The Project Gutenberg EBook of Der Weinhueter, by Paul Heyse

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Title: Der Weinhueter

Author: Paul Heyse

Release Date: October, 2005  [EBook #9099]
[This file was first posted on September 6, 2003]

Edition: 10

Language: German

Character set encoding: US-ASCII

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK, DER WEINHUETER ***




E-text prepared by Delphine Lettau and Mike Pullen







This Etext is in German.

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Der Weinhueter

Paul Heyse

(1862-63)






Im September eines Jahres, dessen Stadt- und Dorfgeschichten aus
Menschengedenken schon entschwunden sind, sass um die schwuele
Mittagszeit ein junger Bursch mitten in dem wuchernden Rebenwald, der,
dicht an die Stadt Meran herantretend, die Suedabhaenge des Kuechelberges
bedeckt.  Die uebermannshohen Laubengaenge, in denen hier der Wein
gezogen wird, waren mit dem Segen dieses Jahres so beladen, dass ein
dunkelgruenes Zwielicht durch die langen lautlosen Gassen schwebte,
zugleich eine traege stockende Glut, in der kein Luftzug Wellen schlug.
Kaum wo die kleinen Felstreppen zwischen den einzelnen Weinguetern
schroff bergan laufen, spuerte man, dass man ins Freie auftauchte.  Denn
das Meer von Siedeglut, das in dem weiten Talkessel wogte, schlug hier
doppelt schwer ueber dem unbeschuetzten Haupte zusammen.  Auch sah man
selten einen Menschen des Weges wandern.  Nur zahllose Eidechsen
liefen feuerfest treppauf treppab und raschelten durch das zaehe
Efeugestruepp, das die Grundmauern der Rebenaecker reichlich umrankt.
Die dunkelblauen Trauben mit den grossen dickschaligen Beeren hingen
dichtgedraengt oben an der Woelbung der Laubengitter, und ein seltsam
perlender Ton ward in der tiefen Mittagsstille dann und wann hoerbar,
als kreise vernehmlich der Saft und koche am Sonnenfeuer in dem edlen
Gewaechs.

Der Bursch aber, der in halber Hoehe des Berges einsam unter den Reben
sass, schien fuer diese geheimnisvolle Naturstimmung taub und ganz
seinen eignen duestern Gedanken hingegeben.  Er trug die uralte
abenteuerliche Tracht der Weinhueter oder "Saltner", die lederne Joppe,
aermellos, mit breiten Achselklappen, an denen ueber den Hemdsaermeln die
ledernen Manschetten durch schmale Riemen oder silberne Kettchen
festgehalten werden, Kniehosen und Hosentraeger ebenfalls von Leder und
mit dem breiten, daumdicken Gurt umguertet, auf dem in weisser Stickerei
der Namenszug des Eigners steht, die weissen Stutzenstruempfe mit
durchbrochenem Muster, um den Hals allerlei Zierat von Kettchen, Eber-
und Murmeltierzaehnen.  Aber die Hauptstuecke seiner Amtstracht lagen
neben ihm im Grase: der hohe dreieckige Trutzhut, ueber und ueber mit
Hahnen- und Pfauenfedern, Fuchs- und Eichhornschwaenzen verbraemt, keine
kleine Last zur Zeit der Traubenreife, und die lange wuchtige
Hellebarde, mit der die Saltner ihrer drohenden Erscheinung Nachdruck
zu verleihen wissen, wenn ein unbefugter Eindringling in ihr Gebiet
nicht gutwillig das Pfandgeld erlegen will.

Tag und Nacht, ohne Abloesung, ohne Sonntagsruhe und Kirchgang, um
einen maessigen Lohn durchstreifen diese "lebendigen Vogelscheuchen"
jeder das ihm zugewiesene Revier, von der Mitte des Juli, wo die
ersten Beeren suess werden, bis die letzte Traube in die Kelter
gewandert ist.  Ihr saurer Dienst in Hitze und Naesse, obdachlos bis
auf den kuemmerlichen Schutz ihres Maisstrohschuppens, ist dennoch ein
Ehrenamt, zu dem nur die rechtschaffensten Burschen ausersehen werden.
Auch haben die gelinden sternklaren Naechte in der freien Hoehe,
waehrend in den Haeusern die Tagesschwuele kaum je verdampft, ihren Reiz,
und die Besitzer der Weingueter lassen sich's angelegen sein, die
Waechter mit Wein und Speisen reichlich zu versorgen, um sie bei
Kraeften und guter Laune zu erhalten.

Es schien jedoch dieses Mittel bei dem finstern Burschen, dem wir uns
genaehert haben, nicht anzuschlagen.  Er hatte den Krug mit rotem Wein,
das Brot und die grossen Schnitte geraeucherten Fleisches, die ihm eben
erst zur Mittagskost ein kleiner Knabe heraufgeschleppt hatte,
unberuehrt neben sich stehen auf dem platten Stein, der seinen Tisch
vorstellte.  Eine sehr kleine geschnitzte Pfeife mit silbernem
Kettchen war ihm schon lange ausgegangen, und truebsinnig verbiss er die
Zaehne in das weiche Holz.  Er mochte etwa dreiundzwanzig Jahre alt
sein, der Bart krauste sich leicht um Kinn und Wangen, die scharfen
Zuege des Gesichts deuteten auf fruehe Leidenschaften; die Stirn aber
war, nach der Landessitte, von den Haaren verhaengt, die, frueh schon
dicht ueber den Augenbrauen abgeschnitten, sich in einzelne Locken
gewoehnt hatten und um Schlaefe und Nacken ebenfalls gelockt herabhingen.
Das gab dem Kopf alle Jugendfrische zurueck, die ihm die Schatten
unter den dunklen Augen zu nehmen drohten.

Ein langsamer Schritt, der sich unten auf dem Fusssteige naeherte,
machte, dass er ploetzlich aufstarrte, den Hut aufsetzte und die
Hellebarde ergriff.  Man konnte jetzt sehen, dass sein Wuchs hinter dem
landueblichen etwas zurueckgeblieben war, immer noch stattlich genug und
durch das schoenste Ebenmass der gewoelbten Brust und der straffen
Schenkel auffallend auf den ersten Blick.  Nur der Kopf schien fast zu
klein geraten und Haende und Fuesse gar mit einem Weibe ausgetauscht.
Geraeuschlos glitt die schmiegsame Gestalt unter den Gewoelbgittern
entlang, ohne auch nur eine Traube zu streifen, und spaehte vom
naechsten Felsenvorsprung hinunter auf den Weg.

Eine schmale, schwarzroeckige Figur mit hohem, sehr abgetragenem
Filzhut kam die breite Gasse zwischen Weinberg und Wiese
dahergewandelt, im Schatten der Weidenbaeume, ein offnes Buch in den
gefalteten Haenden, ueber das hinaus der Blick zufrieden und
unbegehrlich nach den schoenen Trauben schweifte.  Auch ohne den langen
Rock, der fast zu den Knoecheln der schwarzen Struempfe herabreichte,
haette jeder in dem bedaechtigen Spaziergaenger alsbald die geistliche
Person erkannt, und zwar an einigen der liebenswuerdigsten Zuege, die
der grossen und mannigfaltigen Gattung unter gewissen Himmelsstrichen
eigen sind.  Damals war der heftige Parteienhader zu Gunsten der
Glaubenseinheit in dem gelobten Lande Tirol, wo die Milch des Glaubens
und der Honig des Aberglaubens so lauter fliessen, noch eine unerhoerte
Sache, und selbst die Hauptstadt des alten Burggrafenamts Meran, in
der vorzeiten mancherlei Regungen eines neuen Geistes unliebsam die
Ruhe gestoert hatten, war wieder in tiefen Frieden zurueckgesunken.
Also hatten die Diener der Kirche keine Ursach, ihren Hirtenstab als
Waffe zu schwingen, und konnten mit aller Gemuetsruhe die idyllischen
Tugenden ihres Standes pflegen.  Damals begegnete man nicht selten
jenen bescheidenen geistlichen Gesichtern, auf denen eine gewisse
Verlegenheit ueber ihre eigene Wuerde deutlich zu lesen war, eine stete
Sorge, der Majestaet des lieben Gottes, dessen Kleid sie trugen, nichts
zu vergeben, und doch ihren ungeweihten Mitgeschoepfen nicht allzu
unnahbar feierlich gegenueberzustehn.

Der freundliche kleine Herr im schaebigen Hut war nun auch freilich
keines der hohen Kirchenlichter, sondern nur ein Hilfspriester an der
Pfarrkirche von Meran, der taeglich um zehn Uhr eine Messe zu lesen
hatte und dafuer, ausser einem Stuebchen in der Laubengasse und einigen
andern Emolumenten, einen Gulden taeglicher Einkuenfte besass.  Das Volk,
das ihn seines milden Gemuetes wegen sehr in Ehren hielt und naechst den
Kapuzinern ihm das groesste Vertrauen zuwendete, nannte ihn nicht anders
als den "Zehnuhrmesser" und bewies ihm auf mannigfache Art seine Gunst.
Es war kein Haus weit und breit, wo, wenn er ansprach, nicht der
Weinkrug und irgend ein Imbiss auf den Tisch gestellt wurde, so dass es
dem wackeren Mann gelungen war, im Laufe der Zeit zwar nicht die
natuerliche Hagerkeit seines Wuchses zu verbessern, aber wenigstens der
Wuerde seiner Erscheinung durch ein schuechternes Baeuchlein aufzuhelfen.
Dasselbe nahm sich, da es sich mit dem uebrigen Zuschnitt der Figur
nur um Gotteswillen vertrug, fuer ein profaneres Auge spasshaft aus, wie
es schief und aengstlich unter dem duennen Rocke festgeknoepft sass.  Aber
zu dem bescheidenen Ausdruck des Gesichts stimmte die verlegentliche
Buerde ganz wohl, und es fiel keinem seiner Beichtkinder ein, diesen
Spaetling der Natur zu belaecheln.  Auch wusste niemand dem Herrn
Zehnuhrmesser eine Unmaessigkeit nachzusagen, es sei denn etwa im
Almosenspenden.  Denn dass man allerorten sich beeilte, ihn mit dem
Besten aus dem eigenen Weinberg zu bewirten, lag zum Teil an dem Rufe,
dessen er genoss, als sei viele Stunden weit keine weltliche oder
geistliche Zunge besser imstande, die Guete des Weins zu schaetzen,
seine Dauerhaftigkeit zu bestimmen, und in Faellen, wo ihm durch ein
kleines Mittelchen aufzuhelfen war, das richtige anzugeben.  "Eine
Weinzunge haben wie der Zehnuhrmesser", war noch geraume Zeit das
Ehrenvollste, was man von einem Kenner zu ruehmen wusste.

Unter den mancherlei Gaben und Tugenden unseres Ehrenmannes war aber
der Mut nicht eben die staerkste.  Seine Nerven, obwohl er aus einer
Bauernfamilie im Passeier stammte, die zu Hofers Kriegen manchen
tapfern Schuetzen geliefert hatte, liessen seine leicht erschuetterte
Seele bei jeder unversehenen Probe im Stich, ausser wo es eine fremde
Seele zu retten oder sonst eine hohe Gewissenspflicht zu erfuellen galt.
Auch dann zog er es vor, seiner moralischen Kraft erst mit einer
physischen Staerkung nachzuhelfen, und sorgte dafuer, dass ein maessiges
Faesschen voll weissem Terlaner, dem er am meisten begeisternde Wirkungen
zuschrieb, im Keller seines Hauses niemals ganz versiegte.  Heute nun,
da er von einem Krankenbesuch im Dorf Algund ohne Labung zurueckkehren
musste, war er keiner starken Pruefung gewachsen und erschrak aufs
heftigste, als ploetzlich dicht neben ihm eine dunkle Gestalt hoch von
der Weinbergsmauer herabsprang und auf ihn zustuerzend seine Hand
ergriff.

Gelobt sei Jesus Christus! sagte er, am ganzen Leibe zitternd.

In Ewigkeit! antwortete der Bursch.

Du bist's, Andree, mein Sohn?  Hab' ich doch gemeint, der boese Feind
komme mir mit Macht ueber den Hals, der ja im Weinberge des Herrn
herumschleicht, zu sehen, wen er verschlinge.  Nun, nun, wenn man so
in Gedanken und Meditationen schwebt, kann's einem schon begegnen, dass
euer Hut einem wie das Hoernerhaupt des Leibhaftigen vorkommt.  Bist
also hier, Andree?  Das ist ja wohl dein eigener Grund und Boden, den
du huetest, ich meine, deiner Mutter?

Des Burschen Augen wurden finsterer, und das Blut stieg ihm ins
Gesicht.  Da sei Gott vor, sagte er, dass ich den Fuss setzte in die
Gueter meiner Mutter.  Seit sie mir zu Lichtmess den Schlag ins Gesicht
gegeben hat, weil sie meint', ich haette Feuer im Stadel angelegt, bin
ich nimmer ihr Sohn und betrete ihre Schwelle weder bei Tag noch bei
Nacht.

Der geistliche Herr besann sich jetzt erst, dass er einen wunden Fleck
beruehrt hatte.  Er schuettelte ernsthaft und mitleidig den Kopf und
sagte: Ei, Andree, du sprichst, wie es keinem guten Christen geziemt.
Hat nicht unser Herr am Kreuz seinen blutigen Feinden verziehen, und
ein Sohn sollt' es seiner Mutter nachtragen, wenn sie ihn auch
ungerecht gezuechtigt hat?  Ich weiss wohl, dass es dir hart ankommen mag,
und dass jenes Mal, wo die Mutter sich vergessen hat, nicht das erste
Mal war.  Aber sieben mal siebenzigmal sollen wir verzeihen, Andree.
Hast du das schon vergessen seit der Kinderlehre?

Nein, Hochwuerden, erwiderte der Juengling fest.  Ich hab' mir's auch
angelobt, an jenen Tag nimmer zu denken und kann's ueber mich bringen,
solang ich vom Hause fernbleibe.  Aber wenn ich zurueckkaeme, wuerde mich
die Mutter selbst daran mahnen, weil sie mich hasst und nur darauf
sinnt, wie sie mich plagen und tratzen mag.  Sie wird mir auch mein
Erbe entziehen im Testament, selbiges weiss ich gewiss, und frage nicht
viel danach.  Ich werd' auch ohne das nicht verkommen, und goenn' es
wohl meiner Schwester.  Aber geschieden sind wir, und da kann keiner
was dazu tun.  Ich hab' mich beim Steirer verdungen, drueben in Gratsch,
als Grossknecht, und heuer mach' ich den Saltner und hab' mein
Auskommen, ohne einen Kreuzer von Haus.  Aber die Mutter koennte mir
sieben Boten schicken und mich mit vier Rossen zurueckholen wollen, ich
ginge nicht.  Es hat alles einmal ein End'.

Der kleine Priester sah nachdenklich vor sich hin und schien der
Meinung, dass es geratener sei, die Dinge gehen zu lassen, anstatt noch
weiter mit geistlicher Mahnung einzugreifen.  Er betrachtete jetzt mit
kundigen Augen die Reben oben ueber der Mauer und sagte:

Der Steirer hat wohlgetan, statt der Bratreben, die sonst hier standen,
die Hertlinger anzupflanzen.  Sie sind noch jung, aber im naechsten
Jahr werden sie das Doppelte tragen.

Die stehen nur hier am Rande, erwiderte der Bursch.  Droben ist meist
roter Farnatsch und einiges von Geissaugen dazwischen.  Was er drueben
hat, unterhalb Dorf Tirol, sind rote Ferseilen, aber er wird sie heuer
ausnehmen und Setzlinge pflanzen, denn sie haben sich schier zu Tod
getragen.

Auf wieviel Uhren rechnet ihr beilaeufig?

Einhundertundvierzig bis--siebenzig immerhin.

Wie steht dir das Saltnern an, Andree?  Es mag hart werden auf die,
Laenge.

Ha, es passiert, Hochwuerden.  Noch spuer' ich's nicht in den Gliedern.

Hast auch bei Nacht fein die Augen offen?

Die meinigen wohl.  Aber sind nur zwei, und ich muesst' ein Dutzend
haben, um allerorten zugleich nachzuschauen.  Die Weissroecke fangen
wieder an, bei Nacht herumzufuragieren; die Weinbeeren sind ihnen grad
saftig genug, um ihr Kommissbrot anzufeuchten.  Und es kommen ihrer
immer viele auf einmal, aber einzeln, und wenn wir einen fassen, haben
indes die andern das Feld frei, und es hilft uns nichts, vorm
Hauptmann ist doch kein Recht zu erlangen.

Die Stadt sollte sich beklagen.

Ja die Stadt!  Da muessten wir Zeugen und Beweise schaffen.  Aber wer
will's beschwoeren, wenn wir am Morgen ganze Strecken lang die besten
Trauben gestohlen und links und rechts die Reben wie ein Unkraut mit
dem Saebel zerhauen finden aus Wuestheit und Schadenfreude, dass das nur
die Soldaten getan haben koennen?  Fassen wir einen am Kragen, so weiss
er so wenig von Weinbeeren wie's Kind im Mutterleib.  Da bleibt nichts,
als ihn auf eigene Faust Spiessruten laufen zu lassen, dass er's
Wiederkommen vergisst.  Den naechsten aber, den haengen wir, mein Eid! an
den Beinen auf, da mag er bis an den lichten Morgen in der Luft
exerzieren.

Es sind arme Teufel, Andree, und die Versuchung ist gross.  Ihr
solltet's menschlich mit ihnen machen.

Machen sie's denn nicht wie die Bestien?  Da seht, Hochwuerden--und er
wies auf eine Rebe, die glatt mitten durchgeschnitten war, dass das
Laub schon welk und gelb an den Ranken hing--das Herz blutet einem, so
ein gesundes, friedliches Gewaechs, das nur auf der Welt ist, um seinem
Herrn das Fass zu fuellen, von den Hundsfoettern verheert zu sehen, aus
purer Niedertracht, uns zum Possen.  Find' ich einen einmal beim Werk,
so gnad' ihm Gott!

Er schuettelte, in der Richtung nach der Stadt, drohend die Hellebarde
und bohrte sie darin heftig in den Sand.

Der geistliche Herr schrak leicht zusammen, vergass aber seiner Wuerde
nicht und sagte: Ich will mit dem Hauptmann sprechen, heute noch, dass
er strenger drauf sieht, nach dem Zapfenstreich keinen Mann aus der
Kaserne zu lassen.  Du aber bezaehme deine Hitze, mein Sohn, und
bedenke, dass du hier im Dienste der Obrigkeit stehest und das Gericht
ihr ueberlassen sollst.  Behuet dich Gott, Andree.  Ich gehe heute wohl
auf Goyen hinauf, zum Hirzer.  Hast mir was aufzutragen an den Franz
oder die Rosina?  Einen Gruss etwa?

Nein, Hochwuerden. 's ist immer noch beim alten zwischen dem Bauern und
mir.  Er will nichts von uns wissen, so frag' ich ihm nichts nach.
Die andern sind ganz rechtschaffen, moecht' ihnen beim Vater keinen
Verdruss machen, indem ich sie gruessen liess'.  Aber wenn Ihr etwa meiner
Schwester begegnet--nein, auch der sagt nichts, es war nur ein Einfall.

