Project Gutenberg's Wie Wiselis Weg gefunden wird Erzahlung, by Johanna Spyri
#3 in our series by Johanna Spyri

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Title: Wie Wiselis Weg gefunden wird Erzahlung

Author: Johanna Spyri

Release Date: April, 2005 [EBook #7888]
[Yes, we are more than one year ahead of schedule]
[This file was first posted on May 31, 2003]

Edition: 10

Language: German

Character set encoding: ASCII

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK WIE WISELIS WEG GEFUNDEN ***




Produced by Delphine Lettau and Mike Pullen




This Etext is in German.

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http://gutenberg.spiegel.de/ erreichbar.




Wie Wiselis Weg gefunden wird Erzaehlung

Johanna Spyri



1. Kapitel
(Auf dem Schlittenweg)


Draussen vor der Stadt Bern liegt ein Doerflein an einem Berghang.
Ich kann hier nicht sagen, wie es heisst, aber ich will es ein wenig
beschreiben.  Wer dann dahinkommt, der kann es gleich erkennen.
Oben auf der Anhoehe steht ein einzelnes Haus mit einem Garten daran,
voll schoener Blumen von allen Arten.  Das gehoert dem Oberst Ritter
und heisst Auf dem Hang,.  Von da geht es hinunter.  Dann stehen auf
einem kleinen, ebenen Platz die Kirche und daneben das Pfarrhaus.
Dort hat die Frau des Obersten als Pfarrerstochter ihre froehliche
Kindheit verlebt.

Etwas weiter unten kommen das Schulhaus und noch einige Haeuser, und
dann steht links am Weg noch ein Haeuschen ganz allein.  Davor liegt
auch ein Gaertchen mit ein paar Rosen und ein paar Nelken und ein
paar Resedastoeckchen, daneben aber sind Beete mit Zichorien und
Spinat bepflanzt, mit einer niederen Hecke von
Johannisbeerstraeuchern umgeben.  Alles ist da immer in bester
Ordnung und kein Unkraut zu sehen.  Dann geht der Weg wieder bergab
den ganzen langen Hang hinunter bis auf die grosse Strasse, die an
der Aare entlang ins Land hinausfuehrt.

Dieser ganze lange Hang bildete zur Winterszeit den herrlichsten
Schlittenweg, der weit und breit zu finden war.  Zehn Minuten lang
konnte man da auf dem Schlitten sitzen bleiben, ohne abzusteigen.
Denn war man vom Haus des Obersten an bei diesem ersten, steilen
Absatz einmal recht in Fahrt gekommen, so gingen die Schlitten
vorwaerts ohne Nachhilfe bis hinunter auf die Aarestrasse.

Diese unvergleichliche Schlittenbahn machte auch das Lebensglueck
einer grossen Schar von Kindern aus, die alle, sobald nur die alte
Schulstubentuer sich oeffnete, herausstuerzten, ihre Schlitten vom
Haufen rissen, den sie im Vorhof bildeten, und mit Windeseile zum
Schlittenweg rannten, wo die Stunden verflogen, man wusste nicht,
wie.  Denn unten am Berg war man immer so schnell und beim
Hinaufsteigen dachte man so eifrig ans naechste Hinunterfahren, dass
man rasch wieder oben war.

So brach immer zum grossen Schrecken der Kinder die Nacht viel zu
frueh herein, denn dies war die Zeit, da fast alle nach Hause gehen
mussten.  Da folgte dann gewoehnlich noch ein ziemlich stuermisches
Ende, denn da wollte man schnell noch einmal fahren und dann noch
einmal und dann nur noch ein einziges Mal.  Und so musste dann alles
noch in groesster Eile zugehen, das Aufsitzen und das Abfahren und
wieder die Rueckkehr den Berg hinauf.  Da war auch ein Gesetz
errichtet worden, dass keiner hinunterfahren sollte, waehrend die
anderen hinaufstiegen, sondern hintereinander sollten alle abfahren
und miteinander alle zurueckkehren, damit kein Gedraenge und
Schlittenverwickelungen entstehen koennten.  Manchmal aber gab es
doch allerlei ungesetzliche Verwirrungen, besonders auf diesen
drangvollen Schlussfahrten, da dann keiner zuletzt sein und etwa
noch zu kurz kommen wollte.

So war es auch an einem hellen Januarabend, da vor Kaelte die
Schlittenbahn laut knisterte unter den Fuessen der Kinder und der
Schnee nebenan auf den Feldern so hart gefroren war, dass man haette
darauf fahren koennen wie auf einer festen Strasse.  Die Kinder aber
waren alle gluehend rot und heiss dazu, denn eben waren sie im
angestrengten Lauf den ganzen Berg hinaufgelaufen und hatten ihre
Schlitten nachgezogen.  Und nun wurden die Schlitten rasch gewendet,
die Kinder stuerzten sich darauf, denn es hatte Eile.  Drueben stand
schon hell der Mond am Himmel, und die Betglocke hatte auch schon
gelaeutet.

Die Buben hatten aber alle gerufen: "Noch einmal!  Noch einmal!"
Und die Maedchen waren einverstanden.  Aber beim Aufsitzen gab es
eine Verwirrung und einen grossen Laerm.  Drei Buben wollten durchaus
auf demselben Platz mit ihren Schlitten stehen, und keiner wollte
auch nur einen Zentimeter zurueckweichen und spaeter abfahren.  So
drueckten sie einander auf die Seite hin, und der breite Chaeppi
wurde von den beiden anderen so gegen den Rand des Weges hin
gestossen, dass er ganz in den Schnee hineinsank mit seinem schweren
Schlitten und fuehlte, dass er unter ihm stecken blieb.

Eine grosse Wut ergriff ihn bei dem Gedanken, dass die anderen nun
abfahren wuerden.  Er schaute um sich.  Da fiel sein Blick auf ein
kleines, schmales Maedchen, das neben ihm im Schnee stand.  Es war
ganz bleich und hielt beide Arme in seine Schuerze gewickelt, um es
waermer zu haben.  Aber es zitterte doch vor Frost an seinem ganzen
duennen Koerperchen.  Das schien dem Chaeppi ein passendes Wesen zu
sein um seine Wut daran auszulassen.

"Kannst du einem nicht aus dem Weg gehen, du lumpiges Ding?  Du
brauchst nicht hier zu stehen, du hast ja nicht einmal einen
Schlitten.  Wart nur, ich will dir schon aus dem Weg helfen." Damit
stiess der Chaeppi seinen Stiefel in den Schnee hinein, um dem Kind
eine Schneewolke entgegenzuwerfen.

Es floh zurueck, so dass es bis an die Knie in den Schnee sank, und
sagte schuechtern: "Ich wollte nur zusehen."

Der Chaeppi stiess eben seinen Stiefel noch einmal in den Schnee, als
ihn von hinten eine so erschuetternde Ohrfeige traf, dass er fast vom
Schlitten fiel.  "Wart du!" rief er ausser sich vor Erbitterung,
denn sein Ohr sauste, wie es noch kaum je gesaust hatte.  Mit
geballter Hand drehte er sich um, seinen Feind zu treffen.

Da stand einer hinter ihm, der hatte eben seinen Schlitten zum
Abfahren zurecht gestellt.  Er schaute nun ganz ruhig auf den
Chaeppi nieder und sagte: "Probier's!" Es war Chaeppis Klassengenosse,
der elfjaehrige Otto Ritter, der oefter mit dem Chaeppi kleine
Meinungsverschiedenheiten auszutragen hatte.  Otto war ein
schlanker, aufgeschossener Junge, lange nicht so breit wie der
Chaeppi.  Aber dieser hatte schon mehr als einmal erfahren, dass Otto
eine merkwuerdige Gewandtheit in Haenden und Fuessen besass, gegen die
der Chaeppi sich nicht zu helfen wusste.

Er schlug nicht zu, aber die geballte Hand hielt er immer noch hoch,
und wuterfuellt rief er: "Lass du mich gehen, ich habe nichts mit
dir zu tun!"

"Aber ich mit dir", entgegnete Otto kriegerisch.  "Was brauchst du
das Wiseli dorthinein zu jagen und es noch mit Schnee zu
ueberschuetten?  Ich habe es gesehen, du Feigling.  Faellt ueber ein
kleines Kind her, das sich nicht wehren kann!" Damit kehrte er
veraechtlich dem Chaeppi den Ruecken und wandte sich dem Schneefeld zu,
wo das bleiche Wiseli noch immer stand und zitterte.  "Komm heraus
aus dem Schnee, Wiseli", sagte Otto mit Beschuetzermiene.  "Siehst
du, du klapperst ja vor Frost.  Hast du wirklich gar keinen
Schlitten, und hast du nur zusehen muessen?  Da, nimm meinen und
fahr einmal hinunter, schnell, siehst du, da fahren sie schon."

Das bleiche, schuechterne Wiseli wusste gar nicht, wie ihm geschah.
Zwei-, dreimal hatte es zugeschaut, wie eines nach dem andern auf
seinem Schlitten sass, und gedacht: Wenn ich nur ein einziges Mal
ganz hinten aufsitzen duerfte.  Nun sollte es allein hinunterfahren
duerfen und dazu auf dem allerschoensten Schlitten mit dem Loewenkopf
vorn, der immer allen anderen zuvorkam, weil er so leicht und hoch
mit Eisen beschlagen war.

Vor lauter Glueck stand Wiseli ganz unschluessig da und schaute nach
dem Chaeppi, ob er es nicht vielleicht zu pruegeln gedenke zur Strafe
fuer sein Glueck.  Aber der sass jetzt ganz abgekuehlt da, so als waere
gar nichts geschehen.  Und Otto stand so schutzverheissend daneben,
dass das Wiseli seinen Mut zusammennahm, um sein Glueck zu erfassen.
Es setzte sich wirklich auf den schoenen Schlitten, und da nun Otto
mahnte: "Schnell, Wiseli, fahr ab", so gehorchte es, und hinunter
ging's wie vom Wind getragen.

In der kuerzesten Zeit hoerte Otto die ganze Gesellschaft wieder
herankeuchen, und er rief der Kleinen entgegen: "Wiseli, bleib
unter den Vordersten und sitz gleich noch einmal auf und fahr zu!
Nachher muessen wir gehen." Das glueckliche Wiseli setzte sich noch
einmal hin und genoss noch einmal die langersehnte Freude.  Dann
brachte es den Schlitten zurueck und dankte ganz schuechtern seinem
Wohltaeter und rannte eilig davon.

Otto fuehlte sich sehr befriedigt.  "Wo ist das Miezi?" rief er in
die Gesellschaft hinein, die sich allmaehlich zerstreute.

"Da ist es", ertoente eine froehliche Kinderstimme, und aus dem
Knaeuel heraus trat ein rundes, kleines Maedchen, das der Bruder Otto
als kraeftiger Schutzmann bei der Hand fasste und nun mit ihm zum
vaeterlichen Haus lief.  Denn es war heute spaet geworden.  Die
erlaubte Zeit des Schlittenfahrens war lange ueberschritten.


2. Kapitel
(Daheim, wo's gut ist)


Als Otto und seine Schwester durch den langen, steinernen Hausflur
hereinstuermten, trat die alte Trine aus einer Tuer und hielt ihr
Licht in die Hoehe, um besser zu sehen, was dahergetrappelt kam.
"So, endlich!" sagte sie, halb zankend, halb wohlgefaellig.  "Die
Mutter hat schon nach euch gefragt, aber da war kein Bein zu sehen.
Und acht Uhr hat's geschlagen--vor wer weiss wie langer Zeit." Die
alte Trine war schon Magd in der Familie gewesen, als die Mutter
der beiden Kinder zur Welt kam.  So hatte sie grosse Rechte im Haus
und fuehlte sich durchaus als Familienmitglied, eigentlich als
Oberhaupt, denn an Alter und Erfahrung war sie die erste.  Die alte
Trine war vernarrt in beide Kinder ihrer Herrschaft und sehr stolz
auf alle ihre Anlagen und Eigenschaften.  Das liess sie aber nicht
merken, sondern sprach immer in entruestetem Ton mit ihnen, denn das
fand sie erzieherisch.

"Schuhe aus, Pantoffeln an!" rief sie jetzt.  Der Befehl wurde aber
gleich darauf von ihr selbst vollzogen, denn sofort kniete sie vor
Otto hin, der sich auf einem Sessel niedergelassen hatte, und zog
ihm die nassen Schuhe aus.  Die kleine Schwester stand inzwischen
mitten in der Stube und ruehrte sich nicht, was sonst nicht ihre Art
war, so dass die alte Trine waehrend ihrer Arbeit ein paarmal
hinueberschielte.  Jetzt war Otto geruestet, und Miezchen sollte auf
dem Sessel sitzen.  Aber es stand noch auf demselben Platz.

"Nun, wollen wir warten, bis es Sommer wird, dann trocknen die
Schuhe von selbst", sagte die Trine.

"Pst!  pst!  Trine, ich habe etwas gehoert.  Wer ist in der grossen
Stube?" fragte Miezchen und hob den Zeigefinger.

"Alles Leute mit trockenen Schuhen, und andere kommen nicht hinein.
Jetzt setz dich", mahnte Trine.

Aber anstatt zu sitzen, sprang Miezchen hoch und rief: "Jetzt habe
ich's wieder gehoert, so lacht der Onkel Max."

"Was?" schrie Otto und war mit einem Satz bei der Tuer.

"Wart!  wart!" schrie Miezchen nach und wollte gleich mit zur Tuer
hinaus.  Aber jetzt wurde es abgefasst und auf den StuhI gesetzt,
die alte Trine hatte jedoch einen schweren Stand mit den zappelnden
Fuesschen.  Doch gelang die Arbeit, und nun stuerzte Miezchen zur Tuer
hinaus und hinueber in die grosse Stube und direkt auf den Onkel Max
los, der richtig dort im Lehnstuhl sass.

Da war nun ein grosser Freudenlaerm und ein Gruessen und ein
Willkommenrufen in allen Toenen, und in das Lachen der Kinder
stimmte der Onkel Max mit ein.  Es dauerte einige Zeit, bis sich
der Tumult etwas gelegt hatte und die Festfreude einen ruhigen
Charakter annahm.  Denn ein Fest fuer die Kinder war der Besuch des
Onkels jedesmal und aus triftigen Gruenden.  Der Onkel Max war ihr
besonderer Freund.  Er war fast immer auf Reisen und kam nur alle
paar Monate einmal zu Besuch.  Dann gab er sich aber mit den
Kindern ab, als gehoerten sie ihm selber an.  Und was er fuer
wunderbar herrliche Sachen in allen Taschen fuer sie brachte, das
war mit nichts zu vergleichen, denn es war alles ganz fremdartig
und zauberhaft.  Der Onkel Max war ein Naturforscher und reiste in
allen Winkeln der Erde umher.  Und aus jedem brachte er etwas
Eigentuemliches mit.

Endlich sass die Gesellschaft geordnet um den Tisch herum, und die
dampfende Schuessel brachte voellige Besaenftigung in die aufgeregten
Gemueter.  Denn von der Schlittenbahn wurde immer ein richtiger
Appetit mitgebracht.  "So", sagte der Papa und blickte ueber den
Tisch hinueber, wo an der Seite der Mutter das Toechterchen fleissig
arbeitete.  "So, so, heute hat also das Miezchen keine Hand fuer
seinen Papa, noch habe ich keinen Gruss bekommen.  Und jetzt ist
keine Zeit mehr dazu."

Etwas zerknirscht schaute das Miezchen von seinem Teller auf und
sagte: "Aber Papa, aber ich habe es nicht mit Absicht getan, und
jetzt will ich gleich..." Und damit stiess sie mit grosser
Anstrengung den Sessel zurueck.

Aber der Papa rief: "Nein, nein, jetzt nur keine Ruhestoerung!  Da
gib die Hand ueber den Tisch hin, das uebrige wollen wir dann
nachholen.  So ist's recht, Miezchen."

"Wie hat man eigentlich das Kind getauft, Marie?  Ich war zwar auch
dabei, aber ich habe keine Ahnung, welcher Name in der Kirche
ausgesprochen wurde, Miezchen doch nicht?" sagte der Onkel lachend.

"Du warst wirklich dabei, Max", entgegnete seine Schwester, "da du
der Pate des Kindes bist.  Es erhielt damals den Namen Marie.  Sein
Papa machte daraus ein Miezchen, und Otto hat den Namen noch recht
unnuetz vervielfaeltigt."

"O nein, Mama, wirklich nicht unnuetz", rief Otto ernsthaft.
"Siehst du, Onkel, das geht nach ganz bestimmten Regeln.  Wenn das
kleine Ding ordentlich und sanftmuetig ist, dann nenne ich es
Miezchen.  Das geschieht aber selten, und im gewoehnlichen Leben
nenne ich es daher Miezi.  Wird es aber boese, dann sieht es ganz
aus wie ein kleiner wilder Kater und muss Miez genannt werden, der
Miez."

"Ja, ja, Otto", toente es nun zurueck, "und wenn du boese wirst, dann
siehst du ganz aus wie ein--wie ein..."

"Wie ein Mann", ergaenzte Otto, und da dem Miezchen eben kein
Vergleich einfiel, so arbeitete es jetzt um so emsiger an seinem
Brei herum.

Der Onkel lachte laut auf.  "Das Miezchen hat recht", rief er, "es
ist besser, sich um seine Geschaefte zu kuemmern, als auf Schmaehungen
zu antworten." "Aber, Kinder", setzte er nach einer Weile hinzu,
"nun bin ich fast ein Jahr nicht hier gewesen, und ihr habt mir
noch gar nichts erzaehlt.  Was habt ihr denn inzwischen alles
erlebt?"

Die neuesten Ereignisse erfuellten zunaechst den Sinn der Kinder.  So
wurde gleich mit grosser Lebhaftigkeit, meistens im Chor, die eben
erlebte Geschichte erzaehlt, wie der Chaeppi das Wiseli behandelt
hatte, wie es fror und im Schnee stand und keinen Schlitten hatte
und endlich doch noch zu zwei Fahrten kam.

"So ist's recht, Otto", sagte der Papa.  "Du musst deinem Namen Ehre
machen, fuer die Wehrlosen und Verfolgten musst du dich immer
einsetzen.  Wer ist das Wiseli?"

"Du kannst das Kind und seine Mutter kaum kennen", sagte die Mama,
zu ihrem Mann gewandt.  "Aber der Onkel Max kennt Wiselis Mutter
recht gut.  Du kannst dich doch noch auf den mageren Leineweber
besinnen, Max, der unser Nachbar war.  Er hatte ein einziges Kind
mit grossen braunen Augen, das oft bei uns im Pfarrhaus war und so
schoen singen konnte.  Erinnerst du dich?"

Bevor aber die weiteren Erinnerungen besprochen wurden, steckte die
alte Trine ihren Kopf zur Tuer herein und rief: "Der Schreiner
Andres moechte gern der Frau Oberst einen Bericht abgeben, wenn er
nicht stoert." Diese harmlosen Worte verursachten grosse Verwirrung
in der Gesellschaft.  Die Mutter legte den Servierloeffel, mit dem
sie soeben dem Onkel entgegenkommen wollte, beiseite und sagte
eilig: "Entschuldigt mich!" Rasch ging sie hinaus.  Otto sprang so
stuermisch auf, dass er seinen Stuhl umwarf und dann selbst darueber
stuerzte, als er davonlaufen wollte.  Das Miezchen hatte aehnliche
Taten vor, aber der Onkel hatte seine ersten Bewegungen zum Aufruhr
gesehen und hielt es nun mit beiden Armen fest.  Aber es zappelte
jaemmerlich und schrie: "Lass los, Onkel, lass los.  Im Ernst, ich muss
gehen."

