden Dunst des Mittags, über graugrünes Laubwerk emporragend,
ward ein viereckiges Türmchen sichtbar. Bald bog der Wagen von der
Landstraße auf einen Seitenweg; links stiegen Weinhügel gelinde an,
rechts über den Rand einer Gartenmauer neigten sich Kronen uralter
Bäume. Der Wagen hielt an einem Tor, dessen verwitterte Holzflügel weit
offen standen, die Fahrgäste stiegen aus, der Kutscher, auf einen Wink
Olivos, fuhr weiter, dem Stalle zu. Ein breiter Weg unter
Kastanienbäumen führte zu dem Schlößchen, das sich auf den ersten
Anblick etwas kahl, ja vernachlässigt darbot. Was Casanova vor allem ins
Auge fiel, war ein zerbrochenes Fenster im ersten Stockwerk; ebenso
entging es ihm nicht, daß die Umfassung auf der Plattform des breiten,
aber niedern Turmes, der etwas plump auf dem Gebäude saß, da und dort
abbröckelte. Hingegen zeigte die Haustüre eine edle Schnitzerei, und in
den Flur tretend, erkannte Casanova sofort, daß das Innere des Hauses
sich in einem wohlerhaltenen und jedenfalls weit bessern Zustand befand,
als dessen Äußres hätte vermuten lassen.

»Amalia,« rief Olivo laut, daß es von den gewölbten Mauern widerhallte.
»Komm herunter so geschwind du kannst! Ich hab' dir einen Gast
mitgebracht, Amalia, und was für einen Gast!« - Aber Amalia war schon
vorher oben auf der Stiege erschienen, ohne für die aus der vollen Sonne
in das Dämmer Tretenden sofort sichtbar zu sein. Casanova, dessen
scharfe Augen sich die Fähigkeit bewahrt hatten, selbst das Dunkel der
Nacht zu durchdringen, hatte sie früher bemerkt als der Gatte. Er
lächelte und fühlte zugleich, daß dieses Lächeln sein Antlitz jünger
machte. Amalia war keineswegs fett geworden, wie er gefürchtet, sondern
sah schlank und jugendlich aus. Sie hatte ihn gleich erkannt. »Welche
Überraschung, welches Glück!« rief sie ohne jede Verlegenheit aus, eilte
rasch die Stufen hinab und reichte Casanova zur Begrüßung die Wange,
worauf dieser sie ohne weitres wie eine liebe Freundin umarmte. »Und ich
soll wirklich glauben,« sagte er dann, »daß Maria, Nanetta und Teresina
Ihre leiblichen Töchter sind, Amalia? Der Zeit nach möchte es zwar
stimmen -« »Und allem übrigen nach auch,« ergänzte Olivo, »verlassen Sie
sich darauf, Chevalier!« - »Dein Zusammentreffen mit dem Chevalier,«
sagte Amalia mit einem erinnerungstrunknen Blick auf den Gast, »ist wohl
an deiner Verspätung schuld, Olivo?« - »So ist es, Amalia, aber
hoffentlich gibt es trotz der Verspätung noch etwas zu essen?« - »Wir
haben uns natürlich nicht allein zu Tisch gesetzt, Marcolina und ich, so
hungrig wir schon waren.« - »Und werden Sie sich nun,« fragte Casanova,
»auch noch so lange gedulden, bis ich meine Kleider und mich selbst ein
wenig vom Staub der Landstraße gereinigt habe?« - »Gleich will ich Ihnen
Ihr Zimmer zeigen,« sagte Olivo, »und hoffe, Chevalier, Sie werden
zufrieden sein, beinahe so zufrieden ...« er zwinkerte und fügte leise
hinzu: »wie in Ihrem Gasthof zu Mantua, wenn es auch an mancherlei
fehlen dürfte.« Er ging voraus, die Stiege zur Galerie hinauf, die sich
rings um die Halle im Viereck zog, und von deren äußerstem Winkel eine
schmale Holztreppe sich nach oben wand. In der Höhe angelangt, öffnete
Olivo die Türe zum Turmgemach und, an der Schwelle stehenbleibend, wies
er es Casanova mit vielen Komplimenten als bescheidenes Fremdenzimmer
an. Eine Magd brachte den Mantelsack nach, entfernte sich mit Olivo, und
Casanova stand allein in einem mäßigen, mit allem Notwendigen
ausgestatteten, doch ziemlich kahlen Raum, durch dessen vier schmale
hohe Bogenfenster sich ein weiter Blick nach allen Seiten auf die
sonnbeglänzte Ebene mit grünen Weingeländen, bunten Fluren, gelben
Feldern, weißen Straßen, hellen Häusern und dunklen Gärtchen darbot.
Casanova kümmerte sich nicht weiter um die Aussicht und machte sich
rasch fertig, nicht so sehr aus Hunger, als aus einer quälenden Neugier,
Marcolina so bald als möglich von Angesicht zu Angesicht zu sehen; er
wechselte nicht einmal das Gewand, weil er erst am Abend glänzender
aufzutreten gedachte.

Als er das im Erdgeschoß gelegene holzgetäfelte Speisezimmer betrat, sah
er um den wohlbestellten Tisch außer dem Ehepaar und den drei Töchtern
ein in mattschimmerndes, einfach herunterfließendes Grau gekleidetes
Mädchen von zierlicher Gestalt sitzen, das ihn mit so unbefangenem Blick
betrachtete, als wäre er jemand, der zum Hause gehörte oder doch schon
hundertmal hier zu Gast gewesen. Daß sich in ihrem Blick nichts von
jenem Leuchten zeigte, wie es ihn früher so oft begrüßt, auch wenn er
als Nichtgekannter im berückenden Glanz seiner Jugend oder in der
gefährlichen Schönheit seiner Mannesjahre erschienen war, das mußte
Casanova freilich als eine längst nicht mehr neue Erfahrung hinnehmen.
Aber auch in der letzten Zeit noch genügte meist die Nennung seines
Namens, um auf Frauenlippen den Ausdruck einer verspäteten Bewunderung
oder doch wenigstens ein leises Zucken des Bedauerns hervorzurufen, das
gestand, wie gern man ihm ein paar Jahre früher begegnet wäre. Doch als
ihn jetzt Olivo seiner Nichte als Herrn Casanova, Chevalier von Seingalt
vorstellte, lächelte sie nicht anders, als wenn man ihr irgendeinen
gleichgültigen Namen genannt hätte, in dem kein Klang von Abenteuern und
Geheimnissen verzitterte. Und selbst als er neben ihr Platz nahm, ihr
die Hand küßte, und aus seinen Augen ein Funkenregen von Entzücken und
Begier über sie niederging, verriet ihre Miene nichts von der leisen
Befriedigung, die doch als bescheidene Antwort auf eine so glühende
Huldigung zu erwarten gewesen wäre.

Nach wenigen höflich einleitenden Worten ließ Casanova seine Nachbarin
merken, daß er von ihren gelehrten Bestrebungen in Kenntnis gesetzt sei,
und fragte sie, mit welcher Wissenschaft sie sich denn besonders abgebe?
Sie erwiderte, daß sie vor allem das Studium der höhern Mathematik
betreibe, in das sie durch Professor Morgagni, den berühmten Lehrer an
der Universität von Bologna, eingeführt worden sei. Casanova äußerte
seine Verwunderung über ein solches bei anmutigen jungen Mädchen
wahrlich ungewöhnliches Interesse an einem so schwierigen und dabei
nüchternen Gegenstand, erhielt aber von Marcolina die Antwort, daß ihrer
Ansicht nach die höhere Mathematik die phantastischeste, ja man könnte
sagen, unter allen Wissenschaften die ihrer Natur nach wahrhaft
göttliche vorstelle. Als Casanova sich über diese ihm ganz neue
Auffassung eine nähere Erklärung erbitten wollte, wehrte Marcolina
bescheiden ab und äußerte, daß es den Anwesenden, vor allem aber ihrem
lieben Oheim, viel erwünschter sein dürfte, Näheres von den Erlebnissen
eines vielgereisten Freundes zu erfahren, den er so lange nicht gesehn,
als einem philosophischen Gespräch zuzuhören. Amalia schloß sich ihrer
Anregung lebhaft an, und Casanova, immer gern bereit, Wünschen solcher
Art nachzugeben, bemerkte leichthin, daß er in den letzten Jahren sich
vorzüglich auf geheimen diplomatischen Sendungen befunden, die ihn, um
nur die größern Städte zu nennen, zwischen Madrid, Paris, London,
Amsterdam und Petersburg umhergetrieben. Er berichtete von Begegnungen
und Unterhaltungen ernster und heitrer Art mit Männern und Frauen der
verschiedensten Stände, auch des freundlichen Empfangs zu erwähnen
vergaß er nicht, der ihm am Hof der Katharina von Rußland zuteil
geworden, und sehr spaßhaft erzählte er, wie Friedrich der Große ihn
beinahe zum Erzieher an einer Kadettenschule für pommersche Junker
gemacht hatte; - eine Gefahr, der er sich allerdings durch rasche Flucht
entzogen. Von all dem und manchem andern sprach er, als hätte es sich in
einer eben erst verflossenen Zeit zugetragen und läge nicht in
Wirklichkeit Jahre und Jahrzehnte zurück; mancherlei erfand er dazu,
ohne sich seiner größern und kleinern Lügen selber recht bewußt zu
werden, freute sich seiner eignen Laune wie der Teilnahme, mit der man
ihm lauschte; und während er so erzählte und phantasierte, ward ihm
fast, als wäre er in der Tat noch heute der glückverwöhnte,
unverschämte, strahlende Casanova, der mit schönen Frauen durch die Welt
gefahren, den weltliche und geistliche Fürsten mit hoher Gunst
ausgezeichnet, der Tausende verschwendet, verspielt und verschenkt hatte
- und nicht ein herabgekommener Schlucker, den ehemalige Freunde von
England und Spanien her mit lächerlichen Summen unterstützten, - die
indes auch manchmal ausblieben, so daß er auf die paar armseligen
Geldstücke angewiesen war, die er dem Baron Perotti oder dessen Gästen
abgewann; ja, er vergaß sogar, daß es ihm wie ein höchstes Ziel
erschien, in der Vaterstadt, die ihn erst eingekerkert und nach seiner
Flucht geächtet und verbannt hatte, als der geringste ihrer Bürger, als
ein Schreiber, als ein Bettler, als ein Nichts - sein einst so
prangendes Dasein zu beschließen.

Auch Marcolina hörte ihm aufmerksam zu, aber mit keinem andern
Ausdruck, als wenn man ihr etwa aus einem Buch leidlich unterhaltsame
Geschichten vorläse. Daß ihr ein Mensch, ein Mann, daß ihr Casanova
selbst, der all dies erlebt hatte und noch vieles andre, was er nicht
erzählte, daß ihr der Geliebte von tausend Frauen gegenübersaß, - und
daß sie das wußte, davon verrieten ihre Mienen nicht das geringste.
Anders schimmerte es in Amaliens Augen. Für sie war Casanova derselbe
geblieben, der er gewesen; ihr klang seine Stimme verführerisch wie vor
sechzehn Jahren, und er selbst fühlte, daß es ihn nur ein Wort und kaum
so viel kosten würde, das Abenteuer von damals, sobald es ihm beliebte,
von neuem aufzunehmen. Doch was war ihm Amalia in dieser Stunde, da ihn
nach Marcolina verlangte wie nach keiner vor ihr? Durch das mattglänzend
sie umfließende Gewand glaubte er ihren nackten Leib zu sehen; die
knospenden Brüste blühten ihm entgegen, und als sie sich einmal neigte,
um ihr zu Boden geglittenes Taschentuch aufzuheben, legte Casanovas
entflammte Phantasie ihrer Bewegung einen so lüsternen Sinn unter, daß
er sich einer Ohnmacht nahe fühlte. Daß er eine Sekunde lang
unwillkürlich im Erzählen stockte, entging Marcolina so wenig, wie daß
sein Blick seltsam zu flirren begann, und er las in dem ihren ein
plötzliches Befremden, Verwahrung, ja eine Spur von Ekel. Rasch faßte
er sich wieder und schickte sich eben an, seine Erzählung mit neuer
Lebhaftigkeit fortzusetzen, als ein wohlbeleibter Geistlicher eintrat,
der vom Hausherrn als der Abbate Rossi begrüßt und von Casanova sofort
als derselbe erkannt wurde, mit dem er vor siebenundzwanzig Jahren auf
einem Marktschiff zusammengetroffen war, das von Venedig nach Chioggia
fuhr. »Sie hatten damals ein Auge verbunden,« sagte Casanova, der selten
eine Gelegenheit vorübergehen ließ, mit seinem vorzüglichen Gedächtnis
zu prunken, »und ein Bauernweib mit gelbem Kopftuch empfahl Ihnen eine
heilkräftige Salbe, die ein junger, sehr heisrer Apotheker zufällig mit
sich führte.« Der Abbate nickte und lächelte geschmeichelt. Dann aber,
mit einem pfiffigen Gesicht, trat er ganz nahe an Casanova heran, als
hätte er ihm ein Geheimnis mitzuteilen. Doch mit ganz lauter Stimme
sagte er: »Und Sie, Herr Casanova, befanden sich in Begleitung einer
Hochzeitsgesellschaft ... ich weiß nicht, ob als zufälliger Gast oder
gar als Brautführer, jedenfalls sah die Braut Sie mit viel zärtlichern
Augen an als den Bräutigam ... Ein Wind erhob sich, beinahe ein Sturm,
und Sie begannen ein höchst verwegenes Gedicht vorzulesen.« - »Das tat
der Chevalier gewiß nur,« sagte Marcolina, »um den Sturm zu
beschwichtigen.« - »Solche Zaubermacht«, erwiderte Casanova, »traute
ich mir niemals zu; allerdings will ich nicht leugnen, daß sich niemand
mehr um den Sturm kümmerte, als ich zu lesen begonnen.«

Die drei Mädchen hatten sich an den Abbate herangemacht. Sie wußten wohl
warum. Denn seinen ungeheuren Taschen entnahm er köstliches Zuckerwerk
in großen Mengen und schob es mit seinen dicken Fingern den Kindern
zwischen die Lippen. Indes berichtete Olivo dem Abbate in aller
Ausführlichkeit, wie er Casanova wiedergefunden. Wie verloren hielt
Amalia auf die herrische braune Stirn des teuren Gastes ihren
leuchtenden Blick geheftet. Die Kinder liefen in den Garten; Marcolina
hatte sich erhoben und sah ihnen durchs offne Fenster nach. Der Abbate
hatte Grüße vom Marchese Celsi zu bestellen, der, wenn es seine
Gesundheit zuließe, heute abend samt Gemahlin bei seinem werten Freund
Olivo erscheinen wollte. »Das trifft sich gut,« sagte dieser, »da haben
wir gleich dem Chevalier zu Ehren eine hübsche kleine Spielgesellschaft;
die Brüder Ricardi erwarte ich gleichfalls, und auch Lorenzi kommt; die
Kinder sind ihm auf seinem Spazierritt begegnet.« - »Er ist noch immer
da?« fragte der Abbate. »Schon vor einer Woche hieß es, er solle zu
seinem Regiment abgehen.« - »Die Marchesa,« meinte Olivo lachend, »wird
ihm beim Obersten einen Urlaub erwirkt haben.« - »Es wundert mich,«
warf Casanova ein, »daß es für Mantueser Offiziere jetzt Urlaub gibt.«
Und er erfand weiter: »Zwei meiner Bekannten, einer aus Mantua, der
andre aus Cremona, sind nachts mit ihren Regimentern in der Richtung
gegen Mailand abmarschiert.« - »Gibt's Krieg?« fragte Marcolina vom
Fenster her; sie hatte sich umgewandt, die Züge ihres umschatteten
Gesichts blieben undeutbar, - doch ein leises Beben ihrer Stimme hatte
Casanova als einziger wohl gemerkt. »Es wird vielleicht zu nichts
kommen,« sagte er leichthin. »Aber da die Spanier eine drohende Haltung
einnehmen, heißt es bereit sein.« - »Weiß man denn überhaupt,« fragte
Olivo wichtig und stirnrunzelnd, »auf welche Seite wir uns schlagen
werden, auf die spanische oder auf die französische?« - »Das dürfte dem
Leutnant Lorenzi gleich sein,« meinte der Abbate. »Wenn er nur endlich
dazu kommt, sein Heldentum zu erproben.« - »Das hat er schon getan,«
sagte Amalia. »Bei Pavia vor drei Jahren hat er mitgefochten.« Marcolina
aber schwieg.

