The Project Gutenberg EBook of Nach Amerika! Erster Band by Friedrich
Gerstäcker



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Title: Nach Amerika! Erster Band

Author: Friedrich Gerstäcker

Release Date: May 2006 [Ebook #18475]

Language: German

Character set encoding: UTF-8


***START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK NACH AMERIKA! ERSTER BAND***





                              Nach Amerika!
                              Ein Volksbuch

                               Erster Band
                                   von
                          Friedrich Gerstäcker.
Illustrirt von Theodor Hosemann.
Leipzig, Hermann Costenoble, Verlagsbuchhandlung
Berlin, Rudolph Gaertner, Amelang’sche Sort-Buchhandlung

1855





                                 [image]






                              NACH AMERIKA!


Wie man ein Bild, aus einem Werk heraus, vorn auf den Umschlag bringt, den
Beschauer dadurch gewissermaßen in den Charakter des Ganzen einzuweihen,
so will auch ich hier den Anfang des einen Capitels, aus der Mitte des
Bandes heraus, zum Vorwort wählen, den Leser gleich von vorn herein mit
dem bekannt zu machen, was ich ihm biete.

»Nach Amerika!« — Leser, erinnerst Du Dich noch der Märchen in »Tausend
und eine Nacht«, wo das kleine Wörtchen »Sesam« dem, der es weiß, die
Thore zu ungezählten Schätzen öffnet? hast Du von den Zaubersprüchen
gehört, die vor alten Zeiten weise Männer gekannt, Geister heraufzurufen
aus ihrem Grab, und die geheimen Wunder des Weltalls sich dienstbar zu
machen? — Mit dem ersten Klang der einfachen Sylbe schlugen, wie sich die
Sage seit Jahrhunderten im Munde des Volkes erhalten, Blitz und Donner
zusammen, die Erde bebte, und das kecke, tollkühne Menschenkind das sie
gesprochen, bebte zurück vor der furchtbaren Gewalt die es
heraufbeschworen.

_Die_ Zeiten sind vorüber; die Geister, die damals dem Menschengeschlecht
gehorcht, gehorchen ihm nicht mehr, oder wir haben auch vielleicht das
rechte Wort vergeben sie zu rufen — aber ein anderes dafür gefunden das,
kaum minder stark, mit _einem_ Schlage das Kind aus den Armen der Eltern,
den Gatten von der Gattin, das Herz aus allen seinen Verhältnissen und
Banden, ja aus der eigenen Heimath Boden reißt, in dem es bis dahin mit
seinen stärksten, innigsten Fasern treulich festgehalten.

»Nach Amerika,« leicht und keck ruft es der Tollkopf trotzig der ersten
schweren, traurigen Stunde entgegen, die seine Kraft prüfen sollte, seinen
Muth stählen — »nach Amerika,« flüstert der Verzweifelte der hier am Rand
des Verderbens dem Abgrund langsam aber sicher entgegen gerissen wurde —
»nach Amerika,« sagt still und entschlossen der Arme, der mit männlicher
Kraft, und doch immer und immer wieder vergebens gegen die Macht der
Verhältnisse angekämpft, der um sein »tägliches Brod« mit blutigem Schweiß
gebeten — und es nicht erhalten, der keine Hülfe für sich und die Seinen
hier im Vaterlande sieht, und doch nicht betteln _will_, nicht stehlen
_kann_ — »nach Amerika« lacht der Verbrecher nach glücklich verübtem Raub,
frohlockend der fernen Küste entgegen jubelnd, die ihm Sicherheit bringt
vor dem Arm des beleidigten Rechts — »nach Amerika,« jubelt der Idealist,
der wirklichen Welt zürnend, weil sie eben wirklich ist, und über dem
Ocean drüben ein Bild erhoffend, das dem in seinem eigenen tollen Hirn
erzeugten, gleicht — »nach Amerika« und mit dem einen Wort liegt hinter
ihnen, abgeschlossen, ihr ganzes früheres Leben, Wirken, Schaffen — liegen
die Bande die Blut oder Freundschaft hier geknüpft, liegen die Hoffnungen
die sie für hier gehegt, die Sorgen die sie gedrückt — _»nach Amerika!«_

So gährt und keimt der Saame um uns her — hier noch als leiser, kaum
verstandener Wunsch im Herzen ruhend, dort ausgebrochen zu voller Kraft
und Wirklichkeit, mit der reifen Frucht seiner gepackten Kisten und
Kasten. Der Bauer draußen hinter seinem Pflug, den der nahe Grenzrain, der
ihn zu wenden und immer wieder zu wenden zwingt noch nie so schwer
geärgert, und der im Geist schon die langen geraden Furchen zieht, weit
über dem Meer drüben, in dem fetten, herrlichen Land; — der Handwerker in
seiner Werkstatt, dem sich Meister nach Meister in die Nachbarschaft
setzt, mit Neuerungen und großen, marktschreierischen Firmen, die wenigen
Kunden die ihm bis dahin noch geblieben in _seine_ Thür zu locken; der
Künstler in seinem Atelier, oder seiner Studirstube, der über einer
freieren Entwickelung brütet, und von einem Lande schwärmt wo
Nahrungssorgen ihm nicht Geist und Hände binden; — der Kaufmann hinter
seinem Pult, der Nachts, allein und heimlich, die Bilanz in seinen Büchern
zieht, und, das sorgenschwere Haupt in die Hand gestützt, von einem neuen,
andern Leben, von lustig bewimpelten Schiffen, von reich gefüllten
Waarenhäusern träumt; in Tausenden von ihnen drängt’s und treibt’s und
quält’s, und wenn sie auch noch vielleicht Jahre lang nach außen die alte
frühere Ruhe wahren, in ihren Herzen glüht und glimmt der Funke fort — ein
stiller aber ein gefährlicher Brand. Jeder Bericht über das ferne Land
wird gelesen und überdacht, neue Arzenei, neues Gift bringend für den
Kranken. Vorsichtig und ängstlich, und wie weit herum um ihr Ziel, daß man
die Absicht nicht errathen soll, fragen sie versteckt nach dem und jenem
Ding — nach Leuten die vordem »hinüber« gezogen und denen es gut gegangen
— nach Land- und Fruchtpreis, Klima, Boden, Volk — für Andere natürlich,
nicht für sich etwa — sie lachen bei dem Gedanken. Ein Vetter von ihnen
will hinüber, ein entfernter Verwandter oder naher Freund, sie wünschen
daß es dem wohl geht, und häufen mehr und mehr Zunder für sich selber auf.

So ringt und drängt und wühlt das um uns her; keiner ist unter uns, dem
nicht ein lieber Freund, ein naher Verwandter den _salto mortale_ gethan,
und Alles hinter sich gelassen, was ihm einst lieb und theuer war — aus
dem, aus jenem Grund — und täglich, stündlich noch hören wir von anderen,
von denen wir im Leben nie geglaubt daß _sie_ je an Amerika gedacht, wie
sie mit Weib und Kind und Hab und Gut hinüberziehn.

Und dort?  —

—  Die vorliegenden Blätter sollen dem Leser ein Bild geben von dem Leben
und Treiben solcher Leute. Hier aus unserer Mitte heraus, aus den
verschiedenartigsten Verhältnissen und Sphären, aus allen Schichten der
menschlichen Gesellschaft sehen wir sie ziehen — Gute und Böse, den
Leichtsinnigen und den Spekulanten, den Bauer und Handwerker, den
Gelehrten und den Arbeiter, den rechtschaffenen Bürger und den heimlichen
Verbrecher, Alle dem _einen_ Ziel entgegenstrebend. Und _Alle_ vereinigt
sie das Schiff; der eine kleine Bau, der hunderte von Menschen auf seinem
schwanken Kiel hinüberträgt, dem fernen Welttheil zu; oh was für
Hoffnungen, was für Pläne und Träume birgt er in seinem Schooß. Aber die
Auswanderer liegen die langen Wochen, ja Monate, verpuppten Raupen gleich,
im engen Haus, still und gedrängt beisammen; Jeder mit dem alten Leben
abgeschlossen hinter sich, mit dem neuen noch nicht begonnen, in einem
wunderlichen unnatürlichen Zustand, ungeduldiger Ruhe, bis der Anker in
die Tiefe rollt, und die ausgeschobene schmale Planke der bunten Schaar
von Tag- und Nachtfaltern den Weg in’s Freie öffnet.

Hinaus flattern sie da nach allen Seiten, wie eine Hand voll Spreu, vom
Winde fort geführt; die Einen selbstbewußt und keck dem fremden,
unbekannten Leben in die Arme springend, die Anderen scheu und zaghaft bei
jedem Schritte fast moralische Selbstschüsse und Fußangeln fürchtend; Alle
aber entschlossen, die meisten sogar gezwungen, dem neuen Vaterlande die,
im alten aufgegebene Existenz abzuringen, Jeder in seiner Art, auf seine
Weise.

Dort nun sehen wir sie schaffen und wirken in Gutem und Bösen, die Einen
mit ihren kühnsten Hoffnungen erfüllt, Andere, zerknirscht und zertreten,
die Stunde verwünschend, die den Gedanken an Auswanderung gebar — sehn wie
sich die Wildniß lichtet, wie Farmen und Städte entstehn, und sich das
deutsche Element ausbreitet nach allen Seiten, und folgen den einzelnen
Bekannten und Freunden, die wir zu Hause schon, oder auf der Fahrt erst
lieb gewonnen, oder für die wir uns interessiren, auf ihren verschiedenen,
oft wunderlichen Bahnen.

Manchen alten Reisegefährten führ ich dabei dem Leser vor, und hoffe ihn
nicht zu langweilen, den weiten Weg; schlafen wir dann auch manchmal
draußen im Freien, oder in niederer Blockhütte auf dünnem »Quilt«, müssen
wir auch eine Zeit lang mit Maisbrod und Wildpret, oder gar mit Speck und
Syrup verlieb nehmen, wie es der Farmer am Ohio liebt, wir lernen doch das
Land kennen, mit seinen guten und schlechten Eigenschaften, seinen
Vortheilen und Mängeln, seinen Bürgern und Einwanderern, seinen inneren
Verhältnissen, seinem Leben und seiner Lebenskraft, und bin ich im Stande
ihn auch nur einen Blick in jene ferne, von Tausenden so heiß ersehnte
Welt, wie ich sie selbst gefunden, thun zu lassen, so hab ich meinen Zweck
mit diesem Buch erreicht.

_Rosenau_ bei Coburg im September 1854.

                                                     Friedrich Gerstäcker.





                        INHALT DES ERSTEN BANDES.


Das Dollinger’sche Haus
Der rothe Drachen
Der Diebstahl
Franz Loßenwerder
Die Auswanderungs-Agentur
Die Weberfamilie
Nach Amerika
Der Tanz im rothen Drachen
Rüstungen
Die beiden Familien





                                Capitel 1.


                         DAS DOLLINGER’SCHE HAUS.


Im Hause des reichen Kaufmanns Dollinger zu Heilingen — einer nicht
unbedeutenden Stadt Deutschlands — hatte am Sonntag Mittag, ein kleines
Familienfest die Glieder des Hauses um den Speisetisch versammelt, und
diesen heute in außergewöhnlicher Weise mit Blumen geschmückt, und
delicaten Speisen und Weinen gedeckt. Es war der Geburtstag der zweiten
Tochter des Hauses, der liebenswürdigen Clara und nur ihr erklärter
Bräutigam, ein junger deutscher, in New-Orleans ansässiger Kaufmann, als
Gast der Familie zugezogen worden.

Am oberen Ende des Tisches, um dem Leser die Personen gleich in
Lebensgröße vorzuführen, saß Vater Dollinger, ein etwas wohlbeleibter aber
behäbiger, stattlicher Mann, mit klaren, blauen, unendlich gutmüthigen
Augen und schneeweißen Locken und Augenbrauen, die aber dem edel
geschnittenen Gesicht gar gut und ehrwürdig standen. Ihm zur Rechten saß
seine Frau, allem Anschein nach etwa funfzehn oder sechzehn Jahre jünger
wie er selber, und durch ihr volles, dunkelbraunes Haar vielleicht auch
noch sogar jünger aussehend, als sie wirklich war. Sie ebenfalls, mit
ihrer stattlichen Gestalt, hatte einen leichten Anflug zu Corpulenz, aber
das etwas ausgeschnittene Kleid, wie die schwere goldene Kette, Broche und
Ohrringe, die sie fast etwas zu reichlich schmückten, paßten nicht ganz zu
dem sonst so freundlichen, matronenhaften Aeußern.

Clara neben ihr, war das veredelte Bild der Eltern; die lieben treublauen
Augen schauten gar so vertrauungs- und unschuldsvoll hinein in die Welt,
an deren Schwelle sie stand, und die ihr, wie ein eben geöffnetes,
prachtvoll gebundenes Buch auf den ersten, flüchtig durchblätterten
Seiten, nur freundliche Blumen und ihr zulächelnde Gestalten zeigte. Kein
Schmerz hatte diese engelsanften Züge noch je durchzuckt, keine Thräne
wirklichen Schmerzes den reinen Blick getrübt, und die ganze zarte,
sinnige Gestalt glich der eben entkeimenden Frühlingsblüthe im sonnigen
Wald, die dem jungen Frühlingstag in Glück und Unschuld die schwellenden
Lippen zum Kusse bietet, und in der blitzenden Thauperle ihres Kelchs, den
reinen Aether über sich, nur schöner, nur glühender zurückspiegelt.

Ihre um nur wenige Jahre ältere Schwester, Sophie, die an des Vaters Seite
saß, ähnelte der Schwester in mancher Hinsicht an Gestalt, aber das
einfach kindliche, was Clärchen jenen unendlichen Reiz verlieh, fehlte
ihr. Ihre Gestalt war voller, majestätischer, aber auch ihr Blick mehr
kalt und stolz; »ich bin des reichen Dollingers Kind« lag klar und
deutlich in den scharf zusammengezogenen Mundwinkeln, in dem fest und
entschieden, blitzenden Auge, und auch ihre Kleidung, ihr Schmuck war,
wenn nicht reicher, doch jedenfalls mehr in’s Auge springend, Bewunderung
fordernd.

Zwischen Beiden saß Clara’s Bräutigam, ein junger, bildhübscher Mann in
moderner, fast für einen Mann etwas zu gewählter und sorgfältig geordneter
Kleidung; er trug das Haar in natürlichen dunkelbraunen Locken und das
Gesicht glatt rasirt, bis auf einen kleinen, aufmerksam gekräußten, und
nur bis zur halben Backe reichenden Backenbart, an den Fingern aber mehre
sehr kostbare Diamant-Ringe, eine Brillant-Tuchnadel von prachtvollem
Feuer, und eine schwere goldene, ebenfalls mit kleinen Edelsteinen
besetzte Uhrkette.

Die Bekanntschaft Clara’s und ihrer Eltern hatte er dabei auf eine etwas
romantische Weise, und zwar gleich als ihr Lebensretter oder doch Befreier
aus einer nicht unbedeutenden Gefahr gemacht. Herr und Frau Dollinger
waren nämlich mit ihren beiden Töchtern im vorigen Herbst auf einer
Rheinreise bei Rüdesheim aus- und zu dem kleinen Waldtempel oben über
Asmannshausen hinaufgestiegen, um sich von dort nach dem Rheinstein
übersetzen zu lassen; die Mutter hatte aber durch das nicht gewohnte
Bergsteigen heftige Kopfschmerzen bekommen oder, was wahrscheinlicher ist,
ennuyirte sich am Land und wünschte an Bord des Dampfers zurückzukehren,
und als sie gerade mit dem Kahn über den Rhein fuhren, kam ein Dampfboot
stromab, und hielt auf ihr Winken, sie an Bord zu nehmen. Herr und Frau
Dollinger, mit Sophie, von den Kahnführern unterstützt, hatten auch schon
glücklich die Treppe und das Deck erreicht, und dicht hinter ihnen folgte
Clara, als diese sich plötzlich erinnerte, ihre Geldtasche im Kahn
vergessen zu haben, und anstatt diese sich heraufreichen zu lassen, selber
wieder zurücksprang sie zu holen. Durch das Hineinspringen fing aber der
schmale Kahn an zu schwanken, während sie, die vergessene kleine Tasche
aufhebend, das Gleichgewicht verlor und, mit dem Kopf voran, in den Rhein
stürzte. Unglücklicher Weise waren gerade in dem nämlichen Augenblick die
Kahnleute an Deck des Dampfers gestiegen, den Koffer eines Passagiers, der
mit an Land fahren wollte, in ihren Kahn zu heben, und wenn sie jetzt
auch, auf das Geschrei an Bord, rasch in diesen zurücksprangen, trieb doch
Clara schon hinter dem Dampfboot aus, als der junge, eben von Amerika
zurückgekehrte Mann, der dem ganzen Vorfall vom Deck des Dampfers
zugesehn, mit keckem Muth ins Wasser sprang und die Jungfrau doch
wenigstens so lange an der Oberfläche unterstützte, bis das Boot herbeikam
sie beide aufzunehmen.

Das Weitere nahm einen ziemlich einfachen Verlauf, Joseph Henkel, wie der
junge Mann hieß, gewann sich in den nächsten Wochen, die er in der
Gesellschaft der ihm zu großen Dank verpachteten Familie zubrachte, die
Achtung des Vaters und die Liebe von Mutter und Tochter, und als er zuerst
bei der Mutter um die Hand der Tochter anhielt, sagten Beide nicht nein.
Allerdings wollte der Vater erst, wenn auch nicht gerade Schwierigkeiten
machen, doch etwas Genaueres über die Existenzmittel eines Mannes
erfahren, dem er das Glück und Leben eines lieben Kindes anvertrauen
sollte. Henkel selber bot ihm dazu die Hand und gab ihm Adressen an
verschiedene Häuser in New-Orleans, die ihm über seine dortige Stellung
genaue Auskunft geben konnten.

Nach seinem Vermögen mochte der alte Dollinger, wenn auch Kaufmann, nicht
so genau forschen; er war selber reich genug, einen _reichen_
Schwiegersohn entbehren zu können, und etwas Vermögen mußte der junge Mann
haben, dafür bürgte sein ganzes Auftreten, bürgte besonders in den Augen
seiner Frau der reiche und wirklich kostbare Schmuck, den er trug. Joseph
Henkel war aber auch außerdem ein interessanter und sehr gescheidter Mann,
der Manches in der Welt schon gesehen und erlebt, und das Gesehene und
Erlebte mit lebendigen Farben und Worten zu schildern wußte. Er hatte die
ganzen Vereinigten Staaten von Nord nach Süd und von Ost nach West
durchstreift, und dort theils seinen Geschäften gelebt, theils gejagt,
sogar ein kleines Dampfschiff auf dem Arkansas laufen gehabt, mit den
Indianern Handel zu treiben, und ihnen die Produkte des Ostens gegen ihre
eigenen Fabrikate und den Gewinn ihrer Jagden einzutauschen. Er war auch
einmal von jenen wilden trotzigen Stämmen, die uns Cooper so herrlich und
unübertroffen beschrieben, gefangen genommen und zum Opfertod verdammt,
und damals wirklich nur durch ein halbes Wunder gerettet worden, und Clara
hatte eine ganze Nacht nicht schlafen können, nur in der Angst und Unruhe
um die entsetzliche Gefahr, der sich der tollkühne Mensch damals schon
ausgesetzt.