"Wohin denn, Miezchen?"

"Zum Schreiner Andres.  Lass schnell los!  Hilf mir, Papa."

"Wenn du mir sagst, was du vom Schreiner Andres willst, so lasse
ich dich los."

"Das Schaf hat nur noch zwei Beine und keinen Schwanz, und nur der
Schreiner Andres kann ihm helfen.  Jetzt lass los." Nun stuermte auch
das Miezchen fort.  Die Herren schauten einander an, und Onkel Max
brach in Gelaechter aus und rief: "Wer ist denn der Schreiner Andres,
um den deine ganze Familie sich zu reissen scheint ?"

"Das musst du besser wissen als ich", entgegnete der Oberst.  "Es
wird wohl ein Jugendfreund von dir sein und das Fieber der
Verehrung wird auch dich noch ergreifen.  Es muss in eurer Familie
sein, bei uns hat es die Mutter verbreitet.  Ich kann dir so viel
sagen, dass der Schreiner Andres der Grundstein meines Hauses ist,
auf dem alles feststeht.  Und sicher werde alles auseinanderbrechen,
sollte das Haus diesen Halt verlieren.  Der Schreiner Andres ist
hier Rat, Trost, Heil und Hilfe in der Bedraengnis.  Will meine Frau
ein Hausgeraet haben, von dem sie gar nicht weiss, wie es aussehen
soll und wozu man es braucht--der Schreiner Andres erfindet es und
fertigt es an.  Bricht Feuers- oder Wassersnot in der Kueche oder im
Waschhaus aus, der Schreiner Andres greift in die Elemente und
bringt das Feuer ins Stocken und das Wasser in Fluss.  Macht mein
Sohn einen recht dummen Streich, der Schreiner Andres bringt alles
wieder in Ordnung.  Schmeisst meine Tochter das saemtliche Hausgeraet
entzwei, der Schreiner Andres leimt es wieder zusammen.  So ist der
Schreiner Andres die stuetzende Saeule meines Hauses, und wenn diese
zusammenbrechen wuerde, so gingen wir alle in Truemmer."

Die Mutter war inzwischen wieder eingetreten, und ihr zuliebe
schilderte der Vater die Verdienste des Schreiners Andres sehr
eingehend.  Onkel Max lachte schallend.

"Lacht ihr nur!  Lacht ihr nur!" sagte die Mutter.  "Ich weiss schon,
was ich an dem Schreiner Andres habe."

"Und ich auch", bemerkte der Vater mit spoettischem Laecheln.

"Und ich auch!" behauptete das Miezchen herzhaft.

"Und ich auch!" sagte Otto seufzend, dem der Knoechel noch von
seinem Sturz ueber den Stuhl hin weh tat.

"So, nun sind wir alle einer Meinung", bemerkte die Mutter, "nun
koennen die Kinder in Frieden zu Bett gehen."

Auf diese Anzeige hin drohte dem Frieden gleich eine Stoerung.  Aber
es half nichts, die alte Trine stand schon vor der Tuer und achtete
darauf, dass die Hausordnung nicht ueberschritten wurde.  Die Kinder
mussten sich verabschieden, und gleich nachher verschwand die Mutter
auch noch einmal, denn die Kinder schliefen nicht ein, ohne dass die
Mutter zum Nachtgebet an ihre Betten gekommen war.

Als nun alles still und ruhig war, kam die Mutter wieder zu den
Herren zurueck und setzte sich gemuetlich hin.

"Endlich", sagte da der Oberst aufatmend, als habe er eine harte
Schlacht hinter sich.  "Siehst du, Max, erst gehoert meine Frau dem
Schreiner Andres, dann ihren Kindern und dann ihrem Mann, wenn noch
etwas uebrigbleibt."

"Und siehst du, Max", sagte die Mutter lachend, "wenn mein Mann
noch so spottet--er mag unseren guten Schreiner Andres gerade so
gern wie wir alle.  Gestehe es nur ein, Otto!  Eben hat mir Andres
auch fuer dich noch einen Auftrag uebergeben, er hat seine jaehrliche
Summe gebracht und bittet um deine Hilfe."

"Das ist wahr", sagte der Oberst, "einen ordentlicheren,
fleissigeren, zuverlaessigeren Mann kenne ich nicht.  Dem wuerde ich
Weib und Kind und Hab und Gut und alles anvertrauen wie keinem
anderen.  Das ist der ehrlichste Mann in unserer ganzen Gemeinde
und noch weit darueber hinaus."

"Jetzt siehst du, Max", sagte die Frau lachend, "ich konnte doch
nicht mehr sagen."

Ihr Bruder lachte mit ueber den Eifer, in den der Oberst unversehens
gefallen war.  Dann entgegnete er: "Nun habt ihr mir alle so viel
von eurem Wundermann vorerzaehlt, dass ich wirklich wissen moechte,
woher er stammt und wie er aussieht.  Habe ich ihn denn noch nicht
hier gesehen?"

"Ach, du hast ihn ja so gut gekannt, Max", entgegnete seine
Schwester.  "Du musst dich noch an den Andres erinnern, mit dem wir
zur Schule gingen.  Weisst du denn nicht mehr, wie zwei Brueder
zusammen in derselben Klasse mit dir waren?  Der aeltere war damals
schon ein rechter Taugenichts.  Er war nicht dumm, aber tat nichts
und blieb darum stecken und kam dann mit dem viel juengeren Bruder
in eine Klasse zusammen, in der du auch warst.  Du musst dich gewiss
erinnern, er hiess Joerg und hatte ganz schwarzes, steifes Haar.  Er
bewarf uns, wo er konnte, mit irgend etwas, mit unreifen Aepfeln und
Birnen und dann mit Schneebaellen, und rief uns ueberall nach:
'Aristokratenbrut!'"

"Oh, der!" rief Onkel Max lachend, "ja, nun weiss ich auf einmal
alles.  Richtig, 'Aristokratenbrut' rief er uns
bestaendig nach.  Ich moechte nur wissen, wie ihm das Wort in den
Sinn kam.  Er war ein widerwaertiger Kerl.  Da sah ich ihn einmal
einen viel kleineren Jungen ganz unbarmherzig durchpruegeln.  Dem
half ich aber, dafuer rief er mir mindestens zwoelfmal nach:
'Aristokratenbrut!' Ach, nun weiss ich auch auf einmal, wer der
andere war.  Das war der magere, kleine Andres, sein Bruder, das
ist gewiss euer Andres.  Und dann ist das auch der Andres mit den
Veilchen, nicht wahr, Marie?  Oh, jetzt verstehe ich schon die
dicke Freundschaft." Onkel Max lachte aufs neue auf.

"Was fuer Veilchen?  Das muss ich wissen", fiel der Oberst ein.

"Oh, die Geschichte ist mir auf einmal vor Augen, als waere sie
gestern geschehen", sagte der Onkel ganz angeregt von seinen
Erinnerungen.  "Die muss ich dir erzaehlen, Otto.  Du weisst
vielleicht durch deine Frau, dass wir hier im Dorf in jenen
gluecklichen Zeiten unserer Kindheit einen alten Schullehrer hatten,
der fand, dass alle Maengel der Schulkinder aus ihnen heraus- und
alle Faehigkeiten und guten Eigenschaften in sie hineingepruegelt
werden koennten.  So war er gezwungen, sehr viel zu pruegeln, um den
einen oder andern guten Zweck zu erreichen, manchmal auch beide auf
einmal.  Einmal nun war ihm der magere Andres unter die Hand
gekommen.  Dem schlug er nun so kraeftig seine wohlgemeinte
Ermahnung auf den Ruecken, dass der Andres laut aufschrie.  In diesem
Augenblick stand meine kleine Schwester, die kuerzlich in die Schule
eingetreten war und sich noch nicht so recht in die dort
herrschenden Gebraeuche eingelebt hatte, ploetzlich auf von ihrem
Sitz in der ersten Bank.  Sie lief eilig zur Tuer.  Der Schullehrer
hielt inne mit seiner Arbeit und rief ihr nach: 'Wohin laeufst
du?' Marie kehrte sich um.  Die hellen Traenen liefen ihr ueber
die Backen, und sie sagte ganz aufrichtig: 'Ich will heimgehen
und es dem Papa sagen.' 'Wart, ich will dir!' rief jetzt der
Schullehrer ueberrascht und stuerzte vom Andres weg auf die kleine
Marie los.  Die pruegelte er aber nicht, er nahm sie nur beim Arm
und setzte sie ziemlich fest auf ihren Platz hin.  Dann sagte er
noch einmal: 'Wart, ich will dir!'  Damit war aber alles abgetan.
Auch der Andres wurde in Ruhe gelassen, und so nahm alles einen
friedlichen Ausgang.  Aber die Traenen, die meine Schwester fuer den
Andres vergossen hatte, und ihr Einschreiten gegen den Tyrannen
wurden nicht vergessen.  Von dem Tag an lag jeden Morgen ein Strauss
Veilchen auf ihrem Platz und durchduftete den ganzen Schulraum.
Und nachher kam noch ein anmutigerer Duft von dem Platz her, denn
da lagen grosse Erdbeerstraeusse mit den praechtigsten dunkelroten
Beeren, wie sie sonst nirgends zu sehen waren.  Und so ging es das
ganze Jahr durch immerfort.  Wie sich dann aber die Freundschaft zu
dem erstaunlich hohen Grad entwickelt hat, wo sie nun angelangt ist,
das muss meine Schwester wissen und uns mitteilen."

Der Oberst hatte seine Freude an der Geschichte der Traenen und der
Veilchen und forderte seine Frau auf, weiter zu erzaehlen.

Sie sagte lachend: "Erdbeeren und Veilchen bluehen deiner Ansicht
nach das ganze Jahr durch, Max.  Das ist aber nicht ganz so.  Aber
der gute Andres wurde wirklich das ganze Jahr durch nicht muede, mir
irgend etwas Erfreuliches aus Feld und Wald zu suchen und an meinen
Platz zu legen, solange wir miteinander zur Schule gingen.  Er trat
dann lange vor mir aus und kam in die Lehre zu einem Schreiner in
der Stadt.  Er kam aber oft nach Hause, ich verlor ihn nie ganz aus
den Augen.  Und als mein Mann dieses Gut kaufte und wir uns eben
verheiratet hatten, handelte es sich darum, dass Andres sich etwas
ankaufen und sich selbstaendig niederlassen wollte.  Er hatte seine
Eltern verloren und stand ganz allein, aber als tuechtiger Arbeiter
da.  Er hatte seine Augen auf das Haeuschen mit dem sauberen kleinen
Garten dort unterhalb der Kirche gerichtet, konnte es aber nicht
ankaufen, da der Verkaeufer sofort bares Geld haben wollte und
Andres erst etwas verdienen musste.  Aber wir kannten ihn und seine
Arbeit.  Mein Mann kaufte das Guetchen an fuer ihn, und er hat es
keinen Augenblick zu bereuen gehabt."

"Nein, wahrhaftig nicht", fiel der Oberst ein.  "Der brave Andres
hat laengst sein Gut vollstaendig abgezahlt, und seither bringt er
mir jedes Jahr um diese Zeit eine ganz huebsche Summe, den Gewinn
seiner Jahresarbeit.  Die lege ich ihm gut an.  Er ist jetzt schon
ein wohlhabender Mann, und nun nimmt sein Besitztum jaehrlich sehr
zu.  Er kann sein Haeuschen noch zu einem grossen Haus machen, der
brave Andres.  Es ist nur schade, dass er wie ein Einsiedler lebt
und darum sein erarbeitetes Gut gar nicht geniessen kann."

"Hat er denn keine Frau und keine Familie?  Und wo ist der
bitterboese Joerg schliesslich hingekommen?" fragte Onkel Max weiter.

"Nein, er hat gar niemanden", antwortete die Schwester.  "Er lebt
voellig allein, wirklich wie ein Einsiedler.  Er hat eine lange,
traurige Geschichte erlebt, die ich mit angesehen habe und die ihm
gewiss alle Lust genommen hat, je eine Frau zu suchen.  Der Bruder
Joerg ist hier einige Jahre herumgestrolcht.  Er hat nie gearbeitet,
sondern gehofft, durch furchtbares Schimpfen auf alle diejenigen,
die keine Lumpen waren wie er, endlich doch noch sein Glueck zu
machen.  Und als ihm dies nicht gelang, auch der gute Andres ihm
endlich nicht mehr aus seinen Schulden und allem Boesen heraushelfen
konnte und auch nicht mehr wollte, da ist er verschwunden.  Wohin,
hat man nie recht gewusst.  Jedermann war froh, dass er fort war."

"Was war denn die traurige Geschichte, Marie?" fragte der Bruder.
"Die muss ich auch noch wissen."

"Und ich auch", sagte der Oberst und zuendete zu der Erzaehlung
vergnueglich eine neue Zigarre an.

"Aber Otto", bemerkte die Frau Oberst, "dir habe ich dieses
Erlebnis wohl schon sechsmal erzaehlt."

"So?" entgegnete ruhig der Oberst.  "Es gefaellt mir, wie es scheint."

"So fang an!" ermunterte der Onkel.

"Du musst dich noch an das Kind erinnern koennen, Max", begann seine
Schwester, "von dem ich heute abend schon einmal gesprochen habe,
das ganz in unserer Naehe wohnte.  Es gehoerte dem bleichen, mageren
Leineweber, den wir immer sein Weberschifflein hin- und herwerfen
hoerten, wenn wir in unserem Garten standen.  Das Kind sah zart und
nett aus und hatte grosse, lustig glaenzende Augen und so schoene
braune Haare.  Es hiess Aloise."

"In meinem Leben habe ich keine Aloise gekannt", warf Onkel Max ein.

"Oh, ich weiss schon, warum", fuhr seine Schwester fort.  "Wir
nannten sie auch nie so, besonders du nicht.  Wisi nannten wir sie,
zum Schrecken unserer seligen Mama.  Weisst du denn nicht mehr, wie
oft du selbst sagtest, wenn wir am Klavier Lieder singen wollten
mit Mama und es so leise toente: 'Man muss das Wisi holen,
sonst geht's nicht'?"

Jetzt stieg die Erinnerung mit einemmal in Onkel Max' Gedaechtnis
auf.  Er lachte auf und rief: "Oh, das ist's, das Wisi, ja gewiss,
das Wisi kenne ich.  Ich sehe es deutlich vor Augen mit dem
lustigen Gesicht, wie es am Klavier stand und so tapfer darauflos
sang.  Ich mochte es gern, das Wisi.  Es war auch nett anzusehen.
Das ist wahr.  Die gute Mutter hatte immer einen Schreckensanfall,
wenn ich 'Wisi' sagte.  Ich habe aber nie gewusst, wie
das Wisi eigentlich hiess."

"Freilich hast du das gewusst", bemerkte die Schwester, "denn
jedesmal sagte die Mama, es sei eine Barbarei, aus dem schoenen
Namen Aloise ein Wisi zu machen."

"Das habe ich wohl jedesmal ueberhoert", meinte Onkel Max.  "Aber wo
ist denn das Wisi hingekommen?"

"Du weisst, es war in derselben Klasse mit mir in der Schule, wir
sind miteinander von Klasse zu Klasse gestiegen bis hinauf zur
sechsten.  Da kann ich mich ganz gut erinnern, wie alle diese Jahre
durch der Andres als treuster Freund und Beschuetzer dem Wisi zur
Seite stand in Freud und Leid.  Und es konnte den Freund gut
brauchen.  Meistens, wenn es zur Schule kam und die Tafel mit
Rechnungen bedeckt bringen sollte wie wir anderen auch, da stand
nicht eine Zahl darauf.  Es legte sie aber mit dem lustigsten
Gesicht auf die Schulbank hin, und im folgenden Augenblick stand
alles darauf, was darauf stehen sollte.  Denn der Andres hatte
schnell die Tafel genommen und die Rechnungen darauf gesetzt.  Oft
geschah es auch, dass Wisi in seiner raschen Weise mit dem Ellbogen
eine Scheibe eingeschlagen hatte in der Schulstube, oder es hatte
im Garten an des Schulmeisters Pflaumenbaum geschuettelt.  Und wenn
dann Gericht ueber diese Untaten gehalten wurde, dann blieb
regelmaessig alles auf dem Andres sitzen.  Nicht dass er von jemand
angeklagt wurde, sondern er selbst sagte gleich halblaut, er meine,
er habe die Scheibe zerdrueckt.  Und er glaube auch, er habe an dem
Pflaumenbaum geruettelt, und so bekam er die Strafe.  Wir Kinder
wussten immer ganz gut, wie es war.  Aber wir liessen es so gehen.
Wir waren so gewoehnt daran, dass es so sei, und dann hatten wir alle
das lustige Wisi so gern, dass wir's ihm immer goennten, wenn es
ungestraft davonkam.  Und Aepfel und Birnen und Nuesse hatte Wisi
immer alle Taschen voll, die kamen alle vom Andres.  Denn was er
nur hatte und erlangen konnte, das stecke er alles dem Wisi in den
Schulsack.  Ich dachte manchmal darueber nach, wie es denn sein
koenne, dass der stille Andres gerade das allerlustigste und
aufgeweckteste Kind der ganzen Schule am liebsten habe.  Und dann
sann ich darueber nach, ob es nun auch gerade den stillen Andres
besonders gern habe.  Es war wohl immer freundlich zu ihm, aber so
war es auch mit den anderen.  Und als ich einmal ernstlich unsere
Mama fragte, wie das wohl sei, da schuettelte sie ein wenig den Kopf
und sagte: 'Ich fuerchte, ich fuerchte, diese artige Aloise ist
ein wenig leichtsinnig und kann noch in eine schwere Schule kommen.'
Diese Worte gaben mir viel zu denken und kamen mir immer
wieder in den Sinn."

Die Frau Oberst sah laechelnd vor sich hin.  "Als wir dann zusammen
in den Religionsunterricht gingen, da kam Wisi regelmaessig am
Sonntagabend zu uns herueber, und wir sangen zusammen am Klavier
Choraele.  Daran hatte es damals sehr grosse Freude, es konnte alle
die schoenen Lieder auswendig und sang sie mit heller Stimme.  Wir
hatten auch unsere Freude an den Abenden, Mama und ich, und auch
darueber, dass Wisi so gern in den Unterricht ging und ihn sich
wirklich zu Herzen nahm.  Es war nun ein grosses Maedchen geworden
und sah recht gut aus.  Seine lustigen Augen hatte es noch, und
wenn es auch nie so kraeftig aussah wie die Bauernmaedchen im Dorf,
so hatte es doch eine bluehende Gesichtsfarbe und war netter als sie
alle.  Damals war der Andres noch in der Stadt als Lehrjunge, er
kam aber immer ueber den Sonntag heim.  Dann kam er auch jedesmal zu
uns ins Pfarrhaus, und am liebsten sprach er dann immer mit mir von
den vergangenen Tagen der Schule.  Und dann kamen wir immer bald
auf das Wisi zu sprechen.  Das kam so im Zusammenhang, und
schliesslich sprachen wir dann nur noch von ihm.  Dem Andres ging
ganz das Herz und der Mund auf bei diesen Erinnerungen, und waehrend
alle Welt laengst das Wisi nie anders also so genannt hatte, nannte
er es unwandelbar das 'Wiseli'.  Und das kam dann so
ganz eigen zaertlich heraus.

