The Project Gutenberg EBook of Effi Briest, by Theodor Fontane

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Title: Effi Briest

Author: Theodor Fontane

Release Date: March, 2004  [EBook #5323]
[Yes, we are more than one year ahead of schedule]
[This file was first posted on July 1, 2002]
[Most recently updated August 8, 2002]

Edition: 10

Language: German

Character set encoding: ASCII

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK, EFFI BRIEST ***




This eBook was prepared by Gunther Olesch from a source file
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Effi Briest

Theodor Fontane



Erstes Kapitel

In Front des schon seit Kurfuerst Georg Wilhelm von der Familie
von Briest bewohnten Herrenhauses zu Hohen-Cremmen fiel heller
Sonnenschein auf die mittagsstille Dorfstrasse, waehrend nach der
Park- und Gartenseite hin ein rechtwinklig angebauter Seitenfluegel
einen breiten Schatten erst auf einen weiss und gruen quadrierten
Fliesengang und dann ueber diesen hinaus auf ein grosses, in seiner
Mitte mit einer Sonnenuhr und an seinem Rande mit Canna indica und
Rhabarberstauden besetzten Rondell warf. Einige zwanzig Schritte
weiter, in Richtung und Lage genau dem Seitenfluegel entsprechend,
lief eine ganz in kleinblaettrigem Efeu stehende, nur an einer
Stelle von einer kleinen weissgestrichenen Eisentuer unterbrochene
Kirchhofsmauer, hinter der der Hohen-Cremmener Schindelturm mit
seinem blitzenden, weil neuerdings erst wieder vergoldeten Wetterhahn
aufragte. Fronthaus, Seitenfluegel und Kirchhofsmauer bildeten ein
einen kleinen Ziergarten umschliessendes Hufeisen, an dessen offener
Seite man eines Teiches mit Wassersteg und angekettetem Boot und dicht
daneben einer Schaukel gewahr wurde, deren horizontal gelegtes Brett
zu Haeupten und Fuessen an je zwei Stricken hing - die Pfosten der
Balkenlage schon etwas schief stehend. Zwischen Teich und Rondell aber
und die Schaukel halb versteckend standen ein paar maechtige alte
Platanen.

Auch die Front des Herrenhauses - eine mit Aloekuebeln und ein paar
Gartenstuehlen besetzte Rampe - gewaehrte bei bewoelktem Himmel einen
angenehmen und zugleich allerlei Zerstreuung bietenden Aufenthalt; an
Tagen aber, wo die Sonne niederbrannte, wurde die Gartenseite ganz
entschieden bevorzugt, besonders von Frau und Tochter des Hauses,
die denn auch heute wieder auf dem im vollen Schatten liegenden
Fliesengange sassen, in ihrem Ruecken ein paar offene, von wildem Wein
umrankte Fenster, neben sich eine vorspringende kleine Treppe, deren
vier Steinstufen vom Garten aus in das Hochparterre des Seitenfluegels
hinauffuehrten. Beide, Mutter und Tochter, waren fleissig bei
der Arbeit, die der Herstellung eines aus Einzelquadraten
zusammenzusetzenden Altarteppichs galt; ungezaehlte Wollstraehnen und
Seidendocken lagen auf einem grossen, runden Tisch bunt durcheinander,
dazwischen, noch vom Lunch her, ein paar Dessertteller und eine mit
grossen schoenen Stachelbeeren gefuellte Majolikaschale. Rasch und
sicher ging die Wollnadel der Damen hin und her, aber waehrend die
Mutter kein Auge von der Arbeit liess, legte die Tochter, die den
Rufnamen Effi fuehrte, von Zeit zu Zeit die Nadel nieder und erhob
sich, um unter allerlei kunstgerechten Beugungen und Streckungen den
ganzen Kursus der Heil- und Zimmergymnastik durchzumachen. Es war
ersichtlich, dass sie sich diesen absichtlich ein wenig ins Komische
gezogenen Uebungen mit ganz besonderer Liebe hingab, und wenn sie dann
so dastand und, langsam die Arme hebend, die Handflaechen hoch ueber
dem Kopf zusammenlegte, so sah auch wohl die Mama von ihrer Handarbeit
auf, aber immer nur fluechtig und verstohlen, weil sie nicht zeigen
wollte, wie entzueckend sie ihr eigenes Kind finde, zu welcher Regung
muetterlichen Stolzes sie voll berechtigt war. Effi trug ein blau und
weiss gestreiftes, halb kittelartiges Leinwandkleid, dem erst ein
fest zusammengezogener, bronzefarbener Lederguertel die Taille gab;
der Hals war frei, und ueber Schulter und Nacken fiel ein breiter
Matrosenkragen. In allem, was sie tat, paarten sich Uebermut und
Grazie, waehrend ihre lachenden braunen Augen eine grosse, natuerliche
Klugheit und viel Lebenslust und Herzensguete verrieten. Man nannte
sie die "Kleine", was sie sich nur gefallen lassen musste, weil die
schoene, schlanke Mama noch um eine Handbreit hoeher war.

Eben hatte sich Effi wieder erhoben, um abwechselnd nach links und
rechts ihre turnerischen Drehungen zu machen, als die von ihrer
Stickerei gerade wieder aufblickende Mama ihr zurief: "Effi,
eigentlich haettest du doch wohl Kunstreiterin werden muessen. Immer
am Trapez, immer Tochter der Luft. Ich glaube beinah, dass du so was
moechtest."

"Vielleicht, Mama. Aber wenn es so waere, wer waere schuld? Von wem
hab ich es? Doch nur von dir. Oder meinst du, von Papa? Da musst du
nun selber lachen. Und dann, warum steckst du mich in diesen Haenger,
in diesen Jungenkittel? Mitunter denk ich, ich komme noch wieder in
kurze Kleider. Und wenn ich die erst wiederhabe, dann knicks ich auch
wieder wie ein Backfisch, und wenn dann die Rathenower herueberkommen,
setze ich mich auf Oberst Goetzes Schoss und reite hopp, hopp. Warum
auch nicht? Drei Viertel ist er Onkel und nur ein Viertel Courmacher.
Du bist schuld. Warum kriege ich keine Staatskleider? Warum machst du
keine Dame aus mir?"

"Moechtest du's?"

"Nein." Und dabei lief sie auf die Mama zu und umarmte sie stuermisch
und kuesste sie.

"Nicht so wild, Effi, nicht so leidenschaftlich. Ich beunruhige mich
immer, wenn ich dich so sehe ..." Und die Mama schien ernstlich
willens, in Aeusserung ihrer Sorgen und Aengste fortzufahren. Aber
sie kam nicht weit damit, weil in ebendiesem Augenblick drei junge
Maedchen aus der kleinen, in der Kirchhofsmauer angebrachten Eisentuer
in den Garten eintraten und einen Kiesweg entlang auf das Rondell
und die Sonnenuhr zuschritten. Alle drei gruessten mit ihren
Sonnenschirmen zu Effi herueber und eilten dann auf Frau von Briest
zu, um dieser die Hand zu kuessen. Diese tat rasch ein paar Fragen und
lud dann die Maedchen ein, ihnen oder doch wenigstens Effi auf eine
halbe Stunde Gesellschaft zu leisten. "Ich habe ohnehin noch zu
tun, und junges Volk ist am liebsten unter sich. Gehabt euch wohl."
Und dabei stieg sie die vom Garten in den Seitenfluegel fuehrende
Steintreppe hinauf.

Und da war nun die Jugend wirklich allein.

Zwei der jungen Maedchen - kleine, rundliche Persoenchen, zu deren
krausem, rotblondem Haar ihre Sommersprossen und ihre gute Laune ganz
vorzueglich passten - waren Toechter des auf Hansa, Skandinavien und
Fritz Reuter eingeschworenen Kantors Jahnke, der denn auch, unter
Anlehnung an seinen mecklenburgischen Landsmann und Lieblingsdichter
und nach dem Vorbilde von Mining und Lining, seinen eigenen Zwillingen
die Namen Bertha und Hertha gegeben hatte. Die dritte junge Dame war
Hulda Niemeyer, Pastor Niemeyers einziges Kind; sie war damenhafter
als die beiden anderen, dafuer aber langweilig und eingebildet, eine
lymphatische Blondine, mit etwas vorspringenden, bloeden Augen, die
trotzdem bestaendig nach was zu suchen schienen, weshalb denn auch
Klitzing von den Husaren gesagt hatte: "Sieht sie nicht aus, als
erwarte sie jeden Augenblick den Engel Gabriel?" Effi fand, dass der
etwas kritische Klitzing nur zu sehr recht habe, vermied es aber
trotzdem, einen Unterschied zwischen den drei Freundinnen zu machen.
Am wenigsten war ihr in diesem Augenblick danach zu Sinn, und waehrend
sie die Arme auf den Tisch stemmte, sagte sie: "Diese langweilige
Stickerei. Gott sei Dank, dass ihr da seid." "Aber deine Mama haben
wir vertrieben", sagte Hulda. "Nicht doch. Wie sie euch schon sagte,
sie waere doch gegangen; sie erwartet naemlich Besuch, einen alten
Freund aus ihren Maedchentagen her, von dem ich euch nachher erzaehlen
muss, eine Liebesgeschichte mit Held und Heldin und zuletzt mit
Entsagung. Ihr werdet Augen machen und euch wundern. Uebrigens habe
ich Mamas alten Freund schon drueben in Schwantikow gesehen; er ist
Landrat, gute Figur und sehr maennlich."

"Das ist die Hauptsache", sagte Hertha.

"Freilich ist das die Hauptsache, 'Weiber weiblich, Maenner maennlich'
- das ist, wie ihr wisst, einer von Papas Lieblingssaetzen. Und nun
helft mir erst Ordnung schaffen auf dem Tisch hier, sonst gibt es
wieder eine Strafpredigt."

Im Nu waren die Docken in den Korb gepackt, und als alle wieder
sassen, sagte Hulda: "Nun aber, Effi, nun ist es Zeit, nun die
Liebesgeschichte mit Entsagung. Oder ist es nicht so schlimm?"

"Eine Geschichte mit Entsagung ist nie schlimm. Aber ehe Hertha nicht
von den Stachelbeeren genommen, eher kann ich nicht anfangen - sie
laesst ja kein Auge davon. Uebrigens nimm, soviel du willst, wir
koennen ja hinterher neue pfluecken; nur wirf die Schalen weit weg
oder noch besser, lege sie hier auf die Zeitungsbeilage, wir machen
dann eine Tuete daraus und schaffen alles beiseite. Mama kann es nicht
leiden, wenn die Schlusen so ueberall herumliegen, und sagt immer, man
koenne dabei ausgleiten und ein Bein brechen."

"Glaub ich nicht", sagte Hertha, waehrend sie den Stachelbeeren
fleissig zusprach.

"Ich auch nicht", bestaetigte Effi. "Denkt doch mal nach, ich
falle jeden Tag wenigstens zwei-, dreimal, und noch ist mir nichts
gebrochen. Was ein richtiges Bein ist, das bricht nicht so leicht,
meines gewiss nicht und deines auch nicht, Hertha. Was meinst du,
Hulda?"

"Man soll sein Schicksal nicht versuchen; Hochmut kommt vor dem Fall."

"Immer Gouvernante; du bist doch die geborene alte Jungfer."

"Und hoffe mich doch noch zu verheiraten. Und vielleicht eher als du."

"Meinetwegen. Denkst du, dass ich darauf warte? Das fehlte noch.
Uebrigens, ich kriege schon einen und vielleicht bald. Da ist mir
nicht bange. Neulich erst hat mir der kleine Ventivegni von drueben
gesagt: 'Fraeulein Effi, was gilt die Wette, wir sind hier noch in
diesem Jahre zu Polterabend und Hochzeit.'"

"Und was sagtest du da?"

"'Wohl moeglich', sagte ich, 'wohl moeglich; Hulda ist die Aelteste
und kann sich jeden Tag verheiraten.' Aber er wollte davon nichts
wissen und sagte: 'Nein, bei einer anderen jungen Dame, die geradeso
bruenett ist, wie Fraeulein Hulda blond ist.' Und dabei sah er mich
ganz ernsthaft an... Aber ich komme vom Hundertsten aufs Tausendste
und vergesse die Geschichte."

"Ja, du brichst immer wieder ab; am Ende willst du nicht." "Oh, ich
will schon, aber freilich, ich breche immer wieder ab, weil es alles
ein bisschen sonderbar ist, ja beinah romantisch."

"Aber du sagtest doch, er sei Landrat."

"Allerdings, Landrat. Und er heisst Geert von Innstetten, Baron von
Innstetten."

Alle drei lachten.

"Warum lacht ihr?" sagte Effi pikiert. "Was soll das heissen?"

"Ach, Effi, wir wollen dich ja nicht beleidigen und auch den Baron
nicht. Innstetten, sagtest du? Und Geert? So heisst doch hier kein
Mensch. Freilich, die adeligen Namen haben oft so was Komisches."

"Ja, meine Liebe, das haben sie. Dafuer sind es eben Adelige. Die
duerfen sich das goennen, und je weiter zurueck, ich meine der Zeit
nach, desto mehr duerfen sie sich's goennen. Aber davon versteht ihr
nichts, was ihr mir nicht uebelnehmen duerft. Wir bleiben doch gute
Freunde. Geert von Innstetten also und Baron. Er ist geradeso alt wie
Mama, auf den Tag."

"Und wie alt ist denn eigentlich deine Mama?" "Achtunddreissig."

"Ein schoenes Alter."

"Ist es auch, namentlich wenn man noch so aussieht wie die Mama. Sie
ist doch eigentlich eine schoene Frau, findet ihr nicht auch? Und
wie sie alles so weg hat, immer so sicher und dabei so fein und nie
unpassend wie Papa. Wenn ich ein junger Leutnant waere, so wuerd ich
mich in die Mama verlieben."

"Aber Effi, wie kannst du nur so was sagen", sagte Hulda. "Das ist ja
gegen das vierte Gebot."

"Unsinn. Wie kann das gegen das vierte Gebot sein? Ich glaube, Mama
wuerde sich freuen, wenn sie wuesste, dass ich so was gesagt habe."

"Kann schon sein", unterbrach hierauf Hertha. "Aber nun endlich die
Geschichte."

"Nun, gib dich zufrieden, ich fange schon an ... Also Baron
Innstetten! Als er noch keine zwanzig war, stand er drueben bei den
Rathenowern und verkehrte viel auf den Guetern hier herum, und am
liebsten war er in Schwantikow drueben bei meinem Grossvater Belling.
Natuerlich war es nicht des Grossvaters wegen, dass er so oft drueben
war, und wenn die Mama davon erzaehlt, so kann jeder leicht sehen, um
wen es eigentlich war. Und ich glaube, es war auch gegenseitig." "Und
wie kam es nachher?"

"Nun, es kam, wie's kommen musste, wie's immer kommt. Er war ja
noch viel zu jung, und als mein Papa sich einfand, der schon
Ritterschaftsrat war und Hohen-Cremmen hatte, da war kein langes
Besinnen mehr, und sie nahm ihn und wurde Frau von Briest ... Und das
andere, was sonst noch kam, nun, das wisst ihr ... das andere bin
ich."

"Ja, das andere bist du, Effi", sagte Bertha. "Gott sei Dank; wir
haetten dich nicht, wenn es anders gekommen waere. Und nun sage,
was tat Innstetten, was wurde aus ihm? Das Leben hat er sich nicht
genommen, sonst koenntet ihr ihn heute nicht erwarten."

"Nein, das Leben hat er sich nicht genommen. Aber ein bisschen war es
doch so was."

"Hat er einen Versuch gemacht?"

"Auch das nicht. Aber er mochte doch nicht laenger hier in der Naehe
bleiben, und das ganze Soldatenleben ueberhaupt muss ihm damals wie
verleidet gewesen sein. Es war ja auch Friedenszeit. Kurz und gut, er
nahm den Abschied und fing an, Juristerei zu studieren, wie Papa sagt,
mit einem 'wahren Biereifer'; nur als der Siebziger Krieg kam, trat er
wieder ein, aber bei den Perlebergern statt bei seinem alten Regiment,
und hat auch das Kreuz. Natuerlich, denn er ist sehr schneidig. Und
gleich nach dem Kriege sass er wieder bei seinen Akten, und es heisst,
Bismarck halte grosse Stuecke von ihm und auch der Kaiser, und so kam
es denn, dass er Landrat wurde, Landrat im Kessiner Kreise."

"Was ist Kessin? Ich kenne hier kein Kessin."

"Nein, hier in unserer Gegend liegt es nicht; es liegt eine huebsche
Strecke von hier fort in Pommern, in Hinterpommern sogar, was aber
nichts sagen will, weil es ein Badeort ist (alles da herum ist
Badeort), und die Ferienreise, die Baron Innstetten jetzt macht, ist
eigentlich eine Vetternreise oder doch etwas Aehnliches. Er will hier
alte Freundschaft und Verwandtschaft wiedersehen."

"Hat er denn hier Verwandte?"

"Ja und nein, wie man's nehmen will. Innstettens gibt es hier nicht,
gibt es, glaub ich, ueberhaupt nicht mehr. Aber er hat hier entfernte
Vettern von der Mutter Seite her, und vor allem hat er wohl
Schwantikow und das Bellingsche Haus wiedersehen wollen, an das ihn so
viele Erinnerungen knuepfen. Da war er denn vorgestern drueben, und
heute will er hier in Hohen-Cremmen sein."

"Und was sagt dein Vater dazu?"

"Gar nichts. Der ist nicht so. Und dann kennt er ja doch die Mama. Er
neckt sie bloss."

In diesem Augenblick schlug es Mittag, und ehe es noch ausgeschlagen,
erschien Wilke, das alte Briestsche Haus- und Familienfaktotum, um an
Fraeulein Effi zu bestellen: Die gnaedige Frau liesse bitten, dass das
gnaedige Fraeulein zu rechter Zeit auch Toilette mache; gleich nach
eins wuerde der Herr Baron wohl vorfahren. Und waehrend Wilke dies
noch vermeldete, begann er auch schon auf dem Arbeitstisch der Damen
abzuraeumen und griff dabei zunaechst nach dem Zeitungsblatt, auf dem
die Stachelbeerschalen lagen.

"Nein, Wilke, nicht so; das mit den Schlusen, das ist unsere Sache...
Hertha, du musst nun die Tuete machen und einen Stein hineintun, dass
alles besser versinken kann. Und dann wollen wir in einem langen
Trauerzug aufbrechen und die Tuete auf offener See begraben."

Wilke schmunzelte. Is doch ein Daus, unser Fraeulein, so etwa gingen
seine Gedanken. Effi aber, waehrend sie die Tuete mitten auf die rasch
zusammengeraffte Tischdecke legte, sagte: "Nun fassen wir alle vier
an, jeder an einem Zipfel, und singen was Trauriges."

"Ja, das sagst du wohl, Effi. Aber was sollen wir denn singen?"

"Irgendwas; es ist ganz gleich, es muss nur einen Reim auf 'u' haben;
'u' ist immer Trauervokal. Also singen wir:

        Flut, Flut,
        Mach alles wieder gut ..."

