Project Gutenberg's Heidi kann brauchen, was es gelernt hat, by Johanna Spyri
#5 in our series by Johanna Spyri

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Title: Heidi kann brauchen, was es gelernt hat

Author: Johanna Spyri

Release Date: February, 2005 [EBook #7512]
[Yes, we are more than one year ahead of schedule]
[This file was first posted on May 12, 2003]

Edition: 10

Language: German

Character set encoding: ISO-Latin-1

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK HEIDI, VOL. 2 ***




Produced by Gunther Olesch




This text has been derived from HTML files at "Projekt Gutenberg - DE"
(http://www.gutenberg2000.de/spyri/heidi2/heidi2.htm), prepared by
Gerd Bouillon.




Johanna Spyri

Heidi kann brauchen, was es gelernt hat




Inhalt

Reisezurüstungen

Ein Gast auf der Alm

Eine Vergeltung

Der Winter im Dörfli

Der Winter dauert fort

Die fernen Freunde regen sich

Wie es auf der Alp weitergeht

Es geschieht, was keiner erwartet hat

Es wird Abschied genommen, aber auf Wiedersehen



Reisezurüstungen

Der freundliche Herr Doktor, der den Entscheid gegeben hatte, daß
das Kind Heidi wieder in seine Heimat zurückgebracht werden sollte,
ging eben durch die breite Straße dem Hause Sesemann zu. Es war ein
sonniger Septembermorgen, so licht und lieblich, daß man hätte denken
können, alle Menschen müßten sich darüber freuen. Aber der Herr Doktor
schaute auf die weißen Steine zu seinen Füßen, so daß er den blauen
Himmel über sich nicht einmal bemerken konnte. Es lag eine Traurigkeit
auf seinem Gesichte, die man vorher nie da gesehen hatte, und seine
Haare waren viel grauer geworden seit dem Frühjahr. Der Doktor hatte
eine einzige Tochter gehabt, mit der er seit dem Tode seiner Frau sehr
nahe zusammen gelebt hatte und die seine ganze Freude gewesen war. Vor
einigen Monaten war ihm das blühende Mädchen durch den Tod entrissen
worden. Seither sah man den Herrn Doktor nie mehr so recht fröhlich,
wie er vorher fast immer gewesen war.

Auf den Zug an der Hausglocke öffnete Sebastian mit großer
Zuvorkommenheit die Eingangstür und machte gleich alle Bewegungen
eines ergebenen Dieners; denn der Herr Doktor war nicht nur der
erste Freund des Hausherrn und dessen Töchterchen, durch seine
Freundlichkeit hatte er sich, wie überall, die sämtlichen Hausbewohner
zu guten Freunden gemacht.

»Alles beim alten, Sebastian?« fragte der Herr Doktor wie gewohnt mit
freundlicher Stimme und ging die Treppe hinauf, gefolgt von Sebastian,
der nicht aufhörte, allerlei Zeichen der Ergebenheit zu machen,
obschon der Herr Doktor sie eigentlich nicht sehen konnte, denn er
kehrte dem Nachfolgenden den Rücken.

»Gut, daß du kommst, Doktor«, rief Herr Sesemann dem Eintretenden
entgegen. »Wir müssen durchaus noch einmal die Schweizerreise
besprechen, ich muß von dir hören, ob du unter allen Umständen bei
deinem Ausspruche bleibst, auch nachdem nun bei Klärchen entschieden
ein besserer Zustand eingetreten ist.«

»Mein lieber Sesemann, wie kommst du mir denn vor?« entgegnete der
Angekommene, indem er sich zu seinem Freunde hinsetzte. »Ich möchte
wirklich wünschen, daß deine Mutter hier wäre; mit der wird alles
gleich klar und einfach und kommt ins rechte Geleise. Mit dir aber ist
ja kein Fertigwerden. Du lässest mich heute zum dritten Male zu dir
kommen, damit ich dir immer noch einmal dasselbe sage. -

»Ja, du hast recht, die Sache muß dich ungeduldig machen, aber du mußt
doch begreifen, lieber Freund« - und Herr Sesemann legte seine Hand
wie bittend auf die Schulter seines Freundes -, »es wird mir gar zu
schwer, dem Kinde zu versagen, was ich ihm so bestimmt versprochen
hatte und worauf es sich nun monatelang Tag und Nacht gefreut hat.
Auch diese letzte schlimme Zeit hat das Kind so geduldig ertragen,
immer in der Hoffnung, daß die Schweizerreise nahe sei und daß es
seine Freundin Heidi auf der Alp besuchen könne; und nun soll ich
dem guten Kinde, das ja sonst schon so vieles entbehren muß, die
langgenährte Hoffnung mit einemmal wieder durchstreichen - das ist mir
fast nicht möglich.«

»Sesemann, das muß sein«, sagte sehr bestimmt der Herr Doktor, und als
sein Freund stillschweigend und niedergeschlagen dasaß, fuhr er nach
einer Weile fort: »Bedenke doch, wie die Sache steht. Klara hat seit
Jahren keinen so schlimmen Sommer gehabt, wie dieser letzte war.
Von einer so großen Reise kann keine Rede sein, ohne daß wir die
schlimmsten Folgen zu befürchten hätten. Dazu sind wir nun in den
September eingetreten, da kann es ja noch schön sein oben auf der Alp,
es kann aber auch schon sehr kühl werden. Die Tage sind nicht mehr
lang, und oben bleiben und da die Nächte zubringen kann Klara doch nun
gar nicht. So hätte sie kaum ein paar Stunden oben zu verweilen. Der
Weg von Bad Ragaz dort hinauf muß ja schon mehrere Stunden dauern,
denn zur Alp hinauf muß sie entschieden im Sessel getragen werden.
Kurz, Sesemann, es kann nicht sein! Aber ich will mit dir hineingehen
und mit Klara reden, sie ist ja ein vernünftiges Mädchen, ich will
ihr meinen Plan mitteilen. Im kommenden Mai soll sie erst nach Ragaz
hinkommen; dort soll eine längere Badekur unternommen werden, so
lange, bis es hübsch warm wird oben auf der Alp. Dann kann sie dort
von Zeit zu Zeit hinaufgetragen werden, da wird sie diese Bergpartien
erfrischt und gestärkt, wie sie dann sein wird, ganz anders genießen,
als es jetzt geschähe. Du begreifst auch, Sesemann, wenn wir noch eine
leise Hoffnung für den Zustand deines Kindes aufrechterhalten wollen,
so haben wir die äußerste Schonung und die sorgfältigste Behandlung zu
beobachten.«

Herr Sesemann, der bis dahin schweigend und mit dem Ausdrucke
trauriger Ergebung zugehört hatte, fuhr jetzt auf einmal empor:

»Doktor«, rief er aus, »sag es mir ehrlich: Hast du wirklich noch
Hoffnung auf eine Änderung dieses Zustandes?«

Der Herr Doktor zuckte die Achseln. »Wenig«, sagte er halblaut. »Aber
komm, denk einmal einen Augenblick an mich, lieber Freund! Hast du
nicht ein liebes Kind, das nach dir verlangt und sich auf deine
Heimkehr freut, wenn du weg bist? Nie mußt du in ein verödetes Haus
zurückkehren und dich allein an deinen Tisch hinsetzen. Und dein
Kind hat's auch gut daheim. Muß es auch vieles entbehren, was andere
genießen können, so ist es in manch anderem auch vor vielen bevorzugt.
Nein, Sesemann, ihr seid nicht so sehr zu beklagen, ihr habt es doch
recht gut, so zusammenzusein; denk an mein einsames Haus!«

Herr Sesemann war aufgestanden und ging nun mit großen Schritten im
Zimmer auf und ab, wie er immer zu tun pflegte, wenn ihn irgendeine
Sache stark beschäftigte. Auf einmal stand er vor seinem Freunde still
und klopfte ihm auf die Schulter.

»Doktor, ich habe einen Gedanken: Ich kann dich nicht so sehen, du
bist ja gar nicht mehr der alte. Du mußt ein wenig aus dir heraus, und
weißt du, wie? Du sollst die Reise unternehmen und das Kind Heidi auf
seiner Alp besuchen in unser aller Namen.«

Der Herr Doktor war sehr überrascht von dem Vorschlage und wollte sich
dagegen wehren, aber Herr Sesemann ließ ihm keine Zeit. Er war so
erfreut und erfüllt von seiner neuen Idee, daß er den Freund unter
den Arm faßte und nach dem Zimmer seines Töchterchens hinüberzog.
Der gute Herr Doktor war für die kranke Klara immer eine erfreuliche
Erscheinung, denn er hatte sie von jeher mit einer großen
Freundlichkeit behandelt und ihr jedesmal, wenn er kam, etwas Lustiges
und Erheiterndes zu erzählen gewußt. Warum er das jetzt nicht mehr
konnte, wußte sie wohl und hätte so gern ihn wieder froh gemacht. Sie
streckte ihm gleich die Hand entgegen, und er setzte sich zu ihr hin.
Herr Sesemann rückte seinen Stuhl auch heran, und indem er Klara bei
der Hand faßte, fing er an von der Schweizerreise zu reden und wie er
sich selbst darauf gefreut hatte. Über den Hauptpunkt aber, daß sie
nun unmöglich mehr stattfinden könnte, glitt er eilig hinweg, denn
er fürchtete sich ein wenig vor den kommenden Tränen. Dann ging
er schnell auf den neuen Gedanken über und machte Klara darauf
aufmerksam, wie wohltätig es für ihren guten Freund wäre, wenn er
diese Erholungsreise unternehmen würde.

Die Tränen waren wirklich aufgestiegen und schwammen in den blauen
Augen, wie sehr sich auch Klara Mühe gab, sie niederzudrücken, denn
sie wußte, wie ungern der Papa sie weinen sah. Aber es war auch hart,
daß nun alles aus sein sollte, und den ganzen Sommer hindurch war die
Aussicht auf die Reise zum Heidi ihre einzige Freude und ihr Trost
gewesen in all den langen, einsamen Stunden, die sie durchlebt hatte.
Aber Klara war nicht gewohnt zu markten, sie wußte recht gut, daß der
Papa ihr nur versagte, was zum Bösen führen würde und darum nicht sein
durfte. Sie schluckte ihre Tränen hinunter und wandte sich nun der
einzigen Hoffnung zu, die ihr blieb. Sie nahm die Hand ihres guten
Freundes und streichelte sie und bat flehentlich:

»O bitte, Herr Doktor, nicht wahr, Sie gehen zum Heidi, und dann
kommen Sie, um mir alles zu erzählen, wie es ist dort oben und was das
Heidi macht und der Großvater und der Peter und die Geißen, ich kenne
sie alle so gut! Und dann nehmen Sie mit, was ich dem Heidi schicken
will, ich habe schon alles ausgedacht und auch etwas für die
Großmutter. Bitte, Herr Doktor, tun Sie's doch; ich will auch gewiß
unterdessen Fischtran nehmen, soviel Sie nur wollen.«

Ob dieses Versprechen der Sache den Ausschlag gab, kann man nicht
wissen, aber es ist anzunehmen, denn der Herr Doktor lächelte und
sagte: »Dann muß ich ja wohl gehen, Klärchen, so wirst du uns einmal
rund und fest, wie wir dich haben wollen, Papa und ich. Und wann muß
ich denn reisen, hast du das schon bestimmt?«

»Am liebsten gleich morgen früh, Herr Doktor«, entgegnete Klara.

»Ja, sie hat recht«, fiel hier der Vater ein; »die Sonne scheint, der
Himmel ist blau, es ist keine Zeit zu verlieren, für jeden solchen Tag
ist es schade, den du noch nicht auf der Alp genießen kannst.«

Der Herr Doktor mußte ein wenig lachen: »Nächstens wirst du mir
vorwerfen, daß ich noch da bin, Sesemann; so muß ich wohl machen, daß
ich fortkomme.«

Aber Klara hielt den Aufstehenden fest; erst mußte sie ihm ja
noch alle Aufträge an das Heidi übergeben und ihm noch so vieles
anempfehlen, das er recht betrachten und ihr dann davon erzählen
sollte. Die Sendung an das Heidi konnte ihm erst später zugeschickt
werden, denn Fräulein Rottenmeier mußte erst alles verpacken helfen;
sie war aber eben auf einer ihrer Wanderungen durch die Stadt
begriffen, von denen sie nicht so schnell zurückkehrte.

Der Herr Doktor versprach, alles genau auszurichten, die Reise, wenn
nicht am Morgen früh, so doch womöglich noch im Laufe des folgenden
Tages anzutreten und dann bei seiner Heimkehr getreulich Bericht zu
erstatten über alles, was er gesehen und erlebt haben würde.

Die Diener eines Hauses haben oft eine merkwürdige Gabe, die Dinge zu
erfassen, die im Hause ihrer Herren vor sich gehen, lange bevor diese
dazu kommen, ihnen Mitteilung davon zu machen. Sebastian und Tinette
mußten diese Gabe in hohem Grade besitzen, denn eben, als der Herr
Doktor, von Sebastian begleitet, die Treppe hinunterging, trat Tinette
ins Zimmer der Klara ein, die nach dem Mädchen geschellt hatte.

»Holen Sie diese Schachtel voll ganz frischer, weicher Kuchen, wie
wir sie zum Kaffee haben, Tinette«, sagte Klara und deutete auf die
Schachtel hin, die schon lange bereitgestanden hatte. Tinette erfaßte
das bezeichnete Ding an einer Ecke und ließ es verächtlich an ihrer
Hand baumeln. Unter der Türe sagte sie schnippisch:

»Es ist wohl der Mühe wert.«

Als der Sebastian unten mit gewohnter Höflichkeit die Türe aufgemacht
hatte, sagte er mit einem Bückling:

»Wenn der Herr Doktor wollten so freundlich sein und dem Mamsellchen
auch einen Gruß vom Sebastian bestellen.«

»Ah, sieh da, Sebastian«, sagte der Herr Doktor freundlich; »so wissen
Sie denn auch schon, daß ich reise?«

Sebastian mußte ein wenig husten.

»Ich bin... ich habe... ich weiß selbst nicht mehr recht... ach ja,
jetzt erinnere ich mich: Ich bin eben zufällig durch das Eßzimmer
gegangen, da habe ich den Namen des Mamsellchens aussprechen gehört,
und wie es so geht, man hängt dann so einen Gedanken an den anderen an
und so... und in der Weise...«

»Jawohl, jawohl«, lächelte der Herr Doktor, »und je mehr Gedanken
einer hat, je mehr wird er inne. Auf Wiedersehen, Sebastian, der Gruß
wird bestellt.«

Jetzt wollte der Herr Doktor gerade durch die offene Haustür enteilen,
aber er traf auf ein Hindernis: Der starke Wind hatte Fräulein
Rottenmeier verhindert, ihre Wanderung weiter fortzusetzen; eben
war sie zurückgekehrt und wollte ihrerseits durch die offene Tür
eintreten. Der Wind hatte ihr weites Tuch, in das sie sich gehüllt
hatte, aber dergestalt aufgebläht, daß es gerade so anzusehen war, als
habe sie die Segel aufgespannt. Der Herr Doktor wich augenblicklich
zurück. Aber gegen diesen Mann hatte Fräulein Rottenmeier von jeher
eine besondere Anerkennung und Zuvorkommenheit an den Tag gelegt. Auch
sie wich mit ausgesuchter Höflichkeit zurück, und eine Weile standen
die beiden mit rücksichtsvoller Gebärde da und machten einander
gegenseitig Platz. Jetzt aber kam ein so starker Windstoß, daß
Fräulein Rottenmeier auf einmal mit vollen Segeln gegen den Doktor
heranflog. Er konnte eben noch ausweichen; die Dame aber wurde
noch ein gutes Stück über ihn hinausgetrieben, so daß sie wieder
zurückkehren mußte, um nun den Freund des Hauses mit Anstand zu
begrüßen. Der gewalttätige Vorgang hatte sie ein wenig verstimmt, aber
der Herr Doktor hatte eine Art und Weise, die ihr gekräuseltes Gemüt
bald glättete und eine sanfte Stimmung darüber verbreitete. Er teilte
ihr seinen Reiseplan mit und bat sie in der einnehmendsten Weise,
ihm die Sendung an das Heidi so zu verpacken, wie nur sie zu packen
verstehe. Dann empfahl sich der Herr Doktor.

Klara erwartete, daß sie erst einige Kämpfe mit Fräulein Rottenmeier
zu bestehen haben würde, bevor diese ihre Zustimmung zum Absenden all
der Gegenstände geben werde, die Klara für das Heidi bestimmt hatte.
Aber diesmal hatte sie sich getäuscht: Fräulein Rottenmeier war
ausnehmend gut gelaunt. Sogleich räumte sie alles weg, was auf dem
großen Tische lag, um die Dinge alle, die Klara zusammengebracht
hatte, darauf auszubreiten und dann vor ihren Augen die Sendung zu
verpacken. Es war keine leichte Arbeit, denn die Gegenstände, die
da zusammengerollt werden sollten, waren vielgestaltig. Erst kam
der kleine dicke Mantel mit der Kapuze, den Klara für das Heidi
ausgesonnen hatte, damit es im kommenden Winter die Großmutter
besuchen könnte, wann es wollte, und nicht warten müßte, bis der
Großvater kommen konnte und es dann in den Sack eingewickelt werden
mußte, damit es nicht erfriere. Dann kam ein dickes, warmes Tuch für
die alte Großmutter, damit sie sich darin einhülle und nicht frieren
müsse, wenn der Wind wieder so schaurig um die Hütte klappern würde.
Dann kam die große Schachtel mit den Kuchen; die war auch für die
Großmutter bestimmt, daß sie zu ihrem Kaffee auch einmal etwas anderes
als ein Brötchen zu essen habe. Jetzt folgte eine ungeheure Wurst;
die hatte Klara ursprünglich für den Peter bestimmt, weil er doch
nie etwas anderes als Käse und Brot bekam. Aber sie hatte sich jetzt
anders besonnen, denn sie fürchtete, der Peter könnte vor Freuden die
ganze Wurst auf einmal aufessen. Darum sollte die Mutter Brigitte
diese bekommen und erst für sich und die Großmutter einen guten Teil
davon nehmen und dem Peter den seinigen in verschiedenen Lieferungen
abgeben. Jetzt kam noch ein Säckchen Tabak; der war für den Großvater,
der ja so gern ein Pfeifchen rauchte, wenn er am Abend vor der Hütte
saß. Zuletzt kam noch eine Anzahl geheimnisvoller Säckchen, Päckchen
und Schächtelchen, welche Klara mit besonderer Freude zusammengekramt
hatte, denn da sollte das Heidi allerhand Überraschungen finden, die
ihm große Freude machen würden. Endlich war das Werk beendet, und ein
stattlicher Ballen lag reisefertig an der Erde. Fräulein Rottenmeier
schaute darauf nieder, in tiefsinnige Betrachtungen über die Kunst zu
packen versunken. Klara ihrerseits warf Blicke froher Erwartung darauf
hin, denn sie sah das Heidi vor sich, wie es vor Überraschung in die
Höhe springen und aufjauchzen würde, wenn das ungeheure Paket bei ihm
anlangte.