Rasch, wie um seine Verwirrung zu verbergen, bueckte er sich nach der
Hand des Priesters, kuesste sie ehrerbietig und schwang sich an dem
langen Hellebardenschaft auf die Mauer zurueck, wo er sogleich hinter
dichtem Rebenlaub verschwand.

Kopfschuettelnd setzte der Zehnuhrmesser seinen Weg fort, und das
Gespraech mit dem Juengling beschaeftigte sein menschenfreundliches Gemuet
noch eine geraume Zeit.  Aber die lange, taegliche Uebung einer
ausgebreiteten Seelsorge und die geistliche Pflicht, das Oel der Geduld
in eigene und fremde Stuerme zu traeufeln, hatten den schaerfsten Stachel
des Mitgefuehls bereits abgestumpft.  Es ahnte ihm nicht von fern, wie
es jetzt im Innern des Burschen aussah, der oben bei seiner Maishuette
lag, das Gesicht gegen den Felsboden gedrueckt, als wollte er sich bei
lebendigem Leibe in den Schoss der Mutter Erde vergraben, um vor einem
uebergrossen Kummer Zuflucht zu finden,

Eine volle Stunde mochte er so gelegen haben, zuletzt durch einen
mitleidigen Halbschlaf von seinen hilflosen Gedanken erloest, als ein
helles Lachen, das unten am Weg erscholl, ihn jaehlings erweckte.
Einen Augenblick lag er still, sich zu besinnen, ob er's nicht etwa
getraeumt habe.  Aber eine helle Stimme drang zu ihm herauf und
dasselbe unschuldig trillernde und girrende Maedchenlachen, das sich
von fern fast wie der Gesang eines Vogels ausnahm.  Im Nu war der
Juengling aufgesprungen und an ein Lugloch gestuerzt, das den Blick
hinunter freiliess.  Auf dem naemlichen Weg unter den Weiden, den der
geistliche Herr vorhin gewandelt war, kam, diesmal aber von der
Stadtseite, ein Maedchen, das nicht ueber siebzehn Jahr sein konnte,
blond, eher klein als gross, in der dunklen, schwerfaelligen
Landestracht.  Aber die Bewegungen der zierlichen Gestalt, so langsam
und behaglich sie einherschritt, waren so leicht und anmutig, dass
jedes Auge ihr unwillkuerlich folgen musste.  Sie hatte die Haende ruhig
ineinandergelegt, wie es die Art der Maedchen hier zu Lande ist, wenn
sie nichts zu tragen haben.  Der runde Kopf aber blieb keinen
Augenblick still auf dem schlanken Nacken, sondern wendete sich wie
bei einem Vogel rastlos nach allen Seiten, am haeufigsten freilich zu
ihrem Begleiter, ueber dessen scherzhafte Reden sie bestaendig in ein
neues Lachen ausbrach.  Das war ein gewandter, ruehriger Gesell, dem
die leinene Soldatenjacke, die enganschliessenden blauen Hosen und die
schiefe blaue Kappe ohne Schirm nicht uebel standen.  Sein dunkles
Gesicht und die schwarzen Augen verrieten das welsche Blut.  Auch
hatte er grosse Muehe, sich dem Maedchen in seinem gebrochenen Deutsch
verstaendlich zu machen.  Aber schon der Klang seiner verstuemmelten und
verwelschten Worte schien sie hoechlich zu belustigen.  Mehrmals warf
er forschende Blicke in der Gegend umher.  Einen Bauern, der ein Kalb
mit Hilfe seines Hundes nach dem naechsten Dorfe trieb, liess er mit
absichtlichem Zoegern vorankommen, und jetzt, da derselbe um die Ecke
des Weges verschwunden war, ruestete er sich offenbar, mit dem Maedchen
etwas handgreiflicher anzubinden, als sein spaehendes Auge ploetzlich
die drohende Gestalt des Weinhueters entdeckte, der aus der Oeffnung des
Weinganges herausgetreten war und mit erhobener Waffe, noch sprachlos,
hinunterwinkte.

Der Welsche stand unschluessig still.  Auch das Maedchen hermmte den
gleichmuetigen Schritt und sah hinauf.  Guten Nachmittag, Andree! rief
sie ohne jede Verlegenheit.  Es ist mein Bruder, setzte sie, zu dem
Soldaten gewendet, hinzu.  Macht, dass Ihr fortkommt; er versteht
keinen Spass.

Der Soldat schien den wohlgemeinten Rat vollkommen zu wuerdigen, aber
durch die Entfernung seines Feindes sich einstweilen noch sicher zu
fuehlen.  Nix Furcht, Fralla, sagte er; ihm geben Kreizer a comprar
tabacco; dann still sein, gut Freund.-Er griff in die Tasche und holte
eben seine geringe Barschaft heraus, als er die donnernde Stimme des
Burschen droben vernahm: Zurueck, Soldat, oder der Spiess fliegt dir an
den Kopf, dass du bei Nacht und Tag das Wiederkommen vergisst.

Der Welsche stand wie angewurzelt und mass den Weinhueter mit einem
wuetenden Blick.

Deutsche Baer! murmelte er zwischen den Zaehnen.  Maledetto!--Aber noch
konnte er sich nicht entschliessen, umzukehren und sich vor den Augen
seiner Schoenen in so nachteiligem Licht zu zeigen.  Diese stand,
offenbar durch seine heftigen und ohnmaechtigen Gebaerden ergoetzt,
gelassen neben ihm und lachte ohne jede Schonung.  Aber dem Burschen
oben erschien der Auftritt nichts weniger als lustig.  In raschen
Saetzen sprang er, durch schmale Oeffnungen der Lauben sich windend, den
Abhang hinab, und ehe der Welsche sich besinnen konnte, sahen zwei
funkelnde Augen unter dem wehenden Trutzhut ihm in das entfaerbte
Gesicht.

Hast du Ohren, Kamerad? herrschte der Zorngluehende ihn an.  Weisst
nicht, dass der Weg hier fuer deinesgleichen verboten ist?  Soll ich dir
die Jacke vom Leibe reissen, um ein Pfand zu behalten, welscher Fuchs?
Hast wohl Weinbeeren vergessen zu Nacht, und kommst nun zur Marend,
sie zu holen?  Den Augenblick scher dich heim, oder-Die Hand weg!
knirschte der Welsche, da er sich ungestuem gepackt und geschuettelt
fluehlte.  Haett' ich mein' sdegena-Wurm! rief der Juengling.  Bring nur
deinen Degen mit das naechste Mal, und dein Gewehr dazu; es waer' doch
ein Pfand, das der Mueh' verlohnte.  Aber nun beim Kreuz! fort mit dir,
oder ich spiesse dich auf wie einen Frosch, und werfe dich in deinen
Kasernenhof zurueck, dass du das letzte Stossgebet nimmer zu Ende beten
sollst.

Damit schleuderte er den langen Gesellen einige Schritte weit fort,
dass er, ueber einen Stein strauchelnd, in die Knie fiel.  Im Augenblick
war er wieder auf den Fuessen, und mit beiden Faeusten wie ein Weib gegen
den Feind drohend und eine Flut von welschen Fluechen hervorsprudelnd,
wich er der Gewalt und trollte hinkend und oft zurueckblickend im
Schutz der Weiden dem nahen Stadttor zu.

Du hast's ihm aber arg gemacht, Andree, sagte die Blonde, indem sie
dem geschlagenen Galan ganz kaltbluetig nachblickte.  Er hat so
g'spassiges Zeug geredt, dass ich immer hab' lachen muessen.  Warum bist
du gleich so wild worden?

Der Bruder gab keine Antwort, seine Gedanken waren noch bei seinem
Zorn. 's ist noch nicht aus zwischen uns! sagte er vor sich hin.  Er
kommt mir schon wieder; meinetwegen! so heb' ich's ihm auf.--Moidi,
fuhr er fort, ploetzlich zu dem Maedchen gewendet, und du, immer noch
das alte Lied?  Wer mir aufspielt, dem tanz' ich?  Schaemst du dich
nicht, so einem tueckischen Teufel das Wort zu goennen und neben ihm her
zu gehen?  Wenn dir jeder recht ist, der dich lachen macht, so bleib
weg von mir.  Denn du weisst wohl, das Lachen ist rar bei mir, wie der
Schnee zu Pfingsten.

Das Maedchen war still geworden und sah mit zerstreutem Blick vor sich
hin.  Sie strich sich mit beiden flachen Haenden ueber das Haar, das von
allen Seiten glatt ueber den Kopf zurueckgekaemmt und im Nacken mit einem
grossen runden Kamm festgesteckt war, und ihr sehr zartgefaerbtes
Gesicht roetete sich vor Verlegenheit.  Andree, sagte sie endlich, ohne
ihn anzusehen, soll ich wieder gehn?

Nein, bleib! erwiderte er kurz.  Bist du meinethalben gekommen?

Freilich, sagte sie eifrig, und wagte es jetzt erst, seinem Blick zu
begegnen.  Es ist ja schon eine Woche her, dass ich nicht habe abkommen
koennen.  Du laesst dich ja nimmer sehen.  Die Mutter war eingeschlafen,
es war so heiss in der Kueche, da hab' ich gedacht, ich will einen
Sprung hinaus tun, zu schauen, wie dir's geht.  Und da, einen halben
Weck hab' ich dir mitgebracht; der Hirzerfranz hat ihn mir gekauft, am
Sonntag gestern, nach der Kirch'.  Ich mag ihn nimmer, er ist soviel
suess.

Der Hirzerfranz?  Was hat der dir zu schenken?  Wenn's sein Vater
wuesste, es gaebe einen Teufelslaerm.  Hat er dich etwa auch zu lachen
gemacht?

Der?  Dem lacht's nur in der Tasche, wenn er mit seinen Gulden
klappert.  Auch war meine Mutter dabei, weisst wohl; wen die anschaut,
dem vergeht der Spass, wie den Maeusen, wenn sie die Katze spueren.  Mich
wundert's selbst, dass ich noch lustig sein kann.  Aber ich waer' laengst
gestorben ohne das Lachen, so grauslich ist mir's manches Mal, mit ihr
allein droben in der Huette.

Sie schwiegen eine Weile.--Magst du den Wecken nicht? sagte das
Maedchen.  So leg' ich ihn da auf die Bank, er kommt schon nicht um.
Aber da sind noch ein paar Feigen, von unserm Baum droben, die
reifsten.  Ich hab' sie fuer dich abgebrochen.  Da! sie sind gut in der
Hitze!

Ich dank' dir, Moidi, erwiderte er.  Komm, wir wollen sie zusammen
essen, droben im Schatten.

Er schritt voran die Weinbergsstufen hinauf, und sie folgte ihm,
allerlei plaudernd, worauf er die Antwort schuldig blieb.  Auf seinem
alten Platz unter dem Rebendach warf er sich nieder, und sie setzte
sich neben ihn auf den breiten Stein und noetigte ihn, die Feigen zu
kosten.  Mit der Zeit, da keine neue Stoerung kam, schien ihm wohl zu
werden.  Ein leichter Wind machte sich auf und trug den Schall einer
fernen Muehle an der Etsch und das Geraeusch der Passer bis zu ihnen
herauf, dann und wann auch einen Knall von den Schuetzen, die im
Schiessstande drueben nach der Scheibe schossen.  Die Zeit wurde ihnen
nicht lang.  Er noetigte sie, von seinem Wein zu trinken, was sie bald
wieder in die alte lustige Laune brachte.  Auch die Heimlichkeit des
schattigen Verstecks reizte ihren Mutwillen, und er, der einsilbig,
aber nicht mehr unmutig, sie gewaehren liess, verwandte kein Auge von
ihr.  Endlich setzte sie sich gar den schweren Saltnerhut auf, nahm
den Spiess in die Hand und ging mit grossen Schritten die Laubengasse
hinauf und hinunter, mit der Linken die beiden Fuchsschwaenze unter dem
Kinn zusammenhaltend, dass ihr Gesicht ganz davon eingerahmt war.
Andree, sagte sie, mich sollten sie schon fuerchten, mein' ich, und
wenn die Mutter nicht waer', kaem' ich alle Nacht zu dir und machte den
Saltner, waehrend du dich hinlegtest, ein paar Stunden zu schlafen.
Ich wollt' die Spitzbuben, die Soldaten, schon in Respekt halten, gelt?

Der Juengling lachte zum erstenmal.  Als sie sah, dass sie das Eis
seines Truebsinns gebrochen hatte, kam sie rasch zu ihm, setzte Hut und
Hellebarde beiseit und sagte, dicht neben ihm im Grase kauernd: Nun
schau, Andree, tausendmal huebscher bist du, wenn du auch einmal lachst
wie andre Buben, als so alleweil Falten in die Stirn ziehst und
dreinschaust wie unser Herr Christus am Kreuz.  Bist du nicht ein
junger, lebfrischer Bub und brauchst dich von niemand in den Sack
stecken zu lassen?  Mit der Mutter--ja, das ist freilich eine leide
Geschicht', aber du hast doch keine Schuld daran, das wissen alle
Leut', und um mich brauchst du dich auch nicht zu graemen, ich komm' zu
dir, sooft ich kann, und vor mir darf die Mutter kein boes Wort auf
dich sagen, wenn sie mich nicht zur Tuer hinaustreiben will, das weiss
sie wohl.  Was hast also, dass du alleweil den Kopf haengst und mir
selber so finstre Augen machst, als waer' ich nicht deine liebe
Schwester, sondern eine Feindin?  Und wenn gar ein andrer Bub mir ein
Woertel sagt, so ist gleich Feuer im Dach.  Sag, moechtest du eine Nonne
aus mir machen, oder dass ich bei der Mutter ihr Lebtag die Hennendirn
abgeben und eine steinalte Jungfer werden soll?

Sie war ihm waehrend dieser Worte zutraulich nahe gerueckt und hatte den
Arm leicht um seinen Nacken gelegt.  Aber wie wenn ein Gespenst ihn
angefasst haette, fuhr er auf und schuettelte ihre Liebkosung ab.  Seine
Brust arbeitete schwer.  Lass mich, keuchte er heftig hervor, ruehr mich
nicht an, frag mich nichts, geh fort von mir, so weit du kannst, und
komm nie wieder!

Er war aufgesprungen, als wollte er fliehen, aber er konnte sich nicht
von der Stelle ruehren.  Er musste sie ansehen, wie sie, versteinert, im
Grase kniete, die Haende im Schoss gefaltet, mit einem Blick, der ihm
ins Herz schnitt.  Die Augen schienen groesser geworden, der
halbgeoeffnete Mund in einem schmerzlichen Aufschrei erstarrt, die
feinen Nasenfluegel bebten.  Es war nicht das erste Mal, dass dieses
Gesicht ihn an dem Kinde entsetzte.  Ja zuweilen mitten in ihrem
Lachen, das ueberhaupt oft kindisch klang, ward sie von ploetzlichem
Schrecken ueberfallen und fuer eine Zeitlang wie von einem verstoerenden
Krampf entgeistert, der sich dann mehr oder minder heftig zu loesen
pflegte.  Er selbst hatte sich bisher nicht vorzuwerfen, einen solchen
Auftritt verursacht zu haben.  Vielmehr rief man ihn, um den boesen
Geist zu bannen, und es pflegte ihm ohne Muehe zu gelingen.  Als er sie
aber jetzt in dieser atemlosen Ohnmacht knien sah, durch seine Schuld,
war ihm einen Augenblick selbst die Besinnung gelaehmt.

Er schlug sich vor die Stirn und stoehnte tief auf.  Dann bueckte er
sich zu ihr herab, fasste ihre Haende, die eiskalt geworden waren, und
sah ihr dicht in die Augen.  Ich bin's, Maria, sagte er instaendig; der
Andree ist's; sieh mich an, hoere mich, verzeih mir, ich bin ein
Rasender, aber es ist vorbei; lass auch du es gut sein und verzeih
mir's, du weisst nicht, wie mir ist, sonst haettest du Mitleiden.

Mit seinen heissen Haenden drueckte er die ihrigen, und ebenfalls
niedergekniet, dicht ihr gegenueber, wartete er mit leidenschaftlicher
Angst, dass das Leben in ihren Zuegen wieder aufglimmen moechte.  Aber
noch blieb die Starrheit maechtig ueber ihr, keine Wimper zuckte, kaum
fuehlte er einen Hauch aus ihrem Munde gehen, und die weit offenen
Augen schienen ihn durch und durch zu blicken wie leere Luft.  Da
setzten mit tiefem Klang die Glocken der Pfarrkirche ein zum
Vespergelaeut und loesten den Bann, langsam, aber wohltaetig.  Sie
seufzte schwer aus der Brust, die Augenlider schlossen sich erst, dann,
als sie sich wieder oeffneten und die erwachende Seele sich der Welt
und ihrer selbst besann, quollen grosse Traenen hervor, und an seine
Schulter gelehnt weinte sie, ohne ein Wort hervorzubringen, die
Erschuetterung aus.

Er hielt sie ebenfalls stumm, mit aufatmendem Herzen an sich gedrueckt
und horchte auf den wogenden Ton des Gelaeuts, verworrene Gebete bei
sich selbst hersagend.  Als die Glocken ausgeklungen hatten, griff er
nach dem Krug und reichte ihn ihr.  Sie naeherte ihm die Lippen, wie
eine Kranke, die das Gefaess nicht selbst zu halten sich getraut, und
trank einen langen Zug.  Dann schloss sie die Augen, ohne sie zu
trocknen, und schlief neben ihm ein, immer noch auf den Knien und die
Haende unbeweglich gefaltet.

Als er sie nach einer Weile ruhig atmen hoerte, hob er sie auf und
legte sie bequem auf den abhaengigen Boden nieder, seine Jacke unter
ihren Kopf schiebend, ohne dass sie erwacht waere.  Er selbst, nach
einem raschen Umblick in seinem Revier, lagerte sich neben ihr, den
Kopf in die Hand gestuetzt, und starrte ihr in das schlafende Gesicht,
das nun ganz friedlich wie aus heiteren Traeumen laechelte.  Wenn ein
Blatt sich bewegte und dann das Licht fluechtig auf ihrer Stirn spielte,
seufzte sie wohl noch leise nach.  Aber ihr war wohl, waehrend es in
ihm von dunklen Schmerzen und schweren Entschluessen gewaltsam gaerte
und jeder Blick in diese friedlichen Zuege ihm neue Nahrung fuer seine
Qualen eintrug.