Und waehrend Effi diese Litanei feierlich anstimmte, setzten sich alle
vier auf den Steg hin in Bewegung, stiegen in das dort angekettelte
Boot und liessen von diesem aus die mit einem Kiesel beschwerte Tuete
langsam in den Teich niedergleiten.

"Hertha, nun ist deine Schuld versenkt", sagte Effi, "wobei mir
uebrigens einfaellt, so vom Boot aus sollen frueher auch arme,
unglueckliche Frauen versenkt worden sein, natuerlich wegen Untreue."

"Aber doch nicht hier."

"Nein, nicht hier", lachte Effi, "hier kommt sowas nicht vor. Aber in
Konstantinopel, und du musst ja, wie mir eben einfaellt, auch davon
wissen, so gut wie ich, du bist ja mit dabeigewesen, als uns Kandidat
Holzapfel in der Geographiestunde davon erzaehlte."

"Ja", sagte Hulda, "der erzaehlte immer so was. Aber so was vergisst
man doch wieder."

"Ich nicht. Ich behalte so was."



Zweites Kapitel

Sie sprachen noch eine Weile so weiter, wobei sie sich ihrer
gemeinschaftlichen Schulstunden und einer ganzen Reihe Holzapfelscher
Unpassendheiten mit Empoerung und Behagen erinnerten. Ja, man konnte
sich nicht genug tun damit, bis Hulda mit einem Male sagte: "Nun aber
ist es hoechste Zeit, Effi; du siehst ja aus, ja, wie sag ich nur,
du siehst ja aus, wie wenn du vom Kirschenpfluecken kaemst, alles
zerknittert und zerknautscht; das Leinenzeug macht immer so viele
Falten, und der grosse weisse Klappkragen ... ja, wahrhaftig, jetzt
hab ich es, du siehst aus wie ein Schiffsjunge."

"Midshipman, wenn ich bitten darf. Etwas muss ich doch von meinem Adel
haben. Uebrigens, Midshipman oder Schiffsjunge, Papa hat mir erst
neulich wieder einen Mastbaum versprochen, hier dicht neben der
Schaukel, mit Rahen und einer Strickleiter. Wahrhaftig, das sollte mir
gefallen, und den Wimpel oben selbst anzumachen, das liess' ich mir
nicht nehmen. Und du, Hulda, du kaemst dann von der anderen Seite her
herauf, und oben in der Luft wollten wir hurra rufen und uns einen
Kuss geben. Alle Wetter, das sollte schmecken." "'Alle Wetter ...',
wie das nun wieder klingt ... Du sprichst wirklich wie ein Midshipman.
Ich werde mich aber hueten, dir nachzuklettern, ich bin nicht so
waghalsig. Jahnke hat ganz recht, wenn er immer sagt, du haettest
zuviel von dem Bellingschen in dir, von deiner Mama her. Ich bin bloss
ein Pastorskind."

"Ach, geh mir. Stille Wasser sind tief. Weisst du noch, wie du damals,
als Vetter Briest als Kadett hier war, aber doch schon gross genug,
wie du damals auf dem Scheunendach entlangrutschtest. Und warum? Nun,
ich will es nicht verraten. Aber kommt, wir wollen uns schaukeln, auf
jeder Seite zwei; reissen wird es ja wohl nicht, oder wenn ihr nicht
Lust habt, denn ihr macht wieder lange Gesichter, dann wollen wir
Anschlag spielen. Eine Viertelstunde hab ich noch. Ich mag noch nicht
hineingehen, und alles bloss, um einem Landrat guten Tag zu sagen,
noch dazu einem Landrat aus Hinterpommern. Altlich ist er auch, er
koennte ja beinah mein Vater sein, und wenn er wirklich in einer
Seestadt wohnt, Kessin soll ja so was sein, nun, da muss ich ihm in
diesem Matrosenkostuem eigentlich am besten gefallen und muss ihm
beinah wie eine grosse Aufmerksamkeit vorkommen. Fuersten, wenn sie
wen empfangen, soviel weiss ich von meinem Papa her, legen auch immer
die Uniform aus der Gegend des anderen an. Also nun nicht aengstlich
... rasch, rasch, ich fliege aus, und neben der Bank hier ist frei."

Hulda wollte noch ein paar Einschraenkungen machen, aber Effi war
schon den naechsten Kiesweg hinauf, links hin, rechts hin, bis sie mit
einem Male verschwunden war.

"Effi, das gilt nicht; wo bist du? Wir spielen nicht Versteck, wir
spielen Anschlag", und unter diesen und aehnlichen Vorwuerfen eilten
die Freundinnen ihr nach, weit ueber das Rondell und die beiden
seitwaerts stehenden Platanen hinaus, bis die Verschwundene mit einem
Male aus ihrem Versteck hervorbrach und muehelos, weil sie schon im
Ruecken ihrer Verfolger war, mit "eins, zwei, drei" den Freiplatz
neben der Bank erreichte.

"Wo warst du?"

"Hinter den Rhabarberstauden; die haben so grosse Blaetter, noch
groesser als ein Feigenblatt ..."

"Pfui ..."

"Nein, pfui fuer euch, weil ihr verspielt habt. Hulda, mit ihren
grossen Augen, sah wieder nichts, immer ungeschickt." Und dabei flog
Effi von neuem ueber das Rondell hin, auf den Teich zu, vielleicht
weil sie vorhatte, sich erst hinter einer dort aufwachsenden
dichten Haselnusshecke zu verstecken, um dann, von dieser aus, mit
einem weiten Umweg um Kirchhof und Fronthaus, wieder bis an den
Seitenfluegel und seinen Freiplatz zu kommen. Alles war gut berechnet;
aber freilich, ehe sie noch halb um den Teich herum war, hoerte sie
schon vom Hause her ihren Namen rufen und sah, waehrend sie sich
umwandte, die Mama, die, von der Steintreppe her, mit ihrem
Taschentuch winkte. Noch einen Augenblick, und Effi stand vor ihr.

"Nun bist du doch noch in deinem Kittel, und der Besuch ist da. Nie
haeltst du Zeit."

"Ich halte schon Zeit, aber der Besuch hat nicht Zeit gehalten. Es ist
noch nicht eins; noch lange nicht", und sich nach den Zwillingen hin
umwendend (Hulda war noch weiter zurueck), rief sie diesen zu: "Spielt
nur weiter; ich bin gleich wieder da."

Schon im naechsten Augenblick trat Effi mit der Mama in den grossen
Gartensaal, der fast den ganzen Raum des Seitenfluegels fuellte.

"Mama, du darfst mich nicht schelten. Es ist wirklich erst halb. Warum
kommt er so frueh? Kavaliere kommen nicht zu spaet, aber noch weniger
zu frueh."

Frau von Briest war in sichtlicher Verlegenheit; Effi aber schmiegte
sich liebkosend an sie und sagte: "Verzeih, ich will mich nun eilen;
du weisst, ich kann auch rasch sein, und in fuenf Minuten ist
Aschenputtel in eine Prinzessin verwandelt. So lange kann er warten
oder mit dem Papa plaudern."

Und der Mama zunickend, wollte sie leichten Fusses eine kleine eiserne
Stiege hinauf, die aus dem Saal in den Oberstock hinauffuehrte. Frau
von Briest aber, die unter Umstaenden auch unkonventionell sein
konnte, hielt ploetzlich die schon forteilende Effi zurueck, warf
einen Blick auf das jugendlich reizende Geschoepf, das, noch erhitzt
von der Aufregung des Spiels, wie ein Bild frischesten Lebens vor ihr
stand, und sagte beinahe vertraulich: "Es ist am Ende das beste, du
bleibst, wie du bist. Ja, bleibe so. Du siehst gerade sehr gut aus.
Und wenn es auch nicht waere, du siehst so unvorbereitet aus, so gar
nicht zurechtgemacht, und darauf kommt es in diesem Augenblick an. Ich
muss dir naemlich sagen, meine suesse Effi ...", und sie nahm ihres
Kindes beide Haende, "... ich muss dir naemlich sagen ..."

"Aber Mama, was hast du nur? Mir wird ja ganz angst und bange."

"... Ich muss dir naemlich sagen, Effi, dass Baron Innstetten eben um
deine Hand angehalten hat."

"Um meine Hand angehalten? Und im Ernst?"

"Es ist keine Sache, um einen Scherz daraus zu machen. Du hast ihn
vorgestern gesehen, und ich glaube, er hat dir auch gut gefallen. Er
ist freilich aelter als du, was alles in allem ein Glueck ist, dazu
ein Mann von Charakter, von Stellung und guten Sitten, und wenn du
nicht nein sagst, was ich mir von meiner klugen Effi kaum denken kann,
so stehst du mit zwanzig Jahren da, wo andere mit vierzig stehen. Du
wirst deine Mama weit ueberholen."

Effi schwieg und suchte nach einer Antwort. Aber ehe sie diese finden
konnte, hoerte sie schon des Vaters Stimme von dem angrenzenden,
noch im Fronthause gelegenen Hinterzimmer her, und gleich danach
ueberschritt Ritterschaftsrat von Briest, ein wohlkonservierter
Fuenfziger von ausgesprochener Bonhomie, die Gartensalonschwelle -
mit ihm Baron Innstetten, schlank, bruenett und von militaerischer
Haltung.

Effi, als sie seiner ansichtig wurde, kam in ein nervoeses Zittern;
aber nicht auf lange, denn im selben Augenblick fast, wo sich
Innstetten unter freundlicher Verneigung ihr naeherte, wurden an
dem mittleren der weit offenstehenden und von wildem Wein halb
ueberwachsenen Fenster die rotblonden Koepfe der Zwillinge sichtbar,
und Hertha, die Ausgelassenste, rief in den Saal hinein: "Effi, komm."

Dann duckte sie sich, und beide Schwestern sprangen von der Banklehne,
darauf sie gestanden, wieder in den Garten hinab, und man hoerte nur
noch ihr leises Kichern und Lachen.



Drittes Kapitel

Noch an demselben Tage hatte sich Baron Innstetten mit Effi Briest
verlobt. Der joviale Brautvater, der sich nicht leicht in seiner
Feierlichkeitsrolle zurechtfand, hatte bei dem Verlobungsmahl, das
folgte, das junge Paar leben lassen, was auf Frau von Briest, die
dabei der nun um kaum achtzehn Jahre zurueckliegenden Zeit gedenken
mochte, nicht ohne herzbeweglichen Eindruck geblieben war. Aber nicht
auf lange; sie hatte es nicht sein koennen, nun war es statt ihrer die
Tochter - alles in allem ebensogut oder vielleicht noch besser. Denn
mit Briest liess sich leben, trotzdem er ein wenig prosaisch war und
dann und wann einen kleinen frivolen Zug hatte. Gegen Ende der Tafel,
das Eis wurde schon herumgereicht, nahm der alte Ritterschaftsrat
noch einmal das Wort, um in einer zweiten Ansprache das allgemeine
Familien-Du zu proponieren. Er umarmte dabei Innstetten und gab ihm
einen Kuss auf die linke Backe. Hiermit war aber die Sache fuer ihn
noch nicht abgeschlossen, vielmehr fuhr er fort, ausser dem "Du"
zugleich intimere Namen und Titel fuer den Hausverkehr zu empfehlen,
eine Art Gemuetlichkeitsrangliste aufzustellen, natuerlich unter
Wahrung berechtigter, weil wohlerworbener Eigentuemlichkeiten. Fuer
seine Frau, so hiess es, wuerde der Fortbestand von "Mama" (denn es
gaebe auch junge Mamas) wohl das beste sein, waehrend er fuer seine
Person, unter Verzicht auf den Ehrentitel "Papa", das einfache Briest
entschieden bevorzugen muesse, schon weil es so huebsch kurz sei. Und
was nun die Kinder angehe - bei welchem Wort er sich, Aug in Auge
mit dem nur etwa um ein Dutzend Jahre juengeren Innstetten, einen
Ruck geben musste -, nun, so sei Effi eben Effi und Geert Geert.
Geert, wenn er nicht irre, habe die Bedeutung von einem schlank
aufgeschossenen Stamm, und Effi sei dann also der Efeu, der sich
darumzuranken habe. Das Brautpaar sah sich bei diesen Worten etwas
verlegen an. Effi zugleich mit einem Ausdruck kindlicher Heiterkeit,
Frau von Briest aber sagte: "Briest, sprich, was du willst, und
formuliere deine Toaste nach Gefallen, nur poetische Bilder, wenn
ich bitten darf, lass beiseite, das liegt jenseits deiner Sphaere."
Zurechtweisende Worte, die bei Briest mehr Zustimmung als Ablehnung
gefunden hatten. "Es ist moeglich, dass du recht hast, Luise."

Gleich nach Aufhebung der Tafel beurlaubte sich Effi, um einen Besuch
drueben bei Pastors zu machen. Unterwegs sagte sie sich: "Ich glaube,
Hulda wird sich aergern. Nun bin ich ihr doch zuvorgekommen - sie war
immer zu eitel und eingebildet." Aber Effi traf es mit ihrer Erwartung
nicht ganz; Hulda, durchaus Haltung bewahrend, benahm sich sehr gut
und ueberliess die Bezeugung von Unmut und Aerger ihrer Mutter, der
Frau Pastorin, die denn auch sehr sonderbare Bemerkungen machte. "Ja,
ja, so geht es. Natuerlich. Wenn's die Mutter nicht sein konnte,
muss es die Tochter Sein. Das kennt man. Alte Familien halten immer
zusammen, und wo was is, da kommt was dazu." Der alte Niemeyer kam in
arge Verlegenheit ueber diese fortgesetzten Spitzen Redensarten ohne
Bildung und Anstand und beklagte mal wieder, eine Wirtschafterin
geheiratet zu haben.

Von Pastors ging Effi natuerlich auch zu Kantor Jahnkes; die Zwillinge
hatten schon nach ihr ausgeschaut und empfingen sie im Vorgarten.

"Nun, Effi", sagte Hertha, waehrend alle drei zwischen den rechts und
links bluehenden Studentenblumen auf und ab schritten, "nun, Effi, wie
ist dir eigentlich?"

"Wie mir ist? Oh, ganz gut. Wir nennen uns auch schon du und bei
Vornamen. Er heisst naemlich Geert, was ich euch, wie mir einfaellt,
auch schon gesagt habe."

"Ja, das hast du. Mir ist aber doch so bange dabei. Ist es denn auch
der Richtige?"

"Gewiss ist es der Richtige. Das verstehst du nicht, Hertha. Jeder ist
der Richtige. Natuerlich muss er von Adel sein und eine Stellung haben
und gut aussehen."

"Gott, Effi, wie du nur sprichst. Sonst sprachst du doch ganz anders."

"Ja, sonst."

"Und bist du auch schon ganz gluecklich?"

"Wenn man zwei Stunden verlobt ist, ist man immer ganz gluecklich.
Wenigstens denk ich es mir so."

"Und ist es dir denn gar nicht, ja, wie sag ich nur, ein bisschen
genant?"

"Ja, ein bisschen genant ist es mir, aber doch nicht sehr. Und ich
denke, ich werde darueber wegkommen."

Nach diesem im Pfarr- und Kantorhause gemachten Besuche, der
keine halbe Stunde gedauert hatte, war Effi wieder nach drueben
zurueckgekehrt, wo man auf der Gartenveranda eben den Kaffee nehmen
wollte. Schwiegervater und Schwiegersohn gingen auf dem Kieswege
zwischen den zwei Platanen auf und ab. Briest sprach von
dem Schwierigen einer landraetlichen Stellung; sie sei ihm
verschiedentlich angetragen worden, aber er habe jedesmal gedankt.
"So nach meinem eigenen Willen schalten und walten zu koennen ist mir
immer das liebste gewesen, jedenfalls lieber - Pardon, Innstetten -,
als so die Blicke bestaendig nach oben richten zu muessen. Man hat
dann bloss immer Sinn und Merk fuer hohe und hoechste Vorgesetzte. Das
ist nichts fuer mich. Hier leb ich so freiweg und freue mich ueber
jedes gruene Blatt und ueber den wilden Wein, der da drueben in die
Fenster waechst."

Er sprach noch mehr dergleichen, allerhand Antibeamtliches, und
entschuldigte sich von Zeit zu Zeit mit einem kurzen, verschiedentlich
wiederkehrenden "Pardon, Innstetten". Dieser nickte mechanisch
zustimmend, war aber eigentlich wenig bei der Sache, sah vielmehr wie
gebannt immer aufs neue nach dem drueben am Fenster rankenden wilden
Wein hinueber, von dem Briest eben gesprochen, und waehrend er
dem nachhing, war es ihm, als saeh' er wieder die rotblonden
Maedchenkoepfe zwischen den Weinranken und hoere dabei den
uebermuetigen Zuruf: "Effi, komm."

Er glaubte nicht an Zeichen und aehnliches, im Gegenteil, wies alles
Aberglaeubische weit zurueck. Aber er konnte trotzdem von den zwei
Worten nicht los, und waehrend Briest immer weiterperorierte, war es
ihm bestaendig, als waere der kleine Hergang doch mehr als ein blosser
Zufall gewesen.

Innstetten, der nur einen kurzen Urlaub genommen, war schon am
folgenden Tag wieder abgereist, nachdem er versprochen, jeden Tag
schreiben zu wollen. "Ja, das musst du", hatte Effi gesagt, ein Wort,
das ihr von Herzen kam, da sie seit Jahren nichts Schoeneres kannte
als beispielsweise den Empfang vieler Geburtstagsbriefe. Jeder musste
ihr zu diesem Tag schreiben. In den Brief eingestreute Wendungen,
etwa wie "Gertrud und Klara senden Dir mit mir ihre herzlichsten
Glueckwuensche", waren verpoent; Gertrud und Klara, wenn sie
Freundinnen sein wollten, hatten dafuer zu Sorgen, dass ein Brief
mit selbstaendiger Marke dalaege, womoeglich - denn ihr Geburtstag
fiel noch in die Reisezeit mit einer fremden, aus der Schweiz oder
Karlsbad.