Jetzt trat Sebastian herein und hob mit einem starken Schwung den
Ballen auf seine Schulter, um ihn unverzüglich nach dem Hause des
Herrn Doktors zu spedieren.



Ein Gast auf der Alm

Das Frührot glühte über den Bergen, und ein frischer Morgenwind
rauschte durch die Tannen und wogte die alten Äste mächtig hin und
her. Das Heidi schlug seine Augen auf, der Ton hatte es erweckt.
Dieses Rauschen packte das Heidi immer im Innersten seines Wesens und
zog es mit Gewalt hinaus unter die Tannen. Es schoß von seinem Lager
auf und hatte kaum Zeit, sich fertigzumachen; das mußte aber doch
sein, denn Heidi wußte nun recht gut, daß man immer sauber und
ordentlich aussehen muß. Jetzt kam es von dem Leiterchen herunter; des
Großvaters Lager war schon leer; es sprang hinaus. Draußen vor der Tür
stand der Großvater und schaute den Himmel nach allen Seiten hin an,
wie er jeden Morgen tat, um zu sehen, wie der Tag werden wollte.

Es zogen rosige Wölkchen oben hin, und mehr und mehr blaute der
Himmel, und drüben floß es wie lauter Gold über die Höhen und das
Weideland, denn eben kam droben die Sonne über die hohen Felsen
heraufgestiegen.

»O wie schön! O wie schön! Guten Tag, Großvater«, rief das Heidi
heranspringend.

»So, sind deine Augen auch schon hell?« gab der Großvater zurück, dem
Heidi die Hand zum Morgengruß hinhaltend.

Jetzt lief das Heidi unter die Tannen und hüpfte vor Freuden über das
Tosen und Sausen da droben unter den wogenden Ästen herum, und bei
jedem neuen Windstoß und lauten Wipfelbrausen jauchzte es auf vor
Wonne und sprang noch ein wenig höher.

Unterdessen war der Großvater zum Stalle hingegangen und hatte dem
Schwänli und Bärli die Milch abgenommen; dann hatte er beide schön
geputzt und gewaschen zur Bergreise und brachte sie nun auf den Platz
heraus. Als das Heidi seine Freunde erblickte, kam es herangesprungen
und faßte sie beide um den Hals, begrüßte sie zärtlich, und sie
meckerten fröhlich und zutraulich, und jede von den Geißen wollte dem
Heidi mehr Zuneigung beweisen und drückte ihren Kopf noch immer näher
an seine Schultern heran, so daß es zwischen den zweien fast zerdrückt
wurde. Aber das Heidi hatte keine Furcht, und wenn das lebhafte Bärli
gar zu arg bohrte und drängte mit seinem Kopfe, dann sagte das Heidi:
»Nein, Bärli, du stößt ja wie der große Türk«, und augenblicklich zog
Bärli seinen Kopf zurück und stellte sich ganz anständig hin, und das
Schwänli hatte auch schon seinen Kopf in die Höhe gereckt und machte
eine vornehme Gebärde, so daß man deutlich sehen konnte, es dachte bei
sich: Das soll mir denn keiner nachsagen, daß ich mich benehme wie der
Türk. Denn das schneeweiße Schwänli war noch ein wenig vornehmer als
das braune Bärli.

Jetzt hörte man von unten herauf die Pfiffe des Peter ertönen, und
bald kamen sie heraufgesprungen, die lustigen Geißen alle, voran der
flinke Distelfink in hohen Sprüngen. Gleich war das Heidi wieder
mitten in dem Rudel drin, und vor lauter stürmischen Begrüßungen wurde
es hin- und hergeschoben, und dann schob es wieder ein wenig, denn
es wollte zu dem schüchternen Schneehöppli vordringen, das ja von
den größeren immer wieder weggedrängt wurde, wenn es dem Heidi
entgegenstrebte.

Nun kam der Peter heran und tat einen letzten, fürchterlichen Pfiff,
der sollte die Geißen aufscheuchen und der Weide zujagen, denn er
wollte Platz bekommen, um dem Heidi etwas zu sagen. Die Geißen
sprangen ein wenig auseinander auf den Pfiff hin; so konnte der Peter
vorrücken und sich nun vor das Heidi hinstellen.

»Du kannst einmal wieder mitkommen heut«, war seine etwas störrige
Anrede.

»Nein, das kann ich nicht, Peter«, entgegnete das Heidi. »Jeden
Augenblick können sie jetzt von Frankfurt kommen, und dann muß ich
daheim sein.«

»Das hast du schon manchmal gesagt«, brummte der Peter.

»Es gilt aber immer noch, und es gilt, bis sie kommen«, gab das Heidi
zurück. »Oder meinst du etwa, ich müsse nicht daheim sein, wenn sie
von Frankfurt zu mir kommen? Meinst du etwa so etwas, Peter?«

»Sie können zum Öhi kommen«, versetzte der Peter knurrend.

Jetzt ertönte von der Hütte her die kräftige Stimme des Großvaters:
»Warum geht's nicht vorwärts mit der Armee? Fehlt's am Feldmarschall
oder an den Truppen?«

Augenblicklich machte der Peter kehrum, schwang seine Rute in der
Luft, daß sie sauste und alle Geißen, die den Ton wohl kannten, auf
und davon rannten, der Peter hinter ihnen drein, alle miteinander in
vollem Trabe den Berg hinan.

Seit das Heidi wieder daheim beim Großvater war, kam ihm hier und da
etwas in den Sinn, woran es vorher nicht gedacht hatte. So machte es
jetzt alle Morgen mit großer Anstrengung sein Bett zurecht und strich
so lange daran herum, bis es ganz glatt aussah. Dann lief es in der
Hütte hin und her, stellte jeden Stuhl an seinen Ort, und was etwa
da und dort herumlag oder -hing, das kramte es alles in den Schrank
hinein. Dann holte es einen Lappen herbei, kletterte auf einen Stuhl
hinauf und rieb so lange mit seinem Lappen auf dem Tische herum, bis
dieser ganz blank war. Wenn dann der Großvater wieder hereinkam,
schaute er wohlgefällig um sich und sagte etwa: »Bei uns ist's jetzt
immer wie Sonntag, das Heidi ist nicht vergebens in der Fremde
gewesen.«

Auch heute hatte Heidi, nachdem der Peter fortgetrabt war und es mit
dem Großvater gefrühstückt hatte, sich gleich an seine Geschäfte
gemacht, aber es wurde fast nicht fertig damit. Draußen war es heut
morgen gar so schön, und alle Augenblicke geschah wieder etwas, was
das Kind in seiner Tätigkeit unterbrach. Jetzt kam durch das offene
Fenster ein Sonnenstrahl so lustig hereingeschossen, und es war
geradezu, als riefe er: »Komm heraus, Heidi, komm heraus!« Da konnte
es nicht mehr drinnen bleiben, es rannte hinaus. Da lag der funkelnde
Sonnenschein um die ganze Hütte herum, und auf allen Bergen glänzte
er und weit, weit das Tal hinunter, und der Boden dort am Abhang sah
so goldig und trocken aus, es mußte ein wenig darauf niedersetzen
und umherschauen. Dann kam ihm auf einmal in den Sinn, daß das
Dreibeinstühlchen noch mitten in der Hütte stand und der Tisch noch
nicht geputzt war vom Morgenessen. Nun sprang es schnell auf und lief
in die Hütte zurück. Aber es währte gar nicht lange, so sauste es
draußen so mächtig durch die Tannen, daß es dem Heidi in alle Glieder
fuhr, es mußte schon wieder hinaus und ein wenig mithüpfen, wenn alle
Zweige da droben hin und her wogten und rollten. Der Großvater hatte
einstweilen hinten im Schopf allerlei Arbeit zu verrichten; er trat
von Zeit zu Zeit unter die Tür hinaus und schaute lächelnd Heidis
Sprüngen zu. Eben war er wieder zurückgetreten, als mit einemmal das
Heidi laut aufschrie:

»Großvater, Großvater! Komm, komm!«

Er trat rasch wieder heraus, fast erschrocken, was mit dem Kinde sei.
Da sah er, wie dieses dem Abhange zulief, laut schreiend: »Sie kommen,
sie kommen! Und voran der Herr Doktor!«

Das Heidi stürzte seinem alten Freunde entgegen. Dieser streckte
grüßend die Hand aus. Wie das Kind ihn erreicht hatte, umfaßte es
zärtlich den ausgestreckten Arm und rief in voller Herzensfreude:
»Guten Tag, Herr Doktor! Und ich danke auch noch vieltausendmal!«

»Grüß Gott, Heidi! Und wofür dankst du denn schon?« fragte freundlich
lächelnd der Herr Doktor.

»Daß ich wieder heim konnte zum Großvater«, erklärte ihm das Kind.

Dem Herrn Doktor ging's wie ein Sonnenschein über das Gesicht.
Diesen Empfang auf der Alp hatte er nicht erwartet. Im Gefühl seiner
Einsamkeit war er unter tiefsinnigen Gedanken den Berg hinaufgestiegen
und hatte noch nicht einmal gesehen, wie schön es um ihn her war und
daß es immer schöner wurde. Er hatte angenommen, das Kind Heidi werde
ihn kaum mehr kennen; es hatte ihn so wenig gesehen, und er kam sich
vor wie einer, der kommt, den Leuten eine Enttäuschung zu bereiten,
und den sie darum nicht ansehen mögen, weil er ja die erwarteten
Freunde nicht mitbrachte. Statt dessen leuchtete dem Heidi die helle
Freude aus den Augen, und voller Dank und Liebe hielt es immer noch
den Arm seines guten Freundes fest.

Mit väterlicher Zärtlichkeit nahm der Herr Doktor das Kind bei der
Hand. »Komm, Heidi«, sagte er in freundlichster Weise, »führe mich nun
zu deinem Großvater und zeige mir, wo du daheim bist.«

Aber das Heidi blieb noch stehen und schaute verwundert den Berg
hinunter.

»Wo sind denn Klara und die Großmama?« fragte es jetzt.

»Ja, nun muß ich dir's sagen, was dir leid tun wird wie mir auch«,
erwiderte der Herr Doktor. »Sieh, Heidi, ich komme allein. Klara war
recht krank und konnte nicht mehr reisen, und so kam auch die Großmama
nicht mit. Aber dann im Frühjahr, wenn die Tage wieder warm und schön
lang werden, dann kommen sie ganz sicher.«

Das Heidi stand sehr betroffen da; es konnte gar nicht fassen, daß es
nun alles, was es so sicher vor sich gesehen hatte, auf einmal gar
nicht mehr sehen sollte. Regungslos stand es eine Weile wie verwirrt
von dem Unerwarteten. Schweigend stand der Herr Doktor vor ihm, und
ringsum war alles still, nur hoch oben hörte man den Wind durch die
Tannen sausen. Da fiel es dem Heidi auf einmal wieder ein, warum es
heruntergelaufen sei und daß der Herr Doktor ja gekommen sei. Es
schaute zu ihm auf. Da lag etwas so Trauriges in den Augen, die zu ihm
niederschauten, wie es noch gar nicht gesehen hatte. So war es nie
gewesen, wenn der Herr Doktor in Frankfurt es angeblickt hatte. Das
ging dem Heidi zu Herzen; es konnte nicht sehen, daß jemand traurig
war, und nun gar der gute Herr Doktor. Gewiß war er so, weil Klara und
die Großmama nicht hatten mitkommen können. Es suchte schnell nach
einem Trost und fand ihn.

»Oh, es währt gewiß nicht lange, bis es wieder Frühling wird, und dann
kommen sie ja bestimmt«, tröstete das Heidi. »Bei uns währt es gar
nie lange, und dann können sie ja viel länger dableiben, das will die
Klara gewiß noch lieber. Und jetzt wollen wir zum Großvater hinauf.«
Hand in Hand mit dem guten Freunde stieg es nun zu der Hütte hinan. Es
war dem Heidi so sehr daran gelegen, den Herrn Doktor wieder froh zu
machen, daß es ihn noch einmal zu überzeugen anfing, es währe so wenig
lange auf der Alm, bis die langen, warmen Sommertage wiederkommen, daß
man es kaum merke, und dabei wurde das Heidi selbst so überzeugt von
seinem Trost, daß es oben dem Großvater ganz fröhlich entgegenrief:

»Sie sind noch nicht da, aber es währt gar nicht lange, so kommen sie
auch.«

Für den Großvater war der Herr Doktor kein Fremder, das Kind hatte ja
so viel von ihm gesprochen. Der Alte streckte seinem Gaste die Hand
entgegen und bewillkommte ihn mit Herzlichkeit. Dann setzten sich die
Männer auf die Bank an der Hütte. Auch für das Heidi wurde da noch ein
Plätzchen gemacht, und der Herr Doktor winkte ihm freundlich, daß es
neben ihm sitzen solle. Nun fing er an zu erzählen, wie Herr Sesemann
ihn ermuntert habe, die Reise zu machen, und wie er auch selbst
gefunden, es möchte gut für ihn sein, da er sich seit langem nicht
mehr recht frisch und rüstig fühle. Dem Heidi sagte er dann ins Ohr,
es werde bald noch etwas den Berg heraufkommen, das aus Frankfurt mit
hergereist sei und ihm eine viel größere Freude machen werde als der
alte Doktor. Das Heidi war sehr gespannt darauf zu erfahren, was
das sein könne. Der Großvater ermunterte den Herrn Doktor sehr, die
schönen Herbsttage noch auf der Alm zuzubringen oder wenigstens an
jedem schönen Tage heraufzukommen, denn hier oben zu bleiben, dazu
konnte ihn der Almöhi nicht einladen, da war ja keine Gelegenheit, den
Herrn zu logieren. Er riet aber seinem Gaste, nicht bis nach Ragaz
zurückzukehren, sondern unten im Dörfli ein Zimmer zu beziehen, das er
im dortigen Wirthause in einer einfachen, aber ganz ordentlichen Art
finden werde. So könnte der Herr Doktor jeden Morgen nach der Alm
heraufkommen, was ihm wohltun müßte, meinte der Öhi, auch würde er
dann gern den Herrn noch auf allerlei Punkte führen, weiter hinauf
in die Berge, wo es ihm gefallen sollte. Diesem gefiel der ganze
Vorschlag sehr wohl, und es wurde festgesetzt, daß er ausgeführt
werden sollte.

Unterdessen war die Sonne in den Mittag gekommen; der Wind hatte sich
schon lange gelegt, und die Tannen waren ganz still geworden. Die Luft
war für die Höhe noch mild und lieblich und säuselte erfrischende
Kühle um die sonnenbeschienene Bank.

Jetzt stand der Almöhi auf und ging in die Hütte hinein, kam aber
gleich wieder und brachte einen Tisch heraus, den er vor die Bank
hinstellte.

»So, Heidi, nun hol herbei, was wir zum Essen brauchen«, sagte er.
»Der Herr muß nun vorlieb nehmen; ist unsere Küche auch einfach, so
ist das Eßzimmer doch anständig.«

»Das meine ich auch«, erwiderte der Herr Doktor, indem er auf das
sonnenbeleuchtete Tal hinunterschaute, »und die Einladung nehme ich
an, hier oben muß es schmecken.«

Das Heidi lief nun hin und her wie ein Wiesel und brachte herbei,
was es nur drinnen im Schranke finden konnte, denn daß es den Herrn
Doktor bewirten durfte, war ihm eine ungeheure Freude. Der Großvater
bereitete unterdessen das Mahl und trat nun heraus mit dem dampfenden
Milchkruge und dem goldig glänzenden Käsebraten. Dann schnitt er
schöne, durchsichtige Schnitten von dem rosigen Fleisch herunter, das
er hier oben an der reinen Luft getrocknet hatte. Dem Herrn Doktor
schmeckte sein Mittagsmahl so gut wie das ganze Jahr durch noch kein
einziges Mal.

»Ja, ja, hierhin muß unsere Klara kommen«, sagte er jetzt. »Da wird
sie zu ganz neuen Kräften gelangen, und wenn sie eine Zeitlang ißt wie
ich heute, so wird sie rund und fest werden, wie sie in ihrem Leben
noch nie war.«

Jetzt kam von unten herauf einer angestiegen, der hatte einen großen
Ballen auf dem Rücken. Wie er oben bei der Hütte ankam, warf er seine
Last auf den Boden hin und zog ein paar gute Züge von der frischen
Almluft ein.

»Ah, da kommt, was mit mir von Frankfurt hergereist ist«, sagte der
Herr Doktor aufstehend, und das Heidi mit sich ziehend, trat er an den
Ballen hin und fing an, ihn aufzulösen. Als die erste schwere Hülle
weg war, sagte er: »So, Kind, nun fahr weiter fort und hol dir deine
Schätze selbst heraus.«

Das Heidi tat so, und wie nun alles auseinanderrollte, schaute es mit
großen, verwunderten Augen auf die Dinge hin. Erst als der Herr Doktor
wieder herzutrat und von der großen Schachtel den Deckel weghob, dem
Heidi bedeutend: »Sieh, was die Großmutter zum Kaffee bekommt«, da
schrie es auf vor Freuden: »Oh! Oh! Jetzt kann die Großmutter einmal
schöne Kuchen essen!« und sprang rings um die Schachtel herum und
wollte gleich alles zusammenpacken und zur Großmutter hinuntereilen.
Aber der Großvater sagte, gegen Abend wollten sie dann miteinander den
Herrn Doktor begleiten und die Sachen mitnehmen. Jetzt fand das Heidi
auch das schöne Säckchen Tabak und brachte es schnell dem Großvater
herüber. Das gefiel ihm sehr wohl. Er füllte gleich sein Pfeifchen
damit, und die beiden Männer sprachen nun, auf der Bank sitzend und
große Rauchwolken von sich blasend, über allerhand Dinge, während das
Heidi hin und her sprang von einem seiner Schätze zum andern. Auf
einmal kam es wieder zu der Bank zurück, stellte sich vor den Gast
hin, und sowie die erste Pause im Gespräch entstand, sagte es sehr
bestimmt:

»Nein, das andere hat mir nicht mehr Freude gemacht als der alte Herr
Doktor.«

Die beiden Männer mußten ein wenig lachen, und der Herr Doktor sagte,
das hätte er nicht gedacht.