Welch ein raetselvolles Schicksal umgab diese Geschwister?--Wir muessen,
um es aufzuhellen, um viele Jahre zurueck, in eine Zeit, da die Mutter,
die mit so seltsamer Feindschaft zwischen ihnen stand, nicht viel
aelter war als das blonde Kind, das dort oben unter den Reben schlaeft,
freilich in allem uebrigen ihr volles Widerspiel.  Die Grosseltern der
blonden Moidi besassen droben auf dem Kuechelberg ein schlichtes
Bauernhaus, das aber schoen nach allen Seiten in die Taeler hinuntersah,
links ins Passeier, rechts ins Vintschgau hinein, geradeaus ueber die
Stadt Meran weg in die breite Niederung der Etsch bis zu den Bozener
Bergen.  Der alte Ingram hatte das Anwesen schon von Vorvaetern ererbt,
und die liebliche Lage war ihm freilich als Zugabe wert, mehr aber die
ausgedehnten Weingueter, die sich nach allen Seiten daranschlossen und
ihm wohl zustatten kamen, seine vielen Kinder zu ernaehren.  Von denen
war die juengste, Maria, oder nach dem Landesausdruck "Moidi", ein
wahres Sorgenkind, waehrend von den uebrigen im Guten oder Schlimmen
nichts Sonderliches zu berichten waere.  Diese juengste jedoch, nicht
allein, dass sie die Haesslichste war, und eher einer Alraune als einem
Meraner Landkinde aehnlich, die meist sauber und wohlgebildet
heranwachsen, betrug sich zudem von klein auf so ungehoerig, dass sie
viel Schlaege und wenig gute Worte von der Mutter erlebte, und auch der
Vater, der ein maessiger und am Hergebrachten haengender Mann war, sich
mehr und mehr dieser juengsten zu schaemen begann.  Mit der Zeit hoerten
die Schlaege auf, da es deutlich war, dass sie das Uebel nur mehrten, und
es sich nicht obenein verkennen liess, selbst fuer ein Bauernauge, es
sei nicht alles in Ordnung in diesem armseligen Kopf.  Der Pfarrer
hatte sie zwar genau befragt und ihre Verkehrtheiten nur aus den
verwilderten Trieben eines eitlen und schwachen Herzens herleiten
wollen; und wirklich liess sich ihrem Verstand, wenn man nicht
sorgfaeltiger zusah, kein Sprung oder Sparren nachweisen; denn sie
verstand, sobald man sie katechisierte, sich klug zusammenzunehmen und
selbst ihre offenbaren Narrheiten halb und halb zu beschoenigen.  Von
diesen nun war die aergste eine ganz unzweckmaessige und mitleidswuerdige
Putzsucht, mit der sie, wo sie ging und stand, recht geflissentlich
aller Augen auf ihre ohnehin schon auffallende Haesslichkeit lenkte.
Das trug ihr eine Menge der boesesten Spottnamen ein, und die es am
besten mit ihr meinten, nannten sie den "schwarzen Pfau", oder die
"wueste Moidi" schlechtweg, ihre eigenen Brueder aber nur "die Schwarze";
denn sie war nicht nur von sehr dunkler Gesichtsfarbe und dichten,
buschigen Augenbrauen, sondern auch ihr Haar krauste sich durch ein
merkwuerdiges Naturspiel wie das der Negerinnen und straeubte sich
beharrlich gegen Kamm und Flechtenbaender.  Ob der Koenig aus Mohrenland
unter den heiligen Dreien auf einem Bilde, das die Mutter einmal in
Bozen gesehen, diese befremdliche Spielart auf dem Gewissen habe, wie
einige behaupteten, lassen wir dahingestellt.  Tatsache war, dass die
"wueste Moidi", anstatt ihr Schicksal mit leidlicher Miene zu ertragen,
auf die laecherlichsten Mittel verfiel, ihm abzuhelfen und durch
allerlei Putz und Tand, mit dem sie sich, ganz gegen den Brauch,
behaengte, ihre Person ansehnlicher und liebenswuerdiger zu machen.  Was
sie irgend an Geld zusammenbringen konnte, nicht immer auf die
redlichste Weise, verwandte sie eilig dazu, sich bunte Baender oder
gemachte Blumen zu verschaffen, mit denen sie ihr wolliges Haar
durchflocht und so, zum grossen Aergernis der Alten und Gespoett der
jungen, zuweilen selbst am Sonntag in der Kirche erschien, ungeachtet
ihr die Mutter, sooft sie ihr so begegnete, den Putz zornig abriss und
sie mit Hunger und Schlaegen dafuer buessen liess.

Ein wenig besserte sich dieser traurige Hang, als sie in die reiferen
Jahre kam und sich das Gefuehl fuer den Spott der jungen Burschen in ihr
schaerfte.  Zum Unglueck aber loeste eine noch unheilvollere Torheit jene
erste kindische ab, und sie liess ihr, freilich mit besserer
Entschuldigung, noch haltloser den Zuegel schiessen.  Sie warf naemlich
ihre Augen unter den vielen Burschen, die mit ihren Bruedern verkehrten,
gerade auf den schoensten, der sie von frueh an mit der unverhohlensten
Abneigung behandelt hatte.  Das war an Leib und Seele ein Bursch vom
guten alten Meraner Schlag, ein etwas traeges Gemuet in einem starken,
herrlich gebildeten Koerper, ein eifriger Kirchgaenger, kundiger
Weinbauer, der wenig Worte machte und Gedanken nur fuer den Hausbedarf
spann, am wenigsten aber mit unnuetzen Liebschaften Zeit und Geld
vertat, da es ueberhaupt in diesen romantischen Taelern im Punkte der
Liebe und Ehe meist kaltbluetiger und geschaeftsmaessiger zugeht, als
fluechtige Reisende sich traeumen lassen.  Damals, als die schwarze
Moidi sich in ihn vergaffte, lebte sein Vater noch, der Aloys Hirzer,
der eines der alten Herrenschloesser unterm lfinger, auf einer Hoehe
ueber der Stadt frei gelegen, von dem verschuldeten letzten Stammherrn
gekauft hatte, um dort seine Weinbauernwirtschaft mitten unter den
feudalen Truemmern in grossem Stile zu errichten.  Ausser dem Sohne,
Joseph, hatte er noch eine Tochter, die in Innsbruck bei einem Paten
feinere Erziehung genoss und sich zur Lehrerin auszubilden dachte, als
der Vater ploetzlich das Zeitliche segnete, und der Bruder sie nun
heimkommen liess, um ihm die neue Einrichtung zu erleichtern.  Es war
ein sanftes, blasses, schoenaeugiges Maedchen, aelter als der Joseph, ihr
Bruder.  Dessen Kameraden, von denen wohl mancher ein Geluesten trug,
sich ein Stueck Burgland anzuheiraten, wagten sich an die Anna nicht
heran, die ihnen zu fein und leise war und bald fast im Geruch der
Heiligkeit stand, denn sie war in allen Kirchen und allen Huetten der
Kranken und Duerftigen zu finden und ging an keinem Kinde vorbei, ohne
es auf den Arm zu nehmen, ihm ein Bildchen zu schenken oder seine
Gebetlein hersagen zu lassen.  Der Bruder war sehr wohl mit ihr
zufrieden, da sie sein Haus, die Gemaecher naemlich, die noch in
wohnbarem Stande waren, geraeuschlos in Ordnung hielt.  Er hatte sich
von jeher aufs beste mit ihr vertragen.  Da er ein guter und durch
Herzenswallungen nicht leicht zu verwirrender Rechner war, schien es
ihm zweckmaessig, dass seine Schwester ledig blieb.  Wenn er auf dem
Balkon stand, der wie ein Schwalbennest an der grauen Burgmauer klebte,
und in seiner Bauerntracht, der rotaufgeschlagenen Lodenjoppe, den
breiten schwarzen Hut mit roter Schnur auf dem Kopf, die gebraeunten
Haende unter die geschlitzten Hosentraeger gesteckt, hinaussah ins weite
Land, verwellte sein Blick mit Befriedigung auf den kleinen
Klostertuermen, die hie und da ihr Kreuz aus dem Duft erhoben, und er
gedachte gern daran, dass die frueheren, adligen Burgherren dort ihre
unversorgten Soehne und Toechter untergebracht hatten.  Es waere ihm
nicht ungelegen gewesen, wenn seine Schwester ebenfalls vor den
Gefahren und Anfechtungen der Welt eine beschauliche Zuflucht gesucht
haette.  Da sie aber hiezu keine Lust bezeigte, auch fuers erste noch im
Hause voellig noetig war, nahm er einstweilen mit dem Abglanz ihres
Heiligenscheins, der auch auf ihn herueberstrahlte, vorlieb und war
nicht wenig stolz, wenn geistliche Herren, der Schwester wegen,
fleissig auf Goyen vorsprachen und bei einem Glase roten Weins ueber die
Angelegenheiten der Kirche erbauliche Reden fuehrten.

An seine eigene eheliche Zukunft dachte er nur gelegentlich, wenn von
einer reichen Erbtochter einmal die Rede war, auch darin ohne hitzige
und haessliche Habsucht, mit einem stillen Pflichtgefuehl, dass es ihm
wohl zukomme, das vaeterliche Gut durch einen schoenen runden Zuwachs zu
mehren.  Da er, wie gesagt, einer der schmucksten Burschen der Gegend
war, trug er die ruhige Zuversicht mit sich herum, dass es ihm gar
nicht fehlen koenne, wenn er ueberhaupt Ernst mache.  Auch nahm er
anfangs die unverhohlenen Gunstbeweise der schwarzen Moidi nur mit
einer wuerdevollen Geringschaetzung hin.  Auf die Laenge aber, als das
Gerede lauter und stachliger wurde, als er sich an keinem Markt,
Kirchtag oder bei sonst einer oeffentlichen Gelegenheit sehen lassen
konnte, ohne mit seiner Eroberung gehaenselt zu werden, stieg ihm der
Aerger ernstlich zu Kopf, und er hielt es fuer passend, durch die
veraechtlichsten Scherze sich die zudringliche Liebeswerbung vom Halse
zu schaffen.

Manchem andern waere dieselbe vielleicht mitleidswuerdig erschienen;
denn sie aeusserte sich nur in der ruehrenden Hartnaeckigkeit, mit der die
Augen des Maedchens, sobald der Bursch ihr begegnete, wie durch eine
Naturgewalt bezwungen an seinem regelmaessigen, rot und weissen Gesichte
hingen und ihm ueberallhin folgten, unbekuemmert um den Zorn, der statt
jedes Zeichens von Gegenliebe seine Zuege verfinsterte.  Selbst in der
Kirche, wenn er hinter ihr stand, wusste sie's einzurichten, dass sie
wenigstens das halbe Gesicht nach ihm umkehrte, und sie war dann so
sehr in ihre bewundernde Andacht versunken, dass sie alles andere
darueber vergass.  Wer die einfachen und kuehlen Sitten des Volkes und
die ehrbare Gleichgueltigkeit, mit der die Geschlechter sich hier
begegnen, bedenkt, wird das grosse Aergernis begreifen, das ein solches
Betragen erweckt.  Auch waren die meisten ganz ueberzeugt, die Moidi
sei nur halb bei ihren Sinnen, und man muesse sie gewaehren lassen, da
man sie doch nicht fueglich vom Kirchgang zurueckhalten koenne, ohne den
boesen Geistern noch groessere Macht ueber sie einzuraeumen.  Die jungen
Burschen aber dachten minder christlich und hiessen sie einfach
mannstoll, und da sich auch die Maedchen von ihr zurueckzogen, war die
schon von der Natur Gezeichnete desto auffallender, wenn sie einsam
und ohne Gesellin den Kuechelberg herab in die Messe ging, mit den
durchdringenden Augen weit voraus unter den versammelten Maennern am
Kirchplatz nach ihrem Erkorenen suchend.  Dann geschah es wohl,
besonders nach der Vesper, wo schon der Wein in den Koepfen den Ton
angab, dass einer der Hartherzigsten die schoene Passeirer
Altjungfernklage zu singen anfing:

Was muss ich armes Madl anheben,
Dass ich grad' einmal bekomm' ein'n Mann?
Die Buben, die tun kein' Achtung mehr geben,
Vor mir lauft ein jeder darvon.
Jetzt ist mir nimmer wohl,
Weiss nit, was ich tun soll,
Dass ich halt nur grad' einen erlang'!


Und wenn der Refrain des Gelaechters ein wenig verschollen war, die
zweite Strophe:

Fuenfundzwanzigmal bin ich schon kirchfahrtengangen,
Nuechtern, und han mir nicht z' essen getraut.
Han gemeint bei Gott die Gnad' zu erlangen,
Dass ich dies Jahr moecht' werden a Braut.
Jetzt--und ist alles nichts;
Die Fastnacht ist auch schon fuer--
Ach, ich arme verlassene Haut!

Der Joseph, wenn er sich auch zu vornehm hielt, um mit einzustimmen,
hoerte doch mit sichtbarer Befriedigung zu und hoffte, dieses singende
Gassenlaufen wuerde der armen Tollen die verliebten Grillen austreiben.
Sie aber schien, sobald sie ihn nur sah, so voellig taub zu sein, dass
sie das Schimpflied weder hoerte, noch sich zu Gemuete zog.  Auch fuer
die erbitterten Scheltreden ihrer Brueder war sie ganz unempfindlich,
erwiderte kein Wort, aenderte aber um kein Haar ihr Betragen, und
selbst das scharfe Vermahnen des Pfarrers, dem etwas davon zu Ohren
gekommen, vermochte so wenig ueber diesen seltsamen Zustand, wie beim
Eisen das Abraten hilft, wenn der Magnet ihm nahe kommt.

Da uebernahm es endlich eine mitleidige unter den Maedchen, der Moidi
den Kopf zurechtzusetzen.  Sie hinterbrachte ihr--wahr oder zweckmaessig
erfunden, wissen wir nicht--, dass der Hirzersepp gesagt habe: Wenn's
ihm drum zu tun waere, schwarze Pudel in die Wiege zu bekommen, wuerde
er die Moidi heiraten.--Die Predigt ueber diesen kurzen und buendigen
Text scheint eindringlich genug gewesen zu sein.  Denn seit dem Tage
war "die Schwarze" wie verwandelt, liess sich nirgend sehen, stahl sich
vor Tagesgrauen in die Fruehmesse, wo sie im hintersten Winkel der
Kirche kniete, und wenn droben auf dem Berg ein Bursch ihr begegnete,
wandte sie das Gesicht ab und schwieg auf alle Anrede.  Die Putzsucht
war vollends verschwunden.  Das Schlechteste und Groebste trug sie am
liebsten, und ihre krausen Haare flogen, wochenlang ohne Pflege, ihr
um die Schlaefen, dass sie fast unheimlich anzuschauen war und niemand
mit ihr zu tun haben mochte.

Im uebrigen tat sie ihre harte Arbeit ohne Murren, und so waren die
Eltern wohl mit ihr zufrieden und liessen sie in allem gewaehren.  Der
Winter ging so hin.  Als im Fruehling die Wiesen zu gruenen anfingen,
kam sie eines Tages zum Vater und bat um seine Erlaubnis, auf eine
Alpe ziehen zu duerfen, die hoechste und einsamste im Passeier.  Der
Vater, der von allen noch die klarste Ahnung ihres unseligen
Gemuetszustandes hatte, willigte unbedenklich ein, und so war einen
Sommer lang die schwarze Moidi voellig verschollen.

Desto heftiger erstaunte alle Welt, als im Herbst die Herden von den
Bergen heimkamen und das Geruecht mit ihnen ging: des alten Ingram
Tochter habe einen Buben mitgebracht, ein so sauberes, bluehweisses und
rosenfarbenes Kind, als nur jemals sich ohne Vater beholfen habe, mit
schwarzen, aber gar nicht mohrenhaften Haerlein, ein wahrer Staatsbub.
Auch sei die Moidi, trotz der Schande, ganz wohlvergnuegt, habe die
Schlaege, mit denen die Mutter sie empfangen, ohne Klage hingenommen,
dem Vater aber auf das haerteste Verhoer nicht beichten wollen, wer der
Schuldige sei.  In dem Schuppen, wohin die Mutter sie verstossen, damit
sie den Schimpf nicht vor Augen haette, habe die Tochter sich darauf,
so gut es ging, einen warmen Winkel fuer ihr Kind zurechtgemacht und
sei Tag und Nacht nicht von ihm wegzubringen.

Wem dies alles, zumal die geruehmte Schoenheit des Knaben, unglaublich
schien, der hatte am naechsten Sonntag Gelegenheit, sich von der
Wahrheit des Geruechts zu ueberzeugen.  Denn am hellen Tage kam die
Vielgeschmaehte vom Kuechelberg herab, das Kind wie im Triumph in den
Armen in ihre besten Linnen und Tuecher gewickelt, und trug es mit
herausforderndem Mutterstolz zur Taufe.  Wenn einer sich ihr naeherte
und neugierig nach dem kleinen Weltwunder schielte, stand sie sogleich
still, schlug den alten Flor zurueck, der das schlafende Gesichtlein
bedeckte, und sagte fast spoettisch: Gelt, moechst den schwarzen Pudel
anschauen?  Da, es ist nix Rares daran.  Wo sollt's auch
herkommen?--und dann lachte sie mit grosser Selbstgefaelligkeit in sich
hinein, wenn der Beschauer, von der Zierlichkeit des Kindes ueberrascht,
nichts zu sagen wusste, und setzte noch hinzu: 's ist halt nur ein
schwarzer Pudel; man sollt' ihn in die Passer werfen, das waere das
gescheitest'!--und lachte wieder auf eine so wunderliche Art, dass es
schien, als habe der Muttersegen ihren armen Verstand nicht eben
verbessert.

Selten wohl ist eine Taufe in Meran unter so grossem Zulauf vonstatten
gegangen.  Als aber der Pfarrer nach den Taufpaten fragte, fand es
sich, dass die Moidi diesen wichtigen Punkt gaenzlich uebersehen hatte.
Niemand meldete sich auf die Frage, wer etwa in der versammelten
Gemeinde dem Kinde diesen Liebesdienst erweisen wolle; denn es draengte
sich keiner zu einem naeheren Verhaeltnis mit der Mutter, und die
Grosseltern, der Schande auszuweichen, waren ein paar Stunden weit weg
nach Lana zur Kirche gegangen.  Da erhob sich endlich die zu allen
Opfern der Naechstenliebe Bereite, die Tochter des alten Hirzer, die im
vordersten Kirchstuhl kniete, trat an den Taufstein heran und nahm der
Moidi das Kind aus den Armen.  Diese Loesung des bedenklichen Knotens
erschien allen als die einfachste, da die Hirzers-Ann mit dem
ueberfliessenden Gnadenschatz ihres frommen Wandels der armen Suenderin
am fueglichsten zu Hilfe kommen konnte.  Und so wurde der Knabe, weil
der Mesner, ebenfalls aushelfend, seinen Namen hergab, Andree getauft
und mit grossem Gefolge von der glueckstrahlenden Mutter wieder durch
die Stadt getragen, hinauf in den elenden Schuppen, wo er in der
Nachbarschaft der Haustiere seine ersten Blicke in die Welt tun sollte.

Es dauerte nicht lange, so sprach kein Mensch mehr von diesen immerhin
denkwuerdigen Ereignissen, zumal da die Moidi sich nirgend sehen liess,
nur fuer das Kind lebte und all ihre frueheren Narrheiten in die eine
Leidenschaft der zaertlichsten Affenliebe versammelt zu haben schien.
Denn wie frueher ihre eigene Person, so putzte und behing sie jetzt den
kleinen Andree mit allem, was ihr irgend dazu dienlich schien.  Man
konnte sie droben auf einem schattigen Fleck stundenlang sitzen sehen,
Kraenze windend fuer das Kind und aus alten bunten Seidentuechern
seltsame Kleider fuer ihn zurechtstoppelnd, mit denen sie ihn wie eine
Puppe aufschmueckte und stolz jedem Voruebergehenden zeigte.  Da dies
Treiben zwar auffallend, aber doch unschuldig war, liess man sie
gewaehren.  Nur der Joseph Hirzer legte den groessten Abscheu gegen sie
an den Tag und verbot der Anna aufs strengste, mit ihrem Patenkinde
irgendwelchen Verkehr zu pflegen.