Der junge Mann schien aber zwischen jenen wilden Stämmen den Umgang mit
civilisirten Menschen keineswegs verlernt zu haben, und besaß ganz
besonders ein fast wunderbares Geschick, sich seiner Umgebung
anzuschmiegen, und sich in ihre Charaktere ordentlich hineinzuleben. Als
ein tüchtiger und raffinirter Kaufmann, der vorzüglich eine vortreffliche
statistische Kenntniß der Union besaß, gewann er sich dabei, und gleich
von allem Anfang an, die Achtung des alten Dollinger. Der Frau aber hatte
er leicht ihre kleinen, oft liebenswürdigen Schwachheiten abgelauscht, und
wußte ihnen auf so geschickte Art zu begegnen, daß Frau Dollinger, mit der
Rettung des geliebten Kindes im Hintergrund, schon nach sehr kurzer Zeit
ganz entzückt von ihm war, und sein Lob dem Gatten unaufhörlich redete.
Auch mit der älteren Schwester, Sophie, wußte sich Henkel bald auf guten
Fuß zu stellen; er hatte bei ihr das leichteste Spiel, denn ihre Schwächen
lagen offen zu Tag, denen aber schmeichelte er mit solcher
Liebenswürdigkeit, daß ihm Clara, die es fühlte wie er dabei aus sich
herausging und etwas annahm was ihm nicht natürlich war, oder doch
jedenfalls dem Mann, den sie liebte, nicht natürlich sein _sollte_,
dennoch nicht böse darüber werden konnte.

Desto freier, offener und natürlicher war er dafür gegen sie selber; er
las, sang und spielte Pianoforte mit ihr, lehrte sie eine Menge kleiner
reizender, schottischer und irischer Lieder, oder plauderte mit ihr leicht
und sorglos Stunden lang in den Tag hinein, und konnte oft so herzlich
dabei lachen, daß es Einem ordentlich gut that, ihm zuzuhören. Selbst
Sophie entsagte dann nicht selten ihrem sonst etwas mehr abgeschlossenen,
fast steifen Wesen und kam zu ihnen, Theil an ihrer Fröhlichkeit zu
nehmen.

Nur in den letzten Tagen war der junge »Amerikaner« wie er im Hause
gewöhnlich scherzhaft hieß, oder der »Delaware« wie ihn Sophie, wenn sie
manchmal bei recht guter Laune war, nannte, auffällig niedergeschlagen
gewesen; er hatte Briefe von Amerika bekommen, wie er sagte, und ein sehr
lieber Freund von ihm war dort schwer erkrankt, auch ein Schiff das ihm
gehörte, und das nicht versichert worden, so lange ausgeblieben, daß sein
Compagnon fast den Untergang desselben befürchte. Der alte Herr Dollinger
tröstete ihn deshalb, und er schien sich auch darüber hinwegzusetzen, die
sonst so blühende Farbe seiner Wangen wollte aber doch nicht sogleich
wieder dorthin zurückkehren, und das Auge hatte etwas Unsicheres,
Unstätes, ihm sonst gar nicht Eigenes bekommen.

Nur heute, zu dem Fest der holden Jungfrau, die er bald die seine zu
nennen hoffte, hatte er all die trüben Gedanken, welcher Art sie auch
gewesen, und woher sie stammten, von sich abgeschüttelt, und war ganz
wieder der frohe glückliche Mann, wie ihn Clara kennen — _lieben_ gelernt.
Auf seinen Wunsch nur, womit Frau Dollinger eigentlich nicht ganz
einverstanden gewesen, war auch heute keine größere Gesellschaft geladen
worden, sondern die kleine Familie speiste ganz »unter sich« in dem
festlich mit Blumen und Guirlanden geschmückten Zimmer des jungen
liebenswürdigen Geburtstagkindes. Frau Dollinger hatte sich eigentlich
schon länger auf eine zu diesem Zweck einzuladende, größere Gesellschaft
gefreut. Herr Dollinger selber hielt aber nicht viel von solchen Fêten;
dafür jedoch bedung sie sich aus, daß sie wenigstens den Nachmittag
spatzieren fahren wollten, wobei sie der junge Henkel gewöhnlich zu Pferde
begleitete.

Etwas that aber der alte Herr Dollinger gern, und zwar ein Glas Champagner
trinken, und der zweite Stöpsel war eben lustig hinausgeknallt, der
Gesundheit des »jungen Brautpaares« zu Ehren, als die Thür aufging und
Loßenwerder, ein Comptoirdiener des Hauses, mit einem kleinen Paket in’s
Zimmer trat.

Loßenwerder war schon seit elf oder zwölf Jahren im Haus, und seinem
Aeußern nach eben keine angenehme Persönlichkeit; er hinkte auf dem linken
Bein, das er als Kind einmal gebrochen, war überhaupt häßlicher und
magerer Natur, und schielte auf dem rechten Auge, wodurch sein sonst
gerade nicht unangenehmes Gesicht einen etwas falschen Ausdruck bekam. Das
Störendste aber an dem ganzen Menschen war sein Stottern, wegen dem man
sich auf ein längeres Gespräch gar nicht mit ihm einlassen konnte, und kam
er einmal in Affekt, konnte er kein Wort mehr herausbringen. Frau
Dollinger sowohl wie Sophie konnten ihn auch nicht leiden, ja die letztere
behauptete sogar er verstelle sich und sie habe ihn schon ganz ordentlich,
wenigstens zehntausend Mal besser sprechen hören, als er es jedesmal
affektire, wenn er zu ihnen in die Wohnung komme; Clara aber hatte Mitleid
mit dem armen Menschen, den sie seines Unglücks wegen innig bedauerte,
schenkte ihm oft eine Kleinigkeit und spottete nie über ihn, während Herr
Dollinger selber, ihn als einen brauchbaren und treuen Diener, der noch
außerdem eine vortreffliche Hand schrieb, kannte und sehr zufrieden mit
ihm war, ihm auch jedes nur mögliche Vertrauen bewieß.

»Hallo, Loßenwerder, was bringst Du mir da in’s Haus?« rief ihm sein
Principal jetzt halb lachend, halb erstaunt entgegen, als der kleine Mann
das Zimmer betrat und schüchtern an der Thüre stehen blieb — »ist das für
mich oder meine Tochter?«

»Gewiß für mich, Väterchen,« rief Clara, rasch von ihrem Sitze
aufspringend — »siehst Du, der Onkel hat mich doch nicht ganz vergessen
mit meinem Fest, und mir Gruß und Geschenk geschickt.«

»Hehehe — mö — mö — möchten es sich wo — wo — wo — wo — wohl wü — n —
nschen Fräulein« lachte aber der Stotternde, indem er Herrn Dollinger
zuwinkte, daß das Paket für ihn sei — »ka — ka — ka — kann ich mir de — de
— de — de — denken — Go — go — gold und Ba — ba — ba — ba — bank — no —
noten.« Er zog dabei einen Brief aus der Tasche, den er dem Herrn übergab.

»Hm, hm, hm« sagte aber dieser kopfschüttelnd, »und das bringst Du mir
jetzt in’s Haus — gerade wo ich ausfahren will — warum hast Du es denn
nicht dem Cassirer gegeben?«

»Ni — ni — nirgends zu fi — fi — fi — finden« stotterte Loßenwerder.

Herr Dollinger warf den Kopf, den Brief flüchtig durchfliegend, herüber
und hinüber, sagte dann aber, aufstehend und das Papier vor sich
hinlegend:

»Ja, da läßt sich denn weiter Nichts ändern; gieb mir das Paket
Loßenwerder, und sieh dann zu, daß Du Herrn Reibich findest. Ich lasse ihn
bitten um sieben oder halb acht Uhr heute Abend auf einen Augenblick zu
mir zu kommen — verstanden?«

»Ja — ja — jawohl He — he — he — herr Do — do — do — Do — «

»Schon gut« lachte Herr Dollinger, ihm zuwinkend, »und hier, Loßenwerder,
magst Du auch einmal ein Glas auf das Wohl meiner Tochter trinken.
Fräulein Clara’s Geburtstag ist heute — hier Clara, reich es dem jungen
Herrn.« Er füllte dabei ein Wasserglas bis zum Rande voll von dem
funkelnden, schäumenden Naß, und während Clara mit freundlichem Lächeln
dem armen Teufel das Glas credenzte, nahm Herr Dollinger das Paket mit
Geld, ging zu dem nahen Secretair, in dem der Schlüssel stak, öffnete ihn,
legte das Geld hinein, zog dann den Schlüssel ab und sagte, diesen der
Tochter überreichend:

»So Kinder, heute müßt Ihr einmal auf ein paar Stunden mein Cassirer sein,
bis der andere aufgefunden werden kann.«

Clara nickte dem Vater freundlich zu, und Loßenwerder, der das volle Glas
in der Hand hielt und auf einmal ganz blutroth im Gesicht geworden war,
hob es empor und rief stotternd:

»Fr — re, re, re, re, re, räu — le — le — lein Cla — ra — ra — ra — ra —
aus ga — ga — ganzem He — he — he — he — he — he — her — ze — ze — zen.«

Als ob er aber mit den Worten in der Kehle Luft gemacht, setzte er das
Glas an, und der Wein verschwand wie durch Zauberei.

»Alle Wetter« lachte Herr Dollinger, der sich gerade nach ihm umdrehte,
»Loßenwerder hat einen vortrefflichen Zug — nun? — hat’s geschmeckt?«

»Gu — gut Herr Do — do — do — do — do.«

»Genug, genug« winkte ihm der Principal wieder ab — »also bestell mir das
ordentlich.«

Loßenwerder, der Art entlassen, und vielleicht froh aus einer Umgebung zu
kommen, in der er sich nicht heimisch fühlen konnte, setzte das Glas auf
einen Seitentisch ab, machte eine etwas linkische Verbeugung, und wohl
wissend daß er zu einem ordentlichen Danke doch keine Zeit mehr übrig
hatte, empfahl er sich ohne weiter auch nur einen Versuch zu mündlichem
Abschied zu machen.

»Eine unangenehme Persönlichkeit« sagte Frau Dollinger zu ihrem
Schwiegersohn _in spe_, als der Mann noch die Thür nicht einmal ordentlich
hinter sich geschlossen hatte; »ich kann mir nicht helfen, auf mich macht
der Mensch immer einen fatalen Eindruck.«

»Wie — wie befehlen Sie meine Gnädige?« sagte der junge Henkel etwas
zerstreut; Sophie bog sich in diesem Augenblick zu ihm nieder und
flüsterte ihm ein paar Worte zu  —

»Er kann ja doch Nichts für seine Gebrechen« nahm Clara aber die Antwort
auf, »und thut gewiß Alles in seinen Kräften sie eben durch gutes Betragen
vergessen zu machen.«

»Papa, ich würde das Geld auch nicht so offen in dem Secretair da liegen
lassen« sagte Sophie.

»Nicht so offen? — ich habe ja zugeschlossen  — «

»Nun, es ist immer nicht gerade gut, wenn die Dienstleute wissen wo man
Geld liegen hat« stimmte die Mutter bei.

»Dienstleute?« meinte Herr Dollinger — es war ja Niemand von ihnen im
Zimmer  — «

»Doch Loßenwerder?«

»Bah« lachte der Kaufmann, mit dem Kopf schüttelnd.

»Ist es denn viel?« frug seine Frau.

»Nun, der Mühe werth wär’s immer« sagte Herr Dollinger, »fünf Tausend
Thaler etwa — es soll aber auch nicht über Nacht da liegen bleiben, und
Loßenwerder hat mir auf heute Abend den Cassirer zu bestellen, das Geld an
sicheren Ort zu legen, bis ich morgen darüber verfügt habe.«

»Der Loßenwerder verwandte keinen Blick von dem Geld, so lang er im Zimmer
war« sagte die Mutter, mit dem Finger vor sich hindrohend.

»Lieber Gott, Mütterchen, Du weißt ja aber doch daß er schielt«
vertheidigte ihn lachend Clara — »eben so fest und unverwandt hat er mich
indessen mit dem andern Auge angesehen; seine Schuld ist’s nicht daß er
zwei Stellen auf einmal im Auge behalten muß.«

»Laßt mir den armen Teufel zufrieden« sagte aber auch Herr Dollinger —
»der ist mir nützlicher wie zwei von meinen anderen Leuten; mehr zum
Nutzen wie Staat freilich, aber Staat will er auch nicht machen. Jetzt
übrigens Kinder wird es Zeit daß wir uns rüsten, und Henkel, Sie müssen
noch Ihr Pferd holen lassen.«

»Ich habe es schon, in der Voraussetzung daß wir bei dem schönen Wetter
doch wohl eine kleine Parthie machen würden, hierher bestellt,« erwiederte
rasch der junge Mann — wünschen Sie den Wagen jetzt?«

»Ich glaube ja, je eher, desto besser; die Tage sind kurz und wenn wir
noch eine Stunde oder zwei fahren wollen, dürfen wir nicht mehr viel
länger warten.«

»Aber Ihr Mädchen möchtet Euch ein wenig warm einpacken« sagte jetzt die
Mutter, alles Andere in dem Gedanken an ihre Toilette vergessend — »zum
still im Wagen Sitzen paßt ein Sommerkleid noch nicht und heute Abend wird
es kühl werden.«

»Und nicht so lange machen,« mahnte der Vater, der sich sein Glas noch
einmal voll schenkte und leerte; »der Wagen wird im Augenblick da sein.«

Der Wagen fuhr auch wirklich kaum zehn Minuten später vor, Herr Dollinger,
der nun seinen Hut und Stock aufgenommen, ging, seine Handschuh anziehend,
im Hofe auf und nieder, und endlich erschienen, diesmal in wirklich sehr
kurzer Zeit, die Damen, ihre Sitze einzunehmen.

»Nun, wo ist Henkel?« sagte Herr Dollinger, sich nach seinem zukünftigen
Schwiegersohne umschauend, »ich habe sein Pferd auch noch nicht gesehen;
jetzt wird uns der warten lassen.«

Die Familie hatte indessen im Wagen Platz genommen, und der alte Herr
schaute etwas ungeduldig zum Schlag hinaus, als der junge Henkel zum Thor,
aber ohne Pferd, hereinkam.

»Nun? und Sie sitzen noch nicht im Sattel?« rief er ihm schon von weitem
entgegen — »das ist eine schöne Geschichte; jetzt dürfen wir den Frauen
nie im Leben wieder vorwerfen, daß sie uns warten lassen.«

»Ich muß tausend Mal um Entschuldigung bitten,« sagte der junge Mann, zum
Wagen hinantretend, »aber mein Stallmeister hat mich sitzen lassen. Wenn
Sie mir erlauben schicke ich einen der Leute danach, oder gehe selber, es
ist nicht weit von hier. Aber thun Sie mir die Liebe und fahren Sie
langsam voraus, ich hole Sie in Zeit von zehn Minuten ein.«

»Wir können ja hier warten,« sagte die Mutter.

»Ja, wenn die Pferde stehen wollten,« brummte Herr Dollinger — »zieh nicht
so fest in die Zügel Johann, das Handpferd kann das nicht vertragen und
wird nur noch immer unruhiger — wir wollen langsam vorausfahren — machen
Sie aber daß Sie nachkommen; auf dem Balkon vom rothen Drachen trinken wir
Kaffee, dort ist eine wundervolle Aussicht — der Stalljunge mag
hinüberlaufen und Ihnen das Pferd holen.«

Die Pferde zogen in diesem Augenblick an, Henkel mußte aus dem Weg
springen und verbeugte sich leicht gegen die Damen, von denen ihm Clara
freundlich lächelnd zunickte.

Eine starke Viertelstunde später sprengte der junge »Amerikaner,« seinem
Thiere die Sporen gebend, daß es Funken und Kies hintenaus stob, über das
Pflaster, zum Entsetzen der Fußgänger dahin, dem Wagen nach, den er nur
erst eine kurze Strecke vor dem bezeichneten Platz wieder einholte. Im
Stall wollte Niemand etwas davon gewußt haben, daß er sein Pferd bestellt
gehabt — Einer schob die Vergessenheit natürlich auf den Andern, und
Dollinger’s Stallknecht mußte die Leute sogar erst zusammensuchen, bis er
das Pferd bekam, deshalb hatte es so lange gedauert. Als er mit demselben
zurückkehrte, ging der junge Mann in dem kleinen, dicht am Haus liegenden
Garten auf und ab, sprang aber dann, dem Burschen ein Trinkgeld zuwerfend,
und dessen Entschuldigung nur halb hörend, rasch in den Sattel und flog,
wie vorher erwähnt, in vollem Carrière die Straße nieder.

Er hatte den Hof kaum verlassen, als Loßenwerder, einen großen,
wunderschön blühenden Monatsrosenstock unter dem Arm, vorsichtig und wie
scheu, daß ihn Niemand gewahre, über den Hof und in die Hinterthür des
Hauses schlich, und sich leise und geräuschlos die Treppe damit
hinaufstahl. Er blieb etwa zehn Minuten im Haus und wollte dann aus
derselben Thür wieder über den Hof zurück, als der Stallknecht aus der
Futterkammer kam. Unschlüssig blieb der kleine Mann eine kurze Zeit hinter
der Thür stehen, und schlich sich dann, als der Bursche den Platz nicht
verlassen wollte, vorn zur Hausthür hinaus auf die Straße, den Weg nach
seiner Wohnung einschlagend.





                                Capitel 2.


                            DER ROTHE DRACHEN.


Der »rothe Drachen«, ein Wirthshaus, das wegen seines vortrefflichen
Bieres, wie sonst mancher schätzenswerthen Eigenschaften einen sehr guten
Namen hatte, lag etwa eine halbe Stunde von Heilingen, an der großen
Landstraße, die gen Norden führte. Ein freundlicher Thalgrund umschloß
Haus und Garten und die dunklen, den Gipfel des nächsten Hanges krönenden
Nadelhölzer hoben nur noch mehr das freundliche Grün der jungen Birken und
Weißeichen hervor, die sich über die niedere Abdachung erstreckten, und
bis scharf hinan an den hocheingefriedigten und sorgfältig in Ordnung
gehaltenen Frucht-, Gemüse- und Blumengarten des Hauses selber lehnten.