Als die Sonne halb hinter die Berge hinabsteigen wollte, stand der
Gast auf, um seine Rückreise nach dem Dörfli anzutreten und dort
Quartier zu nehmen. Der Großvater packte die Kuchenschachtel, die
große Wurst und das Tuch unter seinen Arm, der Herr Doktor nahm das
Heidi an die Hand, und so wanderten sie den Berg hinunter bis zur
Geißenpeter-Hütte. Hier mußte das Heidi Abschied nehmen. Es sollte
drinnen bei der Großmutter warten, bis es wieder abgeholt würde vom
Großvater, welcher seinen Gast nach dem Dörfli hinunter geleiten
wollte. Als der Herr Doktor dem Heidi die Hand zum Abschied bot,
fragte es: »Wollen Sie etwa gern morgen mit den Geißen auf die Weide
hinaufgehen?«, denn das war das Schönste, was es kannte.

»Es bleibt dabei, Heidi«, erwiderte er, »wir gehen zusammen.«

Nun gingen die Männer weiter, und das Heidi trat bei der Großmutter
ein. Erst schleppte es mit Anstrengung die Kuchenschachtel mit, dann
mußte es wieder hinaus, um die Wurst zu holen, denn der Großvater
hatte alles vor der Tür niedergelegt. Nachher mußte es erst noch
einmal hinaus, das große Tuch zu holen. Es brachte alles so nahe an
die Großmutter heran als nur möglich, damit sie recht alles berühren
könne und wisse, was es sei. Das Tuch legte es ihr auf die Knie.

»Es ist alles aus Frankfurt, von der Klara und der Großmama«,
berichtete es der hocherstaunten Großmutter und der verwunderten
Brigitte, der die Überraschung so in die Glieder gefahren war, daß
sie unbeweglich zugeschaut hatte, wie das Heidi mit der größten
Anstrengung die schweren Gegenstände hereingeschleppt und nun alles
vor ihren Augen ausgebreitet hatte.

»Aber gelt, Großmutter, die Kuchen freuen dich furchtbar stark?
Sieh nur, wie weich sie sind!« rief das Heidi immer wieder, und die
Großmutter bestätigte: »Ja, ja, gewiß, Heidi, was sind das auch für
gute Leute!« Dann strich sie wieder mit der Hand über das warme,
weiche Tuch und sagte: »Aber das ist etwas Herrliches für den kalten
Winter! Das ist etwas so Prächtiges, daß ich nie geglaubt hätte, ich
könnte in meinem Leben dazu kommen.«

Das Heidi aber mußte sich sehr verwundern, daß die Großmutter an dem
grauen Tuch noch mehr Freude haben konnte als an den Kuchen. Die
Brigitte stand immer noch vor der Wurst, die auf dem Tische lag, und
schaute sie fast mit Verehrung an. In ihrem ganzen Leben hatte sie
nie eine solche Riesenwurst gesehen, und diese sollte sie nun selbst
besitzen und einmal sogar anschneiden; das kam ihr unglaublich vor.
Sie schüttelte den Kopf und sagte zaghaft: »Man wird doch noch den Öhi
fragen müssen, wie das gemeint sei.«

Aber das Heidi sagte ganz ohne Zweifel:

»Das ist zum Essen gemeint und gar nicht anders.«

Jetzt kam der Peter hereingestolpert: »Der Almöhi kommt hinter mir
drein, das Heidi soll...«; er konnte nicht mehr weiter. Seine Blicke
waren auf den Tisch gefallen, wo die Wurst lag, und der Anblick hatte
ihn so überwältigt, daß er kein Wort mehr fand. Aber das Heidi hatte
schon gemerkt, was kommen sollte, und gab schnell der Großmutter die
Hand. Der Almöhi ging zwar jetzt nie mehr an der Hütte vorbei, ohne
schnell hereinzutreten und die Großmutter zu grüßen, und sie freute
sich auch immer, wenn sie seinen Schritt hörte, denn er hatte jedesmal
ein ermunterndes Wort für sie; aber heute war es spät geworden für das
Heidi, das alle Morgen mit der Sonne draußen war. Der Großvater aber
sagte: »Das Kind muß seinen Schlaf haben«, und dabei blieb er. So rief
er durch die offene Tür der Großmutter nur eine gute Nacht zu und nahm
das heranspringende Heidi bei der Hand, und unter dem flimmernden
Sternenhimmel hin wanderten die beiden ihrer friedlichen Hütte zu.



Eine Vergeltung

Am anderen Morgen in der Frühe stieg der Herr Doktor vom Dörfli den
Berg hinan in der Gesellschaft des Peter und seiner Geißen. Der
freundliche Herr versuchte ein paarmal mit dem Geißbuben ein Gespräch
anzuknüpfen, aber es gelang ihm nicht, kaum daß er als Antwort auf
einleitende Fragen unbestimmte, einsilbige Worte zu hören bekam. Der
Peter ließ sich nicht so leicht in ein Gespräch ein. So wanderte die
ganze schweigende Gesellschaft bis hinauf zur Almhütte, wo schon
erwartend das Heidi stand mit seinen beiden Geißen, alle drei munter
und fröhlich wie der frühe Sonnenschein auf allen Höhen.

»Kommst mit?« fragte der Peter, denn als Frage oder als Aufforderung
sprach er jeden Morgen diesen Gedanken aus.

»Freilich, natürlich, wenn der Herr Doktor mitkommt«, gab das Heidi
zurück.

Der Peter sah den Herrn ein wenig von der Seite an.

Jetzt trat der Großvater hinzu, das Mittagsbrotsäckchen in der Hand.
Erst grüßte er den Herrn mit aller Ehrerbietung, dann trat er zum
Peter hin und hing ihm das Säckchen um.

Es war schwerer als sonst, denn der Öhi hatte ein schönes Stück von
dem rötlichen Fleische hineingelegt. Er hatte gedacht, vielleicht
gefalle es dem Herrn droben auf der Weide und er nehme dann gern sein
Mittagsmahl gleich dort mit den Kindern ein. Der Peter lächelte fast
von einem Ohr bis zum andern, denn er ahnte, daß da drinnen etwas
Ungewöhnliches versteckt sei.

Nun wurde die Bergfahrt angetreten. Das Heidi wurde ganz von seinen
Geißen umringt, jede wollte zunächst bei ihm sein, und eine schob die
andere immer ein wenig seitwärts. So wurde es eine Zeitlang mitten
in dem Rudel mit fortgeschoben. Aber jetzt stand es still und sagte
ermahnend: »Nun müßt ihr artig vorauslaufen, aber dann nicht immer
wiederkommen und mich drängen und stoßen. Ich muß jetzt ein wenig mit
dem Herrn Doktor gehen.« Dann klopfte es dem Schneehöppli, das sich
immer am nächsten zu ihm hielt, zärtlich auf den Rücken und ermahnte
es noch besonders, nun recht folgsam zu sein. Dann arbeitete es sich
aus dem Rudel heraus und ging nun neben dem Herrn Doktor her, der es
gleich bei der Hand faßte und festhielt. Er mußte jetzt nicht mit Mühe
nach einem Gespräch suchen wie vorher, denn das Heidi fing gleich
an und hatte ihm so viel zu erzählen von den Geißen und ihren
merkwürdigen Einfällen und von den Blumen oben und den Felsen und
Vögeln, daß die Zeit unvermerkt dahinging und sie ganz unerwartet
oben auf der Weide anlangten. Der Peter hatte im Hinaufgehen öfters
seitwärts auf den Herrn Doktor Blicke geworfen, die diesem einen
rechten Schrecken hätten beibringen können; er sah sie aber
glücklicherweise nicht.

Oben angelangt, führte das Heidi seinen guten Freund gleich auf die
schönste Stelle, wohin es immer ging und sich auf den Boden setzte und
umherschaute, denn da gefiel es ihm am besten. Es tat, wie es gewohnt
war, und der Herr Doktor ließ sich gleich auch neben Heidi auf den
sonnigen Weideboden nieder. Ringsum leuchtete der goldene Herbsttag
über die Höhen und das weite grüne Tal. Von den unteren Alpen tönten
überall die Herdenglocken herauf, so lieblich und wohltuend, als ob
sie weit und breit den Frieden einläuteten. Auf dem großen Schneefelde
drüben blitzten funkelnd und flimmernd goldene Sonnenstrahlen hin und
her, und der graue Falknis hob seine Felsentürme in alter Majestät
hoch in den dunkelblauen Himmel hinauf. Der Morgenwind wehte leise
und wonnig über die Alp und bewegte nur sachte die letzten blauen
Glockenblümchen, die noch übriggeblieben waren von der großen Schar
des Sommers und nun noch wohlig ihre Köpfchen im warmen Sonnenscheine
wiegten. Obenhin flog der große Raubvogel in weiten Bogen umher, aber
er krächzte heute nicht. Mit ausgebreiteten Flügeln schwamm er ruhig
durch die Bläue und ließ sich's wohl sein. Das Heidi guckte dahin und
dorthin. Die lustig nickenden Blumen, der blaue Himmel, der fröhliche
Sonnenschein, der vergnügte Vogel in den Lüften, alles war so schön,
so schön! Heidis Augen funkelten vor Wonne. Nun schaute es nach seinem
Freunde, ob er auch alles recht sehe, was so schön war. Der Herr
Doktor hatte bis jetzt still und gedankenvoll um sich geblickt. Wie er
nun den freudeglänzenden Augen des Kindes begegnete, sagte er:

»Ja, Heidi, es könnte schön sein hier, aber was meinst du? Wenn einer
ein trauriges Herz hierher brächte, wie müßte er es wohl machen, daß
er an all dem Schönen sich freuen könnte?«

»Oh, oh!« rief das Heidi ganz fröhlich aus. »Hier hat man gar nie ein
trauriges Herz, nur in Frankfurt.«

Der Herr Doktor lächelte ein wenig, aber das ging schnell vorüber.
Dann sagte er wieder: »Und wenn einer käme und alles Traurige aus
Frankfurt mit hier heraufbrächte, Heidi; weißt du da auch noch etwas,
das ihm helfen könnte?«

»Man muß nur alles dem lieben Gott sagen, wenn man gar nicht mehr
weiß, was machen«, sagte das Heidi ganz zuversichtlich.

»Ja, das ist schon ein guter Gedanke, Kind«, bemerkte der Herr Doktor.
»Wenn es aber von ihm selbst kommt, was so ganz traurig und elend
macht, was kann man da dem lieben Gott sagen?«

Das Heidi mußte nachdenken, was dann zu machen sei; es war aber ganz
zuversichtlich, daß man für alle Traurigkeit eine Hilfe vom lieben
Gott erhalten könne. Es suchte seine Antwort in seinen eigenen
Erlebnissen.

»Dann muß man warten«, sagte es nach einer Weile mit Sicherheit, »und
nur immer denken: jetzt weiß der liebe Gott schon etwas Freudiges, das
dann nachher aus dem anderen kommt, man muß nur noch ein wenig still
sein und nicht fortlaufen. Dann kommt auf einmal alles so, daß man
ganz gut sehen kann, der liebe Gott hatte die ganze Zeit nur etwas
Gutes im Sinn gehabt; aber weil man das vorher noch nicht so sehen
kann, sondern immer nur das furchtbar Traurige, so denkt man, es
bleibe dann immer so.«

»Das ist ein schöner Glaube, den mußt du festhalten, Heidi«, sagte
der Herr Doktor. Eine Weile schaute er schweigend auf die mächtigen
Felsenberge hinüber und in das sonnenleuchtende grüne Tal hinab, dann
sagte er wieder:

»Siehst du, Heidi, es könnte einer hier sitzen, der einen großen
Schatten auf den Augen hätte, so daß er das Schöne gar nicht aufnehmen
könnte, das ihn hier umgibt. Dann möchte doch wohl das Herz traurig
werden hier, doppelt traurig, wo es so schön sein könnte. Kannst du
das verstehen?«

Jetzt schoß dem Heidi etwas Schmerzliches in sein frohes Herz. Der
große Schatten auf den Augen brachte ihm die Großmutter in Erinnerung,
die ja nie mehr die helle Sonne und all das Schöne hier oben sehen
konnte. Das war ein Leid in Heidis Herzen, das immer neu erwachte,
sobald die Sache ihm wieder ins Bewußtsein kam. Es schwieg eine
Weile ganz still, denn das Weh hatte es so mitten in die Freude
hineingetroffen. Dann sagte es ernsthaft:

»Ja, das kann ich schon verstehen. Aber ich weiß etwas: Dann muß man
die Lieder der Großmutter sagen, die machen einem wieder ein wenig
helle und manchmal so hell, daß man ganz fröhlich wird. Das hat die
Großmutter gesagt.«

»Welche Lieder, Heidi?« fragte der Herr Doktor.

»Ich kann nur das von der Sonne und dem schönen Garten und noch von
dem andern langen die Verse, die der Großmutter lieb sind, denn die
muß ich immer dreimal lesen«, erwiderte das Heidi.

»So sag mir einmal diese Verse, die möchte ich auch hören«, und der
Herr Doktor setzte sich zurecht, um aufmerksam zuzuhören.

Heidi legte seine Hände ineinander und besann sich noch ein Weilchen:

»Soll ich dort anfangen, wo die Großmutter sagt, daß einem wieder eine
Zuversicht ins Herz kommt?«

Der Herr Doktor nickte bejahend.

Jetzt begann Heidi:

    »Ihn, ihn laß tun und walten,
    Er ist ein weiser Fürst
    Und wird es so gestalten,
    Daß du dich wundern wirst,
    Wenn er, wie ihm gebühret,
    Mit wunderbarem Rat
    Das Werk hinausgeführet,
    Das dich bekümmert hat.

    Er wird zwar eine Weile
    Mit seinem Trost verziehn
    Und tun an seinem Teile,
    Als hätt' in seinem Sinn
    Er deiner sich begeben,
    Als sollt'st du für und für
    In Angst und Nöten schweben,
    Als fragt' er nichts nach dir.

    Wird's aber sich begeben,
    Daß du ihm treu verbleibst,
    So wird er dich erheben,
    Da du's am mind'sten gläubst.
    Er wird dein Herz erlösen
    Von der so schweren Last,
    Die du zu keinem Bösen
    Bisher getragen hast.«

Heidi hielt plötzlich inne, es war nicht sicher, daß der Herr Doktor
auch noch zuhöre. Er hatte die Hand über seine Augen gebreitet und saß
unbeweglich da. Es dachte, er sei vielleicht ein wenig eingeschlafen;
wenn er dann wieder erwachte und noch mehr Verse hören wollte, würde
er es schon sagen. Jetzt war alles still. Der Herr Doktor sagte
nichts, aber er schlief doch nicht. Er war in eine längst vergangene
Zeit zurückversetzt. Da stand er als ein kleiner Junge neben dem
Sessel seiner lieben Mutter; die hatte ihren Arm um seinen Hals gelegt
und sagte ihm das Lied vor, das er eben von Heidi hörte und das er so
lange nicht mehr vernommen hatte. Jetzt hörte er die Stimme seiner
Mutter wieder und sah ihre guten Augen so liebevoll auf ihm ruhen, und
als die Worte des Liedes verklungen waren, hörte er die freundliche
Stimme noch andere Worte zu ihm sprechen. Die mußte er gern hören und
ihnen weit nachgehen in seinen Gedanken, denn noch lange Zeit saß er
so da, das Gesicht in seine Hand gelegt, schweigend und regungslos.
Als er sich endlich aufrichtete, sah er, wie das Heidi in Verwunderung
nach ihm blickte. Er nahm die Hand des Kindes in die seinige.

»Heidi, dein Lied war schön«, sagte er, und seine Stimme klang froher,
als sie bis jetzt geklungen hatte. »Wir wollen wieder hierherkommen,
dann sagst du mir's noch einmal.«

Während dieser ganzen Zeit hatte der Peter genug zu tun gehabt, seinem
Ärger Luft zu machen. Da war das Heidi seit vielen Tagen nicht mit auf
der Weide gewesen, und nun, da es endlich einmal wieder mit war, saß
der alte Herr die ganze Zeit neben ihm, und der Peter konnte gar nicht
an das Heidi herankommen. Das verdroß ihn sehr stark. Er stellte sich
in einiger Entfernung hinter dem ahnungslosen Herrn auf, so daß dieser
ihn nicht sehen konnte, und hier machte er erst eine große Faust und
schwang sie drohend in der Luft herum, und nach einiger Zeit machte er
zwei Fäuste, und je länger das Heidi neben dem Herrn sitzen blieb, je
schrecklicher ballte der Peter seine Fäuste und streckte sie immer
höher und drohender in die Luft hinauf hinter dem Rücken des
Bedrohten.

Unterdessen war die Sonne dahin gekommen, wo sie steht, wenn man zu
Mittag essen muß; das kannte der Peter genau. Auf einmal schrie er aus
allen Kräften zu den zweien hinüber:

»Man muß essen!«

Heidi stand auf und wollte den Sack herbeiholen, damit der Herr Doktor
auf dem Platze, wo er saß, sein Mittagsmahl abhalten könne. Aber
er sagte, er habe keinen Hunger, er wünsche nur ein Glas Milch zu
trinken, dann wolle er gern noch ein wenig auf der Alp umhergehen
und etwas weiter hinaufsteigen. Da fand das Heidi, dann habe es auch
keinen Hunger und wolle auch nur Milch trinken, und nachher wolle es
den Herrn Doktor hinaufführen zu den großen, moosbedeckten Steinen
hoch oben, wo der Distelfink einmal fast hinuntergesprungen wäre und
wo alle die würzigen Kräutlein wuchsen. Es lief zum Peter hinüber und
erklärte ihm alles und daß er nun erst eine Schale Milch vom Schwänli
nehmen müsse für den Herrn Doktor und dann noch eine, die wolle es für
sich haben. Der Peter schaute erst eine Weile sehr erstaunt das Heidi
an, dann fragte er:

»Wer muß haben, was im Sack ist?«

»Das kannst du haben, aber zuerst mußt du die Milch geben, und
hurtig«, war Heidis Antwort.