Innstetten, wie versprochen, schrieb wirklich jeden Tag; was aber den
Empfang seiner Briefe ganz besonders angenehm machte, war der Umstand,
dass er allwoechentlich nur einmal einen ganz kleinen Antwortbrief
erwartete. Den erhielt er dann auch, voll reizend nichtigen und
ihn jedesmal entzueckenden Inhalts. Was es von ernsteren Dingen
zu besprechen gab, das verhandelte Frau von Briest mit ihrem
Schwiegersohn: Festsetzungen wegen der Hochzeit, Ausstattungs- und
Wirtschaftseinrichtungsfragen. Innstetten, schon an die drei Jahre
im Amt, war in seinem Kessiner Hause nicht glaenzend, aber doch sehr
standesgemaess eingerichtet, und es empfahl sich, in der Korrespondenz
mit ihm ein Bild von allem, was da war, zu gewinnen, um nichts
Unnuetzes anzuschaffen. Schliesslich, als Frau von Briest ueber all
diese Dinge genugsam unterrichtet war, wurde seitens Mutter und
Tochter eine Reise nach Berlin beschlossen, um, wie Briest sich
ausdrueckte, den "Trousseau" fuer Prinzessin Effi zusammenzukaufen.
Effi freute sich sehr auf den Aufenthalt in Berlin, um so mehr, als
der Vater darein gewilligt hatte, im Hotel du Nord Wohnung zu nehmen.
Was es koste, koenne ja von der Ausstattung abgezogen werden;
Innstetten habe ohnehin alles. Effi ganz im Gegensatz zu der solche
"Mesquinerien" ein fuer allemal sich verbittenden Mama - hatte dem
Vater, ohne jede Sorge darum, ob er's scherz- oder ernsthaft gemeint
hatte, freudig zugestimmt und beschaeftigte sich in ihren Gedanken
viel, viel mehr mit dem Eindruck, den sie beide, Mutter und Tochter,
bei ihrem Erscheinen an der Table d'hote machen wuerden, als mit Spinn
und Mencke, Goschenhofer und aehnlichen Firmen, die vorlaeufig notiert
worden waren. Und diesen ihren heiteren Phantasien entsprach denn
auch ihre Haltung, als die grosse Berliner Woche nun wirklich da war.
Vetter Briest vom Alexanderregiment, ein ungemein ausgelassener junger
Leutnant, der die "Fliegenden Blaetter" hielt und ueber die besten
Witze Buch fuehrte, stellte sich den Damen fuer jede dienstfreie
Stunde zur Verfuegung, und so sassen sie denn mit ihm bei Kranzler am
Eckfenster oder zu statthafter Zeit auch wohl im Cafe Bauer und fuhren
nachmittags in den Zoologischen Garten, um da die Giraffen zu sehen,
von denen Vetter Briest, der uebrigens Dagobert hiess, mit Vorliebe
behauptete, sie saehen aus wie adlige alte Jungfern. Jeder Tag verlief
programmaessig, und am dritten oder vierten Tag gingen sie, wie
vorgeschrieben, in die Nationalgalerie, weil Vetter Dagobert seiner
Cousine die "Insel der Seligen" zeigen wollte. Fraeulein Cousine stehe
zwar auf dem Punkte, sich zu verheiraten, es sei aber doch vielleicht
gut, die "Insel der Seligen" schon vorher kennengelernt zu haben. Die
Tante gab ihm einen Schlag mit dem Faecher, begleitete diesen Schlag
aber mit einem so gnaedigen Blick, dass er keine Veranlassung hatte,
den Ton zu aendern. Es waren himmlische Tage fuer alle drei, nicht zum
wenigsten fuer den Vetter, der so wundervoll zu chaperonnieren und
kleine Differenzen immer rasch auszugleichen verstand. An solchen
Meinungsverschiedenheiten zwischen Mutter und Tochter war nun,
wie das so geht, all die Zeit ueber kein Mangel, aber sie traten
gluecklicherweise nie bei den zu machenden Einkaeufen hervor. Ob man
von einer Sache sechs oder drei Dutzend erstand, Effi war mit allem
gleichmaessig einverstanden, und wenn dann auf dem Heimweg von
dem Preis der eben eingekauften Gegenstaende gesprochen wurde, so
verwechselte sie regelmaessig die Zahlen. Frau von Briest, sonst so
kritisch, auch ihrem eigenen geliebten Kinde gegenueber, nahm dies
anscheinend mangelnde Interesse nicht nur von der leichten Seite,
sondern erkannte sogar einen Vorzug darin. Alle diese Dinge, so sagte
sie sich, bedeuten Effi nicht viel. Effi ist anspruchslos; sie lebt in
ihren Vorstellungen und Traeumen, und wenn die Prinzessin Friedrich
Karl vorueberfaehrt und sie von ihrem Wagen aus freundlich gruesst, so
gilt ihr das mehr als eine ganze Truhe voll Weisszeug.

Das alles war auch richtig, aber doch nur halb. An dem Besitze mehr
oder weniger alltaeglicher Dinge lag Effi nicht viel, aber wenn sie
mit der Mama die Linden hinauf- und hinunterging und nach Musterung
der schoensten Schaufenster in den Demuthschen Laden eintrat, um fuer
die gleich nach der Hochzeit geplante italienische Reise allerlei
Einkaeufe zu machen, so zeigte sich ihr wahrer Charakter. Nur das
Eleganteste gefiel ihr, und wenn sie das Beste nicht haben konnte, so
verzichtete sie auf das Zweitbeste, weil ihr dies Zweite nun nichts
mehr bedeutete. Ja, sie konnte verzichten, darin hatte die Mama recht,
und in diesem Verzichtenkoennen lag etwas von Anspruchslosigkeit; wenn
es aber ausnahmsweise mal wirklich etwas zu besitzen galt, so musste
dies immer was ganz Apartes sein. Und darin war sie anspruchsvoll.



Viertes Kapitel

Vetter Dagobert war am Bahnhof, als die Damen ihre Rueckreise nach
Hohen-Cremmen antraten. Es waren glueckliche Tage gewesen, vor
allem auch darin, dass man nicht unter unbequemer und beinahe
unstandesgemaesser Verwandtschaft gelitten hatte. "Fuer Tante
Therese", so hatte Effi gleich nach der Ankunft gesagt, "muessen wir
diesmal inkognito bleiben. Es geht nicht, dass sie hier ins Hotel
kommt. Entweder Hotel du Nord oder Tante Therese; beides zusammen
passt nicht." Die Mama hatte sich schliesslich einverstanden damit
erklaert, ja, dem Liebling zur Besiegelung des Einverstaendnisses
einen Kuss auf die Stirn gegeben.

Mit Vetter Dagobert war das natuerlich etwas ganz anderes gewesen, der
hatte nicht bloss den Gardepli, der hatte vor allem auch mit Hilfe
jener eigentuemlich guten Laune, wie sie bei den Alexanderoffizieren
beinahe traditionell geworden, sowohl Mutter wie Tochter von Anfang an
anzuregen und aufzuheitern gewusst, und diese gute Stimmung dauerte
bis zuletzt. "Dagobert", so hiess es noch beim Abschied, "du kommst
also zu meinem Polterabend, und natuerlich mit Cortege. Denn
nach den Auffuehrungen (aber kommt mir nicht mit Dienstmann oder
Mausefallenhaendler) ist Ball. Und du musst bedenken, mein erster
grosser Ball ist vielleicht auch mein letzter. Unter sechs Kameraden
- natuerlich beste Taenzer - wird gar nicht angenommen. Und mit dem
Fruehzug koennt ihr wieder zurueck." Der Vetter versprach alles, und
so trennte man sich.

Gegen Mittag trafen beide Damen an ihrer havellaendischen Bahnstation
ein, mitten im Luch, und fuhren in einer halben Stunde nach
Hohen-Cremmen hinueber. Briest war sehr froh, Frau und Tochter wieder
zu Hause zu haben, und stellte Fragen ueber Fragen, deren Beantwortung
er meist nicht abwartete. Statt dessen erging er sich in Mitteilung
dessen, was er inzwischen erlebt. "Ihr habt mir da vorhin von der
Nationalgalerie gesprochen und von der 'Insel der Seligen' - nun,
wir haben hier, waehrend ihr fort wart, auch so was gehabt: unser
Inspektor Pink und die Gaertnersfrau. Natuerlich habe ich Pink
entlassen muessen, uebrigens ungern. Es ist sehr fatal, dass solche
Geschichten fast immer in die Erntezeit fallen. Und Pink war sonst ein
ungewoehnlich tuechtiger Mann, hier leider am unrechten Fleck. Aber
lassen wir das; Wilke wird schon unruhig."

Bei Tische hoerte Briest besser zu; das gute Einvernehmen mit dem
Vetter, von dem ihm viel erzaehlt wurde, hatte seinen Beifall, weniger
das Verhalten gegen Tante Therese. Man sah aber deutlich, dass er
inmitten seiner Missbilligung sich eigentlich darueber freute; denn
ein kleiner Schabernack entsprach ganz seinem Geschmack, und Tante
Therese war wirklich eine laecherliche Figur. Er hob sein Glas und
stiess mit Frau und Tochter an. Auch als nach Tisch einzelne der
huebschesten Einkaeufe von ihm ausgepackt und seiner Beurteilung
unterbreitet wurden, verriet er viel Interesse, das selbst noch
anhielt oder wenigstens nicht ganz hinstarb, als er die Rechnung
ueberflog. "Etwas teuer, oder sagen wir lieber sehr teuer; indessen
es tut nichts. Es hat alles so viel Schick, ich moechte sagen so viel
Animierendes, dass ich deutlich fuehle, wenn du mir solchen Koffer und
solche Reisedecke zu Weihnachten schenkst, so sind wir zu Ostern auch
in Rom und machen nach achtzehn Jahren unsere Hochzeitsreise. Was
meinst du, Luise? Wollen wir nachexerzieren? Spaet kommt ihr, doch ihr
kommt."

Frau von Briest machte eine Handbewegung, wie wenn sie sagen wollte:
"Unverbesserlich", und ueberliess ihn im uebrigen seiner eigenen
Beschaemung, die aber nicht gross war.

Ende August war da, der Hochzeitstag (3. Oktober) rueckte naeher,
und sowohl im Herrenhause wie in der Pfarre und Schule war man
unausgesetzt bei den Vorbereitungen zum Polterabend. Jahnke, getreu
seiner Fritz-Reuter-Passion, hatte sich's als etwas besonders
"Sinniges" ausgedacht, Bertha und Hertha als Lining und Mining
auftreten zu lassen, natuerlich plattdeutsch, waehrend Hulda das
Kaethchen von Heilbronn in der Holunderbaumszene darstellen sollte,
Leutnant Engelbrecht von den Husaren als Wetter vom Strahl. Niemeyer,
der sich den Vater der Idee nennen durfte, hatte keinen Augenblick
gesaeumt, auch die versaeumte Nutzanwendung auf Innstetten und Effi
hinzuzudichten. Er selbst war mit seiner Arbeit zufrieden und hoerte,
gleich nach der Leseprobe, von allen Beteiligten viel Freundliches
darueber, freilich mit Ausnahme seines Patronatsherrn und alten
Freundes Briest, der, als er die Mischung von Kleist und Niemeyer
mit angehoert hatte, lebhaft protestierte, wenn auch keineswegs aus
literarischen Gruenden. "Hoher Herr und immer wieder Hoher Herr - was
soll das? Das leitet in die Irre, das verschiebt alles. Innstetten,
unbestritten, ist ein famoses Menschenexemplar, Mann von Charakter
und Schneid, aber die Briests - verzeih den Berolinismus, Luise-, die
Briests sind schliesslich auch nicht von schlechten Eltern. Wir sind
doch nun mal eine historische Familie, lass mich hinzufuegen Gott sei
Dank, und die Innstettens sind es nicht; die Innstettens sind bloss
alt, meinetwegen Uradel, aber was heisst Uradel? Ich will nicht, dass
eine Briest oder doch mindestens eine Polterabendfigur, in der jeder
das Widerspiel unserer Effi erkennen muss - ich will nicht, dass eine
Briest mittelbar oder unmittelbar in einem fort von 'Hoher Herr'
spricht. Da muesste denn doch Innstetten wenigstens ein verkappter
Hohenzoller sein, es gibt ja dergleichen. Das ist er aber nicht, und
so kann ich nur wiederholen, es verschiebt die Situation."

Und wirklich, Briest hielt mit besonderer Zaehigkeit eine ganze
Zeitlang an dieser Anschauung fest. Erst nach der zweiten Probe, wo
das "Kaethchen", schon halb im Kostuem, ein sehr eng anliegendes
Sammetmieder trug, liess er sich - der es auch sonst nicht an
Huldigungen gegen Hulda fehlen liess - zu der Bemerkung hinreissen,
das Kaethchen liege sehr gut da, welche Wendung einer Waffenstreckung
ziemlich gleichkam oder doch zu solcher hinueberleitete. Dass alle
diese Dinge vor Effi geheimgehalten wurden, braucht nicht erst gesagt
zu werden. Bei mehr Neugier auf seiten dieser letzteren waere das nun
freilich ganz unmoeglich gewesen, aber Effi hatte so wenig Verlangen,
in die Vorbereitungen und geplanten Ueberraschungen einzudringen, dass
sie der Mama mit allem Nachdruck erklaerte, sie koenne es abwarten,
und Wenn diese dann zweifelte, so schloss Effi mit der wiederholten
Versicherung: Es waere wirklich so, die Mama koenne es glauben. Und
warum auch nicht? Es sei ja doch alles nur Theaterauffuehrung und
huebscher und poetischer als "Aschenbroedel", das sie noch am letzten
Abend in Berlin gesehen haette, huebscher und poetischer koenne es ja
doch nicht Sein. Da haette sie wirklich selber mitspielen moegen, wenn
auch nur, um dem laecherlichen Pensionslehrer einen Kreidestrich auf
den Ruecken zu machen. "Und wie reizend im letzten Akt 'Aschenbroedels
Erwachen als Prinzessin' oder wenigstens als Graefin; wirklich, es
war ganz wie ein Maerchen." In dieser Weise sprach sie oft, war meist
ausgelassener als vordem und aergerte sich bloss ueber das bestaendige
Tuscheln und Geheimtun der Freundinnen. "Ich wollte, sie haetten sich
weniger wichtig und waeren mehr fuer mich da. Nachher bleiben sie doch
bloss stecken, und ich muss mich um sie aengstigen und mich schaemen,
dass es meine Freundinnen sind." So gingen Effis Spottreden, und es
war ganz unverkennbar, dass sie sich um Polterabend und Hochzeit nicht
allzusehr kuemmerte. Frau von Briest hatte so ihre Gedanken darueber,
aber zu Sorgen kam es nicht, weil sich Effi, was doch ein gutes
Zeichen war, ziemlich viel mit ihrer Zukunft beschaeftigte und sich,
phantasiereich wie sie war, viertelstundenlang in Schilderungen ihres
Kessiner Lebens erging, Schilderungen, in denen sich nebenher und
sehr zur Erheiterung der Mama eine merkwuerdige Vorstellung von
Hinterpommern aussprach oder vielleicht auch, mit kluger Berechnung,
aussprechen sollte. Sie gefiel sich naemlich darin, Kessin als
einen halbsibirischen Ort aufzufassen, wo Eis und Schnee nie recht
aufhoerten.

"Heute hat Goschenhofer das letzte geschickt", sagte Frau von Briest,
als sie wie gewoehnlich in Front des Seitenfluegels mit Effi am
Arbeitstisch sass, auf dem die Leinen- und Waeschevorraete bestaendig
wuchsen, waehrend der Zeitungen, die bloss Platz wegnahmen, immer
weniger wurden. "Ich hoffe, du hast nun alles, Effi. Wenn du aber noch
kleine Wuensche hegst, so musst du sie jetzt aussprechen, womoeglich
in dieser Stunde noch. Papa hat den Raps vorteilhaft verkauft und ist
ungewoehnlich guter Laune."

"Ungewoehnlich? Er ist immer in guter Laune."

"In ungewoehnlich guter Laune", wiederholte die Mama. "Und sie muss
genutzt werden. Sprich also. Mehrmals, als wir noch in Berlin waren,
war es mir, als ob du doch nach dem einen oder anderen noch ein ganz
besonderes Verlangen gehabt haettest."

"Ja, liebe Mama, was soll ich da sagen. Eigentlich habe ich ja alles,
was man braucht, ich meine, was man hier braucht. Aber da mir's nun
mal bestimmt ist, so hoch noerdlich zu kommen ... ich bemerke, dass
ich nichts dagegen habe, im Gegenteil, ich freue mich darauf, auf die
Nordlichter und auf den helleren Glanz der Sterne ... da mir's nun mal
so bestimmt ist, so haette ich wohl gern einen Pelz gehabt."

"Aber Effi, Kind, das ist doch alles bloss leere Torheit. Du kommst ja
nicht nach Petersburg oder nach Archangel."

"Nein; aber ich bin doch auf dem Wege dahin..."

"Gewiss, Kind. Auf dem Wege dahin bist du; aber was heisst das?
Wenn du von hier nach Nauen faehrst, bist du auch auf dem Wege nach
Russland. Im uebrigen, wenn du's wuenschst, so sollst du einen Pelz
haben. Nur das lass mich im voraus sagen, ich rate dir davon ab. Ein
Pelz ist fuer aeltere Personen, selbst deine alte Mama ist noch zu
jung dafuer, und wenn du mit deinen siebzehn Jahren in Nerz oder
Marder auftrittst, so glauben die Kessiner, es sei eine Maskerade."

Das war am 2. September, dass sie so sprachen, ein Gespraech, das sich
wohl fortgesetzt haette, wenn nicht gerade Sedantag gewesen waere.
So aber wurden sie durch Trommel- und Pfeifenklang unterbrochen,
und Effi, die schon vorher von dem beabsichtigten Aufzuge gehoert,
aber es wieder vergessen hatte, stuerzte mit einem Male von dem
gemeinschaftlichen Arbeitstisch fort und an Rondell und Teich vorueber
auf einen kleinen, an die Kirchhofsmauer angebauten Balkon zu, zu dem
sechs Stufen, nicht viel breiter als Leitersprossen, hinauffuehrten.
Im Nu war sie oben, und richtig, da kam auch schon die ganze
Schuljugend heran, Jahnke gravitaetisch am rechten Fluegel, waehrend
ein kleiner Tambourmajor, weit voran, an der Spitze des Zuges
marschierte, mit einem Gesichtsausdruck, als ob ihm oblaege, die
Schlacht bei Sedan noch einmal zu schlagen. Effi winkte mit dem
Taschentuch, und der Begruesste versaeumte nicht, mit seinem blanken
Kugelstock zu salutieren.

Eine Woche spaeter sassen Mutter und Tochter wieder am alten Fleck,
auch wieder mit ihrer Arbeit beschaeftigt. Es war ein wunderschoener
Tag; der in einem zierlichen Beet um die Sonnenuhr herum stehende
Heliotrop bluehte noch, und die leise Brise, die ging, trug den Duft
davon zu ihnen herueber.

"Ach, wie wohl ich mich fuehle", sagte Effi, "so wohl und so
gluecklich; ich kann mir den Himmel nicht schoener denken. Und am
Ende, wer weiss, ob sie im Himmel so wundervollen Heliotrop haben."

"Aber Effi, so darfst du nicht sprechen; das hast du von deinem Vater,
dem nichts heilig ist und der neulich sogar sagte, Niemeyer saehe aus
wie Lot. Unerhoert. Und was soll es nur heissen? Erstlich weiss er
nicht, wie Lot ausgesehen hat, und zweitens ist es eine grenzenlose
Ruecksichtslosigkeit gegen Hulda. Ein Glueck, dass Niemeyer nur die
einzige Tochter hat, dadurch faellt es eigentlich in sich zusammen. In
einem freilich hat er nur zu recht gehabt, in all und jedem, was er
ueber 'Lots Frau', unsere gute Frau Pastorin, sagte, die uns denn auch
wirklich wieder mit ihrer Torheit und Anmassung den ganzen Sedantag
ruinierte. Wobei mir uebrigens einfaellt, dass wir, als Jahnke mit
der Schule vorbeikam, in unserem Gespraech unterbrochen wurden -
wenigstens kann ich mir nicht denken, dass der Pelz, von dem du damals
sprachst, dein einziger Wunsch gewesen sein sollte. Lass mich also
wissen, Schatz, was du noch weiter auf dem Herzen hast." "Nichts,
Mama."