Casanova wußte genug. Er trat an Marcolinens Seite und umfaßte den
Garten mit einem großen Blick. Er sah nichts als die ausgedehnte wilde
Wiese, auf der die Kinder spielten, und die von einer Reihe hoher
dichter Bäume gegen die Mauer zu abgeschlossen war. »Was für ein
prächtiger Besitz,« wandte er sich an Olivo. »Ich wäre neugierig, ihn
näher kennenzulernen.« - »Und ich, Chevalier,« erwiderte Olivo, »wünsche
mir kein größeres Vergnügen, als Sie über meine Weinberge und durch
meine Felder zu führen. Ja, wenn ich die Wahrheit sagen soll, fragen Sie
doch Amalia, in den Jahren, seit das kleine Gütchen mir gehört, hab' ich
mir nichts sehnlicher gewünscht, als Sie endlich auf meinem eignen Grund
und Boden als Gast zu begrüßen. Zehnmal war ich daran, Ihnen zu
schreiben, Sie einzuladen. Aber war man denn je sicher, daß eine
Nachricht Sie erreichen würde? Erzählte einem irgendwer, man hätte Sie
kürzlich in Lissabon gesehn - so konnte man sicher sein, daß Sie indes
nach Warschau oder nach Wien abgereist waren. Und nun, da ich Sie wie
durch ein Wunder eben in der Stunde wiederfinde, da Sie Mantua verlassen
wollen, und es mir - es war nicht leicht, Amalia - gelingt, Sie
hierherzulocken, da geizen Sie so mit Ihrer Zeit, daß Sie uns - möchten
Sie es glauben, Herr Abbate - daß er uns nicht mehr als zwei Tage
schenken will!« - »Der Chevalier wird sich vielleicht zu einer
Verlängerung seines Aufenthalts überreden lassen,« sagte der Abbate, der
eben mit viel Behagen eine Pfirsichschnitte im Mund zergehen ließ, und
warf auf Amalia einen raschen Blick, aus dem Casanova zu entnehmen
glaubte, daß sie den Abbate in tieferes Vertrauen gezogen hatte als
ihren Gatten. - »Das wird mir leider nicht möglich sein,« erwiderte
Casanova förmlich; »denn ich darf Freunden, die solchen Anteil an meinem
Schicksal nehmen, nicht verhehlen, daß meine venezianischen Mitbürger im
Begriffe sind, mir für das Unrecht, das sie mir vor Jahren zugefügt,
eine etwas verspätete, aber um so ehrenvollere Genugtuung zu geben, und
ich ihrem Drängen mich nicht länger werde versagen können, wenn ich
nicht undankbar oder gar nachträgerisch erscheinen will.« Mit einer
leichten Handbewegung wehrte er eine neugierig-ehrfurchtsvolle Frage ab,
die er auf Olivos Lippen sich runden sah, und bemerkte rasch: »Nun,
Olivo, ich bin bereit. Zeigen Sie mir Ihr kleines Königreich.«

»Wär' es nicht geratener,« warf Amalia ein, »dazu die kühlere Tageszeit
abzuwarten? Der Chevalier wird jetzt gewiß lieber ein wenig ruhen oder
sich im Schatten ergehen wollen?« Und aus ihren Augen schimmerte zu
Casanova ein schüchternes Flehen hin, als müßte während eines solchen
Lustwandelns draußen im Garten ihr Schicksal sich zum zweitenmal
entscheiden. - Niemand hatte gegen Amaliens Vorschlag etwas einzuwenden,
und man begab sich ins Freie. Marcolina, den andern voraus, lief im
Sonnenschein über die Wiese zu den Kindern, die dort mit Federbällen
spielten, und nahm sofort am Spiele teil. Sie war kaum größer als das
älteste der drei Mädchen, und, wie ihr nun das freigelockte Haar um die
Schultern flatterte, sah sie selber einem Kinde gleich. Olivo und der
Abbate ließen sich in der Allee, in der Nähe des Hauses, auf einer
steinernen Bank nieder. Amalia wandelte an Casanovas Seite weiter. Als
sie von den andern nicht mehr gehört werden konnte, begann sie im
Tonfall von einst, als wäre ihre Stimme für Casanova niemals in einem
andern erklungen:

»So bist du wieder da, Casanova! Wie hab' ich diesen Tag ersehnt. Daß er
einmal kommen würde, hab' ich gewußt.« - »Es ist ein Zufall, daß ich da
bin,« sagte Casanova kalt. Amalia lächelte nur. »Nenn' es wie du willst.
Du bist da! Ich habe in diesen sechzehn Jahren von nichts anderm
geträumt als von diesem Tag!« - »Es ist anzunehmen,« entgegnete
Casanova, »daß du im Laufe dieser Zeit von mancherlei anderm geträumt
und - nicht nur geträumt hast.« Amalia schüttelte den Kopf. »Du weißt,
daß es nicht so ist, Casanova. Und auch du hast meiner nicht vergessen,
sonst hättest du, der du so eilig bist, nach Venedig zu gelangen, Olivos
Einladung nicht angenommen!« - »Was denkst du eigentlich, Amalia? Ich
sei hergekommen, um deinen guten Mann zum Hahnrei zu machen?« - »Warum
sprichst du so, Casanova? Wenn ich dir wieder gehöre, so ist es weder
Betrug noch Sünde!« Casanova lachte laut auf. »Keine Sünde? Warum keine
Sünde? Weil ich ein alter Mann bin?« - »Du bist nicht alt. Für mich
kannst du es niemals werden. In deinen Armen hab' ich meine erste
Seligkeit genossen - und so ist es mir gewiß bestimmt, daß mir mit dir
auch meine letzte zuteil wird!« - »Deine letzte?« wiederholte Casanova
höhnisch, obwohl er nicht ganz ungerührt war, - »dagegen dürfte mein
Freund Olivo wohl mancherlei einzuwenden haben.« - »Das,« erwiderte
Amalia errötend, »das ist Pflicht - meinethalben sogar Vergnügen; aber
Seligkeit ist es doch nicht ... war es niemals.«

Sie gingen die Allee nicht zu Ende, als scheuten beide die Nähe des
Wiesenplatzes, wo Marcolina und die Kinder spielten, - wie auf
Verabredung kehrten sie um und waren bald wieder, schweigend, beim
Wohnhaus angelangt. An der Schmalseite stand ein Fenster des
Erdgeschosses offen. Casanova sah in der dämmernden Tiefe des Gemachs
einen halbgerafften Vorhang, hinter dem das Fußende des Bettes sichtbar
wurde. Über einem Stuhl daneben hing ein lichtes, schleierartiges
Gewand. »Marcolinens Zimmer?« fragte Casanova. - Amalia nickte. Und zu
Casanova anscheinend heiter und wie ohne jeden Verdacht: »Sie gefällt
dir?« - »Da sie schön ist.« - »Schön und tugendhaft.« - Casanova zuckte
die Achseln, als hätte er danach nicht gefragt. Dann sagte er: »Wenn du
mich heute zum erstenmal sähest - ob ich dir wohl auch gefiele, Amalia?«
- »Ich weiß nicht, ob du heute anders aussiehst als damals. Ich sehe
dich - wie du damals warst. Wie ich dich seither immer, auch in meinen
Träumen sah.« - »Sieh mich doch an, Amalia! Die Runzeln meiner Stirn ...
Die Falten meines Halses! Und die tiefe Rinne da von den Augen den
Schläfen zu! Und hier - ja, hier in der Ecke fehlt mir ein Zahn,« - er
riß den Mund grinsend auf. »Und diese Hände, Amalia! Sieh sie doch an!
Finger wie Krallen ... kleine gelbe Flecken auf den Nägeln ... Und die
Adern da - blau und geschwollen - Greisenhände, Amalia!« - Sie nahm
seine beiden Hände, so wie er sie ihr wies, und im Schatten der Allee
küßte sie eine nach der andern mit Andacht. »Und heute nacht will ich
deine Lippen küssen,« sagte sie in einer demütig zärtlichen Art, die ihn
erbitterte.

Unweit von ihnen, am Ende der Wiese, lag Marcolina im Gras, die Hände
unter den Kopf gestützt, den Blick in die Höhe gewandt, und die Bälle
der Kinder flogen über sie hin. Plötzlich streckte sie den einen Arm aus
und haschte nach einem der Bälle. Sie fing ihn auf, lachte hell, die
Kinder fielen über sie her, sie konnte sich ihrer nicht erwehren, ihre
Locken flogen. Casanova bebte. »Du wirst weder meine Lippen noch meine
Hände küssen,« sagte er zu Amalia, »und du sollst mich vergeblich
erwartet und vergeblich von mir geträumt haben - es sei denn, daß ich
vorher Marcolina besessen habe.« - »Bist du wahnsinnig, Casanova?« rief
Amalia mit weher Stimme. - »So haben wir einander nichts vorzuwerfen,«
sagte Casanova. »Du bist wahnsinnig, da du in mir altem Manne den
Geliebten deiner Jugend wiederzusehen glaubst, ich, weil ich mir in den
Kopf gesetzt habe, Marcolina zu besitzen. Aber vielleicht ist uns beiden
beschieden, wieder zu Verstand zu kommen. Marcolina soll mich wieder
jung machen - für dich. Also - führe meine Sache bei ihr, Amalia!« - »Du
bist nicht bei dir, Casanova. Es ist unmöglich. Sie will von keinem Mann
etwas wissen.« - Casanova lachte auf. »Und der Leutnant Lorenzi?« - »Was
soll's mit Lorenzi sein?« - »Er ist ihr Liebhaber, ich weiß es.« - »Wie
du dich irrst, Casanova. Er hat um ihre Hand angehalten, und sie hat sie
ausgeschlagen. Und er ist jung - er ist schön - ja, fast glaub' ich,
schöner als du je gewesen bist, Casanova!« - »Er hätte um sie geworben?«
- »Frage doch Olivo, wenn du mir nicht glaubst.« - »Nun, mir gilt's
gleich. Was geht's mich an, ob sie eine Jungfrau ist oder eine Dirne,
Braut oder Witwe - ich will sie haben, ich will sie!« - »Ich kann sie
dir nicht geben, mein Freund.« Und er fühlte aus dem Ton ihrer Stimme,
daß sie ihn beklagte. »Nun siehst du,« sagte er, »was für ein
schmählicher Kerl ich geworden bin, Amalia! Noch vor zehn - noch vor
fünf Jahren hätt' ich keinen Beistand und keine Fürsprache gebraucht,
und wäre Marcolina die Göttin der Tugend selbst gewesen. Und nun will
ich dich zur Kupplerin machen. Oder wenn ich reich wäre ... Ja, mit
zehntausend Dukaten ... Aber ich habe nicht zehn. Ein Bettler bin ich,
Amalia.« - »Auch für hunderttausend bekämst du Marcolina nicht. Was kann
ihr am Reichtum liegen? Sie liebt die Bücher, den Himmel, die Wiesen,
die Schmetterlinge und die Spiele mit Kindern ... Und mit ihrem kleinen
Erbteil hat sie mehr als sie bedarf.« - »O, wär' ich ein Fürst!« rief
Casanova, ein wenig deklamierend, wie es zuweilen seine Art war, gerade
wenn ihn eine echte Leidenschaft durchwühlte. »Hätt' ich die Macht,
Menschen ins Gefängnis werfen, hinrichten zu lassen ... Aber ich bin
nichts. Ein Bettler - und ein Lügner dazu. Ich bettle bei den hohen
Herrn in Venedig um ein Amt, um ein Stück Brot, um Heimat! Was ist aus
mir geworden? Ekelt dich nicht vor mir, Amalia?« - »Ich liebe dich,
Casanova!« - »So verschaffe sie mir, Amalia! Es steht bei dir, ich weiß
es. Sag' ihr, was du willst. Sag' ihr, daß ich euch gedroht habe. Daß du
mir zutraust, ich könnte euch das Dach über dem Hause anzünden! Sag'
ihr, ich wär' ein Narr, ein gefährlicher Narr, aus dem Irrenhaus
entsprungen, aber die Umarmung einer Jungfrau könnte mich wieder gesund
machen. Ja, das sag' ihr.« - »Sie glaubt nicht an Wunder.« - »Wie? Nicht
an Wunder? So glaubt sie auch nicht an Gott. Um so besser! Ich bin gut
angeschrieben beim Erzbischof von Mailand! Sag' ihr das! Ich kann sie
verderben! Euch alle kann ich verderben. Das ist wahr, Amalia! Was sind
es für Bücher, die sie liest? Gewiß sind auch solche darunter, die die
Kirche verboten hat. Laß sie mich sehen. Ich will eine Liste
zusammenstellen. Ein Wort von mir ...« - »Schweige, Casanova! Dort kommt
sie. Verrate dich nicht! Nimm deine Augen in acht! Nie, Casanova, nie,
höre wohl, was ich sage, nie hab' ich ein reineres Wesen gekannt. Ahnte
sie, was ich eben habe hören müssen, sie erschiene sich wie beschmutzt;
und du würdest sie, solang du hier bist, mit keinem Blick mehr zu sehen
bekommen. Sprich mit ihr. Ja, sprich mit ihr - du wirst sie, du wirst
_mich_ um Verzeihung bitten.«