Die Moidi schien wenig danach zu fragen.  Als ein Jahr darauf ihr
einst so schmerzlich Geliebter sich mit einer steinreichen
Bauerntochter aus Algund verheiratete, blieb sie ganz kalt und gab
nicht das geringste Zeichen von Herzweh.  Die ganze Vergangenheit bis
zur Stunde, wo der Knabe auf die Welt kam, war aus ihrem Gedaechnis wie
weggewischt, und auch von dem geheimnisvollen namenlosen Vater sprach
sie nie, schien auch keinen Versuch zu machen, ihm Kunde von sich und
dem Kinde zu geben.

Da geschah es, dass erst ihre Eltern und dann die Brueder, einer nach
dem andern, im Lauf eines Jahres hingerafft wurden von einer Seuche,
die viele Opfer in diesen Taelern forderte.  Nun war auf einen Schlag
das Schicksal der schwarzen Moidi verwandelt.  Denn wenn sie bei
Lebzeiten der Geschwister zwar immerhin keine Armut zu fuerchten hatte,
so war sie jetzt durch den Alleinbesitz des Hauses und der
ansehnlichen Weingueter zu einer reichen Partie geworden; schade nur,
dass die Mitgift ihrer dunklen Haut und der noch dunkleren ersten
Liebschaft manchen Waehlerischen abschrecken musste.

Aber der praktische Trieb, der hier im Volke maechtig ist, kam ihr
dennoch zu Hilfe; ja sie hatte nicht einmal noetig, bei dem Freier, der
sich ihr antrug, auch ihrerseits ein Auge zuzudruecken.  Es war ein
ganz schmucker Bauernsohn aus dem Dorfe Tirol, das unfern der
beruehmten Feste gleichen Namens am Ende des Kuechelberges liegt wo die
Wand der Muttspitze steil in die Hoehe steigt.  Sein Vater hatte ihm
zugeredet, und obwohl der Sohn nicht von den schnellsten Begriffen war,
so war doch die ganze wichtige Sache mit wenigen Worten ins reine
gebracht.

So auch bei der Moidi.  Sie schien es ganz in der Ordnung zu finden,
dass auch sie jetzt, trotz allem Vorangegangenen, an die Reihe kam.
Sie scherzte waehrend der Werbung mit dem kleinen Andree, der schon im
vierten Jahre war und den fremden Burschen mit scheuen und trotzigen
Augen betrachtete.  Als aber dieser, wie ihm seine Mutter geraten
hatte, eine grosse Tuete mit Zuckerwerk aus der Tasche zog und dem Kinde
reichte, war das letzte Bedenken der Moidi besiegt.  Zwar bei einem
Vergleich mit dem Hirzerjoseph musste des Wolfharts Franz den kuerzeren
ziehen.  Sein flaches, rundes, behagliches Gesicht, mit weissblonden
Haaren eingerahmt, erinnerte stark an die Madonnenbilder, die, wie
durch die Schablone gemalt, an Haeusern, Torwegen und vollends in den
Kirchen zahlreich uns begegnen.  Aber die Moidi besass Schwarz genug,
um in seine uebermaessige Helle Schatten zu werfen, und schien nicht zum
wenigsten gerade durch die Werbung des Blonden sich geehrt zu fuehlen.
Nach dem raschen, durchaus geschaeftsmaessigen Gang, den diese Dinge hier
nehmen, zog der Franz schon vier Wochen spaeter als junger Ehemann in
das Haus seiner Neuvermaehlten auf dem Kuechelberg, und damit war zum
zweitenmal das wiedererwachte Gerede ueber die Schicksale der schwarzen
Moidi verstummt und verschallt.

Nicht fuer allzu lange Zeit.  Ueber Jahr und Tag entspross dieser Ehe
ein Maedchen, das nicht minder als damals der kleine Andree den
teilnehmenden Nachbarn zu reden gab.  Es war das leibhaftige Ebenbild
des Vaters, schoen weiss und rot, mit schlichtem blondem Haar, der
Mutter in keinem Zuge aehnlich, als dass sich frueh Anwandlungen einer
phantastischen Gemuetsart, einer leicht beweglichen Einbildungskraft
und weiblicher Eitelkeit an ihr zeigten, nur weniger ausschweifend als
bei der Mutter und durch die grosse Anmut ihrer kleinen Person ins
Liebenswuerdige gemildert, aber immerhin gefaehrlich, da es dem Kinde an
einer festen Hand fehlte, die seinen Leichtsinn gezuegelt und die
schoenen Wucherblumen aus der jungen Seele sorgsam ausgereutet haette.

Denn kaum konnte die kleine Maria die ersten kindischen
Schmeichelkuenste spielen lassen, so stahl sie der Mutter das Herz so
vollstaendig, dass sie dem aelteren Bruder selbst das Pflichtteil der
Barmherzigkeit mit entwendete.  Er, der frueher der Abgott seiner
Mutter gewesen, war nun auf einmal nicht allein ihrer Gleichgueltigkeit,
sondern einer entschiedenen Abneigung, die sich mit den Jahren zu
offenem Hasse steigerte, wehrlos preisgegeben.  Es half nicht viel,
dass der gutmuetige Pflegevater sich des Knaben annahm.  Ja selbst, als
die kleine Schwester heranwuchs und sich mit stuermischer Zaertlichkeit
an den Bruder anschloss, vermochte sie, die sonst alles durchsetzte,
den Widergeist der Mutter nicht zu bezaehmen.  Vielmehr schien gerade
ihre Fuersprache den unnatuerlichen Hass zu schueren, da sich nun eine Art
von Eifersucht hinzugesellte, eine harte und boese Missgunst auf die
liebliche Vertraulichkeit, mit der die Kleine dem ploetzlich
Verstossenen begegnete.

So viel freilich war durch das Dazwischenstehen der kleinen Maria dem
armen Knaben gewonnen, dass er vor leiblicher Misshandlung geschuetzt
wurde.  Denn das erste Mal, wo sich die entartete Mutter an ihrem
einstigen Liebling taetlich vergriff, war auch das letzte.  Damals
zuerst wurde die Kleine von jenem seltsamen Nervenkrampf befallen, von
dem wir im Beginn unserer Erzaehlung ein Beispiel erlebt haben.  Zum
Glueck war der Vater zu Hause, um die widersinnigen Heilversuche zu
hindern, mit denen die erschrockene Mutter auf das Kind einstuermte.
Es gelang dem Bruder, durch sanftes Streichen mit seinen zitternden
Haenden die Starrheit zu bezwingen, bis ihm das Kind schluchzend um den
Hals fiel und endlich schlafend von ihm in die Bettkammer getragen
werden konnte.

Seit diesem Vorfall, dem bei anderen jaehen Anlaessen aehnliche folgten,
erhob die alte Moidi bis zu jenem verhaengnisvollen Tage der Trennung
nicht wieder die Hand gegen den Sohn.  Ihre Abneigung wurde aber nur
finsterer und gewaltsamer, weil sie nicht mehr in heftigen Szenen sich
Luft zu machen wagte.  Sie schien das Dasein des Knaben voellig
verleugnen zu wollen, um sich einzig dem Maedchen zu widmen.  Fuer diese
war sie unermuedlich, Aerzte und Kraeuterwelber zu Rat zu ziehen,
Wallfahrten zu machen, Messen lesen zu lassen und durch die
schrankenlose Nachgiebigkeit ihr womoeglich jeden Anstoss aus dem Wege
zu raeumen.  Der schwache und weichmuetige Vater liess alles geschehen.
Es war ihm nicht wohl in seinem Hause.  Aber die Stadt lag ja so nahe
zu seinen Fuessen, dass er die gruenen Buesche vor den Schenktueren bis
herauf winken sah.  So heiligte er gewissenhaft die zahlreichen
Bauernfeiertage, von denen der tirolische Kalender ueber und ueber rot
wird, und erzaehlte jedem, der es hoeren wollte, mit ahnenstolzer
Gemuetsruhe, dass drei aus seiner Familie in den letzten fuenfzig Jahren
am Delirium gestorben seien, was nicht die schlimmste Todesart sei.

Seinem Weibe war er laengst gleichgueltig.  Sie liebte niemand auf der
Welt als das blonde Kind.  Auch wurde sie dem Verkehr mit Nachbarn und
Verwandten mehr und mehr entfremdet, da ihre unnatuerlichen Schrullen
den Leuten vollends ein Grauen erweckten.  Das Haus lag einsam auf dem
nackten Felsgrunde, ganz abseits von der Strasse, die sich um den
Kuechelberg hinauf nach Dorf Tirol windet.  Niemand sprach sie im
Voruebergehen an; zu niemand ging sie; in der Kirche, die sie vor Tage
besuchte, blieb der Platz neben ihr leer.

Es war unter solchen Umstaenden nicht zu verwundern, dass der Joseph
Hirzer jede Annaeherung an die Moidi und ihr Haus von Jahr zu Jahr
standhafter vermied, seiner Schwester unerbittlich den Weg abschnitt,
wenn ihr Gewissen sie antrieb, sich nach ihrem Taufpaten umzusehen,
und seinen eigenen Kindern, die mit Andree und der blonden Moidi in
der Schule zusammentrafen, aufs strengste verbot, zu Hause von ihnen
zu erzaehlen.  Er selbst war in allen Stuecken maechtig emporgekommen,
galt fuer einen der wackersten Haushaelter, eifrigsten Weinzuechter und
rechtschaffensten Ehrenmaenner, waehrend seine Schwester in gleicher
Weise zunahm an Gnade bei Gott und den Menschen, zumal sie ihr ganzes
Vermoegen im Testament an Kirchen und Kloester vermacht hatte, wofuer die
Priester ihr verhiessen, dass sie unfehlbar "von Mund auf in den Himmel
kommen wuerde".  Ihr Bruder hatte da wohl nicht einreden duerfen.  Sein
Sohn und die drei stattlichen Toechter waren auch ohne jede Erbschaft
von der Tante hinlaenglich versorgt durch die bluehenden weiten Gueter
beider Eltern.  Und als ihre Mutter, die Erbin von Algund, noch in
guten Jahren starb, trat die Tante Anna an ihre Stelle und sorgte
durch liebevolle Pflege dafuer, dass ihres Bruders Kinder auch ohne
jedes klingende Vermaechtnis sie in gutem Andenken behalten mussten.

Die Kinder aber, obwohl sie den Vater fuerchteten, konnten ihm doch
nicht so blindlings gehorchen, dass sie auch in der Schule zu Meran dem
Andree und seiner Schwester ausgewichen waeren.  Moidi, mit ihrem
leichten, lachlustigen Sinn, kam ihnen, wie allen, die sich ihr
freundlich zeigten, ganz ungebunden entgegen; Andree duldete sie
wenigstens, da er von der Tante Anna, seiner Pate, wusste, dass sie so
heilig sei und nur der Mutter wegen sich nicht um ihn bekuemmern duerfe.
Im uebrigen war er ein schweigsamer, sinnender, leicht aufbrausender
Knabe, der am liebsten sein Wesen fuer sich hatte und frueh eine ganz
befremdliche Eifersucht auf die Schwester an den Tag legte.  Es war
ihm am wohlsten an Feiertagen, wenn sie droben in der luftigen
Einsamkeit ohne fremde Kinder den ganzen Tag beisammen blieben und die
Kleine sich fuer niemand putzte als fuer ihn allein.  Sie hatten unter
einem ueberhangenden Felsstueck, wo wilde Beeren in Fuelle wuchsen und
die rauhe Wand dicht mit Efeu verkleidet war, ihre Einsiedelei
errichtet, mit vielen wichtig behueteten und nur von den Eidechsen
ausgespuerten Verstecken fuer ihre kindischen Siebensachen. lm
Hochsommer, wenn das Rebenlaub bis an den Fuss ihres Schlupfwinkeis
wucherte, sassen sie da halbe Tage lang, und die Kleine reihte
unermuedlich mit spitzer Nadel die blanken gelben Maiskoerner auf lange
Faeden, woraus ein lustiges Geschmeide entstand.  Waren die.  Ketten
fertig, so kniete der Bruder vor Moidi hin und schlang ihr den Schmuck
in kuenstlichen Ringen um Stirne, Hals und Arme.  Dabei hatten sie
allerlei konfuse, andaechtige Vorstellungen, und die Geschmueckte fuehlte
eine dunkle Wonne, sich angeschaut und bewundert zu wissen, wohl gar
etwas vom Heiligenschein um ihren toerichten Kindskopf zu tragen.  Der
Bub war noch feierlicher, und wehe dem, der in solchem Augenblick dazu
gekommen waere und seine Huldigung gestoert haette.  Der Schwester selbst
nahm er es jedesmal uebel, wenn sie ploetzlich zu lachen anfing und aus
Uebermut und Langeweile die gelben Kettchen zerriss, dass die Koerner
eilfertig den Berg hinabrollten, und sie sich nach einem andern Spiel
umsehen mussten.

Die ersten Jahre liess sie die Mutter bei all ihren Heimlichkeiten und
vertrauten Schleich- und Schlupfwegen ungestoert.  Als aber der Andree
groesser wurde und mit seinem scharfen Auge und seinen fragenden Mienen
immer verwundener und vorwurfsvoller ihrem Hass gegenueberstand, suchte
sie ihn der Kleinen durch allerlei boese Reden und schwarze
Verdaechtigungen zu verleiden und ergriff jede Gelegenheit, die Kinder
zu trennen, mit gehaessiger Schadenfreude.  Sie lag ihrem Manne sogar
an, den unnuetzen Buben, der doch keine Lust am Arbeiten habe, zu dem
Zehnuhrmesscr zu tun, dass der ihm Unterricht gebe und einen
Geistlichen aus ihm mache.  Da der Knabe einen aufgeweckten Verstand
und grossen lerneifer in der Schule gezeigt hatte, leuchtete der Plan
beiden Maennern ein, und Andree zog in die Stadt hinunter zu dem
geistlichen Herrn.  Er war sehr still und traurig beim Abschiede von
der Kleinen, die aber lachte und von der Trennung nichts begriff.--Der
Hilfspriester wohnte unten in der langen Laubengasse Merans, die ihren
Namen hat von den zwei Reihen steinerner Arkaden, in welche die Sonne
keinen Zugang findet.  Die schmalen Haeuser mit winkligen engen Hoefen
und duesteren Treppenfluren, meist uralt und die wenigsten sauber
gehalten, haben eine betraechtliche Tiefe, und an die Hintergebaeude
stossen nach Norden zu weite Weingaerten, bis an den Fuss des
Kuechelberges, nach Sueden oeffnen sie sich gegen die Stadtmauer.  Hier
sind hellere Raeume, und man blickt aus den Fenstern auf die
Wassermauer und ueber den Fluss hinweg ins breite Etschtal hinaus.  Auch
das bescheidene Quartier des Hilfspriesters genoss diesen Vorzug.  Aber
der Knabe, an die freie Luft oben auf der Hoehe gewoehnt, schien sich
dennoch ein Gefangener.  Ja, er haette wohl gern seine sonnige
Dachkammer mit einem finsteren Nordfensterchen vertauscht, von dem aus
er den Berg und die kleine Felshoehle oben ueber den letzten Reben, den
Ort seiner Kinderspiele, haette sehen koennen.  Er verstummte noch mehr
als sonst, trotz alles Zuredens seines freundlichen Lehrmeisters.  Das
Lernen war ihm ploetzlich verleidet; er ass wenig und schlief schlecht,
so dass er in vier Wochen blass und hohlaeugig wurde.  Und eines Tags kam
er zu seinem Lehrer und erklaerte ihm, er werde sterben, wenn man ihn
laenger in der Stadt halte.  Den Namen seiner Schwester hatte er nie
genannt.  Aber es war dem mitleidigen Seelsorger klar, dass ihn ein
brennendes Heimweh nach ihr nage, und bestuerzt uebernahm er es, der
Mutter die Notwendigkeit der Rueckkehr vorzustellen.  Die Alte wuetete
und schalt und wollte nichts davon hoeren.  Am Abend desselben Tages
aber klopfte der Knabe drohen in der Huette wieder an, und nach einem
leidenschaftlichen Auftritt, der wieder mit einem Krampfanfall der
kleinen Marie endigte, ergab sich die Mutter in das Unabaenderliche,
unter der Bedingung, dass der entlaufene Student dem Vater
Knechtsdienste tun und sein Lager in einem Winkel des Schuppens hinter
dem Hause aufschlagen musste.

Die Kleine war sehr gluecklich, ihn wieder zu haben, und er selbst
schien um diesen Preis keine Entbehrung und Zuruecksetzung zu hart zu
finden.  Er war nun anstellig zu allem, was ihm der Pflegevater
auftrug, arbeitete in den Weinbergen, liess sich willig ueber Land
schicken und sah die Mutter nur bei den Mahlzeiten, wo zwischen beiden
nie ein Wort gewechselt wurde.  Da er kein Geld erhielt und an
Kleidern nur das Notduerftigste, blieb er von den anderen Burschen
seines Alters, von den Schenken und Kegelbahnen ein fuer allemal weg
und schien nichts daran zu entbehren.  Denn an den Feiertagen pflegte
er mit der Schwester nach wie vor lange Stunden hindurch
zusammenzusitzen, und obwohl beide heranwuchsen, er ein kraeftiger
Juengling wurde und sie laengst den Burschen ein Ziel mancher
zaghafteren oder dreisteren Werbung, war ihr Verkehr doch noch ein
kindischer, ihr Gespraech ein toerichtes Geplauder.  Sie tat, was sie
nur wusste und konnte, sein hartes Leben zu erleichtern, brachte ihm
von allem, was sie etwa an guten Bissen von der Mutter erhielt oder,
da sie naeschig war, sich in der Stadt kaufte, seinen bruederlichen
Anteil, und wenn er jenes verschmaehte, nahm er doch ihre eigenen Gaben
mit sichtbarer Freude.  Oft nach einem schweren Arbeitstag, besonders
in der Zeit der Lese, wenn die Sonntagssonne in seinem fensterlosen
Schuppen ihn nicht zu wecken vermochte, schlich sie zu ihm hinein und
sass im Dunkeln neben seiner Streu, die nur durch ein schlechtes Laken
und eine Pferdedecke zu einem Bette wurde.  Sie hatte ihren Spass, wenn
er im Dunkeln nicht begriff, dass sie bei ihm war, und ihre Hand, die
ihm in den Haaren zauste, schlaftrunken abzuwehren suchte, als komme
ihm etwa eine Feldmaus zu nahe.  Wachte er dann auf, so hoerte er ihr
helles Lachen neben sich und lag nun wohl noch eine Weile in
verstelltem Schlaf, um ihre Neckereien. laenger zu erleiden.  Sie tat
es nicht anders, als dass er sie zur Kirche begleiten musste, wo er dann
von den Burschen, die sich ihr naeherten und die sie zu verscheuchen
gar keine Lust bezeigte, manchen eifersuechtigen Stich ins Herz empfing.
Hier begegnete er auch oft seiner Patin, der Tante Anna, und haette
sich ihr, da sie ihn stets mit einem stillen und freundlichen Auge
gruesste, gern genaehert.  Aber der Joseph Hirzer, der dann Wache hielt,
liess durch sein starres Anblicken deutlich erkennen, dass er sich jede
Annaeherung des vaterlosen Burschen verbitte.  Und so blieb es auch
zwischen den Kindern bei einem gelegentlichen Gruss, obwohl die Moidi
oefters dem Bruder mit Lachen erzaehlte, dass die Rosina, des Hirzers
juengste Tochter, die nach der Verheiratung ihrer beiden Schwestern
noch allein im Hause blieb, wieder einen so langen Blick nach ihm
getan habe und sicherlich in ihn verliebt sei.