Da kam auch ein Sonntag, als das Wisi und ich noch nicht achtzehn
Jahre alt waren.  Gegen Abend trat er bei uns ein und sah ganz
rosig aus.  Und als wir nun mit Mama zusammensassen, da sagte Wisi,
es sei gekommen, uns mitzuteilen, dass es sich mit dem jungen
Fabrikarbeiter versprochen habe, der seit kurzer Zeit im Dorfe
wohnte.  Sie koennten gleich heiraten, da er eine gute Anstellung
habe unten in der Fabrik, und so haetten sie denn schon alles
festgesetzt, dass sie gleich in zwoelf Tagen zusammenkommen koennten.
Ich war so erstaunt und so traurig, dass ich kein Wort sagen konnte.
Eine Zeitlang sagte die Mutter auch nichts, sie sah ganz bekuemmert
aus.  Dann aber sprach sie ernstlich mit dem Wisi und stellte ihm
vor, wie leichtsinnig es sei, dass es sich so schnell mit dem
Fabrikarbeiter eingelassen habe.  Es kenne ihn ja kaum, und da sei
doch ein anderer, der ihm Jahre lang nachgegangen sei und ihm
gezeigt habe, wie lieb er es habe.  Und zuletzt fragte sie es
dringend, ob denn nicht alles noch rueckgaengig gemacht werden oder
doch eine gute Zeitlang hinausgeschoben werden koenne.  Es koenne
noch bei seinem Vater bleiben, es sei ja noch so jung.  Da fing
Wisi zu weinen an und sagte, es habe ganz bestimmt sein Wort
gegeben, alles sei eingerichtet auf die Zeit und dem Vater sei's
recht.  Nun sagte die Mutter nichts mehr, aber das arme Wisi weinte
immer aerger.  Da nahm sie es bei der Hand und zog es zum Klavier
hin, an den Platz, wo es immer stand, wenn wir zusammen sangen.
Sie sagte in ihrem freundlichen Ton zu ihm: 'Trockne nun
deine Traenen, wir wollen noch einmal zusammen singen.' Dann
schlug sie uns das Lied auf, und wir sangen zusammen:

('Befiehl du deine Wege,
Und was dein Herze kraenkt,
Der allertreusten Pflege
Des, der den Himmel lenkt.)

('Der Wolken, Luft und Winden
Gibt Wege, Lauf und Bahn,
Der wird auch Wege finden,
Wo dein Fuss gehen kann.')

Wisi ging dann wieder getroestet von uns, die Mutter hatte ihm noch
einige freundliche Worte gesagt.

Aber mich hatte die Sache recht traurig gemacht.  Ich hatte ein
ganz bestimmtes Gefuehl, dass das arme Wisi seine frohen Tage nun
hinter sich hatte, und dann tat mir der Andres unsaeglich leid.  Was
wuerde der sagen?  Er sagte aber nie etwas, gar kein Wort, aber ein
paar Jahre lang ging er herum wie ein Schatten und war noch stiller
geworden als vorher.  Ich habe auch seither nie mehr sein
stillfroehliches Gesicht gesehen, wie er es damals doch oft gezeigt
hat."

"Der arme Kerl!" rief Onkel Max aus.  "Hat er denn keine andere
Frau genommen?"

"Ach, nein, Max", entgegnete seine Schwester ein wenig strafend,
"wie konnte er denn, wie kannst du so etwas sagen.  Er ist ja die
Treue selbst."

"Das konnte ich ja nicht wissen, liebe Schwester", erwiderte der
Bruder beguetigend.  "Ich konnte doch nicht voraussehen, dass dein
vielseitig begabter Freund nun auch noch die Unwandelbarkeit an
sich traegt.  Aber das Wisi, erzaehl weiter von ihm.  Ich hoffe
wirklich, das lustige Wisi ist nicht ungluecklich geworden, es wuerde
mir leid tun."

"Ich merke schon, Max", sagte die Schwester, "dass du es heimlich
mit dem Wisi haeltst und kein Mitleid hast mit dem treuen Andres,
dem es doch fast das Herz abgedrueckt hat, dass das Wisi fuer ihn
verloren war."

"Doch, doch", versicherte der Onkel, "ich kann ihm nachfuehlen, wie
ungluecklich er war.  Aber weiter, wie ging's mit dem Wisi?  Es hat
doch seine lustigen Augen nicht verweint?"

"Doch, ich glaube schon", fuhr die Schwester fort.  "Ich habe Wisi
nicht mehr oft gesehen, es hatte viel zu tun.  Ich glaube, der Mann
war nicht eben boese, aber er hatte etwas Rohes, er konnte so grob
und unfreundlich sein, auch mit seinen kleinen Kindern.  Wisi hatte
gewiss wenig Freude mehr.  Es hatte mehrere nette Kinder, aber sie
waren alle sehr zart, es verlor sie wieder eins nach dem andern.
Fuenf hatte es begraben muessen, nur ein einziges ist ihm geblieben,
ein feines, zartes Geschoepfchen, ein kleines Wiseli.  Es ist nicht
viel groesser als unser Miezchen und ist doch gut drei Jahre aelter.
Wisis Gesundheit hatte durch das alles so gelitten, dass man
deutlich sehen konnte, was kommen wuerde.  Und nun ist es auch da,
eine schnelle Auszehrung rafft ihr Leben hin.  Ich fuerchte, es ist
gar keine Hoffnung mehr."

"Nein!" rief Onkel Max erschrocken aus.  "Das kann doch nicht sein,
ist's wirklich wahr?  Kann man da nichts machen, Marie?  Wir wollen
doch gleich nachsehen, vielleicht ist noch zu helfen."

"Ach nein, da ist nicht mehr zu helfen", sagte die Schwester
traurig.  "Da war ueberhaupt nicht mehr zu helfen.  Wisi war fuer all
die Arbeit und Anstrengung viel zu zart."

"Und was macht nun der Mann?" fragte Onkel Max.

"Ach, den habe ich ja ganz vergessen, das hatte das kranke Wisi
auch noch durchzumachen.  Es wird nun bald ein Jahr sein, da wurde
ihm in der Fabrik der eine Arm und das Bein so zerschlagen, dass man
ihn halbtot nachhause brachte.  Danach konnte er nicht mehr
arbeiten.  Er muss kein besonders geduldiger Kranker gewesen sein.
Wisi hatte ihn nun auch noch zu verpflegen zu allem andern.  Er
starb dann ungefaehr ein halbes Jahr nach dem Unfall.  Seither lebt
Wisi allein mit dem Kind."

"Und so blieb von allem gar nichts mehr uebrig als ein kleines
Wiseli?  Was macht man damit?  Aber nein, so traurig wird's doch
nicht kommen muessen.  Das Wisi kann noch gesund werden und alles
noch kommen, wie es haette sein sollen von Anfang an."

"Nein, nein, dazu ist es zu spaet", entgegnete die Schwester sehr
bestimmt.  "Das arme Wisi hat seinen Leichtsinn schwer buessen muessen.
Aber jetzt ist es spaet geworden." Und fast erschrocken stand sie
auf, denn ueber dem Gespraech war die Mitternachtsstunde
voruebergegangen.

Seit einiger Zeit schon war der Oberst ganz still geworden, er
hatte sich in seinen Lehnstuhl zurueckgelegt und war fest
eingeschlafen.  Onkel Max hatte zwar keinen Schlaf, denn mit der
Erzaehlung von dem armen Wisi waren ihm alle Jugenderinnerungen so
lebendig aufgestiegen, dass er noch eine Menge von Dingen und
Persoenlichkeiten besprechen wollte.  Aber seine Schwester war
unerbittlich, sie hielt die Lampe in der Hand und draengte zum
Aufbruch.

So half denn nichts.  Um aber nicht allein die unwillkommene
Stoerung zu tragen, weckte er seinen Schwager mit einem so
gewaltigen Ruck an seinem Stuhl, dass der Oberst mit einem Schrecken
emporschoss, als sei eine feindliche Bombe auf ihn gefahren.  Aber
sein Schwager klopfte ihm friedlich auf die Schulter und sagte: "Es
war nur eine leise Mahnung von seiten deiner Frau, dass wir uns
zurueckziehen moechten." Der Rueckzug wurde dann vollzogen, und bald
stand das Haus auf der Hoehe ganz still im Mondschein da.  Und unten
am Berg stand eins, da sollte es auch bald still werden.  Jetzt
brannte noch ein schwaches Laempchen drinnen und warf seinen matten
Schimmer durch das schmale Schubfenster in die monderhellte Nacht
hinaus.


3. Kapitel
(Auch noch daheim)


Um die gleiche Zeit, da die Kinder des Obersten nach Hause gingen,
rannte das kleine Wiseli aus allen Kraeften den Berg hinunter.  Denn
es wusste, dass es laenger fortgeblieben war, als die Mutter erwartete,
und das tat es sonst nicht.  Aber heute war sein Glueck so gross
gewesen, dass es einen Augenblick das Heimgehen vergessen hatte.
Jetzt lief es um so schneller und waere fast in einen Mann
hineingerannt, der eben aus der Tuer des Haeuschens trat, als es
hineinstuermen wollte.  Er ging ihm aber ganz leise aus dem Weg, und
das Wiseli sprang vorwaerts in die Stube hinein und auf die Mutter
zu, die auf einem kleinen Stuhl am Fenster sass und zu Wiselis
Erstaunen noch kein Licht angezuendet hatte.

"Mutter, bist du boese, dass ich so lang ausgeblieben bin?" rief es
und umarmte sie.

"Nein, nein, Wiseli", antwortete sie freundlich.  "Aber ich bin
froh, dass du da bist."

Jetzt fing das Wiseli der Mutter von seinem grossen Erlebnis zu
erzaehlen an, wie gut der Otto zu ihm gewesen war und wie es zweimal
mit dem allerschoensten Schlitten hatte den Berg hinunterfahren
koennen.  Als es dann mit seiner Erzaehlung fertig war und die Mutter
noch immer so still dasass, fiel ihm erst ein, dass sie das sonst
nicht tat.  Es fragte verwundert: "Aber warum hast du noch kein
Licht, Mutter?"

"Ich bin so muede heute abend, Wiseli", antwortete sie.  "Ich konnte
nicht aufstehen und Licht machen.  Hol das Laempchen herein und
bring mir einen Schluck Wasser mit, ich habe so grossen Durst."

Wiseli lief in die Kueche und kam bald zurueck, in der einen Hand das
Licht und in der andern eine Flasche, in der ein roter Saft
schimmerte, so hell und einladend, dass die durstende Kranke erfreut
ausrief: "Was bringst du mir Schoenes, Wiseli?"

"Ich weiss nicht", sagte das Kind, "es stand auf dem Kuechentisch,
sieh, wie es funkelt."

Die Mutter nahm die Flasche in die Hand und roch daran.  "Oh",
sagte sie, "wie frische Himbeeren aus dem Wald, gib mir schnell ein
wenig Wasser dazu, Wiseli."

Das Kind goss roten Saft in ein Glas und fuellte es mit Wasser, und
mit durstigen Zuegen trank die Mutter den erquickenden Beerensaft.
"Oh, wie das erfrischte" sagte sie und uebergab das leere Glas dem
Kind.  "Stell es weg, Wiseli, aber nicht weit.  Mir ist, ich koennte
alles austrinken, so durstig bin ich.  Wer hat mir denn diese
Flasche gebracht?  Gewiss die Trine, es kommt von der Frau Oberst."

"War denn die Trine bei dir in der Stube, Mutter?" fragte das Kind.

"Nein."

"Dann ist es nicht die Trine, das weiss ich", sagte das Wiseli
bestimmt.  "Sie geht jedesmal in die Stube, wenn sie etwas bringt.
Aber der Schreiner Andres war ja bei dir, hat er dies nicht
mitgebracht?"

"Ach was, Wiseli", fiel die Mutter ganz lebhaft ein.  "Was sagst du
denn.  Der Schreiner Andres war nie bei mir, was faellt dir denn
ein?"

"Er war sicher, sicher, ganz bestimmt hier drinnen", beteuerte
Wiseli.  "Gerade, als ich hereinkam, trat er so schnell aus der Tuer,
dass ich fast gegen ihn rannte.  Hast du denn nichts gehoert?"

Die Mutter war eine Zeit lang ganz still, dann sagte sie: "Ich habe
schon gehoert, dass jemand leise die Kuechentuer aufmachte.  Erst
meinte ich, du seist es, und--es ist wahr, erst nachher hoerte ich
dich hereinrennen.  Bist du sicher, Wiseli, dass es der Schreiner
Andres war, der zu unserer Tuer herauskam?"

Wiseli war seiner Sache sicher.  Es konnte so genau der Mutter
sagen, wie der Rock und die Kappe vom Schreiner Andres aussahen und
wie er erschrocken war, als es so mit einemmal an ihn heranrannte,
dass die Mutter auch davon ueberzeugt wurde.  Sie sagte wie fuer sich:
"Dann war es der Andres, er hat gewusst, was mir so gut tun koennte."

"Jetzt faellt mir noch etwas ein, Mutter", rief auf einmal das
Wiseli ganz erregt aus.  "Jetzt weiss ich gewiss, wer einmal den
grossen Topf Honig in die Kueche gestellt hat, von dem du so gern
gegessen hast, und vor ein paar Tagen die Apfelkuchen.  Weisst du,
Mutter, du wolltest durch die Trine danken lassen, als sie dir
etwas Suppe brachte, und sie sagte, sie wisse von all dem nichts.
Das hat sicher alles der Schreiner Andres heimlich in die Kueche
gestellt."

"Das glaube ich auch", sagte die Mutter und wischte sich ueber die
Augen.

"Es ist ja nichts Trauriges", sagte Wiseli ein wenig erschrocken,
als sie die Mutter immer wieder ueber die Augen wischen sah.

"Du musst ihm einmal danken, Wiseli, ich kann es nicht mehr.  Sag es
ihm einmal, ich lasse ihm danken fuer alles Gute.  Er hat es so gut
mit mir gemeint.  Komm, setz dich ein wenig zu mir", fuhr sie leise
fort.  "Gib mir auch noch einmal zu trinken, und dann komm und sag
mir das Verslein, was ich dich gelehrt habe."

Wiseli holte noch einmal Wasser und goss von dem frischen Saft
hinein, und die Mutter trank noch einmal begierig davon.  Dann
legte sie muede ihren Kopf auf das niedere Gesims am Fenster und
winkte das Wiseli zu sich.  Es fand aber, da liege die Mutter zu
hart, holte ein Kissen aus ihrem Bett herbei und legte es
sorgfaeltig unter den Kopf.  Dann setzte es sich dicht neben sie auf
den Schemel und hielt ihre Hand fest in den seinigen.  Und wie sie
gewuenscht hatte, sagte es nun andaechtig sein Verslein auf.

("Befiehl du deine Wege,
Und was dein Herze kraenkt,
Der allertreusten Pflege
Des, der den Himmel lenkt.)

("Der Wolken, Luft und Winden
Gibt Wege Lauf und Bahn,
Der wird auch Wege finden,
Wo dein Fuss gehen kann.")


Als Wiseli zu Ende war, sah es, dass die Mutter am Einschlafen war.
Sie sagte nur noch leise: "Denk daran, Wiseli!  Und wenn du einmal
keinen Weg mehr vor dir siehst und es dir ganz schwer wird, dann
denk in deinem Herzen:

("Er wird auch Wege finden,
Wo dein Fuss gehen kann.")

Nun legte die Mutter sich muede hin und schlief ein, und Wiseli
wollte sie nicht wecken.  Es legte sich maeuschenstill an sie heran,
und bald schlief es auch ganz fest.  So brannte die kleine, matte
Lampe in dem stillen Stuebchen fort, immer matter, bis sie von
selbst erlosch und das Haeuschen dunkel dastand auf dem hellen
Mondscheinplatz.

Als am folgenden Morgen die Nachbarin um das Haus herum zum Brunnen
ging, schaute sie durch das niedere Fenster in das Stuebchen hinein,
wie sie immer im Vorbeigehen tat.  Da sah sie, wie Wiselis Mutter
auf dem Kissen schlief und wie das Kind daneben stand und weinte.
Das kam ihr so sonderbar vor, sie musste nachsehen, was da geschehen
sei.  Sie machte ein wenig die Tuer auf und fragte: "Was hast du,
Wiseli?  Ist die Mutter kraenker geworden?"

Wiseli schluchzte zum Erbarmen und stammelte: "Ich--weiss nicht,
was die Mutter hat."

Das arme Kind ahnte, was mit der Mutter war, aber es konnte ja
nicht begreifen, dass es sie verloren hatte.  Sie war ja noch da,
aber sie war entschlafen fuer das ganze Erdenleben.  Sie hoerte nicht
mehr, wie ihr Wiseli nach ihr rief.  Die Nachbarin trat zu dem
Kissen am Fenster und schaute die schlafende Frau an.  Dann trat
sie erschrocken zurueck und sagte: "Geh schnell, Wiseli, lauf und
hol deinen Onkel, er soll auf der Stelle herkommen.  Du hast ja
sonst niemanden, und es muss sich jemand um alles kuemmern.  Lauf,
ich will warten, bis du wieder kommst."

Das Kind lief davon, aber es konnte nicht lange so weiter laufen.
Sein Herz war so schwer und alle seine Glieder zitterten so sehr,
dass Wiseli sich ploetzlich mitten auf dem Weg hinsetzen und laut
weinen musste.  Denn jetzt wurde es ihm immer deutlicher bewusst, dass
die Mutter nicht mehr erwachen werde.  Es stand dann wieder auf und
lief weiter, aber zu weinen konnte es nicht mehr aufhoeren, denn in
seinem Herzen wurde der Jammer immer groesser.

Am Buchenrain, eine Viertelstunde von der Kirche entfernt, stand
das Haus des Onkels, wo Wiseli jetzt eben ankam und weinend unter
die Tuer trat.  Die Tante stand in der Kueche und fragte kurz: "Was
ist mit dir?"

Wiseli sagte halblaut unter Schluchzen, die Nachbarin habe es
geschickt, der Onkel moege schnell zur Mutter kommen.

Die Tante sah das Kind an, sie mochte denken, es sei schlimm mit
der Mutter.  Denn weniger muerrisch, als sie sonst redete, erklaerte
sie: "Ich will es ihm sagen, geh nur wieder heim, er ist jetzt
nicht da."

Da kehrte Wiseli wieder um und lief zurueck.  Die Nachbarin stand
vor der Tuer, drinnen hatte sie nicht warten wollen, es war ihr zu
unheimlich.  Aber das Wiseli schlich hinein und setzte sich ganz
nahe zur Mutter, so wie es nachts neben ihr gesessen hatte.  Da sass
es ganz still und weinte, und von Zeit zu Zeit sagte es halblaut:
"Mutter!"