Marcolina, mit den Kindern, kam heran; diese liefen an ihr vorbei, ins
Haus, sie selber aber, wie um dem Gast eine Höflichkeit zu erweisen,
blieb vor ihm stehn, während Amalia, wie mit Absicht, sich entfernte.
Und nun war es Casanova in der Tat, als wehte es ihm von diesen blassen,
halb geöffneten Lippen, dieser glatten, von dunkelblondem, nun
aufgestecktem Haar umrahmten Stirn wie ein Hauch von Herbheit und
Keuschheit entgegen; - was er selten einer Frau, was er auch ihr
gegenüber früher im geschlossnen Raum nicht verspürt - eine Art von
Andacht, von Hingegebenheit ohne jedes Verlangen floß durch seine Seele.
Und mit Zurückhaltung, ja in einem Ton von Ehrerbietung, wie man sie
Höhergebornen gegenüber an den Tag zu legen liebt, und der ihr
schmeicheln mußte, stellte er die Frage an sie, ob sie die kommenden
Abendstunden wieder dem Studium zu widmen beabsichtige. Sie erwiderte,
daß sie auf dem Land überhaupt nicht regelmäßig zu arbeiten pflege, doch
könne sie's nicht hindern, daß gewisse mathematische Probleme, mit denen
sie sich eben beschäftige, ihr auch in den Ruhestunden nachgingen, wie
es ihr eben jetzt begegnet sei, während sie auf der Wiese gelegen war
und zum Himmel aufgesehn hatte. Doch als Casanova, durch ihre
Freundlichkeit ermutigt, sich scherzend erkundigte, was denn dies für
ein hohes und dabei so zudringliches Problem gewesen sei, entgegnete sie
etwas spöttisch, es habe keineswegs das allergeringste mit jener
berühmten Kabbala zu tun, in der der Chevalier von Seingalt, wie man
sich erzähle, Bedeutendes leiste, und so würde er kaum viel damit
anzufangen wissen. Es ärgerte ihn, daß sie von der Kabbala mit so
unverhohlener Ablehnung sprach, und obwohl ihm selbst, in den freilich
seltnen Stunden innerer Einkehr, bewußt war, daß jener eigentümlichen
Mystik der Zahlen, die man Kabbala nennt, keinerlei Sinn und keine
Berechtigung zukäme, daß sie in der Natur gewissermaßen gar nicht
vorhanden, nur von Gaunern und Spaßmachern - welche Rolle er
abwechselnd, aber immer mit Überlegenheit gespielt - zur Nasführung von
Leichtgläubigen und Toren benutzt würde, so versuchte er jetzt doch
gegen seine eigne bessre Überzeugung Marcolina gegenüber die Kabbala als
vollgültige und ernsthafte Wissenschaft zu verteidigen. Er sprach von
der göttlichen Natur der Siebenzahl, die sich so schon in der Heiligen
Schrift angedeutet fände, von der tiefsinnig-prophetischen Bedeutung der
Zahlenpyramiden, die er selbst nach einem neuen System aufzubauen
gelehrt hatte, und von dem häufigen Eintreffen seiner auf diesem System
beruhenden Voraussagen. Hatte er nicht erst vor wenigen Jahren in
Amsterdam den Bankier Hope durch den Aufbau einer solchen Zahlenpyramide
veranlaßt, die Versicherung eines schon verloren geglaubten
Handelsschiffes zu übernehmen und ihn dadurch zweimalhunderttausend
Goldgulden verdienen lassen? Noch immer war er so geschickt im Vortrag
seiner schwindelhaft geistreichen Theorien, daß er auch diesmal, wie es
ihm oft geschah, an all das Unsinnige zu glauben begann, das er vortrug,
und sogar mit der Behauptung zu schließen sich getraute, die Kabbala
stelle nicht so sehr einen Zweig als vielmehr die metaphysische
Vollendung der Mathematik vor. Marcolina, die ihm bisher sehr aufmerksam
und anscheinend ganz ernsthaft zugehört hatte, schaute nun plötzlich mit
einem halb bedauernden, halb spitzbübischen Blick zu ihm auf und sagte:
»Es liegt Ihnen daran, mein werter Herr Casanova« (sie schien ihn jetzt
mit Absicht nicht »Chevalier« zu nennen), »mir eine ausgesuchte Probe
von Ihrem weltbekannten Unterhaltungstalent zu geben, wofür ich Ihnen
aufrichtig dankbar bin. Aber Sie wissen natürlich so gut wie ich, daß
die Kabbala nicht nur nichts mit der Mathematik zu tun hat, sondern
geradezu eine Versündigung an ihrem eigentlichen Wesen bedeutet; und
sich zu ihr nicht anders verhält als das verworrene oder lügenhafte
Geschwätz der Sophisten zu den klaren und hohen Lehren des Plato und des
Aristoteles.« - »Immerhin,« erwiderte Casanova rasch, »werden Sie mir
zugeben müssen, schöne und gelehrte Marcolina, daß auch die Sophisten
keineswegs durchaus als so verächtliche und törichte Gesellen zu gelten
haben, wie man nach Ihrem allzu strengen Urteil annehmen müßte. So wird
man - um nur ein Beispiel aus der Gegenwart anzuführen - Herrn Voltaire
seiner ganzen Denk- und Schreibart nach gewiß als das Muster eines
Sophisten bezeichnen dürfen, und trotzdem wird es niemandem einfallen,
auch mir nicht, der ich mich als seinen entschiedenen Gegner bekenne,
ja, wie ich nicht leugnen will, eben damit beschäftigt bin, eine Schrift
gegen ihn zu verfassen, auch mir fällt es nicht ein, seiner
außerordentlichen Begabung die gebührende Anerkennung zu versagen. Und
ich bemerke gleich, daß ich mich nicht etwa durch die übertriebene
Zuvorkommenheit habe bestechen lassen, die mir Herr Voltaire bei
Gelegenheit meines Besuchs in Ferney vor zehn Jahren zu erweisen die
Güte hatte.« - Marcolina lächelte. »Das ist ja sehr hübsch von Ihnen,
Chevalier, daß Sie den größten Geist des Jahrhunderts so milde zu
beurteilen die Gewogenheit haben.« - »Ein großer Geist - der größte
gar?« rief Casanova aus. »Ihn so zu nennen, scheint mir schon deshalb
unstatthaft, weil er bei all seinem Genie ein gottloser Mensch, ja
geradezu ein Gottesleugner ist. Und ein Gottesleugner kann niemals ein
großer Geist sein.« »Meiner Ansicht nach, Herr Chevalier, bedeutet das
durchaus keinen Widerspruch. Aber Sie werden vor allem zu beweisen
haben, daß man Voltaire einen Gottesleugner nennen darf.« -

Nun war Casanova in seinem Element. Im ersten Kapitel seiner
Streitschrift hatte er eine ganze Menge von Stellen aus Voltaires
Werken, vor allem aus der berüchtigten »Pucelle« zusammengetragen, die
ihm besonders geeignet schienen, dessen Ungläubigkeit zu beweisen; und
die er nun dank seinem vorzüglichen Gedächtnis, zusammen mit seinen
eigenen Gegenargumenten, wörtlich zu zitieren wußte. Aber in Marcolina
hatte er eine Gegnerin gefunden, die ihm sowohl an Kenntnissen wie an
Geistesschärfe wenig nachgab und ihm überdies, wenn auch nicht an
Redegewandtheit, so doch an eigentlicher Kunst und insbesondre an
Klarheit des Ausdrucks weit überlegen war. Die Stellen, die Casanova als
Beweise für die Spottlust, Zweifelsucht und Gottlosigkeit Voltaires
auszulegen versucht hatte, deutete Marcolina gewandt und schlagfertig
als ebenso viele Zeugnisse für des Franzosen wissenschaftliches und
schriftstellerisches Genie, sowie für sein unermüdlich heißes Streben
nach Wahrheit, und sie sprach es ungescheut aus, daß Zweifel, Spott, ja
daß der Unglaube selbst, wenn er mit so reichem Wissen, solch
unbedingter Ehrlichkeit und solch hohem Mut verbunden sei, Gott
wohlgefälliger sein müsse als die Demut des Frommen, hinter der sich
meist nichts andres verberge, als eine mangelhafte Fähigkeit,
folgerichtig zu denken, ja oftmals - wofür es an Beispielen nicht fehle
- Feigheit und Heuchelei.

Casanova hörte ihr mit wachsendem Staunen zu. Da er sich außerstande
fühlte, Marcolina zu bekehren, um so weniger, als er immer mehr
erkannte, wie sehr eine gewisse schwankende Seelenstimmung seiner
letzten Jahre, die er als Gläubigkeit aufzufassen sich gewöhnt hatte,
durch Marcolinens Einwürfe sich völlig aufzulösen drohte, so rettete er
sich in die allgemein gehaltene Betrachtung, daß Ansichten, wie
Marcolina sie eben ausgesprochen, nicht nur die Ordnung im Bereich der
Kirche, sondern daß sie auch die Grundlagen des Staates in hohem Grade
zu gefährden geeignet seien, und sprang von hier aus gewandt auf das
Gebiet der Politik über, wo er mit seiner Erfahrung und Weltläufigkeit
eher darauf rechnen konnte, Marcolinen gegenüber eine gewisse
Überlegenheit zu zeigen. Aber wenn es ihr hier auch an Personenkenntnis
und Einblick in das höfisch-diplomatische Getriebe gebrach und sie
darauf verzichten mußte, Casanova im einzelnen zu widersprechen, auch wo
sie der Verläßlichkeit seiner Darstellung zu mißtrauen Neigung
verspürte; - aus ihren Bemerkungen ging unwidersprechlich für ihn
hervor, daß sie weder vor den Fürsten dieser Erde noch vor den
Staatsgebilden als solchen sonderliche Achtung hegte und der
Überzeugung war, daß die Welt im Kleinen wie im Großen von Eigennutz und
Herrschsucht nicht so sehr regiert, als vielmehr in Verwirrung gebracht
werde. Einer solchen Freiheit des Denkens war Casanova bisher nur selten
bei Frauen, bei einem jungen Mädchen gar, das gewiß noch keine zwanzig
Jahre zählte, war er ihr noch nie begegnet; und nicht ohne Wehmut
erinnerte er sich, daß sein eigener Geist in vergangenen Tagen, die
schöner waren als die gegenwärtigen, mit einer bewußten und etwas
selbstzufriedenen Kühnheit die gleichen Wege gegangen war, die er nun
Marcolina beschreiten sah, ohne daß diese sich ihrer Kühnheit überhaupt
bewußt zu werden schien. Und ganz hingenommen von der Eigenart ihrer
Denk- und Ausdrucksweise vergaß er beinahe, daß er an der Seite eines
jungen, schönen und höchst begehrenswerten Wesens einherwandelte, was um
so verwunderlicher war, als er sich mit ihr ganz allein in der nun
völlig durchschatteten Allee, ziemlich weit vom Wohnhaus, befand.
Plötzlich aber, sich in einem eben begonnenen Satz unterbrechend, rief
Marcolina lebhaft, ja wie freudig aus: »Da kommt mein Oheim!« ... Und
Casanova, als hätte er Versäumtes nachzuholen, flüsterte ihr zu: »Wie
schade. Gar zu gerne hätte ich mich noch stundenlang mit Ihnen weiter
unterhalten, Marcolina!« - Er fühlte selbst, wie während dieser Worte
in seinen Augen die Begier von neuem aufzuleuchten begann, worauf
Marcolina, die in dem abgelaufenen Gespräch in aller Spöttelei sich fast
zutraulich gegeben, sofort wieder eine kühlere Haltung annahm, und ihr
Blick die gleiche Verwahrung, ja den gleichen Widerwillen ausdrückte,
der Casanova heute schon einmal so tief verletzt hatte. Bin ich wirklich
so verabscheuungswürdig? fragte er sich angstvoll. Nein, gab er sich
selbst zur Antwort. Nicht das ist's. Aber Marcolina - ist kein Weib.
Eine Gelehrte, eine Philosophin, ein Weltwunder meinethalben - aber kein
Weib. - Doch er wußte zugleich, daß er sich so nur selbst zu belügen, zu
trösten, zu retten versuchte, und daß diese Versuche vergeblich waren.
Olivo stand vor ihnen. »Nun,« meinte er zu Marcolina, »hab' ich das
nicht gut gemacht, daß ich dir endlich jemanden ins Haus gebracht habe,
mit dem sich's so klug reden läßt, wie du's von deinen Professoren in
Bologna her gewohnt sein magst?« - »Und nicht einmal unter diesen,
liebster Oheim,« erwiderte Marcolina, »gibt es einen, der es sich
getrauen dürfte, Voltaire selbst zum Zweikampf herauszufordern!« - »Ei,
Voltaire? Der Chevalier fordert ihn heraus?« rief Olivo ohne zu
verstehen. - »Ihre witzige Nichte, Olivo, spricht von der Streitschrift,
die mich in der letzten Zeit beschäftigt. Liebhaberei für müßige
Stunden. Früher hatte ich Gescheiteres zu tun.« Marcolina, ohne auf
diese Bemerkung zu achten, sagte: »Sie werden eine angenehme kühle Luft
für Ihren Spaziergang haben. Auf Wiedersehen.« Sie nickte kurz und eilte
über die Wiese dem Hause zu. Casanova hielt sich davor zurück, ihr
nachzublicken und fragte: »Wird uns Frau Amalia begleiten?« - »Nein,
mein werter Chevalier,« erwiderte Olivo, »sie hat allerlei im Hause zu
besorgen und anzuordnen - und jetzt ist auch die Stunde, in der sie die
Mädchen zu unterrichten pflegt.« - »Was für eine tüchtige, brave
Hausfrau und Mutter! Sie sind zu beneiden, Olivo!« - »Ja, das sag' ich
mir selbst alle Tage,« entgegnete Olivo, und die Augen wurden ihm
feucht.

Sie gingen die Schmalseite des Hauses entlang. Das Fenster Marcolinens
stand offen, wie vorher; aus dem dämmernden Grund des Gemachs schimmerte
das schleierartige helle Gewand. Durch die breite Kastanienallee
gelangten sie auf die Straße, die schon völlig im Schatten lag. Langsam
gingen sie aufwärts längs der Gartenmauer; wo sie im rechten Winkel
umbog, begann das Weingelände. Zwischen den hohen Stöcken, an denen
schwere dunkelblaue Beeren hingen, führte Olivo seinen Gast zur Höhe,
und deutete mit einer behaglich zufriedenen Handbewegung nach seinem
Haus zurück, das nun ziemlich tief unter ihnen lag. Im Fensterrahmen
des Turmgemachs glaubte Casanova eine weibliche Figur auf und nieder
schweben zu sehen.

Die Sonne neigte sich dem Untergang zu; aber noch war es heiß genug.
Über Olivos Wangen rannen die Schweißtropfen, während Casanovas Stirne
vollkommen trocken blieb. Allmählich weiter und nun nach abwärts
schreitend kamen sie auf üppiges Wiesenland. Von einem Olivenbaum zum
andern rankte sich das Geäst der Reben, zwischen den Baumreihen wiegten
sich die hohen gelben Ähren. - »Segen der Sonne,« sagte Casanova wie
anerkennend, »in tausendfältiger Gestalt.« Olivo erzählte wieder und mit
noch größerer Ausführlichkeit als vorher, wie er nach und nach diesen
schönen Besitz erworben, und wie ein paar glückliche Ernte- und Lesejahre
ihn zum wohlhabenden, ja zum reichen Manne gemacht. Casanova aber hing
seinen eigenen Gedanken nach und griff nur selten ein Wort Olivos auf,
um durch irgendeine höfliche Zwischenfrage seine Aufmerksamkeit zu
beweisen. Erst als Olivo, von allem möglichen schwatzend, auf seine
Familie und endlich auf Marcolina geraten war, horchte Casanova auf.
Aber er erfuhr nicht viel mehr, als er schon vorher gewußt hatte. Da sie
schon als Kind, noch im Hause ihres Vaters, der Olivos Stiefbruder, früh
verwitwet und Arzt in Bologna gewesen war, durch die zeitig erwachenden
Fähigkeiten ihres Verstandes ihre Umgebung in Erstaunen gesetzt, hatte
man indes Muße genug gehabt, sich an ihre Art zu gewöhnen. Vor wenigen
Jahren war ihr Vater gestorben, und seither lebte sie in der Familie
eines berühmten Professors der hohen Schule von Bologna, eben jenes
Morgagni, der sich vermaß, seine Schülerin zu einer großen Gelehrten
heranzubilden; in den Sommermonaten war sie stets beim Oheim zu Gaste.
Eine Anzahl Bewerbungen um ihre Hand, die eines Bologneser Kaufmanns,
die eines Gutsbesitzers aus der Nachbarschaft, und zuletzt die des
Leutnant Lorenzi habe sie zurückgewiesen und scheine tatsächlich
gewillt, ihr Dasein völlig dem Dienst der Wissenschaft zu widmen.
Während Olivo dies erzählte, fühlte Casanova sein Verlangen ins
Ungemessene wachsen, und die Einsicht, daß es so töricht als
hoffnungslos war, brachte ihn der Verzweiflung nahe. Eben als sie aus
dem Feld- und Wiesenland auf die Fahrstraße traten, erschallte ihnen aus
einer Staubwolke, die sich näherte, Rufen und Grüßen entgegen. Ein Wagen
wurde sichtbar, in dem ein vornehm gekleideter älterer Herr an der Seite
einer etwas jüngern üppigen und geschminkten Dame saß. »Der Marchese,«
flüsterte Olivo seinem Begleiter zu, »er ist auf dem Wege zu mir.«

Der Wagen hielt. »Guten Abend, mein trefflicher Olivo,« rief der
Marchese, »darf ich Sie bitten, mich mit dem Chevalier von Seingalt
bekannt zu machen? Denn ich zweifle nicht, daß ich das Vergnügen habe,
mich ihm gegenüber zu sehen.« - Casanova verbeugte sich leicht. »Ich bin
es,« sagte er. - »Und ich der Marchese Celsi, - hier die Marchesa, meine
Gattin.« Die Dame reichte Casanova die Fingerspitzen; er berührte sie
mit den Lippen.