Es war ein warmer, sonniger Frühlingsnachmittag; der Bach, der am Hause
dicht vorbeirieselte, plätscherte und schäumte in frischem jugendlichen
Uebermuth, des Eises Hülle, die ihn so lange gefangen gehalten oder doch
fest und ängstlich eingeklemmt, nun endlich einmal enthoben zu sein, und
die Vögel zwitscherten so froh und munter in den Zweigen der alten
knorrigen Linde, die unfern der Thüre stand, und flatterten und suchten
herüber und hinüber, aus den blühenden Obstbäumen fort über den Hof und
von dem Hof wieder fort in dicht versteckten Ast und Zweig hinein, mit
einem gefundenen Strohhalm oder einer erbeuteten Feder im Schnabel, daß
Einem das Herz ordentlich aufging über das rege glückliche Leben. Und wie
blau spannte sich der Himmel über die blühende, knospende Welt, wie leicht
und licht zogen weiße duftige Wolken, Schwänen gleich, durch den Aether
hin, farbige, flüchtige Schatten werfend über Wiesen und Feld und die
weite Thalesflucht, die sich dem Auge in die Ferne öffnete und dem
leuchtenden Blick neue Schätze bot, wohin er fiel.

Ein Frühling in Deutschland — ein Frühling im _Vaterland_; oh wie sich das
Herz da mit der wirbelnden, schmetternden Lerche hebt und jubelnd,
jauchzend gen Himmel steigt; zwinge die Thräne da nicht zurück, die sich
Dir, dem Glücklichen, in’s Auge drängt — in ihrem Blitzen preisest Du den
Vater droben, wie es die jubelnde Lerche dort thut, die mit zitterndem
Flügelschlag über den grünen Matten schwebt; — wie das raschelnde
flüsternde Blatt im Wald, wie der schwankende, thaugeschmückte Halm und
die knospende, duftende Blüthe im Thal. Ein Frühling im Vaterland — oh wie
schön, wie jung und frisch die Welt da um uns liegt in ihrem bräutlichen
Glanz, voll neuer Hoffnungen in jedem jungen Keim, und wie sich das Herz
der schönen Blume gleich zusammenzog, als der Herbststurm über die Haide
fuhr, mit rauher Hand den Blattschmuck von den Bäumen riß und zu Boden
warf und Schnee und Eis vor sich hin jagte über die erstarrende Flur, so
öffnet es sich jetzt mit vollem Athemzug wieder den balsamischen
Frühlingsgruß, und vorbei, vergessen liegt vergangenes Leid — wie der
verwehte Sturm selber keine Spur mehr hinterließ und die schönsten Blumen
jetzt gerade an den Stellen blühen, wo er am tollsten, rasendsten getobt.

Ein warmer erquickender Regen war die letzten Tage gefallen, und so gut er
dem Land gethan, hatte er doch die Bewohner des nahen Städtchens in ihre
Häuser und Straßen gebannt gehalten, von wo aus sie sehnsüchtig die nahen
grünenden Berge theils, theils die dunklen Wolken betrachteten, die nicht
nachlassen wollten Segen auf die Fluren niederzuträufeln. Heute aber hatte
sich das geändert; voll und warm glühte die Sonne am Himmelszelt und
hinaus strömten sie in jubelnden Schaaren, hinaus in’s Freie. Der »rothe
Drachen« vor allen anderen Plätzen, der so reizend an der Oeffnung des
Thales lag und die Aussicht bot in das darunter liegende freie Land, hatte
dabei sein reichlich Theil erhalten der fröhlichen Schaar, daß die Wirthin
mit ihren Kellnern und Mägden nicht Hände genug hatte zu schaffen und
herzurichten, und die Tische und Bänke im Garten draußen fast alle besetzt
waren rund herum von Schmausenden.

Der »rothe Drachen« sollte übrigens, wie die Sage ging, seinen Namen von
einem wirklichen Drachen bekommen haben, der einmal vor vielen hundert
Jahren in der Schlucht weiter oben, die auch noch ebenfalls nach ihm die
Drachenschlucht hieß, gehaust und viele Menschen und Rinder verschlungen
hatte. Der Wirth des »rothen Drachen« nun, Thuegut Lobsich, dessen
Voreltern schon diesen Platz gehalten, behauptete dabei, Einer seiner
»Ahnen« habe den Drachen im Einzelkampf erlegt — (die Gäste meinten, mit
schlechtem Bier vergiftet) und dafür von dem damals regierenden Fürsten
Platz und Wirtschaft als Gerechtsame, mit dem Schild als Wahrzeichen,
erhalten.

Wie dem auch sei, Thuegut Lobsich that wirklich gut auf dem Platz, der ihm
vortreffliche Nahrung bot, und befand sich so wohl, wie sich nur ein Wirth
in einer gut gelegenen Wirthschaft befinden kann. Seine Frau war aber
dabei der Nerv des Ganzen, in Küche und Stall, in Keller und Haus, und
während sich Vater Lobsich, wie er sich gern nennen ließ, obgleich er noch
jung und rüstig war, am Liebsten zu seinen Gästen irgendwo an einen Tisch
drückte und »das Bier controllirte«, wie er sagte, daß ihm die Burschen
kein Saures brachten und die Gäste verjagten, arbeitete die Frau im
Schweiße ihres Angesichts vor dem Heerd, die bestellten Portionen
herzurichten und zu gleicher Zeit auch den Verkauf von Kaffee, Thee, Milch
und Kuchen zu überwachen. Dabei führte sie die Kasse und rechnete mit
Kellnern und Mädchen ab, und wehe denen, die eine halbe Portion Kaffee
oder Kuchen vergessen, ein nichtbezahltes Glas nicht aufnotirt oder einem
schlechten Kunden noch einmal gegen den direkt gegebenen Befehl geborgt
hatten.

Böse Zungen meinten dabei nicht selten, Frau Lobsich sei der »einzige Mann
im Hause« und Thuegut dürfe nur tanzen, wenn sie nicht daheim wäre; böse
Zungen erwähnten dann aber nicht dabei, daß sie wirklich allein das
Hauswesen in Zucht und Ordnung hielt, und so scharf und heftig sie draußen
in Küche und Wirtschaft, wo sie fremde Leute doch auch eigentlich nur zu
sehen bekamen, sein konnte, und so große Ursache sie dabei oft hatte
ärgerlich zu sein, und die Ursache dann auch für vollkommen genügend
hielt, es wirklich zu werden, so still und freundlich konnte sie sich
betragen, wenn sie allein mit ihrem Manne war, und so gern gab sie ihm in
Allem nach, was nicht eben zu Ruin und Schaden trieb. Salome Lobsich war
das Muster einer Hausfrau, und was ebensoviel sagen will, eine gute Gattin
dabei — ob ihr Mann dasselbe auch von sich sagen konnte, stand auf einem
anderen Blatt.

Heute hatte sich übrigens eine ziemlich zahlreiche Gesellschaft in dem gar
so freundlich gelegenen Garten des rothen Drachen eingefunden, und dicht
vor der Thür desselben, unter der alten breitschattigen Linde, die ihre
Arme so weit nach rechts und links hinüberstreckte, daß man sie schon
hatte stützen müssen, nur den Weg zu ihr und den Platz darunter frei zu
behalten, saß Lobsich selber mit einem kleinen Kreis guter Bekannten,
d. h. alter Kunden und quasi Stammgäste von ihm, denn er selber kam selten
irgend wo anders hin, und wer also sein Bekannter _bleiben_ wollte, mußte
ihn eben besuchen.

Zu diesen gehörte besonders Jacob Kellmann, ein Kürschner und Pelzhändler
aus Heilingen, dann der Aktuar Ledermann von dort, eine lange hagere,
etwas ungeschickte Gestalt, mit aber nicht unangenehmen, gutmüthigen
Gesichtszügen, und der Apotheker aus Heilingen, Schollfeld mit Namen, die
es gewöhnlich so einzurichten wußten, daß sie an einen Tisch mit einander
zu sitzen kamen. Lobsich nahm ebenfalls am Liebsten zwischen dieser
kleinen Gesellschaft Platz, und nur dann und wann, besonders wenn er die
Stimme seiner Frau irgendwo hörte, stand er auf und ging einmal durch den
Garten und die Reihen seiner Gäste, zu sehn ob Alle ordentlich bedient
würden, und keine Klagen einliefen gegen unaufmerksame Kellner, die er in
dem Fall auch wohl gleich an Ort und Stelle mit einem Knuff oder einer
Ohrfeige abstrafte, als warnendes Beispiel. Er mußte an irgend Jemand
seinen Aerger auslassen, daß er nicht bei seinem Biere konnte sitzen
bleiben.

»Ist doch ein prachtvolles Wetter heute,« sagte Kellmann, der eben einen
tüchtigen Zug aus seinem Glase gethan, und nun mit vollem zufriedenen
Blick über das freundliche Bild hinaus schaute, das sich, von der warmen
Nachmittagssonne beschienen, in all seinem blitzenden Glanz und
Farbenschimmer vor ihnen aufrollte »und es wächst und gedeiht Alles
draußen so schön und steht so prächtig — merkwürdig dabei, daß Alles so
theuer bleibt, und die Preise, statt herunter zu gehen, immer nur steigen
und steigen.«

»Ja das weiß Gott,« seufzte der Aktuar, dem der Gedanke selbst den
Geschmack am Bier wieder zu verderben schien, denn er setzte das schon zum
Mund gehobene Glas unberührt vor sich nieder — »und wenn das noch eine
Weile so fort geht, können wir alle mit einander verhungern oder
davonlaufen.«

»Nun Ihr habt gut reden,« sagte Kellmann, »Ihr bekommt vom Staat Euer
Gewisses und könnt Euch genau danach einrichten — Euer Geld muß Euch
werden, wenn der erste jedes Monats kommt, unsereins hängt aber allein von
den Zeiten ab, und wenn die Lebensmittel knapp werden, kauft Niemand einen
Pelz. Holz will auch sein und daran kann sich nachher die ganze Familie
wärmen.«

»Ihr redet wie Ihr’s versteht,« brummte der Aktuar, — »unser Gewisses
bekommen wir, das ist wahr, aber nur deshalb, damit wir gewisses Elend vor
den Augen haben. Ich habe fünfhundert Thaler Gehalt, und Frau und Kind und
Dienstmädchen zu ernähren, und soll anständig dabei gekleidet gehn, denn
vor zehn und zwanzig Jahren hatte ein Aktuar in meiner Stellung auch nicht
mehr, und machte das Alles möglich, ja befand sich wohl dabei. Jetzt aber
wird Brod, Butter, Fleisch, Holz, Wohnung, kurz Alles was wir nun einmal
zum Leben brauchen, gesteigert von Tag zu Tag, aber meine fünfhundert
Thaler _bleiben_; vor zehn Jahren kaufte ich zwanzig Pfund Brod für
dasselbe Geld, für das ich jetzt nicht zehn bekomme — aber _meine_
fünfhundert Thaler _bleiben_. Auch mein Hausherr verlangt höheren Zins —
schon voriges Jahr bin ich höher gegangen, um nicht gesteigert zu werden,
d. h. für denselben Preis aus der zweiten in die dritte Etage gezogen,
aber dies Jahr muß ich ganz hinaus, denn er will wieder zehn Thaler mehr
haben und ich kann’s ihm nicht geben. Ihr Leute habt Euch gut in die
Zeiten schicken, denn wenn das Brod theuer wird, schlagt Ihr desto mehr
auf Euere Waare, der kleine Beamte aber, der Staatsdiener um geringen
Lohn, das ist das geplagte, gefährdete Geschöpf, und jede neue Taxe macht
ihm keine neue Berechnung, sondern schnallt ihm nur den Leibriemen um ein
Loch enger, daß er weniger ißt, bis er in’s _letzte_ Loch geworfen wird,
zum ersten Mal von seinen irdischen Strapatzen, ohne Furcht vor rasch
abgelaufenen Ferien, wirklich ungestört auszuruhen.«

»Ach geht mit Eueren erbärmlichen Lamentationen an solch freundlichem
Tag,« fiel ihm der Wirth hier in die Rede, der sich erst vor ein paar
Augenblicken wieder mit zum Tisch gesetzt und schon eine ganze Weile
ungeduldig mit dem Kopf geschüttelt hatte. »Das Reden macht’s nicht besser
und Stöhnen und Seufzen hilft auch Nichts — Kopf oben, das ist die
Hauptsache; das andere macht sich von selber — aber hallo« — unterbrach er
sich plötzlich, von seinem Sitze aufstehend und die Straße
hinunterzeigend, die in das weite Thal führte — »was kommt dort für ein
Trupp den Weg entlang?« — und in der That wurde dort oben ein ganzer Zug
Männer, Frauen und Kinder mit kleinen Handkarren und ein paar einspännigen
Wägelchen sichtbar.

»Das sind Auswanderer!« rief Jacob Kellmann, von seinem Stuhl aufspringend
und dem Zug entgegenschauend — »seht nur ein Mensch an, wieder ein ganzer
Schwarm aus dem Hessischen; Heiland der Welt, da muß doch endlich einmal
Platz werden.«

»Na nu ist wieder der Frieden beim Henker,« rief aber der Apotheker
mürrisch — »hier Lobsich setzt Euch auf Eueren Stuhl und trinkt Euer Bier
aus, und Ihr Kellmann, laßt das Volk da draußen laufen, wohin sie wollen —
unzufriedene Bande, die es ist und die es nirgends gut genug kriegen kann,
wo ihr nicht das Confekt auf goldenen Tellern präsentirt wird. Na kommt
nur hinüber, wenn Euch hier der Hafer zu sehr sticht — Euch werden sie
schon noch das Fell über die Ohren ziehn, daß Ihr am hellen lichten Tag
die Sterne zu sehn bekommt.«

»Nein was für ein Zug!« rief aber Kellmann, die langsam näher kommende
Schaar mit unverkennbarem Interesse betrachtend; »die armen Teufel.«

»Hört Kellmann,« rief aber Schollfeld ärgerlich, »tretet mir da ein wenig
aus dem Weg, daß ich auch was sehen kann, und setzt Euch wieder, ich
dächte doch wahrhaftig, Auswanderer hier an der Straße wären nichts so
besonders Neues, daß Ihr Maul und Nase aufsperrt und thut, als ob Euch so
etwas noch nicht im ganzen Leben vorgekommen wäre.«

Schollfeld war übrigens nicht umsonst so mürrisch; er hatte einen Zorn auf
Auswanderer, denn er betrachtete Auswanderung als eine indirekte
Beleidigung gegen den Staat, gewissermaßen als eine Grobheit, die man ihm
geradezu unter die Nase sage  — : »ich mag nicht mehr in Dir leben und
weiß einen Platz, wo’s besser ist.« Das _dachten_ sich nämlich die
»Tölpel«, wie er sie nannte, aber Sie _wußten_ es nicht — gar Nichts
wußten sie und liefen blind und toll in die Welt hinein. Der Staat hätte
auch eigentlich den Skandal gar nicht dulden sollen; hunderte von
Menschen, reine Deserteure aus ihrem Vaterland, liefen da frank und frei
vorbei, Anderen noch obendrein ein böses Beispiel gebend, und er begriff
die Regierung nicht, wie sie dem Volke nur noch einen Paß gestatten
konnte.

Der Zug war indessen näher gekommen und Lobsich rasch in das Haus gegangen
Bier herbeizuschaffen, da sich bei solchen Trupps gewöhnlich eine Menge
junge Burschen befanden, die noch Geld im Beutel und immer frischen Durst
hatten; um so mehr, da das Bergesteigen heute wirklich warm und den Hals
trocken machte.

                               [Capitel 2]

Die ersten Wägen passirten still vorbei; die Führer warfen einen langen,
vielleicht sehnsüchtigen Blick nach den behaglich hinter ihren Tischen
sitzenden Gästen und dem kühlen funkelnden Bier hinüber, aber hielten
nicht an, sich längere Rast dafür auf den Abend versprechend. Nur von den
Fußgängern blieben mehre Trupps unfern der Linde, unter der unsere kleine
Gesellschaft saß, und nicht weit von der Gartenthüre stehn, und während
ein paar der Männer dem Kellner winkten, ihnen Bier herauszubringen, als
ob sie sich scheuten in ihrer bestaubten schmuzigen Kleidung, mit der
schweißbedeckten Stirn, zwischen die geputzten und jetzt nach ihnen
herübersehenden Gruppen hineinzugehn, hielt ein Trupp Frauen ebenfalls
dort. Angezogen von der plötzlichen weiten und freien Aussicht, die ihnen
hier nach unten zu das Thal öffnete, durch das sie gekommen, blieben sie
erfreut und überrascht stehn und schauten dabei auf das reizende Bild hin,
das wie mit einem Schlage so vor ihnen in’s Leben sprang.

»Heiland der Welt, Lisbeth,« rief ein junges, sechzehnjähriges Mädchen
der, vielleicht zwei Jahr älteren Schwester zu — »dort drüben liegt
Holstetten, und von da ist’s nur noch neun Stunden zu Haus — dahinter kann
ich den weißen Weg durch’s schwarze Nadelholz sehn, der hinüberführt nach
Krisheim.«

»Ja Marie,« antwortete das Mädchen, und während sie sprach, liefen ihr die
großen hellen Zähren an den bleichen Wangen nieder, »gleich hinter dem
Berg dort muß die Windmühle liegen, und dann kommt Bachstetten und
nachher« — sie konnte nicht mehr sprechen, das Herz war ihr zu voll und
sie mochte doch nicht das der Schwester, wenn diese ihren Schmerz sah,
noch schwerer machen. Aber zurückdämmen ließ sich das auch nicht, die
Wunde war noch zu frisch und blutete zu stark, und beide Mädchen standen
wenige Minuten still und weinend da, die schönen thränenüberströmten Züge
den ihr nächsten Menschen ab- und der verlassenen Heimath, die sie wohl
nie im Leben wieder schauen sollten, zugekehrt.

»Ob auch wohl Martha der Mutter Grab ordentlich hält und pflegt, wie sie
es versprochen,« brach die Jüngste endlich wieder mit leiser kaum hörbarer
Stimme das Schweigen.

»Sie hat’s ja versprochen,« flüsterte fast eben so leise die Schwester
zurück, »aber —  —  —  —  so lieb wird sie’s doch nicht haben wie wir.«

»Komm Lisbeth,« sagte die Jüngere wieder und ergriff, ohne sie aber dabei
anzusehn, der Schwester Hand — »wir wollen gehn — die Wagen sind schon ein
Stück voraus.«

Beide Mädchen nickten leise und kaum bemerkbar der verlassenen Heimath zu
und schritten dann schweigend Hand in Hand den Weg entlang, der nach und
durch Heilingen führte, ihre weite, unbekannte Bahn.