So rasch hatte der Peter in seinem Leben noch keine Tat vollendet, als
er nun diese fertigbrachte, denn er sah immer den Sack vor sich und
wußte noch nicht, wie das aussah, was drinnen war und ihm gehörte.
Sobald drüben die beiden ruhig ihre Milch tranken, öffnete der Peter
den Sack und tat einen Blick hinein. Als er das wundervolle Stück
Fleisch gewahr wurde, da schüttelte es den ganzen Peter vor Freude,
und er tat noch einen Blick hinein, um sich zu versichern, daß es
auch wahr sei. Dann fuhr er mit der Hand in den Sack hinein, um die
erwünschte Gabe zum Genuß herauszuholen. Aber auf einmal zog er die
Hand wieder zurück, als ob er nicht zugreifen dürfe. Es war dem Peter
in den Sinn gekommen, wie er dort hinter dem Herrn gestanden und gegen
ihn gefaustet hatte, und nun schenkte ihm derselbe Herr sein ganzes
unvergleichliches Mittagsessen. Jetzt reute den Peter seine Tat, denn
es war ihm gerade so, wie wenn sie ihn verhinderte, sein schönes
Geschenk herauszunehmen und sich daran zu erlaben. Auf einmal sprang
er in die Höhe und lief zurück auf die Stelle hin, wo er gestanden
hatte. Da streckte er seine beiden Hände ganz flach in die Luft
hinauf, zum Zeichen, daß das Fausten nicht mehr gelte, und so blieb
er eine gute Weile stehen, bis er das Gefühl hatte, die Sache sei
nun wieder ausgeglichen. Dann kam er in großen Sprüngen zu dem Sack
zurück, und nun, da das gute Gewissen hergestellt war, konnte er mit
vollem Vergnügen in sein ungewöhnlich leckeres Mittagsmahl beißen.

Der Herr Doktor und das Heidi waren lange miteinander herumgewandert
und hatten sich sehr gut unterhalten. Jetzt aber fand der Herr, es sei
Zeit für ihn zurückzukehren, und meinte, das Kind wolle nun auch gern
noch ein wenig bei seinen Geißen bleiben. Aber das kam dem Heidi nicht
in den Sinn, denn dann mußte ja der Herr Doktor mutterseelenallein die
ganze Alp hinuntergehen. Bis zur Hütte vom Großvater wollte es ihn
durchaus begleiten und auch noch ein Stück darüber hinaus. Es ging
immer Hand in Hand mit seinem guten Freunde und hatte auf dem ganzen
Wege ihm noch genug zu erzählen und ihm alle Stellen zu zeigen, wo die
Geißen am liebsten weideten und wo es im Sommer am meisten von den
glänzenden gelben Weideröschen und vom roten Tausendgüldenkraut und
noch anderen Blumen gebe. Die wußte es nun alle zu benennen, denn der
Großvater hatte ihm den Sommer durch alle ihre Namen beigebracht,
so, wie er sie kannte. Aber zuletzt sagte der Herr Doktor, nun müsse
es zurückkehren. Sie nahmen Abschied, und der Herr ging den Berg
hinunter, doch kehrte er sich von Zeit zu Zeit noch einmal um. Dann
sah er, wie das Heidi immer noch auf derselben Stelle stand und ihm
nachschaute und mit der Hand ihm nachwinkte. So hatte sein eigenes,
liebes Töchterchen getan, wenn er von Hause fortging.

Es war ein klarer, sonniger Herbstmonat. Jeden Morgen kam der Herr
Doktor zur Alp herauf, und dann ging es gleich weiter auf eine schöne
Wanderung. öfters zog er mit dem Almöhi aus, hoch in die Felsenberge
hinauf, wo die alten Wettertannen herunternickten und der große Vogel
in der Nähe hausen mußte, denn da schwirrte er manchmal sausend und
krächzend ganz nahe an den Köpfen der beiden Männer vorbei. Der Herr
Doktor hatte ein großes Wohlgefallen an der Unterhaltung seines
Begleiters, und er mußte sich immer mehr verwundern, wie gut der Öhi
alle Kräutlein ringsherum auf seiner Alp kannte und wußte, wozu sie
gut waren, und wieviel kostbare und gute Dinge er da droben überall
herauszufinden wußte; so in den harzigen Tannen und in den dunklen
Fichtenbäumen mit den duftenden Nadeln, in dem gekräuselten Moos,
das zwischen den alten Baumwurzeln emporsproß, und in all den feinen
Pflänzchen und unscheinbaren Blümchen, die noch ganz hoch oben dem
kräftigen Alpenboden entsprangen.

Ebenso genau kannte der Alte auch das Wesen und Treiben aller Tiere da
oben, der großen und der kleinen, und er wußte dem Herrn Doktor ganz
lustige Dinge von der Lebensweise dieser Bewohner der Felsenlöcher,
der Erdhöhlen und auch der hohen Tannenwipfel zu erzählen.

Dem Herrn Doktor verging die Zeit auf diesen Wanderungen, er wußte gar
nicht, wie, und oftmals, wenn er am Abend dem Öhi herzlich die Hand
zum Abschiede schüttelte, mußte er von neuem sagen: »Guter Freund, von
Ihnen gehe ich nie fort, ohne wieder etwas gelernt zu haben.«

An vielen Tagen aber, und gewöhnlich an den allerschönsten, wünschte
der Herr Doktor mit dem Heidi auszuziehen. Dann saßen die beiden öfter
miteinander auf dem schönen Vorsprunge der Alp, wo sie am ersten Tage
gesessen hatten, und das Heidi mußte wieder seine Liederverse sagen
und dem Herrn Doktor erzählen, was es nur wußte. Dann saß der Peter
öfter hinter ihnen an seinem Platze, aber er war jetzt ganz zahm und
faustete nie mehr.

So ging der schöne Septembermonat zu Ende. Da kam der Herr Doktor
eines Morgens und sah nicht so fröhlich aus, wie er sonst immer
ausgesehen hatte. Er sagte, es sei sein letzter Tag, er müsse nach
Frankfurt zurückkehren; das mache ihm große Mühe, denn er habe die
Alp so liebgewonnen, als wäre sie seine Heimat. Dem Almöhi tat die
Nachricht sehr leid, denn auch er hatte sich überaus gern mit dem
Herrn Doktor unterhalten, und das Heidi hatte sich so daran gewöhnt,
alle Tage seinen liebevollen Freund zu sehen, daß es gar nicht
begreifen konnte, wie das nun mit einem Male ein Ende nehmen sollte.
Es schaute fragend und ganz verwundert zu ihm auf. Aber es war
wirklich so. Der Herr Doktor nahm Abschied vom Großvater und fragte
dann, ob das Heidi ihn noch ein wenig begleiten werde. Es ging an
seiner Hand den Berg hinunter, aber es konnte immer noch nicht recht
fassen, daß er ganz fortgehe.

Nach einer Welle stand der Herr Doktor still und sagte, nun sei das
Heidi weit genug gekommen, es müsse zurückkehren. Er fuhr ein paarmal
zärtlich mit seiner Hand über das krause Haar des Kindes hin und
sagte: »Nun muß ich fort, Heidi! Wenn ich dich nur mit mir nach
Frankfurt nehmen und bei mir behalten könnte!«

Dem Heidi stand auf einmal ganz Frankfurt vor den Augen, die vielen,
vielen Häuser und steinernen Straßen und auch Fräulein Rottenmeier und
die Tinette, und es antwortete ein wenig zaghaft: »Ich wollte doch
lieber, daß Sie wieder zu uns kämen.«

»Nun ja, so wird's besser sein. So leb wohl, Heidi«, sagte freundlich
der Herr Doktor und hielt ihm die Hand hin. Das Kind legte die seinige
hinein und schaute zu dem Scheidenden auf. Die guten Augen, die zu ihm
niederblickten, füllten sich mit Wasser. Jetzt wandte sich der Herr
Doktor rasch und eilte den Berg hinunter.

Das Heidi blieb stehen und rührte sich nicht. Die liebevollen Augen
und das Wasser, das es darinnen gesehen hatte, arbeiteten stark in
seinem Herzen. Auf einmal brach es in ein lautes Weinen aus, und mit
aller Macht stürzte es dem Forteilenden nach und rief, von Schluchzen
unterbrochen, aus allen Kräften:

»Herr Doktor! Herr Doktor!«

Er kehrte um und stand still.

Jetzt hatte ihn das Kind erreicht. Die Tränen strömten ihm die Wangen
herunter, während es herausschluchzte:

»Ich will gewiß auf der Stelle mit nach Frankfurt kommen und will bei
Ihnen bleiben, so lang Sie wollen, ich muß es nur noch geschwind dem
Großvater sagen.«

Der Herr Doktor streichelte beruhigend das erregte Kind.

»Nein, mein liebes Heidi«, sagte er mit dem freundlichsten Tone,
»nicht jetzt auf der Stelle; du mußt noch unter den Tannen bleiben,
du könntest mir wieder krank werden. Aber komm, ich will dich etwas
fragen: Wenn ich einmal krank und allein bin, willst du dann zu mir
kommen und bei mir bleiben? Kann ich denken, daß sich dann noch jemand
um mich kümmern und mich liebhaben will?«

»Ja, ja, dann will ich sicher kommen, noch am gleichen Tag, und Sie
sind mir auch fast so lieb wie der Großvater«, versicherte das Heidi
noch unter fortwährendem Schluchzen.

Jetzt drückte ihm der Herr Doktor noch einmal die Hand, dann setzte
er rasch seinen Weg fort. Das Heidi aber blieb auf derselben Stelle
stehen und winkte fort und fort mit seiner Hand, solange es nur noch
ein Pünktchen von dem forteilenden Herrn entdecken konnte. Als dieser
zum letztenmal sich umwandte und nach dem winkenden Heidi und der
sonnigen Alp zurückschaute, sagte er leise vor sich hin: »Dort oben
ist's gut sein, da können Leib und Seele gesunden, und man wird wieder
seines Lebens froh.«



Der Winter im Dörfli

Um die Almhütte lag der Schnee so hoch, daß es anzusehen war, als
ständen die Fenster auf dem flachen Boden, denn weiter unten war von
der ganzen Hütte gar nichts zu sehen, auch die Haustür war völlig
verschwunden. Wäre der Almöhi noch oben gewesen, so hätte er dasselbe
tun müssen, was der Peter täglich ausführen mußte, weil es gewöhnlich
über Nacht wieder geschneit hatte. Jeden Morgen mußte dieser jetzt aus
dem Fenster der Stube hinausspringen, und war es nicht sehr kalt, so
daß über Nacht alles zusammengefroren war, so versank er dann so tief
in dem weichen Schnee, daß er mit Händen und Füßen und mit dem Kopf
auf alle Seiten stoßen und werfen und ausschlagen mußte, bis er sich
wieder herausgearbeitet hatte. Dann bot ihm die Mutter den großen
Besen aus dem Fenster, und mit diesem stieß und scharrte der Peter nun
den Schnee vor sich weg, bis er zur Tür kam. Dort hatte er dann eine
große Arbeit, denn da mußte aller Schnee abgegraben werden, sonst fiel
entweder, wenn er noch weich war und die Tür aufging, die ganze große
Masse in die Küche hinein, oder er fror zu, und nun war man ganz
vermauert drinnen, denn durch diesen Eisfelsen konnte man nicht
dringen, und durch das kleine Fenster konnte nur der Peter
hinausschlüpfen. Für diesen brachte dann die Zeit des Gefrierens viele
Bequemlichkeiten mit sich. Wenn er ins Dörfli hinunter mußte, öffnete
er nur das Fenster, kroch durch und kam draußen zu ebener Erde auf dem
festen Schneefelde an. Dann schob ihm die Mutter den kleinen Schlitten
durch das Fenster nach, und der Peter hatte sich nur daraufzusetzen
und abzufahren, wie und wo er wollte, er kam jedenfalls hinunter, denn
die ganze Alm um und um war dann nur ein großer, ununterbrochener
Schlittweg.

Der Öhi war nicht auf der Alm den Winter; er hatte Wort gehalten.
Sobald der erste Schnee gefallen war, hatte er Hütte und Stall
abgeschlossen und war mit dem Heidi und den Geißen nach dem Dörfli
hinuntergezogen. Dort stand in der Nähe der Kirche und des Pfarrhauses
ein weitläufiges Gemäuer, das war in alter Zeit ein großes Herrenhaus
gewesen, was man noch an vielen Stellen sehen konnte, obschon jetzt
das Gebäude überall ganz oder halb zerfallen war. Da hatte einmal ein
tapferer Kriegsmann gewohnt; der war in spanische Dienste gegangen und
hatte da viele tapfere Taten verrichtet und viele Reichtümer erbeutet.
Dann war er heimgekommen nach dem Dörfli und hatte aus seiner Beute
ein prächtiges Haus errichtet; darinnen wollte er nun wohnen. Aber
es ging gar nicht lange, so konnte er es in dem stillen Dörfli nicht
mehr aushalten vor Langweile, denn er hatte zu lange draußen in der
lärmvollen Welt gelebt. Er zog wieder hinaus und kam gar niemals mehr
zurück. Als man nach vielen, vielen Jahren sicher wußte, daß er tot
war, übernahm ein ferner Verwandter unten im Tal das Haus, aber es
war schon am Verfallen, und der neue Besitzer wollte es nicht mehr
aufbauen. So zogen arme Leute in das Haus, die wenig dafür bezahlen
mußten, und wenn ein Stück abfiel von dem Gebäude, so ließ man es
liegen. Seit jener Zeit waren nun wieder viele Jahre darübergegangen.
Schon als der Öhi mit seinem jungen Buben Tobias hergekommen war,
hatte er das verfallene Haus bezogen und darin gelebt. Seither hatte
es meistens leer gestanden, denn wer nicht verstand, vorweg dem
Verfalle ein wenig zu begegnen und die Löcher und Lücken, wo sie
entstanden, gleich irgendwie zu stopfen und zu flicken, der konnte da
nicht bleiben. Der Winter droben im Dörfli war lang und kalt. Dann
blies und wehte es von allen Seiten durch die Räume, daß die Lichter
auslöschten und die armen Leute vom Frost geschüttelt wurden. Aber der
Öhi wußte sich zu helfen. Gleich nachdem er zu dem Entschluß gekommen
war, den Winter im Dörfli zuzubringen, hatte er das alte Haus wieder
übernommen und war den Herbst durch öfter heruntergekommen, um
darin alles so herzurichten, wie es ihm gefiel. Um die Mitte des
Oktobermonats war er dann mit dem Heidi heruntergezogen.

Kam man von hinten an das Haus heran, so trat man gleich in einen
offenen Raum ein, da war auf einer Seite die ganze Wand und auf der
anderen die halbe eingefallen. Über dieser war noch ein Bogenfenster
zu sehen, aber das Glas war längst weg daraus, und dicker Efeu rankte
sich darum und hoch hinauf bis zur Decke, die noch zur Hälfte fest
war. Die war schön gewölbt, und man konnte gut sehen, das war die
Kapelle gewesen. Ohne Tür kam man weiter in eine große Halle hinein,
da waren hier und da noch schöne Steinplatten auf dem Boden, und
zwischendurch wuchs das Gras dicht empor. Da waren die Mauern auch
alle halb weg und große Stücke der Decke dazu, und hätten da nicht
ein paar dicke Säulen noch ein festes Stück der Decke getragen, so
hätte man denken müssen, diese könne jeden Augenblick auf die Köpfe
derer niederfallen, die darunter standen. Hier hatte der Öhi einen
Bretterverschlag ringsum gemacht und den Boden dick mit Streu belegt,
denn hier in der alten Halle sollten die Geißen logieren. Dann ging
es durch allerlei Gänge, immer halb offen, daß einmal der Himmel
hereinguckte und einmal wieder die Wiese und der Weg draußen. Aber
zuvörderst, wo die schwere, eichene Tür noch fest in den Angeln hing,
kam man in eine große, weite Stube hinein, die war noch gut. Da waren
noch die vier festen Wände mit dem dunkeln Holzgetäfel ohne Lücken,
und in der einen Ecke stand ein ungeheurer Ofen, der ging fast bis an
die Decke hinauf, und auf die weißen Kacheln waren große, blaue Bilder
hingemalt. Da waren alte Türme darauf, mit hohen Bäumen ringsum, und
unter den Bäumen ging ein Jäger dahin mit seinen Hunden. Dann war
wieder ein stiller See unter weitschattigen Eichen, und ein Fischer
stand daran und hielt seine Rute weit in das Wasser hinaus. Um den
ganzen Ofen herum ging eine Bank, so daß man da gleich hinsetzen
und die Bilder studieren konnte. Hier gefiel es dem Heidi sogleich.
Sowie es mit dem Großvater in die Stube eingetreten war, lief es
auf den Ofen zu, setzte sich auf die Bank und fing an die Bilder zu
betrachten. Aber wie es, auf der Bank weiter gleitend, bis hinter den
Ofen gelangte, nahm eine neue Erscheinung seine ganze Aufmerksamkeit
in Beschlag: In dem ziemlich großen Raume zwischen dem Ofen und der
Wand waren vier Bretter aufgestellt, so wie zu einem Apfelbehälter.
Darinnen lagen aber nicht Äpfel, da lag unverkennbar Heidis Bett, ganz
so, wie es oben auf der Alm gewesen war: ein hohes Heulager mit dem
Leintuch und dem Sack als Decke darauf. Das Heidi jauchzte auf:

»Oh, Großvater, da ist meine Kammer, o wie schön! Aber wo mußt du
schlafen?«

»Deine Kammer muß nahe beim Ofen sein, damit du nicht frierst«, sagte
der Großvater, »die meine kannst du auch sehen.«

Das Heidi hüpfte durch die weite Stube dem Großvater nach, der auf
der anderen Seite eine Tür aufmachte, die in einen kleinen Raum
hineinführte, da hatte der Großvater sein Lager errichtet. Dann kam
aber wieder eine Tür. Das Heidi machte sie geschwind auf und stand
ganz verwundert still, denn da sah man in eine Art von Küche hinein,
die war so ungeheuer groß, wie es noch nie in seinem Leben eine
gesehen hatte. Da war viel Arbeit für den Großvater gewesen, und es
blieb auch noch immer viel zu tun übrig, denn da waren Löcher und
weite Spalten in den Mauern auf allen Seiten, wo der Wind hereinpfiff,
und doch waren schon so viele mit Holzbrettern vernagelt worden,
daß es aussah, als wären ringsum kleine Holzschränke in der Mauer
angebracht. Auch die große, uralte Tür hatte der Großvater wieder mit
vielen Drähten und Nägeln festzumachen verstanden, so daß man sie
schließen konnte, und das war gut, denn nachher ging es in lauter
verfallenes Gemäuer hinaus, wo dickes Gestrüpp emporwuchs und Scharen
von Käfern und Eidechsen ihre Wohnungen hatten.

Dem Heidi gefiel es wohl in der neuen Behausung, und schon am anderen
Tage, als der Peter kam, um zu sehen, wie es in der neuen Wohnung
zugehe, hatte es alle Winkel und Ecken so genau ausgeguckt, daß es
ganz daheim war und den Peter überall herumführen konnte. Es ließ ihm
auch durchaus keine Ruhe, bis er ganz gründlich alle die merkwürdigen
Dinge betrachtet hatte, die der neue Wohnsitz enthielt.