Sie gab keine Antwort mehr.  Da beugte Wiseli sich zu ihr und sagte:
"Mutter, du hoerst mich, wenn du jetzt schon im Himmel bist und ich
dich nicht mehr hoeren kann."

So sass das Wiseli noch neben seiner Mutter und hielt sie fest, als
schon die Mittagszeit vorueber war.  Da trat der Onkel in das
Stuebchen, schaute sich ein wenig darin um und rief dann die
Nachbarin herein.  "Sie muessen die Frau hier zurecht machen, Sie
wissen schon, wie ich meine", sagte er, "so dass alles fertig ist
zum Wegholen.  Dann nehmen Sie den Schluessel an sich, dass da nichts
wegkommt." Dann wandte er sich zu Wiseli und sagte: "Wo sind deine
Kleider, Kleines?  Such sie zusammen und pack sie in ein Buendelchen,
dann gehen wir."

"Wohin gehen wir denn?" fragte Wiseli zaghaft.

"Heim gehen wir", war die Antwort, "an den Buchenrain, da kannst du
bei uns sein.  Du hast niemanden mehr auf der Welt als deinen Onkel."

Das Wiseli erschrak.  Zum Buchenrain sollte es gehen und da daheim
sein.  Es hatte von jeher eine grosse Furcht vor der Tante gehabt
und jedesmal eine Zeitlang vor der Tuer gewartet, wenn es dem Onkel
etwas hatte berichten muessen, aus lauter Angst, die Tante wuerde mit
ihm schimpfen.  Dann war der aelteste Sohn da, der gewalttaetige
Chaeppi, und dann kamen noch der Hans und der Rudi, die warfen allen
Kindern Steine nach.  Bei denen sollte es nun daheim sein.

Das Wiseli stand bleich und unbeweglich vor Schrecken da.  "Du musst
dich nicht fuerchten, Kleines", sagte der Onkel freundlich.  "Es
sind zwar mehr Leute bei uns im Haus als hier, aber das ist um so
lustiger fuer dich."

Wiseli legte still seine Sachen zusammen in ein Tuch und knoepfte je
zwei Zipfel davon kreuzweis ineinander.  Dann band es sein Tuechlein
um den Kopf und stand fertig da.

"So", sagte der Onkel, "nun gehen wir." Er schritt zur Tuer.

Auf einmal schluchzte Wiseli laut auf.  "Dann muss ja die Mutter
ganz allein sein." Es war wieder zu ihr hingelaufen und hielt sie
fest.

Der Onkel stand ein wenig verbluefft da.  Er wusste nicht recht, wie
er dem Kinde erklaeren sollte, wie es mit seiner Mutter sei, wenn es
das nicht von selbst begriff.  Denn Erklaeren war nicht seine Sache,
das hatte er nie probiert.  Er sagte also: "Komm jetzt, komm!  Ein
Kleines, wie du eins bist, muss folgen.  Komm und mach nur kein
Geschrei, das hilft gar nichts."

Wiseli wuergte sein Schluchzen hinunter und folgte lautlos dem Onkel
zur Tuer.  Nur einmal sah es noch zurueck und sagte ganz leise:
"Behuete dich Gott, Mutter!"

Dann wanderte es mit seinem Buendelchen am Arm aus dem kleinen Haus,
wo es daheim gewesen war.  Eben als die beiden miteinander
querfeldein gingen, kam von oben herunter die Trine, einen
gedeckten Korb am Arm.  Noch stand die Nachbarin unter der Tuer und
schaute dem Onkel und dem Kind nach.  Die Trine trat auf sie zu und
sagte: "Heute bringe ich der kranken Frau was Gutes, aber ein wenig
spaet.  Wir haben den Herrn Onkel zum Besuch, da wird es immer spaet."

"Und wenn Sie auch am Morgen frueh gekommen waeren, so waeren Sie zu
spaet gekommen heute.  Sie ist in der Nacht gestorben."

"Ist das wirklich wahr?" rief die Trine erschrocken aus.  "Ach, du
mein Gott, was wird meine Frau sagen." Damit kehrte die Trine um
und lief ihren Weg zurueck.

Die Nachbarin trat in das stille Stuebchen und machte Wiselis Mutter
so zurecht, wie sie in ihrem letzten Bett liegen musste.


4. Kapitel
(Beim Onkel)


Als das Wiseli mit dem Onkel in das Haus am Buchenrain trat, da
kamen die drei Buben aus der Scheune gestuerzt und liefen hinter den
beiden her in die Stube.  Alle drei starrten das Wiseli an.  Aus
der Kueche kam die Tante herein und schaute das Wiseli ebenfalls an,
als wenn sie es noch nie gesehen haette.

Der Onkel setzte sich hinter den Tisch und sagte: "Ich meine, man
koennte etwas essen.  Das Kleine hat, denke ich, heute noch wenig
gehabt.  Komm, setz dich", sagte er, zu Wiseli gewandt, das immer
noch auf demselben Fleck stand, sein Buendelchen in der Hand.  Es
gehorchte.  Jetzt holte die Tante Most und Kaese und legte das grosse
Schwarzbrot auf den Tisch.  Der Onkel schnitt ein tuechtiges Stueck
ab und legte eine Scheibe Kaese darauf, dann schob er es vor das
Kind hin.  "Da, iss, Kleines, du wirst Hunger haben."

"Nein, ich danke", sagte Wiseli leise.  Es haette keinen Bissen
hinunterschlucken koennen, denn Leid und Angst und Weh schnuerten ihm
so den Hals zu, dass es kaum atmen konnte.

Die Buben standen immer noch da und starrten es an.  "Musst dich
nicht fuerchten", sagte der Onkel ermunternd, "iss nur zu." Aber das
Wiseli sass unbeweglich da und ruehrte sein Brot nicht an.  Die Tante
war bis jetzt auch stehengeblieben und hatte das Kind angeschaut
von oben bis unten, mit beiden Armen in die Seite gestemmt.
"Wenn's dir nicht recht ist, so kannst du's bleiben lassen", sagte
sie nun, drehte sich um und ging wieder in die Kueche.

Als der Onkel sich gestaerkt hatte, stand er auf und sagte: "Nimm's
in die Tasche, nachher hast du sicher Hunger.  Musst dich nur nicht
fuerchten." Damit ging er auch in die Kueche hinaus.  Wiseli wollte
gehorchen und das Kaesebrot in die Tasche stecken, aber diese war
viel zu klein.  Es legte das Brot wieder auf den Tisch.

"Ich will dir schon helfen", sagte Chaeppi, schnappte das Brot vom
Tisch weg und wollte abbeissen.  Es flog aber in die Luft, denn der
Hans hatte von unten herauf Chaeppis Hand einen tuechtigen Stoss
gegeben, damit ihm die Beute entfalle und er sie erwische.  In dem
Augenblick aber huschte der Rudi schnell auf den Boden und haschte
den Fang weg.  Jetzt stuerzten die beiden Groesseren auf ihn, und
einer fiel ueber den anderen her.  Und nun gab es ein Schlagen und
Raufen und Laermen und Heulen, dass es dem Wiseli angst und bange
wurde.

Der Vater oeffnete wieder die Kuechentuer und rief: "Was ist los?"

Da schrien die drei Buben am Boden alle durcheinander.

"Das Wiseli wollte nichts"

"Das Wiseli hatte keinen Hunger!"

"Weil das Wiseli keins wollte!"

Da rief der Vater noch lauter: "Wenn das nicht aufhoert da drinnen,
so will ich mit dem Lederriemen kommen!" Dann schlug er die Tuer
wieder zu.  Das 'da drinnen'; hoerte aber noch nicht auf,
sondern als die Tuer zu war, ging's erst recht los.  Denn der Hans
hatte entdeckt, dass es das wirksamste Mittel sei, den Feind zu
erschrecken, ihm in die Haare zu fahren, was die anderen sogleich
auch begriffen.  Und so rissen sie nun alle drei jeder mit beiden
Haenden an den Haaren eines anderen und schrien dazu fuerchterlich.

In der Kueche sass die Tante auf einem Schemel und schaelte Kartoffeln.
Als ihr Mann die Stubentuer wieder geschlossen hatte, fragte sie:
"Was hast du mit dem Kind vor?  Warum hast du es gleich mit
heimgenommen?"

"Es wird, denke ich, bei jemandem sein muessen.  Ich bin der
Patenonkel und andere Verwandte hat es keine mehr.  Und du kannst
es ja schon brauchen.  Das Wiseli kann dir im Haushalt helfen.  Du
sagst ja immer, die Buben machen dir viel Arbeit."

"Das wird eine schoene Hilfe sein.  Du kannst ja hoeren, wie es
zugeht drinnen in der ersten Viertelstunde schon, dass es da ist."

"Das habe ich schon manchmal gehoert, schon bevor das Kleine da war.
Es hat, denke ich, nicht viel damit zu tun", sagte der Onkel ruhig.

"So", entgegnete die Tante eifrig, "hast du denn nicht gehoert, dass
sie alle miteinander etwas von dem Wiseli riefen?"

"Sie schreien doch immer", meinte der Onkel.  "Mit der Kleinen
wirst du, denke ich, noch fertig werden.  Sie ist kein boesartiges
Kind, das habe ich schon gemerkt.  Sie kann auch folgen, besser als
die Buben."

Das war der Tante fast zu viel.  "Ich meine, es sei nicht noetig,
dass man es jetzt schon gegen die Buben aufhetzt", sagte sie und riss
die Haeute immer schneller von den Kartoffeln.  "Und dann moechte ich
nur wissen, wo das Kind schlafen soll."

Der Onkel schob ein paarmal die Kappe auf seinem Kopf hin und her,
dann sagte er ruhig: "Man kann nicht alles an einem Tag machen.  Es
wird wohl bis jetzt in einem Bett geschlafen haben, denke ich, und
das wird es wieder bekommen.  Morgen will ich dann zum Pfarrer
gehen.  Heute kann es auf der Ofenbank schlafen, da ist's ja warm.
Dann kann man einen Vorschlag machen, wo es in unsere Kammer
hineingeht.  Da kann man sein Bett hineinschieben."

"Ich habe mein Lebtag nie gehoert, dass man zuerst das Kind bringt
und dann acht Tage nachher das Bett, das dazu gehoert.  Und dann
moechte ich auch wissen, wer das bezahlen muss, wenn man noch bauen
soll, um des Kindes willen."

"Wenn uns die Gemeinde das Kleine zuerkennt, so muss sie uns auch
etwas fuer den Unterhalt geben", erklaerte der Onkel.  "Ich nehme es
dann noch immer billiger an, als ein anderer es tun wuerde.  Es
fuehlt sich auch am wohlsten bei uns."

Mit dieser Ueberzeugung ging der Onkel in den Stall hinaus und rief
noch zurueck, der Chaeppi soll ihm nachkommen.  Es war schwierig fuer
die Tante, sich Gehoer zu verschaffen drinnen in der Stube, als sie
den Auftrag ausrichten wollte.  Da rauften und schrien die drei
noch immer.  "Es wundert mich nur, dass du so zusiehst und kein Wort
zum Frieden sagst." rief die Tante dem Wiseli zu, das sich scheu an
die Wand drueckte und sich kaum zu ruehren wagte.

Nun wurde der Chaeppi in den Stall geschickt, und die beiden anderen
liefen ihm nach.  "Kannst du stricken?" fragte dann die Tante das
Wiseli.  Es sagte schuechtern ja, Struempfe koenne es stricken.  "So
nimm die", sagte die Tante und nahm aus dem Schrank einen grossen
braunen Strumpf heraus mit einem Garn, fast so dick wie Wiselis
Finger.  "Du bist am Fuss, gib acht, dass er nicht zu kurz wird, er
ist fuer den Onkel."

Nun ging sie wieder in die Kueche, und Wiseli setzte sich auf die
Ofenbank und musste den langen Strumpf auf seinem Schoss
zusammenhalten.  Der war so schwer, dass er ihm ganz die Haende
herunterzog, wenn er hing, so dass es die Nadeln nicht fuehren konnte.
Es hatte aber kaum recht angefangen mit seiner Arbeit, als die
Tante wieder hereinkam.  "Du kannst jetzt herauskommen in die
Kueche", sagte sie.  "Du kannst sehen, wie ich alles mache, so
kannst du mir an die Hand gehen nach und nach."

Wiseli gehorchte und sah draussen der Tante zu, soviel es konnte.
Aber immer schossen ihm wieder die Traenen in die Augen, und dann
sah es nichts mehr.  Denn es musste denken, wie es gewesen war, wenn
es der Mutter nachlief in die Kueche, und wie sie mit ihm redete und
es immer wieder streichelte.  Es fuehlte aber, dass es nicht weinen
duerfe, und schluckte und schluckte, dass es fast meinte, es werde
erwuergt.  Die Tante sagte ein paarmal: "Gib acht!  So weisst du's
nachher."

So ging es eine gute Zeitlang, dann hoerte man ein lautes Gestampfe
auf dem Hausgang.  "Mach schnell die Tuer auf, sie kommen", sagte
die Tante.  Denn der Laerm kam vom Onkel und den Buben her, die
draussen den Schnee von den Schuhen stampften.  Wiseli machte die
Tuer zu Stube auf, und die Tante hob eine grosse Pfanne vom Feuer und
lief damit in die Stube hinein, wo sie den ganzen Haufen gebratener
Kartoffeln auf den Schiefertafeltisch schuettete.  Dann rannte sie
zurueck, brachte ein grosses Becken voll saurer Milch herein und
sagte: "Leg auf den Tisch, was in der Schublade liegt, so koennen
sie essen."

Wiseli zog schnell die Schublade auf, da lagen fuenf Loeffel und fuenf
Messer, die legte es hin, und nun war der Abendtisch fertig.  Der
Onkel und die Buben waren hereingekommen und sassen gleich auf den
Baenken am Tisch den Fenstern entlang.  Unten am Tisch stand ein
Stuhl, darauf hin wies nun der Onkel und sagte: "Es kann, denke ich,
dort sitzen, oder nicht?"

"Freilich", sagte die Tante, die auch einen Stuhl fuer sich bereit
hatte, auf der Seite gegen die Kueche zu.  Sie sass aber nur eine
Sekunde darauf still, dann lief sie wieder in die Kueche, kam zurueck
und setzte sich geschwind wieder zu einem Loeffel voll Milch nieder.
Dann lief sie von neuem hinaus.  Es wusste niemand, warum das so
sein musste, denn das Kochen war ja beendet.  Aber es war immer so,
und wenn der Onkel einmal sagte: "Sitz doch und iss einmal", so kam
sie erst recht in Eile und sagte, sie habe nicht Zeit, so lange zu
sitzen, und draussen werde wohl jemand nachsehen muessen.  Als sie
jetzt zum zweitenmal hereingeschossen kam und eilig eine Kartoffel
schaelte, fiel ihr Wiselis Untaetigkeit auf, das neben ihr sass, die
Haende in den Schoss gelegt.  "Warum isst du nicht?" fuhr sie es an.

"Es hat keinen Loeffel", sagte Rudi, der auf der anderen Seite neben
ihm sass und schon lange den Grund herausgefunden hatte, warum
jemand an einem Tisch sitzen kann, ohne zu essen, solange noch
etwas da ist.

"Ja so", sagte die Tante.  "Wem waere es aber auch in den Sinn
gekommen, dass man auf einmal sechs Loeffel haben muss?  Man brauchte
ja immer nur fuenf, und ein Messer wird auch sein muessen.  Warum
kannst du aber auch nichts sagen?  Du wirst wohl wissen, dass man
zum Essen einen Loeffel braucht." Diese Worte waren an das Wiseli
gerichtet.

Es schaute die Tante scheu an und sagte leise: "Es ist gleich, ich
brauche keinen, ich habe keinen Hunger."

"Warum nicht?" fragte die Tante.  "Bist du's anders gewoehnt?  Ich
habe nicht im Sinn, was zu aendern."

"Es ist wohl besser, wenn man das Kleine zuerst ein wenig in Ruhe
laesst.  Man muss ihm keine Angst machen", sagte der Onkel
beschwichtigend.  "Es wird schon besser werden."

Nun liess man das Wiseli in Ruhe, die anderen assen weiter.  Das Kind
sass unbeweglich dabei, bis endlich der Vater aufstand, noch einmal
die Pelzkappe vom Nagel nahm und nach der Stallaterne suchte, denn
der Fleck sei krank geworden, da musste er noch einmal hinaus.  Der
Tisch war schnell wieder in Ordnung.  Die Kartoffelschalen wurden
mit den Haenden in das leere Milchbecken heruntergewischt, dann die
Schiefertafel abgewaschen, und als die Tante damit fertig war,
sagte sie zu Wiseli: "Du hast gesehen, wie ich's mache, das kannst
du von nun an tun."

Jetzt setzte sich der Chaeppi wieder hinter den Tisch.  Er hatte
seinen Griffel und sein Rechenbuch geholt und machte Anstalten,
seine Rechnungsaufgaben vor sich auf den Tisch zu schreiben.  Erst
starrte er aber eine Weile auf das Wiseli hin, das seinen braunen
Strumpf wieder vorgenommen hatte, aber sehr hilflos dasass, denn es
konnte keine Masche sehen in seinem Winkel.  Und sich an den Tisch
zu setzen, auf dem die truebe Oellampe stand, wagte es nicht.

"Du wirst auch etwas tun koennen", rief auf einmal Chaeppi erbost zu
ihm hinueber, "du bist nicht das Geschickteste in der Schule."

Wiseli wusste nicht, was es sagen sollte, es war ja gar nicht in der
Schule gewesen heute und es wusste nicht, was zu tun war.  Es war ja
ueberhaupt ganz aus aller Ordnung und Fassung.  "Wenn ich rechnen
muss, so musst du auch, oder dann tu ich's auch nicht", rief der
Chaeppi wieder.  Wiseli hielt sich maeuschenstill.  "So, dann ist's
recht", fuhr Chaeppi laermend fort, "so tu ich keinen Strich mehr an
der Arbeit." Damit warf er seinen Griffel weg.

"So, so, dann tu ich auch nichts", rief der Hans aus und steckte
ganz erleichtert sein Einmaleins wieder in den Schulsack, denn das
Lernen war ihm das Bitterste, das er kannte.

"Ich will es schon dem Lehrer sagen, wer an allem schuld ist", fing
Chaeppi wieder an, "du kannst dann nur sehen, wie es dir geht." So
haette Chaeppi wohl noch eine Zeitlang seinem boesen Wesen Luft
gemacht, wenn nicht der Vater schon aus dem Stall zurueckgekommen
waere.  Er trug zwei grosse, leere Futtersaecke auf der Schulter
herein und kam damit auf den Tisch zu.

"Mach Platz", sagte er zu Chaeppi, der beide Ellbogen auf den Tisch
gestemmt hielt und den Kopf in die Haende stuetzte.  Dann breitete er
die Saecke aus, faltete sie zusammen, noch einmal und noch einmal.
Danach ging er zur Ofenbank und legte das Paket darauf hin.  "So",
sagte er befriedigt, "das ist gut.  Und wo hast du dein Buendelchen,
Kleines?"