"Wirklich nichts?"

"Nein, wirklich nichts; ganz im Ernst ... Wenn es aber doch am Ende
was sein sollte ..."

"Nun ..."

"... so muesste es ein japanischer Bettschirm sein, schwarz und
goldene Voegel darauf, alle mit einem langen Kranichschnabel ... Und
dann vielleicht noch eine Ampel fuer unser Schlafzimmer, mit rotem
Schein."

Frau von Briest schwieg.

"Nun siehst du, Mama, du schweigst und siehst aus, als ob ich etwas
besonders Unpassendes gesagt haette."

"Nein, Effi, nichts Unpassendes. Und vor deiner Mutter nun schon
gewiss nicht. Denn ich kenne dich ja. Du bist eine phantastische
kleine Person, malst dir mit Vorliebe Zukunftsbilder aus, und je
farbenreicher sie sind, desto schoener und begehrlicher erscheinen sie
dir. Ich sah das so recht, als wir die Reisesachen kauften. Und nun
denkst du dir's ganz wundervoll, einen Bettschirm mit allerhand
fabelhaftem Getier zu haben, alles im Halblicht einer roten Ampel.
Es kommt dir vor wie ein Maerchen, und du moechtest eine Prinzessin
sein."

Effi nahm die Hand der Mama und kuesste sie. "Ja, Mama, so bin ich."

"Ja, so bist du. Ich weiss es wohl. Aber meine liebe Effi, wir muessen
vorsichtig im Leben sein, und zumal wir Frauen. Und wenn du nun nach
Kessin kommst, einem kleinen Ort, wo nachts kaum eine Laterne brennt,
so lacht man ueber dergleichen. Und wenn man bloss lachte. Die, die
dir ungewogen sind, und solche gibt es immer, sprechen von schlechter
Erziehung, und manche sagen auch wohl noch Schlimmeres."

"Also nichts Japanisches und auch keine Ampel. Aber ich bekenne dir,
ich hatte es mir so schoen und poetisch gedacht, alles in einem roten
Schimmer zu sehen."

Frau von Briest war bewegt. Sie stand auf und kuesste Effi. "Du
bist ein Kind. Schoen und poetisch. Das sind so Vorstellungen. Die
Wirklichkeit ist anders, und oft ist es gut, dass es statt Licht und
Schimmer ein Dunkel gibt."

Effi schien antworten zu wollen, aber in diesem Augenblick kam Wilke
und brachte Briefe. Der eine war aus Kessin von Innstetten. "Ach, von
Geert", sagte Effi, und waehrend sie den Brief beiseite steckte, fuhr
sie in ruhigem Ton fort:

"Aber das wirst du doch gestatten, dass ich den Fluegel schraeg in die
Stube stelle. Daran liegt mir mehr als an einem Kamin, den mir Geert
versprochen hat. Und das Bild von dir, das stell ich dann auf eine
Staffelei; ganz ohne dich kann ich nicht sein. Ach, wie werd ich mich
nach euch sehnen, vielleicht auf der Reise schon und dann in Kessin
ganz gewiss. Es soll ja keine Garnison haben, nicht einmal einen
Stabsarzt, und ein Glueck, dass es wenigstens ein Badeort ist.
Vetter Briest, und daran will ich mich aufrichten, dessen Mutter und
Schwester immer nach Warnemuende gehen - nun, ich sehe doch wirklich
nicht ein, warum der die lieben Verwandten nicht auch einmal nach
Kessin hin dirigieren sollte. Dirigieren, das klingt ohnehin so
nach Generalstab, worauf er, glaub ich, ambiert. Und dann kommt er
natuerlich mit und wohnt bei uns. Uebrigens haben die Kessiner, wie
mir neulich erst wer erzaehlt hat, ein ziemlich grosses Dampfschiff,
das zweimal die Woche nach Schweden hinueberfaehrt. Und auf dem Schiff
ist dann Ball (sie haben da natuerlich auch Musik), und er tanzt sehr
gut ..."

"Wer?"

"Nun, Dagobert."

"Ich dachte, du meintest Innstetten. Aber jedenfalls ist es an der
Zeit, endlich zu wissen, was er schreibt ... Du hast ja den Brief noch
in der Tasche."

"Richtig. Den haett ich fast vergessen." Und sie oeffnete den Brief
und ueberflog ihn.

"Nun, Effi, kein Wort? Du strahlst nicht und lachst nicht einmal,
und er schreibt doch immer so heiter und unterhaltlich und gar nicht
vaeterlich weise."

"Das wuerde ich mir auch verbitten. Er hat sein Alter, und ich habe
meine Jugend. Und ich wuerde ihm mit den Fingern drohen und ihm
sagen: 'Geert, ueberlege, was besser ist.'" "Und dann wuerde er dir
antworten: 'Was du hast, Effi, das ist das Bessere.' Denn er ist nicht
nur ein Mann der feinsten Formen, er ist auch gerecht und verstaendig
und weiss recht gut, was Jugend bedeutet. Er sagt sich das immer und
stimmt sich auf das Jugendliche hin, und wenn er in der Ehe so bleibt,
so werdet ihr eine Musterehe fuehren."

"Ja, das glaube ich auch, Mama. Aber kannst du dir vorstellen, und ich
schaeme mich fast, es zu sagen, ich bin nicht so sehr fuer das, was
man eine Musterehe nennt."

"Das sieht dir aehnlich. Und nun sage mir, wofuer bist du denn
eigentlich?"

"Ich bin... nun, ich bin fuer gleich und gleich und natuerlich auch
fuer Zaertlichkeit und Liebe. Und wenn es Zaertlichkeit und Liebe
nicht sein koennen, weil Liebe, wie Papa sagt, doch nur ein
Papperlapapp ist (was ich aber nicht glaube), nun, dann bin ich
fuer Reichtum und ein vornehmes Haus, ein ganz vornehmes, wo Prinz
Friedrich Karl zur Jagd kommt, auf Elchwild oder Auerhahn, oder wo der
alte Kaiser vorfaehrt und fuer jede Dame, auch fuer die jungen, ein
gnaediges Wort hat. Und wenn wir dann in Berlin sind, dann bin ich
fuer Hofball und Galaoper, immer dicht neben der grossen Mittelloge."

"Sagst du das so bloss aus Uebermut und Laune?"

"Nein, Mama, das ist mein voelliger Ernst. Liebe kommt zuerst, aber
gleich hinterher kommt Glanz und Ehre, und dann kommt Zerstreuung -
ja, Zerstreuung, immer was Neues, immer was, dass ich lachen oder
weinen muss. Was ich nicht aushalten kann, ist Langeweile."

"Wie bist du da nur mit uns fertig geworden?"

"Ach, Mama, wie du nur so was sagen kannst. Freilich, wenn im Winter
die liebe Verwandtschaft vorgefahren kommt und sechs Stunden bleibt
oder wohl auch noch laenger, und Tante Gundel und Tante Olga mich
mustern und mich naseweis finden - und Tante Gundel hat es mir auch
mal gesagt -, ja, da macht sich's mitunter nicht sehr huebsch, das
muss ich zugeben. Aber sonst bin ich hier immer gluecklich gewesen, so
gluecklich."

Und waehrend sie das sagte, warf sie sich heftig weinend vor der Mama
auf die Knie und kuesste ihre beiden Haende.

"Steh auf, Effi. Das sind so Stimmungen, die ueber einen kommen,
wenn man so jung ist wie du und vor der Hochzeit steht und vor dem
Ungewissen. Aber nun lies mir den Brief vor, wenn er nicht was ganz
Besonderes enthaelt oder vielleicht Geheimnisse."

"Geheimnisse", lachte Effi und sprang in ploetzlich veraenderter
Stimmung wieder auf. "Geheimnisse! Ja, er nimmt immer einen Anlauf,
aber das meiste koennte ich auf dem Schulzenamt anschlagen lassen, da,
wo immer die landraetlichen Verordnungen stehen. Nun, Geert ist ja
auch Landrat."

"Lies, lies."

"Liebe Effi! ... So faengt es naemlich immer an, und manchmal nennt er
mich auch seine 'kleine Eva'."

"Lies, lies ... Du sollst ja lesen."

"Also: Liebe Effi! Je naeher wir unsrem Hochzeitstage kommen, je
sparsamer werden Deine Briefe. Wenn die Post kommt, suche ich immer
zuerst nach Deiner Handschrift, aber wie Du weisst (und ich hab es ja
auch nicht anders gewollt), in der Regel vergeblich. Im Hause sind
jetzt die Handwerker, die die Zimmer, freilich nur wenige, fuer Dein
Kommen herrichten sollen. Das Beste wird wohl erst geschehen, wenn wir
auf der Reise sind. Tapezierer Madelung, der alles liefert, ist ein
Original, von dem ich Dir mit naechstem erzaehle, vor allem aber, wie
gluecklich ich bin ueber Dich, ueber meine suesse kleine Effi. Mir
brennt hier der Boden unter den Fuessen, und dabei wird es in unserer
guten Stadt immer stiller und einsamer. Der letzte Badegast ist
gestern abgereist; er badete zuletzt bei neun Grad, und die
Badewaerter waren immer froh, wenn er wieder heil heraus war. Denn sie
fuerchteten einen Schlaganfall, was dann das Bad in Misskredit bringt,
als ob die Wellen hier schlimmer waeren als woanders. Ich juble, wenn
ich denke, dass ich in vier Wochen schon mit Dir von der Piazzetta aus
nach dem Lido fahre oder nach Murano hin, wo sie Glasperlen machen und
schoenen Schmuck. Und der schoenste sei fuer Dich. Viele Gruesse den
Eltern und den zaertlichsten Kuss Dir von Deinem Geert." Effi faltete
den Brief wieder zusammen, um ihn in das Kuvert zu stecken.

"Das ist ein sehr huebscher Brief", sagte Frau von Briest, "und dass
er in allem das richtige Mass haelt, das ist ein Vorzug mehr."

"Ja, das rechte Mass, das haelt er."

"Meine liebe Effi, lass mich eine Frage tun; wuenschtest du, dass
der Brief nicht das richtige Mass hielte, wuenschtest du, dass er
zaertlicher waere, vielleicht ueberschwenglich zaertlich?" "Nein,
nein, Mama. Wahr und wahrhaftig nicht, das wuensche ich nicht. Da ist
es doch besser so."

"Da ist es doch besser so. Wie das nun wieder klingt. Du bist so
sonderbar. Und dass du vorhin weintest. Hast du was auf deinem Herzen?
Noch ist es Zeit. Liebst du Geert nicht?" "Warum soll ich ihn nicht
lieben? Ich liebe Hulda, und ich liebe Bertha, und ich liebe Hertha.
Und ich liebe auch den alten Niemeyer. Und dass ich euch liebe, davon
spreche ich gar nicht erst. Ich liebe alle, die's gut mit mir meinen
und guetig gegen mich sind und mich verwoehnen. Und Geert wird mich
auch wohl verwoehnen. Natuerlich auf seine Art. Er will mir ja schon
Schmuck schenken in Venedig. Er hat keine Ahnung davon, dass ich mir
nichts aus Schmuck mache. Ich klettere lieber, und ich schaukle mich
lieber, und am liebsten immer in der Furcht, dass es irgendwo reissen
oder brechen und ich niederstuerzen koennte. Den Kopf wird es ja nicht
gleich kosten."

"Und liebst du vielleicht auch deinen Vetter Briest?" "Ja, sehr. Der
erheitert mich immer."

"Und haettest du Vetter Briest heiraten moegen?"

"Heiraten? Um Gottes willen nicht. Er ist ja noch ein halber Junge.
Geert ist ein Mann, ein schoener Mann, ein Mann, mit dem ich Staat
machen kann und aus dem was wird in der Welt. Wo denkst du hin, Mama."

"Nun, das ist recht, Effi, das freut mich. Aber du hast noch was auf
der Seele."

"Vielleicht."

"Nun, sprich."

"Sieh, Mama, dass er aelter ist als ich, das schadet nichts, das ist
vielleicht recht gut: Er ist ja doch nicht alt und ist gesund und
frisch und so soldatisch und so schneidig. Und ich koennte beinah
sagen, ich waere ganz und gar fuer ihn, wenn er nur ... ja, wenn er
nur ein bisschen anders waere."

"Wie denn, Effi?"

"Ja, wie. Nun, du darfst mich nicht auslachen. Es ist etwas, was ich
erst ganz vor kurzem aufgehorcht habe, drueben im Pastorhause. Wir
sprachen da von Innstetten, und mit einem Male zog der alte Niemeyer
seine Stirn in Falten, aber in Respekts- und Bewunderungsfalten, und
sagte: 'Ja, der Baron! Das ist ein Mann von Charakter, ein Mann von
Prinzipien.'"

"Das ist er auch, Effi."

"Gewiss. Und ich glaube, Niemeyer sagte nachher sogar, er sei auch ein
Mann von Grundsaetzen. Und das ist, glaub ich, noch etwas mehr. Ach,
und ich... ich habe keine. Sieh, Mama, da liegt etwas, was mich quaelt
und aengstigt. Er ist so lieb und gut gegen mich und so nachsichtig,
aber ... ich fuerchte mich vor ihm."



Fuenftes Kapitel

Die Hohen-Cremmer Festtage lagen zurueck; alles war abgereist, auch
das junge Paar, noch am Abend des Hochzeitstages.

Der Polterabend hatte jeden zufriedengestellt, besonders die
Mitspielenden, und Hulda war dabei das Entzuecken aller jungen
Offiziere gewesen, sowohl der Rathenower Husaren wie der etwas
kritischer gestimmten Kameraden vom Alexanderregiment. Ja, alles war
gut und glatt verlaufen, fast ueber Erwarten. Nur Bertha und Hertha
hatten so heftig geschluchzt, dass Jahnkes plattdeutsche Verse so
gut wie verlorengegangen waren. Aber auch das hatte wenig geschadet.
Einige feine Kenner waren sogar der Meinung gewesen, das sei das
Wahre; Steckenbleiben und Schluchzen und Unverstaendlichkeit - in
diesem Zeichen (und nun gar, wenn es so huebsche rotblonde Krauskoepfe
waeren) werde immer am entschiedensten gesiegt. Eines ganz besonderen
Triumphes hatte sich Vetter Briest in seiner selbstgedichteten Rolle
ruehmen duerfen. Er war als Demuthscher Kommis erschienen, der in
Erfahrung gebracht, die junge Braut habe vor, gleich nach der Hochzeit
nach Italien zu reisen, weshalb er einen Reisekoffer abliefern wolle.
Dieser Koffer entpuppte sich natuerlich als eine Riesenbonbonniere von
Hoevel. Bis um drei Uhr war getanzt worden, bei welcher Gelegenheit
der sich mehr und mehr in eine hoechste Champagnerstimmung
hineinredende alte Briest allerlei Bemerkungen ueber den an manchen
Hoefen immer noch ueblichen Fackeltanz und die merkwuerdige Sitte
des Strumpfbandaustanzens gemacht hatte, Bemerkungen, die nicht
abschliessen wollten und, sich immer mehr steigernd, am Ende so weit
gingen, dass ihnen durchaus ein Riegel vorgeschoben werden musste.
"Nimm dich zusammen, Briest", war ihm in ziemlich ernstem Ton
von seiner Frau zugefluestert worden; "du stehst hier nicht, um
Zweideutigkeiten zu sagen, sondern um die Honneurs des Hauses zu
machen. Wir haben eben eine Hochzeit und nicht eine Jagdpartie."
Worauf Briest geantwortet, er saehe darin keinen so grossen
Unterschied; uebrigens sei er gluecklich. Auch der Hochzeitstag selbst
war gut verlaufen. Niemeyer hatte vorzueglich gesprochen, und einer
der alten Berliner Herren, der halb und halb zur Hofgesellschaft
gehoerte, hatte sich auf dem Rueckweg von der Kirche zum Hochzeitshaus
dahin geaeussert, es sei doch merkwuerdig, wie reich gesaet in einem
Staate wie der unsrige die Talente seien. "Ich sehe darin einen
Triumph unserer Schulen und vielleicht mehr noch unserer Philosophie.
Wenn ich bedenke, dass dieser Niemeyer, ein alter Dorfpastor, der
anfangs aussah wie ein Hospitalit ... ja, Freund, sagen Sie selbst,
hat er nicht gesprochen wie ein Hofprediger? Dieser Takt und diese
Kunst der Antithese, ganz wie Koegel, und an Gefuehl ihm noch ueber.
Koegel ist zu kalt. Freilich, ein Mann in seiner Stellung muss kalt
sein. Woran scheitert man denn im Leben ueberhaupt? Immer nur an der
Waerme." Der noch unverheiratete, aber wohl eben deshalb zum vierten
Male in einem "Verhaeltnis" stehende Wuerdentraeger, an den sich diese
Worte gerichtet hatten, stimmte selbstverstaendlich zu. "Nur zu wahr,
lieber Freund", sagte er. "Zuviel Waerme! ... ganz vorzueglich ...
Uebrigens muss ich Ihnen nachher eine Geschichte erzaehlen."

Der Tag nach der Hochzeit war ein heller Oktobertag. Die Morgensonne
blinkte; trotzdem war es schon herbstlich frisch, und Briest, der eben
gemeinschaftlich mit seiner Frau das Fruehstueck genommen, erhob sich
von seinem Platz und stellte sich, beide Haende auf dem Ruecken, gegen
das mehr und mehr verglimmende Kaminfeuer. Frau von Briest, eine
Handarbeit in Haenden, rueckte gleichfalls naeher an den Kamin
und sagte zu Wilke, der gerade eintrat, um den Fruehstueckstisch
abzuraeumen: "Und nun, Wilke, wenn Sie drin im Saal, aber das geht
vor, alles in Ordnung haben, dann sorgen Sie, dass die Torten nach
drueben kommen, die Nusstorte zu Pastors und die Schuessel mit kleinen
Kuchen zu Jahnkes. Und nehmen Sie sich mit den Glaesern in acht. Ich
meine die duenngeschliffenen."

Briest war schon bei der dritten Zigarette, sah sehr wohl aus und
erklaerte, nichts bekomme einem so gut wie eine Hochzeit, natuerlich
die eigene ausgenommen.

"Ich weiss nicht, Briest, wie du zu solcher Bemerkung kommst. Mir war
ganz neu, dass du darunter gelitten haben willst. Ich wuesste auch
nicht warum."

"Luise, du bist eine Spielverderberin. Aber ich nehme nichts uebel,
auch nicht einmal so was. Im uebrigen, was wollen wir von uns
sprechen, die wir nicht einmal eine Hochzeitsreise gemacht haben.
Dein Vater war dagegen. Aber Effi macht nun eine Hochzeitsreise.
Beneidenswert. Mit dem Zehnuhrzug ab. Sie muessen jetzt schon bei
Regensburg sein, und ich nehme an, dass er ihr - selbstverstaendlich
ohne auszusteigen - die Hauptkunstschaetze der Walhalla herzaehlt.
Innstetten ist ein vorzueglicher Kerl, aber er hat so was von einem
Kunstfex, und Effi, Gott, unsere arme Effi, ist ein Naturkind. Ich
fuerchte, dass er sie mit seinem Kunstenthusiasmus etwas quaelen
wird."