»He Marie, Lisbeth!« rief sie der Vater an, der eben an der Thür des
Gartens ein Glas Bier von einem der Kellner erhalten hatte — »wollt Ihr
einmal trinken Kinder?«

»Ich danke Vater,« sagte Marie zurück, ohne sich umzusehn oder stehn zu
bleiben, »wir sind nicht durstig.«

»Woher des Wegs Ihr Leute?« wandte sich jetzt Kellmann, der trotz
Schollfeld’s ärgerlichen Worten zu dem Alten getreten war, an diesen.

»Aus Hessen,« sagte der Mann ruhig und that einen langen durstigen Zug aus
dem, mit dem trefflichen Bier gefüllten, schäumenden Glas.

»Und wohin?«

»Nach Amerika.«

»Hm — ist ein weiter Weg — ist Euch wohl schlecht gegangen hier im Lande?«
sagte Kellmann, die kräftige und doch gramgebeugte Gestalt des alten
Landmanns teilnehmend betrachtend.

Der Bauer, dessen Blick auch an dem fernen Punkt indeß gehangen, wo seine
frühere Heimath lag, ließ das Auge einen Moment wie mißtrauisch über den
Frager gleiten und erwiederte dann leise und kopfschüttelnd:

»Schlecht? — lieber Gott wie man’s nimmt; man soll g’rad nicht klagen; der
liebe Gott hat geholfen und wird weiter helfen.«

»Ihr wollt Euch wohl ein paar von den gebratenen Tauben holen die in
Amerika herumfliegen?« mischte sich hier der Apotheker in’s Gespräch, der
nicht umhin konnte dem »Auswanderer«, wie er sich ausdrückte, »einen Hieb
zu versetzen« — »habt Ihr auch Messer und Gabeln mit?«

Der Bauer sah den kleinen, spöttisch lächelnden Mann einen Augenblick
ruhig von der Seite an, zahlte dann dem neben ihm stehenden Kellner, dem
er das Glas zurückgab, sein Bier, und ohne irgend etwas auf die Frage zu
erwiedern, oder ärgerlich darüber zu scheinen, ja als ob er sie nicht
gehört hätte, wandte er sich und folgte mit einem »grüß Euch Gott Ihr
Herren«, seinen vorangegangenen Töchtern.

»Holzkopf,« brummte der Apotheker, nur noch mehr gereizt über diese
anscheinende Misachtung, hinter ihm drein — »dem Volk ist zu wohl hier,«
setzte er dann, mit einem kräftigen Zug aus seinem Glase hinzu — »der Art
Leute fühlen sich nicht behaglich, wenn sie nicht baumfest unter dem
Daumen gehalten werden.«

»Guten Abend miteinander,« sagte in diesem Augenblick ein Anderer der
Auswanderer, der, mit einem kurzen Pfeifenstummel in der Hand zu dem Tisch
trat, auf dem in einem schützenden Kelchglas ein Licht mit darum
gesteckten Fidibus zum Anzünden der Cigarren stand — »wenn’s erlaubt ist,
möchte ich mir wohl einmal eine Pfeife bei Euch anbrennen.«

»Mit Vergnügen,« sagte Ledermann, ihm einen Fidibus anzündend und
hinreichend.

»Danke schön,« nickte der Mann, das Feuer benutzend und den blauen Qualm
in schnellen kurzen Zügen ausblasend.  —

»Und wo geht die Reise hin?« frug Ledermann dem Rauchenden.

»Da hinüber,« sagte dieser; immer noch scharf ziehend, indeß er mit dem
linken, zurückgebogenen Daumen über die linke Achsel wieß — »übers große
Wasser.«  —

»Habt Ihr dort schon einen Platz?« frug der Aktuar.

»Ja,« sagte der Mann freundlich — »mein Bruder hat mir geschrieben aus dem
Wiskonsin heraus; da soll’s gut sein.«

»Und geht Ihr Alle dorthin?« frug ihn Kellmann.

»Die meisten von uns, ja; eine Parthie will aber auch hinüber in’s
Missuri; da ist’s wärmer.«

»Es sind wohl lauter Landleute hier miteinander?«

»Ja meistens — ein Schneider ist dabei, und der Schmied aus dem Dorfe und
der Herr Pastor ist schon voraus.«

»Der Pastor geht auch mit?« frug Kellmann schnell.

»Ahem,« nickte der Mann, »der ist aber mit der Post gefahren, aber er hat
gesagt er wollte sehn daß wir Alle auf ein Schiff kämen. Danke schön Ihr
Herren, adje.«

»Glückliche Reise,« rief ihm Kellmann nach.

»Danke,« nickte der Mann noch einmal zurück, »könnens brauchen,« und
schloß sich den übrigen wieder an, von denen die letzten gerade die Thür
des Wirthshauses passirten.

Es waren ärmliche, viele von ihnen kränklich oder wenigstens bleich
aussehende Gestalten, in die Bauerntracht ihrer Gegend gekleidet; die
meisten Frauen mit Kindern auf dem Arm, Manche sogar deren an der Brust,
und ein Bündel dazu auf dem Rücken, die im Schweiß ihres Angesichts, wie
sie bis jetzt gelebt, mühsam der fernen ersehnten Heimath
entgegenstrebten. Hie und da waren auch ein paar kräftige junge Burschen
von zwölf bis vierzehn Jahren vor ein kleines leichtes Handwägelchen
gespannt, darauf gepackte Betten, Kleidungsstücke und Lebensmittel die
weite Straße entlang zu ziehen. — Die Leute hatten kein Geld übrig, denn
das wenige, was sie zur Reise aufgespart, mußten sie für das Schiff
aufheben, und ein paar Thaler sollten doch auch noch wenigstens, wenn das
irgend anging, übrig bleiben, damit sie nur die ersten Tage in Amerika,
ehe sie Arbeit bekämen, vor Sorge geschützt wären. Den glänzenden
Schilderungen die ihnen von dem neuen Lande ihrer Hoffnungen gemacht
waren, trauten die armen Frauen am wenigsten in ihrem vollen Umfange; von
Jugend auf, wie ihnen nur eben die Kräfte wurden ihre jüngeren Geschwister
in der Welt herumzuschleppen, hatten sie arbeiten, hart arbeiten müssen,
und viel anders würde es auch wohl nicht da drüben sein. Der Sorgen waren
hier nur gar so viele angewachsen, mit jedem Jahre mehr, wie sie sich auch
plagten und quälten, und schlechter _konnte_ es dort drüben nicht sein.
Das war für jetzt der einzige Trost den sie mit sich trugen die lange,
heiße Straße entlang mit einer kleinen Hoffnung möglicher Besserung
vielleicht, und sie drückten dann die Kinder nur fester an ihr Herz und
küßten sie, und flüsterten ihnen leise und heimlich zu daß sie nicht mehr
schreien sollten, denn sie gingen nach _Amerika_, und da würde schon Alles
gut werden, wie ihnen der Vater gesagt.

Die Männer und Burschen zogen der fernen Welt aber schon mit mehr
Vertrauen entgegen; das Bewußtsein der eigenen Fähigkeit und Kraft hob sie
dabei auch über Manches hinweg das die abhängigen Frauen schwerer zu Boden
drückte. Wer bei einer langen Wanderung voran geht, und für den Weg zu
_denken_ hat, wird nie so müde als der, der ihm folgt, nur für sich denken
läßt, und hinter drein zieht. Viele von den Männern trugen auch
Jagdtaschen und Gewehre auf dem Rücken, Büchsen und Schrotflinten — was
sollte es »da drüben« nicht Alles zu schießen geben; — Manche auch
nachgemachte bunte Blumensträuße auf dem Hut. Einzelne, aus Baiern und
Thüringen, die sich ihnen angeschlossen, hatten sogar ein paar kleine
gefärbte Maraboutfedern mit ihren Landesfarben, blau und weiß, und grün
und weiß in ihrem Hutband stecken; die Meisten aber schienen keine solche
Erinnerung an die Heimath mitnehmen zu wollen, in das neue Vaterland.

Die Leute gingen vorüber, und die Gäste hatten ihnen schweigend
nachgeschaut, so lange fast, bis sie die nächste Biegung der Straße ihren
Blicken entzog. Auch Lobsich war wieder vor die Thür seines Gartens
getreten, und sich jetzt kopfschüttelnd zurück zu seinem Tische wendend,
brummte er vor sich hin.

»S’ist mir doch was Unbedeutendes« — es war dieses eine seiner stehenden
Redensarten, die in der That unbegrenztes Erstaunen ausdrücken sollte —
»was die Leute dieß Frühjahr wieder an zu ziehen fangen; Tag für Tag geht
das so fort; Trupp nach Trupp kommt über die Berge herüber, mit Sack und
Pack, mit Weib und Kind — und Alles fort, Alles fort, und man merkt nicht
einmal von _wo_ sie fort sind.«

»Doch, doch,« sagte Kellmann, die Augenbrauen in die Höhe ziehend und mit
dem Kopf nickend, »doch, doch Lobsich; ob man’s wohl merkt? — geht einmal
da über die Berge hinüber und seht Euch in den Dörfern um; da steht
manches alte halbzerfallene _leere_ Haus, an das irgend eine Familie da
drüben noch mit Schmerzen zurückdenkt, und in das Niemand anderes mehr
Lust hat einzuziehen, weil er noch eine Menge _bessere_, ebenfalls leer,
in demselben Dorfe findet. Es ist immer ein trauriger Anblick solch ein
leeres Haus, und ich seh’s nicht gern.«

»Und was für _Geld_ tragen sie außer Land,« fiel der Apotheker hier ein,
der indeß, sich zu zerstreuen, im Heilinger Tageblatt gelesen hatte, jetzt
aber nicht umhin konnte auch noch ein Wort mit drein zu werfen — »was sie
nicht mit hinübernehmen können, lassen sie wenigstens in den Seestädten,
und zu uns kommt Nichts mehr davon zurück. Wenn ich nur das erst einmal
erlebe, daß die Leute zu ihrem Glück förmlich _gezwungen_, und nicht mehr
aus dem Land hinausgelassen werden; geht das aber so fort, so werden sie
so lange auswandern, bis uns hier weiter gar Nichts übrig bleibt als
mitzugehen, wenn wir nicht eben allein sitzen wollen in dem verödeten
Land, unseren Acker selber zu bauen. Hol sie der Teufel, wofür hat sie
denn eigentlich der liebe Gott in die Welt gesetzt und ihnen den Holzkopf
gegeben, der sie zu allem Anderen untauglich macht. Ackern und Düngen
müssen sie drüben doch auch, und weshalb können sie das nicht eben so gut
_hier_? — Nein Gott bewahre, die paar Thaler die sie sich _hier_ erspart
haben, müssen erst wieder verschleppt und hinausgeworfen werden an
Experimente und reinen Uebermuth, und nachher sitzen sie erst recht da;
dort drüben _können_ sie Nichts mehr sparen, und _müssen_ schon drüben
bleiben, wenn sie auch wieder herüber möchten. Die Paar die sich doch noch
ein paar Thaler zusammenscharren, die kommen nachher schnell genug wieder
zurück, aber es sind nur wenige, und die anderen armen Teufel haben die
Brücke muthwillig hinter sich abgebrochen, und sitzen nun auf der
wohlriechenden Haide ohne Unterfutter. Jesus Maria und Joseph, es muß ein
ordentlicher Jammer drüben sein.«

»Na, _so_ arg nun denn doch wohl noch nicht, Schollfeld,« sagte Kellmann
kopfschüttelnd, »man hört doch nun auch so Manches von da drüben was nicht
gar so schlecht klingt, und wo sich’s schon aushalten ließe, wenn man —
wenn man eben einmal einen solchen verzweifelten Schritt absolut thun
müßte oder wollte.«

»Nicht so arg?« rief aber Schollfeld, der hier sein Steckenpferd ritt, und
sich selten eine Gelegenheit entgehen ließ auf Amerika zu schimpfen —
»nicht so arg? da, hier lesen Sie einmal das Tageblatt, was der wackere
Dr. Hayde darüber schreibt; das ist ein Mann, der hat Haare auf den Zähnen
und muß die Sache verstehn, denn er ist Einer von den Wenigen die drüben
gewesen und glücklich wiedergekommen sind. Er bringt kaum eine Nummer in
der er nicht ein oder den anderen Hieb auf die Verhältnisse Ihres
»glücklichen Amerika« hat — das muß ja ein wahres Raubnest sein, lesen Sie
nur einmal.«

»Hören Sie lieber Schollfeld, ich will Ihnen einmal ’was sagen,«
erwiederte ihm Kellmann ruhig, »dieser Dr. Hayde, der Ihnen die schönen
Artikel schreibt ist, der Meinung aller ordentlichen Kerle in Heilingen
nach, das wenigste zu sagen eine kleine geschwollene Giftkröte, ein
weggelaufener Advokat, den die Verhältnisse aus Deutschland vertrieben,
und den in Amerika Niemand mit seinen Talenten haben mochte. Zu faul zum
arbeiten, und nicht im Stande etwas Anderes zu thun, wurde er dort
wahrscheinlich vom Schicksal hin- und hergestoßen, und wie ein aus einer
Thür geworfener Mops, stellt er sich jetzt draußen hin, wo sich Niemand
die Mühe giebt ihn zu stören, und schimpft und klefft. Ich will Amerika
eben nicht in allem vertheidigen, aber was _der_ gerade darüber sagt würde
mich auch nicht bestimmen. Wie ein Dreckkäfer schleppt er sich nur mit
größter Mühe kleine Stückchen Koth herbei, und rollt sie zusammen eine
Kugel zu machen in die er sein Ei legt — pfui über den Burschen.«

»Na jetzt freut mich aber mein Leben,« rief Herr Schollfeld erstaunt aus —
»erst schimpfen Sie selber auf Amerika, und nun auf einmal soll der arme
Doktor die ganze Schuld tragen.«

»Ich _schimpfe_ nicht auf Amerika,« sagte Kellmann ruhig, »ich kann nur
nicht leiden wenn man es auf Kosten unseres eigenen Vaterlandes
herausstreicht, und gegen alle seine Nachtheile blind ist. Es wäre
allerdings noch viel gefährlicher sich die Lichtseiten alle zu bunt
auszumalen; die armen Leute die nachher hinübergehn und es anders finden,
sind dann zu sehr enttäuscht, und fallen gewöhnlich, wie mir gesagt ist,
aus einem Extrem in’s Andere — aber so taugt’s auch Nichts.«

»Guten Abend selbander,« sagte in dem Augenblick eine andere Stimme dicht
hinter ihnen, und als sie sich danach umschauten, stand ein alter
Bekannter von ihnen, Mathes Vogel, ein reicher junger Bauer aus dem
nächsten Dorf, an ihrem Tisch und streckte ihnen freundlich die Hand
entgegen.

»Hallo Mathes, wie geht’s?« rief Kellmann die gebotene herzlich schüttelnd
— »Wetter noch einmal Mann, wo habt Ihr jetzt gerade in der Saatzeit
gesteckt, daß Ihr in der Welt herumreist wie ein Baron, der seine Güter
verpachtet hat? Ihr seid verreist gewesen.«

»Ja Herr Kellmann, in Bremen.«

»Wo seid Ihr gewesen?« frug Schollfeld erstaunt.

»In Bremen, Herr Schollfeld!« rief der junge Bauer, gegen diesen gewandt,
»oben in der Hafenstadt.«

»Guten Abend Mathes,« kam hier der Wirth dazwischen, der den alten Kunden
ebenfalls begrüßte — »lange nicht gesehn, recht groß geworden mein Junge;
hast Du Durst?«

»Merkwürdigen,« sagte der Bauer lächelnd.

»Na warte, den wollen wir begießen,« schmunzelte aber Lobsich, rasch in
den Garten zurückgehend, »der soll mir nicht umsonst in den rothen Drachen
gefallen sein.«

»Aber was hat Euch nach Bremen geführt?« wiederholte Kellmann, fast etwas
mißtrauisch gemacht durch das wunderliche halb verlegene Benehmen des
jungen Burschen.

»Ja Herr Kellmann,« sagte der reiche Bauerssohn, wirklich jetzt verlegen
seinen Hut um den Zeigefinger der linken Hand drehend — »das hat — das hat
so seine eigene Bewandtniß —  Ich bin — ich bin zu einem Entschluß
gekommen —  ich will — ich will auswandern.«

»Was will er?« schrie Schollfeld, der die Worte nicht ganz verstanden, den
ungefähren Sinn aber etwa errathen hatte. Jedenfalls schöpfte er Verdacht
und ehe Kellmann nur im Stande war ein Wort darauf zu erwiedern rief er
nochmals laut: »wo will er hin?«

»Nach Amerika,« sagte aber der junge Mann entschlossen und wollte noch
etwas hinzusetzen, aber der Apotheker schlug dermaßen auf den Tisch, und
fing so an zu schimpfen und zu fluchen, Niemand wußte eigentlich auf was
und gegen wen, daß Mathes gar nicht gleich wieder zu Worte kommen konnte,
und vielleicht auch eben nicht böse darüber war.

»Hallo, wer ist todt?« rief aber in dem Augenblick Lobsich, der mit dem
bestellten Bier für einen seiner besten Kunden selber ankam — »daß Dich
die Milz sticht, was ist denn dem Apotheker eigentlich in die Krone
gefahren?«

»Dem Apotheker Nichts,« nahm aber Kellmann kopfschüttelnd das Wort, »doch
hier dem Dings da, dem Mathes — was meint Ihr, Lobsich was er vor hat?«

»_Heirathen_?« sagte dieser, und ein breites vergnügtes Schmunzeln über
den so richtig und schnell gerathenen Vorsatz zog sich über sein dickes
gutmüthiges Gesicht.