Das Heidi schlief vortrefflich in seinem Ofenwinkel, aber am Morgen
meinte es doch immer, es sollte auf der Alp erwachen und es müsse
gleich die Hüttentür aufmachen, um zu sehen, ob die Tannen darum nicht
rauschten, weil der hohe, schwere Schnee darauf liege und die Äste
niederdrücke. So mußte es jeden Morgen zuerst lange hin und her
schauen, bis es sich wieder besinnen konnte, wo es war, und jedesmal
fühlte es etwas auf seinem Herzen liegen, das es würgte und drückte,
wenn es sah, daß es nicht daheim sei auf der Alp. Aber wenn es dann
den Großvater reden hörte draußen mit dem Schwänli und dem Bärli und
dann die Geißen so laut und lustig meckerten, als wollten sie ihm
zurufen: »Mach doch, daß du einmal kommst, Heidi«, dann merkte es, daß
es doch daheim war, und sprang fröhlich aus seinem Bette und dann so
schnell als möglich in den großen Geißenstall hinaus. Aber am vierten
Tage sagte das Heidi sorglich: »Heute muß ich gewiß zur Großmutter
hinauf, sie kann nicht so lange allein sein.«

Aber der Großvater war nicht einverstanden. »Heute nicht und morgen
auch noch nicht«, sagte er. »Die Alm hinauf liegt der Schnee
klaftertief, und immer noch schneit es fort; kaum kann der feste
Peter durchkommen. Ein Kleines wie du, Heidi, wäre auf der Stelle
eingeschneit und zugedeckt und nicht mehr zu finden. Wart noch ein
wenig, bis es friert, dann kannst du bequem über die Schneedecke
hinaufspazieren.«

Das Warten machte zuerst dem Heidi ein wenig Kummer. Aber die Tage
waren jetzt so angefüllt von Arbeit, daß immer einer unversehens dahin
war und ein anderer kam. Jeden Morgen und jeden Nachmittag ging das
Heidi jetzt in die Schule im Dörfli und lernte ganz eifrig, was da
zu lernen war. Den Peter sah es aber fast nie in der Schule, denn
meistens kam er nicht. Der Lehrer war ein milder Mann, der nur dann
und wann sagte: »Es scheint mir, der Peter sei wieder nicht da. Die
Schule täte ihm doch gut, aber es liegt auch gar viel Schnee dort
hinauf, er wird wohl nicht durchkommen.« Aber gegen Abend, wenn die
Schule aus war, kam der Peter meistens durch und machte seinen Besuch
beim Heidi.

Nach einigen Tagen kam die Sonne wieder hervor und warf ihre Strahlen
über den weißen Boden hin, aber sie ging ganz früh wieder hinter
die Berge hinab, so als gefalle es ihr lange nicht so gut
herunterzuschauen wie im Sommer, wenn alles grünte und blühte. Aber
am Abend kam der Mond ganz hell und groß herauf und leuchtete die
ganze Nacht über die weiten Schneefelder hin, und am anderen Morgen
glitzerte und flimmerte die ganze Alp von oben bis unten wie ein
Kristall. Als der Peter wie die Tage vorher aus seinem Fenster in den
tiefen Schnee hinabspringen wollte, ging es ihm, wie er nicht erwartet
hatte. Er nahm einen Satz hinaus, aber anstatt ins Weiche hinab zu
kommen, schlug es ihn auf dem unerwartet harten Boden gleich um,
und unversehens fuhr er ein gutes Stück den Berg hinunter wie ein
herrenloser Schlitten. Sehr verwundert kam er schließlich wieder auf
seine Füße, und nun stampfte er mit aller Macht auf den Schneeboden,
um sich zu versichern, daß auch wirklich möglich sei, was ihm soeben
begegnet war. Es war richtig: Wie er auch stampfte und einschlug
mit den Absätzen, kaum konnte er ein kleines Eissplitterchen
herausschlagen. Die ganze Alm war steinhart zugefroren. Das war dem
Peter eben recht: Er wußte, daß dieser Zustand der Dinge nötig war,
damit das Heidi einmal wieder da heraufkommen konnte. Schleunig kehrte
er um, schluckte seine Milch hinunter, welche die Mutter eben auf den
Tisch gestellt hatte, steckte sein Stücklein Brot in die Tasche und
sagte eilig: »Ich muß in die Schule.«

»Ja, so geh und lern auch brav«, sagte die Mutter beistimmend.

Der Peter kroch zum Fenster hinaus - denn nun war man eingesperrt um
des Eisberges willen vor der Türe -, zog seinen kleinen Schlitten nach
sich, setzte sich darauf und schoß den Berg hinunter.

Es ging wie der Blitz, und als er beim Dörfli da ankam, wo es gleich
weiter hinab gegen Maienfeld hin ging, fuhr der Peter weiter, denn es
kam ihm so vor, als müßte er sich und dem Schlitten Gewalt antun, wenn
er auf einmal den Lauf einhalten wollte. So fuhr er zu, bis er ganz
unten in der Ebene ankam und es von selbst nicht mehr weiterging. Dann
stieg er ab und schaute sich um. Die Gewalt der Niederfahrt hatte ihn
noch ziemlich über Maienfeld hinausgejagt. Jetzt bedachte er, daß er
jedenfalls zu spät in die Schule käme, da sie schon lange begonnen
hatte, er aber zum Hinaufsteigen fast eine Stunde brauchte. So konnte
er sich alle Zeit lassen zur Rückkehr. Das tat er denn auch und
kam gerade oben im Dörfli wieder an, als das Heidi aus der Schule
zurückgekehrt war und sich mit dem Großvater an den Mittagstisch
setzte. Der Peter trat herein, und da er diesmal einen besonderen
Gedanken mitzuteilen hatte, so lag ihm dieser obenauf, und er mußte
ihn gleich beim Eintreten loswerden.

»Es hat ihn«, sagte der Peter, mitten in der Stube stillstehend.

»Wen? Wen? General! Das tönt ziemlich kriegerisch«, sagte der Öhi.

»Den Schnee«, berichtete Peter.

»Oh! Oh! jetzt kann ich zur Großmutter hinauf!« frohlockte das Heidi,
das die Ausdrucksweise des Peter gleich verstanden hatte. »Aber
warum bist du denn nicht in die Schule gekommen? Du konntest ja gut
herunterschlittern«, setzte es auf einmal vorwurfsvoll hinzu, denn dem
Heidi kam es vor, das sei nicht in der Ordnung, so draußen zu bleiben,
wenn man doch gut in die Schule gehen könnte.

»Bin zu weit gekommen mit dem Schlitten, war zu spät«, gab der Peter
zurück.

»Das nennt man desertieren«, sagte der Öhi, »und Leute, die das tun,
nimmt man bei den Ohren, hörst du?«

Der Peter riß erschrocken an seiner Kappe herum, denn vor keinem
Menschen auf der Welt hatte er einen so großen Respekt wie vor dem
Almöhi.

»Und dazu ein Anführer, wie du einer bist, der muß sich doppelt
schämen, so auszureißen«, fuhr der Öhi fort. »Was meinst, wenn einmal
deine Geißen eine da und die andere dort hinausliefen und sie wollten
dir nicht mehr folgen und nicht tun, was gut ist für sie, was würdest
du dann machen?«

»Sie hauen«, entgegnete der Peter kundig.

»Und wenn einmal ein Bub so täte wie eine ungebärdige Geiß und er
würde ein wenig durchgehauen, was würdest du dann sagen?«

»Geschieht ihm recht«, war die Antwort.

»So, jetzt weißt was, Geißenoberst: Wenn du noch einmal auf deinem
Schlitten über die Schule hinausfährst zu einer Zeit, da du hinein
solltest, so komm dann nachher zu mir und hol dir, was dir dafür
gehört.«

Jetzt verstand der Peter den Zusammenhang der Rede und daß er mit dem
Buben gemeint sei, der fortlaufe wie eine ungebärdige Geiß. Er war
ganz getroffen von dieser Ähnlichkeit und schaute ein wenig bänglich
in die Winkel hinein, ob so etwas zu entdecken sei, wie er es in
solchen Fällen für die Geißen gebrauchte.

Aber ermunternd sagte nun der Öhi: »Komm an den Tisch jetzt und halt
mit, dann geht das Heidi mit dir. Am Abend bringst du's wieder heim,
dann findest du dein Nachtessen hier.«

Diese unerwartete Wendung der Dinge war dem Peter höchst erfreulich.
Sein Gesicht verzog sich nach allen Seiten vor Vergnügen. Er gehorchte
unverzüglich und setzte sich neben das Heidi hin. Das Kind aber hatte
schon genug und konnte gar nicht mehr schlucken vor Freude, daß es
zur Großmutter gehen sollte. Es schob die große Kartoffel und den
Käsebraten, die noch auf seinem Teller lagen, dem Peter zu, der von
der anderen Seite vom Öhi den Teller voll bekommen hatte, so daß ein
ganzer Wall vor ihm aufgerichtet stand, aber der Mut zum Angriff
fehlte ihm nicht. Das Heidi rannte an den Schrank und holte sein
Mäntelchen von der Klara hervor. Jetzt konnte es, ganz warm
eingepackt, mit der Kapuze über dem Kopf, seine Reise machen. Es
stellte sich nun neben den Peter hin, und sobald dieser sein letztes
Stück eingeschoben hatte, sagte es: »Jetzt komm!« Dann machten sie
sich auf den Weg. Das Heidi hatte dem Peter sehr viel zu erzählen vom
Schwänli und Bärli, daß sie beide am ersten Tage in dem neuen Stall
gar nicht hatten fressen wollen und daß sie die Köpfe hatten hängen
lassen den ganzen Tag und keinen Ton von sich gegeben hatten. Und es
habe den Großvater gefragt, warum sie so tun. Dann habe er gesagt:
Sie tun so wie es in Frankfurt, denn sie seien noch nie von der Alm
heruntergekommen ihr Leben lang. Und das Heidi setzte hinzu: »Du
solltest nur einmal erfahren, wie das ist, Peter.«

Die beiden waren so fast oben angekommen, ohne daß der Peter ein
einziges Wort gesagt hätte, und es war auch, als ob ihn ein tiefer
Gedanke beschäftigte, daß er nicht einmal recht zuhören konnte wie
sonst. Als sie nun bei der Hütte angekommen waren, stand der Peter
still und sagte ein wenig störrisch: »Dann will ich noch lieber in die
Schule gehen, als beim Öhi holen, was er gesagt hat.«

Das Heidi war derselben Meinung und bestärkte den Peter ganz eifrig
in seinem Vorsatz. Drinnen in der Stube saß die Mutter allein beim
Flickwerk. Sie sagte, die Großmutter müsse die Tage im Bett bleiben,
es sei zu kalt für sie, und dann sei ihr auch sonst nicht recht. Das
war dem Heidi etwas Neues; sonst saß die Großmutter immer an ihrem
Platz in der Ecke. Es rannte gleich zu ihr in die Kammer hinein. Sie
lag ganz von dem grauen Tuche umwickelt in ihrem schmalen Bett mit der
dünnen Decke.

»Gott Lob und Dank!« sagte die Großmutter gleich, als sie das Heidi
hereinspringen hörte. Sie hatte schon den ganzen Herbst durch eine
geheime Angst im Herzen gehabt, die sie noch immer verfolgte,
besonders wenn das Heidi eine Zeitlang nicht kam. Der Peter hatte
berichtet, wie ein fremder Herr aus Frankfurt gekommen sei und immer
mit auf die Weide komme und mit dem Heidi reden wolle, und die
Großmutter meinte nicht anders, als der Herr sei gekommen, das Heidi
wieder mit fortzunehmen. Wenn er auch nachher schon allein abreiste,
so stieg die Angst doch immer wieder in ihr auf, es könnte irgendein
Abgesandter von Frankfurt herkommen und das Kind wieder zurückholen.
Das Heidi sprang zu dem Bett der Kranken hin und fragte sorglich:
»Bist du stark krank, Großmutter?«

»Nein, nein, Kind«, beruhigte die Alte, indem sie das Heidi liebevoll
streichelte, »der Frost ist mir nur ein wenig in die Glieder
gefahren.«

»Wirst du dann auf der Stelle gesund, wenn es wieder warm ist?« fragte
eindringlich das Heidi weiter.

»Ja, ja, will's Gott, noch vorher, daß ich wieder an mein Spinnrad
kann. Ich meinte schon heute, ich wolle es probieren, morgen wird's
dann schon wieder gehen«, sagte die Großmutter in zuversichtlicher
Weise, denn sie hatte schon gemerkt, daß das Kind erschrocken war.

Ihre Worte beruhigten das Heidi, dem es sehr angst gewesen war,
denn krank im Bett hatte es die Großmutter noch nie getroffen. Es
betrachtete sie jetzt ein wenig verwundert, dann sagte es:

»In Frankfurt legen sie einen Schal an zum Spazierengehen. Hast
du etwa gemeint, man müsse ihn anlegen, wenn man ins Bett geht,
Großmutter?«

»Weißt du, Heidi«, entgegnete sie, »ich nehme den Schal so um im Bett,
daß ich nicht friere. Ich bin so froh darüber, die Decke ist ein wenig
dünn.«

»Aber Großmutter«, fing das Heidi wieder an, »bei deinem Kopf geht es
bergab, wo es ganz bergauf gehen sollte; so muß ein Bett nicht sein.«

»Ich weiß schon, Kind, ich spüre es auch wohl«, und die Großmutter
suchte auf dem Kissen, das wie ein dünnes Brett unter ihrem Kopfe
lag, einen besseren Platz zu gewinnen. »Siehst du, das Kissen war nie
besonders dick, und jetzt habe ich so viele Jahre darauf geschlafen,
daß ich es ein wenig flachgelegen habe.«

»O hätt ich nur in Frankfurt die Klara gefragt, ob ich nicht mein Bett
mitnehmen könne«, sagte jetzt das Heidi. »Da hatte es drei große,
dicke Kissen aufeinander, daß ich gar nicht schlafen konnte und immer
weiter herunterrutschte, bis wo es flach war, und dann mußte ich
wieder hinauf, weil man dort so schlafen muß. Könntest du so schlafen,
Großmutter?«

»Ja freilich, das macht warm, und man bekommt den Atem so gut, wenn
man so hoch liegen kann mit dem Kopf«, sagte die Großmutter, ein wenig
mühsam ihren Kopf aufrichtend, so wie um eine höhere Stelle zu finden.
»Aber wir wollen jetzt nicht von dem reden, ich habe ja dem lieben
Gott für so vieles zu danken, was andere Alte und Kranke nicht haben.
Schon das gute Brötchen, das ich immer bekomme, und das schöne, warme
Tuch hier und daß du so zu mir kommst, Heidi. Willst du mir auch
wieder etwas lesen heute?«

Das Heidi lief hinaus und holte das alte Liederbuch herbei. Nun suchte
es ein schönes Lied nach dem andern, denn es kannte sie jetzt wohl,
und es freute sich selbst, das alles wieder zu hören, es hatte ja seit
vielen Tagen die Verse alle, die ihm lieb waren, nicht mehr gehört.

Die Großmutter lag mit gefalteten Händen da, und auf ihrem Gesichte,
das erst so bekümmert ausgesehen hatte, lag jetzt ein so freudiges
Lächeln, als wäre ihr eben ein großes Glück zuteil geworden.

Das Heidi hielt auf einmal inne.

»Großmutter, bist du schon gesund geworden?« fragte es.

»Es ist mir wohl, Heidi, es ist mir wohl geworden darüber. Lies es
noch fertig, willst du?«

Das Kind las sein Lied zu Ende, und als die letzten Worte kamen:

    »Wird mein Auge dunkler, trüber,
    Dann erleuchte meinen Geist,
    Daß ich fröhlich zieh' hinüber,
    Wie man nach der Heimat reist«,

da wiederholte sie die Großmutter und dann noch einmal und noch
einmal, und auf ihrem Gesicht lag jetzt eine große freudige Erwartung.
Dem Heidi wurde so wohl dabei. Der ganze sonnige Tag seiner Heimkehr
stieg vor ihm auf, und voller Freude rief es aus: »Großmutter,
ich weiß schon, wie es ist, wenn man nach der Heimat reist.« Sie
antwortete nichts, aber sie hatte die Worte wohl vernommen, und der
Ausdruck, der dem Heidi so wohl getan hatte, blieb auf ihrem Gesicht.

Nach einer Weile sagte das Kind wieder: »Jetzt wird's dunkel,
Großmutter, ich muß heim; aber ich bin so froh, daß es dir jetzt
wieder wohl ist.«

Die Großmutter nahm die Hand des Kindes in die ihrige und hielt sie
fest; dann sagte sie:

»Ja, ich bin auch wieder so froh; wenn ich auch noch liegen bleiben
muß, so ist es mir doch wohl. Siehst du, das weiß niemand, der es
nicht erfahren hat, wie das ist, wenn man viele, viele Tage so ganz
allein daliegt und hört kein Wort von einem andern Menschen und kann
nichts sehen, nicht einen einzigen Sonnenstrahl. Dann kommen so
schwere Gedanken über einen, daß man manchmal meint, es könne nie mehr
Tag werden und man könne nicht mehr weiter. Aber wenn man dann einmal
wieder die Worte hört, die du mir vorgelesen hast, so ist es, wie wenn
einem ein Licht davon aufgehen würde im Herzen, an dem man sich wieder
freuen kann.«

Jetzt ließ die Großmutter die Hand des Kindes los, und nachdem es ihr
gute Nacht gesagt, lief es in die Stube zurück und zog den Peter eilig
hinaus, denn es war unterdessen Nacht geworden. Aber draußen stand der
Mond am Himmel und schien hell auf den weißen Schnee, daß es war, als
wolle der Tag schon wieder angehen. Der Peter zog seinen Schlitten
zurecht, setzte sich vorn darauf, das Heidi hinter ihn, und fort
schossen sie die Alm hinunter, nicht anders, als wären sie zwei Vögel,
die durch die Lüfte sausen.

Als später das Heidi auf seinem schönen, hohen Heubette hinter dem
Ofen lag, da kam ihm die Großmutter wieder in den Sinn, wie sie so
schlecht lag mit dem Kopfe, und dann mußte es an alles denken, was sie
gesagt hatte, und an das Licht, das ihr die Worte im Herzen anzünden.
Und es dachte: Wenn die Großmutter nur alle Tage die Worte hören
könnte, dann würde es ihr jeden Tag einmal wohl. Aber es wußte, nun
konnte eine ganze Woche, oder vielleicht auch zwei, vergehen, ehe es
wieder zu ihr hinauf durfte. Das kam dem Heidi so traurig vor, daß
es immer stärker nachsinnen mußte, was es nur machen könnte, daß die
Großmutter die Worte jeden Tag zu hören bekäme. Auf einmal fiel ihm
die Hilfe ein, und es war so froh darüber, daß es meinte, es könne
gar nicht erwarten, daß der Morgen wiederkomme und es seinen Plan
ausführen könne. Auf einmal setzte das Heidi sich wieder ganz gerade
auf in seinem Bett, denn vor lauter Nachdenken hatte es ja sein
Nachtgebet noch nicht zum lieben Gott hinaufgeschickt, und das wollte
es doch nie mehr vergessen.