"Jeder quaelt seine Frau. Und Kunstenthusiasmus ist noch lange nicht
das Schlimmste."

"Nein, gewiss nicht; jedenfalls wollen wir darueber nicht streiten; es
ist ein weites Feld. Und dann sind auch die Menschen so verschieden.
Du, nun ja, du haettest dazu getaugt. Ueberhaupt haettest du besser zu
Innstetten gepasst als Effi. Schade, nun ist es zu spaet."

"Ueberaus galant, abgesehen davon, dass es nicht passt. Unter
allen Umstaenden aber, was gewesen ist, ist gewesen. Jetzt ist
er mein Schwiegersohn, und es kann zu nichts fuehren, immer auf
Jugendlichkeiten zurueckzuweisen."

"Ich habe dich nur in eine animierte Stimmung bringen wollen."

"Sehr guetig. Uebrigens nicht noetig. Ich bin in animierter Stimmung."

"Und auch in guter?"

"Ich kann es fast sagen. Aber du darfst sie nicht verderben. Nun, was
hast du noch? Ich sehe, dass du was auf dem Herzen hast."

"Gefiel dir Effi? Gefiel dir die ganze Geschichte? Sie war so
sonderbar, halb wie ein Kind, und dann wieder sehr selbstbewusst und
durchaus nicht so bescheiden, wie sie's solchem Manne gegenueber sein
muesste. Das kann doch nur so zusammenhaengen, dass sie noch nicht
recht weiss, was sie an ihm hat. Oder ist es einfach, dass sie ihn
nicht recht liebt? Das waere schlimm. Denn bei all seinen Vorzuegen,
er ist nicht der Mann, sich diese Liebe mit leichter Manier zu
gewinnen."

Frau von Briest schwieg und zaehlte die Stiche auf dem Kanevas.

Endlich sagte sie: "Was du da sagst, Briest, ist das Gescheiteste, was
ich seit drei Tagen von dir gehoert habe, deine Rede bei Tisch mit
eingerechnet. Ich habe auch so meine Bedenken gehabt. Aber ich glaube,
wir koennen uns beruhigen."

"Hat sie dir ihr Herz ausgeschuettet?"

"So moecht ich es nicht nennen. Sie hat wohl das Beduerfnis zu
sprechen, aber sie hat nicht das Beduerfnis, sich so recht von Herzen
auszusprechen, und macht vieles in sich selber ab; sie ist mitteilsam
und verschlossen zugleich, beinah versteckt; ueberhaupt ein ganz
eigenes Gemisch."

"Ich bin ganz deiner Meinung. Aber wenn sie dir nichts gesagt hat,
woher weisst du's?"

"Ich sagte nur, sie habe mir nicht ihr Herz ausgeschuettet. Solche
Generalbeichte, so alles von der Seele herunter, das liegt nicht in
ihr. Es fuhr alles bloss ruckweise und ploetzlich aus ihr heraus, und
dann war es wieder vorueber. Aber gerade weil es so ungewollt und wie
von ungefaehr aus ihrer Seele kam, deshalb war es mir so wichtig."

"Und wann war es denn und bei welcher Gelegenheit?"

"Es werden jetzt gerade drei Wochen sein, und wir sassen im Garten,
mit allerhand Ausstattungsdingen, grossen und kleinen, beschaeftigt,
als Wilke einen Brief von Innstetten brachte. Sie steckte ihn zu sich,
und ich musste sie eine Viertelstunde spaeter erst erinnern, dass sie
ja einen Brief habe. Dann las sie ihn, aber verzog kaum eine Miene.
Ich bekenne dir, dass mir bang ums Herz dabei wurde, so bang, dass ich
gern eine Gewissheit haben wollte, so viel, wie man in diesen Dingen
haben kann."

"Sehr wahr, sehr wahr." "Was meinst du damit?"

"Nun, ich meine nur ... Aber das ist ja ganz gleich. Sprich nur
weiter; ich bin ganz Ohr."

"Ich fragte also rundheraus, wie's stuende, und weil ich bei ihrem
eigenen Charakter einen feierlichen Ton vermeiden und alles so leicht
wie moeglich, ja beinah scherzhaft nehmen wollte, so warf ich die
Frage hin, ob sie vielleicht den Vetter Briest, der ihr in Berlin sehr
stark den Hof gemacht hatte, ob sie den vielleicht lieber heiraten
wuerde ..."

"Und?"

"Da haettest du sie sehen sollen. Ihre naechste Antwort war ein
schnippisches Lachen. Der Vetter sei doch eigentlich nur ein grosser
Kadett in Leutnantsuniform. Und einen Kadetten koenne sie nicht einmal
lieben, geschweige heiraten. Und dann sprach sie von Innstetten, der
ihr mit einem Male der Traeger aller maennlichen Tugenden war."

"Und wie erklaerst du dir das?"

"Ganz einfach. So geweckt und temperamentvoll und beinahe
leidenschaftlich sie ist, oder vielleicht auch, weil sie es ist, sie
gehoert nicht zu denen, die so recht eigentlich auf Liebe gestellt
sind, wenigstens nicht auf das, was den Namen ehrlich verdient.
Sie redet zwar davon, sogar mit Nachdruck und einem gewissen
Ueberzeugungston, aber doch nur, weil sie irgendwo gelesen hat, Liebe
sei nun mal das Hoechste, das Schoenste, das Herrlichste. Vielleicht
hat sie's auch bloss von der sentimentalen Person, der Hulda, gehoert
und spricht es ihr nach. Aber sie empfindet nicht viel dabei. Wohl
moeglich, dass es alles mal kommt, Gott verhuete es, aber noch ist es
nicht da."

"Und was ist da? Was hat sie?"

"Sie hat nach meinem und auch nach ihrem eigenen Zeugnis zweierlei:
Vergnuegungssucht und Ehrgeiz.

"Nun, das kann passieren. Da bin ich beruhigt."

"Ich nicht. Innstetten ist ein Karrieremacher - von Streber will ich
nicht sprechen, das ist er auch nicht, dazu ist er zu wirklich vornehm
-, also Karrieremacher, und das wird Effis Ehrgeiz befriedigen."

"Nun also. Das ist doch gut."

"Ja, das ist gut! Aber es ist erst die Haelfte. Ihr Ehrgeiz wird
befriedigt werden, aber ob auch ihr Hang nach Spiel und Abenteuer?
Ich bezweifle. Fuer die stuendliche kleine Zerstreuung und Anregung,
fuer alles, was die Langeweile bekaempft, diese Todfeindin einer
geistreichen kleinen Person, dafuer wird Innstetten sehr schlecht
sorgen. Er wird sie nicht in einer geistigen Ode lassen, dazu ist er
zu klug und zu weltmaennisch, aber er wird sie auch nicht sonderlich
amuesieren. Und was das Schlimmste ist, er wird sich nicht einmal
recht mit der Frage beschaeftigen, wie das wohl anzufangen sei. Das
wird eine Weile so gehen, ohne viel Schaden anzurichten, aber zuletzt
wird sie's merken, und dann wird es sie beleidigen. Und dann weiss ich
nicht, was geschieht. Denn so weich und nachgiebig sie ist, sie hat
auch was Rabiates und laesst es auf alles ankommen."

In diesem Augenblick trat Wilke vom Saal her ein und meldete, dass er
alles nachgezaehlt und alles vollzaehlig gefunden habe; nur von den
feinen Weinglaesern sei eins zerbrochen, aber schon gestern, als das
Hoch ausgebracht wurde - Fraeulein Hulda habe mit Leutnant Nienkerken
zu scharf angestossen.

"Versteht sich, von alter Zeit her immer im Schlaf, und unterm
Holunderbaum ist es natuerlich nicht besser geworden. Eine alberne
Person, und ich begreife Nienkerken nicht." "Ich begreife ihn
vollkommen."

"Er kann sie doch nicht heiraten." "Nein."

"Also zu was?"

"Ein weites Feld, Luise."

Dies war am Tage nach der Hochzeit. Drei Tage spaeter kam eine kleine
gekritzelte Karte aus Muenchen, die Namen alle nur mit zwei Buchstaben
angedeutet. "Liebe Mama! Heute vormittag die Pinakothek besucht. Geert
wollte auch noch nach dem andern hinueber, das ich hier nicht nenne,
weil ich wegen der Rechtschreibung in Zweifel bin, und fragen mag ich
ihn nicht. Er ist uebrigens engelsgut gegen mich und erklaert mir
alles. Ueberhaupt alles sehr schoen, aber anstrengend. In Italien
wird es wohl nachlassen und besser werden. Wir wohnen in den 'Vier
Jahreszeiten', was Geert veranlasste, mir zu sagen, draussen sei
Herbst, aber er habe in mir den Fruehling. Ich finde es sehr sinnig.
Er ist ueberhaupt sehr aufmerksam. Freilich, ich muss es auch sein,
namentlich wenn er was sagt oder erklaert. Er weiss uebrigens alles
so gut, dass er nicht einmal nachzuschlagen braucht. Mit Entzuecken
spricht er von Euch, namentlich von Mama. Hulda findet er etwas
zierig; aber der alte Niemeyer hat es ihm ganz angetan. Tausend
Gruesse von Eurer ganz berauschten, aber auch etwas mueden Effi."

Solche Karten trafen nun taeglich ein, aus Innsbruck, aus Verona, aus
Vicenza, aus Padua, eine jede fing an: "Wir haben heute vormittag die
hiesige beruehmte Galerie besucht", oder wenn es nicht die Galerie
war, so war es eine Arena oder irgendeine Kirche "Santa Maria" mit
einem Zunamen. Aus Padua kam, zugleich mit der Karte, noch ein
wirklicher Brief. "Gestern waren wir in Vicenza. Vicenza muss man
sehen wegen des Palladio; Geert sagte mir, dass in ihm alles Moderne
wurzele. Natuerlich nur in bezug auf Baukunst. Hier in Padua (wo wir
heute frueh ankamen) sprach er im Hotelwagen etliche Male vor sich
hin: 'Er liegt in Padua begraben', und war ueberrascht, als er von mir
vernahm, dass ich diese Worte noch nie gehoert haette. Schliesslich
aber sagte er, es sei eigentlich ganz gut und ein Vorzug, dass ich
nichts davon wuesste. Er ist ueberhaupt sehr gerecht. Und vor allem
ist er engelsgut gegen mich und gar nicht ueberheblich und auch gar
nicht alt. Ich habe noch immer das Ziehen in den Fuessen, und das
Nachschlagen und das lange Stehen vor den Bildern strengt mich an.
Aber es muss ja sein. Ich freue mich sehr auf Venedig. Da bleiben wir
fuenf Tage, ja vielleicht eine ganze Woche. Geert hat mir schon von
den Tauben auf dem Markusplatz vorgeschwaermt, und dass man sich da
Tueten mit Erbsen kauft und dann die schoenen Tiere damit fuettert. Es
soll Bilder geben, die das darstellen, schoene blonde Maedchen, 'ein
Typus wie Hulda', sagte er. Wobei mir denn auch die Jahnkeschen
Maedchen einfallen. Ach, ich gaebe was drum, wenn ich mit ihnen auf
unserem Hof auf einer Wagendeichsel sitzen und unsere Tauben fuettern
koennte. Die Pfauentaube mit dem starken Kropf duerft ihr aber nicht
schlachten, die will ich noch wiedersehen. Ach, es ist so schoen hier.
Es soll auch das Schoenste sein. Eure glueckliche, aber etwas muede
Effi."

Frau von Briest, als sie den Brief vorgelesen hatte, sagte:

"Das arme Kind. Sie hat Sehnsucht."

"Ja", sagte Briest, "sie hat Sehnsucht. Diese verwuenschte Reiserei
..."

"Warum sagst du das jetzt? Du haettest es ja hindern koennen. Aber das
ist so deine Art, hinterher den Weisen zu spielen. Wenn das Kind in
den Brunnen gefallen ist, decken die Ratsherren den Brunnen zu."

"Ach, Luise, komme mir doch nicht mit solchen Geschichten. Effi ist
unser Kind, aber seit dem 3. Oktober ist sie Baronin Innstetten. Und
wenn ihr Mann, unser Herr Schwiegersohn, eine Hochzeitsreise machen
und bei der Gelegenheit jede Galerie neu katalogisieren will, so
kann ich ihn daran nicht hindern. Das ist eben das, was man sich
verheiraten nennt."

"Also jetzt gibst du das zu. Mir gegenueber hast du's immer
bestritten, immer bestritten, dass die Frau in einer Zwangslage sei."

"Ja, Luise, das hab ich. Aber wozu das jetzt. Das ist wirklich ein zu
weites Feld."



Sechstes Kapitel

Mitte November - sie waren bis Capri und Sorrent gekommen - lief
Innstettens Urlaub ab, und es entsprach seinem Charakter und seinen
Gewohnheiten, genau Zeit und Stunde zu halten.

Am 14. frueh traf er denn auch mit dem Kurierzug in Berlin ein, wo
Vetter Briest ihn und die Cousine begruesste und vorschlug, die zwei
bis zum Abgang des Stettiner Zuges noch zur Verfuegung bleibenden
Stunden zum Besuch des St.-Privat-Panoramas zu benutzen und diesem
Panoramabesuch ein kleines Gabelfruehstueck folgen zu lassen. Beides
wurde dankbar akzeptiert. Um Mittag war man wieder auf dem Bahnhof und
nahm hier, nachdem, wie herkoemmlich, die gluecklicherweise nie ernst
gemeinte Aufforderung, "doch auch mal herueberzukommen", ebenso von
Effi wie von Innstetten ausgesprochen worden war, unter herzlichem
Haendeschuetteln Abschied voneinander. Noch als der Zug sich schon in
Bewegung setzte, gruesste Effi vom Coupe aus. Dann machte sie sich's
bequem und schloss die Augen; nur von Zeit zu Zeit richtete sie sich
wieder auf und reichte Innstetten die Hand.

Es war eine angenehme Fahrt, und puenktlich erreichte der Zug den
Bahnhof Klein-Tantow, von dem aus eine Chaussee nach dem noch zwei
Meilen entfernten Kessin hinueberfuehrte. Bei Sommerzeit, namentlich
waehrend der Bademonate, benutzte man statt der Chaussee lieber den
Wasserweg und fuhr auf einem alten Raddampfer das Fluesschen Kessine,
dem Kessin selbst seinen Namen verdankte, hinunter; am 1. Oktober
aber stellte der "Phoenix", von dem seit langem vergeblich gewuenscht
wurde, dass er in einer passagierfreien Stunde sich seines Namens
entsinnen und verbrennen moege, regelmaessig seine Fahrten ein,
weshalb denn auch Innstetten bereits von Stettin aus an seinen
Kutscher Kruse telegrafiert hatte: "Fuenf Uhr Bahnhof Klein-Tantow.
Bei gutem Wetter offener Wagen."

Und nun war gutes Wetter, und Kruse hielt in offenem Gefaehrt am
Bahnhof und begruesste die Ankommenden mit dem vorschriftsmaessigen
Anstand eines herrschaftlichen Kutschers. "Nun, Kruse, alles in
Ordnung?"

"Zu Befehl, Herr Landrat."

"Dann, Effi, bitte, steig ein." Und waehrend Effi dem nachkam und
einer von den Bahnhofsleuten einen kleinen Handkoffer vorn beim
Kutscher unterbrachte, gab Innstetten Weisung, den Rest des Gepaecks
mit dem Omnibus nachzuschicken. Gleich danach nahm auch er seinen
Platz, bat, sich Populaer machend, einen der Umstehenden um Feuer und
rief Kruse zu: "Nun vorwaerts, Kruse." Und ueber die Schienenweg, die
vielgleisig an der Uebergangsstelle lagen, ging es in Schraeglinie den
Bahndamm hinunter und gleich danach an einem schon an der Chaussee
gelegenen Gasthaus vorueber, das den Namen "Zum Fuersten Bismarck"
fuehrte. Denn an ebendieser Stelle gabelte der Weg und zweigte, wie
rechts nach Kessin, so links nach Varzin hin ab. Vor dem Gasthof stand
ein mittelgrosser, breitschultriger Mann in Pelz und Pelzmuetze, welch
letztere er, als der Herr Landrat vorueberfuhr, mit vieler Wuerde vom
Haupte nahm. "Wer war denn das?" sagte Effi, die durch alles, was sie
sah, aufs hoechste interessiert und schon deshalb bei bester Laune
war. "Er sah ja aus wie ein Starost, wobei ich freilich bekennen muss,
nie einen Starosten gesehen zu haben."

"Was auch nicht schadet, Effi Du hast es trotzdem sehr gut getroffen.
Er sieht wirklich aus wie ein Starost und ist auch so was. Er ist
naemlich ein halber Pole, heisst Golchowski, und wenn wir hier Wahl
haben oder eine Jagd, dann ist er obenauf. Eigentlich ein ganz
unsicherer Passagier, dem ich nicht ueber den Weg traue und der wohl
viel auf dem Gewissen hat. Er spielt sich aber auf den Loyalen hin
aus, und wenn die Varziner Herrschaften hier vorueberkommen, moechte
er sich am liebsten vor den Wagen werfen. Ich weiss, dass er dem
Fuersten auch widerlich ist. Aber was hilft's? Wir duerfen es nicht
mit ihm verderben, weil wir ihn brauchen. Er hat hier die ganze Gegend
in der Tasche und versteht die Wahlmache wie kein anderer, gilt auch
fuer wohlhabend. Dabei leiht er auf Wucher, was sonst die Polen nicht
tun; in der Regel das Gegenteil."

"Er sah aber gut aus."

"Ja, gut aussehen tut er. Gut aussehen tun die meisten hier. Ein
huebscher Schlag Menschen. Aber das ist auch das Beste, was man von
ihnen sagen kann. Eure maerkischen Leute sehen unscheinbarer aus und
verdriesslicher, und in ihrer Haltung sind sie weniger respektvoll,
eigentlich gar nicht, aber ihr Ja ist Ja und Nein ist Nein, und man
kann sich auf sie verlassen. Hier ist alles unsicher."

"Warum sagst du mir das? Ich muss nun doch hier mit ihnen leben."

"Du nicht, du wirst nicht viel von ihnen hoeren und sehen. Denn Stadt
und Land sind hier sehr verschieden, und du wirst nur unsere Staedter
kennenlernen, unsere guten Kessiner."

"Unsere guten Kessiner. Ist es Spott, oder sind wie wirklich so gut?"

"Dass sie wirklich gut sind, will ich nicht gerade behaupten, aber sie
sind doch anders als die andern; ja, sie haben gar keine Aehnlichkeit
mit der Landbevoelkerung hier."

"Und wie kommt das?"