»Heirathen!« schrie aber der Apotheker dazwischen, indem er sich seinen
Hut in die Stirn drückte und seinen Rock anfing zuzuknöpfen — »heirathen?
— ja prost die Mahlzeit; _auswandern_ will der Kerl, wie ein blindes Pferd
das durch die Stallwand bricht, in einen Teich zu fallen.«

»_Auswandern_?« schrie aber auch jetzt Lobsich in unbegrenztestem
Erstaunen — »na das ist mir aber doch wahrhaftig was Unbedeutendes.«

»Oh hol Euch der Teufel mit Eurer albernen Redensart!« rief aber der nun
einmal ärgerliche Apotheker, und nahm seinen Stock unter den Arm — sein
stetes Zeichen daß er fertig zum Gehen sei — »was Unbedeutendes; ja wohl,
wenn der Raptus erst einmal in _solche_ Köpfe und Geldbeutel fährt,
nachher werden wir sehn was wir hier anrichten. Ich will mir aber mein
Abendbrod nicht verderben — gute Nacht Ihr Herren.«

»Halt Schollfeld!« rief aber Kellmann, ihn am Arm fassend und
zurückhaltend — »brennt mir nicht durch, ich gehe auch gleich mit und
wollte nur erst hören, was Mathes den Gedanken in den Kopf gesetzt hat.
Hol’s der Henker, er macht sich entweder einen Spaß mit uns, oder es ist
nur so eine Idee von ihm, die wir ihm wieder ausreden können.«

»Wenn ich das wüßte blieb ich die ganze Nacht hier,« sagte Schollfeld,
seinen Stock wieder auf den Tisch legend und zu dem verlassenen Stuhl
zurückgehend. »Mensch, Mathes, seid Ihr denn rein vom Teufel besessen,
oder habt Ihr nur heute, in irgend einer Kneipe, ein wenig des Guten zu
viel gethan, daß Ihr so tolles Zeug zusammenfaselt.«

Mathes blieb aber bei allen diesen Ausbrüchen des Erstaunens, die erste
Erklärung nur einmal überstanden, vollkommen ruhig, und zog nur, statt
jeder weiteren Antwort, einen Brief aus seiner Brusttasche, den er langsam
auffaltete und vor sich legte, als ob er ihn vorlesen wollte.

»Nun was soll’s mit dem Wisch?« rief aber der Apotheker ärgerlich, »Ihr
habt Euere Seele doch noch nicht dem Gott sei bei uns verkauft?«

»So schlimm noch nicht,« lachte der junge Bursch, »das hier ist nur ein
Brief von Caspar Lauber, den Sie ja Alle kennen und der vor etwa sieben
Jahren nach Wisconsin auswanderte.«

»Der was that?« rief der Apotheker, die Augen zusammenkneifend und das
linke Ohr zu ihm hindrehend — »nuschelt nicht so in den Bart, daß Euch ein
Christenmensch noch verstehen kann ehe Ihr unter die Heiden geht.«

»Der nach Wisconsin auswanderte,« sagte der junge Bauer lächelnd — »er
hatte mir damals versprochen zu schreiben wie es ihm ginge, schlecht oder
gut; — wenn schlecht, wollte ich ihm helfen, wenn gut, vielleicht
nachkommen. Aber er schrieb nicht Jahr nach Jahr, und da er überhaupt
Nichts von sich hören ließ, glaubte ich schon er sei da drüben gestorben
oder untergegangen in dem weiten Reich, bis ich vor vier Wochen etwa einen
Brief von ihm erhielt und seit der Zeit habe ich keine Ruhe gehabt bis zu
dem heutigen Tag.«

»Nun ja natürlich,« brummte der Apotheker.

»Aber so laßt ihn doch nur reden,« rief jetzt auch ärgerlich der Actuar
dazwischen, »Ihr raisonnirt nur in einem fort und glaubt nachher, wenn Ihr
recht geschrieen habt, Ihr hättet recht.«

»So lest den Brief einmal!« sagte Kellmann, die Arme auf den Tisch
stützend, »nachher wissen wir ja gleich woran wir sind.«

»Aber erst muß ich noch Bier haben,« rief Schollfeld dazwischen, »ich mag
die Lügen wenigstens nicht trocken mit anhören.«

Lobsich winkte einem der nächsten Kellner, die indeß leer gewordenen
Gläser wieder zu füllen, denn der Brief interessirte ihn selber zu sehr,
den Tisch jetzt zu verlassen, und Mathes sagte wie entschuldigend:

»Der Brief ist sehr kurz, aber es steht Alles darin was ich zu wissen
verlangte, und er lautet:

»Lieber Mathes — ich habe bis jetzt mein Versprechen nicht gehalten, Dir
zu schreiben, weil es mir sehr schlecht gegangen ist.«

»Na ja,« fiel ihm hier der Apotheker in das Wort — »und nun müßt Ihr Hals
über Kopf machen daß Ihr auch hinüber kommt.«

Kellmann wollte dem ewigen Einredner etwas erwiedern, aber Mathes fuhr,
lächelnd die Hand gegen ihn aufhebend, wieder laut fort:

»Ich wollte aber nicht gern, daß mich Jemand Anders unterstützen sollte,
weil das hier im Lande eine Schande ist; ich wollte mir selber helfen, und
habe mir kümmerlich, aber ehrlich und fleißig durchgeholfen. Jetzt habe
ich eine kleine Farm von achtzig Acker, und vier und zwanzig Stück
Rindvieh, und dreißig Schweine und zwei Pferde und es geht mir gut. Ich
habe hart arbeiten müssen, aber ich komme durch. Wenn Du mit Geld hier
herüber kommst und willst mich aufsuchen, daß ich Dir mit Rath und That an
die Hand gehen kann, dann brauchst Du keine Angst zu haben, daß Du nicht
durchkommst. Wenn Du eine Frau hast, bringe sie mit; Kinder sind ein Segen
hier, kein Fluch wie für manchen armen Mann in Deutschland. Wer arbeiten
will kommt fort, wer faul ist geht zu Grunde. Es grüßt Dich zehntausend
Mal Dein Caspar Lauber — Lauber’s Farm bei Milwaukie, Wisconsin.«

»Und auf den Brief wollt Ihr auswandern?« rief aber auch Kellmann jetzt
erstaunt — »Mathes, ist Euch denn das Auswanderungsfieber so plötzlich in
die Glieder geschlagen, daß Ihr die Seekrankheit für das einzige Mittel
haltet die es curiren könnte?«

Mathes schüttelte aber gar ernsthaft mit dem Kopf, faltete den Brief
zusammen, den er zurück in seine Tasche schob, und sagte mit fester und
entschlossener Stimme:

»Lange im Sinn hab’ ich’s schon gehabt, aber der Brief hat es zuletzt zum
Ausbruch gebracht.«

»Aber Mathes, Ihr vor allen Anderen habt doch Euer Auskommen hier im
Land,« rief jetzt auch Lobsich, während der Apotheker das ihm eben
gebrachte Glas auf einen Zug hinuntergoß, wie um seinen Ingrimm damit
nieder zu spülen — »wenn Ihr nach Amerika auswandern wollt, wer soll denn
noch da bleiben?«

»Ich _bliebe_ auch,« sagte Mathes rasch und mit vor innerer Bewegung fast
erstickter Stimme, »ich bliebe auch, wenn mich mein Vater ließe, aber —
der will nicht in die Heirath willigen mit Roßner’s Käthchen, des Häuslers
Tochter aus Rodnach; hier hält er mich dabei unter dem Daumen mit seinem
Gut und Geld, und das Mädchen stirbt mir indessen in Arbeit und Gram; dort
drüben aber ist ein Platz, wo fleißige Menschen auch durchkommen können
mit Gottes Hülfe _ohne_ Geld, _ohne_ Ansehn. Der Lauber hatte gar Nichts
wie er hinüberging; nicht das Hemd auf seinem Rücken war sein, und ich
weiß daß er nicht einen rothen Pfennig mit in das fremde Land gebracht
hat. Aus dem ist jetzt ein rechtschaffener Farmer geworden, mit eigenem
Land, Haus und Vieh, und was der kann — schwere Noth noch einmal — das
kann ich auch. Ich gehe hinüber, nehme das Käthchen mit — Geld zur
Ueberfahrt krieg ich schon, und wenn ich meine beiden Schimmel um den
halben Werth verkaufen sollte, und dort hilft der liebe Gott schon weiter.
Verhungern werden wir nicht, und ich brauche mir hier nicht mehr unter die
Nase reiben zu lassen, »das sollst Du thun und das nicht, und _die_ sollst
Du heirathen, die Du nicht magst und willst, und die Dich lieb hat und
Dich glücklich machen kann, der sollst Du das Herz brechen — weil ihr eben
nur der volle Geldsack fehlt.«

»Unsinn!« sagte der Apotheker, jetzt wieder und zwar im Ernste aufstehend
— »wenn Jemand einmal rein verrückt geworden ist, läßt sich auch nicht
mehr mit ihm streiten. Gehn Sie mit Kellmann?«

»Ja, gleich,« erwiederte der Gefragte — »weiß denn aber schon Euer Vater
um den Plan, Mathes?«

»Heute hab’ ich’s ihm gesagt,« erwiederte der Gefragte leise — »aber er
glaubt es noch nicht.«

»Und ist es denn schon wirklich so fest bestimmt?« sagte Kellmann
theilnehmend.

»Meine Passage in Bremen für mich und — meine _Frau_ ist schon bezahlt,«
rief der junge Bursch da entschlossen — »den funfzehnten geht das Schiff
ab, und ich habe nur noch eben Zeit das Nothwendigste in Ordnung zu
bringen.«

»Ja da kömmt freilich jeder gute Rath zu spät,« sagte Kellmann, jetzt
ebenfalls aufstehend und seinen Hut ergreifend, »wenn der Sprung erst
einmal geschehen ist, braucht man nicht mehr über das Springen zu streiten
und ich wünsche Euch das Beste in Euerer neuen Heimath.«

»Ich weiß es, ich weiß es,« sagte Mathes gerührt — »aber vielleicht seh
ich Sie selber noch einmal auf freiem Boden drüben, mit Axt oder Pflug in
der Hand, wie ein wackerer, richtiger Farmer.«

»Wen — mich?« rief aber Kellmann ordentlich erschreckt aus — »ich nach dem
vermaledeiten Lande, daß alle unsere besten Bürger frißt? Nein Mathes, für
dies Leben nicht — aber wann geht Ihr fort? vielleicht läßt Euer Vater
doch noch mit sich reden, und lenkt ein wenn er sieht daß es Euch wirklich
Ernst ist.«

Mathes schüttelte mit dem Kopf und der Actuar rief:

»Ein Bauer und einlenken, Kellmann? — da kennt Ihr unseren deutschen Bauer
nicht; worauf der einmal seinen Dickkopf gesetzt hat, da muß er durch, und
wenn’s nicht geht, so zerhaut er sich eben den Schädel, aber er läßt nicht
nach. Der alte Vogel und nachgeben; Du lieber Gott, wenn er den eigenen
Sohn mit einem einzigen Wort vom Verderben retten könnte — er spräch es
nicht.«

»Na, da kann ich wohl auch meine Bude hier bald zuschließen und mitgehn,«
sagte Lobsich, sich den Kopf kratzend — »Schwerebrett das ist mir — hm —
hm — ist mir doch was Unbedeutendes, das — das Amerika.«

»Und was sagt denn das Käthchen dazu?« frug Kellmann jetzt den Mathes,
während die Uebrigen schon aufgestanden waren und sich zum fortgehn
gerüstet hatten.

»Die weint und will nicht mit,« sagte Mathes leise — »aber sie wird schon
gehen.«

»Sie will nicht mit?«

»Sie meint, es bräche meinem Vater das Herz.«

»Das Herz brechen? — dem alten Vogel?« lachte aber dieser verächtlich —
»na Gott sei Dank, die hat einen guten Begriff von ihm — als ob dem etwas
das Herz brechen könnte.«

»Nun, es frägt sich nur jetzt wem sie es lieber bricht,« meinte der
Actuar, »dem Alten, wenn sie geht, oder dem Jungen, wenn sie bleibt — die
Wahl wird ihr nicht schwer werden. Aber Schollfeld, Ihr seid ja auf einmal
so still geworden?«

»Ach laßt mich zufrieden,« brummte dieser ärgerlich — »weiß es Gott, man
möchte am Ende selber mit hinüberlaufen, nur Nichts mehr von dem
verwünschten Auswandern reden zu hören.«

»Hahahaha!« rief da Kellmann, »Schollfeld bekömmt auch überseeische
Ideen.«

»Ueberseeische — hätte bald was gesagt,« knurrte dieser aber, auf der
Straße hingehend, ohne weder Mathes noch Lobsich gute Nacht zu sagen.

Die Uebrigen wechselten noch kurzen Gruß mit ihren Bekannten dort,
zündeten sich frische Cigarren an, und schlenderten langsam, den
freundlichen Abend so viel als möglich zu genießen, die Straße hinab, der
eigenen Heimath zu.





                                Capitel 3.


                              DER DIEBSTAHL.


Zehn Minuten mochten sie so etwa schweigend nebeneinander hergegangen
sein, als hinter ihnen auf der Straße eine Equipage und klappernde
Hufschläge gehört wurden, die sie rasch einholten und an ihnen
vorbeirauschten, eine dicke Staubwolke dabei über den Weg wälzend. Es war
die Familie Dollinger mit dem, neben dem Wagen hin galoppirenden Fremden,
dem Bräutigam der Tochter.

»Die kommen schneller von der Stelle als die armen Auswanderer vorhin,«
sagte Kellmann, als sie vorbei waren — »Wetter noch einmal, es ist doch
ein anderes Ding so ein paar flüchtige Rappen vor sich zu haben, und wie
im Flug durch die Welt zu jagen, als mit einem schweren Packen auf dem
Rücken und wunden Füßen vielleicht, mühselig die staubige Straße entlang
zu keuchen.«

»Ja, die Gaben sind ungleich vertheilt in der Welt,« seufzte der Actuar,
»was der Eine haben möchte, _hat_ der Andere schon, und das ist auch wohl
das ganze Geheimniß der socialen Frage, läßt sich aber nun einmal nicht
ändern, und wir dürfen vielleicht den Kopf darüber schütteln, und wünschen
daß es anders wäre, aber weiter eben Nichts.«

»Der auf dem Pferd, war der Dings da von Amerika,« sagte der Apotheker
jetzt, »der das schmählige Geld hat und des reichen Dollingers Tochter
noch dazu heirathet. Soll mir noch einmal einer sagen daß Eisen der
stärkste Magnet sei; Gold ist’s, und wo das liegt zieht es anderes hin.

»Und wie steht’s mit Actien?« lachte Kellmann.

»Bah — bleibt immer dasselbe,« brummte der Apotheker, »das Gold steckt
darin, und kann durch einen sehr einfachen chemischen Proceß leicht
herausgezogen werden — wenn man sie hat.«

»Es wundert mich übrigens daß der alte Dollinger sein Kind über das große
Wasser hinüberziehen läßt,« meinte der Actuar — »dem hätte es doch auch
hier im Lande nicht an einer eben so guten Parthie gefehlt.«

»Liebe,« meinte Kellmann achselzuckend — »Liebe ist blind sagt ein altes
Sprichwort; dagegen lassen sich eben keine Gründe anbringen. Wär’s
übrigens auch nicht wegen dem großen Wasser, der Bursche gefällt mir
außerdem nicht, und ich möchte ihm meine Tochter nicht geben und wenn er
bis über die Ohren in Golde stäcke. Er hat ein verschlossenes,
hochfährtiges Wesen, behandelt den gemeinen Mann wie einen Hund, und
spricht von Allem was wir hier haben, unseren Einrichtungen, unseren
Gesetzen, unseren Vergnügungen selber, ja unserem Klima und Land, das doch
zum Henker auch _sein_ Vaterland ist, mit der größten Verachtung. Amerika,
und immer wieder Amerika, hinten und vorn; ei Blitz und Hagel, ich will
gar nicht leugnen daß es manche gute Seiten haben mag, das Amerika, wenn
ich sie auch gerade nicht einsehen kann, aber so viel besser wie unser
Deutschland ist es doch auch nicht drüben, und wenn’s so einem Burschen da
einmal zufällig geglückt ist, sollt’ er nicht als Lockvogel sich hier
mitten zwischen uns hineinsetzen, anderen vernünftigen Leuten
unglückselige Ideeen in den Kopf zu pflanzen.

»Wenn sich andere vernünftige Leute solche Ideeen einpflanzen _lassen_,
geschieht’s ihnen ganz recht,« sagte der Apotheker — »man braucht nicht zu
glauben was jeder dahergelaufene Lump eben sagt.«

»Nun _ganz_ ohne kann’s aber auch nicht sein,« meinte Kellmann
kopfschüttelnd, »und ich — ich halt’ es immer für gefährlich. S’ist
merkwürdig, wie rasch sich das mit der Hochzeit gemacht hat.«

»Nun, wer sich die Braut gleich fix und fertig aus dem Wasser zieht hat
leicht freien,« sagte der Actuar — »Glück muß der Mensch haben, dann geht
Alles wie am Schnürchen; wer aber _das_ nicht hat, der mag sein Lebtag
fischen und fängt doch Nichts — am wenigsten aber solch einen Goldfisch.

»Wo stammt er denn eigentlich her?« frug der Apotheker jetzt, wie sie
wieder eine Weile schweigend neben einander hingegangen waren, »man hört
doch sonst eigentlich gar Nichts von ihm, und er kommt auch mit keinem
Menschen weiter zusammen — stolzer aufgeblasener Bursche der.«

»Gott weiß es,« sagte der Actuar; »er ist, glaub’ ich, mit einem
holländischen Schiff herübergekommen, und hatte einen Paß von Amsterdam.«

»Und der Paß lautete nach Heilingen?«

»Nun nicht gerade nach Heilingen, aber doch nach der Residenz, und wie
sich die Sache dann hier mit der Dollingerschen Familie gestaltete, nun
lieber Gott, da drückte der Stadtrath das eine, und die Stadtverordneten
drückten das andere Auge zu, und man sah nicht so genau nach den Papieren.
Ueberdieß verzehrte er ja hier viel Geld; wär’ es ein armer Teufel
gewesen, hätten wir ihn wahrscheinlich schon bald wieder über die Grenze
gehabt.

»Hm, ja, glaub’s,« sagte Kellmann mit dem Kopfe nickend, »s’ist in
Heilingen eben nicht anders wie — wie anderswo — warum auch?«

Das Gespräch drehte sich von da ab, auf die städtischen Einrichtungen,
deren wärmster Vertheidiger der Apotheker war, und über die sich der
Actuar natürlich nur sehr vorsichtig ausließ, während sie Kellmann um so
unnachsichtiger angriff; kam dann auf die Saat und die Preise, und wieder
mit einem Seitensprung auf die jetzige Politik unseres lieben deutschen
Reiches, bis sie das Thor und zwar gerade mit Sonnenuntergang erreichten,
wo Jeder seinen Weg ging, die eigene Heimath aufzusuchen.