Jedesmal, wenn hiervon die Rede zwischen ihnen kam, oder eine Hochzeit
das Tagesgespraech war, wurde der Juengling doppelt nachdenklich und
brach eilig ab.  Ihm selbst schienen alle Maedchen eher unbequem und
alle Liebesscherzreden ein Abscheu zu sein.  Ob er darueber nachdachte,
jemals ein eigenes Hauswesen zu gruenden, war nicht zu entraetseln.
Aber mit einem seltsamen Ausdruck tiefer Angst sah er der Schwester
ins Gesicht, sooft deren leichtsinnige Gedanken bei ihrer Zukunft
verweilten und eine Trennung von ihm ihr als eine Moeglichkeit erschien,
die doch wohl zu verwinden waere.  Du bist ein Kind, sagte er dann.
Wer darf dich heiraten?  Die Maenner sind alle schlecht und Ehstand ist
Wehstand.  Du sollst bei mir bleiben, ich will schon fuer dich schaffen
und dir ein gutes Leben machen.  Was schwatzest du von anderen?  Eh'
mir einer gut genug ist fuer dich, muss die Passer den Ifinger
hinanfliessen.

Sie lachte zu solchen Reden und liess sie sich gefallen, weil sie ihr
schmeichelten.  Auch schien keine ernste Neigung in ihrem leichten
Sinn wurzeln zu koennen.  Die Mutter tat das ihrige, Freier, die sich
von ferne blicken liessen, zurueckzuschrecken.  Und so blieb durch viele
Jahre droben auf dem Kuechelberg die wunderliche Gesellschaft beisammen,
und keine Aenderung war abzusehen.

Da erlag eines Tages der Mann dem Einflusse jenes Sterns, der schon
seinen wuerdigen Vorfahren zu Grabe geleuchtet hatte.  Er starb im
Saeuferwahnsinn.  Von dem Tage an war das eifrigste Bestreben der Witwe
darauf gerichtet, den Sohn aus dem Hause zu schaffen.  Eine naehere
Schilderung jenes boesen wilden Auftrittes, der ihr zum Ziele verhalf,
wird uns gern erlassen werden.  Die Geschwister trennten sich; die
blonde Moidi hatte keinen Mut, dem Bruder zuzureden, sich einer
zweiten Misshandlung auszusetzen.  Geh nur, sagte sie.  Es ist besser
so.  Ich verlass' dich schon nicht.  Du weisst ja, ich mach' mit ihr,
was ich will, und wenn sie mir das Tuerl versperrt, spring' ich zum
Fenster hinaus und lauf zu dir.

Auch hielt sie Wort.  Aber was half's ihm, dass keine Woche verging, wo
sie ihn nicht aufsuchte, ungerechnet ihr Wiedersehen an den Sonntagen?
Taeglich, stuendlich war er ihre Naehe gewohnt gewesen.  Jenes kindische
Heimweh, das ihn vom Zehnuhrmesser fortgetrieben hatte, wuchs ihm oft
genug, wenn er nach heisser Arbeit unter den Kastanienzweigen sass, so
unbezwinglich ueber den Kopf, dass er den schroffen Abhang des Berges
dicht ueber dem Dorfe Gratsch hinanstuermte, um nur vor Schlafengehen
noch das Dach des Haeuschens zu sehen, oder gar etwas, das dem Maedchen
selber glich.  Auch geschah es mehr als einmal, zumal an Feiertagen,
wenn sie an den verabredeten Ort nicht kam, dass er in fiebernder
Eifersucht die Wege nach ihrem Hause bewachte, ob etwa ein Besuch sie
zurueckhalte.  Er lag dann foermlich im Hinterhalt.  Kam ein Bursch
vorbei, bergab schreitend, so stellte er sich schlafend, um seine
Mienen auszukundschaften.  Ihm war unselig dabei zu Mut.  Eine Ahnung
daemmerte in ihm auf, dies alles sei nicht recht und loeblich.  Warum
goennte er der Schwester nicht, was allen Maedchen zukam, Freiheit in
Wuenschen und Neigungen?  Mit heisser Angst jagte er diese Gedanken von
dannen, die immer zudringlicher zurueckkamen.  Freilich ihr Vater war
nicht der seine.  Aber waren sie darum weniger Geschwister?

Oft genug kam es ihm auch, dass er fort muesse, dass es ihm draussen
leichter ums Herz werden wuerde.  Was stand ihm auch im Wege?  Was
hielt ihn?  Hier nicht besser als in der weiten Welt musste er sich
hart durchs Leben schlagen.  Und wer weiss, er konnte wohl seinen Vater
draussen antreffen; es war in aller Weise das ratsamste, die Luft zu
veraendern.  Wenn er nur zum ersten Schritt die Kraft erschwungen haette!

Von neuem waelzte er diese Gedanken, als er heut unter den Reben bei
der Schlafenden sass und das Spiel des Sonnenstrahls auf ihrer Stirn
bewachte.  Die Erschuetterung, von der sie nun erquicklich und
erinnerungslos ausruhte, zitterte ihm noch durch alle Adern, und der
Anblick ihrer unschuldigen Ruhe mehrte nur seine Verwirrung.  Er
suchte in sich nach dem Mut, jetzt ein feierliches Geluebde zu tun, das
ihn forttriebe von hier, wo die natuerlichsten Bande sich so unheilvoll
verstrickt hatten.  Neben ihr begriff er nur zu gut, wie noetig es sei,
zu fliehen.  Aber wenn er darin wieder allein war, fuehlte er, dass es
unmoeglich sei.

Er ruehrte die Schlafende nicht an, er hatte seit seinen Kinderjahren
nicht mehr gewagt, ihren roten lachlustigen Mund zu kuessen.  Aber die
Scheu, mit der er sie betrachtete, war mit einer dumpfen,
leidenschaftlichen Qual gemischt, und ihr leichter Atem, der sein
Gesicht streifte, trieb ihm das Blut heftig zum Herzen.

Es ward schon abendlicher draussen, denn der Marlinger Berg im Westen
verbirgt die Sonne frueh.  Die Schlaeferin erinnerte sich jetzt,
richtete sich im Grase auf und sah mit grossen Augen umher.  Als sie
den Bruder neben sich erblickte, lachte sie ihn freundlich an.  Wie
lange hab' ich geschlafen? sagte sie verwundert.  Wie kam es denn, dass
ich mich hier niedergelegt hab'?

Es war heiss, sagte er.  Nun aber geh nach Haus, Moidi.  Ich muss drueben
nachschauen, ob alles in Ordnung ist.

Sie stand auf und gab ihm die Hand.  Gute Nacht, Andree, sagte sie
hastig, denn eine Erinnerung an das Vorgefallene stieg dunkel in ihr
auf.  Uebermorgen ist Sonntag.  Du kommst doch in die Kirche?

Nein, Moidi.  Du weisst ja, dass ich auf dem Posten bleiben muss, solang'
ich den Saltner mache.

Es ist wahr, erwiderte sie nachdenklich.  Ich komm' aber schon wieder
zu dir.  Gute Nacht!

Er kaempfte mit sich, ob er sie bitten solle, nicht mehr zu kommen.
Aber ehe er sich entschliessen konnte, war sie schon auf und davon.  Am
Ausgang der Laube stand er und sah ihr nach, wie sie behende das
steile Treppchen hinanstieg. Der lange hundertfaltige Rock bewegte
sich zierlich um ihre Knoechel, bei jedem Schritt wie ein Faecher die
Falten oeffnend und wieder zusammenschlagend.  Von oben winkte sie noch
einmal zurueck mit der Hand.  Er gruesste nicht hinauf; das Gelaender
zitterte, an dem er angelehnt stand, und ein Seufzer, den er lange
verhalten hatte, befreite ihm doch nicht seine beklommene Brust.

In diesem Augenblick hoerte er einen raschen Maennerschritt von unten
heraufkommen und erkannte einen seiner Kameraden, einen langbaertigen
starken Burschen, ebenfalls mit dem Trutzhut ausgeruestet, statt der
Hellebarde eine grosse Fichtenkeule in der rauhen Faust, deren
wuchtiges Ende er lustig winkend schwang.  Andree! sagte er, als er
ihm nahe genug war, wie ist's auf die Nacht?  Soll ich mit dir wachen?
Du hast mit dem Welschen zu tun gehabt, hab's wohl gemerkt.  Und sei
gewiss, er schenkt dir's nicht und bringt auch wohl Verstaerkung mit.
Schau, da hab' ich was, um den Hunden den Spass zu versalzen!--und er
zog aus der Brusttasche seiner Lederjoppe eine kleine Pistole und liess
den Hahn knacken.

Ich dank', Koebele, erwiderte Andree.  Der Welsche ist feige wie die
Suende.  Allein kommt er einmal nicht, und wenn's ein ganzer Haufen ist,
sind wir zwei doch zu schwach gegen sie.  Ich gebe dann das Zeichen,
und du magst's den andern sagen, dass sie fein aufpassen.  Das Ding
da--er wies auf die Taschenpistole--lass aber in Frieden.  Bei der
Dunkelheit hat's keinen Schick, und du verpuffst bloss das Kraut.
Fassen wir einen, so taugt ihm die Jacke voll Schlaege besser als so
ein Loch in der Haut, das er nachher vorweisen kann gegen uns.

Wie du meinst, gab der Bursch zur Antwort.  Es ist halt nur auf alle
Faelle.  Ich wollt' aber, sie kaemen.  Sie haben eine schoene Rechnung
bei mir auf der Kerbe, und der Hans ist auch ganz fuchtig auf die
Halunken.  Einmal muessen wir's ihnen eintraenken.

Andree schwieg, und der Baertige stieg mit einem kurzen Gruss wieder
hinab.  Man war schon gewohnt, den Verschlossenen gewaehren zu lassen
und sich ihm nicht aufzudraengen.

Nun war die Sonne hinter den Berg gegangen, aber noch Stunden waehrte
es, bis die Nacht die Herrschaft gewann.  Denn zur Rechten hoch aus
dem Vintschgau zustroemend und drueben bis an den Guertel des Ifinger
hinab waltete noch die Tageshelle, und ein blaeulicher Duft woelkte sich
ueber dem Flusse hin, hie und da von einem Sonnenstreifen durchschossen,
der hinter der Bergwand sich in die Taeler hereinstahl.  Die Hirten
trieben unten in den Wiesen ihre Herden zusammen, und alle Wege zu den
Doerfern hinauf belebten sich mit schoenen falben Kuehen, die ueber Tag an
den Baechen unten geweidet hatten.  Im Sueden aber die Trientiner Berge
und die schoene, kuehn hereinblickende Mendelspitz verschleierten sich
unter den feuchten Duensten, die der Schirokko ins Tal heraufwehte.

Spaet erst kam ein schmales Stueck des Mondes hervor, warf einen
unsicheren Blick in die stille Tiefe und verschwand alsbald hinter der
schweren Feuchte, die sich traege an den Bergen hintrieb.  Das letzte
Geraeusch in der Stadt, wo der Feierabend fruehzeitig eintritt, das
letzte Gelaeut von den Tuermen hueben und drueben verklang.  Nur die
raschen Bergwaesser rauschten, und von ferne summte der Suedwind daher,
trieb den Staub am Wege in leichten Wirbeln auf und raschelte durch
die Blaetter des vergangenen Herbstes.  Auch das ward still, als es
gegen elf Uhr ging, und nun hing die regungslose schwarze Nacht, ohne
Sterne, ohne einen Hauch, feucht und warm ueber der Erde und goss ihren
Schlaftau auf die tausend Augen.

Die Weinhueter schliefen nicht, und sie wussten warum.  Es war nicht die
erste mondlose Nacht, in der freche Diebe Einbruch in die Rebengaenge
versucht und schweren Schaden veruebt hatten.  Oben bei seiner
Maisstrohhuette sass Andree, rauchte aus der kleinen Pfeife und griff im
Dunkeln oefters nach dem Kruge, den sein Herr ihm auf die Nacht frisch
hatte fuellen lassen.  Die schweren Regentropfen, die einzeln durch das
Blaetterdach auf ihn eindrangen, fuehlte er kaum in seinen dichten
Haaren.  Er horchte aber unverwandt nach der Stadt hin, und als es elf
geschlagen, hob er sich leise empor und schlich an eine Stelle dicht
ueber der Strasse, wo die Laube durch grobe Kuerbisblaetter und ein
vortretendes Maeuerchen zu einem Spaehewinkel ausgebaut war.  Hier
duckte er sich hinter die Steine, die Hellebarde bequem zur Hand, und
zuendete eine neue Pfeife an.  Sein Blut war viel ruhiger als ueber Tag.
Es tat ihm wohl, dass er zu tun bekam, dass er seine heisse Unruhe an
einer Gefahr austoben konnte.  Denn dass der Welsche die Nacht nicht
vorueberlassen wuerde, ohne Rache zu versuchen, stand ihm fest.

Aber der Feind liess sich Zeit; er schien die Waechter sicher machen zu
wollen.  Man hoerte die Mitternacht vorn Turm schlagen, und noch regte
sich nichts.  Einer der Saltner, der das Nachbargut huetete, strich bei
seiner Runde an Andree vorbei.  Heut kommen sie nicht, sagte er.  Ich
geh' hinauf in die Huetten.  Passiert was, so brauchst nur pfeifen.
Gute Nacht! murmelte Andree.  Es war ihm lieb, dass der Kamerad zu
schlafen vorzog.  Er haette am liebsten ganz allein Mann an Mann mit
dem Welschen zu tun gehabt.

Wieder eine halbe Stunde verging, da horchte ploetzlich der Einsame
hoch auf.  Unfern von ihm, wo ein Bauernhof zwischen den Weinguetern
sich an den Berg lehnte, erscholl ein gewaltiges Bruellen, und gleich
darauf stuermte unter heftigem Krachen zersplitternder Gelaenderstaebe
eine dunkle Masse heran, die nichts Menschlichem glich.  Der
Lauschende sprang auf seine Fuesse, das Herz klopfte ihm, unwillkuerlich
schlug er ein Kreuz.  Stufen und Mauerwerk trennten ihn von der Laube
drueben, im Nu stand er auf dem Rande der Brustwehr und spaehte, auf die
Hellebarde gestuetzt, atemlos in das nachbarliche Revier, aus dem der
Laerm erscholl.  Es kam naeher und naeher, ein Geheul wie von einem
angeschossenen Tier in der Wildnis, das wuetend den Jaeger sucht.  Und
jetzt donnerte es drueben dumpf gegen die Mauer, die Steine wichen aus
den Fugen, stuerzten prasselnd die Stufen hinab, und nach stuerzte durch
die Bresche, sich ueberschlagend im Fall, das raetselhafte Ungetuem mit
solcher Gewalt in den Treppenhohlweg hinunter, dass die Mauer, auf der
Andree stand, wie von einem Erdbeben erschwankte.

Sofort wurde alles still, nur ein schwaches Gestoehn drang zu den Ohren
des Lauschenden aus der Tiefe herauf, wo die schwere Masse
zusammengestuerzt war.  Der Bursch war nicht mehr im Zweifel darueber,
dass es eine von den Kuehen des Nachbarn sei, deren Stall an den
Rebengarten grenzte.  Ein grimmiger Verdacht loderte in ihm auf.  Er
pfiff zweimal gellend auf den Fingern, sprang dann hinab und schwang
sich ueber die Mauer auf die Strasse.

Das gestuerzte Tier lag am Rande des Weges halb zwischen den Steinen
eingeklemmt und schlug mit den Beinen um sich, die Hoerner in den Boden
einwuehlend.  Doch schien es von der Qual befreit, die es vorhin durch
die Lauben gehetzt hatte; es stiess nur dann und wann ein dumpfes
Bruellen aus, als wollte es Hilfe herbeilocken, und war zahm und
geduldig, als Andree herantrat.

Drei oder vier von den anderen Burschen kamen jetzt von verschiedenen
Seiten herbei, sie wechselten heftige halblaute Reden, ehe sie
Anstalten machten, dem Tier wieder auf die Beine zu helfen.  Andree
schwieg und spaehte am Boden umher.  Ploetzlich hob er mit dem Eisen
seiner Waffe etwas Glimmendes vom Boden auf.  Es ist richtig! sagte er,
ich dachte mir's gleich und roch es, wie ich herunterkam. 's ist eins
ihrer Bubenstuecke.  Da seht!

Er hielt ihnen ein Stueck Zunder hin, das trotz der Feuchte immer noch
fortbrannte.  Schandvolk! brauste er auf.  Sie haben's der
unschuldigen Kreatur ins Ohr gesteckt, um sie rasend zu machen.  Waere
sie nicht zu Fall gekommen, so haett' sich's durchgebrannt, bis ins
Hirn, und sie waer' jetzt fuer den Schindanger reif.  So hat sich's
herausgeschuettelt, und der Bauer kann von Glueck sagen.  Haett' ich den
Buben, heiliges Kreuz--!

Der Koebele knackte am Hahn seiner Pistole.  Willst du mit mir kommen,
Andree?

Nein.  Lass das Ding da in Ruh, gab der Bursch finster zur Antwort.
Macht, dass ihr die Kuh wieder zum Stehen bringt und schafft, sie heim.
Ich will allein gehen.