"Weil es eben ganz andere Menschen sind, ihrer Abstammung nach und
ihren Beziehungen nach. Was du hier landeinwaerts findest, das sind
sogenannte Kaschuben, von denen du vielleicht gehoert hast, slawische
Leute, die hier schon tausend Jahre sitzen und wahrscheinlich noch
viel laenger. Alles aber, was hier an der Kueste hin in den kleinen
See- und Handelsstaedten wohnt, das sind von weither Eingewanderte,
die sich um das kaschubische Hinterland wenig kuemmern, weil sie wenig
davon haben und auf etwas ganz anderes angewiesen sind. Worauf sie
angewiesen sind, das sind die Gegenden, mit denen sie Handel treiben,
und da sie das mit aller Welt tun und mit aller Welt in Verbindung
stehen, so findest du zwischen ihnen auch Menschen aus aller Welt
Ecken und Enden. Auch in unserem guten Kessin, trotzdem es eigentlich
nur ein Nest ist."

Aber das ist ja entzueckend, Geert. Du sprichst immer von Nest, und
nun finde ich, wenn du nicht uebertrieben hast, eine ganz neue Welt
hier. Allerlei Exotisches. Nicht wahr, so was Aehnliches meintest du
doch?" Er nickte.

"Eine ganz neue Welt, sag ich, vielleicht einen Neger oder einen
Tuerken oder vielleicht sogar einen Chinesen."

"Auch einen Chinesen. Wie gut du raten kannst. Es ist moeglich, dass
wir wirklich noch einen haben, aber jedenfalls haben wir einen gehabt;
jetzt ist er tot und auf einem kleinen eingegitterten Stueck Erde
begraben, dicht neben dem Kirchhof. Wenn du nicht furchtsam bist,
will ich dir bei Gelegenheit mal sein Grab zeigen; es liegt zwischen
den Duenen, bloss Strandhafer drumrum und dann und wann ein paar
Immortellen, und immer hoert man das Meer. Es ist sehr schoen und sehr
schauerlich."

"Ja, schauerlich, und ich moechte wohl mehr davon wissen. Aber doch
lieber nicht, ich habe dann immer gleich Visionen und Traeume und
moechte doch nicht, wenn ich diese Nacht hoffentlich gut schlafe,
gleich einen Chinesen an mein Bett treten sehen."

"Das wird er auch nicht."

"Das wird er auch nicht. Hoer, das klingt ja sonderbar, als ob es doch
moeglich waere. Du willst mir Kessin interessant machen, aber du gehst
darin ein bisschen weit. Und solche fremde Leute habt ihr viele in
Kessin?"

"Sehr viele. Die ganze Stadt besteht aus solchen Fremden, aus
Menschen, deren Eltern oder Grosseltern noch ganz woanders sassen."

"Hoechst merkwuerdig. Bitte, sag mir mehr davon. Aber nicht wieder was
Gruseliges. Ein Chinese, find ich, hat immer was Gruseliges."

"Ja, das hat er", lachte Geert. "Aber der Rest ist, Gott sei Dank, von
ganz anderer Art, lauter manierliche Leute, vielleicht ein bisschen zu
sehr Kaufmann, ein bisschen zu sehr auf ihren Vorteil bedacht und mit
Wechseln von zweifelhaftem Wert immer bei der Hand. Ja, man muss sich
vorsehen mit ihnen. Aber sonst ganz gemuetlich. Und damit du siehst,
dass ich dir nichts vorgemacht habe, will ich dir nur so eine kleine
Probe geben, so eine Art Register oder Personenverzeichnis."

"Ja, Geert, das tu."

"Da haben wir beispielsweise keine fuenfzig Schritt von uns,
und unsere Gaerten stossen sogar zusammen, den Maschinen- und
Baggermeister Macpherson, einen richtigen Schotten und Hochlaender."

"Und traegt sich auch noch so?"

"Nein, Gott sei Dank nicht, denn es ist ein verhutzeltes Maennchen,
auf das weder sein Clan noch Walter Scott besonders stolz sein
wuerden. Und dann haben wir in demselben Haus, wo dieser Macpherson
wohnt, auch noch einen alten Wundarzt, Beza mit Namen, eigentlich
bloss Barbier; der stammt aus Lissabon, gerade daher, wo auch der
beruehmte General de Meza herstammt - Meza, Beza, du hoerst die
Landesverwandtschaft heraus. Und dann haben wir flussaufwaerts am
Bollwerk - das ist naemlich der Kai, wo die Schiffe liegen - einen
Goldschmied namens Stedingk, der aus einer alten schwedischen Familie
stammt; ja, ich glaube, es gibt sogar Reichsgrafen, die so heissen,
und des weiteren, und damit will ich dann vorlaeufig abschliessen,
haben wir den guten alten Doktor Hannemann, der natuerlich ein Daene
ist und lange in Island war und sogar ein kleines Buch geschrieben hat
ueber den letzten Ausbruch des Hekla oder Krabla."

"Das ist ja aber grossartig, Geert. Das ist ja wie sechs Romane, damit
kann man ja gar nicht fertig werden. Es klingt erst spiessbuergerlich
und ist doch hinterher ganz apart. Und dann muesst ihr ja doch auch
Menschen haben, schon weil es eine Seestadt ist, die nicht bloss
Chirurgen oder Barbiere sind oder sonst dergleichen. Ihr muesst doch
auch Kapitaene haben, irgendeinen fliegenden Hollaender oder ..."

"Da hast du ganz recht. Wir haben sogar einen Kapitaen, der war
Seeraeuber unter den Schwarzflaggen."

"Kenn ich nicht. Was sind Schwarzflaggen?"

"Das sind Leute weit dahinten in Tonkin und an der Suedsee ... Seit er
aber wieder unter Menschen ist, hat er auch wieder die besten Formen
und ist ganz unterhaltlich."

"Ich wuerde mich aber doch vor ihm fuerchten."

"Was du nicht noetig hast, zu keiner Zeit, und auch dann nicht, wenn
ich ueber Land bin oder zum Tee beim Fuersten, denn zu allem andern,
was wir haben, haben wir ja Gott sei Dank auch Rollo ..."

"Rollo?"

"Ja, Rollo. Du denkst dabei, vorausgesetzt, dass du bei Niemeyer oder
Jahnke von dergleichen gehoert hast, an den Normannenherzog, und
unserer hat auch so was. Es ist aber bloss ein Neufundlaender, ein
wunderschoenes Tier, das mich liebt und dich auch lieben wird. Denn
Rollo ist ein Kenner. Und solange du den um dich hast, so lange bist
du sicher und kann nichts an dich heran, kein Lebendiger und kein
Toter. Aber sieh mal den Mond da drueben. Ist es nicht schoen?"

Effi, die, still in sich versunken, jedes Wort halb aengstlich, halb
begierig eingesogen hatte, richtete sich jetzt auf und sah nach rechts
hinueber, wo der Mond, unter weissem, aber rasch hinschwindendem
Gewoelk, eben aufgegangen war. Kupferfarben stand die grosse Scheibe
hinter einem Erlengehoelz und warf ihr Licht auf eine breite
Wasserflaeche, die die Kessine hier bildete. Oder vielleicht war es
auch schon ein Haff, an dem das Meer draussen seinen Anteil hatte.

Effi war wie benommen. "Ja, du hast recht, Geert, wie schoen; aber
es hat zugleich so was Unheimliches. In Italien habe ich nie solchen
Eindruck gehabt, auch nicht, als wir von Mestre nach Venedig
hinueberfuhren. Da war auch Wasser und Sumpf und Mondschein, und ich
dachte, die Bruecke wuerde brechen; aber es war nicht so gespenstig.
Woran liegt es nur? Ist es doch das Noerdliche?"

Innstetten lachte. "Wir sind hier fuenfzehn Meilen noerdlicher als
in Hohen-Cremmen, und eh der erste Eisbaer kommt, musst du noch eine
Weile warten. Ich glaube, du bist nervoes von der langen Reise und
dazu das St.-Privat-Panorama und die Geschichte von dem Chinesen."

"Du hast mir ja gar keine erzaehlt."

"Nein, ich hab ihn nur eben genannt. Aber ein Chinese ist schon an und
fuer sich eine Geschichte ..."

"Ja", lachte sie.

"Und jedenfalls hast du's bald ueberstanden. Siehst du da vor dir das
kleine Haus mit dem Licht? Es ist eine Schmiede. Da biegt der Weg. Und
wenn wir die Biegung gemacht haben, dann siehst du schon den Turm von
Kessin oder richtiger beide..."

"Hat es denn zwei?"

"Ja, Kessin nimmt sich auf. Es hat jetzt auch eine katholische
Kirche."

Eine halbe Stunde spaeter hielt der Wagen an der ganz am
entgegengesetzten Ende der Stadt gelegenen landraetlichen Wohnung,
einem einfachen, etwas altmodischen Fachwerkhaus, das mit seiner Front
auf die nach den Seebaedern hinausfuehrende Hauptstrasse, mit seinem
Giebel aber auf ein zwischen der Stadt und den Duenen liegendes
Waeldchen, das die "Plantage" hiess, herniederblickte.

Dies altmodische Fachwerkhaus war uebrigens nur Innstettens
Privatwohnung, nicht das eigentliche Landratsamt, welches letztere,
schraeg gegenueber, an der anderen Seite der Strasse lag.

Kruse hatte nicht noetig, durch einen dreimaligen Peitschenknips die
Ankunft zu vermelden; laengst hatte man von Tuer und Fenstern aus nach
den Herrschaften ausgeschaut, und ehe noch der Wagen heran war, waren
bereits alle Hausinsassen auf dem die ganze Breite des Buergersteigs
einnehmenden Schwellstein versammelt, vorauf Rollo, der im selben
Augenblick, wo der Wagen hielt, diesen zu umkreisen begann. Innstetten
war zunaechst seiner jungen Frau beim Aussteigen behilflich und
ging dann, dieser den Arm reichend, unter freundlichem Gruss an der
Dienerschaft vorueber, die nun dem jungen Paar in den mit praechtigen
alten Wandschraenken umstandenen Hausflur folgte. Das Hausmaedchen,
eine huebsche, nicht mehr ganz jugendliche Person, die ihre stattliche
Fuelle fast ebenso gut kleidete wie das zierliche Muetzchen auf
dem blonden Haar, war der gnaedigen Frau beim Ablegen von Muff und
Mantel behilflich und bueckte sich eben, um ihr auch die mit Pelz
gefuetterten Gummistiefel auszuziehen. Aber ehe sie noch dazu kommen
konnte, sagte Innstetten: "Es wird das beste sein, ich stelle dir
gleich hier unsere gesamte Hausgenossenschaft vor, mit Ausnahme
der Frau Kruse, die sich - ich vermute sie wieder bei ihrem
unvermeidlichen schwarzen Huhn - nicht gerne sehen laesst." Alles
laechelte. "Aber lassen wir Frau Kruse ... Dies hier ist mein alter
Friedrich, der schon mit mir auf der Universitaet war ... Nicht
wahr, Friedrich, gute Zeiten damals ... Und dies hier ist Johanna,
maerkische Landsmaennin von dir, wenn du, was aus Pasewalker Gegend
stammt, noch fuer voll gelten lassen willst, und dies ist Christel,
der wir mittags und abends unser leibliches Wohl anvertrauen und die
zu kochen versteht, das kann ich dir versichern. Und dies hier ist
Rollo. Nun, Rollo, wie geht's?"

Rollo schien nur auf diese spezielle Ansprache gewartet zu haben,
denn im selben Augenblick, wo er seinen Namen hoerte, gab er einen
Freudenblaff, richtete sich auf und legte die Pfoten auf seines Herrn
Schulter.

"Schon gut, Rollo, schon gut. Aber sieh da, das ist die Frau; ich hab
ihr von dir erzaehlt und ihr gesagt, dass du ein schoenes Tier seist
und sie schuetzen wuerdest." Und nun liess Rollo ab und setzte
sich vor Innstetten nieder, zugleich neugierig zu der jungen Frau
aufblickend. Und als diese ihm die Hand hinhielt, umschmeichelte er
sie.

Effi hatte waehrend dieser Vorstellungsszene Zeit gefunden, sich
umzuschauen. Sie war wie gebannt von allem, was sie sah, und dabei
geblendet von der Fuelle von Licht. In der vorderen Flurhaelfte
brannten vier, fuenf Wandleuchter, die Leuchten selbst sehr primitiv,
von blossem Weissblech, was aber den Glanz und die Helle nur
noch steigerte. Zwei mit roten Schleiern bedeckte Astrallampen,
Hochzeitsgeschenk von Niemeyer, standen auf einem zwischen zwei
Eichenschraenken angebrachten Klapptisch, in Front davon das Teezeug,
dessen Laempchen unter dem Kessel schon angezuendet war. Aber noch
viel, viel anderes und zum Teil sehr Sonderbares kam zu dem allen
hinzu. Quer ueber den Flur fort liefen drei die Flurdecke in ebenso
viele Felder teilende Balken; an dem vordersten hing ein Schiff mit
vollen Segeln, hohem Hinterdeck und Kanonenluken, waehrend weiterhin
ein riesiger Fisch in der Luft zu schwimmen schien. Effi nahm ihren
Schirm, den sie noch in Haenden hielt, und stiess leis an das Ungetuem
an, so dass es sich in eine langsam schaukelnde Bewegung setzte.

"Was ist das, Geert?" fragte sie.

"Das ist ein Haifisch."

"Und ganz dahinten das, was aussieht wie eine grosse Zigarre vor einem
Tabaksladen?"

"Das ist ein junges Krokodil. Aber das kannst du dir alles morgen viel
besser und genauer ansehen; jetzt komm und lass uns eine Tasse Tee
nehmen. Denn trotz aller Plaids und Decken wirst du gefroren haben. Es
war zuletzt empfindlich kalt."

Er bot nun Effi den Arm, und waehrend sich die beiden Maedchen
zurueckzogen und nur Friedrich und Rollo folgten, trat man, nach links
hin, in des Hausherrn Wohn- und Arbeitszimmer ein. Effi war hier
aehnlich ueberrascht wie draussen im Flur; aber ehe sie sich darueber
aeussern konnte, schlug Innstetten eine Portiere zurueck, hinter der
ein zweites, etwas groesseres Zimmer, mit Blick auf Hof und Garten,
gelegen war. "Das, Effi, ist nun also dein. Friedrich und Johanna
haben es, so gut es ging, nach meinen Anordnungen herrichten muessen.
Ich finde es ganz ertraeglich und wuerde mich freuen, wenn es dir auch
gefiele."

Sie nahm ihren Arm aus dem seinigen und hob sich auf die Fussspitzen,
um ihm einen herzlichen Kuss zu geben.

"Ich armes kleines Ding, wie du mich verwoehnst. Dieser Fluegel und
dieser Teppich, ich glaube gar, es ist ein tuerkischer, und das Bassin
mit den Fischchen und dazu der Blumentisch. Verwoehnung, wohin ich
sehe."

"Ja, meine liebe Effi, das musst du dir nun schon gefallen lassen,
dafuer ist man jung und huebsch und liebenswuerdig, was die Kessiner
wohl auch schon erfahren haben werden, Gott weiss woher. Denn an dem
Blumentisch wenigstens bin ich unschuldig. Friedrich, wo kommt der
Blumentisch her?" "Apotheker Gieshuebler ... Es liegt auch eine Karte
bei." "Ah, Gieshuebler, Alonzo Gieshuebler", sagte Innstetten und
reichte lachend und in beinahe ausgelassener Laune die Karte mit dem
etwas fremdartig klingenden Vornamen zu Effi hinueber. "Gieshuebler,
von dem hab ich dir zu erzaehlen vergessen - beilaeufig, er fuehrt
auch den Doktortitel, hat's aber nicht gern, wenn man ihn dabei nennt,
das aergere, so meint er, die richtigen Doktoren bloss, und darin wird
er wohl recht haben. Nun, ich denke, du wirst ihn kennenlernen, und
zwar bald; er ist unsere beste Nummer hier, Schoengeist und Original
und vor allem Seele von Mensch, was doch immer die Hauptsache bleibt.
Aber lassen wir das alles und setzen uns und nehmen unsern Tee. Wo
soll es sein? Hier bei dir oder drin bei mir? Denn eine weitere Wahl
gibt es nicht. Eng und klein ist meine Huette."

Sie setzte sich ohne Besinnen auf ein kleines Ecksofa. "Heute bleiben
wir hier, heute bist du bei mir zu Gast. Oder lieber so: den Tee
regelmaessig bei mir, das Fruehstueck bei dir; dann kommt jeder zu
seinem Recht, und ich bin neugierig, wo mir's am besten gefallen
wird."

"Das ist eine Morgen- und Abendfrage."

"Gewiss. Aber wie sie sich stellt, oder richtiger, wie wir uns dazu
stellen, das ist es eben."

Und sie lachte und schmiegte sich an ihn und wollte ihm die Hand
kuessen.

"Nein, Effi, um Himmels willen nicht, nicht so. Mir liegt nicht daran,
die Respektsperson zu sein, das bin ich fuer die Kessiner. Fuer dich
bin ich ..."

"Nun was?"

"Ach lass. Ich werde mich hueten, es zu sagen."



Siebentes Kapitel

Es war schon heller Tag, als Effi am andern Morgen erwachte. Sie
hatte Muehe, sich zurechtzufinden. Wo war sie? Richtig, in Kessin, im
Hause des Landrats von Innstetten, und sie war seine Frau, Baronin
Innstetten. Und sich aufrichtend, sah sie sich neugierig um; am Abend
vorher war sie zu muede gewesen, um alles, was sie da halb fremdartig,
halb altmodisch umgab, genauer in Augenschein zu nehmen. Zwei Saeulen
stuetzten den Deckenbalken, und gruene Vorhaenge schlossen den
alkovenartigen Schlafraum, in welchem die Betten standen, von dem
Rest des Zimmers ab; nur in der Mitte fehlte der Vorhang oder
war zurueckgeschlagen, was ihr von ihrem Bett aus eine bequeme
Orientierung gestattete. Da, zwischen den zwei Fenstern, stand der
schmale, bis hoch hinaufreichende Trumeau, waehrend rechts daneben,
und schon an der Flurwand hin, der grosse schwarze Kachelofen
aufragte, der noch (soviel hatte sie schon am Abend vorher bemerkt)
nach alter Sitte von aussen her geheizt wurde. Sie fuehlte jetzt, wie
seine Waerme herueberstroemte.

Wie schoen es doch war, im eigenen Hause zu sein; soviel Behagen
hatte sie waehrend der ganzen Reise nicht empfunden, nicht einmal in
Sorrent.

Aber wo war Innstetten? Alles still um sie her, niemand da. Sie hoerte
nur den Ticktackschlag einer kleinen Penduele und dann und wann einen
dumpfen Ton im Ofen, woraus sie schloss, dass vom Flur her ein paar
neue Scheite nachgeschoben wuerden. Allmaehlich entsann sie sich auch,
dass Geert am Abend vorher von einer elektrischen Klingel gesprochen
hatte, nach der sie dann auch nicht lange mehr zu suchen brauchte;
dicht neben ihrem Kissen war der kleine weisse Elfenbeinknopf, auf den
sie nun leise drueckte.

Gleich danach erschien Johanna. "Gnaedige Frau haben befohlen."

"Ach, Johanna, ich glaube, ich habe mich verschlafen. Es muss schon
spaet sein."

"Eben neun."

"Und der Herr ...", es wollte ihr nicht gluecken, so ohne ,weiteres
von ihrem "Mann" zu sprechen ..., "der Herr, er muss sehr leise
gemacht haben; ich habe nichts gehoert."