»Nun, mein bester Olivo,« sagte der Marchese, dessen wachsgelbes
schmales Antlitz durch die über den stechenden grünlichen Augen
zusammengewachsenen dichten roten Brauen ein nicht eben freundliches
Ansehen erhielt, - »mein bester Olivo, wir haben denselben Weg, nämlich
zu Ihnen. Und da es kaum ein Viertelstündchen bis dahin ist, will ich
aussteigen und mit Ihnen zu Fuß gehen. Du hast wohl nichts dagegen, die
kleine Strecke allein zu fahren,« wandte er sich an die Marchesa, die
Casanova die ganze Zeit über mit lüstern prüfenden Augen betrachtet
hatte; gab, ohne die Antwort seiner Gattin abzuwarten, dem Kutscher
einen Wink, worauf dieser sofort wie toll auf die Pferde einhieb, als
käme es ihm aus irgendeinem Grund darauf an, seine Herrin möglichst
geschwind davonzubringen; und gleich war der Wagen hinter einer
Staubwolke verschwunden.

»Man weiß nämlich schon in unsrer Gegend,« sagte der Marchese, der noch
ein paar Zoll höher als Casanova und von einer unnatürlichen Magerkeit
war, »daß der Chevalier von Seingalt hier angekommen und bei seinem
Freund Olivo abgestiegen ist. Es muß ein erhebendes Gefühl sein, einen
so berühmten Namen zu tragen.«

»Sie sind sehr gütig, Herr Marchese,« erwiderte Casanova, »ich habe
allerdings die Hoffnung noch nicht aufgegeben, mir einen solchen Namen
zu erwerben, finde mich aber vorläufig davon noch recht weit entfernt. -
Eine Arbeit, mit der ich eben beschäftigt bin, wird mich meinem Ziele
hoffentlich etwas näher bringen.«

»Wir können den Weg hier abkürzen,« sagte Olivo und schlug einen Feldweg
ein, der gerade auf die Mauer seines Gartens zuführte. - »Arbeit?«
wiederholte der Marchese mit einem unbestimmten Ausdruck. »Darf man
fragen, von welcher Art von Arbeit Sie sprechen, Chevalier?« - »Wenn Sie
mich danach fragen, Herr Marchese, so sehe ich mich genötigt,
meinerseits an Sie die Frage zu richten, von was für einer Art von Ruhm
Sie vorhin geredet haben?« Dabei sah er dem Marchese hochmütig in die
stechenden Augen. Denn wenn er auch sehr wohl wußte, daß weder sein
phantastischer Roman »Icosameron«, noch seine dreibändige »Widerlegung
von Amelots Geschichte der venezianischen Regierung« ihm nennenswerten
schriftstellerischen Ruhm eingebracht hatten, es lag ihm daran, für
sich keinen andern als erstrebenswert gelten zu lassen, und er
mißverstand absichtlich alle weiteren vorsichtig tastenden Bemerkungen
und Anspielungen des Marchese, der sich unter Casanova wohl einen
berühmten Frauenverführer, Spieler, Geschäftsmann, politischen Emissär
und sonst alles mögliche, nur durchaus keinen Schriftsteller
vorzustellen imstande war, um so weniger, als weder von der Widerlegung
des Amelotischen Werkes noch von dem »Icosameron« jemals eine Kunde zu
ihm gedrungen war. So bemerkte er endlich mit einer gewissen höflichen
Verlegenheit: »Immerhin gibt es nur einen Casanova.« - »Auch das ist ein
Irrtum, Herr Marchese,« entgegnete Casanova kalt. »Ich habe Geschwister,
und der Name eines meiner Brüder, des Malers Francesco Casanova, dürfte
einem Kenner nicht fremd klingen.«

Es zeigte sich, daß der Marchese auch auf diesem Gebiete nicht zu den
Kennern gehörte, und so lenkte er das Gespräch auf Bekannte, die ihm in
Neapel, Rom, Mailand und Mantua wohnten, und von denen er annehmen
konnte, daß Casanova mit ihnen gelegentlich zusammengetroffen war. In
diesem Zusammenhang nannte er auch den Namen des Barons Perotti, doch in
einigermaßen verächtlichem Tone, und Casanova mußte zugestehen, daß er
manchmal im Hause des Barons ein kleines Spiel zu machen pflege - »zur
Zerstreuung,« setzte er hinzu, - »ein halbes Stündchen vor dem
Schlafengehen. Im übrigen hab' ich diese Art von Zeitvertreib so
ziemlich aufgegeben.« - »Das täte mir leid,« sagte der Marchese, »denn
ich will Ihnen nicht verhehlen, Herr Chevalier, daß es ein Traum meines
Lebens war, mich mit Ihnen zu messen - sowohl im Spiel als - in jüngern
Jahren - auch auf andern Gebieten. Denken Sie übrigens, daß ich - wie
lange mag es her sein? - daß ich in Spa genau an dem Tage, ja in der
Stunde ankam, als Sie es verließen. Unsre Wagen fuhren aneinander
vorüber. Und in Regensburg widerfuhr mir ein ähnliches Mißgeschick. Dort
bewohnte ich sogar das Zimmer, das Sie eine Stunde vorher verlassen
hatten.« - »Es ist ein rechtes Unglück,« sagte Casanova, immerhin ein
wenig geschmeichelt, »daß man einander manchmal zu spät im Leben
begegnet.« - »Es ist noch nicht zu spät,« rief der Marchese lebhaft. »In
Hinsicht auf mancherlei andres will ich mich gern im vorhinein
geschlagen geben, und es kümmert mich wenig, - aber was das Spiel
anbelangt, mein lieber Chevalier, so sind wir beide vielleicht gerade in
den Jahren -«

Casanova unterbrach ihn: »In den Jahren - mag sein. Aber leider kann ich
gerade auf dem Gebiet des Spiels nicht mehr auf das Vergnügen Anspruch
erheben, mich mit einem Partner Ihres Ranges messen zu dürfen - weil
ich« - und dies sagte er im Ton eines entthronten Fürsten - »weil ich es
mit all meinem Ruhm, mein werter Herr Marchese, bis heute nicht viel
weiter als bis zum Bettler gebracht habe.«

Der Marchese schlug unwillkürlich vor Casanovas stolzem Blick die Augen
nieder und schüttelte dann nur ungläubig, wie zu einem sonderbaren Spaß,
den Kopf. Olivo aber, der dem ganzen Gespräch mit Spannung gelauscht und
die gewandt überlegenen Antworten seines außerordentlichen Freundes mit
beifälligem Nicken begleitet hatte, vermochte eine Bewegung des
Erschreckens kaum zu unterdrücken. Sie standen eben alle an der
rückwärtigen Gartenmauer vor einer schmalen Holztür, und während Olivo
sie mit einem kreischenden Schlüssel öffnete und den Marchese voraus in
den Garten treten ließ, flüsterte er Casanova zu, ihn beim Arm fassend:
»Sie werden Ihr letztes Wort zurücknehmen, Chevalier, ehe Sie den Fuß
wieder in mein Haus setzen. Das Geld, das ich Ihnen seit sechzehn Jahren
schulde, liegt bereit. Ich wagte nur nicht ... Fragen Sie Amalia ...
Abgezählt liegt es bereit. Beim Abschied wollte ich mir erlauben -«
Casanova unterbrach ihn sanft. »Sie sind nicht mein Schuldner, Olivo.
Die paar Goldstücke waren - Sie wissen es wohl - ein Hochzeitsgeschenk,
das ich, als Freund von Amaliens Mutter ... Doch wozu überhaupt davon
reden. Was sollen mir die paar Dukaten? Ich stehe an einer Wende meines
Schicksals,« setzte er absichtlich laut hinzu, so daß ihn der Marchese,
der nach ein paar Schritten stehengeblieben war, hören konnte. Olivo
tauschte einen Blick mit Casanova, um sich seiner Zustimmung zu
versichern, dann bemerkte er zum Marchese: »Der Chevalier ist nämlich
nach Venedig zurückberufen und reist in wenigen Tagen nach seiner
Vaterstadt ab.« - »Vielmehr,« bemerkte Casanova, während sie alle sich
dem Hause näherten, »man ruft bereits seit geraumer Zeit nach mir und
immer dringender. Aber ich finde, die Herren Senatoren haben sich lange
genug Zeit gelassen. Mögen nun sie sich in Geduld fassen.« - »Ein
Stolz,« sagte der Marchese, »zu dem Sie im höchsten Maße berechtigt
sind, Chevalier!«

Als sie aus der Allee auf die Wiese hinaustraten, die nun schon völlig
im Schatten dalag, sahen sie, dem Hause nahe, die kleine Gesellschaft
versammelt, von der sie erwartet wurden. Alle erhoben sich, um ihnen
entgegenzugehen, zuerst der Abbate, zwischen Marcolina und Amalia; ihnen
folgte die Marchesa, ihr zur Seite ein hochgewachsener bartloser junger
Offizier in roter silberverschnürter Uniform und glänzenden
Reiterstiefeln, der kein andrer sein konnte als Lorenzi. Wie er zu der
Marchesa sprach, ihre weißen gepuderten Schultern mit dem Blicke
streifend als eine wohlbekannte Probe von nicht minder bekannten
hübschen Dingen; noch mehr die Art, wie die Marchesa mit
halbgeschlossenen Lidern lächelnd zu ihm aufsah, konnte auch weniger
Erfahrene über die Natur der zwischen ihnen bestehenden Beziehungen
nicht in Zweifel lassen; sowie auch darüber, daß sie keinen Wert darauf
legten, sie vor irgend jemandem geheimzuhalten. Sie unterbrachen ihr
leises aber lebhaftes Gespräch erst, als sie den Herankommenden schon
gegenüberstanden.

Olivo stellte Casanova und Lorenzi einander vor. Die beiden maßen sich
mit einem kurzen kalten Blick, in dem sie sich gegenseitig ihrer
Abneigung zu versichern schienen, dann lächelten sie beide flüchtig und
verneigten sich, ohne einander die Hände zu reichen, da jeder zu diesem
Zweck dem andern hätte einen Schritt entgegentreten müssen. Lorenzi war
schön, von schmalem Antlitz und in Anbetracht seiner Jugend auffallend
scharfen Zügen; im Hintergrund seiner Augen schillerte irgend etwas
Unfaßbares, das den Erfahrenen zur Vorsicht mahnen mußte. Nur eine
Sekunde lang überlegte Casanova, an wen ihn Lorenzi erinnerte. Dann
wußte er, daß es sein eigenes Bild war, das ihm, um dreißig Jahre
verjüngt, hier entgegentrat. Bin ich etwa in seiner Gestalt
wiedergekehrt? fragte er sich. Da müßte ich doch vorher gestorben sein
... Und es durchbebte ihn: Bin ich's denn nicht seit lange? Was ist denn
noch an mir von dem Casanova, der jung, schön und glücklich war?

Er hörte Amaliens Stimme. Sie fragte ihn, wie aus der Ferne, obzwar sie
neben ihm stand, wie ihm der Spaziergang behagt habe, worauf er sich
laut, so daß es alle hören konnten, mit höchster Anerkennung über den
fruchtbaren wohlgepflegten Besitz aussprach, den er mit Olivo
durchwandert hatte. Indes deckte die Magd auf der Wiese einen länglichen
Tisch, die zwei älteren Töchter Olivos waren ihr dabei behilflich, indem
sie aus dem Hause Geschirr, Gläser und was sonst nötig war, mit viel
Gekicher und Getu herbeischafften. Mählich brach die Dämmerung ein; ein
leise kühlender Wind strich durch den Garten. Marcolina eilte an den
Tisch, um zu vollenden, was die Kinder im Verein mit der Magd begonnen,
und zu verbessern, was sie verfehlt hatten. Die übrigen ergingen sich
zwanglos auf der Wiese und in den Alleen. Die Marchesa erwies Casanova
viele Höflichkeit, auch wünschte sie von ihm die berühmte Geschichte
seiner Flucht aus den Bleikammern von Venedig zu vernehmen, wenngleich
ihr keineswegs unbekannt sei - wie sie mit vieldeutigem Lächeln
hinzufügte -, daß er weit gefährlichere Abenteuer bestanden, die zu
erzählen freilich bedenklicher sein möchte. Casanova erwiderte: wenn er
auch mancherlei ernste und heitere Beschwernis mitgemacht - gerade
dasjenige Leben, dessen Sinn und eigentliches Wesen die Gefahr bedeute,
habe er niemals so recht kennengelernt; denn wenn er auch ein paar
Monate lang in unruhigen Zeiten Soldat gewesen, vor vielen Jahren, auf
der Insel Korfu, - gab es denn einen Beruf auf Erden, in den ihn das
Schicksal nicht verschlagen?! - er habe nie das Glück gehabt, einen
wirklichen Feldzug mitzumachen, wie das nun dem Herrn Leutnant Lorenzi
bevorstünde, und worum er ihn fast beneiden möchte. - »Da wissen Sie
mehr als ich, Herr Casanova,« sagte Lorenzi mit einer hellen und frechen
Stimme - »und sogar mehr als mein Oberst, denn ich habe eben
Verlängerung meines Urlaubs auf unbestimmte Zeit erhalten.« -
»Wahrhaftig!« rief der Marchese mit unbeherrschtem Grimme, und höhnisch
setzte er hinzu: »Und denken Sie nur, Lorenzi, wir - meine Gattin
vielmehr, hatte schon so sicher auf Ihre Abreise gerechnet, daß sie für
Anfang nächster Woche einen unsrer Freunde, den Sänger Baldi, auf unser
Schloß einlud.« - »Das trifft sich gut,« entgegnete Lorenzi unbeirrt,
»Baldi und ich sind gute Freunde, wir werden uns vertragen. Nicht wahr?«
wandte er sich an die Marchesa und ließ seine Zähne blitzen. - »Ich
würde es Ihnen beiden raten,« meinte die Marchesa mit einem heitern
Lächeln.