Als es nun so recht von Herzen für sich und den Großvater und die
Großmutter gebetet hatte, fiel es auf einmal in sein weiches Heu
zurück und schlief ganz fest und friedlich bis zum hellen Morgen.



Der Winter dauert fort

Am andern Tage kam der Peter gerade zur rechten Zeit in die
Schule heruntergefahren. Sein Mittagessen hatte er in seinem Sack
mitgebracht, denn da ging es so zu: Wenn um Mittag die Kinder im
Dörfli nach Hause gingen, dann setzten sich die einzelnen Schüler, die
weit weg wohnten, auf die Klassentische, stemmten die Füße fest auf
die Bänke und breiteten auf den Knien die mitgebrachten Speisen aus,
um so ihr Mittagsmahl zu halten. Bis um ein Uhr konnten sie sich daran
vergnügen, dann fing die Schule wieder an. Hatte der Peter einmal
einen solchen Schultag mitgemacht, dann ging er am Schluß zum Öhi
hinüber und machte seinen Besuch beim Heidi.

Als er heute nach Schulschluß in die große Stube beim Öhi eintrat,
schoß das Heidi gleich auf ihn zu, denn gerade auf ihn hatte es
gewartet. »Peter, ich weiß etwas«, rief es ihm entgegen.

»Sag's«, gab er zurück.

»Jetzt mußt du lesen lernen«, lautete die Nachricht.

»Hab's schon getan«, war die Antwort.

»Ja, ja, Peter, so mein ich nicht«, eiferte jetzt das Heidi. »Ich
meine so, daß du es nachher kannst.

»Kann nicht«, bemerkte der Peter.

»Das glaubt dir jetzt kein Mensch mehr und ich auch nicht«, sagte das
Heidi sehr entschieden. »Die Großmama in Frankfurt hat schon gewußt,
daß es nicht wahr ist, und sie hat mir gesagt, ich soll es nicht
glauben.«

Der Peter staunte über diese Nachricht.

»Ich will dich schon lesen lehren, ich weiß ganz gut, wie«, fuhr das
Heidi fort. »Du mußt es jetzt einmal erlernen, und dann mußt du alle
Tage der Großmutter ein Lied lesen oder zwei.«

»Das ist nichts«, brummte der Peter.

Dieser hartnäckige Widerstand gegen etwas, das gut und recht war
und dem Heidi so sehr am Herzen lag, brachte es in Aufregung. Mit
blitzenden Augen stellte es sich jetzt vor den Buben hin und sagte
bedrohlich:

»Dann will ich dir schon sagen, was kommt, wenn du nie etwas lernen
willst: Deine Mutter hat schon zweimal gesagt, du müssest auch nach
Frankfurt, daß du allerhand lernest, und ich weiß schon, wo dort
die Buben in die Schule gehen. Beim Ausfahren hat mir die Klara das
furchtbar große Haus gezeigt. Aber dort gehen sie nicht nur, wenn sie
Buben sind, sondern immerfort, wenn sie schon ganz große Herren sind,
das habe ich selber gesehen. Und dann mußt du nicht meinen, daß nur
ein einziger Lehrer da ist wie bei uns, und ein so guter. Da gehen
immer ganze Reihen, viele miteinander in das Haus hinein, und alle
sehen ganz schwarz aus, wie wenn sie in die Kirche gingen, und haben
so hohe schwarze Hüte auf den Köpfen« - und das Heidi gab das Maß von
den Hüten an vom Boden auf.

Dem Peter fuhr ein Schauder den Rücken hinauf.

»Und dann mußt du dort hinein unter alle die Herren«, fuhr das Heidi
mit Eifer fort, »und wenn es dann an dich kommt, so kannst du gar
nicht lesen und machst noch Fehler beim Buchstabieren. Dann kannst
du nur sehen, wie dich die Herren ausspotten, das ist dann noch viel
ärger als die Tinette, und du solltest nur wissen, wie es ist, wenn
diese spottet.«

»So will ich«, sagte der Peter halb kläglich, halb ärgerlich.

Im Augenblick war das Heidi besänftigt. »So, das ist recht, dann
wollen wir gleich anfangen«, sagte es erfreut, und geschäftig zog es
den Peter an den Tisch hin und holte das nötige Werkzeug herbei.

In dem großen Paket der Klara hatte sich auch ein Büchlein befunden,
das dem Heidi wohlgefiel, und schon gestern nacht war es ihm in den
Sinn gekommen, das könne es gut zu dem Unterricht für den Peter
gebrauchen, denn das war ein Abc-Büchlein mit Sprüchen.

Jetzt saßen die beiden am Tisch, die Köpfe über das kleine Buch
gebeugt, und die Lehrstunde konnte beginnen.

Der Peter mußte den ersten Spruch buchstabieren und dann wieder und
dann noch einmal, denn das Heidi wollte die Sache sauber und geläufig
haben.

Endlich sagte es: »Du kannst's immer noch nicht, aber ich will dir ihn
jetzt einmal hintereinander lesen; wenn du weißt, wie's heißen muß,
kannst du's dann besser zusammenbuchstabieren.« Und das Heidi las:

    »Geht heut das A B C noch nicht,
    Kommst morgen du vors Schulgericht.«

»Ich geh nicht«, sagte der Peter störrisch.

»Wohin?« fragte das Heidi.

»Vor das Gericht«, war die Antwort.

»So mach, daß du einmal die drei Buchstaben kennst, dann mußt du ja
nicht gehen«, bewies ihm das Heidi.

Jetzt setzte der Peter noch einmal an und repetierte beharrlich die
drei Buchstaben so lange fort, bis das Heidi sagte:

»Jetzt kannst du die drei.«

Da es aber nun bemerkt hatte, welch eine Wirkung der Spruch auf den
Peter ausgeübt hatte, wollte es gleich noch ein wenig vorarbeiten für
die folgenden Lehrstunden.

»Wart, ich will dir jetzt noch die anderen Sprüche lesen«, fuhr es
fort, »dann wirst du sehen, was alles noch kommen kann.«

Und es begann sehr klar und verständlich zu lesen:

    »D E F G muß fließend sein,
    Sonst kommt ein Unglück hintendrein.

    Vergessen H I K,
    Das Unglück ist schon da.

    Wer am L M noch stottern kann,
    Zahlt eine Buß und schämt sich dann.

    Es gibt etwas, und wüßtest's du,
    Du lerntest schnell N O P Q.

    Stehst du noch an bei R S T,
    Kommt etwas nach, das tut dir weh.«

Hier hielt das Heidi inne, denn der Peter war so mäuschenstill, daß
es einmal sehen mußte, was er mache. Alle die Drohungen und geheimen
Schrecknisse hatten ihm so zugesetzt, daß er kein Glied mehr bewegte
und schreckensvoll das Heidi anstarrte.

Das rührte sogleich sein mitleidiges Herz, und tröstend sagte es: »Du
mußt dich nicht fürchten, Peter; komm du jetzt nur jeden Abend zu mir,
und wenn du dann lernst wie heut, so kennst du allemal zuletzt die
Buchstaben, und dann kommt ja das andere nicht. Aber nun mußt du alle
Tage kommen, nicht so, wie du in die Schule gehst; wenn es schon
schneit, es tut dir ja nichts.«

Der Peter versprach, so zu tun, denn der erschreckende Eindruck hatte
ihn ganz zahm und willig gemacht. Jetzt trat er seinen Heimweg an.

Der Peter befolgte Heidis Vorschrift pünktlich, und jeden Abend
wurden mit Eifer die folgenden Buchstaben einstudiert und der Spruch
beherzigt.

Oft saß auch der Großvater in der Stube und hörte dem Exerzitium zu,
indem er vergnüglich sein Pfeifchen rauchte, während es öfter in
seinen Mundwinkeln zuckte, so, als ob ihn von Zeit zu Zeit eine große
Heiterkeit übernehmen wollte.

Nach der großen Anstrengung wurde der Peter dann meistens
aufgefordert, noch dazubleiben und beim Abendessen mitzuhalten, was
ihn alsbald für die ausgestandene Angst, die der heutige Spruch mit
sich gebracht hatte, reichlich entschädigte.


So gingen die Wintertage dahin. Der Peter erschien regelmäßig und
machte wirklich Fortschritte mit seinen Buchstaben.

Mit den Sprüchen hatte er aber täglich zu fechten. Man war jetzt beim
U angelangt. Als das Heidi den Spruch las:

    »Wer noch das U in V verdreht,
    Kommt dahin, wo er nicht gern geht«,

da knurrte der Peter: »Ja, wenn ich ginge!« Aber er lernte doch
tüchtig zu, so, als stehe er unter dem Eindruck, es könnte ihn doch
heimlich einer beim Kragen nehmen und dorthin bringen, wohin er nicht
gern ginge.

Am folgenden Abend las das Heidi:

    »Ist dir das W noch nicht bekannt,
    Schau nach dem Rütlein an der Wand.«

Da guckte der Peter hin und sagte höhnisch: »Hat keins.«

»Ja, ja, aber weißt du, was der Großvater im Kasten hat?« fragte das
Heidi. »Einen Stecken, fast so dick wie mein Arm, und wenn man ihn
herausnimmt, so kann man nur sagen: >Schau nach dem Stecken an der
Wand!<«

Der Peter kannte den dicken Haselstock. Augenblicklich beugte er sich
über sein W und suchte es zu erfassen.

Am anderen Tage hieß es:

    »Willst du noch das X vergessen,
    Kriegst du heute nix zu essen.«

Da schaute der Peter forschend zu dem Schrank hinüber, wo das Brot
und der Käse darinlagen, und sagte ärgerlich: »Ich habe ja gar nicht
gesagt, daß ich das X vergessen wolle.«

»Es ist recht, wenn du das nicht vergessen willst, dann können wir
auch gleich noch einen lernen«, schlug das Heidi vor, »dann hast du
morgen nur noch einen einzigen Buchstaben.«

Der Peter war nicht einverstanden. Aber schon las das Heidi:

    »Machst du noch Halt beim Y,
    Kommst du mit Hohn und Spott davon.«

Da stiegen vor Peters Augen alle die Herren in Frankfurt auf mit
den hohen schwarzen Hüten auf den Köpfen und Hohn und Spott in den
Gesichtern. Augenblicklich warf er sich auf das Ypsilon und ließ es
nicht wieder los, bis er es so gut kannte, daß er die Augen zutun
konnte und doch noch wußte, wie es aussah.

Am Tag darauf kam der Peter schon ein wenig hoch beim Heidi an, denn
da war ja nur noch ein einziger Buchstabe zu verarbeiten, und als ihm
das Heidi gleich den Spruch las:

    »Wer zögernd noch beim Z bleibt stehn,
    Muß zu den Hottentotten gehn!«,

da höhnte der Peter: »Ja, wenn kein Mensch weiß, wo die sind!«

»Freilich, Peter, das weiß der Großvater schon«, versicherte das
Heidi. »Wart nur, ich will ihn geschwind fragen, wo sie sind, er ist
nur beim Herrn Pfarrer drüben.« Und schon war das Heidi aufgesprungen
und wollte zur Tür hinaus.

»Wart«, schrie jetzt der Peter in voller Angst, denn schon sah er in
seiner Einbildung den Almöhi mitsamt dem Herrn Pfarrer daherkommen und
wie ihn die zwei nun gleich anpacken und den Hottentotten übersenden
würden, denn er hatte ja wirklich nicht mehr gewußt, wie das Z hieß.
Sein Angstgeschrei ließ das Heidi stillstehen.

»Was hast du denn?« fragte es verwundert.

»Nichts! Komm zurück! Ich will lernen«, stieß der Peter mit
Unterbrechungen hervor. Aber das Heidi hätte jetzt selbst gern gewußt,
wo die Hottentotten seien, und es wollte durchaus den Großvater
fragen. Der Peter schrie ihm aber so verzweifelt nach, daß es nachgab
und zurückkam. Nun mußte er aber auch etwas tun dafür. Nicht nur wurde
das Z so manchmal wiederholt, daß der Buchstabe für alle Zeit in
seinem Gedächtnis festsitzen mußte, sondern das Heidi ging gleich noch
zum Syllabieren über, und an dem Abend lernte der Peter so viel, daß
er um einen ganzen Ruck vorwärts kam. So ging es weiter Tag für Tag.

Der Schnee war wieder weich geworden, und darüberhin schneite es
neuerdings einen Tag um den andern, so daß das Heidi wohl drei Wochen
lang gar nicht zur Großmutter hinauf konnte. Um so eifriger war es in
seiner Arbeit an dem Peter, daß er es ersetzen könne beim Liederlesen.
So kam eines Abends der Peter heim vom Heidi, trat in die Stube ein
und sagte:

»Ich kann's!«

»Was kannst du, Peterli?« fragte erwartungsvoll die Mutter.

»Das Lesen«, antwortete er.

»Ist auch das möglich! Hast du's gehört, Großmutter?« rief die
Brigitte aus.

Die Großmutter hatte es gehört und mußte sich auch sehr verwundern,
wie das zugegangen sei.

»Ich muß jetzt ein Lied lesen, das Heidi hat's gesagt«, berichtete
der Peter weiter. Die Mutter holte hurtig das Buch herunter, und die
Großmutter freute sich, sie hatte so lange kein gutes Wort gehört. Der
Peter setzte sich an den Tisch hin und begann zu lesen. Seine Mutter
saß aufhorchend neben ihm; nach jedem Verse mußte sie mit Bewunderung
sagen: »Wer hätte es auch denken können!«

Auch die Großmutter folgte mit Spannung einem Verse nach dem andern,
sie sagte aber nichts dazu.

Am Tage nach diesem Ereignis traf es sich, daß in der Schule in Peters
Klasse eine Leseübung stattfand. Als die Reihe an den Peter kommen
sollte, sagte der Lehrer:

»Peter, muß man dich wieder übergehen, wie immer, oder willst du
einmal wieder - ich will nicht sagen lesen, ich will sagen: versuchen,
an einer Linie herumzustottern?«

Der Peter fing an und las hintereinander drei Linien, ohne abzusetzen.

Der Lehrer legte sein Buch weg. Mit stummem Erstaunen blickte er auf
den Peter, so, als habe er desgleichen noch nie gesehen. Endlich
sprach er: »Peter, an dir ist ein Wunder geschehen! Solange ich mit
unbeschreiblicher Geduld an dir gearbeitet habe, warst du nicht
imstande, auch nur das Buchstabieren richtig zu erfassen. Nun ich,
obwohl ungern, die Arbeit an dir als nutzlos aufgegeben habe,
geschieht es, daß du erscheinst und hast nicht nur das Buchstabieren,
sondern ein ordentliches, sogar deutliches Lesen erlernt. Woher können
zu unserer Zeit denn noch solche Wunder kommen, Peter?«

»Vom Heidi«, antwortete dieser.

Höchst verwundert schaute der Lehrer nach dem Heidi hin, das ganz
harmlos auf seiner Bank saß, so daß nichts Besonderes an ihm zu sehen
war. Er fuhr fort:

»Ich habe überhaupt eine Veränderung an dir bemerkt, Peter. Während du
früher oftmals die ganze Woche, ja mehrere Wochen hintereinander in
der Schule gefehlt hast, so bist du in der letzten Zeit nicht einen
Tag ausgeblieben. Woher kann eine solche Umwandlung zum Guten in dich
gekommen sein?«

»Vom Öhi«, war die Antwort.

Mit immer größerem Erstaunen blickte der Lehrer vom Peter auf das
Heidi und von diesem wieder auf den Peter zurück.

»Wir wollen es noch einmal versuchen«, sagte er dann behutsam, und
noch einmal mußte der Peter an drei Linien seine Kenntnisse erproben.
Es war richtig, er hatte lesen gelernt.

Sobald die Schule zu Ende war, eilte der Lehrer zum Herrn Pfarrer
hinüber, um ihm mitzuteilen, was vorgefallen war und in welcher
erfreulichen Weise der Öhi und das Heidi in der Gemeinde wirkten.

Jeden Abend las jetzt der Peter daheim ein Lied vor. So weit gehorchte
er dem Heidi, weiter aber nicht, ein zweites unternahm er nie; die
Großmutter forderte ihn aber auch nie dazu auf.

Die Mutter Brigitte mußte sich noch täglich verwundern, daß der Peter
dieses Ziel erreicht hatte, und an manchen Abenden, wenn die Vorlesung
vorbei war und der Vorleser in seinem Bett lag, mußte sie wieder zur
Großmutter sagen:

»Man kann sich doch nicht genug freuen, daß der Peterli das Lesen so
schön erlernt hat. Jetzt kann man gar nicht wissen, was noch aus ihm
werden kann.«

Da antwortete einmal die Großmutter:

»Ja, es ist so gut für ihn, daß er etwas gelernt hat; aber ich will
doch herzlich froh sein, wenn der liebe Gott nun bald den Frühling
schickt, daß das Heidi auch wieder heraufkommen kann. Es ist doch, wie
wenn es ganz andere Lieder läse. Es fehlt so manchmal etwas in den
Versen, wenn sie der Peter liest, und ich muß es dann suchen, und dann
komme ich nicht mehr nach mit den Gedanken, und der Eindruck kommt mir
nicht ins Herz, wie wenn mir das Heidi die Worte liest.«

Das kam aber daher, weil der Peter sich beim Lesen ein wenig
einrichtete, daß er's nicht zu unbequem hatte. Wenn ein Wort kam, das
gar zu lang war oder sonst schlimm aussah, so ließ er es lieber ganz
aus, denn er dachte, um drei oder vier Worte in einem Verse werde es
der Großmutter wohl gleich sein, es kommen ja dann noch viele. So kam
es, daß es fast keine Hauptwörter mehr hatte in den Liedern, die der
Peter vorlas.



Die fernen Freunde regen sich

Der Mai war gekommen. Von allen Höhen strömten die vollen
Frühlingsbäche ins Tal herab. Ein warmer, lichter Sonnenschein lag
auf der Alp. Sie war wieder grün geworden; der letzte Schnee war
weggeschmolzen, und von den lockenden Sonnenstrahlen geweckt, guckten
schon die ersten Blümchen mit ihren hellen Augen aus dem frischen
Grase heraus. Droben rauschte der fröhliche Frühlingswind durch die
Tannen und schüttelte ihnen die alten, dunkeln Nadeln fort, daß die
jungen, hellgrünen herauskommen und die Bäume herrlich schmücken
konnten. Hoch oben schwang wieder der alte Raubvogel seine Flügel
in den blauen Lüften, und rings um die Almhütte lag der goldene
Sonnenschein warm am Boden und trocknete die letzten feuchten Stellen
auf, daß man wieder hinsetzen konnte, wo man nur wollte.