Wiseli holte es aus einer Ecke hervor, wo es bis jetzt gelegen
hatte, und schaute mit Erstaunen zu, wie der Onkel das Buendelchen
am oberen Ende des Pakets auf die Ofenbank hin drueckte, dass es
nicht so ganz kugelrund bleibe.

"So, da kannst du schlafen", sagte er nun zu Wiseli.  "Frieren musst
du nicht, der Ofen ist heiss, und auf das Buendelchen kannst du den
Kopf legen.  So liegst du wie im Bett.  Und mit euch dreien ist's
auch Zeit.  Rasch ins Bett!" Damit nahm er die Oellampe vom Tisch
und ging zur Kueche, die drei Buben stampften hinter ihm her.  Bei
der Tuer wandte er sich noch einmal um und sagte: "Schlaf gut.  Musst
nicht mehr nachdenken heute, denn es kommt dann schon besser."

Dann ging er hinaus.  Nun kam die Tante noch einmal herein mit
einem Oellaempchen in der Hand und betrachtete das Lager.  "Kannst du
liegen da?" fragte sie.  "Du hast es ja warm hier am Ofen, manches
hat kein Bett und muss dazu erst noch frieren.  Es kann dir auch
noch so gehen, sei du nur froh, dass du einstweilen unter einem
guten Dach bist.  Gute Nacht!"

"Gute Nacht!" sagte Wiseli leise.  Die Tante hatte es aber
jedenfalls nicht gehoert, denn sie war schon halb draussen, als sie
gute Nacht wuenschte, und hatte die Tuer gleich hinter sich zugemacht.
Jetzt sass Wiseli da in der dunklen Stube, alles war auf einmal
ganz still ringsum, es hoerte keinen Ton mehr.  Der Mond schien ein
wenig durch das eine Fenster herein, so dass Wiseli wieder erkennen
konnte, wo die Ofenbank war, worauf es schlafen sollte.  Es ging
nun gleich hin und setzte sich auf sein Lager.

Zum erstenmal heute, seit es die Mutter verlassen hatte, war es nun
allein und konnte sich besinnen.  Die ganze Zeit bis jetzt war es
in einer steten Spannung gewesen, denn alles hatte ihm Angst und
Furcht eingefloesst, was es gesehen und gehoert hatte, seit es von der
Mutter weg war.  Und noch hatte es gar nicht weiter gedacht, nur
von einem Augenblick auf den anderen sich gefuerchtet.  Nun sass es
da, zum erstenmal in seinem Leben ohne die Mutter, und ganz klar
und deutlich kam ihm nun der Gedanke, dass es sie nie mehr sehen
werde, dass es nie mehr mit ihr reden und sie hoeren koennte.  Jetzt
kam auf einmal ein solches Gefuehl der Verlassenheit ueber das Wiseli,
dass es ihm gerade vorkam, als sei es mutterseelenallein und
verloren auf der Welt und gar kein Mensch kuemmere sich mehr um es,
und so muesse es nun ganz allein und im Dunkeln bleiben und umkommen.

Und ueber das Wiseli kam ein solches Elend, dass es den Kopf auf sein
Buendelchen drueckte, ganz bitterlich zu weinen anfing und trostlos
sagte: "Mutter, kannst du mich nicht hoeren?  Mutter, hoerst du mich
nicht?"

Aber die Mutter hatte dem Wiseli oft gesagt, wenn es einem Menschen
schlimm gehe und er leiden muesse, dann sei er froh, dass er zum
lieben Gott im Himmel schreien koenne.  Der hoere ihn immer an und
wolle ihm gern helfen, wenn gar keine Menschen ihm mehr zuhoeren
wollen oder helfen koennen.  Das kam dem Wiseli in den Sinn, und es
richtete sich wieder auf und stiess schluchzend hervor: "Ach, lieber
Gott im Himmel, hilf mir auch.  Es ist mir so angst, und die Mutter
hoert mich nicht mehr!" Und so betete es zwei- oder dreimal, und
dann wurde es ein wenig stiller und ruhiger.  Es fuehlte sich
getroestet, da doch der liebe Gott im Himmel noch da war, zu dem es
eben gerufen hatte.  So war es doch nicht ganz, ganz allein.

Jetzt erinnerte es sich auch an die Worte, die ihm die Mutter ganz
zuletzt noch gesagt hatte: "Wenn du einmal keinen Weg mehr vor dir
siehst und es dir ganz schwer wird..." So war es jetzt schon
gekommen, und doch hatte es noch nicht gewusst, wie das kommen
konnte, als die Mutter so sagte.  Dann, hatte sie gesagt, solle es
daran denken, wie es heisse in seinem Lied:

("Er wird auch Wege finden,
Wo dein Fuss gehen kann.")

Jetzt verstand auch Wiseli mit einemmal, was die Worte bedeuteten,
die es vorher nur so hingesagt hatte, denn es hatte noch nie Angst
gehabt.  Aber jetzt war es ja geradeso, dass es gar keinen Weg mehr
vor sich sah und dachte, mit ihm sei es ganz aus.  Denn vor ihm
stand gar nichts mehr als ein grosser Schrecken vor jedem Augenblick
im Haus des Onkels.  Es kam aber jetzt ein rechter Trost in sein
Herz, wie es wieder und wieder so sagte:

("Er wird auch Wege finden,
Wo dein Fuss gehen kann.")

So hatte Wiseli noch gar nie empfunden, was es sei, einen lieben
Gott im Himmel zu haben, zu dem man rufen kann, wenn man sonst von
niemanden mehr gehoert wird.  Nie bis jetzt hatte es gewusst, wie gut
das tun kann.  Es faltete jetzt ganz still seine Haende und fing
sein Lied von vorn an, denn es wollte so gern noch etwas mehr vor
dem lieben Gott sagen und zu ihm beten.  Es sagte auch jedes Wort
mit seinem ganzen Herzen, wie nie zuvor:

("Befiehl du deine Wege,
Und was dein Herze kraenkt,
Der allertreusten Pflege
Des, der den Himmel lenkt.)

(Der Wolken, Luft und Winden
Gibt Wege, Lauf und Bahn,
Er wird auch Wege finden,
Wo dein Fuss gehen kann.")


Es war eine beruhigende Zuversicht ins Herz des Kindes gefallen.
Nachdem es mit Vertrauen die letzten Worte noch einmal gesagt hatte,
legte es seinen Kopf wieder auf das Buendelchen und schlief
augenblicklich ein.

Jetzt traeumte das Wiseli, es sehe einen schoenen, weissen Weg vor
sich, ganz trocken und hell von der Sonne beschienen, der ging
zwischen lauter roten Nelken und Rosen durch und war so verlockend
anzusehn, dass man gleich haette darauf huepfen und springen moegen.
Und neben dem Wiseli stand seine Mutter und hielt es liebevoll bei
der Hand, wie immer, und dabei zeigte sie auf den Weg hin und sagte:
"Sieh, Wiseli, das ist dein Weg!  Habe ich nicht zu dir gesagt:

("Er wird auch Wege finden,
Wo dein Fuss gehen kann?")

Und das Wiseli war sehr gluecklich in seinem Traum, und auf seinem
Buendelchen schlief es so gut, als laege es in einem weichen Bett.


5.  Kapitel
(Wie es weitergeht und Sommer wird)


Als die alte Trine mit dem Bericht auf den Berghang zurueckkam, dass
Wiselis Mutter gestorben und das Kind soeben von seinem Patenonkel
geholt worden sei, entstand ein grosser Aufruhr im Haus.  Die Mutter
klagte, dass sie den Besuch bei der Kranken nicht mehr gemacht hatte,
den sie zu machen sich schon seit einigen Tagen bestimmt
vorgenommen hatte.  Aber sie hatte keine Ahnung gehabt, dass das
Ende der armen Frau so nahe sein konnte.

Otto lief aufgeregt im Zimmer auf und ab und rief immer wieder: "Es
ist eine Ungerechtigkeit!  Es ist eine Ungerechtigkeit!  Aber wenn
er ihm etwas zuleide tut, dann kann er nachher nur seine Rippen
zaehlen, wie manche davon noch ganz ist!"

"Wen meinst du denn eigentlich, Otto, von wem sprichst du?"
unterbrach die Mutter den Sohn.

"Vom Chaeppi", erwiderte er.  "Was kann er dem Wiseli alles tun,
wenn es mit ihm zusammen wohnen muss!  Das ist eine Ungerechtigkeit!
Aber er soll es nur probieren..." Hier wurde Otto wieder
unterbrochen, denn ein wiederholtes, heftiges Stampfen uebertoente
seine Stimme.

"Was machst du fuer ein hirnerschuetterndes Gerumpel, du Miez hinter
dem Ofen!" rief er aus, indem sich seine Aufregung nun nach dieser
Seite wandte.  Miezchen kam hinter dem Ofen hervor und stampfte
noch einmal mit grosser Gewalt auf den Boden, denn es war bemueht,
seine Fuesse wieder in die voellig nassen Stiefel hinein zu zwingen,
die ihm die alte Trine vor kurzer Zeit mit der groessten Muehe
ausgezogen hatte.

Die Arbeit war sehr schwierig, und feuerrot vor Anstrengung keuchte
Miezchen hervor: "Kein Mensch kann in diese Stiefel hineinkommen
ohne Stampfen."

"Und warum muessen denn die Stiefel wieder an die Fuesse, da ich sie
gerade eben heruntergezogen habe, damit sie nicht mehr dran sind?"
rief die Trine, die noch im Zimmer stand.

"Ich gehe zum Buchenrain und hole auf der Stelle das Wiseli zu uns,
es kann mein Bett haben", erklaerte das Miezchen entschlossen.

Ebenso entschlossen kam jetzt die alte Trine auf das Miezchen
zugeschritten, hob es in die Hoehe, setzte es fest auf einen Stuhl
und zog mit einem Ruck den halb angezwaengten Stiefel wieder weg.
Aber sie beschwichtigte das zappelnde Kind, indem sie zustimmend
sagte: "Schon recht!  Schon recht!  Aber ich will's schon fuer dich
besorgen, du brauchst nicht zwei Paar Struempfe und zwei Paar Schuhe
dafuer nasszumachen.  Dein Bett kannst du schon hergeben, du kannst
dann in die Rumpelkammer hinaufziehen zum Schlafen, da ist Platz
genug."

Aber das Miezchen hatte ganz andere Gedanken.  Es hatte entdeckt,
dass es sich ploetzlich von einem grossen und taeglich wiederkehrenden
Ungemach befreien koenne, und nahm sich fest vor, es zu tun.  Jeden
Abend naemlich, gerade wenn Miezchen im besten Zug der Unterhaltung
war, erklang auf einmal der Befehl, ins Bett zu gehen.  Hierauf
erfolgten jedesmal grosse innere, haeufig auch aeussere Kaempfe, die
waren peinlich und dazu noch nutzlos.  Wenn es nun sein Bett an das
Wiseli verschenkt hatte, so war mit einemmal allem abgeholfen, denn
da war keins mehr vorhanden, und Miezchen konnte fuer immer
aufbleiben.

Diese Aussicht beglueckte das Miezchen so sehr, dass alle seine
Gedanken darauf gerichtet waren und es erst gar nicht bemerkte, wie
die schlaue Trine nur darauf bedacht war, ohne Kampf der nassen
Stiefel habhaft zu werden, ihr aber gar nicht einfiel, das Wiseli
zu holen.  Als sie nun befriedigt mit ihren Stiefeln davonging und
Miezchen die Taeuschung entdeckte, fing es so moerderisch zu schreien
an, dass Otto sich beide Ohren zuhalten und die Mutter ernstlich
einschreiten musste.

Sie versprach dann dem Miezchen, die Sache mit dem Papa besprechen
zu wollen, sobald er erst wieder zuhause sein wuerde.  Denn er war
an dem Morgen dieses Tages mit Onkel Max abgereist, um einen lange
verabredeten Besuch bei einem alten Freund zu machen.  So wurden
denn endlich die Ruhe und der Friede im Haus wiederhergestellt.

Erst nach vier Tagen kamen die Herren von ihrem Ausflug zurueck, und
die Mutter hielt Wort.  Noch am Abend seiner Rueckkehr besprach sie
mit dem Vater den Tod von Wiselis Mutter und seine neue Unterkunft.
Und es wurde gleich beschlossen, der Vater sollte am folgenden Tag
hingehen, um sich mit dem Herrn Pfarrer zu beraten, was fuer Wiseli
getan werden koennte.

Dies wurde ausgefuehrt, und der Oberst brachte die Nachricht, dass am
vergangenen Sonntag, zwei Tage vorher, der Gemeindevorstand die
Sache schon geordnet hatte, wie sie nun bleiben wuerde.  Wiseli
sollte ein Unterkommen haben, und da seine Mutter nichts
hinterlassen hatte, musste die Gemeinde fuer das Kind sorgen, bis es
selbst sein Brot verdienen konnte.  Nun hatte der Patenonkel sich
gleich angeboten, das Kind fuer eine geringe Summe bei sich zu
behalten.  Er war als rechtschaffener Mensch bekannt, und da seine
Forderung so billig war, wurde ihm das Kind vom Vorstand sehr
bereitwillig zuerkannt.  Und so war es denn fest und unabaenderlich,
dass Wiselis neue Heimat das Haus des Onkels geworden war.

"Es ist eigentlich gut so", sagte der Oberst zu seiner Frau.  "Das
Kind ist wohlversorgt.  Was haette man auch mit ihm machen wollen ?
Es ist ja noch viel zu klein, um irgendwo angestellt zu werden, und
alle elternlosen Kinder kannst du doch nicht ins Haus nehmen.  Da
muesstest du ein Waisenhaus gruenden."

Seine Frau war ein wenig bestuerzt ueber die Nachricht, dass schon
alles festgesetzt sei.  Sie hatte gehofft, es wuerde sich noch eine
andere Unterkunft fuer das Kind finden.  Denn das zarte Wiseli in
dem Haus zu wissen, wo es viel Roheit hoeren und fuehlen musste, tat
ihr sehr leid.  Doch haette auch sie keinen Rat gewusst, und nun war
auch weiter nichts mehr zu tun, als die Sache hinzunehmen und sich
ab und zu um das Kind zu kuemmern.

Als am Morgen darauf Otto und Miezchen hoerten, wie es mit Wiseli
stehe, da brach freilich noch einmal ein Sturm los.  Otto erklaerte,
Wiseli ginge es nun so wie Daniel in der Loewengrube, und probierte
dabei seine Faust auf dem Tisch--offenbar mit dem heimlichen
Wunsch, sie so auf Chaeppis Ruecken niedersausen zu lassen.  Das
Miezchen laermte und heulte ein wenig, teils aus Mitleid fuer Wiseli,
teils fuer sich selbst und seine vereitelten Hoffnungen auf ein
glueckliches Entrinnen aus der taeglichen Betthaft.  Aber auch diese
Aufregung legte sich wie jede andere, und die Tage gingen wieder
ihren gewohnten Gang.

Inzwischen hatte Wiseli nach und nach sich ein wenig eingelebt im
Haus des Onkels.  Sein Bett war angekommen.  Es schlief nicht mehr
auf der Ofenbank, sondern, wie der Onkel gesagt hatte, in einem
Verschlag in dem schmalen Gang zwischen der Kammer des Ehepaars und
derjenigen der Buben.  In dem Verschlag hatten gerade sein Bett
Platz und eine kleine Kiste, worin seine Kleider lagen und auf die
es steigen musste, um in sein Bett zu kommen, denn da war sonst gar
kein Raum mehr.  Um sich morgens zu waschen, musste es an den
Brunnen gehen, und wenn es kalt war, so sagte die Tante, das koenne
es bleiben lassen und sich dann an einem anderen Tag waschen, wenn
es waermer sei.  Aber daran war Wiseli nicht gewoehnt.  Seine Mutter
hatte es gelehrt, sich recht sauber zu halten, und Wiseli wollte
lieber frieren als so ausschauen, wie es die Mutter ungern sehen
wuerde.

Daheim war es anders gewesen, wenn es am Morgen bei der Mutter in
der Stube sich hatte fertig machen koennen und sie dabei immer so
freundliche Worte mit ihm geredet hatte, dann den Kaffee auf den
Tisch stellte und sie beide nebeneinander sassen, wenn es froehlich
sein Brot ass, ehe es zur Schule gehen musste.  Das war jetzt ganz
anders, und alles war so anders, sein ganzes Leben vom Morgen bis
zum Abend so anders, dass oft beim Erinnern an die Mutter und an die
Tage, die es bei ihr verbracht hatte, dem Wiseli das Wasser in die
Augen schoss.  Und es schnuerte ihm so das Herz zusammen, dass es
meinte, es koenne nicht mehr weiterleben.

Aber es wehrte sich tapfer, denn der Onkel sah es ungern, wenn es
weinte, oder traurig war.  Und die Tante schimpfte dann mehr als je,
sie konnte es gar nicht leiden.

Am liebsten war Wiseli der Augenblick, da es von allen weg allein
in seinen Verschlag steigen und so recht an die Mutter denken und
sein Lied sagen konnte.  Da kam ein grosser Trost in sein Herz.  Es
dachte dann an seinen schoenen Traum und war ganz sicher, dass der
liebe Gott ihm einen Weg suche, so wie ihn die Mutter gezeigt hatte.
Manchmal ueberlegte es auch, wie viele Menschen auf der Welt leben,
fuer die der liebe Gott zu sorgen und Wege bereit zu machen hat.
Und dann stieg ihm der Zweifel auf, ob er es vielleicht vergesse
ueber all den vielen.  Aber da kam ihm gleich der gute Trost ins
Herz, dass ja die Mutter droben im Himmel sei und gewiss den lieben
Gott bitten wuerde, seinen Weg nicht zu vergessen.

Das machte das Wiseli dann ganz zuversichtlich und froh, und es
wurde nie mehr so ungluecklich wie am ersten Abend auf der Ofenbank.
Jeden Abend schlief es mit der frohen Zuversicht im Herzen ein:

("Er wird auch Wege finden
Wo dein Fuss gehen kann.")

So verging der Winter, und der sonnige Fruehling kam.  Die Baeume
wurden gruen, und alle Wiesen standen voller Schluesselblumen und
weisser Anemonen.  Und im Wald rief lustig der Kuckuck, und schoene,
warme Luefte zogen durch das Land und machten alle Herzen froehlich,
so dass jeder wieder gern leben mochte.

Auch Wiselis Herz erfreuten die Blumen und der Sonnenschein, wenn
es am Morgen in die Schule ging und nachher wieder zum Buchenrain
zurueckkehrte.  Sonst blieb ihm keine Zeit, sich daran zu erfreuen,
denn es musste nun hart arbeiten.  Jeder Augenblick, der neben der
Schule uebrigblieb, musste zu irgendeiner Arbeit benutzt werden.  Und
manchen halben Tag der Woche musste es daheim bleiben und durfte
nicht zur Schule gehen, weil da viel Noetigeres zu tun war, wie der
Onkel und hauptsaechlich die Tante sagten.