Mit diesen Worten nahm sie als erste am Tische Platz; ihr zur Seite
Olivo, an ihrer andern Lorenzi. Ihnen gegenüber saß Amalia zwischen dem
Marchese und Casanova; neben diesem an einem schmalen Tischende
Marcolina; am andern, neben Olivo, der Abbate. Es war wie mittags ein
einfaches und dabei höchst schmackhaftes Mahl. Die zwei älteren Töchter
des Hauses, Teresina und Nanetta, reichten die Schüsseln und schenkten
von dem trefflichen Wein, der auf Olivos Hügeln wuchs; und sowohl der
Marchese wie der Abbate dankten den Mädchen mit scherzhaft derben
Liebkosungen, die ein gestrengerer Vater als Olivo sich vielleicht
verbeten hätte. Amalia schien nichts zu bemerken; sie war blaß, blickte
trüb und sah aus wie eine Frau, die entschlossen ist, alt zu werden,
weil das Jungsein jeden Sinn für sie verloren hat. Ist dies nun meine
ganze Macht? dachte Casanova bitter, sie von der Seite betrachtend. Doch
vielleicht war es die Beleuchtung, die Amaliens Züge so traurig
veränderte. Es fiel nämlich nur ein breiter Strahl von Licht aus dem
Innern des Hauses auf die Gäste; im übrigen ließ man sich's am
Dämmerschein des Himmels genügen. In scharfen schwarzen Linien schlossen
die Baumwipfel alle Aussicht ab, und Casanova fühlte sich an irgendeinen
geheimnisvollen Garten erinnert, in dem er vor vielen Jahren
nächtlicherweile eine Geliebte erwartet hatte. »Murano,« flüsterte er
vor sich hin und erbebte; dann sprach er laut: »Es gibt einen Garten auf
einer Insel nahe von Venedig, einen Klostergarten, den ich vor etlichen
Jahrzehnten zum letztenmal betreten habe; - in dem duftete es nachts
gerade so, wie heute hier.« - »Sie sind wohl auch einmal Mönch gewesen?«
fragte die Marchesa scherzend. - »Beinahe,« erwiderte Casanova lächelnd
und erzählte wahrheitsgemäß, daß ihm als einem fünfzehnjährigen Knaben
der Patriarch von Venedig die niederen Weihen verliehen, daß er aber
schon als Jüngling vorgezogen habe, das geistliche Gewand wieder
abzulegen. Der Abbate tat eines nahegelegenen Frauenklosters Erwähnung,
zu dessen Besuch er Casanova dringend rate, falls er es noch nicht
kennen sollte. Olivo stimmte lebhaft zu; er rühmte den düstern alten
Bau, die anmutige Gegend, in der er gelegen war, den abwechslungsreichen
Weg dahin. Übrigens, fuhr der Abbate fort, habe die Äbtissin, Schwester
Seraphina, - eine höchst gelehrte Frau, Herzogin von Geburt - in einem
Brief an ihn den Wunsch geäußert (schriftlich darum, weil in jenem
Kloster das Gelübde ewigen Schweigens herrsche), Marcolina, von deren
Gelehrsamkeit sie erfahren, von Angesicht zu Angesicht kennenzulernen. -
»Ich hoffe, Marcolina,« sagte Lorenzi, und es war das erstemal, daß er
das Wort geradaus an sie richtete, »Sie werden sich nicht dazu verführen
lassen, der Herzogin-Äbtissin in jeder Beziehung nachzueifern.« - »Warum
sollt' ich auch?« erwiderte Marcolina heiter; »man kann seine Freiheit
auch ohne Gelübde bewahren - und besser, denn Gelübde ist Zwang.«

Casanova saß neben ihr. Er wagte es nicht einmal, leise ihren Fuß zu
berühren, oder sein Knie an das ihre zu drängen: noch ein drittes Mal
jenen Ausdruck des Grauens, des Ekels in ihrem Blick gewahren zu müssen
- des war er gewiß - hätte ihn unfehlbar zu einer Tat des Wahnsinns
getrieben. Während mit dem Fortschreiten des Mahls und der steigenden
Zahl der geleerten Gläser die Unterhaltung lebhafter und allgemeiner
wurde, hörte Casanova, wieder wie von fern, Amaliens Stimme. »Ich habe
mit Marcolina gesprochen.« - »Du hast mit ihr -« - Eine tolle Hoffnung
flammte in ihm auf. »Stille, Casanova. Von dir war nicht die Rede, nur
von ihr und ihren Zukunftsplänen. Und ich sage es dir noch einmal:
Niemals wird sie irgendeinem Manne angehören.« - Olivo, der dem Weine
stark zugesprochen hatte, erhob sich unerwarteterweise, und, das Glas in
der Hand, sprach er ein paar unbeholfene Worte über die hohe Ehre, die
seinem armen Hause durch den Besuch seines teuern Freundes, des
Chevalier von Seingalt, geworden sei.

»Wo ist der Chevalier von Seingalt, mein lieber Olivo, von dem Sie da
reden?« fragte Lorenzi mit seiner hellen, frechen Stimme. Casanovas
erste Regung war es, dem Unverschämten sein gefülltes Glas an den Kopf
zu schleudern; Amalia aber berührte leicht seinen Arm und sagte: »Viele
Leute, Herr Chevalier, kennen Sie bis heute nur unter Ihrem älteren und
berühmteren Namen Casanova.«

»Ich wußte nicht,« sagte Lorenzi mit beleidigendem Ernst, »daß der König
von Frankreich Herrn Casanova den Adel verliehen hat.«

»Ich konnte dem König diese Mühe ersparen,« erwiderte Casanova ruhig,
»und hoffe, daß Sie, Leutnant Lorenzi, sich mit einer Erklärung
zufrieden geben werden, gegen die der Bürgermeister von Nürnberg nichts
einzuwenden hatte, dem ich sie bei einer im übrigen gleichgültigen
Gelegenheit vorzutragen die Ehre hatte.« Und da die andern in Spannung
schwiegen -: »Das Alphabet ist bekanntlich allgemeines Gut. Ich habe mir
eine Anzahl Buchstaben ausgesucht, die mir gefallen, und mich zum
Edelmann gemacht, ohne einem Fürsten verpflichtet zu sein, der meine
Ansprüche zu würdigen kaum imstande gewesen wäre. Ich bin Casanova
Chevalier von Seingalt. Es täte mir leid um Ihretwillen, Leutnant
Lorenzi, wenn dieser Name Ihren Beifall nicht finden sollte.« -
»Seingalt - ein vortrefflicher Name,« sagte der Abbate und wiederholte
ihn ein paarmal, als schmeckte er ihn mit den Lippen nach. - »Und es
gibt niemanden auf der Welt,« rief Olivo aus, »der sich mit höherem
Rechte Chevalier nennen dürfte als mein edler Freund Casanova!« - »Und
sobald Ihr Ruhm, Lorenzi,« fügte der Marchese hinzu, »so weit erschallen
sollte, als der des Herrn Casanova, Chevalier von Seingalt, werden wir
nicht zögern, wenn es Ihnen so beliebt, auch Sie Chevalier zu nennen.« -
Casanova, ärgerlich über den unerwünschten Beistand, der ihm von allen
Seiten wurde, war eben im Begriffe, sich ihn zu verbitten, um seine
Sache persönlich weiterzuführen, als aus dem Dunkel des Gartens zwei
eben noch anständig gekleidete, alte Herren an den Tisch traten. Olivo
begrüßte sie herzlich und geräuschvoll, sehr froh, damit einem Zwist,
der bedenklich zu werden und die Heiterkeit des Abends zu gefährden
drohte, die Spitze abzubrechen. Die Neuangekommenen waren die Brüder
Ricardi, Junggesellen, die, wie Casanova von Olivo erfuhr, früher in der
großen Welt gelebt, mit allerlei Unternehmungen wenig Glück gehabt und
sich endlich in das benachbarte Dorf, ihren Geburtsort, zurückgezogen,
wo sie in einem elenden Häuschen zur Miete wohnten. Sonderbare, aber
harmlose Leute. Die beiden Ricardi drückten ihr Entzücken aus, die
Bekanntschaft des Chevaliers zu erneuern, mit dem sie in Paris vor
Jahren zusammengetroffen waren. Casanova erinnerte sich nicht. Oder war
es in Madrid?... »Das wäre möglich,« sagte Casanova, aber er wußte, daß
er die beiden niemals gesehen hatte. Nur der eine, offenbar jüngere von
ihnen, führte das Wort, der andre, der wie ein Neunzigjähriger aussah,
begleitete die Reden seines Bruders mit unaufhörlichem Kopfnicken und
einem verlorenen Grinsen.

Man hatte sich von Tisch erhoben. Die Kinder waren schon früher
verschwunden. Lorenzi und die Marchesa spazierten im Dämmer über die
Wiese hin, Marcolina und Amalia wurden bald im Saale sichtbar, wo sie
Vorbereitungen für das Spiel zu treffen schienen. Was hat das alles zu
bedeuten? fragte sich Casanova, der allein im Garten stand. Halten sie
mich für reich? Wollen sie mich rupfen? Denn alle diese Anstalten, auch
die Zuvorkommenheit des Marchese, die Beflissenheit des Abbate sogar,
das Erscheinen der Brüder Ricardi, kamen ihm irgendwie verdächtig vor;
konnte nicht auch Lorenzi in die Intrige verwickelt sein? Oder
Marcolina? Oder gar Amalia? Ist das Ganze, dachte er flüchtig, ein
Streich meiner Feinde, um mir die Rückkehr nach Venedig zu erschweren, -
im letzten Augenblick unmöglich zu machen? Aber sofort mußte er sich
sagen, daß dieser Einfall völlig unsinnig war, vor allem schon darum,
weil er ja nicht einmal mehr Feinde hatte. Er war ein ungefährlicher,
herabgekommener alter Tropf; wen konnte seine Rückkehr nach Venedig
überhaupt kümmern? Und als er durch die offenen Fenster des Hauses die
Herren sich geschäftig um den Tisch reihen sah, auf dem die Karten
bereit lagen und gefüllte Weingläser standen, wurde ihm über jeden
Zweifel klar, daß hier nichts anderes geplant war als ein
gewohnheitsmäßig harmloses Spiel, bei dem ein neuer Partner immerhin
willkommen sein mochte. Marcolina streifte an ihm vorüber und wünschte
ihm Glück. »Sie bleiben nicht? Schauen dem Spiel nicht wenigstens zu?« -
»Was soll ich dabei? Gute Nacht, Chevalier von Seingalt - und auf
morgen!«

Stimmen klangen ins Freie. »Lorenzi« rief es - »Herr Chevalier.« - »Wir
warten.« Casanova, im Schatten des Hauses, konnte sehen, wie die
Marchesa Lorenzi von der Wiese gegen das Dunkel der Bäume hinzuziehen
suchte. Dort drängte sie sich heftig an ihn, Lorenzi aber riß sich
ungebärdig von ihr los und eilte dem Hause zu. Er traf am Eingang mit
Casanova zusammen und, mit einer Art von spöttischer Höflichkeit, ließ
er ihm den Vortritt, was Casanova ohne Dank annahm.

Der Marchese legte die erste Bank. Olivo, die Brüder Ricardi und der
Abbate setzten so geringe Münzen ein, daß das ganze Spiel auf Casanova -
auch heute, da sein ganzes Vermögen nur in ein paar Dukaten bestand -
wie ein Spaß wirkte. Es erschien ihm um so lächerlicher, als der
Marchese mit einer so großartigen Miene das Geld einstrich und
auszahlte, als wenn es um hohe Summen ginge. Plötzlich warf Lorenzi, der
sich bisher nicht beteiligt hatte, einen Dukaten hin, gewann, ließ den
so verdoppelten Einsatz stehen, gewann ein zweites und drittes Mal und
so mit geringen Unterbrechungen immer weiter. Die andern Herren setzten
indes ihre kleinen Münzen wie zuvor, und insbesondere die beiden Ricardi
zeigten sich höchst ungehalten, wenn der Marchese sie nicht mit der
gleichen Rücksichtnahme zu behandeln schien, wie den Leutnant Lorenzi.
Die Brüder spielten gemeinsam auf das gleiche Blatt; dem einen, älteren,
der die Karten empfing, perlte der Schweiß von der Stirn, der andere,
hinter ihm stehend, redete unablässig auf ihn ein wie mit
wichtig-unfehlbaren Ratschlägen. Wenn er den schweigsamen Bruder
einziehen sah, leuchteten seine Augen, im andern Falle richteten sie
sich verzweifelt gen Himmel. Der Abbate, sonst ziemlich teilnahmlos, gab
zuweilen spruchähnliche Sätze zum besten - wie »Das Glück und die Frauen
zwingst du nicht« - oder »Die Erde ist rund, der Himmel weit« -
manchmal blickte er auch pfiffig ermutigend Casanova und gleich darauf
die diesem gegenüber, ihrem Gatten zur Seite sitzende Amalia an, als
läge ihm daran, die beiden alten Liebesleute neu miteinander zu
verkuppeln. Casanova aber dachte an nichts anderes, als daß Marcolina
sich jetzt in ihrem Zimmer langsam entkleidete, und daß, wenn das
Fenster offen stand, ihre weiße Haut in die Nacht hinausschimmerte. Von
einer Begier erfaßt, die ihm die Sinne verstörte, wollte er sich von
seinem Platz neben dem Marchese erheben und den Raum verlassen; der
Marchese aber nahm diese Bewegung als einen Entschluß, sich am Spiel zu
beteiligen und sagte: »Nun endlich - wir wußten ja, daß Sie nicht
Zuschauer bleiben würden, Chevalier.« Er legte eine Karte vor ihn hin,
Casanova setzte alles, was er bei sich trug - und dies war so ziemlich
alles, was er besaß - zehn Dukaten etwa, er zählte sie nicht, ließ sie
aus seiner Börse auf den Tisch gleiten und wünschte, sie auf einen Satz
zu verlieren: dies sollte dann ein Zeichen sein, ein glückverheißendes
Zeichen - er wußte nicht recht wofür, ob für seine baldige Heimfahrt
nach Venedig oder den ihm bevorstehenden Anblick der entkleideten
Marcolina; - doch ehe er sich entschieden, hatte der Marchese das Spiel
gegen ihn bereits verloren. Auch Casanova ließ, wie Lorenzi es getan,
den verdoppelten Einsatz stehen, und auch ihm blieb das Glück treu wie
dem Leutnant. Um die übrigen kümmerte sich der Marchese nicht mehr, der
schweigsame Ricardi stand beleidigt auf, der andre rang die Hände - dann
standen sie zusammen in einer Ecke des Saales wie vernichtet. Der Abbate
und Olivo fanden sich leichter ab; der erste aß Süßigkeiten und
wiederholte seine Sprüchlein, der andre schaute dem Fall der Karten in
Erregung zu. Endlich hatte der Marchese fünfhundert Dukaten verloren, in
die sich Casanova und Lorenzi teilten. Die Marchesa erhob sich und gab
dem Leutnant einen Wink mit den Augen, ehe sie den Saal verließ, Amalia
geleitete sie. Die Marchesa wiegte sich in den Hüften, was Casanova
anwiderte; Amalia schlich an ihrer Seite wie ein demütiges ältliches
Weib. Da der Marchese sein ganzes Bargeld verloren hatte, übernahm
Casanova die Bank, er bestand, zum Mißvergnügen des Marchese darauf, daß
die andern wieder am Spiele teilnähmen. Sofort waren die Brüder Ricardi
zur Stelle, gierig und erregt; der Abbate schüttelte den Kopf, er hatte
genug, und Olivo spielte nur mit, um sich dem Wunsch seines edlen Gastes
nicht zu versagen. Lorenzi hatte weiter Glück; als er im ganzen die
Summe von vierhundert Dukaten gewonnen, stand er auf und sagte: »Morgen
bin ich gern bereit, Revanche zu geben. Jetzt bitte ich um die
Erlaubnis, nach Hause reiten zu dürfen.« - »Nach Hause,« rief der
Marchese hohnlachend, der übrigens ein paar Dukaten zurückgewonnen
hatte, »das ist nicht übel! Der Leutnant wohnt nämlich bei mir!« wandte
er sich zu den andern. »Und meine Gattin ist voraus nach Hause gefahren.
Gute Unterhaltung, Lorenzi!« - »Sie wissen sehr gut,« erwiderte Lorenzi,
ohne eine Miene zu verziehen, »daß ich geradeswegs nach Mantua reite und
nicht nach Ihrem Schloß, wo Sie so gütig waren, mir gestern Unterkunft
zu gewähren.« - »Reiten Sie, wohin Sie wollen, zum Teufel meinetwegen!«
- Lorenzi empfahl sich von den andern aufs höflichste und ging, ohne dem
Marchese eine gebührende Antwort zu erteilen, was Casanova in
Verwunderung setzte. Er legte weiter die Karten auf und gewann, so daß
der Marchese bald mit ein paar hundert Dukaten in seiner Schuld stand.
Wozu? fragte sich Casanova anfangs. Allmählich aber nahm ihn der Reiz
des Spiels doch wieder gefangen. Es geht nicht übel, dachte er ... Nun
sind es bald tausend ... es können auch zweitausend werden. Der Marchese
wird seine Schuld bezahlen. Mit einem kleinen Vermögen in Venedig Einzug
halten, das wäre so übel nicht. Doch warum nach Venedig? Man wird wieder
reich, man wird wieder jung. Reichtum ist alles. Nun werd' ich sie mir
doch wenigstens wieder kaufen können. Wen? Ich will keine andere ...
Nackt steht sie am Fenster - ganz gewiß ... wartet am Ende ... ahnt, daß
ich kommen werde ... Steht am Fenster, um mich toll zu machen. Und ich
bin da. - Indes teilte er weiter die Karten aus, mit unbeweglicher
Miene, nicht nur an den Marchese, auch an Olivo und die Brüder Ricardi,
denen er zuweilen ein Goldstück hinschob, auf das sie keinen Anspruch
hatten. Sie ließen sich's gefallen. Aus der Nacht drang ein Geräusch,
wie die Hufschläge eines über die Straße trabenden Rosses. Lorenzi,
dachte Casanova ... Von der Gartenmauer schallte es wie im Echo wieder,
dann verklang allmählich Hall und Widerhall. Nun aber wandte sich das
Glück gegen Casanova. Der Marchese setzte hoch, immer höher; und um
Mitternacht fand sich Casanova so arm wie er gewesen, ärmer noch; er
hatte auch seine eigenen paar Goldstücke verloren. Er schob die Karten
von sich weg, erhob sich lächelnd. »Ich danke, meine Herren.«