Der Actuar Ledermann besonders, der an dem entgegengesetzten Ende der
Stadt wohnte, beeilte seine Schritte, noch vor einbrechender Dunkelheit
seine Wohnung zu erreichen; das Gerücht ging nämlich in der Stadt, daß ihn
seine Ehehälfte bei solchen Gelegenheiten oft allerdings sehr unfreundlich
empfange, und ihm einmal sogar schon einige sonst sehr nützliche, bei
_der_ Gelegenheit aber nichts weniger als passende häusliche Geräthe
entgegen und vor die Füße geworfen habe. Thatsache war, daß »Madame« oder
Frau Actuar Ledermann, was auch ihres Gemahls Thätigkeit und Ansehn
außerhalb seiner eigenen vier Pfählen sein mochte, _innerhalb_ derselben
jedenfalls das Commando, und nicht immer mit Mäßigung führte, und der
Actuar suchte den Hausfrieden wenigstens soviel als möglich zu erhalten
und jeden Anlaß, zu irgend einer Störung desselben, zu vermeiden.

Mit solchen Gedanken vielleicht im Kopf, wollte Ledermann eben vom
Marktplatz aus in die Straße einbiegen, an deren äußersten Ende seine
eigene, sehr bescheidene Wohnung stand, als er seinen Titel genannt und
sich selber gerufen hörte.

»Herr Actuar — Herr Actuar Ledermann.«

Er drehte sich rasch um und sah einen Gerichtsdiener eilig auf sich
zukommen, der, die Mütze abnehmend, vor ihm stehen blieb und ihm meldete,
daß er eben abgeschickt worden ihn zu holen oder aufzusuchen, da ein
Einbruch geschehen sei, über den an Ort und Stelle Protokoll aufgenommen
werden solle.

»Protokoll aufnehmen?« sagte Actuar Ledermann, keineswegs angenehm
überrascht; »ja was hab ich denn heute damit zu thun, wo ist mein
_College_?«

»Herr Actuar Beller sind unwohl geworden, heute Nachmittag,« berichtete
der Polizeidiener, »und mußten zu Hause gehn; ich bin eben abgeschickt zu
sehn, welchen von den andern Herren ich zuerst treffen könnte.«

»Hm — ist sehr amüsant,« brummte Ledermann vor sich hin — »kommt mir
gerade apropos. Bei wem ist es denn?«

»Bei Herrn Dollinger.«

»Was? — bei Kaufmann Dollinger?« rief der Actuar rasch und erstaunt — »am
hellen Tag, während er ausgefahren war?«

»Er ist, wenn ich nicht irre, eben zu Hause gekommen,« berichtete der
Mann, und hat glaub’ ich sein Pult geöffnet, und eine bedeutende Summe
Geldes entwendet gefunden.«

»Hm, hm, hm,« sagte der Actuar kopfschüttelnd und seinen Rock dabei, den
er der Bequemlichkeit wegen aufgelassen hatte, zuknöpfend, »es wird immer
besser hier bei uns. Am hellen lichten Tage. Aber die ganze Stadt steckt
auch voll fremden Volkes, das sich natürlich keine Gelegenheit
entschlüpfen läßt Reisegeld zu bekommen.«

»Es muß doch wohl Jemand gewesen sein der mit dem Hause genau bekannt
war,« sagte der Polizeidiener — »nach dem wenigstens, was ich bis jetzt
von den Dienstleuten darüber gehört habe, kann’s nicht gut anders sein.«

»Nun wir werden ja sehn; da muß ich aber erst  — «

»Wenn sich der Herr Actuar nur eben an Ort und Stelle bemühen wollen,«
sagte jedoch der Diener des Gerichts, »alles Nöthige ist schon dorthin
geschafft und ich war eben nur fortgelaufen, einen der Herren zu suchen.«

Der Actuar, dem Dienste natürlich Folge leistend, seufzte tief auf und
schritt, im Geist wahrscheinlich des Empfangs gedenkend, der seiner
harrte, wenn seine Frau auf ihn mit dem Abendessen warten mußte, rasch die
»Poststraße« hinaufbiegend, dem gar nicht weit entfernten Dollinger’schen
Hause zu, dort den Thatbestand in Augenschein und zu Protokoll zu nehmen,
etwaige Spuren des Uebelthäters zu entdecken und zu verfolgen, und die
Leute im Hause nach möglichem Verdachte zu inquiriren.

                                * * * * *

Im Hause des reichen Kaufmanns Dollinger, in dem Alles sonst so still und
ruhig und wie am Schnürchen zuging, wo Jeder seine angemessene und fest
bestimmte Beschäftigung hatte, genau wußte was ihm oblag, und das that,
ohne eben viel Lärm darum zu machen, lief und rannte und sprach heute
alles durcheinander, und sämmtliche Bande der Ordnung schienen gelöst.

Frau Dollinger vor allen Dingen lag in Krämpfen in ihrem Boudoir, und
beanspruchte die Hülfe ihrer beiden Töchter und der weiblichen Dienstboten
im Haus, ihren Zustand zu bewachen; Herr Dollinger selber war in seinem
Zimmer des obern Stocks, und ging dort mit raschen Schritten und auf den
Rücken gekreuzten Armen auf und ab, während dem jungen Henkel indessen die
Bewachung des Platzes selber übertragen war, und die andern Dienstboten,
mit einem nicht unbedeutenden Theil der Nachbarschaft und deren
Verwandten, in den verschiedenen Winkeln und Ecken des Hauses herumstanden
und kopfschüttelnd, die Hände ein über das andere Mal in Verwunderung
zusammenschlugen. Die verschiedenartigsten Vermuthungen und Beweise wurden
da laut, und die Orte und Stellungen oder Beschäftigungen jedes Einzelnen
auf das Genaueste und Peinlichste angegeben, wo und wie sich Jeder gerade
in der Zeit etwa befunden haben mochte, als die entsetzliche, verruchte
That geschehen und vollbracht sein mußte.

Dem Actuar, mit dem ihm folgenden Gerichtsdiener wurde übrigens willig und
dienstfertig Platz gemacht; Alle wollten aber hinter drein, und die Frauen
besonders gaben dabei durch die entschiedensten Ausrufe — »Ne Du meine
Güte« und »Ne so was« ihre vollkommenste Misbilligung des Geschehenen zu
erkennen. Nichts desto weniger wurde auch selbst ihnen die Thüre vor der
Nase zugemacht, und Einer der Bedienten bekam strenge Ordre die Hausflur
zu räumen, und Niemand mehr, so lange die Untersuchung dauere, die Treppe
hinaufzulassen, ausgenommen, es wisse Jemand noch um den Diebstahl, und
könne irgend einen Fingerzeig geben den Dieben auf die Spur zu kommen;
solche Zeugen sollten nachher vernommen werden.

Oben an der Treppe empfing sie Herr Henkel, um sie gleich zu dem Ort, wo
der Diebstahl verübt worden, hinzuführen; einer der Leute war indessen
abgeschickt Hrn. Dollinger selber zu rufen, und dieser erschien jetzt, den
Actuar freundlich grüßend.

Es war indessen schon ziemlich dunkel, und im Zimmer Licht angezündet
worden.

»Ich bedaure sehr, Herr Dollinger,« sagte der Actuar, »daß, wie ich gehört
habe, eine so fatale Sache mich hier in Ihr Haus geführt haben muß.«

»Ja allerdings,« erwiederte der alte Herr, »ist es sehr unangenehm;
weniger des Verlustes wegen, der sich allenfalls ertragen ließ, als wegen
dem Bewußtsein getäuschten Vertrauens, mit selbst keinem gewissen
Anhaltspunkt auf Verdacht. Ich wollte gern das Doppelte verloren haben,
wenn es hätte können auf andere Weise geschehn.«

»Das Ganze ist übrigens mit einer raffinirten Geschicklichkeit
ausgeführt,« fiel Henkel hier ein, »und der Thäter, wer auch immer,
jedenfalls ein höchst gefährliches Subject, von dem ich nur hoffen will
daß wir ihm auf die Spur kommen.«

»Dürfte ich Sie bitten mir den Platz zu zeigen?«

»Treten Sie hier in das Zimmer meiner Töchter; dort der Secretair ist
erbrochen.«

»Hm — mit einem breiten meißelartigen Instrument,« sagte der Actuar nach
kurzer Besichtigung der offenen, arg beschädigten Mahagoniplatte — »und
die Thür ebenfalls eingebrochen?«

»Nein — die Thür ist unbeschädigt und muß jedenfalls mit einem
Nachschlüssel geöffnet sein.«

»Und was vermissen Sie in dem Secretair?«

»Eine Summe Geldes, die ich erst vor wenigen Stunden, und im Beisein
meiner Familie und eines zuverlässigen Comptoirdieners, im Paket wie ich
sie von der Post erhalten, hier eingeschlossen hatte, und von der der Dieb
auf eine mir unbegreifliche Weise muß Kenntniß bekommen haben.«

»Wer ist dieser Comptoirdiener?«

»Oh, Loßenwerder; Sie kennen ihn ja wohl?«

»Loßenwerder,« sagte der Actuar nachdenkend — »ist wohl schon eine ganze
Weile in Ihrem Geschäft?«

»Schon zwölf Jahr; mit keinem Schatten irgend eines Verdachts; ich nahm
ihn als einen ganz jungen Burschen in mein Haus; er muß aber gegen irgend
Jemand davon gesprochen haben.«

»Hm, hm, wollen ihn uns doch einmal nachher besehn; also hier hinein
hatten Sie das Geld gelegt?«

»Es ist ein Secretair, den meine Töchter gemeinschaftlich benutzen, und zu
dem jede von ihnen ihren Schlüssel hat. Bitte lieber Henkel, lassen Sie
doch einmal Sophie oder Clara einen Augenblick zu uns herüber rufen.«

»Ich habe schon das Mädchen geschickt, eine der jungen Damen ersuchen zu
lassen,« entgegnete der junge Henkel, der indessen im Zimmer umhergegangen
war, und sich überall umgesehen hatte, ob nicht vielleicht doch der Dieb
irgend eine Spur, irgend ein Zeichen hinterlassen habe, an das man sich
später einmal halten könne.  —

»Und vermissen Sie weiter Nichts als das Geld?« frug der Actuar.

»Auch ein Schmuck meiner ältesten Tochter scheint mit geraubt zu sein,«
sagte Herr Dollinger — »aber da kommt Clara, die Ihnen das Nähere davon
selber angeben wird.«

Clara betrat in diesem Augenblick das Gemach; sie sah todtenbleich und
angegriffen aus, und Henkel eilte ihr entgegen sie zu unterstützen.

»Clara, mein liebes armes Kind,« sagte Herr Dollinger, auf sie zugehend
und die Hand nach ihr ausstreckend, »fehlt Dir etwas? — Der Schreck hat
Dich wohl so angegriffen. Mach Dir doch nur keine Sorge, mein Herz;
vielleicht bekommen wir Alles wieder und wenn nicht — nun ein _Unglück_
ist es dann auch nicht; wenn Ihr mir nur Alle gesund bleibt, können wir
die paar tausend Thaler schon verschmerzen.«

»Es ist nicht der Verlust, lieber Vater,« sagte aber das junge Mädchen,
sich gewaltsam zusammennehmend, und des Vaters Hand ergreifend — »nur die
Ueberraschung, der Schreck wahrscheinlich, und das — das Unheimliche
dabei, als ich mein Zimmer vorhin betrat, und die Spuren des verübten
Verbrechens entdeckte. Ich fürchtete die entsetzlichen Menschen noch
irgend wo zu sehn, die vielleicht hinter einer Gardine stehen, unter einem
der Divans liegen, hinter einem Ofen lauern konnten und, wenn entdeckt, zu
verzweifelter Gegenwehr getrieben mich anfallen würden, und all solch
kindische Gedanken mehr. Dort der auf den Tisch geworfene Regenschirm
dabei, die hinuntergeworfene Stickerei von dem Secretair selber, am
meisten aber der Tabaksgeruch im Zimmer und die verlöschte, angerauchte
Cigarre dort auf dem Fensterbret, erfüllten mir das Herz mit einem
unbeschreiblichen Grausen.«

»Eine Cigarre?« sagte Ledermann, sich vergebens nach dem bezeichneten
Gegenstand umschauend — »wo lag sie?«

»Dort im Fenster, als ich zurückkam.«

»Die alte angerauchte Cigarre?« sagte Henkel rasch — »die hab’ ich zum
Fenster hinausgeworfen; ich glaubte Einer der Dienerschaft hätte sie in
der Aufregung mit hereingebracht und dort abgelegt — sie muß unten auf der
Straße liegen.«

»Bitte schicken Sie doch einmal einen Burschen danach, daß er sie
heraufholt,« sagte der Actuar; »man darf auch das Unbedeutendste nicht
unbeachtet lassen, und wir wollen indessen die vermißten Gegenstände
aufnehmen. Das Geld?  — «

»Davon giebt Ihnen dieser Brief das genaue Verzeichniß,« sagte Herr
Dollinger, »aber ich fürchte fast daß wir durch das Geld selber nicht auf
die Spur kommen werden, indem das Paket fast nur Gold und kleinere
Banknoten enthielt, die leicht umzusetzen und schwer zu controliren sind.
Eher hoffe ich durch den Schmuck den Dieb verrathen zu sehn, da einige
sehr auffällige Stücke, wie ich höre, dabei gewesen sind.«

»Dürfte ich Sie um eine genaue Angabe derselben, heute Abend noch, wenn
irgend möglich _schriftlich_ bitten?« erwiderte, nach einigem Besinnen,
der Actuar, »diese Einzelheiten würden mich jetzt zu lange aufhalten.«

»Kannst Du das geben, Clara?

»Bis auf die kleinste Nadel hinunter,« sagte das junge Mädchen rasch,
»besonders auffällig war eine kleine, rundum mit Brillanten besetzte
Broche, ein Erbstück unserer Großmutter, und ausgezeichnet vor jedem
andern Schmuck, den ich noch in meinem ganzen Leben gesehen, durch einen,
in der Mitte gefaßten, genau dreieckigen, hellblauen und wundervollen
Turquis. Mein Schmuck lag gleich dicht dahinter, den aber muß der Dieb in
der Eile übersehen haben; er ist unangerührt geblieben.«

»Das ist allerdings glücklich,« sagte der Actuar, »wäre wohl auch des
Mitnehmens werth gewesen. Lag gleich dabei?«

»Hier in dem rothen Kästchen.«

»Aber das ist auch geöffnet worden.«

»Das? — nein, das hab ich wohl selbst geöffnet, nachzusehen, ob auch Alles
darin sei, und nicht wieder ordentlich geschlossen. Die Haken waren
allerdings auf, wenn ich mich nicht ganz irre, aber der Dieb hat
keinenfalls eine Ahnung gehabt, welchen Werth das kleine unscheinbare
Kästchen enthalte, oder es stände jetzt nicht mehr da.«

»Sehr wahrscheinlich, hm — aber Sie vergeben wohl nicht, mein Fräulein,
alle diese Einzelheiten besonders zu notiren; wer weiß ob sie nicht noch
einmal wichtig werden. Ah, da kommt auch Herr Henkel wieder; haben Sie die
Cigarre gefunden?«

»Gott weiß wo sie ist;« lachte dieser, »irgend Jemand muß es doch noch der
Mühe werth gehalten haben sie aufzuheben, und in einer Pfeife vielleicht
zu verrauchen — ich bin selber hinunter gegangen, kann sie aber nirgends
mehr entdecken. Uebrigens ist es auch fast dunkel geworden, und ich werde
morgen ganz früh nachsuchen lassen. Der Stummel wird Ihnen freilich nicht
viel helfen.«

»Man weiß nicht,« sagte der Actuar kopfschüttelnd, »je nach der Güte des
Tabaks ließ sich vielleicht auf die Schicht der menschlichen Gesellschaft
schließen, in der sich unser heimlicher Besuch herumtriebe. Aber das ist
allerdings Nebensache; wo also ist der Dieb hereingekommen? — hier durch
diese Thür?«

»Doch wohl vom Garten her durch das Fenster Euers Schlafzimmers,« sagte
Herr Dollinger, »denn durch das Haus würde er es sich am hellen Tage im
Leben nicht getraut haben.«

»Aber ich möchte meine Seligkeit zum Pfande setzen daß ich den Schlüssel,
der nach unserer Schlafkammer führt, ehe wir fortgingen, herumgedreht und
stecken gelassen hätte, so daß von innen ein Oeffnen unmöglich war.«

»Und war die Thür noch verschlossen wie wir zurückkamen?«

»Nein, nur in’s Schloß gedrückt, aber der Schlüssel stak darin.«

»Hm, hm, hm — dann ist der Bursche dort wahrscheinlich hinaus« — sagte der
Actuar — »zur Thür hier hereingekommen und dort zur Nothröhre hinaus — hm,
muß aber genau mit der Gelegenheit bekannt sein. Mein lieber Herr
Dollinger, wir werden Ihre Leute doch ein wenig scharf in’s Gebet nehmen
müssen, denn ein ganz Fremder, kann sich die Zeit nicht so abgepaßt
haben.«

»Wo kommt der Blumenstock her?« sagte da plötzlich Clara rasch und
erstaunt, auf einen sehr schönen Rosenstock deutend, der in ihrem Fenster,
zunächst der Thüre stand — »wer hat den jetzt hier heraufgestellt?«

»So lange wir hier sind Niemand« — rief Henkel — »war er vorher nicht da?«

»Nicht heute Mittag, das weiß ich gewiß; aber vielleicht hat ihn eins der
Dienstleute mir heimlich hier hereingesetzt.«

»Heimlich? — so?« sagte der Actuar, »den freundlichen Geber wollen wir
also vor allen Dingen einmal herauszubekommen suchen.«

»Es ist heute mein Geburtstag,« sagte Clara leise und erröthend.«

»Oh?« meinte Herr Ledermann mit einem freundlichen Lächeln, »da thut es
mir freilich leid, meine ganz ergebensten Gratulationen zu keiner
angenehmeren Zeit vorbringen zu können — will eben nicht passen bei einer
solchen Untersuchung, kann es aber doch auch nicht geradezu
hinunterschlucken — ich gratulire eben nicht zur Untersuchung.«

»Es muß gewiß ein gesegnetes Land sein,« sagte Henkel mit einem leisen,
halb boshaften Lächeln, »wo die Polizei sogar witzig sein kann.«

»Hm,« meinte der lange Aktuar, sich nach dem Sprecher umdrehend, »die
Polizei macht eben keinen Anspruch darauf, und ist das meistens
Privateigenthum. Aber wir wollen die Zeit nicht mit Allotrien vergeuden;
ist nicht herauszubekommen wer den Blumenstock hier, während Ihrer
Abwesenheit in das Zimmer gesetzt hat?«

»Jedenfalls müssen die Dienstboten darum wissen,« sagte der junge Henkel,
»und es wird das Beste sein sie einzeln darum zu befragen.«

»Allerdings; — Einzelverhör hat überhaupt viele Vortheile, bitte schicken
Sie einmal die Leute herauf, daß man vor allen Dingen ihre Gesichter zu
sehen bekommt.«

»Aber nicht hier, Väterchen, nicht wahr nicht hier in meiner Stube?« bat
Clara — »ich würde den fatalen Gedanken im Leben nicht wieder los.«

»Wir wollen hinuntergehn in das untere Zimmer,« sagte Herr Dollinger,
freundlich dem Wunsch der Tochter nachgebend, »es läßt sich das dort eben
so gut abmachen als hier.«

»Manchmal ist der Platz des Verbrechens selber der geeignetste,« warf der
Actuar ein, »aber wie Sie wünschen — nur um eines möchte ich Sie noch
vorher bitten, daß ich mir einmal die Stelle oder das Fenster ansehn darf,
durch das sich Ihrer Vermuthung nach, der oder die Diebe entfernt haben
könnten.«

»In unserem Schlafzimmer?«

»Doch durch diese Thür?«

»Lieber Henkel, Sie sind wohl indessen so freundlich, meine Leute unten
zusammenzurufen; wir kommen gleich hinunter. Sie werden heut viel
belästigt.«

»Aber ich bitte Sie, bester Herr Dollinger,« sagte der junge Mann, rasch
seinen Hut aufgreifend, »wenn ich Ihnen nur darin von irgend einem
wirklichen Nutzen sein könnte. Lieber erlauben Sie mir vielleicht mit
Ihnen einer möglichen Spur zu folgen, denn meine Augen sind darin
vielleicht schärfer als manche andere.«

»Es wird in der Dunkelheit nicht eben mehr viel zu spüren geben,« meinte
indeß der Actuar; »das werden wir uns müssen auf morgen früh aufsparen —
also jetzt noch das Fenster, wenn ich bitten darf — ich möchte mir nur die
Gelegenheit einmal von oben besehn.«

Clara selber öffnete die Thür und führte dem Actuar mit ihrem Vater in das
kleine freundliche Gemach, dessen beide, schon von Blätter schießenden
Weinranken überzogene Fenster, auf den Garten hinaussahen. Das eine
Fenster war allerdings geöffnet gewesen, aber der Rankenwuchs so dicht
zusammengezogen, daß sich ein Körper kaum hätte hindurchzwingen können.
Die Höhe nach dem Garten hinunter, und gerade unter dem Fenster sollte ein
kleiner Rasenplatz sein, war eben nicht beträchtlich, vielleicht zehn oder
zwölf Fuß, und unten umgab niederer aber ziemlich dichter Hollunder den
Rasen. Im Zimmer selber ließ sich aber nicht das mindeste erkennen, das
einen solchen Verdacht unterstützt hätte; das Einzige was dafür sprach,
war die aufgeschlossene Thür.