"Das hat er gewiss. Und gnaed'ge Frau werden fest geschlafen haben.
Nach der langen Reise ..."

"Ja, das hab ich. Und der Herr, ist er immer so frueh auf?" Immer,
gnaed'ge Frau. Darin ist er streng; er kann das lange sch1afen nicht
leiden, und wenn er drueben in sein Zimmer tritt, da muss der Ofen
warm sein, und der Kaffee darf auch nicht auf sich warten lassen."

"Da hat er also schon gefruehstueckt?"

"Oh, nicht doch, gnaed'ge Frau ... der gnaed'ge Herr..."

Effi fuehlte, dass sie die Frage nicht haette tun und die Vermutung,
Innstetten koenne nicht auf sie gewartet haben, lieber nicht haette
aussprechen sollen. Es lag ihr denn auch daran, diesen ihren Fehler,
so gut es ging, wieder auszugleichen, und als sie sich erhoben und vor
dem Trumeau Platz genommen hatte, nahm sie das Gespraech wieder auf
und sagte: "Der Herr hat uebrigens ganz recht. Immer frueh auf,
das war auch Regel in meiner Eltern Haus. Wo die Leute den Morgen
verschlafen, da gibt es den ganzen Tag keine Ordnung mehr. Aber der
Herr wird es so streng mit mir nicht nehmen; eine ganze Weile hab
ich diese Nacht nicht schlafen koennen und habe mich sogar ein wenig
geaengstigt."

"Was ich hoeren muss, gnaed'ge Frau! Was war es denn?"

"Es war ueber mir ein ganz sonderbarer Ton, nicht laut, aber doch sehr
eindringlich. Erst klang es, wie wenn lange Schleppenkleider ueber die
Diele hinschleiften, und in meiner Erregung war es mir ein paarmal,
als ob ich kleine weisse Atlasschuhe saehe. Es war, als tanze man
oben, aber ganz leise." Johanna, waehrend das Gespraech so ging, sah
ueber die Schulter der jungen Frau fort in den hohen, schmalen Spiegel
hinein, um die Mienen Effis besser beobachten zu koennen. Dann sagte
sie: "Ja, das ist oben im Saal. Frueher hoerten wir es in der Kueche
auch. Aber jetzt hoeren wir es nicht mehr; wir haben uns daran
gewoehnt."

"Ist es denn etwas Besonderes damit?"

"O Gott bewahre, nicht im geringsten. Eine Weile wusste man nicht
recht, woher es kaeme, und der Herr Prediger machte ein verlegenes
Gesicht, trotzdem Doktor Gieshuebler immer nur darueber lachte. Nun
aber wissen wir, dass es die Gardinen sind. Der Saal ist etwas multrig
und stockig, und deshalb stehen immer die Fenster auf, wenn nicht
gerade Sturm ist. Und da ist denn fast immer ein starker Zug oben und
fegt die alten weissen Gardinen, die ausserdem viel zu lang sind,
ueber die Dielen hin und her. Das klingt dann so wie seidne Kleider
oder auch wie Atlasschuhe, wie die gnaed'ge Frau eben bemerkte."

"Natuerlich ist es das. Aber ich begreife nur nicht, warum dann die
Gardinen nicht abgenommen werden. Oder man koennte sie ja kuerzer
machen. Es ist ein so sonderbares Geraeusch, das einem auf die Nerven
faellt. Und nun, Johanna, bitte, geben Sie mir noch das kleine
Tuch, und tupfen Sie mir die Stirn. Oder nehmen Sie lieber den
Rafraichisseur aus meiner Reisetasche ... Ach, das ist schoen und
erfrischt mich. Nun werde ich hinuebergehen. Er ist doch noch da, oder
war er schon aus?"

"Der gnaed'ge Herr war schon aus, ich glaube, drueben auf dem Amt.
Aber seit einer Viertelstunde ist er zurueck. Ich werde Friedrich
sagen, dass er das Fruehstueck bringt."

Und damit verliess Johanna das Zimmer, waehrend Effi noch einen
Blick in den Spiegel tat und dann ueber den Flur fort, der bei der
Tagesbeleuchtung viel von seinem Zauber vom Abend vorher eingebuesst
hatte, bei Geert eintrat.

Dieser sass an seinem Schreibtisch, einem etwas schwerfaelligen
Zylinderbuero, das er aber, als Erbstueck aus dem elterlichen Hause,
nicht missen mochte.

Effi stand hinter ihm und umarmte und kuesste ihn, noch eh euch von
seinem Platz erheben konnte.

"Schon?"

"Schon, sagst du. Natuerlich um mich zu verspotten."

Innstetten schuettelte den Kopf. "Wie werd ich das?" Effi fand aber
ein Gefallen daran, sich anzuklagen, und wollte von den Versicherungen
ihres Mannes, dass sein "schon" ganz aufrichtig gemeint gewesen sei,
nichts hoeren. "Du musst von der Reise her wissen, dass ich morgens
nie habe warten lassen. Im Laufe des Tages, nun ja, da ist es etwas
anderes. Es ist wahr, ich bin nicht sehr puenktlich, aber ich bin
keine Langschlaeferin. Darin, denk ich, haben mich die Eltern gut
erzogen."

"Darin? In allem, meine suesse Effi."

"Das sagst du so, weil wir noch in den Flitterwochen sind ... aber
nein, wir sind ja schon heraus. Um Himmels willen, Geert, daran habe
ich noch gar nicht gedacht, wir sind ja schon ueber sechs Wochen
verheiratet, sechs Wochen und einen Tag. Ja, das ist etwas anderes,
da nehme ich es nicht mehr als Schmeichelei, da nehme ich es als
Wahrheit."

In diesem Augenblick trat Friedrich ein und brachte den Kaffee.
Der Fruehstueckstisch stand in Schraeglinie vor einem Meinen,
rechtwinkligen Sofa, das gerade die eine Ecke des Wohnzimmers
ausfuellte. Hier setzten sich beide. "Der Kaffee ist ja vorzueglich",
sagte Effi, waehrend sie zugleich das Zimmer und seine Einrichtung
musterte. "Das ist noch Hotelkaffee oder wie der bei Bottegone ...
erinnerst du dich noch, in Florenz, mit dem Blick auf den Dom. Davor
muss ich der Mama schreiben, solchen Kaffee haben wir in Hohen-Cremmen
nicht. Ueberhaupt, Geert, ich sehe nun erst, wie vornehm ich mich
verheiratet habe. Bei uns konnte alles nur so gerade passieren."

"Torheit, Effi. Ich habe nie eine bessere Hausfuehrung gesehen als bei
euch."

"Und dann, wie du wohnst. Als Papa sich den neuen Gewehrschrank
angeschafft und ueber seinem Schreibtisch einen Bueffelkopf und dicht
darunter den alten Wrangel angebracht hatte (er war naemlich mal
Adjutant bei dem Alten), da dacht er wunder was er getan; aber wenn
ich mich hier umsehe, daneben ist unsere ganze Hohen-Cremmener
Herrlichkeit ja bloss duerftig und alltaeglich. Ich weiss gar nicht,
womit ich das alles vergleichen soll; schon gestern abend, als ich
nur so fluechtig darueber hinsah, kamen mir allerhand Gedanken." "Und
welche, wenn ich fragen darf?"

"Ja, welche. Du darfst aber nicht drueber lachen. Ich habe mal ein
Bilderbuch gehabt, wo ein persischer oder indischer Fuerst (denn
er trug einen Turban) mit untergeschlagenen Beinen auf einem roten
Seidenkissen sass, und in seinem Ruecken war ausserdem noch eine
grosse rote Seidenrolle, die links und rechts ganz bauschig zum
Vorschein kam, und die Wand hinter dem indischen Fuersten starrte
von Schwertern und Dolchen und Parderfellen und Schilden und langen
tuerkischen Flinten. Und sieh, ganz so sieht es hier bei dir aus,
und wenn du noch die Beine unterschlaegst, ist die Aehnlichkeit
vollkommen."

"Effi, du bist ein entzueckendes, liebes Geschoepf. Du weisst gar
nicht, wie sehr ich's finde und wie gern ich dir in jedem Augenblick
zeigen moechte, dass ich's finde."

"Nun, dazu ist ja noch vollauf Zeit; ich bin ja erst siebzehn und habe
noch nicht vor zu sterben."

"Wenigstens nicht vor mir. Freilich, wenn ich dann stuerbe, naehme ich
dich am liebsten mit. Ich will dich keinem andern lassen; was meinst
du dazu?"

"Das muss ich mir doch noch ueberlegen. Oder lieber, lassen wir's
ueberhaupt. Ich spreche nicht gern von Tod, ich bin fuer Leben. Und
nun sage mir, wie leben wir hier? Du hast mir unterwegs allerlei
Sonderbares von Stadt und Land erzaehlt, aber wie wir selber hier
leben werden, davon kein Wort. Dass hier alles anders ist als in
Hohen-Cremmen und Schwantikow, das seh ich wohl, aber wir muessen doch
in dem 'guten Kessin', wie du's immer nennst, auch etwas wie Umgang
und Gesellschaft haben koennen. Habt ihr denn Leute von Familie in der
Stadt?"

"Nein, meine liebe Effi; nach dieser Seite hin gehst du grossen
Enttaeuschungen entgegen. In der Naehe haben wir ein paar Adlige, die
du kennenlernen wirst, aber hier in der Stadt ist gar nichts."

"Gar nichts? Das kann ich nicht glauben. Ihr seid doch bis zu
dreitausend Menschen, und unter dreitausend Menschen muss es doch
ausser so kleinen Leuten wie Barbier Beza (so hiess er ja wohl) doch
auch noch eine Elite geben, Honoratioren oder dergleichen."

Innstetten lachte. "Ja, Honoratioren, die gibt es. Aber bei Licht
besehen ist es nicht viel damit. Natuerlich haben wir einen Prediger
und einen Amtsrichter und einen Rektor und einen Lotsenkommandeur, und
von solchen beamteten Leuten findet sich schliesslich wohl ein ganzes
Dutzend zusammen, aber die meisten davon: gute Menschen und schlechte
Musikanten. Und was dann noch bleibt, das sind bloss Konsuln."

"Bloss Konsuln. Ich bitte dich, Geert, wie kannst du nur sagen 'bloss
Konsuln'. Das ist doch etwas sehr Hohes und Grosses, und ich moecht
beinah sagen Furchtbares. Konsuln, das sind doch die mit dem
Rutenbuendel, draus, glaub ich, ein Beil heraussah."

"Nicht ganz, Effi Die heissen Liktoren."

"Richtig, die heissen Liktoren. Aber Konsuln ist doch auch etwas sehr
Vornehmes und Hochgesetzliches. Brutus war doch ein Konsul."

"Ja, Brutus war ein Konsul. Aber unsere sind ihm nicht sehr aehnlich
und begnuegen sich damit, mit Zucker und Kaffee zu handeln oder eine
Kiste mit Apfelsinen aufzubrechen, und verkaufen dir dann das Stueck
pro zehn Pfennige."

"Nicht moeglich."

"Sogar gewiss. Es sind kleine, pfiffige Kaufleute, die, wenn
fremdlaendische Schiffe hier einlaufen und in irgendeiner
Geschaeftsfrage nicht recht aus noch ein wissen, dann mit ihrem
Rat zur Hand sind, und wenn sie diesen Rat gegeben und irgendeinem
hollaendischen oder portugiesischen Schiff einen Dienst geleistet
haben, so werden sie zuletzt zu beglaubigten Vertretern solcher
fremder Staaten, und gerade so viele Botschafter und Gesandte, wie wir
in Berlin haben, so viele Konsuln haben wir auch in Kessin, und wenn
irgendein Festtag ist, und es gibt hier viele Festtage, dann werden
alle Wimpel gehisst, und haben wir gerade eine grelle Morgensonne, so
siehst du an solchem Tag ganz Europa von unsern Daechern flaggen und
das Sternenbanner und den chinesischen Drachen dazu."

"Du bist in einer spoettischen Laune, Geert, und magst auch wohl recht
haben. Aber ich, fuer meine kleine Person, muss dir gestehen, dass ich
dies alles entzueckend finde und dass unsere havellaendischen Staedte
daneben verschwinden. Wenn sie da Kaisers Geburtstag feiern, so flaggt
es immer bloss schwarz und weiss und allenfalls ein bisschen rot
dazwischen, aber das kann sich doch nicht vergleichen mit der Welt von
Flaggen, von der du sprichst. Ueberhaupt, wie ich dir schon sagte, ich
finde immer wieder und wieder, es hat alles so was Fremdlaendisches
hier, und ich habe noch nichts gehoert und gesehen, was mich nicht in
eine gewisse Verwunderung gesetzt haette, gleich gestern abend das
merkwuerdige Schiff draussen im Flur und dahinter der Haifisch und das
Krokodil und hier dein eigenes Zimmer. Alles so orientalisch, und ich
muss es wiederholen, alles wie bei einem indischen Fuersten ..."

"Meinetwegen. Ich gratuliere, Fuerstin ..."

"Und dann oben der Saal mit seinen langen Gardinen, die ueber die
Diele hinfegen."

"Aber was weisst du denn von dem Saal, Effi?"

"Nichts, als was ich dir eben gesagt habe. Wohl eine Stunde lang, als
ich in der Nacht aufwachte, war es mir, als ob ich Schuhe auf der
Erde schleifen hoerte und als wuerde getanzt und fast auch wie Musik.
Aber alles ganz leise. Und das hab ich dann heute frueh an Johanna
erzaehlt, bloss um mich zu entschuldigen, dass ich hinterher so lange
geschlafen. Und da sagte sie mir, das sei von den langen Gardinen oben
im Saal. Ich denke, wir machen kurzen Prozess damit und schneiden die
Gardinen etwas ab oder schliessen wenigstens die Fenster; es wird
ohnehin bald stuermisch genug werden. Mitte November ist ja die Zeit."

Innstetten sah in einer kleinen Verlegenheit vor sich hin und schien
schwankend, ob er auf all das antworten solle. Schliesslich entschied
er sich fuer Schweigen. "Du hast ganz recht, Effi, wir wollen die
langen Gardinen oben kuerzer machen. Aber es eilt nicht damit, um
so weniger, als es nicht sicher ist, ob es hilft. Es kann auch was
anderes sein, im Rauchfang oder der Wurm im Holz oder ein Iltis. Wir
haben naemlich hier Iltisse. Jedenfalls aber, eh wir Aenderungen
vornehmen, musst du dich in unserem Hauswesen erst umsehen, natuerlich
unter meiner Fuehrung; in einer Viertelstunde zwingen wir's. Und dann
machst du Toilette, nur ein ganz klein wenig, denn eigentlich bist du
so am reizendsten - Toilette fuer unseren Freund Gieshuebler; es ist
jetzt zehn vorueber, und ich muesste mich sehr in ihm irren, wenn er
nicht um elf oder doch spaetestens um die Mittagsstunde hier antreten
und dir seinen Respekt devotest zu Fuessen legen sollte. Das ist
naemlich die Sprache, drin er sich ergeht. Uebrigens, wie ich dir
schon sagte, ein kapitaler Mann, der dein Freund werden wird, wenn ich
ihn und dich recht kenne."



Achtes Kapitel

Elf war es laengst vorueber; aber Gieshuebler hatte sich noch immer
nicht sehen lassen. "Ich kann nicht laenger warten", hatte Geert
gesagt, den der Dienst abrief. "Wenn Gieshuebler noch erscheint, so
sei moeglichst entgegenkommend, dann wird es vorzueglich gehen; er
darf nicht verlegen werden; ist er befangen, so kann er kein Wort
finden oder sagt die sonderbarsten Dinge; weisst du ihn aber in
Zutrauen und gute Laune zu bringen, dann redet er wie ein Buch. Nun,
du wirst es schon machen. Erwarte mich nicht vor drei; es gibt drueben
allerlei zu tun. Und das mit dem Saal oben wollen wir noch ueberlegen;
es wird aber wohl am besten sein, wir lassen es beim alten."

Damit ging Innstetten und liess seine junge Frau allein. Diese sass,
etwas zurueckgelehnt, in einem lauschigen Winkel am Fenster und
stuetzte sich, waehrend sie hinaussah, mit ihrem linken Arm auf ein
kleines Seitenbrett, das aus dem Zylinderbuero herausgezogen war. Die
Strasse war die Hauptverkehrsstrasse nach dem Strand hin, weshalb denn
auch in Sommerzeit ein reges Leben hier herrschte, jetzt aber, um
Mitte November, war alles leer und still, und nur ein paar arme
Kinder, deren Eltern in etlichen ganz am aeussersten Rand der
"Plantage" gelegenen Strohdachhaeusern wohnten, klappten in ihren
Holzpantinen an dem Innstettenschen Hause vorueber. Effi empfand aber
nichts von dieser Einsamkeit, denn ihre Phantasie war noch immer bei
den wunderlichen Dingen, die sie, kurz vorher, waehrend ihrer Umschau
haltenden Musterung im Hause gesehen hatte. Diese Musterung hatte mit
der Kueche begonnen, deren Herd eine moderne Konstruktion aufwies,
waehrend an der Decke hin, und zwar bis in die Maedchenstube hinein,
ein elektrischer Draht lief - beides vor kurzem erst hergerichtet.
Effi war erfreut gewesen, als ihr Innstetten davon erzaehlt hatte,
dann aber waren sie von der Kueche wieder in den Flur zurueck- und von
diesem in den Hof hinausgetreten, der in seiner ersten Haelfte nicht
viel mehr als ein zwischen zwei Seitenfluegeln hinlaufender ziemlich
schmaler Gang war. In diesen Fluegeln war alles untergebracht, was
sonst noch zu Haushalt und Wirtschaftsfuehrung gehoerte, rechts
Maedchenstube, Bedientenstube, Rollkammer, links eine zwischen
Pferdestall und Wagenremise gelegene, von der Familie Kruse bewohnte
Kutscherwohnung. Ueber dieser, in einem Verschlag, waren die Huehner
einlogiert, und eine Dachklappe ueber dem Pferdestall bildete den Aus-
und Einschlupf fuer die Tauben. All dies hatte sich Effi mit vielem
Interesse angesehen, aber dies Interesse sah sich doch weit ueberholt,
als sie, nach ihrer Rueckkehr vom Hof ins Vorderhaus, unter
Innstettens Fuehrung die nach oben fuehrende Treppe hinaufgestiegen
war. Diese war schief, baufaellig, dunkel; der Flur dagegen, auf den
sie muendete, wirkte beinah heiter, weil er viel Licht und einen guten
landschaftlichen Ausblick hatte: nach der einen Seite hin, ueber die
Daecher des Stadtrandes und die "Plantage" fort, auf eine hoch auf
einer Duene stehende hollaendische Windmuehle, nach der anderen Seite
hin auf die Kessine, die hier, unmittelbar vor ihrer Einmuendung,
ziemlich breit war und einen stattlichen Eindruck machte. Diesem
Eindruck konnte man sich unmoeglich entziehen, und Effi hatte denn
auch nicht gesaeumt, ihrer Freude lebhaften Ausdruck zu geben. "Ja,
sehr schoen, sehr malerisch", hatte Innstetten, ,ohne weiter darauf
einzugehen, geantwortet und dann eine mit ihren Fluegeln etwas schief
haengende Doppeltuer geoeffnet, die nach rechts hin in den sogenannten
Saal fuehrte. Dieser lief durch die ganze Etage; Vorder- und
Hinterfenster standen offen, und die mehr erwaehnten langen Gardinen
bewegten sich in dem starken Luftzug hin und her. In der Mitte der
einen Laengswand sprang ein Kamin vor mit einer grossen Steinplatte,
waehrend an der Wand gegenueber ein paar blecherne Leuchter hingen,
jeder mit zwei Lichtoeffnungen, ganz so wie unten im Flur, aber alles
stumpf und ungepflegt. Effi war einigermassen enttaeuscht, sprach es
auch aus und erklaerte, statt des oeden und aermlichen Saals doch
lieber die Zimmer an der gegenuebergelegenen Flurseite sehen zu
wollen. "Da ist nun eigentlich vollends nichts", hatte Innstetten
geantwortet, aber doch die Tueren geoeffnet. Es befanden sich hier
vier einfenstrige Zimmer, alle gelb getuencht, gerade wie der Saal
und ebenfalls ganz leer. Nur in einem standen drei Binsenstuehle,
die durchgesessen waren, und an die Lehne des einen war ein kleines,
nur einen halber Finger langes Bildchen geklebt, das einen Chinesen
darstellte, blauer Rock mit gelben Pluderhosen und einen flachen
Hut auf dem Kopf. Effi sah es und sagte: "Was soll der Chinese?"
Innstetten selbst schien von dem Bildchen ueberrascht und versicherte,
dass er es nicht wisse. "Das hat Christel angeklebt oder Johanna.
Spielerei. Du kannst sehen, es ist aus einer Fibel herausgeschnitten."
Effi fand es auch und war nur verwundert, dass Innstetten alles so
ernsthaft nahm, als ob es doch etwas sei. Dann hatte sie noch einmal
einen Blick in den Saal getan und sich dabei dahin geaeussert, wie es
doch eigentlich schade sei, dass das alles leerstehe. "Wir haben unten
ja nur drei Zimmer, und wenn uns wer besucht, so wissen wir nicht
aus noch ein. Meinst du nicht, dass man aus dem Saal zwei huebsche
Fremdenzimmer machen koennte? Das waere so was fuer die Mama; nach
hinten heraus koennte sie schlafen und haette den Blick auf den
Fluss und die beiden Molen, und vorn haette sie die Stadt und die
hollaendische Windmuehle. In Hohen-Cremmen haben wir noch immer bloss
eine Bockmuehle. Nun sage, was meinst du dazu? Naechsten Mai wird doch
die Mama wohl kommen."