Olivo breitete die Arme nach ihm aus. »Mein Freund, wir wollen weiter
spielen ... Hundertfünfzig Dukaten, - haben Sie denn vergessen, - nein,
nicht hundertfünfzig! Alles, was ich habe, was ich bin - alles - alles!«
Er lallte; denn er hatte während des ganzen Abends zu trinken nicht
aufgehört. Casanova wehrte mit einer übertrieben vornehmen Handbewegung
ab. »Die Frauen und das Glück zwingt man nicht,« sagte er mit einer
Verneigung gegen den Abbate hin. Dieser nickte befriedigt und klatschte
in die Hände. »Auf morgen also, mein verehrter Chevalier,« sagte der
Marchese, »wir werden gemeinsam dem Leutnant Lorenzi das Geld wieder
abnehmen.«

Die Ricardi bestanden darauf, daß weitergespielt würde. Der Marchese,
sehr aufgeräumt, gab ihnen eine Bank. Sie rückten mit den Goldstücken
heraus, die Casanova sie hatte gewinnen lassen. In zwei Minuten hatte
der Marchese sie ihnen abgenommen und lehnte es entschieden ab, mit
ihnen weiterzuspielen, wenn sie nicht Bargeld vorzuweisen hätten. Sie
rangen die Hände. Der ältere begann zu weinen wie ein Kind. Der andere
küßte ihn wie zur Beruhigung auf beide Wangen. Der Marchese fragte, ob
sein Wagen schon wieder zurückgekommen sei. Der Abbate bejahte; er hatte
ihn vor einer halben Stunde vorfahren gehört. Der Marchese lud den
Abbate und die Brüder Ricardi in seinen Wagen ein; er wollte sie vor
ihren Wohnhäusern absetzen; - und alle verließen das Haus.

Als die andern fort waren, nahm Olivo Casanovas Arm und versicherte ihn
immer wieder, mit Tränen in der Stimme, daß alles in diesem Hause ihm,
Casanova, gehöre und daß er damit schalten möge, wie es ihm beliebe. Sie
kamen an Marcolinens Fenster vorbei. Es war nicht nur verschlossen,
auch ein Gitter war vorgeschoben, und innen senkte sich ein Vorhang
herab. Es gab Zeiten, dachte Casanova, wo all das nichts nützte oder wo
es nichts zu bedeuten hatte. Sie traten ins Haus. Olivo ließ es sich
nicht nehmen, den Gast über die etwas knarrende Treppe bis in das
Turmgemach zu begleiten, wo er ihn zum Abschied umarmte. »Also morgen,«
sagte er, »sollen Sie das Kloster zu sehen bekommen. Doch schlafen Sie
nur ruhig, wir brechen nicht in allzu früher Stunde auf und richten uns
jedenfalls völlig nach Ihrer Bequemlichkeit. Gute Nacht.« Er ging, die
Tür leise hinter sich schließend, aber seine Schritte dröhnten über die
Treppe durch das ganze Haus.

Casanova stand allein in seinem durch zwei Kerzen matt erhellten Zimmer
und ließ das Auge von einem zum andern der vier Fenster schweifen, die
nach den verschiedenen Himmelsrichtungen wiesen. In bläulichem Glanze
lag die Landschaft da, nach allen Seiten fast das gleiche Bild: weite
Ebenen, mit geringen Erhebungen, nur nordwärts verschwimmende
Berglinien, da und dort vereinzelte Häuser, Gehöfte, auch größere
Gebäude; darunter eines etwas höher gelegen, aus dem ein Licht
herschimmerte, nach Casanovas Vermutung das Schloß des Marchese. Im
Zimmer, das außer dem freistehenden breiten Bett nichts enthielt, als
einen langen Tisch, auf dem die zwei Kerzen brannten, ein paar Stühle,
eine Kommode und einen goldgerahmten Spiegel darüber, war von sorglichen
Händen Ordnung gemacht, auch war der Reisesack ausgepackt worden. Auf
dem Tische lag die versperrte, abgegriffene Ledermappe, die Casanovas
Papiere enthielt, sowie ein paar Bücher, deren er für seine Arbeit
bedurfte und die er daher mit sich genommen hatte; auch Schreibzeug war
bereit. Da er nicht die geringste Schläfrigkeit verspürte, nahm er sein
Manuskript aus der Mappe und durchlas beim Schein der Kerzen, was er
zuletzt geschrieben. Da er mitten in einem Absatz stehengeblieben, war
es ihm ein leichtes, auf der Stelle fortzufahren. Er nahm die Feder zur
Hand, schrieb hastig ein paar Sätze und hielt plötzlich wieder inne.
Wozu? fragte er sich, wie in einer grausamen inneren Erleuchtung. Und
wenn ich auch wüßte, daß das, was ich hier schrieb und schreiben werde,
herrlich würde ohne Vergleich, - ja, wenn es mir wirklich gelänge,
Voltaire zu vernichten und mit meinem Ruhm den seinen zu überstrahlen; -
wäre ich nicht trotzdem mit Freuden bereit, all diese Papiere zu
verbrennen, wenn es mir dafür vergönnt wäre, in dieser Stunde Marcolina
zu umarmen? Ja, wäre ich um den gleichen Preis nicht zu dem Gelübde
bereit, Venedig niemals wieder zu betreten, - auch wenn sie mich im
Triumph dahin zurückholen wollten? Venedig!... Er wiederholte das Wort,
es klang um ihn in seiner ganzen Herrlichkeit; - und schon hatte es die
alte Macht über ihn gewonnen. Die Stadt seiner Jugend stieg vor ihm auf,
umflossen von allem Zauber der Erinnerung, und das Herz schwoll ihm in
einer Sehnsucht, so qualvoll und über alles Maß, wie er sie noch nie
empfunden zu haben glaubte. Auf die Heimkehr zu verzichten erschien ihm
als das unmöglichste von allen Opfern, die das Schicksal von ihm fordern
dürfte. Was sollte er weiter in dieser kläglich verblaßten Welt ohne die
Hoffnung, die Gewißheit, die geliebte Stadt jemals wiederzusehen? Nach
Jahren und Jahrzehnten der Wanderungen und Abenteuer, nach all dem Glück
und Unglück, das er erlebt, nach all der Ehre und Schmach, nach den
Triumphen und nach den Erniedrigungen, die er erfahren, mußte er doch
endlich eine Ruhestatt, eine Heimat haben. Und gab es eine andere Heimat
für ihn als Venedig? Und ein anderes Glück als das Bewußtsein, wieder
eine Heimat zu haben? In der Fremde vermochte er längst nicht mehr ein
Glück dauernd an sich heranzuzwingen. Noch war ihm zuweilen die Kraft
gegönnt, es zu erfassen, doch nicht mehr die, es festzuhalten. Seine
Macht über die Menschen, Frauen wie Männer, war dahin. Nur wo er
Erinnerung bedeutete, vermochte sein Wort, seine Stimme, sein Blick noch
zu bannen; seiner Gegenwart war die Wirkung versagt. Vorbei war seine
Zeit! Und nun gestand er sich auch ein, was er sich sonst mit besonderer
Beflissenheit zu verhehlen suchte, daß selbst seinen schriftstellerischen
Leistungen, daß sogar seiner Streitschrift gegen Voltaire, auf die er
seine letzte Hoffnung gesetzt hatte, niemals ein in die Weite tragender
Erfolg beschieden sein würde. Auch dazu war es zu spät. Ja, hätte er in
jüngeren Jahren Muße und Geduld gehabt, sich mit derlei Arbeiten
ernstlicher zu beschäftigen, - das wußte er wohl - den ersten dieses
Fachs, Dichtern und Philosophen hätte er es gleich getan; ebenso wie er
als Finanzmann oder als Diplomat mit größerer Beharrlichkeit und
Vorsicht, als ihm eigen war, zum Höchsten wäre berufen gewesen. Doch wo
war all seine Geduld und seine Vorsicht, wo waren alle seine Lebenspläne
hin, wenn ein neues Liebesabenteuer lockte? Frauen - Frauen überall. Für
sie hatte er alles hingeworfen in jedem Augenblick; für edle wie für
gemeine, für die leidenschaftlichen wie für die kalten; für Jungfrauen
wie für Dirnen; - für eine Nacht auf einem neuen Liebeslager waren ihm
alle Ehren dieser und alle Seligkeiten jener Welt immer feil gewesen. -
Doch bereute er, was er durch dieses ewige Suchen und Niemals- oder
Immer-Finden, durch dies irdisch-überirdische Fliehen von Begier zu Lust
und von Lust zu Begier sonst im Dasein etwa versäumt haben mochte? Nein,
er bereute nichts. Er hatte sein Leben gelebt wie keiner; - und lebte er
es nicht noch heute in seiner Art? Überall noch gab es Weiber auf seinem
Weg: wenn sie auch nicht mehr gerade toll um ihn wurden wie einstmals. -
Amalia? - er konnte sie haben, wann er wollte, in dieser Stunde, in
ihres betrunkenen Gatten Bett; - und die Wirtin in Mantua - war sie
nicht verliebt in ihn wie in einen hübschen Knaben, mit Zärtlichkeit und
Eifersucht? - und die blatternarbige, aber wohlgebaute Geliebte Perottis
- hatte sie ihn nicht, berauscht von dem Namen Casanova, der die Wollust
von tausend Nächten über sie hinzusprühen schien - hatte sie ihn nicht
angebettelt, ihr eine einzige Liebesnacht zu gewähren, und hatte er sie
nicht verschmäht wie einer, der noch immer nach eigenem Geschmacke
wählen durfte? Freilich - Marcolina - solche wie Marcolina waren nicht
mehr für ihn da. Oder - wäre sie niemals für ihn dagewesen? Es gab ja
wohl auch Frauen solcher Art. Er war vielleicht in früheren Jahren solch
einer begegnet; aber da immer zugleich eine andere, willigere zur Stelle
war, hatte er sich nicht damit aufgehalten, auch nur einen Tag
vergeblich zu seufzen. Und da es nicht einmal Lorenzi gelungen war,
Marcolina zu erobern, - da sie sogar die Hand dieses Menschen
ausgeschlagen, der ebenso schön und ebenso frech war, wie er, Casanova,
in seiner Jugend es gewesen - so mochte Marcolina in der Tat jenes
Wundergeschöpf vorstellen, an dessen Vorhandensein auf Erden er bisher
gezweifelt - das tugendhafte Weib. Nun aber lachte er so hell auf, daß
es durchs Zimmer hallte. »Der Ungeschickte, der Dummkopf!« rief er laut,
wie er es bei solchen Selbstgesprächen öfters tat. »Er hat die
Gelegenheit nicht zu benützen verstanden. Oder die Marchesa läßt ihn
nicht los. Oder hat er sich die erst genommen, als er Marcolina nicht
bekommen konnte, die Gelehrte - die Philosophin?!« Und plötzlich kam ihm
der Einfall: Ich will ihr morgen meine Streitschrift gegen Voltaire
vorlesen! Sie ist das einzige Geschöpf, dem ich das nötige Verständnis
dafür zutrauen darf. Ich werde sie überzeugen ... Sie wird mich
bewundern. »Natürlich wird sie ... Vortrefflich, Herr Casanova! Sie
schreiben einen glänzenden Stil, alter Herr! Bei Gott ... Sie haben
Voltaire vernichtet ... genialer Greis!« So sprach er, so zischte er vor
sich hin und lief im Zimmer hin und her wie in einem Käfig. Ein
ungeheurer Grimm hatte ihn erfaßt, gegen Marcolina, gegen Voltaire,
gegen sich selbst, gegen die ganze Welt. Er nahm seine letzte Kraft
zusammen, um nicht aufzubrüllen. Endlich warf er sich aufs Bett, ohne
sich auszukleiden, und lag nun da, die weit offenen Augen zum Gebälk der
Decke gerichtet, inmitten dessen er jetzt an einzelnen Stellen im Schein
der Kerzen Spinnengewebe silbrig glänzen sah. Dann, wie es ihm zuweilen
nach Spielpartien vor dem Einschlafen begegnete, jagten mit
phantastischer Geschwindigkeit Kartenbilder an ihm vorbei, und endlich
versank er wirklich in einen traumlosen Schlummer, der aber nur eine
kurze Weile dauerte. Nun horchte er auf die geheimnisvolle Stille rings
um sich. Nach Osten und Süden standen die Fenster des Turmgemachs offen,
aus Garten und Feld drangen linde süße Gerüche aller Art, aus der
Landschaft unbestimmte Geräusche zu ihm herein, wie die kommende Frühe
sie aus der Weite und Nähe zu bringen pflegt. Casanova vermochte nicht
länger still zu liegen; ein lebhafter Drang nach Veränderung erfaßte ihn
und lockte ihn ins Freie. Vogelgesang rief ihn von draußen, morgenkühler
Wind rührte an seine Stirn. Leise öffnete Casanova die Tür, ging
vorsichtig über die Treppe hinab, mit seiner oft erprobten
Geschicklichkeit brachte er es zuwege, daß die Holzstufen unter seinem
Schritt nicht im geringsten knarrten; über die steinerne Treppe gelangte
er ins Erdgeschoß, und durch das Speisezimmer, wo auf dem Tisch noch die
halbgefüllten Gläser standen, in den Garten. Da auf dem Kies seine
Schritte hörbar wurden, trat er gleich auf die Wiese über, die nun, im
Frühdämmerschein, zu unwirklicher Weite sich dehnte. Dann schlich er
sich in die Allee, nach der Seite hin, wo ihm Marcolinens Fenster in den
Blick fallen mußte. Es war vergittert, verschlossen, verhängt, so wie er
es zuletzt gesehen. Kaum fünfzig Schritt vom Hause entfernt setzte sich
Casanova auf eine Steinbank. Jenseits der Gartenmauer hörte er einen
Wagen vorbeifahren, dann war es wieder still. Aus dem Wiesengrund
schwebte ein feiner grauer Dunst; als läge da ein durchsichtig-trüber
Teich mit verschwimmenden Grenzen. Wieder dachte Casanova jener
Jugendnacht im Klostergarten von Murano - oder eines andern Parks -
einer andern Nacht; - er wußte nicht mehr welcher - vielleicht waren es
hundert Nächte, die ihm in der Erinnerung in eine einzige
zusammenflossen, sowie ihm manchmal hundert Frauen, die er geliebt, in
der Erinnerung zu einer einzigen wurden, die als Rätselgestalt durch
seine fragenden Sinne schwebte. Und _war_ denn nicht am Ende eine Nacht
wie die andere? Und eine Frau wie die andere? Besonders, wenn es vorbei
war? Und dieses Wort »vorbei« hämmerte in seinen Schläfen weiter, als
sei es bestimmt, von nun ab der Pulsschlag seines verlorenen Daseins zu
werden.