Das Heidi war wieder auf der Alp. Es sprang dahin und dorthin und
wußte gar nicht, wo es am schönsten war. Jetzt mußte es dem Winde
lauschen, wie er tief und geheimnisvoll oben von den Felsen
heruntersauste, immer näher und immer mächtiger, und jetzt schoß er in
die Tannen und rüttelte und schüttelte sie, und es war, als jauchze er
vor Vergnügen, und das Heidi mußte auch aufjauchzen und wurde dabei
hin und her geblasen wie ein Blättlein. Dann lief es wieder auf das
sonnige Plätzchen vor der Hütte und setzte sich auf den Boden und
guckte in das kurze Gras hinein, zu entdecken, wie viele kleine
Blumenkelche sich öffnen wollten oder schon offen waren. Da hüpften
und krochen und tanzten auch so viele lustige Mücken und Käferchen in
der Sonne herum und freuten sich, und das Heidi freute sich mit ihnen
und sog den Frühlingsduft, der aus dem frisch erschlossenen Boden
emporstieg, in langen Zügen ein und meinte, so schön sei es noch nie
auf der Alp gewesen. Den tausend kleinen Tierlein mußte es so wohl
sein wie ihm, denn es war gerade, als summten und sängen sie in heller
Freude alle durcheinander:

»Auf der Alp! Auf der Alp! Auf der Alp!«

Vom Schopf hinter der Hütte hervor ertönte es hie und da wie ein
eifriges Klopfen und Sägen, und das Heidi lauschte auch einmal
dorthin, denn das waren die alten, heimatlichen Töne, die es so gut
kannte, die von Anfang an zum Leben auf der Alp gehört hatten. Jetzt
mußte es aufspringen und auch einmal dorthin rennen, denn es mußte
doch wissen, was beim Großvater vorging. Vor der Schopftür stand schon
fix und fertig ein schöner neuer Stuhl, und am zweiten arbeitete der
Großvater mit geschickter Hand.

»Oh, ich weiß schon, was das gibt«, rief das Heidi in Freuden aus.
»Das ist nötig, wenn sie von Frankfurt kommen. Der ist für die
Großmama und der, den du jetzt machst, für die Klara, und dann... dann
muß noch einer sein«, fuhr das Heidi zögernd fort, »oder glaubst du
nicht, Großvater, daß Fräulein Rottenmeier auch mitkommt?«

»Das kann ich nun nicht sagen«, meinte der Großvater, »aber es ist
sicherer, einen Stuhl bereit zu haben, daß wir sie zum Sitzen einladen
können, wenn sie kommt.«

Das Heidi schaute nachdenklich auf die hölzernen Stühlchen ohne
Lehne hin und machte still seine Betrachtungen darüber, wie Fräulein
Rottenmeier und ein solches Stühlchen zusammenpassen würden. Nach
einer Weile sagte es, bedenklich den Kopf schüttelnd:

»Großvater, ich glaube nicht, daß sie darauf sitzt.«

»Dann laden wir sie auf das Kanapee mit dem schönen grünen
Rasenüberzug ein«, entgegnete ruhig der Großvater.

Als das Heidi noch nachsann, wo das schöne Kanapee mit dem grünen
Rasenüberzug sei, erscholl plötzlich von oben her ein Pfeifen und
Rufen und Rutenschwingen durch die Luft, daß das Heidi sofort
wußte, woran es war. Es schoß hinaus und war augenblicklich von den
herabspringenden Geißen umringt. Denen mußte es wohl sein, wie es
dem Heidi war, wieder auf der Alp zu sein, denn sie machten so hohe
Sprünge und meckerten so lebenslustig wie noch nie, und das Heidi
wurde dahin und dorthin gedrängt, denn jede wollte ihm zunächst kommen
und ihre Freude bei ihm auslassen. Aber der Peter stieß sie alle
weg, eine rechts und die andere links, denn er hatte dem Heidi eine
Botschaft zu überbringen. Als er zu ihm vorgedrungen war, hielt er ihm
einen Brief entgegen.

»Da!« sagte er, die weitere Erklärung der Sache dem Heidi selbst
überlassend. Es war sehr erstaunt.

»Hast du denn auf der Weide einen Brief für mich bekommen?« fragte es
voller Verwunderung.

»Nein«, war die Antwort.

»Ja, wo hast du ihn denn genommen, Peter?«

»Aus dem Brotsack.«

Das war richtig. Gestern abend hatte der Postbeamte im Dörfli ihm den
Brief an das Heidi mitgegeben. Den hatte der Peter in den leeren Sack
gelegt. Am Morgen hatte er seinen Käse und sein Stück Brot darauf
gepackt und war ausgezogen. Den Öhi und das Heidi hatte er wohl
gesehen, als er ihre Geißen abholte, aber erst als er um Mittag mit
Brot und Käse zu Ende war und noch die Krumen herausholen wollte, war
der Brief wieder in seine Hand gekommen.

Das Heidi las aufmerksam seine Adresse ab, dann sprang es zum
Großvater in den Schopf zurück und streckte ihm in hoher Freude den
Brief entgegen: »Von Frankfurt! Von der Klara! Willst du ihn gleich
hören, Großvater?«

Das wollte dieser schon gern, und auch der Peter, der dem Heidi
gefolgt war, schickte sich zum Zuhören an. Er stemmte sich mit dem
Rücken gegen den Türpfosten an, um einen festen Halt zu haben, denn
so war es leichter, dem Heidi nachzukommen, wie es nun seinen Brief
herunterlas:


Liebes Heidi!

Wir haben schon alles verpackt, und in zwei oder drei Tagen wollen wir
abreisen, sobald Papa auch abreist, aber nicht mit uns, er muß zuerst
noch nach Paris reisen. Alle Tage kommt der Herr Doktor und ruft
schon unter der Tür: »Fort! Fort! Auf die Alp!« Er kann es gar nicht
erwarten, daß wir gehen. Du solltest nur wissen, wie gern er selbst
auf der Alp war! Den ganzen Winter ist er fast jeden Tag zu uns
gekommen; dann sagte er immer, er komme zu mir, er müsse mir wieder
erzählen! Dann setzte er sich zu mir hin und erzählte von allen Tagen,
die er mit Dir und dem Großvater auf der Alp zugebracht hat, und von
den Bergen und den Blumen und von der Stille so hoch oben über allen
Dörfern und Straßen und von der frischen, herrlichen Luft; und er
sagte oft: »Dort oben müssen alle Menschen wieder gesund werden.« Er
ist auch selbst wieder so anders geworden, als er eine Zeitlang war,
ganz jung und fröhlich sieht er wieder aus. Oh, wie freu ich mich, das
alles zu sehen und bei Dir auf der Alp zu sein und auch den Peter und
die Geißen kennenzulernen! Erst muß ich in Ragaz etwa sechs Wochen
lang eine Kur machen, das hat der Herr Doktor befohlen, und dann
sollen wir im Dörfli wohnen nachher, und ich soll dann an schönen
Tagen auf die Alp hinaufgefahren werden in meinem Stuhl und den Tag
über bei Dir bleiben. Die Großmama kommt mit und bleibt bei mir;
sie freut sich auch, zu Dir hinaufzukommen. Aber denk, Fräulein
Rottenmeier will nicht mit. Fast jeden Tag sagt die Großmama einmal:
»Wie ist's mit der Schweizerreise, werte Rottenmeier? Genieren Sie
sich nicht, wenn Sie Lust haben mitzukommen.« Aber sie dankt immer
furchtbar höflich und sagt, sie wolle nicht unbescheiden sein.
Aber ich weiß schon, woran sie denkt: Der Sebastian hat eine so
erschreckliche Beschreibung von der Alp gemacht, als er von Deinem
Begleit nach Hause kam, wie furchtbare Felsen dort herunterstarren und
man überall in Klüfte und Abgründe niederstürzen könne und daß es so
steil hinaufgehe, daß man auf jedem Tritt befürchten müsse, wieder
rücklings herunterzukommen, und daß wohl Ziegen, aber keine Menschen
ohne Lebensgefahr da hinaufklettern können. Sie hat sehr geschaudert
vor dieser Beschreibung, und seither schwärmt sie nicht mehr für
Schweizerreisen wie früher. Der Schrecken ist auch in die Tinette
gefahren, sie will auch nicht mit. So kommen wir allein, Großmama und
ich; nur Sebastian muß uns bis nach Ragaz begleiten, dann kann er
wieder heimkehren.

Ich kann es fast nicht erwarten, bis ich zu Dir kommen kann.

Lebe wohl, liebes Heidi, die Großmama läßt Dich tausendmal grüßen.

Deine treue Freundin Klara.


Als der Peter diese Worte vernommen hatte, sprang er von dem
Türpfosten weg und hieb mit seiner Rute nach rechts und links so
rücksichtslos und wütend drein, daß die Geißen alle im höchsten
Schrecken die Flucht ergriffen und den Berg hinunterrannten in so
maßlosen Sprüngen, wie sie noch selten gemacht hatten. Hinter ihnen
her stürmte der Peter und hieb mit seiner Rute in die Luft hinein,
als habe er an einem unsichtbaren Feinde einen unerhörten Grimm
auszulassen. Dieser Feind war die Aussicht auf die Ankunft der Gäste
aus Frankfurt, welche den Peter so sehr erbittert hatte.

Das Heidi war so voller Glück und Freude, daß es durchaus am andern
Tage der Großmutter einen Besuch machen und ihr alles erzählen mußte,
wer nun von Frankfurt kommen und besonders auch, wer nicht kommen
werde. Das mußte für die Großmutter ja von der größten Wichtigkeit
sein, denn sie kannte die Personen alle so genau und lebte mit dem
Heidi alles, was zu seinem Leben gehörte, immerfort mit der tiefsten
Teilnahme durch. Es zog auch beizeiten aus am folgenden Nachmittag,
denn jetzt konnte es seine Besuche schon wieder allein unternehmen:
Die Sonne schien ja wieder hell und blieb lange am Himmel stehen,
und über den trockenen Boden hin war es ein herrliches Bergabrennen,
während der lustige Maiwind hinterhersauste und das Heidi noch ein
wenig schneller hinunterjagte. Die Großmutter lag nicht mehr zu Bett.
Sie saß wieder in ihrer Ecke und spann. Es lag aber ein Ausdruck auf
ihrem Gesicht, als habe sie es mit schweren Gedanken zu tun. Das war
so seit gestern abend, und die ganze Nacht durch hatten diese Gedanken
sie verfolgt und nicht schlafen lassen. Der Peter war in seinem großen
Grimm heimgekommen, und sie hatte aus seinen abgebrochenen Ausrufungen
entnehmen können, daß eine Schar von Leuten aus Frankfurt nach der
Almhütte hinaufkommen werde. Was dann weiter geschehen sollte, wußte
er nicht, aber die Großmutter mußte weiterdenken, und das waren gerade
die Gedanken, die sie ängstigten und ihr den Schlaf genommen hatten.

Jetzt sprang das Heidi herein und gerade auf die Großmutter zu, setzte
sich auf sein Schemelchen, das immer dastand, und erzählte ihr mit
einem solchen Eifer alles, was es wußte, daß es selbst noch immer mehr
davon erfüllt wurde. Aber auf einmal hörte es mitten in seinem Satze
auf und fragte besorgt:

»Was hast du, Großmutter, freut dich alles gar kein bißchen?«

»Doch, doch, Heidi, es freut mich schon für dich, weil du eine so
große Freude daran haben kannst«, antwortete sie und suchte ein wenig
fröhlich auszusehen.

»Aber Großmutter, ich kann ganz gut sehen, daß es dir angst ist.
Meinst du etwa, Fräulein Rottenmeier komme doch noch mit?« fragte das
Heidi, selber etwas ängstlich.

»Nein, nein! Es ist nichts, es ist nichts!« beruhigte die Großmutter.
»Gib mir ein wenig deine Hand, Heidi, daß ich recht spüren kann, daß
du noch da bist. Es wird ja doch zu deinem Besten sein, wenn ich es
auch fast nicht überleben kann.«

»Ich will nichts von dem Besten, wenn du es fast nicht überleben
kannst, Großmutter«, sagte das Heidi so bestimmt, daß dieser mit
einemmal eine neue Befürchtung aufstieg. Sie mußte ja annehmen, daß
die Leute aus Frankfurt kämen, das Heidi wiederzuholen, denn da es
nun wieder gesund war, konnte es ja nicht anders sein, als daß sie es
wiederhaben wollten. Das war die große Angst der Großmutter. Aber sie
fühlte jetzt, daß sie es vor dem Heidi nicht merken lassen sollte.
Es war ja so mitleidig mit ihr, und da könnte es sich vielleicht
widersetzen und nicht gehen wollen, und das durfte nicht sein. Sie
suchte nach einer Hilfe, aber nicht lange, denn sie kannte nur eine.

»Ich weiß etwas, Heidi«, sagte sie nun, »das macht mir wohl und bringt
mir die guten Gedanken wieder. Lies mir das Lied, wo es gleich im
Anfang heißt: >Gott will's machen.<«

Das Heidi wußte jetzt so gut Bescheid in dem alten Liederbuch, daß
es auf der Stelle fand, was die Großmutter begehrte, und es las mit
hellem Ton:

    »Gott will's machen,
    Daß die Sachen
    Gehen, wie es heilsam ist.
    Laß die Wellen
    Immer schwellen,
    Denk, wie du so sicher bist!«

»Ja, ja, das ist's grad, was ich hören mußte«, sagte die Großmutter
erleichtert, und der Ausdruck der Bekümmernis verschwand aus ihrem
Gesichte. Das Heidi schaute sie nachdenklich an, dann sagte es:

»Gelt, Großmutter, >heilsam< heißt, wenn alles heilt, daß es einem
wieder ganz wohl wird?«

»Ja, ja, so wird's sein«, nickte bejahend die Großmutter, »und weil
der liebe Gott es so machen will, so kann man ja sicher sein, wie's
auch kommt. Lies es noch einmal, Heidi, daß wir's so recht behalten
können und nicht wieder vergessen.«

Das Heidi las seinen Vers gleich noch einmal und dann noch ein
paarmal, denn die Sicherheit gefiel ihm auch so gut.

Als so der Abend herangekommen war und das Heidi wieder den Berg
hinaufwanderte, da kam über ihm ein Sternlein nach dem andern heraus
und funkelte und leuchtete zu ihm herunter, und es war gerade, als
wollte jedes wieder neu ihm eine große Freude ins Herz hineinstrahlen,
und alle Augenblicke mußte das Heidi wieder stille stehen und
hinaufschauen, und wie sie alle ringsum am Himmel in immer hellerer
Freude herunterblickten, da mußte es ganz laut hinaufrufen: »Ja, ich
weiß schon, weil der liebe Gott alles so gut weiß, wie es heilsam
ist, kann man eine solche Freude haben und ganz sicher sein!« Und die
Sternlein alle schimmerten und glänzten und winkten dem Heidi zu mit
ihren Augen fort und fort, bis es oben bei der Hütte angekommen war,
wo der Großvater stand und auch zu den Sternen hinaufschaute, denn so
schön hatten sie lange nicht mehr heruntergestrahlt.

Nicht nur die Nächte, auch die Tage dieses Maimonats waren so hell
und klar wie seit vielen Jahren nicht mehr, und öfters schaute der
Großvater am Morgen mit Erstaunen zu, wie die Sonne mit derselben
Pracht am wolkenlosen Himmel wieder aufstieg, wie sie niedergegangen
war, und er mußte wiederholt sagen: »Das ist ein apartes Sonnenjahr;
das gibt besondere Kraft in die Kräuter. Paß auf, Anführer, daß deine
Springer nicht zu übermütig werden vom guten Futter!«

Dann schwang der Peter ganz kühn seine Rute in der Luft, und auf
seinem Gesicht stand deutlich die Antwort geschrieben: »Mit denen will
ich's schon aufnehmen.«

So verfloß der grünende Mai, und es kam der Juni mit seiner noch
wärmeren Sonne und den langen, langen lichten Tagen, die alle Blümlein
auf der ganzen Alp herauslockten, daß sie glänzten und glühten
ringsum und die ganze Luft weit umher mit ihrem süßen Duft erfüllten.
Schon ging auch dieser Monat seinem Ende entgegen, als das Heidi
eines Morgens aus der Hütte herausgesprungen kam, wo es seine
Morgengeschäfte schon vollendet hatte. Es wollte schnell einmal unter
die Tannen hinaus und dann ein wenig weiter hinauf, um zu sehen, ob
der ganze große Busch von dem Tausendgüldenkraut offenstehe, denn die
Blümchen waren so entzückend schön in der durchscheinenden Sonne. Aber
als das Heidi um die Hütte herumrennen wollte, schrie es auf einmal
aus allen Kräften so gewaltig auf, daß der Öhi aus dem Schopf
heraustrat, denn das war etwas Ungewöhnliches.

»Großvater! Großvater!« rief das Kind wie außer sich. »Komm hierher!
Komm hierher! Sieh! Sieh!«

Der Großvater erschien auf den Ruf, und sein Blick folgte dem
ausgestreckten Arm des aufgeregten Kindes.

Die Alm herauf schlängelte sich ein seltsamer Zug, wie noch nie einer
hier gesehen worden war. Zuerst kamen zwei Männer mit einem offenen
Tragsessel, darauf saß ein junges Mädchen, in viele Tücher eingehüllt.
Dann kam ein Pferd, darauf saß eine stattliche Dame, die sehr lebhaft
nach allen Seiten blickte und sich eifrig mit dem jungen Führer
unterhielt, der ihr zur Seite ging. Dann kam ein leerer Rollstuhl,
von einem andern jungen Burschen gestoßen, denn die Kranke, die
hineingehörte, wurde den steilen Berg hinan auf dem Tragsessel
sicherer transportiert. Zuletzt kam ein Träger, der hatte auf sein
Reff so viele Decken, Tücher und Pelze übereinandergehäuft, daß sie
oben noch hoch über seinen Kopf hinausragten.

»Sie sind's! Sie sind's!« schrie das Heidi und hüpfte hoch auf vor
Freude. Sie waren es wirklich. Nun kamen sie näher und näher, und nun
waren sie da. Die Träger setzten ihren Sessel auf die Erde, das Heidi
sprang herzu, und die beiden Kinder begrüßten sich mit ungeheurer
Freude. Jetzt war auch die Großmama oben und stieg von ihrem
Pferde herunter. Das Heidi rannte zu ihr hin und wurde mit großer
Zärtlichkeit begrüßt. Dann wandte sich die Großmama zum Almöhi um, der
sich genaht hatte, um sie zu bewillkommnen. Da war gar keine Steifheit
in der Begrüßung, denn sie kannte ihn und er sie so gut, als hätten
sie schon lange Zeit miteinander verkehrt.