Innstetten war mit allem einverstanden gewesen und hatte nur zum
Schluss gesagt: "Alles ganz gut. Aber es ist doch am Ende besser, wir
logieren die Mama drueben ein, auf dem Landratsamt; die ganze erste
Etage steht da leer, geradeso wie hier, und sie ist da noch mehr fuer
sich."

Das war so das Resultat des ersten Umgangs im Hause gewesen; dann
hatte Effi drueben ihre Toilette gemacht, nicht ganz so schnell, wie
Innstetten angenommen, und nun sass sie in ihres Gatten Zimmer und
beschaeftigte sich in ihren Gedanken abwechselnd mit dem kleinen
Chinesen oben und mit Gieshuebler, der noch immer nicht kam. Vor einer
Viertelstunde war freilich ein kleiner, schiefschultriger und fast
schon so gut wie verwachsener Herr in einem kurzen eleganten Pelzrock
und einem hohen, sehr glatt gebuersteten Zylinder an der anderen
Seite der Strasse vorbeigegangen und hatte nach ihrem Fenster
hinuebergesehen. Aber das konnte Gieshuebler wohl nicht gewesen
sein! Nein, dieser schiefschultrige Herr, der zugleich etwas so
Distinguiertes hatte, das musste der Herr Gerichtspraesident gewesen
sein, und sie entsann sich auch wirklich, in einer Gesellschaft bei
Tante Therese mal einen solchen gesehen zu haben, bis ihr mit einem
Male einfiel, dass Kessin bloss einen Amtsrichter habe.

Waehrend sie diesen Betrachtungen noch nachging, wurde der Gegenstand
derselben, der augenscheinlich erst eine Morgen- oder vielleicht auch
eine Ermutigungspromenade um die Plantage herum gemacht hatte, wieder
sichtbar, und eine Minute spaeter erschien Friedrich, um Apotheker
Gieshuebler anzumelden.

"Ich lasse sehr bitten."

Der armen jungen Frau schlug das Herz, weil es das erste Mal war, dass
sie sich als Hausfrau und noch dazu als erste Frau der Stadt zu zeigen
hatte.

Friedrich half Gieshuebler den Pelzrock ablegen und oeffnete dann
wieder die Tuer.

Effi reichte dem verlegen Eintretenden die Hand, die dieser mit einem
gewissen Ungestuem kuesste. Die junge Frau schien sofort einen grossen
Eindruck auf ihn gemacht zu haben.

"Mein Mann hat mir bereits gesagt ... Aber ich empfange Sie hier in
meines Mannes Zimmer ... er ist drueben auf dem Amt und kann jeden
Augenblick zurueck sein ... Darf ich Sie bitten, bei mir eintreten zu
wollen?"

Gieshuebler folgte der voranschreitenden Effi ins Nebenzimmer, wo
diese auf einen der Fauteuils wies, waehrend sie sich selbst ins Sofa
setzte. "Dass ich Ihnen sagen koennte, welche Freude Sie mir gestern
durch die schoenen Blumen und Ihre Karte gemacht haben. Ich hoerte
sofort auf, mich hier als eine Fremde zu fuehlen, und als ich dies
Innstetten aussprach, sagte er mir, wir wuerden ueberhaupt gute
Freunde sein."

"Sagte er so? Der gute Herr Landrat. Ja, der Herr Landrat und Sie,
meine gnaedigste Frau, da sind, das bitte ich sagen zu duerfen, zwei
liebe Menschen zueinander gekommen. Denn wie Ihr Herr Gemahl ist, das
weiss ich, und wie Sie sind, meine gnaedigste Frau, das sehe ich."

"Wenn Sie nur nicht mit zu freundlichen Augen sehen. Ich bin so sehr
jung. Und Jugend ..."

"Ach, meine gnaedigste Frau, sagen Sie nichts gegen die Jugend. Die
Jugend, auch in ihren Fehlern ist sie noch schoen und liebenswuerdig,
und das Alter, auch in seinen Tugenden taugt es nicht viel.
Persoenlich kann ich in dieser Frage freilich nicht mitsprechen, vom
Alter wohl, aber von der Jugend nicht, denn ich bin eigentlich nie
jung gewesen. Personen meines Schlages sind nie jung. Ich darf wohl
sagen, das ist das traurigste von der Sache. Man hat keinen rechten
Mut, man hat kein Vertrauen zu sich selbst, man wagt kaum, eine Dame
zum Tanz aufzufordern, weil man ihr eine Verlegenheit ersparen will,
und so gehen die Jahre hin, und man wird alt, und das Leben war arm
und leer."

Effi gab ihm die Hand. "Ach, Sie duerfen so was nicht sagen. Wir
Frauen sind gar nicht so schlecht."

"O nein, gewiss nicht ..."

"Und wenn ich mir so zurueckrufe", fuhr Effi fort, "was ich alles
erlebt habe ... viel ist es nicht, denn ich bin wenig herausgekommen
und habe fast immer auf dem Lande gelebt ... aber wenn ich es mir
zurueckrufe, so finde ich doch, dass wir immer das lieben, was
liebenswert ist. Und dann sehe ich doch auch gleich, dass Sie anders
sind als andere, dafuer haben wir Frauen ein scharfes Auge. Vielleicht
ist es auch der Name, der in Ihrem Falle mitwirkt. Das war immer eine
Lieblingsbehauptung unseres alten Pastors Niemeyer; der Name, so
liebte er zu sagen, besonders der Taufname, habe was geheimnisvoll
Bestimmendes, und Alonzo Gieshuebler, so mein ich, schliesst eine ganz
neue Welt vor einem auf, ja, fast moecht ich sagen duerfen, Alonzo ist
ein romantischer Name, ein Preziosaname."

Gieshuebler laechelte mit einem ganz ungemeinen Behagen und fand den
Mut, seinen fuer seine Verhaeltnisse viel zu hohen Zylinder, den er
bis dahin in der Hand gedreht hatte, beiseite zu stellen. "Ja, meine
gnaedigste Frau, da treffen Sie's."

"Oh, ich verstehe. Ich habe von den Konsuln gehoert, deren Kessin so
viele haben soll, und in dem Hause des spanischen Konsuls hat Ihr
Herr Vater mutmasslich die Tochter eines seemaennischen Kapitanos
kennengelernt, wie ich annehme, irgendeine schoene Andalusierin.
Andalusierinnen sind immer schoen."

"Ganz wie Sie vermuten, meine Gnaedigste. Und meine Mutter war
wirklich eine schoene Frau, so schlecht es mir persoenlich zusteht,
die Beweisfuehrung zu uebernehmen. Aber als Ihr Herr Gemahl vor
drei Jahren hierherkam, lebte sie noch und hatte noch ganz die
Feueraugen. Er wird es mir bestaetigen. Ich persoenlich bin mehr ins
Gieshueblersche geschlagen, Leute von wenig Exterieur, aber sonst
leidlich im Stande. Wir sitzen hier schon in der vierten Generation,
volle hundert Jahre, und wenn es einen Apothekeradel gaebe..." "So
wuerden Sie ihn beanspruchen duerfen. Und ich meinerseits nehme ihn
fuer bewiesen an und sogar fuer bewiesen ohne jede Einschraenkung.
Uns aus den alten Familien wird das am leichtesten, weil wir, so
wenigstens bin ich von meinem Vater und auch von meiner Mutter
her erzogen, jede gute Gesinnung, sie komme, woher sie wolle, mit
Freudigkeit gelten lassen. Ich bin eine geborene Briest und stamme von
dem Briest ab, der am Tag vor der Fehrbelliner Schlacht den Ueberfall
von Rathenow ausfuehrte, wovon Sie vielleicht einmal gehoert haben..."

"O gewiss, meine Gnaedigste, das ist ja meine Spezialitaet." "Eine
Briest also. Und mein Vater, da reichen keine hundert Male, dass er
zu mir gesagt hat: Effi (so heisse ich naemlich), Effi hier sitzt es,
bloss hier, und als Froben das Pferd tauschte, da war er von Adel, und
als Luther sagte, 'hier stehe ich', da war er erst recht von Adel. Und
ich denke, Herr Gieshuebler, Innstetten hatte ganz recht, als er mir
versicherte, wir wurden gute Freundschaft halten." Gieshuebler haette
nun am liebsten gleich eine Liebeserklaerung gemacht und gebeten,
dass er als Cid oder irgend sonst ein Campeador fuer sie kaempfen und
sterben koenne. Da dies alles aber nicht ging und sein Herz es nicht
mehr aushalten konnte, so stand er auf, suchte nach seinem Hut, den er
auch gluecklicherweise gleich fand, und zog sich, nach wiederholtem
Handkuss, rasch zurueck, ohne weiter ein Wort gesagt zu haben.



Neuntes Kapitel

So war Effis erster Tag in Kessin gewesen. Innstetten gab ihr noch
eine halbe Woche Zeit, sich einzurichten und die verschiedensten
Briefe nach Hohen-Cremmen zu schreiben, an die Mama, an Hulda und die
Zwillinge; dann aber hatten die Stadtbesuche begonnen, die zum Teil
(es regnete gerade so, dass man sich diese Ungewoehnlichkeit schon
gestatten konnte) in einer geschlossenen Kutsche gemacht wurden. Als
man damit fertig war, kam der Landadel an die Reihe. Das dauerte
laenger, da sich bei den meist grossen Entfernungen an jedem Tag
nur eine Visite machen liess. Zuerst war man bei den Borckes in
Rothenmoor, dann ging es nach Morgnitz, Dabergotz und Kroschentin,
wo man bei den Ahlemanns, den Jatzkows und den Grasenabbs den
pflichtschuldigen Besuch abstattete. Noch ein paar andere folgten,
unter denen auch der alte Baron von Gueldenklee auf Papenhagen war.
Der Eindruck, den Effi empfing, war ueberall derselbe: mittelmaessige
Menschen von meist zweifelhafter Liebenswuerdigkeit, die, waehrend
sie vorgaben, ueber Bismarck und die Kronprinzessin zu sprechen,
eigentlich nur Effis Toilette musterten, die von einigen als zu
praetentioes fuer eine so jugendliche Dame, von andern als zuwenig
dezent fuer eine Dame von gesellschaftlicher Stellung befunden wurde.
Man merke doch an allem die Berliner Schule: Sinn fuer Aeusserliches
und eine merkwuerdige Verlegenheit und Unsicherheit bei Beruehrung
grosser Fragen. In Rothenmoor bei den Borckes und dann auch bei den
Familien in Morgnitz und Dabergotz war sie fuer "rationalistisch
angekraenkelt", bei den Grasenabbs in Kroschentin aber rundweg fuer
eine "Atheistin" erklaert worden. Allerdings hatte die alte Frau von
Grasenabb, eine Sueddeutsche (geborene Stiefel von Stiefelstein),
einen schwachen Versuch gemacht, Effi wenigstens fuer den Deismus zu
retten; Sidonie von Grasenabb aber, eine dreiundvierzigjaehrige alte
Jungfer, war barsch dazwischengefahren: "Ich sage dir, Mutter, einfach
Atheistin, kein Zollbreit weniger, und dabei bleibt es", worauf
die Alte, die sich vor ihrer eigenen Tochter fuerchtete, klueglich
geschwiegen hatte.

Die ganze Tournee hatte so ziemlich zwei Wochen gedauert, und es war
am 2. Dezember, als man zu schon spaeter Stunde von dem letzten dieser
Besuche nach Kessin zurueckkehrte. Dieser letzte Besuch hatte den
Gueldenklees auf Papenhagen gegolten, bei welcher Gelegenheit
Innstetten dem Schicksal nicht entgangen war, mit dem alten
Gueldenklee politisieren zu muessen. "Ja, teuerster Landrat, wenn ich
so den Wechsel der Zeiten bedenke! Heute vor einem Menschenalter oder
ungefaehr so lange, ja, da war auch ein 2. Dezember, und der gute
Louis und Napoleonsneffe - wenn er so was war und nicht eigentlich
ganz woanders herstammte -, der kartaetschte damals auf die Pariser
Kanaille. Na, das mag ihm verziehen sein, fuer so was war er der
rechte Mann, und ich halte zu dem Satz: 'Jeder hat es gerade so
gut und so schlecht, wie er's verdient.' Aber dass er nachher alle
Schaetzung verlor und Anno siebzig so mir nichts, dir nichts auch mit
uns anbinden wollte, sehen Sie, Baron, das war, ja wie sag ich, das
war eine Insolenz. Es ist ihm aber auch heimgezahlt worden. Unser
Alter da oben laesst sich nicht spotten, der steht zu uns."

"Ja", sagte Innstetten, der klug genug war, auf solche Philistereien
anscheinend ernsthaft einzugehen, "der Held und Eroberer von
Saarbruecken wusste nicht, was er tat. Aber Sie duerfen nicht zu
streng mit ihm persoenlich abrechnen. Wer ist am Ende Herr in seinem
Hause? Niemand. Ich richte mich auch schon darauf ein, die Zuegel der
Regierung in andere Haende zu legen, und Louis Napoleon, nun, der war
vollends ein Stueck Wachs in den Haenden seiner katholischen Frau,
oder sagen wir lieber, seiner jesuitischen Frau."

"Wachs in den Haenden seiner Frau, die ihm dann eine Nase drehte.
Natuerlich, Innstetten, das war er. Aber damit wollen Sie diese Puppe
doch nicht etwa retten? Er ist und bleibt gerichtet. An und fuer sich
ist es uebrigens noch gar nicht mal erwiesen", und sein Blick suchte
bei diesen Worten etwas aengstlich nach dem Auge seiner Ehehaelfte,
"ob nicht Frauenherrschaft eigentlich als ein Vorzug gelten kann; nur
freilich, die Frau muss danach sein. Aber wer war diese Frau? Sie war
ueberhaupt keine Frau, im guenstigsten Fall war sie eine Dame, das
sagt alles; 'Dame' hat beinah immer einen Beigeschmack. Diese Eugenie
- ueber deren Verhaeltnis zu dem juedischen Bankier ich hier gern
hingehe, denn ich hasse Tugendhochmut - hatte was vom Cafe chantant,
und wenn die Stadt, in der sie lebte, das Babel war, so war sie das
Weib von Babel. Ich mag mich nicht deutlicher ausdruecken, denn ich
weiss", und er verneigte sich gegen Effi, "was ich deutschen Frauen
schuldig bin. Um Vergebung, meine Gnaedigste, dass ich diese Dinge
vor Ihren Ohren ueberhaupt beruehrt habe." So war die Unterhaltung
gegangen, nachdem man vorher von Wahl, Nobiling und Raps gesprochen
hatte, und nun sassen Innstetten und Effi wieder daheim und plauderten
noch eine halbe Stunde. Die beiden Maedchen im Hause waren schon zu
Bett, denn es war nah an Mitternacht.

Innstetten, in kurzem Hausrock und Saffianschuhen, ging auf und ab;
Effi war noch in ihrer Gesellschaftstoilette; Faecher und Handschuhe
lagen neben ihr. "Ja", sagte Innstetten, waehrend er sein
Aufundabschreiten im Zimmer unterbrach, "diesen Tag muessten wir nun
wohl eigentlich feiern, und ich weiss nur noch nicht, womit. Soll
ich dir einen Siegesmarsch vorspielen oder den Haifisch draussen in
Bewegung setzen oder dich im Triumph ueber den Flur tragen? Etwas muss
doch geschehen, denn du musst wissen, das war nun heute die letzte
Visite."

"Gott sei Dank war sie's", sagte Effi. "Aber das Gefuehl, dass wir
nun Ruhe haben, ist, denk ich, gerade Feier genug. Nur einen Kuss
koenntest du mir geben. Aber daran denkst du nicht. Auf dem ganzen
weiten Weg nicht geruehrt, frostig wie ein Schneemann. Und immer nur
die Zigarre."

"Lass, ich werde mich schon bessern und will vorlaeufig nur wissen,
wie stehst du zu dieser ganzen Umgangs- und Verkehrsfrage? Fuehlst
du dich zu dem einen oder andern hingezogen? Haben die Borckes die
Grasenabbs geschlagen oder umgekehrt, oder haeltst du's mit dem alten
Gueldenklee? Was er da ueber die Eugenie sagte, machte doch einen sehr
edlen und reinen Eindruck."

"Ei, sieh, Herr von Innstetten, auch medisant! Ich lerne Sie von einer
ganz neuen Seite kennen."

"Und wenn's unser Adel nicht tut", fuhr Innstetten fort, ohne sich
st