Es war ihm, als raschelte irgend etwas hinter ihm längs der Mauer hin.
Oder war's nur ein Widerklang? Ja, das Geräusch kam vom Hause her.
Marcolinens Fenster stand mit einemmal offen, das Gitter war
zurückgeschoben, der Vorhang nach der einen Seite hin gerafft; aus dem
Dunkel des Gemachs hob sich eine schattenhafte Erscheinung; Marcolina
selbst war es, die in hochgeschlossenem weißen Nachtgewand an die
Brüstung trat, wie um die holde Luft des Morgens einzuatmen. Casanova
hatte sich rasch von der Bank heruntergleiten lassen; über ihren Rand,
durch das Gezweig der Allee sah er gebannt Marcolina an, deren Augen
scheinbar gedanken- ja richtungslos in die Dämmerung tauchten. Nach ein
paar Sekunden erst schien sie ihr noch wie schlafbefangenes Wesen in
einem Blicke sammeln zu können, den sie nun langsam nach rechts und
links schweifen ließ. Dann beugte sie sich vornüber, wie um auf dem Kies
etwas zu suchen, und gleich darauf wandte sie das Haupt mit dem gelösten
Haar nach aufwärts wie zu einem Fenster des oberen Stockwerks. Dann
stand sie wieder eine Weile ohne Bewegung, die Hände beiderseits an die
Fensterstöcke stützend, wie an ein unsichtbares Kreuz geschlagen. Nun
erst, als wären sie plötzlich von innen erleuchtet worden, gewannen ihre
dämmernden Züge für Casanova an Deutlichkeit. Ein Lächeln spielte um
ihren Mund, das gleich wieder erstarrte. Nun ließ sie die Arme sinken;
ihre Lippen bewegten sich sonderbar, als flüsterten sie ein Gebet;
wieder schweifte ihr Blick langsam suchend durch den Garten, dann
nickte sie kurz, und im selben Augenblick schwang sich jemand über die
Brüstung ins Freie, der bis jetzt zu Marcolinens Füßen gekauert sein
mußte, - Lorenzi. Er flog mehr als er ging über den Kies zur Allee hin,
durchquerte sie kaum zehn Schritte weit von Casanova, der den Atem
anhaltend unter der Bank lag, und eilte dann jenseits der Allee, wo ein
schmaler Wiesenstreif die Mauer entlang lief, den Blicken Casanovas
entschwindend, nach rückwärts. Casanova hörte eine Tür in den Angeln
seufzen, - es konnte keine andre sein, als diejenige, durch die er
selbst gestern abend mit Olivo und dem Marchese in den Garten
zurückgekehrt war - dann war alles still. Marcolina war die ganze Zeit
völlig regungslos dagestanden: sobald sie Lorenzi in Sicherheit wußte,
atmete sie tief auf, schloß Gitter und Fenster, der Vorhang fiel nieder
wie durch eigene Kraft, und alles war, wie es vorher gewesen; - nur daß
indes, als hätte er nun keinen Anlaß mehr zu zögern, der Tag über Haus
und Garten aufgezogen war.

Auch Casanova lag noch da, wie zuvor, die Hände vor sich hingestreckt,
unter der Bank. Nach einer Weile kroch er weiter, in die Mitte der
Allee, und weiter auf allen vieren, bis er an eine Stelle kam, wo er
weder von Marcolinens Fenster noch von einem andern aus gesehen werden
konnte. Nun erhob er sich mit schmerzendem Rücken, reckte sich in die
Höhe, dehnte die Glieder und kam endlich zur Besinnung, ja fand sich
jetzt erst selber wieder, als hätte er sich aus einem geprügelten Hund
in einen Menschen zurückverwandelt, der die Prügel nicht als
körperlichen Schmerz, sondern als tiefe Beschämung weiter zu verspüren
verdammt war. Warum, fragte er sich, bin ich nicht zu dem Fenster hin,
solang es noch offen stand? Und über die Brüstung hinein zu ihr? - Hätte
sie Widerstand leisten können - dürfen - die Heuchlerin, die Lügnerin,
die Dirne? Und er beschimpfte sie immer weiter, als hätte er ein Recht
dazu, als hätte sie ihm Treue gelobt wie einem Geliebten und ihn
betrogen. Er schwor sich zu, sie zur Rede zu stellen von Angesicht zu
Angesicht, ihr ins Antlitz zu schleudern, vor Olivo, vor Amalia, vor dem
Marchese, dem Abbate, vor der Magd und den Knechten, daß sie eine
lüsterne kleine Hure war und nichts anderes. Wie zur Übung, in aller
Ausführlichkeit erzählte er sich selber vor, was er eben mit angesehen,
und machte sich das Vergnügen, allerlei dazu zu erfinden, um sie noch
tiefer zu erniedrigen; daß sie nackt am Fenster gestanden, daß sie im
Spiel der Morgenwinde von ihrem Geliebten sich habe unzüchtig liebkosen
lassen. Nachdem er so seine Wut fürs erste zur Not beschwichtigt hatte,
dachte er nach, ob mit dem, was er nun wußte, nicht doch vielleicht was
Besseres anzufangen wäre. Hatte er sie jetzt nicht in seiner Gewalt?
Konnte er nun die Gunst, die sie ihm gutwillig nicht gewährt hätte,
nicht durch Drohungen von ihr erzwingen? Aber dieser schmähliche Plan
sank sofort wieder in sich zusammen, nicht so sehr weil Casanova dessen
Schmählichkeit, als weil er dessen Zweck- und Sinnlosigkeit gerade in
diesem Fall erkennen mußte. Was konnten seine Drohungen Marcolina
kümmern, die niemandem Rechenschaft schuldig, die am Ende auch, wenn's
ihr darauf ankam, verschlagen genug war, ihn als einen Verleumder und
Erpresser von ihrer Schwelle zu jagen? Und selbst wenn sie aus
irgendeinem Grunde das Geheimnis ihrer Liebschaft mit Lorenzi durch ihre
Preisgabe zu erkaufen bereit war (er wußte freilich, daß er etwas erwog,
das außer dem Bereich aller Möglichkeiten lag), mußte ein so erzwungener
Genuß für ihn, der, wenn er liebte, tausendmal heißer danach verlangte
Glück zu geben, als Glück zu empfangen, sich nicht in eine unnennbare
Qual verwandeln, - die ihn zum Wahnsinn und in Selbstvernichtung trieb?
Er fand sich plötzlich an der Gartentür. Sie war versperrt. Lorenzi
hatte also einen Nachschlüssel. Und wer - fiel ihm nun ein - war denn
durch die Nacht auf trabendem Roß davongesprengt, nachdem Lorenzi sich
vom Spieltisch erhoben? Ein bestellter Knecht offenbar. - Unwillkürlich
mußte Casanova beifällig lächeln ... Sie waren einander würdig,
Marcolina und Lorenzi, die Philosophin und der Offizier. Und ihnen
beiden stand noch eine herrliche Laufbahn bevor. Wer wird Marcolinens
nächster Liebhaber sein? fragte er sich. Der Professor in Bologna, in
dessen Hause sie wohnt? O, ich Narr. Der war's ja längst ... Wer noch?
Olivo? Der Abbate? Warum nicht?! Oder der junge Knecht, der gestern
glotzend am Tore stand, als wir angefahren kamen? Alle! Ich weiß es.
Aber Lorenzi weiß es nicht. Das hab' ich vor ihm voraus. - Zwar war er
im Innersten überzeugt, daß Lorenzi nicht nur Marcolinens erster
Liebhaber, sondern er vermutete sogar, daß es heute die erste Nacht war,
die sie ihm geschenkt hatte; doch das hielt ihn nicht ab, seine
boshaft-lüsternen Gedankenspiele weiterzutreiben, während er den Garten
längs der Mauer umkreiste. So stand er denn wieder vor der Saaltür, die
er offen gelassen, und sah ein, daß ihm vorläufig nichts andres zu tun
übrigblieb, als ungesehen und ungehört sich zurück ins Turmgemach zu
begeben. Mit aller Vorsicht schlich er hinauf und ließ sich oben auf den
Lehnstuhl sinken, auf dem er schon früher gesessen; vor den Tisch hin,
auf dem die losen Blätter des Manuskriptes seiner Wiederkehr nur zu
warten schienen. Unwillkürlich fiel sein Auge auf den Satz, den er
vorhin in der Mitte abgebrochen hatte; und er las: »Voltaire wird
unsterblich sein, gewiß; aber er wird diese Unsterblichkeit erkauft
haben mit seinem unsterblichen Teil; - der Witz hat sein Herz
aufgezehrt, wie der Zweifel seine Seele, und also -« In diesem
Augenblick brach die Morgensonne rötlich flutend herein, so daß das
Blatt, das er in Händen hielt, zu erglühen anfing, und wie besiegt ließ
er es auf den Tisch zu den andern sinken. Er fühlte plötzlich die
Trockenheit seiner Lippen, schenkte sich ein Glas Wasser ein aus einer
Flasche, die auf dem Tisch stand; es schmeckte lau und süßlich.
Angewidert wandte er den Kopf nach der Seite; von der Wand, aus dem
Spiegel über der Kommode, starrte ihm ein bleiches altes Gesicht
entgegen mit wirrem, über die Stirn fließendem Haar. In
selbstquälerischer Lust ließ er seine Mundwinkel noch schlaffer
herabsinken, als gälte es eine abgeschmackte Rolle auf dem Theater
durchzuführen, fuhr sich ins Haar, daß die Strähne noch ungeordneter
fielen, streckte seinem Spiegelbild die Zunge heraus, krächzte mit
absichtlich heiserer Stimme eine Reihe alberner Schimpfworte gegen sich
selbst und blies endlich, wie ein ungezogenes Kind, die Blätter seines
Manuskriptes vom Tisch herunter. Dann begann er von neuem Marcolina zu
beschimpfen, und nachdem er sie mit den unflätigsten Worten bedacht,
zischte er zwischen den Zähnen: Denkst du, die Freude währt lang? Du
wirst fett und runzlig und alt werden wie die andern Weiber, die mit dir
zugleich jung gewesen sind, - ein altes Weib mit schlaffen Brüsten, mit
trocknem grauen Haar, zahnlos und von üblem Duft ... und endlich wirst
du sterben! Auch jung kannst du sterben! Und wirst verwesen! Und Speise
sein für Würmer. - Um eine letzte Rache an ihr zu nehmen, versuchte er
sich sie als Tote vorzustellen. Er sah sie weiß gekleidet im offenen
Sarge liegen, doch war er unfähig, irgendwelche Zeichen der Zerstörung
an ihr zu denken; sondern ihre wahrhaft überirdische Schönheit brachte
ihn in neue Raserei. Vor seinen geschlossenen Augen wurde der Sarg zum
Brautbett; Marcolina lag lächelnd da mit blinzelnden Lidern, und mit
ihren schmalen bleichen Händen, wie zum Hohn, über ihren zarten Brüsten
zerriß sie das weiße Gewand. Doch wie er seine Arme nach ihr
ausstreckte, sich auf sie stürzen, sie umfangen wollte, zerfloß die
Erscheinung in nichts. - Es klopfte an die Tür; er fuhr aus dumpfem
Schlaf empor, Olivo stand vor ihm. »Wie, schon am Schreibtisch?« - »Es
ist meine Gewohnheit,« erwiderte Casanova sofort gefaßt, »der Arbeit die
ersten Morgenstunden zu widmen. Wie spät mag es sein?« - »Acht Uhr,«
erwiderte Olivo, »das Frühstück steht im Garten bereit; sobald Sie
befehlen, Chevalier, wollen wir unsere Fahrt nach dem Kloster antreten.
Doch ich sehe, der Wind hat Ihnen die Blätter verstreut!« Und er machte
sich daran, die Papiere vom Fußboden aufzulesen. Casanova ließ es
geschehen, denn er war ans Fenster getreten und erblickte, um den
Frühstückstisch gereiht, den man auf die Wiese in den Schatten des
Hauses gestellt hatte, alle weiß gekleidet, Amalia, Marcolina und die
drei kleinen Mädchen. Sie riefen ihm einen Morgengruß zu. Er sah nur
Marcolina, sie lächelte freundlich zu ihm auf mit hellen Augen, hielt
einen Teller mit frühgereiften Trauben auf dem Schoß und steckte eine
Beere nach der andern in den Mund. Alle Verachtung, aller Zorn, aller
Haß schmolz in Casanovas Herzen dahin; er wußte nur mehr, daß er sie
liebte. Wie trunken von ihrem Anblick zog er sich wieder ins Zimmer
zurück, wo Olivo noch immer auf dem Fußboden kniend die verstreuten
Blätter unter Tisch und Kommode hervorsuchte, verbat sich dessen weitere
Bemühungen und wünschte allein gelassen zu werden, um sich für die
Spazierfahrt fertigzumachen. »Es eilt nicht,« sagte Olivo und streifte
den Staub von seinen Beinkleidern, »wir sind zum Mittagessen bequem
zurück. Übrigens hat der Marchese bitten lassen, daß wir mit dem Spiel
heute schon in früher Nachmittagsstunde beginnen; offenbar liegt ihm
daran, vor Sonnenuntergang zu Hause zu sein.« »Mir ist es ziemlich
gleichgültig, wann das Spiel beginnt,« sagte Casanova, während er seine
Blätter in die Mappe ordnete; »ich werde mich keineswegs daran
beteiligen.« »Sie werden,« erklärte Olivo mit einer Entschiedenheit, die
sonst nicht seine Art war, und legte eine Rolle von Goldstücken auf den
Tisch. »Meine Schuld, Chevalier, spät, doch aus dankerfülltem Herzen.«
Casanova wehrte ab. »Sie müssen,« beteuerte Olivo, »wenn Sie mich nicht
aufs tiefste beleidigen wollen; überdies hat Amalia heute nacht einen
Traum gehabt, der Sie veranlassen wird - doch den soll sie Ihnen selbst
erzählen.« Und er verschwand eiligst. Casanova zählte immerhin die
Goldstücke; es waren hundertfünfzig, genau die Summe, die er vor
fünfzehn Jahren dem Bräutigam oder der Braut oder ihrer Mutter - er
wußte es selbst nicht mehr recht - zum Geschenk gemacht hatte. Das
Vernünftigste wäre, sagte er zu sich, ich steckte das Geld ein, nähme
Abschied und verließe das Haus, womöglich ohne Marcolina noch einmal zu
sehen. Doch hab' ich je das Vernünftige getan? - Und ob nicht indes eine
Nachricht aus Venedig gekommen ist?... Zwar hat meine vortreffliche
Wirtin versprochen, sie mir unverzüglich nachzusenden ...

Die Magd hatte indes einen großen irdenen Krug mit quellkaltem Wasser
heraufgebracht, und Casanova wusch sich den ganzen Leib, was ihn sehr
erfrischte; dann legte er sein besseres, eine Art von Staatsgewand an,
wie er es schon gestern abend getan hätte, wenn er nur Zeit gefunden,
die Kleidung zu wechseln; doch war er's nun ganz zufrieden, daß er heute
in vornehmerer Tracht als am vergangenen Tag, ja gewissermaßen in einer
neuen Gestalt vor Marcolina erscheinen durfte.