Zu der Unterstube des Hauses waren indessen die Dienstleute versammelt
worden, streng examinirt zu werden. Der Hausmagd vor allen andern lag die
Pflicht ob, die Etage, wenn sie nach unten in die Küche ging, in
Abwesenheit der Herrschaft verschlossen zu halten. Diese aber behauptete
steif und fest, und weinte dabei und rief Gott und alle Heiligen zu Zeugen
an, daß sie die Vorsaalthür auch ordentlich, »zweimal herum« abgeschlossen
und den Schlüssel zu sich gesteckt hätte, und Niemanden in der weiten
Gotteswelt gesehen habe, der das Haus in der Zeit betreten haben könne.
Trotzdem aber sei die Vorsaalthür, als sie wieder nach oben gekommen
offen, wenigstens aufgeschlossen, wenn auch zugeklinkt gewesen, und sie
hätte selber im Anfang nicht begreifen können wie das möglich wäre, aber
auch nicht weiter darüber nachgedacht, und es ihrer eigenen
Unaufmerksamkeit zugeschoben. Nach der Abfahrt der Herrschaft sei sie aber
nur eine ganz ganz kurze Zeit unten geblieben um — sie wollte erst nicht
mit der Sprache heraus, aber der Herr Actuar drängte gar so sehr — um den
jungen Herrn Henkel fortreiten zu sehn. Nachher mochte sie vielleicht noch
zehn Minuten der Köchin geholfen haben, und war dann nicht wieder von dem
Vorsaal oben fortgekommen, auf dessen Balkon sie gesessen und genäht
hatte. In der Zeit habe Niemand mehr den Vorsaal oder des Fräuleins Zimmer
betreten, darauf wolle sie das heilige Abendmahl nehmen, und der Diebstahl
müsse jedenfalls in den paar Minuten, die zwischen dem Fortreiten des
jungen Herrn und ihrem eigenen Wiederhinaufgehn nach oben gelegen hätten,
verübt sein — anders war es nicht möglich.

»Wer aber hatte den Blumenstock in des Fräuleins Zimmer gestellt?«

»Einen Blumenstock? — während die Herrschaft fort war?«

»Allerdings, eine Monatsrose — in das Fenster nächst der Thür.«

»Der das gethan hat, müsse damit zum Fenster, oder in derselben Zeit mit
einem Nachschlüssel zur Thür hereingekommen sein, als der Diebstahl verübt
worden, denn sie hätte keine Seele im Haus gesehn.

Die Dienstboten hatten indessen mit einander geflüstert, als der Actuar
das Wort nahm und mit langsam bedächtiger, aber ziemlich ernster Stimme
sagte:

»Hört einmal Leute, ich will Euch etwas sagen; Ihr habt Euch da gut
unschuldig stellen, als ob Ihr eben erst auf die Welt gekommen wärt, damit
dringt Ihr aber nicht durch. Das Geld ist fort — Ihr seid die Einzigen die
unter der Zeit im Haus waren, und Euere Pflicht wäre es gewesen  —

»Aber Herr Actuarius«  —

»Ruhe da, wenn ich Euch etwas mitzutheilen habe — und Euere Pflicht wäre
es gewesen, sag’ ich, aufzupassen, daß niemand Fremdes den Platz betrat,
der Euch anvertraut war, und für den Ihr also auch in der Zeit zu stehn
hattet. Jemand ist aber in der Zeit da gewesen, und hat etwas gebracht und
etwas geholt, und man wird sich jetzt an _Euch_ halten müssen, bis der
Jemand ausfindig gemacht ist. Was giebt’s da hinten — was ist gekommen?«

»Dullmanns Rieke von über dem Weg drüben,« sagte die Köchin jetzt, gegen
den Actuar vortretend, »will den Loßenwerder haben heimlich aus dem Haus
schleichen sehn. Da _haben_ Sie einen; _uns_ brauchen Sie so etwas nicht
unter die Nase zu reiben, Herr Actuar — wir sind ehrliche Dienstboten die
sich ihr bischen Brot sauer genug im Schweiße ihres Angesichts  — «

»Ach halt’ sie das Maul,« fiel ihr aber der Actuar etwas unsanft in die
Rede — »_wer_ ist im Haus gewesen, Loßenwerder? — und heimlich
hinausgeschlichen? — wer hat ihn gesehn?«

»Hier die Rieke von Dullmann’s  — «

»Wann war das?« fragte der Actuar das jetzt vorgeschobene Mädchen, das
feuerroth wurde und ihren einen Schürzenzipfel anfing wie einen Plumpsack
zusammenzudrehen. Erst ganz kurze Zeit vorher hatte sie einer ihrer
Freundinnen im Dollinger’schen Haus, und gewiß nicht in der Absicht die
Mittheilung gemacht, gleich damit, ohne weitere Warnung, vor die Polizei
gezogen zu werden.

»Nun Mamsell — wie hieß sie? — Rieke? — Wann haben Sie Loßenwerder aus dem
Haus kommen sehn, und ist er ruhig hinausgegangen oder _geschlichen_?«

»Wenn Loßenwerder im Haus war,« sagte Herr Dollinger ruhig, »so wird er
auch ordentlich hinaus_gegangen_ und nicht geschlichen sein; der wäre der
Letzte dem ich so etwas zutrauen möchte.«

»Die Rieke behauptet,« fiel aber hier die Köchin in dem Bewußtsein
unrechtlich gekränkten Ehrgefühls rasch ein, »daß sie gar nicht auf ihn
geachtet haben würde, wenn er sich nicht so schnell und heimlich, und
dicht unter den Fenstern, am Hause hingedrückt hätte. Wer kein böses
Gewissen hat, kann gerade und offen gehen.«

»Sie sind aber gar nicht gefragt, zum Henker noch einmal,« rief der Actuar
jetzt ungeduldig werdend — »wenn Sie jetzt nicht ruhig sind, lasse ich Sie
so lange hinausführen, bis wir Sie wieder brauchen. Hier Mamsell Rieke;
wenn Sie sich die Schürze abgedreht haben, dann sein Sie so gut und sagen
Sie uns einmal wo und wie Sie den Herrn Loßenwerder gesehen haben.«

»Ich — ich weiß nicht gewiß« — stammelte das Mädchen verlegen — »aber —
aber Loßenwerder kam — bald nachher wie die Herrschaft fortgefahren war  —
«

»Wie lange nachher?« frug der Actuar.

»Etwa eine halbe Stunde denk’ ich — vielleicht nicht so lange — kam er
viel rascher als es sonst seine Art ist, denn er geht gewöhnlich immer
sehr langsam — kam er — kam er aus der Thür heraus, die er geschwind
hinter sich zuzog — und dann  — «

»Und dann?«  —

Und dann hielt er den Kopf nieder, als ob er nicht wollte daß ihn Jemand,
der vielleicht von oben heruntersähe, erkennen möchte — hielt er den Kopf
nieder und drückte sich — drückte sich dicht am Haus hin, so schnell er
konnte die Straße hinunter, und um die Ecke.«

»Und nachher?« frug der Actuar.

»Nu, um die Ecke kann sie doch nicht sehn,« sagte die Köchin.

»Ob Sie still sein wird,« sagte Herr Ledermann jetzt aber wirklich böse
gemacht — »Wenzel, wenn mir die Person da jetzt noch einmal das — noch
einmal den Mund aufthut, dann wissen Sie was Sie zu thun haben.«

»Sehr wohl, Herr Actuar,« sagte der Gerichtsdiener  —

»Und sind Sie dann nachher nicht herübergekommen und haben das den Leuten
im Hause gesagt, was Sie gesehn?« frug der Actuar.

»Ich habe ja aber Nichts gesehen,« sagte die Rieke.

»Sie haben doch den Loßenwerder gesehn«  —

»Ja aber der geht doch so oft in das Haus hier herein, und kommt nachher
immer wieder heraus.«

Der Actuar warf sich ungeduldig herüber und hinüber und sagte endlich
mürrisch:

»Unsinn — baarer Unsinn — aber hatte er denn irgend etwas in der Hand? —
_trug_ er etwas?«

»_Trug_? — ja — ja sehn Sie Herr Actuar — das kann ich Sie nicht sagen —
das weiß ich nicht  — «

»Nun Sie werden doch gesehen haben, ob er irgend ein schweres Paket in der
Hand hatte oder nicht.«

»Ja sehn Sie, das weiß ich Sie wahrhaftig nicht, aber ich glaube es fast,«
sagte das Mädchen, »denn ich habe den Herrn Loßenwerder eigentlich noch
gar nicht anders gesehn, als daß er irgend ’was getragen hätte; und wenn’s
nur ein paar Briefe gewesen wären, oder ein Regenschirm.«

»Lieber Herr Actuar, ich glaube Sie sind da auf einer falschen Fährte,«
sagte Herr Dollinger jetzt — »man kann einem Menschen allerdings nicht
in’s Herz sehen, aber für den Loßenwerder möchte ich fast selber
einstehen.«

»Mein bester Herr Dollinger,« sagte aber der Actuar kopfschüttelnd, »es
ist das mit den Untersuchungen eine wunderliche Sache, und Leute auf die
man am allerwenigsten gedacht, von denen man nie das geringste Unrechte
vermuthet hatte, kommen da oft in den sonderbarsten Verwickelungen vor und
— sind schuldig. Ich selber kenne Loßenwerder als einen ordentlichen
braven Menschen, und will zu Gott hoffen, daß unser ganzer Verdacht
unbegründet ist; das heimliche Schleichen aus dem Haus aber, und daß ihn
Niemand sonst im Haus gesehen hat macht ihn verdächtig. Meine Pflicht ist
es wenigstens ihn selbst deshalb zu vernehmen und ich werde jedenfalls
noch heute Abend nach ihm schicken müssen — unsere Eisenbahnverbindungen
sind jetzt zu schnell, und man darf keiner Menschenseele mehr zwölf
Stunden Vorsprung lassen, wenn man nicht oft das leere Nachsehn haben
will.«

»Passen Sie auf,« sagte Herr Dollinger, »der Loßenwerder wird den
Blumenstock zum Geburtstag Clara’s oben hinaufgetragen haben, und zum Dank
dafür kommt der arme Teufel jetzt noch in den Verdacht des fatalen
Diebstahls.«

»Wie aber ist er ohne Nachschlüssel in die verschlossene Thür gekommen,«
warf der Actuar ein  —

»Hm  — « sagte Herr Dollinger, »das weiß ich freilich nicht — nun fragen
Sie ihn selber, das wird jedenfalls der kürzeste Weg sein.«

»Um das Verzeichniß der gestohlenen Gegenstände dürfte ich Sie dann
vielleicht nachher noch bitten.«

»Meine Tochter wird es gerade jetzt eben schreiben,« sagte Herr Dollinger,
»wenn Sie nur noch kurze Zeit warten wollen.«

»Dann dürfte ich Sie wohl bitten, es mir gleich in meine Wohnung zu
schicken,« meinte der Actuar nach kurzer Ueberlegung, »ich muß vor allen
Dingen erst in meine Wohnung und werde dann von da gleich noch einmal in’s
Bureau gehen. Wo ist denn der Loßenwerder wohl am leichtesten zu finden?«

»Ich habe eben nach seinem Hause geschickt,« sagte Herr Dollinger, »aber
dort ist er nicht. Paul, der Bursche, behauptet, er ginge manchmal, aber
selten, in eine Bierstube an der Ecke der Rößnitzer und Hertzergasse, aber
dort war er auch nicht; es ist übrigens an beiden Orten bestellt, ihn
gleich, so wie Jemand seiner ansichtig wird, hierherzuschicken.«

»Sehr wohl,« sagte der Actuar, seine Papiere zusammenpackend, und sie dem
Gerichtsdiener übergebend; nach kurzer Begrüßung wollte er sich dann eben
entfernen, als er noch einmal in der Thür stehen blieb und, sich scharf
auf dem Absatz herumdrehend, fragte:

»A prospos — _raucht_ Loßenwerder?«

»Soviel ich weiß _nicht_,« sagte Herr Dollinger.

»Doch ja, manchmal,« sagte Einer der Leute — Sonntags nach Tisch z. B.
regelmäßig eine Cigarre.«

»Hm, so?« sagte der Actuar und verließ dann rasch das Zimmer und Haus.

Er hatte übrigens auch alle Ursache sich zu beeilen, denn daheim wartete
ein mit jeder Minute drohender aufsteigendes Unwetter auf ihn, das er mit
einer Art von verzweifelten Hoffnung immer noch mit den, dem
Gerichtsdiener wieder zu dem Zweck abgenommenen, und geschäftsmäßig unter
den Arm geklemmten Streifen Akten abzuleiten gedachte. Jedenfalls mußte
ihm der Vorfall im Dollinger’schen Haus, der so viel von seiner Zeit in
Anspruch genommen, entschuldigen. Frau Actuar Ledermann aber hatte sich
schon den ganzen Nachmittag über, mit immer wachsender Ungeduld,
vorgenommen gehabt mit ihrem Gatten gegen Abend einen der vor der Stadt
gelegenen Gärten, wo Concert sein sollte, zu besuchen und die Parthie war
ihr jetzt — was halfen alle Gründe dagegen — zu Wasser geworden; es
verstand sich von selbst daß Actuar Ledermann die Schuld, und deshalb auch
die Folgen trug.

Frau Actuar Ledermann hatte sich übrigens vor einigen Tagen, wo sie trotz
dem nassen Wetter und allen Vorstellungen ihres Mannes spatzieren gegangen
war, furchtbar erkältet, und brachte keinen lauten Ton über die Lippen.
Das aber, und daß sie ihren gerechtfertigten Ingrimm nicht mit der vollen
Kraft ihrer Stimme hinaus_gießen_ konnte über den Gatten, wie sie es — und
er auch — gewohnt war, sondern alles das was sie ihm zu sagen hatte — und
sie hatte ihm viel zu sagen — heraus_flüstern_ mußte, reizte ihren Zorn
nur noch immer mehr.

»Aber liebes Kind, ich versichere Dich,« sagte der Actuar in einem
vergeblichen Versuch den aufsteigenden Sturm zu beschwichtigen, »daß ich
mich über anderthalb Stunden bei dem verwünschten Diebstahl im
Dollinger’schen Hause aufgehalten habe und  — «

»Und ich versichere Dich,« zischte sie, mit einem Gesicht, dem die
Anstrengung die es sie kostete die Worte hörbar zu machen, einen noch viel
unfreundlicheren, ja sogar boshaften Ausdruck gab — »daß ich Dich vor
anderthalb Stunden schon gerade so erwartet habe wie jetzt, und seit drei
Stunden vollkommen angezogen dasitze und auf Dich passe.«

»Aber Du _bist_ ja gar nicht angezogen, beste Therese.«

»Weil ich mich wieder ausgezogen habe,« rief die Frau — »glaubst Du ich
soll mir ein Beispiel an einem liederlichen Menschen nehmen, und bei Nacht
und Nebel noch draußen herumstreichen, wie Leute die das Licht zu scheuen
haben? — Und dann mit meinem Katharr — daß ich mir den Tag über im warmen
Sonnenschein ein wenig Bewegung machte, das fällt Dir nicht ein; aber
Nachts, wenn der schädliche Thau niederfällt, der für mich gerade Gift
wäre, da möchtest Du mich jetzt wohl noch hinausschleppen nicht wahr?
damit ich nur recht schnell unter die Erde käme — o ich armes
unglückseliges Weib  — «

»Aber Therese Du bist unbillig, ich habe Dir doch angeboten heute
Nachmittag mit mir nach dem rothen Drachen hinauszugehn  — «

»Weil Du wußtest daß das nichtsnutzige Geschöpf von einer Wäscherin mir
mein Kleid nicht vor vier Uhr bringen würde,« zischte die Frau.