Er sprang mit grossen Saetzen geraeuschlos durch die Weiden gegenueber und
ueber das Wiesen- und Sumpfland; eine wilde Kampflust gluehte in ihm,
die alle seine Sinne schaerfte.  Der Regen fiel jetzt gleichmaessig und
mit starkem Rauschen herab, und der Wind sauste staerker.  Dennoch
hoerte Andree, als er dem Stadttor naeher kam, ferne Schritte unter den
Weiden und sah jetzt auch, weit voraus, zwei fliehende Gestalten und
erkannte mit kaum verhaltenem Jauchzen die weissen Jacken der verhassten
Feinde.  Kaum hundert Schritte noch, so hatten sie das Tor erreicht.
Aber sie kamen langsam von der Stelle.  Der eine--er war jetzt nahe
genug, es deutlich zu unterscheiden--hinkte muehsam am Arme seines
Kameraden hin.  Das Tier mochte sich mit seinen scharfen Hoernern zur
Wehr gesetzt haben.  Sie sprachen im Gehen von ihrer Untat, der
Hinkende lachte eben mit einer Stimme, die dem Raecher vom Morgen her
nur zu gut bekannt war.  Aber das Lachen ward jaehlings zu einem Schrei
des Entsetzens.  Denn von einem wuetenden Schlag der Hellebarde
getroffen, stuerzte der Elende in die Knie und winselte um Pardon.  Ein
neuer Stoss streckte ihn stumm zu Boden.  Sein Geselle, der ihm
beispringen wollte, wurde von zwei staehlernen Faeusten gepackt, ein
wildes Ringen begann in der Finsternis, keiner sprach ein Wort, nur
die Zaehne der erbitterten Gegner knirschten, und sie starrten einander
dicht ins Weisse der Augen.  Da sah der Soldat seinen Vorteil und
draengte den Feind dicht an den Rand des Grabens, dass ihm der Fuss auf
dem schluepfrigen Boden ausglitt und er ruecklings niedertaumelte.  Ehe
er sich wieder aufgerafft hatte, war der Weissrock entsprungen, und
Andree stand einsam neben dem regungslos daliegenden Welschen, der auf
alles Rufen und Ruetteln kein Lebenszeichen mehr von sich gab.

Er ist hin! sagte der Bursch laut fuer sich, da ihm die leblose Masse
wieder aus den Armen glitt.  Bei dem Ton seiner eigenen Worte
schauderte er unwillkuerlich zusammen.  Sein ganzes elendes Leben stand
ihm ploetzlich vor der Seele.

Nicht der Totschlag war es, der ihm so grauenvoll aufs Gewissen fiel.
Sie waren als ruchlose Raeuber bei naechtlicher Weile eingebrochen, und
was sie traf, war gerechte Rache fuer ihre Heimtuecke.  Wenn der andere
Weissrock, der entflohene, der ihm voellig fremd war, so vor ihm
dagelegen haette mit zerschelltem Hinterhaupt, das Gesicht in die Lache
seines eigenen Blutes gedrueckt, waer' es dem trotzigen Burschen wohl
schwerlich nahegegangen.  Aber dass es dieser sein musste, den er gehasst
hatte, gehasst, weil die Moidi ihm freundlich gewesen war--seine
Schwester--!--Das Blut schien ihm zu Eisklumpen zu gerinnen, wie er es
jetzt zum erstenmal mit unbarmherziger Klarheit vor sich stehen sah,
sein fluchwuerdiges Schicksal.  Mit Rache- und Blutgedanken hatte er am
Wege gelauert den ganzen Tag und die halbe Nacht.  Was war ihm der
Frevel an den Rebstoecken und dem unschuldigen Tier?  Einen ganz
anderen Frevel hatte er zu raechen: dass dieser verwegene Gesell mit dem
Maedchen schoen getan, dass das Maedchen ueber seine Reden gelacht, dass
sie ihn gegen den Zorn des Bruders jetzt so verteidigt hatte.  Darum
hatte er buessen muessen, darum lag er jetzt so still in seinem Blut, und
der vor ihm stand, war kein Hueter des Gesetzes, sondern ein Moerder,
geaechtet von seinem eigenen Gewissen.

Der Koebele kam jetzt heran, und sein Schritt schreckte den
hoffnungslos Bruetenden auf.  Er sprach kein Wort auf alles, was der
andere redete und rannte.  Er bedeutete ihm mit stummen Gebaerden, dass
sie den Toten aufheben und in das Kapuzinerkloster tragen wollten, das
hart am Tor von Meran ueber die Mauer blickt.  Erst dort an der
Klosterpforte, als sie ihre Last auf der Schwelle abluden, sagte er
dumpf: Zieh an der Glocke, Koebele, und wart, bis sie aufmachen.
Kannst ihnen sagen, dass ich's getan hab'.  Und behuet dich Gott; mich
wirst nimmer wiedersehen.--Damit wandte er sich kurz ab und verschwand
in der dunklen Strasse.

Es war ihm eilig mit dem, was er vorhatte, doch konnte er nur langsam
seine Glieder weiterschleppen, so schwer laehmten ihn seine Gedanken.
Als er die finstern Bogengaenge der "langen Lauben" betrat, wo er vor
dem Regen geschuetzt war, setzte er sich auf einen der Steinsitze und
lehnte das schwere Haupt gegen den Pfeiler.  Hier sass ueber Tag das
alte Muetterchen, das auf seinem Kohlenofen Kastanien briet.  Die Erde
war noch mit Schalen bestreut, die unter Andrees schweren Naegelschuhen
krachten.  Wie oft hatte er hier seinen Hunger gestillt, wenn er zu
stolz gewesen war, die eigene Mutter um Essen zu bitten!  Und dort,
wenige Haeuser aufwaerts, war der Laden des Zuckerbaeckers, dem die Moidi
ihre Sparkreuzer hinzutragen pflegte.  Er sah noch deutlich das grosse
Herz von Biskuit, das erste Naschwerk, das sie sich selber gekauft.
Sie hatte es mit ihm teilen wollen und, da er's ausschlug, in die
Passer geworfen, obwohl sie es sehr gern gegessen haette; denn sie
weinte, als sie es getan hatte.  Noch jetzt, da er an diese kindischen
Traenen zurueckdachte, fuehlte er eine triumphierende Freude, dass er so
viel Gewalt ueber ihr leichtsinniges, trotziges Herzchen gehabt hatte,
und in demselben Augenblicke erschrak er ueber diese seine Freude.  Er
sprang verstoert wieder auf und tappte sich vorwaerts in dem oeden
Hallengang, bis er an das Haus kam, wo der Zehnuhrmesser wohnte.  Die
Haustuer war unverschlossen, der Flur mit der morschen winkligen Treppe
so dunkel, dass jeder fremde Eindringling Gefahr lief, den Hals zu
brechen.  Andree stieg auf den Zehen hinauf, er kannte jede Stufe.
Die Fledermaeuse schwirrten auf, als er oben unters Dach trat, wo der
geistliche Herr sein Quartier hatte.  Da stand er eine Weile an der
Tuer und horchte, ob er ihn drinnen im Schlaf atmen hoerte.  Darin
entschloss er sich einzutreten.

Das Zimmer aber war leer; auch in der anstossenden Kammer, wo er selbst
als Knabe gehaust hatte, fand er ihn nicht.  Und als ob er sich jetzt
erst recht von Gott und Menschen verlassen fuehlte, setzte er sich auf
das unberuehrte Bett und dachte von neuem an all die Jahre zurueck und
bruetete ueber finsteren Entschluessen.

Die grosse Katze, die Haushaelterin des Zehnuhrmessers, schlich sacht
heran, denn sie hatte ihn wohl erkannt, und knurrte schmeichelnd um
ihn herum.  Jetzt sprang sie ihm auf den Schoss und rieb ihren weichen
Ruecken gegen seine Brust.  Da stuerzten ihm die Traenen mit Gewalt aus
den Augen, und er begrub das Gesicht in das seidene Fell des alten
Lieblings.  Als er sich so erleichtert hatte, hob er das Tier sanft
von den Knien herab, richtete sich auf und tastete die schwanke Stiege
wieder hinunter.  Denn draussen schlug es ein Uhr, und er durfte nicht
zaudern, wenn er sein Vorhaben ungehindert ins Werk setzen wollte.

Er schlug den Weg ein, den sein geistlicher Freund am Morgen hatte
gehen wollen, nach dem Schloss hinauf, wo der Hirzer wohnte.  Der
Zehnuhrmesser war dort besonders gern gesehen; er mochte sich droben
in geistlichen Gespraechen mit der Tante Anna oder bei einer Weinprobe
verspaetet haben und ueber Nacht geblieben sein.  Wenigstens wuerden sie
dort wissen, wohin er sich gewendet habe.  So durchschritt der
Fluechtling mit freierem Fusse die Laubengasse und das Passeirer Tor und
betrat den steinernen Steg ueber die wilde Passer.  Der Regen rieselte
jetzt weicher herab, das Gewoelk wurde luftiger, und der Wind kam
lebhaft aus Nordost und klaerte schon ein Stueck des Himmels, dass
schwache Mondstrahlen in die schaeumenden Wellen der Felsschlucht
fielen.  Da zur Linken den Berg hinauf, eine Viertelstunde Wegs, und
er haette in das Fenster spaehen koennen, hinter dem seine Schwester
schlief.  Und hier ueber die steinerne Brustwehr hinab--ein letztes
Gebet und ein rascher Sprung--und er waere aller irdischen Qual
entrueckt gewesen.  Aber als ob ihm vor beiden Versuchungen gleich sehr
graute, schritt er nun hastiger ueber die hallenden Steinplatten der
Bruecke und trocknete sich den Schweiss von der Stirn, als er drueben die
Abhaenge von Obermais betrat.

Die Saltner riefen ihn an, als er durch Gassen und Fusspfade
hinaufstieg. Er wechselte das Zeichen mit ihnen, stand aber nicht Rede
auf weitere Fragen.  Immer ungeduldiger sah er zu der Hoehe auf, von
der die alte Burg herniederwinkte, ein schwarzer, unfoermlicher
Steinhaufen, um den die Kastanienwipfel rauschten und ringsum durch
die Weingaerten die Baeche zu Tale flossen.  Dieses Weges war Andree
nicht mehr gegangen seit seinem siebenten Jahr, wo er einmal die
Kinder des Hirzers droben aufgesucht hatte, im stillen danach
verlangend, seine sanfte, blasse, schoenaeugige Pate zu sehen, die Tante
Anna.  Damals hatte ihn der Bauer mit unholden Worten vom Hofe
weggescholten und ihm verboten, sich je wieder blicken zu lassen.
Knirschend war er gegangen, und nichts haette ihn vermocht, die
Schwelle wieder zu betreten.  Aber die Not, in der er war, liess ihn
all den alten Hader vergessen.

Erst wie er droben war, nach muehseligen Irrwegen ueber die Felsen, fiel
es ihm aufs Herz, dass er in dem Gewinkel des alten Baues nicht
Bescheid wusste, und er stand einen Augenblick ratlos unter dem
Bogentor, das in den untern Hof einfuehrt.  Er sah wohl die schmale
Holzstiege, die unter freiem Himmel an der verfallenen Mauer klebte
und die man hinaufstieg, um in die noch wohnlich erhaltenen Gemaecher
zu gelangen.  Wenn er die feindseligen Maenner umsonst weckte und den
geistlichen Herrn nicht fand, in welchem Lichte musste er dastehen, und
was sollte er ihnen sagen, den naechtlichen Besuch zu entschuldigen?
Sein Kopf war so wuest und leer, dass er Muehe hatte, sich alles
zurechtzulegen.  Und fast waere er wieder umgekehrt, wenn nicht das
Geheul des Haushundes, der droben auf der Stiege in einem Loch der
Mauer geschlafen hatte, ihn aus aller Verlegenheit gezogen haette.

Denn kaum hatte der alte Waechter, der mit den Jahren zu traege geworden
war, sich von der Stelle zu ruehren, aber in seinem leisen Schlaf jeden
fremden Schritt im Hofe vernahm, ein paar Minuten lang verdrossen vor
sich hin gebellt, so oeffnete sich dicht neben seinem Lager die kleine
Tuer, und eine weibliche Gestalt erschien oben auf der Treppe.  Andree
hoerte, wie sie mit dem Hunde sprach und ihm seine unruhigen Traeume
verwies und den Laerm, der die Tante Anna nicht schlafen lasse.  Rosine!
rief er hinauf.  Das Maedchen erschrak und trat in die Tuer zurueck.
Einen Augenblick horchte sie, auch der Hund schwieg. Als zum
zweitenmal ihr Name gerufen wurde, trat sie spaehend an das
Stiegengelaender vor.  Wer ist drunten? rief sie mit zitternder Stimme.
Bist du's, Andree?

Ich bin's, gab der Juengling zur Antwort.  Ist der Zehnuhrmesser droben
im Haus?

Sie schien die Frage ueberhoert zu haben.  Im Nu war sie in das Haus
zurueckgesprungen und liess ihn in zorniger Ungeduld drunten harren.
Rosine! rief er ueberlaut, dass die Truemmerwoelbungen widerhallten.  Da
trat sie schon wieder heraus, ein Tuch uebergeworfen, und huschte an
dem Hunde vorbei, die steile Treppe hinab.  Andree!  Ist's moeglich?
fluesterte sie, hastig auf ihn zueilend.  Was suchst du hier zu dieser
Zeit?  Ist was passiert, mit der Moidi, oder-Den Zehnuhrmesser such'
ich, unterbrach er sie.  Sag, ob er oben ist, oder wo ich ihn finden
kann.

Er ist droben, antwortete sie rasch.  Komm hinauf.  Ich bring' dich zu
ihm, der Vater schlaeft fest, niemand soll's wissen als die Tante.

Auch die nicht, herrschte der Bursch.  Ich habe keine Zeit uebrig.  Gut,
dass du bei der Hand warst.  Ich war drauf und dran umzukehren.

Sie stiegen die Treppen hinauf, der Hund winselte unwirsch, aber liess
sie unangefochten eintreten.

Ich hab' von dir getraeumt, grad' eh' du kamst, sagte das Maedchen,
waehrend sie in der Kueche, dicht neben dem Hausgang, ein Laempchen
anzuendete.  Es war schrecklich.  Du lagst tot auf der Wassermauer; sie
hatten dich aus der Passer gezogen und wollten dich wieder zum Leben
bringen, und ich stand dabei und sagte immerfort: Lasst ihn doch, es
hilft ja alles nichts!  Und dabei wurde ich selber eiskalt uebern
ganzen Leib und erschrak vor meiner eigenen Stimme, aber ich musste
immer wieder sagen: Es hilft alles nichts, er ist tot--und da bellte
der Hund, und nun stehst du lebendig neben mir, Andree, Gott sei
gelobt!

Traum kann Wahrheit werden, murmelte er zwischen den Zaehnen, aber er
wollte sie nicht noch mehr aengstigen und setzte laut hinzu: Ich lebe
noch, Rosine, aber ich muss fort von hier, du wirst bald genug hoeren,
warum.  Und diese Nacht noch muss ich gehn, sobald ich den hochwuerdigen
Herrn gesprochen habe.

Das Maedchen liess die Lampe aus der Hand gleiten, dass das Oel auf den
Herd floss.  Ihr feines blasses Gesicht roetete sich heftig, und die
schoenen braunen Augen blickten verstoert auf, als haetten sie ein
Gespenst gesehn.  Fort willst du? sagte sie.  Ist es moeglich, Andree?
Die Moidi willst du verlassen und uns alle, und wann wirst du
wiederkommen?  Was ist denn geschehen?  Hat die Mutter wieder-Schweig
von der Mutter, fiel er ihr hastig ins Wort.  Frag nicht weiter, es
kommt alles an den Tag.  Und jetzt sag, wo der geistliche Herr schlaeft.
Ich habe keine Minute uebrig.

Sie nahm das Laempchen mit demuetigem Stillschweigen vom Herd und ging
ihm voran, durch den reinlichen Flur, von dessen weissgetuenchten Waenden
ein paar uralte braune Heiligenfiguren, die der Tuencher geschont hatte,
aus traurigen langgeschlitzten Augen auf sie herabsahen.  Eine enge
Steintreppe lief hinauf zu den oberen Raeumen; alles war durchduftet
von dem Geruch schoener reifer Aepfel, die droben im Winkel
aufgeschichtet lagen.  Eine alte Wanduhr tickte mit hartem
Pendelschlag, und die Maeuse liefen, durch die nahenden Schritte
aufgeschreckt, kollernd und rappelnd in ihre Schlupfloecher zurueck.

Hier! sagte das Maedchen, auf eine grosse altertuemliche Tuer zeigend.
Sie gab dem Juengling die Lampe in die Hand und blieb draussen im
Hausgang stehn, bis er eingetreten war.  Einen Augenblick fuehlte sie
sich versucht, das Ohr ans Schluesselloch zu legen.  Darin schuettelte
sie traurig den Kopf und schlich die Stufen wieder hinab in die oede
Kueche, zu warten, bis er wiederkaeme.

Er aber stand droben eine ganze Weile in dem ungeheuren, rings mit
dunklem Holz ausgetaefelten Saal, wo in einer Nische dem geistlichen
Herrn ein Bett bereitet war, und konnte sich nicht entschliessen, den
friedlich Schlafenden zu wecken.  Zum erstenmal fuehlte er es dunkel,
dass sein teurer Lehrer und Seelsorger nicht die Macht hatte, Stuerme zu
beschwichtigen, wie sie in seinem Gemuete tobten.  Eine dunkle Angst,
mit seinem beladenen Gewissen an eine sichere Stelle zu fluechten,
hatte ihn hierher getrieben.  Aber der Frieden, der auf diesem ruhig
atmenden, leicht geroeteten Gesichte lag, war nicht fuer ihn.  Wozu
sollte er seine Notklagen, da niemand ihm helfen konnte.

Er zog schon den Fuss zurueck, um die Halle sacht, wie er gekommen war,
wieder zu verlassen, als der Schlafende, von der Flamme des Laempchens
beunruhigt, eine Bewegung machte und mit noch geschlossenen Augen vor
sich hin sagte: Der heurige wird gut, aber der ferndige war besser.
Schau nur fleissig zu, Andree; der rote Farnatsch-Hochwuerdiger Herr,
sagte der Bursch mit erhobener Stimme; ich bin hier und bitt' um
Entschuldigung, wenn ich Ihre Nachtruh' stoere.  Aber ich moecht' doch
nicht weggehen, ohne Abschied von Ihnen zu nehmen.

Erschrocken fuhr der Traeumende in die Hoehe und starrte mit weit
aufgerissenen Augen den naechtlichen Besucher an.  Himmlische
Barmherzigkeit! rief er, was ist geschehen?  Andree--bist du's
wirklich, hier oben auf Schloss Goyen, bei nachtschlafender Zeit, und
mit einem Gesicht, mehr tot als lebendig?

's ist mir auch danach zu Mut, Hochwuerden, erwiderte der Juengling.
Ich muss mich fortmachen, wie Kain, ich habe einen Menschen erschlagen
und keine Ruhe mehr auf Erden.

Andree! rief der entsetzte Hoerer.  Du hast--Das Wort erstarb ihm auf
der Zunge; mit entgeistertem Gesicht sass er im Bette da und faltete
mechanisch die Haende ueber der rotgewuerfelten Decke.  Der Juengling
erzaehlte mit scharfer Kuerze, wie sich alles zugetragen.  Von der
Schwester sagte er kein Wort.

Er schloss damit, dass er nun zunaechst in einem Kloster Zuflucht suchen
wolle und den hochwuerdigen Herrn bitte, ihm eine Empfehlung mitzugeben,
dass man ihn nicht abwiese, wenn er ohne allen Ausweis anklopfte.
Dann schwieg er und wartete mit Ungeduld, was sein Seelsorger dazu
sagen wuerde.