In einem Rock von grauer Glanzseide mit Stickereien und breiten
spanischen Silberspitzen, in gelber Weste und kirschroten seidenen
Beinkleidern, in edler, dabei nicht geradezu stolzer Haltung, mit einem
zwar überlegenen aber liebenswürdigen Lächeln um die Lippen, und das
Auge wie im Feuer unverlöschlicher Jugend strahlend, so trat er in den
Garten, wo er zu seiner Enttäuschung vorerst nur Olivo vorfand, der ihn
einlud, neben ihm am Tische Platz und mit dem bescheidenen Frühmahl
vorliebzunehmen. Casanova erlabte sich an Milch, Butter, Eiern, Weißbrot
und dann noch an Pfirsichen und Trauben, die ihm köstlicher dünkten als
irgendwelche, die er jemals genossen. Die drei Mädchen kamen über den
Rasen herbeigelaufen, Casanova küßte sie alle, und der Dreizehnjährigen
erwies er kleine Liebkosungen in der Art, wie sie sich gestern solche
auch vom Abbate hatte gefallen lassen; doch die Funken, die in ihren
Augen aufglimmten, waren, wie Casanova wohl erkannte, von einer andern
Lust als der an einem kindisch-harmlosen Spiel entzündet. Olivo hatte
seine Freude daran, wie gut der Chevalier mit den Kindern umzugehen
verstünde. »Und Sie wollen uns wirklich schon morgen wieder verlassen?«
fragte er schüchtern-zärtlich. - »Heute abend,« sagte Casanova, aber mit
einem scherzhaften Blinzeln. »Sie wissen ja, mein bester Olivo, die
Senatoren von Venedig -« »Haben es nicht um Sie verdient,« unterbrach
ihn Olivo lebhaft. »Lassen Sie sie warten. Bleiben Sie bei uns bis
übermorgen, nein, eine Woche lang.« Casanova schüttelte langsam den
Kopf, während er die kleine Teresina bei den Händen gefaßt und zwischen
seinen Knien wie gefangen hielt. Sie entwand sich ihm sanft mit einem
Lächeln, das nun gar nichts Kindliches mehr hatte, als Amalia und
Marcolina aus dem Hause traten, jene mit einem schwarzen, diese mit
einem weißen Schaltuch über den hellen Gewändern. Olivo forderte sie
beide auf, ihre Bitten mit der seinigen zu vereinen. »Es ist unmöglich,«
sagte Casanova mit einer übertriebenen Härte in Stimme und Ausdruck, da
weder Amalia noch Marcolina ein Wort fanden, Olivos Einladung zu
unterstützen.

Während sie durch die Kastanienallee dem Tore zuschritten, richtete
Marcolina an Casanova die Frage, ob er heute nacht seine Arbeit, über
der ihn Olivo, wie er gleich erzählt, noch am hellen Morgen wach
gefunden, beträchtlich gefördert habe? Schon gedachte Casanova ihr eine
zweideutig-boshafte Antwort zu geben, die sie stutzig gemacht hätte,
ohne ihn doch selbst zu verraten; aber er zügelte seinen Witz in der
Erwägung, daß jede Voreiligkeit von Übel sein könnte, und erwiderte
höflich, daß er nur einige Änderungen angebracht habe, zu denen er die
Anregung der gestrigen Unterhaltung mit ihr verdanke. Sie stiegen in den
unförmlichen, schlechtgepolsterten, aber sonst bequemen Wagen. Casanova
saß Marcolinen, Olivo seiner Gattin gegenüber; doch das Gefährt war so
geräumig, daß es trotz des Hinundherrüttelns zu keiner ungewollten
Berührung zwischen den Insassen kommen konnte. Casanova bat Amalia, ihm
ihren Traum zu erzählen. Sie lächelte ihn freundlich, fast gütig an;
jede Spur von Gekränktheit oder Groll war aus ihren Zügen verschwunden.
Dann begann sie: »Ich sah Sie, Casanova, in einem herrlichen, mit sechs
dunklen Pferden bespannten Wagen vor einem hellen Gebäude vorfahren.
Vielmehr: der Wagen hielt an und ich wußte noch nicht, wer drin saß - da
stiegen Sie aus, in einem prächtigen, weißen, goldgestickten
Staatsgewand, fast noch prächtiger anzuschaun, als Sie heute angetan
sind - (es war ein freundlicher Spott in ihren Mienen) - und Sie trugen
- wahrhaftig, die gleiche schmale Goldkette trugen Sie, die Sie heute
tragen, und die ich doch wahrlich niemals noch an Ihnen gesehen habe!
(Diese Kette mit der goldenen Uhr und eine mit Halbedelsteinen besetzte
goldene Dose, die Casanova eben wie spielend in der Hand hielt, waren
die letzten Schmuckstücke von mäßigem Wert, die er sich zu bewahren
gewußt hatte.) - Ein alter, bettelhaft aussehender Mann öffnete den
Wagenschlag - es war Lorenzi; Sie aber, Casanova, Sie waren jung, ganz
jung, noch jünger, als Sie damals gewesen sind. - (Sie sagte »damals«,
unbekümmert darum, daß aus diesem Worte flügelrauschend all ihre
Erinnerungen geflattert kamen.) »Sie grüßten nach allen Seiten, obwohl
weit und breit kein Mensch zu sehen war, und traten durch das Tor; es
schlug heftig hinter Ihnen zu, ich wußte nicht, ob es der Sturm
zugeschleudert oder Lorenzi; - so heftig, daß die Pferde scheuten und
mit dem Wagen davonrasten. Nun hörte ich ein Geschrei aus Nebengassen,
wie von Menschen, die sich zu retten suchen, das verstummte gleich. Sie
aber erschienen an einem Fenster des Hauses, ich wußte jetzt, daß es ein
Spielhaus war, und grüßten herab nach allen Seiten, und es war doch
niemand da. Dann wandten Sie sich über Ihre Schulter nach rückwärts, als
stände irgendwer hinter Ihnen im Zimmer; aber ich wußte, daß auch dort
niemand war. Nun erblickte ich Sie plötzlich an einem andern Fenster,
in einem höhern Stockwerk, wo genau dasselbe vor sich ging, dann wieder
höher, und wieder, es war, als wüchse das Gebäude ins Unendliche; und
von überall grüßten Sie herunter und sprachen mit Menschen, die hinter
Ihnen standen, aber doch eigentlich gar nicht da waren. Lorenzi aber
lief immerfort auf den Treppen Ihnen nach, ohne Sie einzuholen. Sie
hatten nämlich nicht daran gedacht, ihm ein Almosen zu geben ...«

»Nun?« fragte Casanova, als Amalia schwieg. - »Es kam wohl noch
allerlei, aber ich hab' es vergessen,« sagte Amalia. Casanova war
enttäuscht; an ihrer Stelle hätte er, wie er es in solchen Fällen, ob es
sich nun um Träume handelte oder um Wirklichkeiten, immer tat, der
Erzählung eine Abrundung, einen Sinn zu geben versucht, und so bemerkte
er nun etwas unzufrieden: »Wie der Traum doch alles verkehrt. - Ich -
als reicher Mann und Lorenzi als Bettler und alter Mann.« - »Mit
Lorenzis Reichtum,« sagte Olivo, »ist es nicht weit her; sein Vater ist
zwar ziemlich begütert, aber er steht mit dem Sohne nicht zum besten.« -
Und ohne sich mit Fragen weiter bemühen zu müssen, erfuhr Casanova, daß
man des Leutnants Bekanntschaft dem Marchese verdanke, der ihn vor
wenigen Wochen eines Tages einfach in Olivos Haus mitgebracht habe. Wie
der junge Offizier mit der Marchesa stünde, das müsse man einem Kenner,
wie dem Chevalier, nicht erst ausdrücklich zu verstehen geben; da
übrigens der Gatte nichts dagegen einzuwenden finde, könne man sich als
Unbeteiligter gleichfalls dabei beruhigen.

»Ob der Marchese so einverstanden ist, wie Sie zu glauben scheinen,
Olivo,« sagte Casanova, »möchte ich bezweifeln. Haben Sie nicht bemerkt,
mit welchem Gemisch von Verachtung und Grimm er den jungen Menschen
behandelt? Ich möchte nicht darauf schwören, daß die Sache ein gutes
Ende nimmt.«

Auch jetzt rührte sich nichts in Marcolinens Antlitz und Haltung. Sie
schien an dem ganzen Gespräch über Lorenzi nicht den geringsten Anteil
zu nehmen und sich still am Anblick der Landschaft zu erfreuen. Man fuhr
eine in zahlreichen Windungen sanft ansteigende Straße durch einen Wald
von Oliven und Steineichen; und da man eben an eine Stelle kam, wo die
Pferde noch langsamer trotteten als vorher, zog es Casanova vor,
auszusteigen und neben dem Gefährt einherzugehen. Marcolina sprach von
der schönen Umgebung Bolognas und von den Abendspaziergängen, die sie
mit der Tochter des Professors Morgagni zu unternehmen pflegte. Auch
erwähnte sie der Absicht, nächstes Jahr nach Frankreich zu reisen, um
den berühmten Mathematiker Saugrenue von der Pariser Universität, mit
dem sie in Korrespondenz stehe, persönlich kennenzulernen. »Vielleicht
mache ich mir das Vergnügen,« sagte sie lächelnd, »mich auf dem Weg in
Ferney aufzuhalten, um aus Voltaires eigenem Mund zu erfahren, wie er
die Streitschrift seines gefährlichsten Widersachers, des Chevaliers von
Seingalt, aufgenommen.« Casanova, die Hand auf der Seitenlehne des
Wagens, neben Marcolinens Arm, dessen sich bauschende Hülle seine Finger
streifte, erwiderte kühl: »Es wird sich weniger darum handeln, wie Herr
Voltaire, als vielmehr wie die Nachwelt meine Schrift aufnimmt; denn
diese erst wird ein Recht darauf haben, die endgültige Entscheidung zu
treffen.« - »Sie glauben,« meinte Marcolina ernsthaft, »daß in den
Fragen, die hier zur Sprache stehen, überhaupt endgültige Entscheidungen
gefällt werden können?« - »Diese Frage wundert mich aus Ihrem Munde,
Marcolina, deren philosophische, und wenn das Wort hier angebracht
erscheint, religiöse Ansichten mir zwar keineswegs an sich
unbestreitbar, aber doch in Ihrer Seele - falls Sie eine solche als
vorhanden annehmen - vollkommen fest gegründet schienen.« - Marcolina,
der Spitzen in Casanovas Rede nicht achtend, sah ruhig zum Himmel auf,
der sich in dunkler Bläue über die Wipfel der Bäume breitete, und
erwiderte: »Manchmal, besonders an Tagen wie heute,« - und in diesem
Wort klang nur für Casanova, den Wissenden, aus den Tiefen ihres
erwachten Frauenherzens eine bebende Andacht mit - »ist mir, als wäre
all das, was man Philosophie und Religion nennt, nur ein Spiel mit
Worten, edler freilich, doch auch sinnloser als alle andern sind. Die
Unendlichkeit und die Ewigkeit zu erfassen wird uns immer versagt sein;
unser Weg geht von der Geburt zum Tode; was bleibt uns übrig als nach
dem Gesetz zu leben, das jedem von uns in die Brust gesenkt ist - oder
auch wider das Gesetz? Denn Auflehnung wie Demut kommen gleichermaßen
von Gott.«

Olivo sah auf seine Nichte mit scheuer Bewunderung, dann ängstlich zu
Casanova hin, der nach einer Entgegnung suchte, mit der er Marcolinen
klarmachen könnte, daß sie Gott sozusagen in einem Atemzug bewies und
leugnete, - oder daß Gott und Teufel für sie eines seien; - aber er
spürte, daß er gegen ihr Gefühl nichts andres einzusetzen hatte als
leere Worte, - und nicht einmal die boten sich ihm heute dar. Doch der
sonderbar sich verzerrende Ausdruck seiner Mienen schien in Amalia die
Erinnerung an seine wirren Drohungen von gestern wieder aufzuwecken, und
sie beeilte sich zu bemerken: »Und doch ist Marcolina fromm, glauben Sie
mir, Chevalier.« - Marcolina lächelte verloren. »Wir sind es alle in
unsrer Weise,« sagte Casanova höflich und sah vor sich hin.

Eine plötzliche Biegung des Wegs, und das Kloster lag vor ihnen. Über
die hohe Umfassungsmauer ragten die schlanken Enden der Zypressen. Auf
das Geräusch des heranrollenden Wagens hatte sich das Tor aufgetan, ein
Pförtner mit langem weißen Barte grüßte bedächtig und ließ die Gäste
ein. Durch einen offenen Bogengang, zwischen dessen Säulen man
beiderseits in einen ganz verwachsenen, dunkelgrünen Garten sah,
näherten sie sich dem eigentlichen Klostergebäude, von dessen grauen,
völlig schmucklosen, gefängnisartigen Mauern eine unfreundlich-kühle
Luft über sie geweht kam. Olivo zog an dem Glockenstrang, es tönte
schrill und verhallte sofort, eine tiefverschleierte Nonne öffnete
schweigend und geleitete die Gäste in den geräumigen kahlen Sprechsaal,
in dem nur ein paar einfache hölzerne Stühle standen. Nach rückwärts war
er durch ein dickstäbiges Eisengitter abgeschlossen, jenseits dessen der
Raum in ein unbestimmtes Dunkel verschwamm. Bitternis im Herzen, dachte
Casanova jenes Abenteuers, das ihm auch heute noch eines seiner
wunderbarsten dünkte und das in ganz ähnlicher Umgebung seinen Anfang
genommen: in seiner Seele stiegen die Gestalten der zwei Nonnen von
Murano auf, die in der Liebe für ihn als Freundinnen sich gefunden und
ihm gemeinsam unvergleichliche Stunden der Lust geschenkt hatten. Und
als Olivo im Flüsterton von der strengen Zucht zu sprechen anhub, in
der hier die Schwestern gehalten seien, die, einmal eingekleidet, ihr
Antlitz unverhüllt vor keinem Manne zeigen dürften und überdies zu
ewigem Schweigen verurteilt wären, zuckte um seine Lippen ein Lächeln,
das gleich wieder erstarrte.

Die Äbtissin stand in ihrer Mitte, wie aus dem Dämmer hervorgetaucht.
Stumm begrüßte sie die Gäste: mit einem über alle Maßen gütigen Neigen
des verhüllten Hauptes nahm sie Casanovas Dank für den auch ihm
gewährten Einlaß entgegen; Marcolina aber, die ihr die Hand küssen
wollte, schloß sie in die Arme. Dann lud sie alle durch eine
Handbewegung ein, ihr zu folgen, und führte sie durch einen kleinen
Nebenraum in einen Gang, der im Viereck rings um einen blühenden Garten
lief. Im Gegensatz zu jenem äußeren verwilderten schien er mit besondrer
Sorgfalt gepflegt, und die vielen reichen sonnbeglänzten Beete spielten
in wundersamen aufgeglühten und verklingenden Farben. Den heißen, fast
betäubenden Düften aber, die den Blütenkelchen entströmten, schien ein
ganz besonders geheimnisvoller beigemischt, für den Casanova in seiner
Erinnerung keinen Vergleich zu finden wußte. Doch wie er eben zu
Marcolina hiervon ein Wort sagen wollte, merkte er, daß dieser
geheimnisvolle, herz- und sinnerregende Duft von ihr selber ausging, die
den Schal, den sie bisher über den Schultern getragen, über den Arm
gelegt hatte, so daß aus dem Ausschnitt ihrer nun loser gewordenen
Gewandung aufsteigend der Duft ihres Leibes sich dem der hunderttausend
Blumen wie ein von Natur verwandter und doch eigentümlicher beigesellte.
Die Äbtissin, immer stumm, führte die Besucher zwischen den Beeten auf
schmalen, vielfach gewundenen Wegen, wie durch ein zierliches Labyrinth
hin und her; in der Leichtigkeit und Raschheit ihres Gangs war die
Freude zu merken, die sie selbst daran empfand, den andern die bunte
Pracht ihres Gartens zu weisen; - und als hätte sie's drauf angelegt,
sie schwindlig zu machen, wie die Führerin eines heiteren Reigentanzes,
schritt sie, immer eiliger, ihnen voran. Plötzlich aber - Casanova war
es zumute, als wachte er aus einem wirren Traume auf - fanden sie sich
alle im Sprechsaal wieder. Jenseits des Gitters schwebten dunkle
Gestalten; niemand hätte zu unterscheiden vermocht, ob es drei oder fünf
oder zwanzig verschleierte Frauen waren, die hinter den dichtgestellten
Stäben wie aufgescheuchte Geister hin und her irrten; und nu