Die Fruehlingsarbeiten hatten im Feld begonnen, und im Garten war
allerhand zu tun.  Da musste es mithelfen, und wenn die Tante
draussen war, musste es kochen und nachher das Geschirr abwaschen,
den Trog fuer die Schweinchen zurecht machen und in die Scheune
hinuebertragen.  Neben alledem mussten die Hemden und Hosen der Buben
geflickt werden, und noch so vieles war zu tun, dass Wiseli nie
wusste, wie es fertig werden sollte.  Den ganzen Tag durch hiess es
an allen Ecken, wo es Arbeit gab: "Das kann das Kind machen, es hat
ja sonst nichts zu tun." Dem Wiseli wurde es manchmal ganz
schwindlig, weil es gar nicht wusste, wo anfangen und wie alles zu
Ende bringen.  Es wusste auch, wenn es mit dem Kartoffelsamen zum
Acker rannte, wo der Onkel schaufelte, wuerde die Tante sicher
schimpfen, dass es nicht zuvor in der Kueche Feuer fuers Abendessen
gemacht hatte.  Und machte Wiseli zuvor das Feuer an, so zankte
wieder der Chaeppi, dass es nicht zuerst das Loch in seinem
Jackenaermel hatte flicken koennen.  Er hatte es ihm ja schon lang
gesagt, und jedes rief ihm zu: "Warum machst du denn das nicht?  Du
hast ja sonst nichts zu tun!"

So war Wiseli ganz froh, wenn es in die Schule gehen konnte, da
hatte es doch eine Zeitlang Ruhe und wusste, was es tun musste.  Und
dazu war das auch der Ort, wo es noch freundliche Worte hoerte.
Denn in jeder Pause oder nach dem Unterricht kam der Otto zu Wiseli,
redete freundlich mit ihm und brachte immer wieder eine Einladung
von seiner Mutter, dass es etwa am Sonntagabend zu ihnen komme.  Sie
wollten dann zusammen spielen.  Das konnte nun Wiseli nie ausfuehren,
denn am Sonntag musste es den Kaffee machen, und die Tante erlaubte
ihm nicht, fortzugehen an dem einzigen Tag, da es ihr etwas helfen
koenne, wie sie sagte.  Aber es tat doch dem Wiseli sehr wohl, dass
Otto es immer wieder einlud, und allein schon, dass er freundlich
mit ihm sprach wie sonst niemand.

Noch einen Grund hatte Wiseli, warum es gern zur Schule ging.  Es
musste jedesmal an dem sauberen Gaertchen vom Schreiner Andres
vorbeigehen, da schaute es so gern hinein und passte da an der
niederen Hecke immer und immer wieder die Gelegenheit ab, den
Schreiner Andres zu sehen.  Denn es hatte ihm ja noch etwas von der
Mutter auszurichten, das hatte es nicht vergessen.  Aber in das
Haus hineinzugehen, dazu war Wiseli zu schuechtern.  Es kannte den
Mann auch zu wenig, um einen solchen Schritt zu tun.  Auch hatte es
eine eigene Art von Scheu vor ihm, weil er so still war und es nur
immer, wo es ihn traf, freundlich angesehen, aber fast nie etwas zu
ihm gesagt hatte.  Seit dem Tod der Mutter hatte Wiseli den
Schreiner Andres nie mehr gesehen, wie oft es auch an der Hecke
gestanden und nach ihm ausgeschaut hatte.

Mai und Juni waren vorbei, und die langen Sommertage waren gekommen,
da es auf dem Feld immer mehr Arbeit gibt.  Es war heiss geworden.
Das merkte auch das Wiseli, wenn es vom Onkel hinausgerufen wurde
und mit einem grossen, schweren Rechen das Heu zusammenbringen oder
mit der breiten Holzgabel wieder auseinanderwerfen musste, damit es
an der Sonne trockne.

Oft musste es so den ganzen Tag draussen helfen, und am Abend war es
dann so muede, dass es seine Arme kaum mehr bewegen konnte.  Das
haette es aber nicht geachtet, denn es dachte, das muesse so sein.
Aber wenn es dann etwa am Abend einen Augenblick still sass, dann
rief ihm der Chaeppi gleich zu: "Du wirst so gut Rechnungen zu
machen haben wie ich.  Du meinst, du muessest nichts tun, und in der
Schule kannst du ja nie etwas."

Das tat dem Wiseli weh, denn es haette gern fleissig alles gelernt
und waere gern regelmaessig zur Schule gegangen, damit es alles gut
begreifen und erlernen koennte.  Und es wusste recht gut, dass es fast
ueberall zurueck war.  Es musste ja so oft unterbrechen und hatte dann
gar keinen Zusammenhang, wusste auch gar nicht, was fuer Aufgaben zu
machen waren.

Wenn es dann ohne Hausarbeiten in die Schule kam und dazu
ungeschickt antwortete und vieles gar nicht wusste, schaemte es sich
sehr--besonders, wenn der Lehrer ihm dann vor allen Kindern sagte:
"Das haette ich von dir nicht erwartet, Wiseli, du warst immer am
kluegsten." Dann meinte es oft, es muesse in den Boden sinken vor
Scham, und nachher weinte es auf dem ganzen Heimweg.

Aber dem Chaeppi durfte es nicht antworten, es wisse ja nicht, was
zu machen sei.  Sonst schimpfte und laermte er so lange, bis die
Tante hereinkam und auf Chaeppis Anklagen hin dem Wiseli erst recht
seine Nachlaessigkeit vorwarf.  Dann unterdrueckte das Kind manchmal
seine Traenen, und erst nachher auf seinem Kissen durfte es ihnen
freien Lauf lassen.  Und sie kamen dann auch recht heiss und schwer,
denn es war ihm so, als haetten der liebe Gott und die Mutter es
ganz vergessen und kein Mensch auf der Welt kuemmere sich um sein
Leben.

In seinem Kummer konnte es oft lange sein Trostlied nicht sagen.
Es kam aber zu keiner Ruhe und konnte nie einschlafen, bis es die
Worte wieder recht zusammengefunden und sie mit Andacht hatte sagen
koennen, wenn ihm auch die frohe Zuversicht nicht recht im Herzen
aufgehen wollte.

So war das Wiseli auch eingeschlafen an einem schoenen Juliabend,
und am Morgen darauf stand es zaghaft unten am Tisch, als die Buben
zur Schule aufbrachen.  Es wagte nicht zu fragen, ob es auch gehen
duerfe, denn die Tante schien keine Zeit zu einer Antwort zu haben
und der Onkel hatte das Haus schon verlassen.

Jetzt liefen die Buben davon.  Wiseli schaute ihnen nach durch das
offene Fenster, wo sie zwischen den hohen Wiesenblumen hinsprangen
und ueber ihren Koepfen die weissen Schmetterlinge in der Morgensonne
umherflogen.  Die Tante hatte eine grosse Waesche vorbereitet.  Musste
es wohl diese Woche am Waschtrog zubringen?  Richtig, sie rief
schon nach ihm aus der Kueche.  Jetzt rief auch der Onkel nach
Wiseli.  Er stand am Brunnen und sah es am Fenster.  "Mach, mach,
Wiseli, es ist Zeit, die Buben sind ja weit voraus.  Das Heu ist
drinnen, mach, dass du in die Schule kommst!"

Das liess sich Wiseli nicht zweimal sagen.  Wie ein Blitz erfasste es
seinen Schulsack und lief zur Tuer hinaus.

"Sag dem Lehrer", rief der Onkel ihm nach, "du wurdest jetzt eine
Zeitlang nicht fehlen.  Er soll's nicht so genau nehmen, wir haben
viel mit dem Heu zu tun gehabt."

Wiseli lief gluecklich davon.  So musste es sich nicht an den
Waschtrog stellen, es durfte die ganze Woche in die Schule gehen.
Wie war es schoen ringsum!  Von allen Baeumen pfiffen die Voegel, und
das Gras duftete, und in der Sonne leuchteten die roten Margeriten
und die gelben Butterblumen.  Wiseli konnte nicht stehenbleiben, es
war keine Zeit dazu.  Aber es fuehlte, wie schoen die Landschaft war,
und lief voller Freuden mittendurch.

Am selben Abend, als eben alle Kinder aus der dumpfen Schulstube in
den sonnigen Abendschein hinausstuermen wollten, rief der Lehrer in
den Tumult hinein: "Wer hat in dieser Woche Ordnungsdienst?"

"Der Otto, der Otto!" rief die ganze Schar und stuermte davon.

"Otto", sagte der Lehrer in ernstem Ton, "gestern ist hier nicht
aufgeraeumt worden.  Einmal will ich dir verzeihen.  Aber lass mich
das nicht zweimal sehen, sonst muesste ich dich bestrafen.

Otto schaute einen Augenblick auf all die Nussschalen und
Papierfetzen und Apfelschnitze, die am Boden herumlagen und
aufgelesen sein sollten.  Dann wandte er eilig den Kopf weg und
lief ebenfalls hinaus, denn der Lehrer war auch schon durch seine
Tuer verschwunden.  Draussen stand Otto auf dem sonnigen Platz,
schaute in den goldenen Abend hinaus und dachte: Jetzt koennte ich
heimgehen, und dann kriegte ich die Kappe voll Kirschen.  Und dann
koennte ich auf dem Braunen ins Feld hinausreiten, wenn der Knecht
das Heu holt, und nun soll ich drinnen auf dem Boden Papierfetzen
zusammenlesen?

Und Otto wurde durch seine Gedanken so aufgeregt, dass er ganz
grimmig vor sich hin sagte: "Ich wollte, es kaeme gerade jetzt der
juengste Tag, und das Schulhaus und alles miteinander floege in
tausend Stuecken in die Luft." Es blieb aber ringsum still und ruhig,
und von dem alles beendenden Erdbeben waren keine Anzeichen da.
Da kehrte sich endlich Otto wieder der Schultuer zu, mit zornigem
Gesicht, denn er wusste ja, in den sauren Apfel musste nun gebissen
werden.  Oder morgen folgte die erniedrigende Strafe des
Nachsitzens.

Er trat ein, aber beim ersten Schritt blieb er verwundert stehen.
Voellig aufgeraeumt lag die Schulstube vor ihm, keine Fetzchen und
kein Staeubchen nirgends mehr zu sehen.  Die Fenster standen offen,
und die Abendluft stroemte in die geputzte Stube hinein.

In dem Augenblick trat der Lehrer aus seinem Zimmer und schaute
ueberrascht um sich und auf den Otto, der mit grossen Augen dastand.
Dann ging er zu dem Jungen und sagte ermunternd: "Du darfst
wirklich dein Werk anstaunen, das haette ich dir nicht zugetraut.
Du bist ein guter Schueler, aber im Aufraeumen hat du heute alle
uebertroffen, was sonst bei dir nicht der Fall war." Damit ging der
Lehrer fort, und als sich Otto noch mit einem letzten Blick
ueberzeugt hatte, dass er die Wirklichkeit vor sich sah, sprang er
vor Freude in zwei Saetzen die Treppe hinunter und ueber den Platz
weg.  Er stuermte den Berghang hinauf, und erst als er der Mutter
das wunderbare Ereignis mitteilte, fing er an zu ueberlegen, wie es
sich zugetragen haben koennte.

"Aus Versehen wird wohl keiner fuer dich aufgeraeumt haben", sagte
die Mutter.  "Hast du etwa einen guten Freund, der sich so
edelmuetig fuer dich aufopfert?  Denk doch einmal nach, wie es sein
koennte."

"Ich weiss es", sagte Miezchen entschieden, das eifrig zugehoert
hatte.

"Wer war es denn?" rief Otto, teils neugierig, teils unglaeubig.

"Der Mauserhans", erklaerte Miezchen mit voller Ueberzeugung, "weil
du ihm vor einem Jahr einen Apfel gegeben hast."

"Ja, oder der Wilhelm Tell, weil ich ihm den seinigen nicht
genommen habe vor ein paar Jahren.  Das waere wohl ebenso
wahrscheinlich, du Wunder von einem Miez." Damit rannte Otto davon,
denn jetzt war's hoechste Zeit, wenn er den Ritt ins Heu nicht
versaeumen wollte.

Inzwischen sprang das Wiseli mit vergnuegtem Herzen den Berg
hinunter, vorbei an Schreiner Andres' Gaertchen.  Dann machte es
aber ploetzlich kehrt und lief wieder zurueck, denn es hatte im
Vorbeilaufen so schoene, rote Nelken gesehen in dem Garten, die
musste es noch einmal ansehen, wenn es auch schon ein wenig spaet war.
Es dachte: Den Buben komme ich doch nach, die machen erst auf
allen Wegen noch Kugelschieben.

Die Nelken leuchteten in der Abendsonne so schoen und dufteten so
herrlich ueber die niedere Hecke herueber dem Wiseli zu, dass es fast
nicht mehr von der Stelle fort wollte, so gut gefiel es ihm da.  Da
trat auf einmal der Schreiner Andres aus seiner Tuer heraus in das
Gaertchen und kam auf das Wiseli zu.  Er gab ihm die Hand ueber die
Hecke und er sagte freundlich.  "Willst du eine Nelke, Wiseli?"

"Ja, gern", antwortete es, "und dann sollte ich Ihnen auch noch
etwas ausrichten von der Mutter."

"Von der Mutter?" fragte der Schreiner Andres erstaunt und liess die
Nelken aus der Hand fallen, die er eben abgebrochen hatte.

Wiseli sprang um die Hecke herum und las sie auf.  Dann sah es zu
dem Mann auf, der ganz still dastand, und sagte: "Ja, noch zu
allerletzte als die Mutter sonst nichts mehr mochte, hat sie von
dem guten Saft getrunken, den Sie in die Kueche gestellt haben.  Und
er hat ihr so gut geschmeckt, und dann hat sie mir aufgetragen, ich
soll Ihnen sagen, sie danke Ihnen vielmal dafuer und auch noch fuer
alles Gute.  Und sie sagte noch: 'Er hat es gut mit mir
gemeint'." Jetzt sah Wiseli, wie dem Schreiner Andres grosse
Traenen ueber die Wangen hinunterliefen.  Er wollte etwas sagen, aber
es kam nichts heraus.  Dann drueckte er dem Wiseli fest die Hand,
wandte sich ab und ging ins Haus hinein.

Das Wiseli stand ganz verwundert da.  Kein Mensch hatte um seine
Mutter geweint, und es selbst hatte nur weinen duerfen, wenn es
niemand sah.  Denn der Onkel wollte ja kein Geschrei, hatte er
gesagt, und vor der Tante durfte es noch weniger weinen.  Und nun
war auf einmal jemand da, dem kamen die Traenen, weil es etwas von
der Mutter gesagt hatte.  Dem Wiseli wurde es so zumute, als waere
der Schreiner Andres sein liebster Freund auf der Welt, und es
fasste eine grosse Liebe zu ihm.  Jetzt rannte es mit seinen Nelken
davon und war wie der Blitz am Buchenrain angelangt.  Und das war
gut, denn eben sah es, wie die beiden Buben dem Haus zuliefen, und
es durfte um alles nicht nach ihnen daheim ankommen.

An diesem Abend betete Wiseli mit so frohem Herzen, dass es gar
nicht begriff, wie es gestern so verzagt hatte sein koennen und gar
keine Zuversicht und Freude gehabt hatte, sein Lied zu sagen.  Der
liebe Gott hatte es gewiss nicht vergessen, das wollte es nicht mehr
denken.  Heute hatte er ihm ja so viel Freude bereitet, und beim
Einschlafen sah Wiseli noch das gute Gesicht des Schreiner Andres
vor sich mit den Traenen darauf.

Am folgenden Tag, es war nun Mittwoch, erlebte Otto die gleiche
Ueberraschung wie am Tag vorher, denn er hatte sich nicht enthalten
koennen, mit den andern aus der Schulstube hinauszurennen im ersten
Augenblick der Befreiung.  Als er dann an seine Arbeit gehen wollte
und die Tuer aufmachte--da war schon alles getan und die Stube in
bester Ordnung.

Nun fing aber die Sache an, seine Neugierde zu erregen.  Auch war
er dem unbekannten Wohltaeter so dankbar, dass es ihn draengte, das
auszusprechen.  Am Donnerstag wollte er aufpassen, wie die Sache
zugehe.

Als nun die Schulstunden zu Ende waren und alles fortlief, stand
Otto einen Augenblick nachdenklich an seinem Platz.  Er wusste nicht
recht, wo er am besten dem Wohltaeter auflauern konnte.  Aber mit
einemmal fasste ihn eine Schar ruestiger Kerle, seine Klassengenossen,
an allen Ecken an, und die Stimmen riefen durcheinander: "Komm
heraus!  Heraus mit dir!  Wir machen Raeuber, du bist der Anfuehrer."

Otto wehrte sich ein wenig.  "Ich muss ja diese Woche Ordnung
machen", rief er.

"Ach, was", erwiderten sie, "wegen einer Viertelstunde.  Komm!"

Otto liess sich fortreissen, in der Stille verliess er sich schon ein
wenig auf seinen unbekannten Freund, der ihn vor der Strafe
schuetzen wuerde.  Er fand es unbeschreiblich angenehm, eine solche
Fuersorge im Ruecken zu haben.  Aus der Viertelstunde wurde auch mehr
als eine Stunde, und Otto waere verloren gewesen.  Er lief keuchend
zur Schulstube zurueck, um sich seinem Schicksal zu stellen, und
stiess dabei die Tuer mit solchem Gepolter auf, dass der Lehrer
augenblicklich aus seiner Stube ins Lehrzimmer trat.

"Was hast du gewollt, Otto?" fragte der Lehrer.

"Nur noch einmal nachsehen", stotterte Otto, "ob auch sicher alles
in Ordnung sei."

"Musterhaft", bemerkte der Lehrer.  "Dein Eifer ist loeblich, aber
die Tueren dabei halb einzuschlagen, ist nicht notwendig."

Otto ging gutgelaunt davon.  Am Freitag war er entschlossen, den
Fleck nicht zu raeumen, bis er im klaren war, denn da kam fuer ihn
nur noch der Samstagmorgen.  Da wurde freilich immer noch gross
Ordnung gemacht.

"Otto", rief der Lehrer, als am Freitag die Glocke vier Uhr schlug,
"trag mir schnell das Zettelchen zum Herrn Pfarrer, er gibt dir
Buecher zurueck.  In fuenf Minuten bist du wieder da zum Aufraeumen."

Das war Otto nicht ganz recht, aber er musste gehen.  Ausserdem
konnte er ja gleich wieder da sein.  In wenig Spruengen war er im
Pfarrhaus.

Der Herr Pfarrer unterhielt sich noch mit jemandem.  Die Frau
Pfarrerin rief Otto in den Garten hinaus, er musste ihr berichten,
wie es der Mama gehe und dem Papa und dem Miezchen und dem Onkel
Max und den Verwandten in Deutschland.  Und dann kam der Herr
Pfarrer, und Otto musste erklaeren, wie er zu dem Auftrag gekommen
war und was ihm der Lehrer sonst noch gesagt habe.  Endlich hatte
dann Otto seine Buecher erhalten, und pfeilschnell war er drueben,
riss die Tuer der Schulstube auf--alles in Ordnung, alles still,
kein menschliches Wesen zu sehen.