Der aber starrte in tiefen Gedanken vor sich hin.  Das geht nicht an,
mein Sohn, sagte er endlich mit bekuemmerter Miene.  Die Gerichte
werden deine Auslieferung verlangen, und da du noch keine Weihen
erhalten hast, wirst du wieder zurueckgebracht werden.  Und was koennen
sie dir auch so Schlimmes antun?  Du warst nicht der Angreifer und
hast im Finstern zugeschlagen, und die arme Seele des schaendlichen
Raeubers kann dich nicht verklagen vor Gottes Thron.  Also mein' ich,
du gehst ruhig aufs Amt und machst Anzeige und wartest ab, was das
Gericht dazu sagt.  Denk, wenn du landfluechtig wuerdest, was sollt'
deine Schwester anfangen, die keine Stuetze hat als dich, wenn die
Mutter die Augen schliesst.

Die Glut schoss dem Juengling ins Gesicht, und er wandte sich ab.  Es
ist einmal nicht zu aendern, sagte er dumpf.  Hier bleiben, Rede stehen,
bestraft und bedauert werden?  Lieber gleich in die Hoelle fahren,
--Gott verzeih' mir die Suende!  Wenn Sie mir nicht beistehen wollen,
Hochwuerden, so sag' ich behuet' Gott! und geh' meiner Wege. 's ist
was--fuhr er zoegernder fort--, was ich Ihnen nicht sagen kann, das
stoesst mich fort von hier, dass mir ist, als muesst' ich grad' ersticken,
wenn ich zwischen diesen Bergen noch laenger Odem holen sollt'.  Und
wenn auch alles glatt abginge beim Amt, ich bliebe doch nicht, ich
ginge ins Kloster sowieso, da's unser Herrgott verboten hat, sich
selbst aus der Welt zu helfen, was ich freilich am liebsten taet'.
Aber irgendwo muss ich hin, wo ich fuer alle und jedermann wie tot und
begraben bin und auch ganz vergesse, dass noch Menschen auf der Welt
sind.  Dann kann ich's vielleicht aushalten, sonst nicht, so wahr ich
hier vor Ihnen stehe.

Der Priester zog die duennen Augenbrauen mit einem lauschenden Ausdruck
von Wichtigkeit in die Hoehe und wiegte den Kopf hin und her.  Was sind
das fuer secreta mysteria? sagte er missbilligend.  Auch deinem
Beichtvater willst du's nicht sagen?

Dem wohl, erwiderte der Juengling ausweichend und immer tiefer erroetend.
Aber erst wenn ich im Kloster bin.  Und darum bitt' ich instaendig,
Hochwuerden, dass Sie mir zur Ruhe verhelfen und mich nicht ohne
Empfehlung gehen lassen.

Mag's drum sein, armer Sohn, sagte der kleine Priester mitleidig.  Du
hast frueher einen guten Anfang gemacht in den geistlichen Studien, und
ich meine, vom Latein wird dir noch einiges haengengeblieben sein.  Ich
will dich an den Pater Benediktus empfehlen--und er nannte ihm den
Namen eines hoch im Vintschgau gelegenen Kapuzinerklosters, das wegen
seiner rauhen Luft wenig besucht ward--dem sage einen Gruss von mir,
und morgen will ich einen Brief nachschicken, der ihm deine Lage
auseinandersetzt.  Und so befehle ich dich einstweilen in den heiligen
Schutz unsers Herrn Jesus und seiner gnadenreichen Mutter, und wenn
dir's ums Herz ist, Andree, deine heimlichen Noete auszuschuetten, so
weisst du, dass du mir schreiben kannst und jederzeit eine willige
Fuersorge und Teilnahme bei mir finden wirst.  Gott sei mit dir, mein
Sohn!

Er gab ihm in sichtbarer Bewegung die Hand, die der Juengling statt
aller Antwort ehrfurchtsvoll an seine Lippen drueckte.  Dann ging er
mit erleichtertem Herzen hinweg und zog die schwere Tuer sacht hinter
sich zu.

Aber so leise er den gewoelbten Gang hinunterschritt--denn er scheute
sich, obwohl er sonst keine Menschenfurcht kannte, dem alten Bauern zu
begegnen--, unten horchten doch zwei klopfende Herzen auf seinen Tritt,
eine schmale, blasse Hand oeffnete die Tuer einer Kammer, die neben der
Kueche lag, und ein zartes, fruehgealtertes Gesicht spaehte dem
Lichtschein entgegen, der ueber die enge Steintreppe herunterfiel.  Die
Tante Anna war aufgewacht, da sie das Maedchen am Herde hantieren hoerte,
und hatte sie zu sich hereingerufen.  Er will niemand sehen als den
hochwuerdigen Herrn, hatte die Rosine gesagt.--Mich wird er schon sehen
muessen, war die leise, aber nachdrueckliche Antwort gewesen.  Und dann
hatte sich die Tante mit Hilfe der Nichte in Eile angekleidet und,
ohne weiter ein Wort zu sprechen, auf dem Lehnstuhl am Bett gewartet,
bis der spaete Gast die Stufen herabkaeme.  Sie hatten kein Licht in dem
engen Gemach als den schwachen Schein des Mondes, der durch die
kleinen Scheiben hereindrang.  Das Kruzifix ueber dem Bett, der
Betschemel in der Ecke, das saubere Geraet, das an den Waenden
herumstand, alles hatte eine wehmuetige Heimlichkeit, wie sie eine alte
Jungfer um ihr Tun und Wesen zu verbreiten pflegt, wenn sie mit allen
Lebenshoffnungen abgeschlossen hat.  Diese Kammer hatte manche Traene
fallen sehen und manches heisse Gebet fluestern hoeren.  Und die Rosine
sah auch jetzt, dass sich die stillen Lippen der Tante bewegten, und
wagte nicht, ihre andaechtigen Gedanken zu stoeren.

Da erklang droben der Schritt; die Betende stand auf und trat in die
Tuer.  Andree! rief sie leise in den Flur hinaus.

Der Juengling blieb unschluessig an der Treppe stehen.  Es trieb ihn,
ohne Aufenthalt seine naechtliche Wanderung anzutreten, und doch konnte
er nicht mit einem fluechtigen Gruss voruebereilen, zumal da er diese
stillen, liebevollen Augen nie im Leben wiederzusehen dachte.  Ihr
seid wach, Pate, sagte er endlich.  Ich bat die Rosine doch-Ich bin
voll selbst aufgewacht, antwortete sie.  Aber komm herein, Andree--und
sie zog ihn in die Kammer?  Und jetzt sage mir, was du vorhast, und
was geschehen ist, dass du zu dieser Stunde hier heraufkommst.  Bist du
nicht auch Saltner unten am Kuechelberg, und wie kommt's, dass du deinen
Posten verlassen hast?

Sie hatte seine Hand gefasst und diese Worte hastig an ihn
hingesprochen, als wollte sie eine innere Angst zur Ruhe sprechen.  Er
sah truebsinnig zu Boden und ueberlegte, wie viel er ihr vertrauen
sollte.  Seit Jahren hatte er nicht mehr ein Wort mit ihr gewechselt,
aber viel an sie gedacht und sehnlich gewuenscht, sie einmal allein zu
treffen und ihr recht von Herzen zu sagen, wie er an ihr haenge, und
wie es ihm bitter sei, sie vermeiden zu sollen.  Und jetzt fuehlte er,
wenn er sein heimliches Leiden irgend einem Menschen vertrauen koennte,
so waere es niemand als sie.  Aber die Rosine stand am Fenster, und die
Zeit draengte, und ueberdies--was sollte es helfen?  Auch diese Heilige
hatte keine Macht, ihm den Frieden wiederzugeben.

Pate, sagte er, der hochwuerdige Herr wird Euch morgen alles erzaehlen,
um was ich ans der Gegend fort muss.  Ich war ein elender Mensch von
Geburt an, ohne Vater und Mutter, ohne Glueck und Stern.  Es ist das
beste, dass ich der Welt absterbe, ehe ich auch ein schlechter Mensch
geworden bin.  Und darum will ich in ein Kloster gehen, und es ist mir
lieb, dass ich Euch noch vorher gesehen habe; denn ich habe allezeit
eine grosse Liebe und Verehrung zu Euch gefuehlt, und der Himmel weiss,
es stuende wohl besser um mich, wenn ich Euch oefter haette sehen und
sprechen duerfen.  Denn bei Euch ist mir allein auf der ganzen Welt
friedfertig und stille zu Mut gewesen, und ich dank' Euch, Pate, dass
Ihr mich damals, da ich ein hilfloses Kind war, aus der heiligen Taufe
gehoben habt, und bitte, dass Ihr fuer mich beten wollt auch in Zukunft,
damit sich der Herrgott meiner erbarme.  Denn wahrlich, ich habe es
noetig.

Damit drueckte er ihre Haende und wollte mit einem Behuet' Euch Gott! aus
der Kammer.  Aber die Alte hielt ihn zurueck und sagte: Ins Kloster?
Und ich soll dich nimmer wiedersehen?  Ich muss alles wissen, Andree.
Geh hinaus, Rosine; hol ihm auch ein Glas Wein, er ist ganz blass und
kalt wie der Tod.  Heilige Mutter Gottes, was ist geschehen?

Schickt die Rosine nicht weg, Pate, erwiderte er aengstlich, denn er
fuehlte, wenn er mit der Alten allein bliebe, wuerde sie ihm das
innerste Herz auf die Zunge locken, so viel vermochte ueber ihn die
sanfte Stimme und das grosse schmerzliche Auge.  Seid mir nicht boese,
fuhr er fort, aber Ihr koennt nichts aendern, und wenn ich denken muesste,
dass ich auch Euch das Herz schwer gemacht haette mit meiner Truebsal,
wuerde ich noch elender sein.  Aber wenn Ihr mir was Liebes tun wollt,
legt mir die Hand aufs Haupt und gebt mir Euren Segen mit, weil es ein
Abschied ist fuer die Ewigkeit.

Er warf sich vor ihr auf die Knie, und sie tat, um was er sie gebeten
hatte.  Dann hob sie ihn auf, und wie sie ihm mit Traenen in das blasse
Gesicht sah, hielt sie sich nicht zurueck, zog ihn fest in ihre Arme
und kuesste ihn lange und heiss auf Mund und Augen, dass auch er wie ein
Kind in Schluchzen ausbrach.  Sie standen eine geraumie Weile in
dieser inbruenstigen Trauer, und ueber der Wohltat, sich so zu halten
und zu haben, vergass die Alte ganz, was kommen sollte, und der
Juengling, was hinter ihm lag.

Pate, sagte er endlich, ich werd's nie vergessen, wie gut Ihr zu mir
gewesen.  Vergesst auch Ihr mich nicht, und so sei's genug.  Die Haehne
kraehen bald.  Ich darf nicht weilen.

Andree, mein armes Kind! hauchte die Alte und sank in den Sessel
zurueck, als er ueber die Schwelle schritt.  Ploetzlich fuhr sie auf, ein
Gedanke schoss ihr durch den Sinn, sie rief seinen Namen, als haette sie
ihm noch etwas mit auf den Weg zu geben; dann fiel ihr Blick auf das
Kruzifix ueber dem Bett, sie stand still, wie ploetzlich vor einer
drohenden Gefahr zurueckbebend, schuettelte traurig den Kopf und ging
mit mueden Schritten ans Fenster, um durch die Nacht zu spaehen, ob sie
seinen Weg verfolgen koennte.  Ins Kloster! sprach sie vor sich hin.
Barmherziger Gott, dein Wille geschehe!

Draussen unter der Haustuer im Dunkeln stand die Rosine, die vorhin aus
der Kammer geschlichen war.  Andree, sagte sie, als der Bursch sich
ihr naeherte, du bist ja ohne Hut und in der Saltnerjacke.  Ich habe
dir ein Gewand von meinem Bruder geholt und einen alten Hut von ihm.
Er ist in Innsbruck und braucht's nimmer.

Der Juengling griff hastig nach der Lodenjoppe und vertauschte sein
Lederwams dagegen.  Ich dank' dir, Rosel, sagte er.  Auch du bist gut,
du bist wie die Tante.  Denk fein an mich, wenn ich fort bin.  Die
Sachen da schick' ich bald einmal zurueck.

Das Maedchen schwieg, bis sie ihre ausbrechenden Traenen wieder
bezwungen hatte.  Weiss es die Moidi? sagte sie endlich.

Nein.  Du kannst es ihr sagen, Rosel.  Gruess sie noch ein letztes Mal
und dann--gute Nacht fuer immer, Rosel!

Und er schritt, ihre zitternde Hand fluechtig beruehrend, die Freitreppe
an der Mauer hinunter, eilte ueber den duesteren Hof und verschwand in
der lautlosen Nacht, die nun klar und abgekuehlt ueber Bergen und
Schluchten stand und einen heiteren Morgen ankuendigte.

In aller Fruehe sah man den Zehnuhrmesser eilfertig von Schloss Goyen
heruntersteigen, die Rosine mit ihm, die der Tante Anna ueber das
blutige Abenteuer der Nacht naehere Nachrichten und der Moidi den
letzten Gruss des Entflohenen bringen sollte.  Sie fanden unten in
Meran keine geringe Aufregung, das Landvolk stand auf der Strasse
beisammen und wechselte feindselige Reden gegen die Soldaten, und
Andrees Name war auf aller Lippen.  Wo sich eine Uniform blicken liess,
wurde das Gespraech leiser, aber die Blicke wilder und die Faeuste
drohend geballt.

Der kleine Mann des Friedens setzte seinen Weg mit wachsender
Bekuemmernis fort.  Aber sein Gesicht heiterte sich wieder auf, als er
bei den Kapuzinern hoerte, dass der Welsche nicht tot sei, vielmehr nach
stundenlanger Ohnmacht Augen und Lippen wieder geoeffnet habe, und dass
der Arzt alle Hoffnung gebe, ihn naechstens wieder marschfertig auf die
Beine zu stellen.  Auch der Bescheid, den er auf der Kommandantur
erhielt, war befriedigend.  Man war dort sehr geneigt, die Sache
niederzuschlagen, falls der Fluechtling sich einstweilen im Kloster
still verhalten oder gar Profess tun wuerde.  Eine schaerfere Mannszucht
sollte die Wiederkehr aehnlicher boeser Haendel verhueten.  Der
Spiessgesell des Welschen sass im Arrest; der Bauer, dem das Weingut
verwuestet war, sollte entschaedigt werden.  Und so liess sich alles
troestlich und versoehnlich an, und der sorgenvolle Menschenfreund
konnte der Tante Anna gute Zeitung schicken und zwei schoene und
erbauliche Briefe ins Vintschgau hinauf entsenden, den einen an seinen
Freund, den Prior, den andern an sein Beichtkind, dem er ernstlich ins
Gewissen sprach, falls er sich mit schwerer Suende belastet fuehle,
nicht zu saeumen, sondern dem geistlichen Freunde seiner Jugend in
einem umgehenden Schreiben offene Beichte abzulegen.

Ein solches Schreiben aber blieb nicht nur in naechster Zeit, sondern
alle Wochen und Monate hindurch beharrlich aus.  Vom Prior freilich
lief bald darauf eine freundschaftliche Antwort ein, des Inhalts, dass
der Andree Ingram richtig eingetroffen, auch bereits in die Laienkutte
gesteckt sei, da er seinen Entschluss, im Kloster zu leben und zu
sterben, auf die dringendste Art wiederholt ausgesprochen habe.  Ein
spaeterer Brief, erst um Weihnachten geschrieben, erwaehnte nur kurz,
dass sich der Noviz Andreas zu aller Zufriedenheit auffuehrte,
schweigsam und bescheiden seinen Dienst tue und in den Stunden der
Musse in den Klosterbuechern studiere, zu einem Schreiben an die
Seinigen aber nicht zu bewegen sei.  Von einem gebeichteten Geheimnis
stand natuerlich in dem geistlichen Briefe nichts zu lesen.

Ueber diese Zeitung schuettelte der kleine Hilfspriester nachdenklich
den Kopf, die Tante Anna schloss sich einen ganzen Tag in ihre Kammer
ein, um ungestoert unter Fasten und Gebet das Seelenheil ihres
Patenkindes dem Himmel zu empfehlen, Rosine ging mit geroeteten Augen
und abwesenden Gedanken im Hause herum, selbst die Mutter, die
schwarze Moidi, verriet, dass sie eine menschliche Regung fuehlte und
sich im stillen ueber ihre Haerte und Bosheit gegen den armen
Ausgestossenen anklagte.  Nur die Schwester selbst, die doch am meisten
an ihm verlor, schien am wenigsten um sein Schicksal bekuemmert zu sein.
Sie behauptete, es sei ihr zum Totlachen, wenn sie sich den Andree
in der Kutte mit geschorener Platte vorstellen solle.  Auch koenne
sie's nicht glauben, dass er wirklich im Kloster hause.  Er habe gar
keine geistliche Gemuetsart, und das alles sei nur ausgedacht, um dem
Militaergericht Sand in die Augen zu streuen.  Er werde drohen im
Vintschgau sitzen, Gemsen schiessen und neuen Wein trinken, und eines
schoenen Tages wieder zum Vorschein kommen, ohne langen Kapuzinerbart
und so weltlich, als er gegangen sei.

Der Weihnachtsbrief des Priors machte sie zuerst stutzig.  Drei Tage
lang ging sie herum, ohne zu lachen, und setzte sich endlich hin, dem
Bruder einen Brief zu schreiben, der voller Possen war, aber zum
Schluss die ernsthafte Mahnung enthielt, bald wiederzukommen, da sie es
"sehr notwendig nach ihm habe".  Sie zeigte den Brief der Rosine, mit
der sie jetzt oefter zusammenkam; denn seit der Andree ins Kloster
gegangen, hatte der Bauer auf Goyen nichts mehr einzuwenden gegen den
Verkehr seiner Kinder mit dem einsamen Maedchen, das ihm ganz
gleichgueltig war.  Rosine las den Brief stillschweigend und legte ihn
wieder hin.  Er war ihr lange nicht herzlich genug.  Wenn er darauf
nicht kommt, sagte die Moidi, so muss er einen Schatz haben, droben in
den Vintschgerbergen.--Wo denkst du hin? erwiderte die andere.  Der
Bote von Algund hat ihn selbst in der Kutte gesehen.--Moidi wurde blass.
Wenn's wirklich waere, ich graemte mich halbtot, sagte sie.  Dann waere
niemand dran schuld als--die Mutter, wollte sie sagen; aber sie
schwieg. Denn sie hoerte die Alte im Nebenzimmer husten und stoehnen, da
sie von einem jaehen Fall auf dem Glatteis schwer daniederlag.  Es
waren boese Tage, und jede Nacht kam das Fieber und lockte wilde,
wunderliche Reden aus ihr heraus, ueber denen ihr Kind gluecklicherweise
einzuschlafen pflegte.  Der Zehnuhrmesser sprach fleissig vor, auch die
Tante Anna stieg, da es sich auf das Fruehjahr verschlimmerte, einige
Male den Kuechelberg hinauf.  Dann ging ihr Neffe, der Hirzerfranz, der
wieder von Innsbruck zurueckgekehrt war, bis an die Tuer des kleinen
Hauses mit, und waehrend sich die Alten drinnen besprachen, fuehrte er
in der ueblichen Weise ansehnlicher junger Burschen einen nachlaessigen
Diskurs mit der blonden Moidi, die viel dabei zu lachen fand, obwohl
alles von seiner Seite ganz ernstlich gemeint war.  Moidi, sagte die
Rosine eines Tages zu ihr, ist's wahr, dass du mit dem Franz im reinen
bist?  Er sagt's, und ich wuerde es ja gewiss wuenschen, aber ich weiss
nicht, ich kann es nicht glauben.--Warum nicht? sagte die Moidi
trutzig und strich sich mit gleichgueltiger Miene die Haare hinters Ohr.
Einen muss ich doch einmal nehmen, und der Franz ist so gut wie ein
anderer.  Aber das letzte Wort ist noch nicht gesprochen, und du weisst,
Rosel, ich kann nicht fort von der Mutter.  Mir eilt's auch gar nicht,
's ist nur so langweilig auf der Welt, seit der Andree fort ist, und
wenn der Franz kommt und mir was Neues erzaehlt, oder auch nur da auf
die Bank hinsitzt und mich verliebt anschaut und sich dabei die
Nasenspitze fast verbrennt mit dem Pfeifel, hab' ich doch dabei was zu
lachen.