»Aber Du hast ja noch andere  — «

»Am Sonntag zum Skandal der andern Menschen mit einer solchen _Fahne_ zu
einem anständigen Vergnügungsort hinausziehn, nicht wahr? — _Dir_ läge
natürlich Nichts daran was die Leute über Deine Frau sagten; aber Du bist
auch an anderen Orten lieber wie zu Hause, und statt Deiner Frau einmal
ein paar Stunden Gesellschaft zu leisten, und nachher mit ihr zusammen
auszugehen, mußt Du natürlich g’rad in’s Wirthshaus laufen, und ein
Bischen vor Mitternacht dann wieder zu Hause kommen.«

»Liebes Kind, es ist halb neun Uhr jetzt« — sagte der Actuar ruhig, »dann
aber Therese,« fuhr er nach kleinem Zögern, mit einer fast gewaltsamen
Anstrengung etwas herauszubringen, das er auf dem Herzen hatte, fort —
»bist Du theilweise mit selbst Schuld daran, _daß_ ich mir eben außer dem
Hause mein Vergnügen suchen _muß_.«

»Ich?« wollte die Frau erstaunt rufen, der etwas zu hoch eingesetzte Ton
blieb aber total aus, und Ledermann sah nur, mit der entsprechenden
Gesticulation, das zum Höchsten erstaunte Gesicht der Gattin. Dadurch aber
vielleicht, und durch die ungewöhnliche, freilich erzwungene Stille, etwas
muthiger gemacht, fuhr er entschlossen fort:

»Ja liebes Kind, Du; denn anstatt Deinem Mann, wenn er von seinen
Berufsgeschäften ermüdet zu Hause kommt den Aufenthalt daheim zu einem
freundlichen zu machen, in dem er gerne bleibt, läßt Dich Dein
unglückseliges, heftiges Temperament nicht ruhen noch rasten, sondern Du
mußt irgend eine Gelegenheit vom Zaune brechen mit mir zu zanken. Gebricht
es Dir aber vollkommen an Stoff, was jedoch nur in höchst seltenen Fällen
zu sein scheint, so bist Du mürrisch und verschlossen, machst ihm ein
finsteres, verdrießliches Gesicht, und sprichst kein Wort.«

Sprachlos nur vor Zorn und Staunen über die unerhörte, bodenlose
Frechheit, hatte die Frau indessen dem heute so redseligen Gatten (der
aber nicht dabei zu ihr aufzuschauen wagte, sondern bald die rechte, bald
die linke Ecke der Stube mit den Augen suchte) angesehn. Es war eine
allerdings noch jugendliche schlanke, aber eher magere als volle Gestalt,
die Frau Actuar Ledermann, mit etwas vorstehenden, wenigstens stark
markirten Backenknochen und durchdringend scharfen, wenn auch kleinen
lichtgrauen Augen, die Lippen schmal und um den Mund in vielen kleinen
Fältchen, zusammengezogen, das Kinn jedoch etwas zurückstehend, was ihr
ein besonderes, und nicht eben angenehmes Profil gab. Auch in ihrem Anzug
ließ sie sich zuviel gehn; der Zauber reinlicher Kleidung fehlte ihr, der
selbst der ärmlichsten Tracht etwas Nettes, Freundliches giebt; die Krause
die das oben am Hals dicht anschließende Kleid einfaßte, war schon mehrere
Tage getragen und verdrückt, ebenso zeigten die Manschetten Spuren
längeren Dienstes, und die Haube saß ihr verschoben und zu viel
zurückgedrängt auf dem, nicht überreich mit Haaren bedeckten Scheitel.
Frau Actuar Ledermann war nicht hübsch, und der Affect der ihre Züge in
diesem Augenblick mehr entstellte als belebte, nahm ihnen leider auch die
letzte Spur sanfter Weiblichkeit, die sonst doch wohl noch hie und da
darin verborgen lag. Der bis jetzt mehr durch Erstaunen als Mäßigung
niedergekämpfte Zorn gewann aber auch endlich die Oberhand, und während
die Anstrengung, sich bei ihrer Heiserkeit gehört zu machen, ihr Antlitz
fast dunkel färbte, keuchte sie, die Arme in die Seite gestemmt, den
Oberkörper gegen den überrascht einen Schritt zurückweichenden Gatten
vorgebeugt:

»Spreche kein Wort, _heh_? sagt der Herr? — prahlt da, »wenn er von
Berufsgeschäften nach Hause kommt« — spreche kein Wort? — sitzt in der
Kneipe den ganzen gesegneten Nachmittag — im rothen Drachen und das nennt
er Berufsgeschäfte; vertrinkt das Geld das wir hier zum nothwendigsten
Leben brauchten, und wirft mir jetzt meine Heiserkeit vor, die mir der
Himmel geschickt hat, oder mein böses Glück, dem ich auch einen solchen
Mann verdanke — daß ich kein Wort spreche und verdrießlich bin. Ich soll
wohl _tanzen_? eh? — wenn mir das Herz zum Zerspringen voll ist vor Jammer
und Elend daheim, und wenn ich den ganzen Tag da sitze, und brüte und
denke wie wir auskommen wollen mit den paar Groschen, die zum Sterben und
Verhungern zu viel, zum Leben aber zu wenig sind. Dann soll ich nachher,
wenn der gestrenge Herr sein Gesicht zeigt, lachen und vergnügt und lustig
sein, nur damit der Haustyrann sich nicht unbehaglich fühlt in _seinen_
vier Wänden.«

Heftiger Husten unterbrach hier die Zornesrede der Frau, der die übermäßig
angestrengte Luftröhre den Dienst versagte, und der Actuar Ledermann nahm
still und schweigend, den Moment benutzend, ein Licht von dem kleinen
Seitenschrank, zündete es an der Lampe an, und verließ kopfschüttelnd und
seufzend das Gemach, sich auf sein eigenes kleines Stübchen zurückzuziehn.





                                Capitel 4.


                           FRANZ LOSSENWERDER.


In Heilingen, in der Glockenstraße, stand ein vortreffliches Weinhaus, in
dem die wohlhabenderen Bürger Abends gewöhnlich zusammenkamen und ihr
Fläschchen, aus denen auch oft zwei und drei wurden, tranken. Das Lokal
war ziemlich gemütlich, und dem Zweck entsprechend, in eine Menge kleiner
Zimmerchen abgetheilt, die theils durch wirkliche Thüren und Verschläge,
theils durch Vorhänge von einander getrennt lagen, einzelnen
Gesellschaften zu gestatten eben einzeln zu bleiben, und ihr Glas,
ungestört von dem Nachbar, zu trinken.

Das Haus hieß »der Pechkranz« nach einer alten Sage, die der Wirth sehr
gern mit der Heilinger Chronik belegte, und die noch in dem
dreißigjährigen Kriege spielte; ein, über der Eingangsthür in neuerer Zeit
erst aus Stein gehauener Bachus, hielt auch in der einen Hand einen
Tyrsusstab, und in der anderen einen Pechkranz, in höchst wunderlicher
Weise Sage und Geschäft mit einander vereinigend. Die Allegorie war aber
gar nicht so übel angebracht, und hätte sich auch schon ohne Tilly recht
leidlich und genügend erklären lassen, denn Bachus hatte hier schon in der
That in manchen Kopf seinen Pechkranz hineingeworfen, daß es lichterloh
zum Dache hinausbrannte, ohne weiter eben größeren Schaden anzurichten,
als der alte Pechkranz in damaliger Zeit angerichtet haben sollte.

Der Wirth war übrigens nicht in Heilingen geboren und erzogen, sondern ein
Rheinländer, der sich hier erst vor einigen Jahren niedergelassen, und
durch gute Getränke auch bald gute und schlechte Kunden genug bekommen
hatte. Seine Preise waren allerdings ein wenig theuer, »aber,« sagten die
Heilinger, »wer einmal Wein trinkt, dem darf es auch nicht auf einen
Groschen dabei ankommen, wenn er nur ächt und rein ist,« und Wirth und
Gäste befanden sich wohl dabei.

Es war am Abend des nämlichen Tages, an welchem ich meine Erzählung
begann, als die Gäste, die den Tag über meist auf Spaziergängen im Freien
gewesen waren, anfingen einzutreffen, und die Kellner geschäftig herüber
und hinüber sprangen, Wein und Speisen den Hungrigen und Durstigen zu
bringen. Die kleinen Räumlichkeiten füllten sich nach und nach, und selbst
in dem großen Mittelsaal, der ungefähr das Centrum des Ganzen bildete,
hatten sich schon hie und da einzelne Gruppen gebildet, oder auch einzelne
Gäste saßen in irgend einer Ecke, ihre Flasche Wein vor sich, und auf
eigene Hand, in ungeselliger Gemüthlosigkeit, langsam Glas nach Glas zu
leeren. Es ist das aber nicht die rechte Art; zu einer schönen Landschaft
und einer guten Flasche Wein gehören mindestens zwei Personen, um Beides
recht und ordentlich zu genießen, die eine sich _darüber_, die andere sich
_dabei_ auszusprechen; wenn man allein ist, geht mehr als der halbe Genuß
von Beiden verloren. Es giebt allerdings Menschen, die sich zufriedener
fühlen wenn sie Alles allein genießen können, aber denen geh’ aus dem Weg;
es sind Hypochonder oder Schlimmere, und der einzige Dank, den Du ihnen
schuldig bist ist dafür, daß sie sich eben auch von Dir zurückziehn. Nur
wer Niemanden hat an den er sich anschließen darf, wer allein und
freundlos in der Welt dasteht und das Leid das ihn drückt, allein tragen,
die wenigen frohen Momente seines Lebens allein genießen muß, den bedauere
und hilf ihm, wenn Du kannst, denn er ist der Unglücklichste von Allen.

Es mochte neun Uhr Abends sein, als ein Bekannter von uns, der
Kürschnermeister Kellmann, die Weinstube betrat und, sich überall
umschauend, ob er nicht irgend einen Freund träfe zu dem er sich setzen
könnte, in einer der Ecken eine bekannte Gestalt entdeckte. Aber er sah
erst ein paar Secunden wirklich aufmerksam dorthin, ehe er seinen Augen
traute, und sagte dann, auf Jenen losgehend und neben dem Tisch stehen
bleibend:

»Hallo, _Loßenwerder_? Ihr hier im Pechkranz? na da möchte man doch, wie
die Schwaben sagen, den Ofen einschlagen. Alle Wetter Mann und vor einer
Flasche Rüdesheimer; nun das laß ich gelten und es freut mich wahrhaftig,
daß Ihr endlich einmal aufthaut und unter Menschen kommt. Aber was ist
denn heute los bei Euch? denn einen ganz besonderen Grund muß doch die
Festlichkeit haben.«

»Ha — ha — ha — hat sie auch He — he — he — he — herr Ke — ke — ke —
kellmann,« sagte der kleine Mann verlegen lächelnd und sich etwas
schüchtern dabei umschauend, denn es schien ihm nicht angenehm, die
Aufmerksamkeit der übrigen Gäste so direkt auf sich gelenkt zu sehn.

»Jetzt kann ich aber auch den Leuten widersprechen,« sagte Kellmann,
seinen Hut und Stock an einen der nächsten Haken hängend und sich neben
ihn setzend, »wenn sie behaupten Ihr tränkt nur Wasser, und Sonntags
höchstens einmal ein Glas Dünnbier — ich kriege Leibschneiden, wenn ich
nur an das Zeug denke — und sonst lebtet, als ob Ihr die Woche mit einem
halben Thaler auskommen müßtet. Alle Wetter Mann, das ist recht, daß Ihr
Euch auch manchmal ein Glas Rheinwein gönnt; das hält Leib und Seele
zusammen, und stärkt die Nerven und Muskeln mehr wie Rindfleisch. Würde
mir schwer ankommen, wenn ich unseren vaterländischen Wein entbehren
müßte,« setzte er mit einem halbunterdrückten Seufzer hinzu.

»Ha — ha — ha — haben Sie a — a — a — auch wohl ni — ni — nicht nö — nö —
nö — nö — nö — nöthig, be — be — be — bester He — he — he — he — he — he.«

»Ih nun wer weiß was Einem noch Alles bevorsteht,« unterbrach ihn Kellmann
— »hier Kellner — mir auch eine Flasche von dem Rüdesheimer; der Duft hat
mir Appetit gemacht.«

»Hallo Loßenwerder bei einer Flasche Rüdesheimer,« rief aber jetzt noch
eine andere Stimme aus dem nächsten Stübchen, wo ein paar junge Kaufleute
bei ihrem Glase zusammensaßen — »da müssen wir auch dabei sein;
Loßenwerder hat vielleicht heute seinen splendiden Tag und traktirt —
haben Sie was in der Lotterie gewonnen?«

Die jungen Leute, die Kellmann und Loßenwerder begrüßten, kamen mit ihrer
Flasche heraus, und setzten sich an denselben Tisch, mit dem immer
verlegener werdenden kleinen Mann anstoßend und trinkend. Denen gesellten
sich aber noch bald darauf Andre zu; Loßenwerder war in der ganzen Stadt
bekannt und oft auch, seiner körperlichen Mängel wegen, zum Besten
gehalten. Vertheidigen konnte er sich aber schon seines Stotterns wegen
nicht, was den Gegnern gleich nur noch mehr Anlaß und Stoff gegeben hätte;
so wurde denn diese freilich gezwungene Zurückhaltung endlich für
Gutmütigkeit ausgelegt, mit der er sich Scherz und Stichelrede ruhig
gefallen ließ, und was die schärfste Erwiderung nicht vermocht, erreichte
er unfreiwillig dadurch, daß man es endlich müde wurde, den sich nicht
Verteidigenden zum Besten zu haben, und ihn eben zufrieden ließ. Aber in
des Verwachsenen Betragen änderte das Nichts; abgestoßen und verhöhnt — in
nur sehr wenigen Ausnahmen — von Allen, mit denen er in Berührung kam, zog
er sich mehr und mehr in sich selbst zurück, ging, außer den nöthigen
Geschäftswegen und außer der Geschäftszeit, fast nirgends hin, und lebte
so einfach, ja fast dürftig, wie nur ein Mensch leben kann, der eben _nur_
Geld ausgiebt, um zu existiren. In einem Weinkeller hatte ihn aber noch
Niemand gesehn, und die Gäste dort, die überdies keinen weiteren Zweck da
hatten als sich zu amüsiren, glaubten das einmal einen Abend mit dem
kleinen »Stotterberg«, wie er spottweis, seines Stotterns und Höckers
wegen genannt wurde, am Besten thun zu können.

Im Anfang wollte sich Loßenwerder aber auf Nichts einlassen, ja machte
sogar zwei oder drei, wenn gleich vergebliche Versuche, sich zu entfernen,
denn von allen Seiten wurde er gehalten, und Jeder wollte und mußte mit
ihm trinken. Nach und nach aber fing er an aufzuthauen; der ungewohnte
kräftige Wein mochte ihm das Blut leichter und rascher durch die Adern
jagen. Nun sollte er erzählen, aber das ging nicht, sein Stottern wurde,
mit der schwereren Zunge, kaum verständlich, bis Einer, im Spott eben, auf
den Gedanken kam, ihn zum Singen aufzufordern. Loßenwerder weigerte sich
erst ganz verschämt; das aber kam den Anderen zu komisch vor, und mit
Lachen und Toben, während ein paar schon Champagner bestellten, den Genuß
würdig zu feiern, räusperte sich Loßenwerder plötzlich und stieg, von dem
Wein erregt, und jetzt unter dem lauten Jubel der ihn umdrängenden Gäste,
auf einen Stuhl.

                               [Capitel 4]

Was aber, wie sich die Uebrigen gedacht, Spott und Scherz hatte werden
sollen, das erstarb in athemlosem Schweigen, nur von leisen Ausrufungen
des Staunens und der Bewunderung unterbrochen, als der kleine verkrüppelte
Mensch, mit einer hellen, glockenreinen Stimme, und Tönen, die zum
innersten Herzen drangen, erst noch scheu, dann aber immer
zuversichtlicher werdend, und wie von dem Inhalt des Liedes mit
fortgerissen, dieses also begann:

  »Ich habe schon zu oft geschaut
  In Deiner Augen Glanz, Du Holde,
  Auf meine Kraft zu fest vertraut,
  Viel mehr, als ich vertrauen sollte.

  Doch nein, für Dich Geliebte sind
  Des Lebens schönste, reinste Blüthen,
  Von keinem Schmerz getrübt, bestimmt,
  Und was könnt’ ich dafür Dir bieten?

  Nichts — gar Nichts, als ein treues Herz;
  Doch nimmer sollst Du es erfahren  —
  Ich kann, wie früher, meinen Schmerz
  In tiefer, innerer Brust bewahren.

  Sei glücklich! — wenn auch ohne mich,
  Ich will Dich lieben, aber schweigen
  Und mein Gebet nur soll für Dich
  Empor, zum Thron des Höchsten steigen.

  Wenn dann mein Herz im Grabe liegt,
  Und austräumt seine stillen Leiden,
  Dann soll der Geist zum Himmel nicht
  Entfliehn, und zu der Seel’gen Freuden.  —

  Ein schön’res Loos werd’ ihm zu Theil,
  Umschwebend Dich in trüben Tagen,
  Soll er, zu Deinem Schutz und Heil,
  Selbst seiner Seligkeit entsagen.«

Loßenwerder war ganz gerührt geworden beim Schluß des Liedes, und die
Thränen standen ihm in den Augen; während sein wirklich häßliches Gesicht
durch den Schmerz aber eher einen komischen als ernsten Ausdruck bekam,
jubelte die Schaar jetzt um ihn her, die wirklich erst wieder Athem und
Laut gewann, als der wundersame Zauber dieser Stimme von ihnen genommen
war.

»Bravo — bravo Loßenwerder — bravo dacapo! Donnerwetter Mann, Ihr habt ja
eine Stimme wie eine Nachtigall, und stottert nicht die Probe dabei — wie
am Schnürchen geht das!«

»Es ist erstaunlich!« rief Kellmann, vor lauter Verwunderung über das eben
Gehörte wirklich fast sprachlos.

»Nun aber auch trinken — hier Loßenwerder — hier,« riefen sie, ihm das
Glas bis zum Rand mit dem schäumenden Trank füllend, »und dann noch ein
Lied; bei Gott, das zuckt und prickelt Einem ordentlich durch die Adern,
und klingt wie Glockenton so rein und voll; Loßenwerder wo habt Ihr das
Singen gelernt?«

»Vo — vo — vo — vo — vo — von mi — mi — mir se — se — se — se — selb —
bber,« stotterte der kleine Mann, kaum im Stande jetzt mit immer schwerer
werdender Zunge nur die paar Worte vorzubringen, während ihm im Gesang die
Strophen wie der Lerche das schmetternde Lied; aus der Kehle wirbelten.

»Und da hat bis jetzt noch gar kein Mensch etwas davon erfahren,« rief
Kellmann wieder — »behält die liebe Gottesgabe da ebenfalls für sich
allein, k