Nun habe ich mich die ganze Woche nicht ein einziges Mal nach den
grausigen Fetzen buecken muessen, dachte Otto befriedigt.  Aber wer
hat die schreckliche Arbeit getan, ohne dass er musste?  Das wollte
er nun um jeden Preis wissen.

Am Samstag waren die Schulstunden um elf Uhr zu Ende.  Otto liess
alle Kinder hinausgehen, und als nun die Schulstube leer war, trat
er vor die Tuer hinaus, schloss sie zu und lehnte sich mit dem Ruecken
daran.  So musste er doch gewiss sehen, ob da jemand hineingehen
wuerde, denn damit wollte er lieber beginnen als mit der schweren
Arbeit.  Er stand und stand--es kam niemand.  Er hoerte die Uhr
halb zwoelf schlagen--es kam niemand.  Am Nachmittag stand aber ein
Ausflug bevor, es sollte heute frueh zu Mittag gegessen werden.  Er
sollte so schnell wie moeglich zuhause sein.  Er musste also hinein
an die Arbeit, es grauste ihm.  Er oeffnete die Tuer--da--Otto riss
noch mehr als das erstemal die Augen auf--wirklich, es war alles
getan, schoener als je.

Dem Otto wurde es ganz eigentuemlich zumute.  Ob da irgendwelche
Geister ihre Haende im Spiel hatten?  Ganz leise, wie nie sonst,
schlich er zur Tuer hinaus.  Gerade in diesem Augenblick kam ebenso
leise etwas aus des Lehrers Kueche geschlichen, und auf einmal stand
das Wiseli ganz nahe vor ihm.  Beide fuhren zusammen vor Schrecken,
und das Wiseli wurde so rot, als haette es der Otto bei einem
Unrecht erwischt.  Jetzt ging ihm ein Licht auf.

"Sicher hast du das fuer mich gemacht die ganze Woche lang, Wiseli",
rief er aus.  "Das tut doch gewiss sonst kein Mensch, wenn er nicht
muss."

"Ich habe es aber so gern getan", gab Wiseli zur Antwort.

"Nein, nein, das musst du nicht sagen, Wiseli.  So etwas kann kein
Mensch auf der Welt gern tun", sagte Otto ueberzeugt,

"Doch--gewiss", versicherte Wiseli, "ich habe die ganze Zeitlang
mich immer auf den Abend gefreut, wenn ich es wieder tun durfte,
und waehrend ich aufraeumte, habe ich mich erst recht immerzu gefreut,
weil ich immer gedacht habe: jetzt kommt der Otto und findet alles
fertig und ist froh."

"Aber wie bist du denn darauf gekommen, dass du das fuer mich tun
wolltest?" fragte Otto verwundert.

"Ich wusste schon, dass du es nicht gern tust, und ich habe schon
immer gedacht, wenn ich nur einmal dem Otto etwas geben koennte, wie
du mir den Schlitten, weisst du noch?  Aber ich hatte nie etwas."

"Das ist viel mehr wert, als einen Schlitten leihen, was du fuer
mich jetzt getan hast.  Das will ich dir auch nicht vergessen,
Wiseli." Und Otto gab ihm ganz geruehrt die Hand.  Wiselis Augen
leuchteten vor Freude wie lange nicht mehr.  Aber nun wollte Otto
noch wissen, wie es denn wieder in die Stube hineingekommen sei, da
er doch gewartet hatte, bis alle Kinder draussen waren.

"Oh, ich bin gar nicht hinausgegangen", sagte Wiseli.  "Ich verbarg
mich schnell hinter dem Kasten, ich dachte, du gehst schon noch ein
wenig hinaus wie jeden Tag vorher."

"Aber wie konntest du immer hinaus, ohne dass ich dich sah?" wollte
Otto noch wissen.

"Wenn du mit den anderen herumliefst, konnte ich schon hinaus.  Ich
passte schon auf.  Und gestern und heute, als ich nicht sicher war,
ging ich durch die Stube des Lehrers und fragte die Frau Lehrerin,
ob sie etwas fuer mich zu tun habe Sie gibt mir manchmal einen
Auftrag auszurichten, und dann ging ich durch die Kueche fort.
Gestern war ich gerade hinter der Kuechentuer, als du in die
Schulstube ranntest."

Jetzt kannte Otto die ganze Geistergeschichte.  Er gab dem Wiseli
noch einmal die Hand.  "Danke, Wiseli", sagte er herzlich.  Und
dann lief eins da hinaus, das andere dort hinaus, und beide waren
froh und zufrieden.


6.  Kapitel
(Das Alte und auch etwas Neues)


Der Sommer war vergangen, und auch die schoenen Herbsttage waren zu
Ende.  Es wurde kuehl und nebelig am Abend, und in den feuchten
Wiesen frassen die Kuehe das letzte Gras ab.  Hier und da flackerten
auf den Wiesen kleine Feuer auf, denn die Hirtenbuben brieten
Kartoffeln und waermten sich die Haende,

An einem solchen nebelgrauen Abend kam Otto aus der Schule heim und
erklaerte seiner Mutter, er muesse nachsehen, was das Wiseli mache.
Denn seit den Herbstferien war es noch nicht in die Schule gekommen,
acht Tage lang nicht.  Otto steckte seine Vesperaepfel zu sich und
lief davon.  Am Buchenrain angekommen, sah er den Rudi vor der
Haustuer am Boden sitzen und von einem Haufen Birnen, die neben ihm
lagen, eine nach der anderen zerreissen.

"Wo ist das Wiseli?" fragte Otto.

"Draussen", war die Antwort.

"Wo draussen?"

"Auf der Wiese."

"Auf welcher Wiese?"

"Ich weiss nicht." Und Rudi kaute weiter an seinen Birnen.

"Du stirbst einmal nicht am Gescheitsein", bemerkte Otto und ging
auf gut Glueck zur grossen Wiese, die sich vom Haus bis gegen den
Wald hinaufzog.  Jetzt entdeckte er drei schwarze Punkte unter
einem Birnbaum und ging darauf zu.  Richtig, da bueckte sich Wiseli,
um die Birnen zusammenzulesen.  Dort sass der Chaeppi rittlings auf
seinem Birnenkorb, und zuhinterst lag der Hans ruecklings ueber den
vollen Korb hin und schaukelte sich so darauf, dass der Korb jeden
Augenblick umzustuerzen drohte.  Chaeppi sah ihm zu und lachte.

Als Wiseli den Otto herankommen sah, leuchtete sein Gesicht auf.
"Guten Abend, Wiseli", rief er von weitem, "warum bist du so lange
nicht in die Schule gekommen?"

Wiseli streckte erfreut dem Otto die Hand entgegen.  "Wir haben so
viel zu tun, darum durfte ich nicht kommen", sagte es.  "Sieh nur,
wie viel Birnen es gibt!  Ich muss vom Morgen bis zum Abend auflesen,
soviel ich nur kann."

"Du hast ja ganz nasse Schuhe und Struempfe", erwiderte Otto.  "Hier
ist's nicht gemuetlich.  Frierst du nicht, wenn du so nass bist?"

"Ich froestle nur manchmal ein wenig, sonst ist es mir eher heiss vom
Auflesen." In diesem Augenblick gab der Hans seinem Korb einen
solchen Ruck, dass alles uebereinander auf den Boden hinrollte.  Der
Hans, der Korb und alle Birnen, die fuhren nach allen Richtungen
hin.

"Oh, oh!" sagte Wiseli klaeglich.  "Nun muss man die alle wieder
zusammenlesen."

"Und die auch", rief Chaeppi und lachte, als die Birne, die er
geworfen hatte, das Wiseli an der Schlaefe traf, dass es ganz bleich
wurde und ihm vor Schmerz das Wasser in die Augen schoss.

Kaum hatte Otto das gesehen, als er auf den Chaeppi losfuhr, ihn
samt seinem Korb umwarf und ihn fest im Genick packte.  "Hoer auf,
ich muss ersticken", gurgelte der Chaeppi.  Jetzt lachte er nicht
mehr.

"Du sollst daran denken, dass du es mit mir zu tun hast, wenn du so
mit dem Wiseli umgehst", rief Otto zornig.  "Hast du genug?  Willst
du daran denken?"

"Ja, ja, lass nur los!" bat Chaeppi, muerbe gemacht.

Nun liess Otto los.  "Jetzt hast du's gespuert", sagte er; "wenn du
dem Wiseli noch einmal etwas zuleide tust, so packe ich dich so,
dass du noch einen Schrecken hast davon, wenn du siebzig Jahre alt
bist.  Auf Wiedersehen, Wiseli." Damit drehte sich Otto um und ging
mit seinem Zorn nachhause.

Hier suchte er gleich seine Mutter auf und erzaehlte ihr empoert, dass
das Wiseli eine solche Behandlung erdulden muesse.  Er war auch ganz
entschlossen, auf der Stelle zum Herrn Pfarrer zu gehen und den
Onkel und seine ganze Familie anzuklagen, damit man ihnen das
Wiseli entreisse.

Die Mutter hoerte zu, bis Otto sich ein wenig beruhigt hatte, dann
sagte sie: "Lieber Junge, das wuerde gar nichts nutzen, das Kind
wuerde man dem Onkel nicht wegnehmen, nur ihn reizen, wenn er so
etwas hoerte.  Er meint es selbst nicht boese mit dem Kind, und es
ist kein genuegender Grund da, ihm Wiseli wegzunehmen.  Ich weiss,
dass das arme Kind jetzt ein hartes Brot isst.  Ich habe es auch
nicht vergessen, ich schaue immer danach aus, ob mir der liebe Gott
nicht einen Weg zeigt, wie dem Kind geholfen werden koennte.  Die
Sache liegt mir auch am Herzen, das kannst du glauben, Otto.  Wenn
du inzwischen das Wiseli schuetzen und den groben Chaeppi ein wenig
zaehmen kannst, ohne selbst dabei grob zu werden, so bin ich ganz
damit einverstanden."

Otto beruhigte sich bei dem Gedanken, dass die Mutter nach einem
anderen Weg fuer das Wiseli ausschaute.  Er selber dachte alle
moeglichen Rettungswege aus, aber alle fuehrten in die Luft hinauf
und hatten keinen Boden.  Und er sah ein, dass das Wiseli darauf
nicht gehen konnte.  Als er dann zu Weihnachten seine Wuensche
aufschreiben durfte, da schrieb er ganz verzweifelt mit ungeheuren
Buchstaben, so als muesste man sie vom Himmel herunter lesen koennen,
auf sein Papier: 'Ich wuensche, dass das Christkind das Wiseli
befreit.'

Nun war der kalte Januar wieder da, und der Schlittenweg war so
praechtig glatt und fest, dass die Kinder gar nicht genug bekommen
konnten, die herrliche Bahn zu benutzen.  Es kam auch eine helle
Mondnacht nach der anderen, und Otto hatte auf einmal den Einfall,
am allerschoensten muesste das Schlittenfahren im Mondschein sein.
Die ganze Gesellschaft sollte sich am Abend um sieben Uhr
zusammenfinden und die Mondscheinfahrten ausfuehren, denn es war der
Tag des Vollmonds.  Da musste es praechtig werden.

Mit Jubel wurde der Vorschlag angenommen, und die
Schlittbahngenossen trennten sich gegen fuenf Uhr wie gewoehnlich, da
die Nacht einbrach, um sich um sieben Uhr wieder zusammenzufinden.

Weniger Anklang fand der Vorschlag bei Ottos Mutter, als er ihr
mitgeteilt wurde.  Sie liess sich gar nicht von der Begeisterung
hinreissen, mit der die Kinder beide auf einmal und in den lautesten
Toenen ihr das Wundervolle dieser Unternehmung schilderten.  Sie
hielt ihnen die Kaelte des spaeten Abends vor, die Unsicherheit der
Fahrten bei dem ungewissen Licht und alle Gefahren, die besonders
das Miezchen bedrohen koennten.

Aber die Einwaende blieben wirkungslos, und Miezchen bettelte
instaendig, als hinge seine einzige Lebensfreude an dieser
Schlittenfahrt.  Otto versprach auch, er wurde auf Miezchen
aufpassen und immer in seiner naechsten Naehe bleiben.

Endlich willigte die Mutter ein.  Mit grossem Jubel und wohlverpackt
zogen die Kinder ein paar Stunden nachher in die helle Nacht hinaus.
Es ging alles ganz nach Wunsch, die Schlittenbahn war
unvergleichlich, und das Geheimnisvolle der dunklen Stellen, wo der
Mondschein nicht hinfiel, erhoehte den Reiz der Unternehmung.  Eine
Menge Kinder hatte sich eingefunden, alle waren in der froehlichsten
Stimmung.

Otto liess sie alle vorausfahren, dann kam er, und zuletzt musste das
Miezchen kommen, damit ihm keiner in den Ruecken fahren konnte.  So
hatte es Otto eingerichtet, er konnte sich dabei auch immer von
Zeit zu Zeit mit einem Blick vergewissern, ob Miezchen nachkomme.

Als nun alles so gut ging, fiel einem der Buben ein, nun muesste
einmal der ganze Zug anhaengen, naemlich ein Schlitten an den anderen
gebunden werden.  So wollte man hinunterfahren, das muesste im
Mondenschein ein ganz besonderer Spass werden.  Unter grossem Laerm
und allgemeiner Zustimmung ging man gleich ans Werk.

Fuer Miezchen fand Otto die Fahrt doch ein wenig gefaehrlich, denn
manchmal gab es dabei einen grossartigen Umsturz saemtlicher
Schlitten und Kinder.  Das konnte er fuer das kleine Wesen nicht
riskieren.  Er liess seinen Schlitten zuletzt anbinden, der
Miezchens aber wurde freigelassen.  So fuhr es, wie immer, hinter
dem Bruder her.  Nur konnte er jetzt nicht, wie sonst, seinen
Schlitten langsamer fahren lassen, wenn Miezchen zurueckblieb, denn
er war in der Gewalt des Zuges.  Jetzt ging es los, und die lange,
lange Kette sauste die glatte Bahn hinunter.

Mit einemmal hoerte Otto ein furchtbares Geschrei, und er kannte die
Stimme.  Es war Miezchens Stimme.  Was war da geschehen?  Otto
hatte keine Wahl, er musste die Lustpartie zu Ende machen, wie gross
auch sein Schrecken war.  Aber kaum unten angelangt, riss er sein
Schlittenseil los und rannte den Berg hinauf.  Alle anderen liefen
hinter ihm drein, denn fast alle hatten das Geschrei vernommen und
wollten auch sehen, was los war.  An der halben Hoehe des Berges
stand das Miezchen neben seinem Schlitten, schrie aus Leibeskraeften
und weinte.  Atemlos stuerzte Otto heran und rief: "Was hast du?
Was hast du?"

"Er hat mich--er hat mich--er hat mich", stiess Miezchen
schluchzend hervor und kam nicht weiter vor Aufregung.

"Was hat er?  Wer denn?  Wo?  Wer?" rief Otto.

"Der Mann dort, der Mann, er hat mich--er hat mich totschlagen
wollen und hat mir--und hat mir--furchtbare Worte nachgerufen."
So viel kam endlich heraus unter immer neuem Geschrei.

"So sei doch nur still jetzt, Miezchen, tu doch nicht so.  Er hat
dich ja doch nicht totgeschlagen.  Hat er dich denn wirklich
geschlagen?" fragte Otto ganz zahm, denn er hatte Angst.

"Nein.  Aber er wollte, mit einem Stecken--so hat er ihn gehoben
und gesagt: 'Wart du!' Und ganz furchtbare Worte hat er
mir nachgerufen."

"So hat er dir eigentlich gar nichts getan", sagte Otto und atmete
beruhigt auf.

"Aber er hat ja--er hat ja--und ihr wart alle schon weit fort,
und ich war ganz allein." Und vor Mitleid mit sich selbst brach
Miezchen noch einmal in lautes Weinen aus.

"Bscht!  Bscht!" beschwichtigte Otto.  "Sei doch still jetzt, ich
gehe nun nicht mehr von dir weg, und der Mann kommt nicht mehr.
Und wenn du nun gleich ganz still sein willst, so gebe ich dir den
roten Zuckerhahn vom Christbaum."

Das wirkte.  Mit einemmal trocknete Miezchen seine Traenen und gab
keinen Laut mehr von sich.  Denn den grossen roten Zuckerhahn vom
Christbaum zu bekommen, war Miezchens allergroesster Wunsch gewesen.
Er war aber bei der Teilung auf Ottos Teil gefallen, und Miezchen
hatte den Verlust nie verschmerzen koennen.  Wie nun alles in
Ordnung war und die Kinder den Berg hinaufstiegen, wurde besprochen,
was es fuer ein Mann gewesen sein koenne, der das Miezchen habe
totschlagen wollen.

"Ach was, totschlagen", rief Otto dazwischen.  "Ich habe schon
lange gemerkt, wer es war.  Wir haben ja im Herunterfahren den
grossen Mann mit dem dicken Stock auch angetroffen, er musste unseren
Schlitten ausweichen, in den Schnee hinein.  Das machte ihn boese,
und als er dann hintennach das Miezi allein antraf, hat er es ein
wenig erschreckt und seinen Zorn an ihm ausgelassen."

Diese Erklaerung fand allgemeine Zustimmung.  Das war ja so
natuerlich, dass jedes meinte, es sei ihm selber so in den Sinn
gekommen.  So wurde die Sache vergessen und lustig drauflos
gerodelt.  Endlich aber musste auch dieses Vergnuegen ein Ende nehmen,
denn es hatte laengst acht Uhr geschlagen, die Zeit, da
aufgebrochen werden sollte.

Auf dem Heimweg schaerfte der Otto dem Miezchen ein, zuhause nichts
zu erzaehlen von dem Vorfall, sonst koennte die Mutter Angst bekommen.
Und dann duerften sie nie mehr im Mondschein Schlitten fahren.
Den Zuckerhahn wuerde Miezchen gleich bekommen, aber es muesse
versprechen, nichts zu erzaehlen.

Miezchen versprach hoch und heilig, kein Wort zu sagen.  Die Spuren
seiner Traenen waren auch laengst verschwunden und konnten nichts
mehr verraten.

Laengst schon schliefen Otto und Miezchen auf ihren Kissen, und der
rote Zuckerhahn spazierte durch Miezchens Traeume und erfuellte sein
Herz mit einer so grossen Freude, dass es im Schlaf laechelte.  Da
klopfte es unten an die Haustuer, so laut, dass der Oberst und seine
Frau vom Tisch auffuhren, an dem sie eben gemuetlich gesessen und
sich ueber ihre Kinder unterhalten hatten.  Und die alte Trine rief
in strafendem Ton zum Fenster hinaus: "Was ist das fuer eine Manier!"

"Es ist ein grosses Unglueck geschehen", toente es von unten herauf.
"Der Herr Oberst soll doch herunterkommen, sie haben den Schreiner
Andres tot gefunden."

Damit lief der Bote wieder davon.  Der Oberst und seine Frau hatten
genug gehoert, denn auch sie waren zum offenen Fenster gegangen.
Augenblicklich warf der Oberst seinen Mantel um und lief zum Haus
des Schreiners.  Als er in die Stube trat, fand er schon eine Menge
Leute da.  Man hatte den Friedensrichter und Gemeindeamtmann geholt,
und eine Schar Neugieriger und Teilnehmender war mit ihnen
gekommen.  Andres lag am Boden in einer Blutlache und gab kein
Lebenszeichen von sich.  Der Oberst trat naeher.