Die andere hoerte das still mit an.  Sie begriff nicht, wie einem die
Liebe so lustig vorkommen koenne.

Darueber ward es Fruehling, die Wiesen waren laengst wieder gruen, die
Kastanienbaeume trugen frische Sprossen, und die Passer rauschte mit so
hohen Schneewassern unten am Damm vorbei, dass man den Laerm bis oben in
dem kleinen Hause auf dem Kuechelberge donnern hoerte und die letzten
Naechte der schwarzen Moidi auch fuer ihre arme Tochter schlaflos
vergingen.  Sie hatte dem Bruder nicht gemeldet, dass es mit der Mutter
truebselig stehe.  Sie wusste, er werde doch nicht kommen, und auch die
Mutter bezeigte kein Verlangen, ihn vor ihrem Ende noch einmal zu
sehen, obwohl sie seinen Namen in ihren Fiebertraeumen oft genug nannte.
Ja, er war fast das letzte Wort, das von ihren Lippen kam, als sie
in einer stuermischen Aprilnacht nach schwerem Kampfe verschied.

Ihrem Kinde graute, mit der Toten die einsame Wohnung zu teilen.  Sie
drueckte ihr die Augen zu, betete ein paar Vaterunser und den
englischen Gruss und schlich dann hinaus mit klopfendem Herzen in die
gewitternde Fruehlingsnacht.  Da stand sie droben und sah in das weite
Etschtal hinaus, wo ueber den hochgehenden Stroemen das wetterleuchtende
Nachtgewoelk hinjagte, und fuehlte sich so armselig und allein, dass sie
in bitterliches Weinen ausbrach.  Ein heftiger Zorn auf Andree ueberkam
sie.  Er konnte jetzt wohlgeborgen in seiner Klosterzelle sitzen und
die hilflose Schwester, die niemand in der Welt lieber hatte als ihn,
unter allen Schrecken und Noeten ihres jungen Lebens allein lassen!
--Der Regen rauschte staerker herab, und der Wind strich kalt um die
freien Berglehnen.  Zitternd tappte das verwaiste Maedchen an den
Waenden entlang bis in, den Schuppen, wo Andree als Knabe sein Lager
gehabt hatte.  Da in der Finsternis legte sie sich auf dieselbe Stelle,
und wie sie daran dachte, musste sie heftiger weinen und schlief
endlich schluchzend, hungrig und in aberglaeubischem Grauen vor der
Naehe der toten Mutter auf dem Maisstrohlager ein.

Aber sie verschlief mit dem Leichtsinn ihrer achtzehn Jahre alles, was
sie quaelte, und als sie spaet am andern Morgen aufwachte, musste sie
sich erst besinnen, dass die Mutter wirklich gestorben war.  Auch
konnte sie, so gern sie es gewollt haette, keine rechte Trauer
erschwingen, nur ein unheimliches Gefuehl hielt sie lange zurueck, die
Tuer zu oeffnen und das Haus wieder zu betreten.  Sie fand aber drinnen
den Zehnuhrmesser und ihre Freundin, die Rosine, und war froh, dass ihr
alle weitere Sorge abgenommen wurde.  Am Tage nach dem Begraebnis
sonnte sie sich schon wieder auf der Bank vor dem Hause und lachte
hell auf ueber ihre jungen Katzen, die sich mit einem Maiskolben auf
dem Boden herumtummelten.  Vierzehn Tage spaeter sass sie im leichten
Waegelchen neben der Rosel; der Franz auf dem Bock kutschierte; sie
fuhren die Vintschgauerstrasse hinauf, und wer ihnen begegnete, stand
still, um dem schoenen blonden Maedchen nachzusehen, das in
Trauerkleidern dahinfuhr, aber die lustigsten Augen von der Welt in
der gruenen Fruehlingslandschaft herumschweifen liess.

Erst als sie das alte Kloster droben am Berg liegen sah, auf einem
kahlen, dunklen Granitkegel, ringsum nur spaerlicher Baumwuchs, und die
Schlucht dahinter schon am fruehen Nachmittag schwarz und schauerlich
wie ein Tor der Hoelle, wurde sie still und ernsthaft und sprach kein
Wort mehr mit der Rosine, die nicht minder schweigsam zu dem
schwalbenumflogenen Glockenturm emporsah.  Ein armes Dorf lag unten am
Fuss des Abhangs, nicht mehr mit edlen Kastanien, Weingaerten und
Feigenbaeumen so lustig umwachsen wie die Doerfer um Meran.  Auch das
fiel der Moidi aufs Herz.  Sie war nie eine Tagereise weit von Hause
entfernt gewesen und hatte sich die Welt je weiter weg, je herrlicher
vorgestellt.  Ganz bloede und traurig stieg sie vom Wagen herab, als
sie vor der Tuer der unsaeuberlichen Dorfschenke hielten.  Sie mochte
nicht erst hinein, sondern trieb die Rosine, sogleich mit ihr den
Bergweg hinaufzugehen, um den Bruder noch vor der Nacht zu sprechen.
Franz blieb bei den Pferden zurueck.  Er war dem Andree schon frueher
lieber aus dem Wege gegangen, als dass er ihn gesucht haette.

So gingen die Maedchen allein, ihren gleichen, bequemen Bauernschritt,
sich an der Hand fassend, aber beide den Kopf gesenkt und ohne ein
Wort zu wechseln.  Nur als sie dem grauen alten Kloster so nahe
gekommen waren, dass sie das Gras sehen konnten, das auf dem Dache
wuchs, stand die Moidi ploetzlich still, blickte wie ein furchtsames
Kind die kahlen Mauern an und sagte tief atmend: Moechtest du da hausen,
Rosel?--Ihre Freundin schuettelte nur den Kopf.--Das Herz wuerde mir's
abdruecken, fuhr die andere fort; nichts Gruenes herum, keine Weinrebe,
kein Kornfeld.  Du wirst sehen, es ist nicht wahr, dass er den Winter
ueber hier gewesen ist.  Wir finden ihn gar nicht.  Wer weiss, wo er
steckt in der weiten Welt!

Auch darauf erwiderte die Rosine nichts.  Sie wusste nur zu gut, dass
sie ihn finden wuerden, und fuerchtete sich davor, ohne recht zu wissen,
warum.  Als sie oben am Klostertor die Glocke laeuteten und den Bruder
Pfoertner nach dem Andreas Ingram fragten, nickte der Alte und sah die
huebschen Kinder forschend an.  Er soll herauskommen, warf die Moidi
rasch hin.  Es sei ein Bote da von Meran.  Aber sagt ihm nicht, wer.

Sie setzten sich auf eine steinerne Bank neben der Pforte und warteten.
Es ist richtig, Rosel, er ist doch hier; wie er's nur ueberstanden
hat! sagte die Schwester.  Sie strich sich mit den Haenden ueber die
Stirn, die ihr gluehte, und machte sich an ihrem Anzug zu schaffen, um
ihre Unruhe zu verbergen.  Die Rosine sass still an die Mauer gelehnt,
beide Haende im Schoss, die Augen zugedrueckt, als blende sie das
Abendrot drueben an den Berggipfeln.

Da klang die Pforte wieder, und mit einem Schrei: Andree, gruess dich
Gott, ich bin's! stuerzte die Moidi dem Heraustretenden an den Hals.
In demselben Augenblick fuhr sie aber erschrocken zurueck.  Er war es
und war es doch nicht mehr; der eine Winter schien ihn um zehn Jahre
gealtert zu haben.  Auch blieb er sprachlos vor ihr stehen und sah sie
unverwandt mit finstern, angstvollen Augen an, als warte er, dass sie
in den Boden versinken moechte wie ein Spukbild, oder er selber aus
einem Traume erwachen.  Sie hatte sich's wohl spasshaft gedacht, ihn zu
necken, wenn sie ihn wirklich in der Kutte saehe.  Jetzt war ihr das
Weinen naeher als das Lachen.

Andree, sagte sie endlich, du schaust mich so wild an.  Hab' ich's
ungeschickt gemacht, dass ich selber gekommen bin?  Da ist auch die
Rosel; sagst du ihr nicht einmal "gruess Gott"?  Der Franz hat uns
gefahren; morgen wollen wir wieder heim, es ist so wuest und traurig
hier herum, wie hast du's nur ausgehalten?  Freilich, man sieht dir's
auch an, ganz hager und blass bist du worden, als haettst du schon
einmal unterm Rasen gelegen.  Aber es wird schon wieder werden, die
Luft ist hier so herb, du musst nun wieder nach Meran kommen, der
Zehnuhrmesser will's auch dein Herrn Prior schreiben, das Jahr ist ja
noch lang nicht um, und dann wohnst du in unserm Haeusel droben, denn
du weisst noch nicht, Andree, die Mutter ist tot.

Waehrend sie sprach, hatte sich ihre Beklommenheit wieder geloest und
ihre Zuege erheitert, dass es wunderlich war, wie sie das letzte, die
Todesnachricht, fast mit lachendem Munde vorbrachte.  Er schien sich
ebenfalls gesammelt zu haben und sagte jetzt mit seinem alten Ton: Ich
danke dir, Moidi, dass du selbst gekommen bist, und dir auch, Rosine.
Aber dass die Mutter tot ist, aendert die Sache nicht, und heimkommen
und wieder in Meran leben, daran ist kein Gedanke, eher dass ich noch
weiter wegkomme, in ein Kloster drueben in Italien, oder gar nach
Frankreich hinein.  Denn du hast freilich recht, die Luft hier taugt
mir nicht.

Er sah duester und scheu vor sich hin auf den grauen Felsboden.

Andree, fing sie wieder an, du darfst nicht so sprechen, wenn du mich
nicht ganz traurig machen willst und boese dazu.  Ich hab' gar keine
Freud' gehabt ohne dich den ganzen Winter, und jetzt, sobald ich
gekonnt hab', hab' ich alles im Stich gelassen und bin zu dir gereist,
und nun sprichst du von Weggehen nach fremden Laendern, als wenn ich
dich gar nichts anging'.  Wenn ich so Reden von dir hoer', koennt' ich
fast denken, die Mutter haett' recht gehabt, als sie im Fieber immer
vor sich hin redete, du seist gar nicht ihr Kind, sie haett' dich ja
nur einer andern abgenommen, um mit einem sauberen Buben Staat zu
machen, da sie selber so wuest war.  Ja denk, davon konnte sie halbe
Stunden lang reden, und wenn ich sehen muss, wie wenig du auf mich
haeltst, fang' ich wahrhaftig an zu fuerchten, du waerst gar mein Bruder
nicht, weil du so hartherzig zu mir sein kannst.

Er war unwillkuerlich einen Schritt zurueckgetreten und starrte sie mit
weit aufgerissenen Augen an.  Moidi! stammelte er mit schwerer Zunge,
ist das wahr?  Kannst du's beschwoeren, dass das wahrhaftig der Mutter
Reden gewesen sind?

Sie suchte seine Hand zu ergreifen und wurde von neuem traurig, als er
sie ihr hastig entzog.  Er warf einen scheuen Blick auf Rosine, die
vor dem Baenkchen stehen geblieben war, um die beiden erst allein sich
unterreden zu lassen.  Dann sah er wieder die Moidi mit einem Blicke
an, der sie zittern machte.  Rosel, sagte er jetzt, ich hab' mit der
Moidi was zu sprechen, wir sind gleich wieder zurueck.--Damit winkte er
der Schwester, dass sie mit ihm gehen solle, schritt eilig um die Ecke
der hohen Klostermauer und trat durch eine andere Tuer in einen
Krautgarten, wo nur drueben unter den Apfelbaeumen ein dienender Bruder
grub und pflanzte.  Sein Wesen war ploetzlich verwandelt, sein Gesicht
gluehte ueber und ueber, er schien wieder um zehn Jahre verjuengt und
schritt ruestig aus, wie damals, als er unter den Weinlauben die Wacht
hatte.

Jetzt, da sie allein in dein Gaertchen standen, wandte er sich zu ihr
um.  Moidi, sagte er mit zitternder Stimme, sag das alles noch einmal,
was du von der Mutter gehoert hast, alles, und so lieb dir deine
Seligkeit ist, tu nichts davon, noch dazu; Tod und Leben haengen daran.

Er hatte jetzt ihre Hand ergriffen und drueckte sie fieberhaft.  Ich
weiss nicht, wie wunderlich du redest, sagte sie gelassen.  Was ist es
denn, wenn sie es auch gesagt hat?  Und gesagt hat sie's freilich,
Wort fuer Wort und mehr als einmal.  Aber du weisst ja, dass sie einen
Hass auf dich hatte.  Vielleicht hat sie's nur gesagt, damit du keinen
Teil an der Erbschaft bekaemst, weil sie mir alles allein goennte.
Vielleicht war's auch nur so ein Geschwaetz, weil sie Reue hatte ueber
das Boese, das sie dir ihr Lebtag angetan.  Sie hat sich selber
einreden wollen, du waerst ein fremdes Kind gewesen, weil sie dich
nicht wie ihr eigenes gehalten hat.  Was liegt aber daran?

Besinne dich, draengte er; hat sie nicht gesagt, wer ihr das Kind
uebergeben hat?  Ist kein andrer dabei gewesen, als sie's gesagt hat?
War's immer im Fieber, oder auch wenn sie nachts aufgewacht ist und
geglaubt hat, du schliefest, und sie sprach dann mit sich selbst, wie
sie ja auch sonst getan hat, als der Vater noch lebte?

Wer dich zu ihr gebracht hat?  Nein, davon hat sie nie geredet,
erwiderte das Maedchen und suchte sich ernsthaft auf alles
zurueckzubesinnen.  Aber wart, es faellt mir ein, dass der Zehnuhrmesser
einmal an ihrem Bette gesessen ist, als sie grad' wieder so irre
sprach, und da ist sie aufgefahren und hat ihre Kleider begehrt, sie
wollte zum Herrn Dekan hinunter, zum Gericht, bis an den Kaiser wollte
sie gehen, dass es ueberall ausgerufen wuerde, du seiest nicht ihr Sohn.
Ich kam aus der Kueche hereingelaufen, da sah ich, wie der hochwuerdige
Herr ganz erschrocken bei ihr stand und sie zurueckhielt, und als er
mich eintreten sah, hat er sich zu ihr niedergebeugt und ihr lange was
ins Ohr gesagt, was ich nicht hab' verstehen koennen; darauf ist sie
still geworden.  Ob es im Fieber gewesen war oder sonst so in der
Einbildung, was kann es dich kuemmern, Andree?  Und wenn's wirklich so
waere, musst du mich darum nimmer liebhaben?  Sind wir nicht doch wie
Bruder und Schwester gewesen, seit wir denken koennen, und nun waer's
auf einmal aus mit uns beiden?  Schau, Andree, ich koennt' mich nit so
aendern.  Und wenn's der Kaiser selbst ausrufen liesse, wie's die Mutter
gewollt hat, du bliebst doch allezeit mein Bruder, und das Haeusel waer'
dein und der Weinberg und alles.  Zudem, ich werde doch nicht da
wohnen bleiben.  Denn du musst nur wissen, ich hab' mich mit dem
Hirzerfranz versprochen, und auf den Herbst halten wir Hochzeit, und
ich wohne dann droben auf Goyen.  Du bist doch nicht boes darueber, dass
ich dich nicht erst gefragt hab'.

Sie wagte ihn nicht anzusehn, als sie das sagte, sie wusste selbst
nicht warum, aber es schien ihr in diesem Augenblick wie eine schwere
Suende, dass sie dem Franz ihr Wort gegeben, und sie haett' es gern
ungeschehen gemacht; denn sie wusste ja, dass er mit ihrem Bruder nicht
gut Freund war.  Sie stand zitternd und demuetig wie ein Kind, das
gescholten zu werden erwartet.  Doch als er immer noch schwieg, wurde
es ihr nur banger und trauriger ums Herz.  Sie haette lieber gescholten
sein wollen, und sich dann verteidigen und ihn endlich wieder gut
machen.  Aber die toedliche Stille zwischen ihnen war ihr schauerlich,
und endlich traten ihr die grossen Tropfen in die Augen und rollten
ueber das junge Gesicht.  Da brach er das Schweigen.

Moidi, sagte er, hast du's gern getan, oder haben sie dir so lange
zugeredet, ihn zu nehmen, bis du endlich ja gesagt hast?

Sie sah schuechtern und immer noch weinend zu ihm auf Ach Andree, sagte
sie, verzeih mir's nur.  Ich weiss selber nicht, wie es gekommen ist.
Sie haben mich nach Goyen hinaufgeholt, als die Mutter tot war, und da
hab' ich bei der Rosel geschlafen und war wie 's Kind im Haus.  Und
die Tante Anna hat auch gesagt, der Franz waer' ein braver Bursch, und
wenn ich ihn naehm', waer's fuer alle das beste, zumal da er so unsinnig
vernarrt tut, und du warst ja nicht da, dass ich dich haette fragen
koennen.

Und wenn ich nein gesagt haette, wuerdst du dich daruin gegraemt haben?
fragte er hastig.

Sie legte ihre Arme um seinen Hals und sah ihn mit ruehrender
Heiterkeit und Liebe an.  Ich hab'ihn ja nicht so lieb wie dich, sagte
sie, und tu' lieber, was du mir sagst, als was er von mir bittet.  Nun
ist es ein mal so gekommen, Andree, und es gaeb' eine neue
Todfeindschaft, wenn ich jetzt kaem' und sagte: Ich mag ihn nicht.  Sei
nur wieder gut und komm selber herueber, die Tante Anna laesst dich so
vielmals schoen gruessen und es verlangte sie sehr, dass du kaemst, sie
haett' dir viel zu sagen, und ich mein', so heilig sie ist, waer' sie
doch gar froh, wenn du die garstige Kutte wieder auszoegst, in der du
gar nimmer wie der schmucke Andree ausschaust, der du ehemals gewesen
bist.  Tu mir's zulieb', ich hab' doch keine Freud', wenn ich denken
muss, du lebst hier so traurig, und wenn dir was zustoesst, Krankheit
oder so, bin ich nicht da, fuer dich zu sorgen.  Versprich mir's,
Andree, dass du we