"Ist denn jemand zum Doktor gelaufen?" fragte er.

Es war niemand dorthin gegangen.  Da sei ja doch nichts mehr zu
machen, meinten die Leute.

"Lauf, was du kannst, zum Doktor", befahl der Oberst einem Burschen.
"Sag ihm, ich lasse ihn bitten, er soll auf der Stelle kommen."
Dann half er selbst den Andres vom Boden aufheben und in die Kammer
hinein auf sein Bett legen.  Erst jetzt trat der Oberst an die
schwatzenden Leute heran, um zu hoeren, wie der Vorfall sich
zugetragen hatte, ob jemand etwas Naeheres wisse.

Der Muellerssohn trat vor und erzaehlte, er sei vor einer halben
Stunde vorbeigekommen, und da er noch Licht gesehen habe in des
Schreiners Stube, habe er im Vorbeigehen schnell fragen wollen, ob
seine Aussteuersachen auch rechtzeitig fertig werden.  Er habe die
Tuer der Stube offen stehend, den Andres tot im Blut liegend am
Boden gefunden.  Der Matten-Joggi, der dabeistand, habe ihm lachend
ein Goldstueck entgegengestreckt, als er hereingetreten sei.  Er
habe dann den Leuten zugerufen, dass der Gemeindeamtmann kommen
solle.

Der Matten-Joggi, der so hiess, weil er unten in der 'Matte', im Tal
wohnte, war ein schwachsinniger Mensch, der davon lebte, dass ihn
die Bauern mithelfen liessen.  Er schleppte Steine und Sand, las
Obst auf oder machte im Winter Holzbuendelchen.  Dass er Boeses getan
haette, hatte man bis jetzt nicht gehoert.  Der Muellerssohn hatte ihm
gesagt, er solle da bleiben, bis auch der Praesident noch da sein
werde.  So stand Joggi noch immer in einer Ecke, hielt seine Hand
fest zugeklemmt und lachte halblaut.

Jetzt trat der Doktor in die Stube und hinter ihm her auch noch der
Praesident.  Der Gemeindevorstand stellte sich nun mitten ins Zimmer
und verhoerte die Leute.  Der Doktor ging sofort in die Kammer
hinein, und der Oberst folgte ihm.  Der Doktor untersuchte genau
den unbeweglichen Koerper.

"Da haben wir's", rief er ploetzlich aus, "hier auf den Hinterkopf
ist Andres geschlagen worden, da ist eine grosse Wunde."

"Aber er ist doch nicht tot, Doktor, was sagst du?"

"Nein, er atmet ganz leise, aber er ist boese dran."

Nun brauchte der Doktor Wasser und Schwaemme und Weisszeug und noch
vieles.  Die Leute draussen liefen alle durcheinander und suchten
und rissen alles von der Wand und aus dem Kuechenkasten und brachten
Haufen von Sachen in die Kammer hinein, aber nichts von dem, das
der Doktor brauchte.

"Da muss eine Frau her, die Verstand hat und weiss, was ein Kranker
noetig hat", rief der Doktor ungeduldig.  Alle schrien durcheinander.
Aber wenn einer eine wusste, so rief ein anderer: "Die kann nicht
kommen."

"Einer soll auf den Hang laufen", befahl der Oberst.  "Meine Frau
soll mir die Trine herunterschicken!" Sofort lief ein Mann davon,

"Deine Frau wird dir aber nicht danken", sagte der Doktor, "denn
ich lasse die Pflegerin drei bis vier Tage und Naechte nicht vom
Bett weg."

"Keine Sorge", entgegnete der Oberst, "fuer den Andres gaebe meine
Frau alles her, nicht nur die alte Trine."

Keuchend und beladen kam die Trine an, viel schneller, als man
hatte hoffen koennen.  Denn sie stand schon lange mit einem grossen
Korb am Arm bereit, und die Frau Oberst stand neben ihr und
lauschte, ob einer gelaufen komme.  Sie hatte nicht annehmen koennen,
dass der Andres wirklich tot sei, und hatte ueberlegt, was man
brauchen koennte, um ihm wieder auf die Beine zu helfen.  So hatte
sie Schwamm und Verbandzeug, Wein und Oel und warme Flanelle in
einen Korb gepackt, und Trine musste nur hinunterlaufen, als der
Bote kam.  Der Doktor war sehr zufrieden.

"Alles fort jetzt, gute Nacht, Oberst, und mach, dass die ganze
Bande zum Haus hinauskommt!" rief er und.  schloss die Tuer zu,
nachdem der Oberst hinausgetreten war.  Der Gemeinderat war noch am
Beratschlagen.  Da aber der Oberst erklaerte, nun muesse alles das
Haus verlassen, fassten die Maenner den Beschluss, vorlaeufig muesse der
Joggi eingesperrt werden.  Dann wollte man weitersehen.

Also mussten zwei Maenner den Joggi in die Mitte nehmen, damit er
nicht davonlief, und ihn so zum Armenhaus bringen und in eine
Kammer sperren.  Der Joggi ging aber ganz willig davon und lachte,
und von Zeit zu Zeit guckte er vergnuegt in seine Faust hinein.

Gleich am anderen Morgen ging die Frau Oberst voller Sorge zum
Haeuschen des Andres hinunter.  Trine kam leise aus der Kammer und
brachte die frohe Nachricht, Andres sei gegen Morgen schon ein
wenig zum Bewusstsein gekommen.  Auch der Doktor sei schon dagewesen
und habe den Kranken ueber Erwarten gut angetroffen.  Ihr aber habe
er eingeschaerft, dass sie keinen Menschen in die Kammer hineinlasse,
Andres duerfe auch noch kein Wort reden, wenn er auch wollte, nicht.
Nur der Doktor und die Waerterin sollen vor seine Augen kommen,
erklaerte die Trine in grossem Amtseifer.  Damit war die Frau Oberst
einverstanden, und erfreut kehrte sie mit ihren Nachrichten nach
Hause zurueck.

So vergingen acht Tage.  Jeden Morgen ging die Frau Oberst zum Haus
des Kranken, um genau Bericht zu bekommen und zu hoeren, ob etwas
fehle, das dann schnell herbeigeschafft werden musste.  Otto und
Miezchen mussten jeden Tag aufs neue besaenftigt werden, dass sie
ihren kranken Freund noch nicht besuchen durften.  Aber da war
immer noch keine Erlaubnis vom Doktor.  Die Trine war noch
unentbehrlich, wurde auch taeglich vom Doktor gelobt fuer ihre
sorgfaeltige Pflege.

Nach Ablauf der acht Tage schlug der Doktor seinem Freund, dem
Oberst, vor, nun einmal den Kranken zu besuchen, zu der Zeit, da er
selbst dort sein wuerde.  Denn jetzt war der Augenblick gekommen, da
Andres wieder reden durfte.  Und der Doktor wollte ihn in Gegenwart
des Obersten darueber befragen, was er selbst von dem ungluecklichen
Vorfall wisse.

Andres freute sich, als er dem Herrn Oberst die Hand druecken durfte.
Er hatte ja schon lange bemerkt, woher ihm alles Gute und alle
Sorgfalt fuer seine Genesung kam.  Dann besann er sich, so gut er
konnte, um die Fragen der beiden Herren zu beantworten.  Er wusste
aber nur folgendes zu sagen: Er hatte seine Summe beisammen, die er
jaehrlich dem Herrn Oberst zur Verwahrung brachte.  Diese wollte er
noch einmal ueberzaehlen, um seiner Sache sicher zu sein.  Er hatte
sich am spaeteren Abend hingesetzt, den Ruecken gegen die Fenster und
die Tuer gekehrt.  Mitten im Zaehlen hoerte er jemanden hereinkommen.
Ehe er aber aufgeschaut hatte, fiel ein furchtbarer Schlag auf
seinen Kopf.  Von da an wusste er nichts mehr.

Also hatte Andres Geld auf dem Tisch liegen gehabt.  Davon war aber
gar nichts mehr gesehen worden, nur das einzige Stueck in Joggis
Hand.  Wo koennte denn das andere Geld hingekommen sein, wenn
wirklich Joggi der Uebeltaeter war?  Als Andres vernahm, wie der
Joggi gefunden worden und nun eingesperrt sei, wurde er ganz
unruhig.

"Sie sollen ihn doch gehen lassen, den armen Joggi", sagte er.
"Der tut ja keinem Kind etwas zuleide, der hat mich nicht
geschlagen."

Andres hatte aber auch gegen keinen anderen Menschen den leisesten
Verdacht.  Er habe keine Feinde, sagte er, und kenne keinen
Menschen, der ihm so etwas haette antun wollen.

"Es kann auch ein Fremder gewesen sein", bemerkte der Doktor, der
die niedrigen Fenster ansah.  "Wenn Sie da beim hellen Licht Geld
auf dem Tisch liegen haben und zaehlen, so kann das von aussen jeder
sehen und Lust zum Teilen bekommen."

"Ich habe nie an so etwas gedacht, es war immer alles offen," sagte
der Andres gelassen.

"Es ist gut, dass Sie noch etwas im Trockenen haben, Andres",
bemerkte der Oberst.  "Lassen Sie sich das nicht zu Herzen gehen.
Das wichtigste ist, dass Sie wieder gesund werden."

"Gewiss, Herr Oberst", erwiderte Andres und schuettelte ihm die Hand.
"Ich habe nur zu danken.  Der liebe Gott hat mir ja sonst schon
viel mehr gegeben, als ich brauche."

Die Herren verliessen den friedlichen Andres, und vor der Tuer sagte
der Doktor: "Dem ist wohler als dem anderen, der ihn
zusammenschlagen wollte."

Vom Joggi wurde eine traurige Geschichte erzaehlt, die alle Buben in
der Schule beschaeftigte und in grosse Teilnahme versetzte.  Auch
Otto brachte sie nach Hause und musste sie jeden Tag ein paarmal
wiederholen, denn jedesmal, wenn er daran dachte, machte sie ihm
aufs neue grossen Eindruck.

Als man den Joggi an dem Abend lachend ins Armenhaus gebracht hatte,
da war er aufgefordert worden, sein Goldstueck an einen seiner
Fuehrer abzugeben, den Sohn des Friedensrichters.  Joggi aber
klemmte seine Faust noch besser zusammen und wollte nichts hergeben.
Aber die beiden waren staerker als er.  Sie rissen ihm mit Gewalt
die Faust auf.  Und der Friedensrichterssohn, der von dem Joggi
manchen Kratzer waehrend der Arbeit erhalten hatte, sagte, als er
das Goldstueck endlich in der Hand hielt: "So, jetzt wart nur, Joggi,
du wirst schon deinen Lohn bekommen.  Wart nur, bis sie kommen,
sie werden dir's dann schon zeigen."

Da hatte der Joggi angefangen furchtbar zu schreien und zu jammern,
denn er glaubte, er werde gekoepft.  Und seither ass er nicht und
trank nicht und stoehnte und jammerte fortwaehrend, denn die Furcht
und Angst vor dem Koepfen verfolgte ihn staendig.  Schon zweimal
waren der Praesident und der Gemeindeamtmann bei ihm gewesen und
hatten ihm gesagt, er soll nur alles sagen, was er getan habe, er
werde nicht gekoepft.

Er wusste nichts zu sagen, als dass er beim Andres ins Fenster
geschaut habe, und der sei am Boden gelegen.  Er sei zu ihm
hineingegangen und habe ihn ein wenig gestossen, da sei er tot
gewesen.  Da habe er etwas glaenzen gesehen in einer Ecke und habe
es geholt, und dann sei der Muellerssohn gekommen und dann noch
viele.  Hatte der Joggi so viel erzaehlt, so fing er wieder zu
stoehnen an und hoerte nicht mehr auf.


7.  Kapitel
(Wie es dem Kranken und jemand anderem besserging)


Seit dem Tag, da der Oberst den Andres besucht hatte, blieb seine
Frau auch nicht mehr draussen in der Stube, wenn sie kam, um nach
dem Kranken zu sehen.  Taeglich ging sie nun zu ihm hinein, setzte
sich eine Weile an sein Bett zu einer gemuetlichen kleinen
Unterhaltung und freute sich jedesmal ueber die Fortschritte der
Genesung.  Zweimal schon waren auch Otto und Miezchen dagewesen und
hatten ihrem Freund Staerkungen mitgebracht.

Andres sagte ganz geruehrt zu der Trine, wenn selbst ein Koenig krank
waere, man koennte ihm nicht mehr Teilnahme zeigen.  Der Doktor war
sehr zufrieden mit Andres, und als er einmal beim Herauskommen auf
den eintretenden Oberst traf, sagte er zu ihm: "Es geht Andres
schon viel besser.  Deine Frau kann nun ihre Trine wieder
heimnehmen, die hat gute Dienste geleistet.  Nur sollte ab und zu
jemand kommen.  Der arme, verlassene Kerl muss doch essen und hat
keine Frau und kein Kind.  Vielleicht weiss deine Frau Rat."

Der Oberst richtete den Auftrag aus, und am folgenden Morgen sagte
seine Frau, als sie den Andres besuchte: "Jetzt muss ich etwas mit
Ihnen besprechen, Andres.  Ist es Ihnen recht?"

"Gewiss, gewiss, mehr als recht", erwiderte er und stuetzte seinen
Kopf auf den Ellbogen.

"Ich will nun die Trine wieder heimkommen lassen, weil es Ihnen
schon so gut geht", fing sie an.

"Ach, Frau Oberst, glauben Sie mir", fiel der Andres ein, "ich
wollte sie jeden Tag heimschicken.  Ich weiss ja, dass sie Ihnen
fehlt."

"Ich haette sie nicht hereingelassen, wenn sie Ihnen gefolgt haette",
fuhr die Frau Oberst fort.  "Aber jetzt ist es anders, da der
Doktor sie entlaesst.  Er sagte aber, was ich auch laengst dachte.
Jemand sollte noch fuer ein paar Wochen Ihr Essen kochen oder es bei
mir holen und allerlei kleine Hilfsleistungen ausfuehren.  Ich habe
nun gedacht, Andres, Sie koennten fuer diese Zeit das Wiseli
aufnehmen."

Kaum hatte der Andres den Namen aussprechen gehoert, als er von
seinem Ellbogen auf und in die Hoehe schoss.

"Nein, nein, Frau Oberst, nein, sicher nicht", rief er und wurde
ganz rot vor Anstrengung.  "So etwas koennen Sie nicht denken.  Ich
sollte hier drinnen im Bett liegen, und draussen in der Kueche sollte
das schwache Kind fuer mich arbeiten!  Ach, um Himmels willen, wie
duerfte ich noch an seine Mutter unter der Erde denken, wie wuerde
sie mich ansehen, wenn sie so etwas wuesste!  Nein, nein, Frau Oberst,
meiner Lebtag nicht, lieber nicht essen, lieber nicht mehr
aufkommen--als so etwas."

Die Oberstin hatte ihn ganz ruhig zu Ende reden lassen.  Jetzt, als
er sich auf sein Kissen zuruecklegte, sagte sie besaenftigend: "Es
ist nicht so schlimm, was ich ausgedacht habe, Andres.  Ueberlegen
Sie doch einmal.  Sie wissen ja, wo das Wiseli versorgt ist.
Meinen Sie, es habe dort nichts zu tun oder nur besonders leichte
Arbeit?  Recht tuechtig muss es heran und bekommt so wenig
freundliche Worte dazu.  Wuerden Sie ihm etwa auch keine geben?
Wissen Sie, was Wiselis Mutter tun wuerde, wenn sie jetzt neben uns
staende?  Mit Traenen wuerde sie Ihnen danken, wenn Sie das Kind jetzt
in Ihr Haus nehmen wuerden, wo es gute Tage haette.  Das weiss ich,
und Sie sollten sehen, wie gern es Ihnen helfen wuerde."

Jetzt musste dem Andres auf einmal alles anders vorkommen.  Er
wischte sich die Augen, dann sagte er: "Ach, ach!  Wie koennte ich
aber zu dem Kind kommen?  Sie geben es gewiss nicht weg, und dann
muesste man ja doch auch wissen, ob es wollte."

"Es ist jetzt schon gut, kuemmern Sie sich nicht weiter darum,
Andres", sagte die Frau Oberst froehlich und stand von ihrem Sessel
auf.  "Ich will nun selbst sehen, wie's geht, denn mir liegt die
Sache nach allen Seiten hin am Herzen."

Damit nahm sie Abschied von Andres.  Als sie aber schon unter der
Tuer war, rief er ihr aengstlich nach: "Aber nur, wenn es will, das
Wiseli, nur, wenn es will--bitte, Frau Oberst!"

Sie versprach noch einmal, das Kind sollte nur freiwillig zu ihm
kommen oder dann gar nicht, und verliess das Haus.  Sie ging aber
nicht den Berg hinauf, sondern hinunter zum Buchenrain, denn sie
wollte gleich versuchen, das Wiseli dahin zu bringen, wo sie es so
gern haben wollte.

Am Buchenrain angekommen, traf die Frau Oberst gerade mit dem
Patenonkel zusammen, als er ins Haus gehen wollte.  Er begruesste sie,
ein wenig erstaunt ueber den Besuch, und sie teilte ihm gleich beim
Eintreten in die Stube mit, warum sie gekommen sei und wie sehr sie
hoffe, keinen abschlaegigen Bescheid zu bekommen.  Denn es liege ihr
viel daran, dass das Wiseli die Pflege zu Ende fuehren koenne.  Da die
Tante in der Kueche die Unterhaltung hoerte, kam sie auch herein und
war noch erstaunter als ihr Mann, den Besuch vorzufinden.

Er erklaerte ihr, warum die Frau Oberst gekommen sei, und sie meinte
gleich, das sei schon nichts, von dem Kind werde niemand eine
besondere Hilfe erwarten.  Da sagte aber der Mann, was recht sei,
muesse man gelten lassen.  Das Wiseli koenne helfen, wo es sei, es
sei sehr tuechtig.  Er wuerde das Kind nicht einmal gern weggehen
lassen, es sei folgsam und gelehrig.  So fuer vierzehn Tage wollte
er nichts dagegen haben, dass es den Andres ein wenig verpflege.
Bis dahin werde er wohl wieder auf sein, dass es heim koenne.  Denn
laenger koennte es dann nicht fort sein, dann komme schon so
allerhand Arbeit, denn da muesse man sich schon auf den Fruehling
vorbereiten.

"Ja, ja", fuegte die Frau hinzu, "ich habe nicht vor, immer wieder
von vorn mit ihm anzufangen.  Jetzt habe ich ihm alles mit Muehe
gezeigt, das kann es nun anwenden.  Der Andres soll nur selber ein
Kind anlernen, wenn er eins braucht."

"Ja, wegen vierzehn Tagen", sagte der Mann beschwichtigend, "da
wollen wir auch nichts sagen.  Man muss einander schon einen
Gefallen tun."

"Ich danke Ihnen", sagte nun die Frau Oberst und stand auf.  "Der
Andres wird Ihnen gewiss auch recht dankbar sein.  Kann ich das
Wiseli gleich mit mir nehmen?"

D