Gleich nach den ersten Worten der Begrüßung sagte auch die Großmama
mit großer Lebhaftigkeit: »Mein lieber Öhi, was haben Sie für einen
Herrensitz! Wer hätte das gedacht! Mancher König könnte Sie darum
beneiden! Wie sieht auch mein Heidi aus! Wie ein Monatsröschen!« fuhr
sie fort, indem sie das Kind an sich zog und ihm die frischen Backen
streichelte. »Was ist das für eine Herrlichkeit um und um! Was sagst
du, Klärchen, mein Kind, was sagst du!«

Klara schaute in völligem Entzücken um sich. So etwas hatte sie ja in
ihrem ganzen Leben nicht gekannt, nicht geahnt.

»Oh, wie schön ist's da! Oh, wie schön ist's da!« rief sie einmal ums
andere aus. »So hab ich mir's nicht gedacht. O Großmama, hier möcht
ich bleiben!«

Der Öhi hatte derweilen den Rollstuhl herbeigerückt und einige der
Tücher vom Reff heruntergenommen und hineingebettet. Jetzt trat er an
den Tragsessel heran.

»Wenn wir das Töchterchen nun in den gewohnten Stuhl setzten, so
wäre es besser daran, der Reisesessel ist ein wenig hart«, sagte er,
wartete aber nicht darauf, ob da jemand Hand anlegen werde, sondern
hob sofort die kranke Klara mit seinen starken Armen sachte aus dem
Strohsessel und setzte sie mit der größten Sorgfalt auf den weichen
Sitz hin. Dann legte er die Tücher über die Knie zurecht und bettete
ihr die Füße so bequem auf die Polster, als hätte der Öhi sein Leben
lang nichts getan, als Menschen mit kranken Gliedern gepflegt. Die
Großmama hatte im höchsten Erstaunen zugeschaut.

»Mein lieber Öhi«, brach sie jetzt aus, »wenn ich wüßte, wo Sie die
Krankenpflege erlernt haben, noch heute schickte ich alle Wärterinnen,
die ich kenne, dahin, daß sie dasselbe tun. Wie ist denn so etwas
möglich?«

Der Öhi lächelte ein wenig. »Es kommt mehr vom Probieren als vom
Studieren«, entgegnete er, aber auf seinem Gesichte lag trotz des
Lächelns ein Zug der Traurigkeit. Vor seinen Augen war aus längst
vergangener Zeit das leidende Antlitz eines Mannes aufgestiegen, der
so in einen Stuhl gebettet dasaß und so verstümmelt war, daß er kaum
ein Glied mehr gebrauchen konnte. Das war sein Hauptmann, den er
in Sizilien nach dem heißen Gefechte so an der Erde gefunden und
weggetragen hatte und der ihn nachher als einzigen Pfleger um sich
litt und nicht mehr von sich gelassen hatte, bis seine schweren Leiden
zu Ende waren. Der Öhi sah seinen Kranken wieder vor sich; es war ihm
nicht anders, als ob es jetzt seine Sache sei, die kranke Klara zu
pflegen und ihr alle die erleichternden Dienstleistungen zu erweisen,
die er so wohl kannte.

Der Himmel lag dunkelblau und wolkenlos über der Hütte und über
den Tannen und weit über die hohen Felsen weg, die grau schimmernd
hineinragten. Klara konnte sich gar nicht genug umschauen, sie war
ganz voller Entzücken über alles, was sie sah.

»O Heidi, wenn ich nur mit dir herumgehen könnte, hier rund um die
Hütte und unter die Tannen!« rief sie sehnsüchtig aus. »Wenn ich doch
alles mit dir ansehen könnte, was ich schon so lange kenne und doch
noch nie gesehen habe!«

Jetzt machte das Heidi eine große Anstrengung, und richtig, es gelang,
der Stuhl rollte ganz schön über den trockenen Grasboden hin bis unter
die Tannen. Hier wurde haltgemacht. So etwas hatte ja Klara wieder
in ihrem Leben nie gesehen, wie die hohen, alten Tannen waren, deren
lange, breite Äste bis auf den Boden herabwuchsen und da immer größer
und dicker wurden. Auch die Großmama, die den Kindern gefolgt war,
stand in hoher Bewunderung da. Sie wußte nicht, was das schönste an
den uralten Bäumen war, ob die vollen, rauschenden Wipfel hoch oben im
Blau oder die geraden, festen Säulenstämme, die mit ihren gewaltigen
Ästen von so vielen, vielen Jahren erzählten, die sie schon da oben
gestanden und auf das Tal niedergeschaut hatten, wo die Menschen kamen
und gingen und immer wieder alles anders wurde, und sie waren immer
dieselben geblieben.

Unterdessen hatte das Heidi den Rollstuhl vor den Geißenstall
hingeschoben und hatte da die kleine Tür weit aufgerissen, damit
Klara auch alles recht sehen könne. Da war nun freilich für diesmal
nicht sehr viel zu sehen, da die Bewohner nicht daheim waren. Ganz
bedauerlich rief Klara zurück:

»O Großmama, wenn ich doch nur Schwänli und Bärli noch erwarten könnte
und alle die anderen Geißen und den Peter! Die kann ich ja alle gar
nicht sehen, wenn wir dann immer so früh fort müssen, wie du gesagt
hast; das ist so schade!«

»Liebes Kind, jetzt erfreuen wir uns an all dem Schönen, das da ist,
und denken nicht daran, was noch fehlen könnte«, berichtigte die
Großmama, dem Stuhle folgend, der nun wieder weitergeschoben wurde.

»Oh, die Blumen!« schrie Klara wieder auf. »Ganze Büsche so feine,
rote Blümchen und alle die nickenden Blauglöckchen! Oh, wenn ich doch
heraus könnte und sie holen!«

Das Heidi rannte augenblicklich hin und brachte einen großen Strauß
zurück.

»Aber das ist noch gar nichts, Klara«, sagte es, die Blumen auf ihren
Schoß legend. »Wenn du einmal mit uns auf die Weide hinaufkommst, dann
wirst du erst etwas sehen! Auf einem Platz zusammen so viele, viele
Büsche von dem roten Tausendgüldenkraut und noch viel, viel mehr blaue
Glockenblümchen als hier und so viele tausend von den hellen, gelben
Weideröschen, daß es ist wie lauter Gold, das am Boden glänzt. Und
dann sind erst noch die mit den großen Blättern, der Großvater sagt,
sie heißen Sonnenaugen, und dann sind noch die braunen, weißt du, mit
den runden Köpfchen, die riechen so gut, und da ist es so schön! Wenn
man da sitzt, dann kann man gar nicht mehr aufstehen, so schön ist
es!«

Heidis Augen funkelten vor Verlangen wiederzusehen, was es beschrieb,
und Klara war wie angezündet davon, und aus ihren sanften blauen Augen
leuchtete ein völliger Widerschein von Heidis feurigem Verlangen auf.

»O Großmama, kann ich wohl dahin kommen? Glaubst du, ich kann so hoch
hinauf?« fragte sie sehnsüchtig. »Oh, wenn ich nur gehen könnte,
Heidi, und so mit dir auf der Alp herumsteigen, überallhin!«

»Ich will dich schon stoßen«, beruhigte sie das Heidi und nahm nun zum
Zeichen, wie leicht das gehe, einen solchen Anlauf um die Ecke herum,
daß der Stuhl fast den Berg hinuntergeflogen wäre. Da stand aber der
Großvater in der Nähe und hielt ihn eben noch rechtzeitig auf in
seinem Lauf.

Während der Besuch unter den Tannen stattgefunden hatte, war der
Großvater nicht müßig gewesen. Bei der Bank vor der Hütte stand jetzt
der Tisch und die nötigen Stühle, und alles lag schon bereit, damit
hier das schöne Mittagsmahl eingenommen werden konnte, das noch in
der Hütte drinnen im Kessel dampfte und an der großen Gabel über
den Gluten schmorte. Es währte aber gar nicht lange, so hatte der
Großvater alles auf den Tisch gesetzt, und fröhlich saß nun die ganze
Gesellschaft beim Mahle.

Die Großmama war in hellem Entzücken über diesen Speisesaal, von
dem aus man weit, weit hinab ins Tal und über alle Berge weg in den
blauen Himmel hinein schauen konnte. Ein milder Wind fächelte den
Tischgenossen liebliche Kühlung zu und säuselte drüben in den Tannen
so anmutig, als wäre er eine eigens zum Feste bestellte Tafelmusik.

»So etwas ist mir noch nicht vorgekommen. Es ist eine wahre
Herrlichkeit!« rief die Großmama wieder und wieder aus. »Aber was seh
ich«, setzte sie jetzt in höchster Bewunderung hinzu, »ich glaube gar,
du bist an einem zweiten Stück Käsebraten angekommen, Klärchen?«

Wirklich lag das zweite golden glänzende Stück auf Klaras
Brotschnitte.

»Oh, das schmeckt so gut, Großmama, besser als die ganze Tafel in
Ragaz«, versicherte Klara und biß mit großem Appetit in die gewürzige
Speise hinein.

»Nur zu! Nur zu!« sagte der Almöhi wohlgefällig. »Das ist unser
Bergwind, der hilft nach, wo die Küche zurückbleibt.«

So nahm das fröhliche Mahl seinen Verlauf. Die Großmama und der Almöhi
verstanden sich ausnehmend wohl, und ihr Gespräch war immer lebhafter
geworden. Sie stimmten in allerhand Meinungen über Menschen und Dinge
und den Verlauf der Welt so gut überein, daß es war, als hätten die
beiden schon jahrelang in einem freundschaftlichen Verkehr gestanden.
So ging eine gute Zeit dahin, und auf einmal schaute die Großmama
gegen Abend hin und sagte:

»Wir müssen uns bald rüsten, Klärchen, die Sonne ist schon weit
vorgerückt; die Leute müssen bald wiederkommen mit Pferd und Sessel.«

Aber auf das eben noch so fröhliche Gesicht der Klara kam ein ganz
trauriger Ausdruck, und sie bat eindringlich: »Oh, nur noch eine
Stunde, Großmama, oder zwei! Wir haben ja die Hütte noch gar nicht
gesehen und Heidis Bett und die ganze Einrichtung. Oh, wenn der Tag
nur noch zehn Stunden hätte!«

»Das ist nun nicht gut möglich«, meinte die Großmama, aber die Hütte
wollte sie auch gern noch ansehen. Man brach also gleich vom Tische
auf, und der Öhi lenkte den Stuhl mit fester Hand der Türe zu. Aber
hier ging es nicht weiter, der Stuhl war viel zu breit, um durch die
Öffnung eingehen zu können. Der Öhi besann sich nicht lange. Er hob
Klara heraus und trug sie auf seinem sicheren Arm in die Hütte hinein.

Hier lief die Großmama hin und her und besah sich genau die ganze
Einrichtung und hatte ihren großen Spaß an der ganzen Häuslichkeit,
die so hübsch aufgeräumt und wohlgeordnet aussah. »Das ist ja wohl
dein Bett dort auf der Höhe, Heidi, nicht wahr?« fragte sie jetzt und
stieg gleich unerschrocken das Leiterchen hinauf zum Heuboden. »Oh,
wie das hübsch duftet, das muß ein gesundes Schlafgemach sein!« Und
die Großmama ging zu dem Loche hin und guckte durch, und schon stieg
auch der Großvater mit der Klara auf dem Arm nach, und hinterdrein
hüpfte das Heidi herauf.

Jetzt standen sie alle um Heidis schön aufgerüstetes Heubett herum,
und ganz nachdenklich schaute die Großmama darauf hin und zog von Zeit
zu Zeit in langen Atemzügen den würzigen Duft des frischen Heues mit
Behagen ein. Klara war von Heidis Schlafstätte völlig hingerissen.

»O Heidi, wie lustig hast du's doch! Vom Bett aus siehst du gerade in
den Himmel hinein und hast einen so schönen Geruch um dich und hörst
die Tannen rauschen draußen. Oh, so lustig und kurzweilig hab ich noch
gar kein Schlafzimmer gesehen!«

Der Öhi schaute jetzt zu der Großmama hinüber.

»Ich hätte so meine Gedanken«, sagte er, »wenn die Frau Großmama mir
glauben wollte und ihr die Sache nicht widerstrebte. Ich meine, wenn
wir das Töchterchen ein wenig hier oben behielten, so könnte es zu
neuen Kräften kommen. Es sind da so allerhand Tücher und Decken
mitgekommen, aus denen bereiten wir hier ein ganz apart weiches Bett,
und um die Pflege des Töchterchens müßte die Frau Großmama keine Sorge
haben, die übernehme ich.«

Klara und Heidi jauchzten miteinander auf wie zwei freigelassene
Vögel, und über das Gesicht der Großmama kam ein ganzer Sonnenschein.

»Mein lieber Öhi, Sie sind ein prächtiger Mann!« brach sie aus. »Was
meinen Sie, was ich eben jetzt dachte? Ich sagte im stillen: Müßte
nicht ein Aufenthalt hier oben das Kind ganz besonders stärken? Aber
die Pflege! Die Sorge! Die Unbequemlichkeit für den Wirt! Und Sie
kommen und sprechen es aus, so als wäre da gar nichts dabei. Ich
muß Ihnen danken, mein lieber Öhi, ich muß Ihnen von ganzem Herzen
danken!« Und die Großmama schüttelte dem Öhi die Hand ein Mal ums
andere und immer wieder, und der Öhi schüttelte auch die ihrige mit
einem ganz erfreuten Gesicht.

Sofort ging der Öhi zur Tat über. Er trug Klara in ihren Sessel vor
die Hütte zurück, vom Heidi gefolgt, das nicht wußte, wie hoch es vor
Freude springen wollte. Dann lud er gleich die sämtlichen Tücher und
Pelzdecken auf seine Arme und sagte wohlgefällig lächelnd: »Es ist
gut, daß die Frau Großmama so wie zu einem Winterfeldzug gerüstet
hatte: Das können wir brauchen.«

»Mein lieber Öhi«, antwortete die Herzutretende lebhaft, »Vorsicht
ist eine schöne Tugend und schützt vor manchem Ungemach. Wenn man auf
den Reisen über Ihre Gebirge ohne Sturm und Wind und Wolkenbrüche
davonkommt, so kann man nur danken, und das wollen wir tun, und meine
Schutzmittelchen sind auch so noch gut zu gebrauchen; darin sind wir
einig.«

Während dieses kleinen Gespräches waren die beiden nach dem
Heuboden hinaufgestiegen und begannen nun die Tücher über das Bett
hinzubreiten, eins nach dem andern. Da waren ihrer so viele, daß das
Bett zuletzt aussah wie eine kleine Festung.

»Jetzt soll mir noch ein einziger Heuhalm durchstechen, wenn er kann«,
sagte die Großmama, indem sie noch einmal mit der Hand auf allen
Seiten eindrückte, aber die weiche Mauer war so undurchdringlich,
daß wirklich keiner mehr durchstach. Nun stieg sie befriedigt die
Leiter hinunter und trat zu den Kindern heraus, die mit strahlenden
Angesichtern nahe zusammensaßen und ausmachten, was sie nun tun
wollten vom Morgen bis zum Abend, solange Klara auf der Alp bleiben
durfte. Aber wie lange würde das sein? Das war nun die große Frage,
welche augenblicklich der Großmama vorgelegt wurde. Die sagte, das
wisse der Großvater am besten, ihn müßten sie fragen, und als dieser
eben herzutrat und nun die Frage an ihn gerichtet wurde, meinte er,
vier Wochen seien gerade recht, um beurteilen zu können, ob die
Alpluft ihre Schuldigkeit an dem Töchterchen tue oder nicht. Jetzt
jubelten die Kinder erst recht auf, denn die Aussicht auf solches
Zusammenbleiben übertraf alle ihre Erwartungen.

Nun sah man von unten herauf wieder die Sesselträger und den
Pferdeführer mit seinem Tier heranrücken. Die ersteren konnten gleich
wieder umkehren.

Als die Großmama sich anschickte, ihr Pferd zu besteigen, rief Klara
fröhlich aus: »O Großmama, das ist nun gar kein Abschied, wenn du
schon fortreitest, denn nun kommst du von Zeit zu Zeit zu uns zum
Besuch auf die Alp, um zu sehen, was wir machen, und das ist dann so
lustig, nicht, Heidi?«

Heidi, das heute von einem Vergnügen ins andere fiel, konnte seine
zustimmende Antwort nur durch einen hohen Freudensprung ausdrücken.

Nun bestieg die Großmama das feste Saumtier, und der Öhi ergriff
den Zügel und führte das Pferd mit sicherer Hand den steilen Berg
hinunter. Wie auch die Großmama eiferte, er möchte doch nicht so weit
mitgehen, es half nichts: Der Öhi erklärte, er werde ihr sein Geleit
bis zum Dörfli hinunter geben, da die Alp so steil und der Ritt nicht
ohne Gefahr sei.

In dem einsamen Dörfli gedachte die Großmama, nun sie allein war,
nicht zu bleiben. Sie wollte nach Ragaz zurückkehren und von dort aus
dann von Zeit zu Zeit ihre Alpenreise wiederholen.

Noch bevor der Öhi wieder zurückgekehrt war, kam der Peter mit seinen
Geißen dahergerannt. Als diese merkten, wo das Heidi war, stürzten sie
alle der Stelle zu. Im Augenblick war die Klara in ihrem Stuhle samt
dem Heidi mitten in dem Rudel drinnen, und drängend und stoßend guckte
immer eine der Geißen über die andere her, und jede wurde gleich vom
Heidi der Klara genannt und vorgestellt.

So kam es, daß diese in der kürzesten Zeit die langerwünschte
Bekanntschaft mit dem kleinen Schneehöppli, dem lustigen Distelfink,
den sauberen Geißen des Großvaters, mit allen, allen bis hinauf zum
großen Türk gemacht hatte. Der Peter aber stand derweilen abseits und
warf seltsam drohende Blicke auf die vergnügte Klara hin.

Als nun die Kinder beide freundlich zu ihm hinüberriefen: »Gute Nacht,
Peter!«, gab er durchaus keine Antwort, sondern hieb mit seiner
Rute so grimmig in die Luft hinein, als wollte er diese völlig
entzweischlagen. Dann lief er davon und sein Gefolge hinter ihm her.

Zu allem Schönen, das Klara heute auf der Alp schon gesehen hatte, kam
nun noch der Schluß.

Als sie oben auf dem Heuboden auf dem großen, weichen Bette lag, zu
dem nun auch das Heidi emporkletterte, da schaute sie durch das offene
runde Loch gerade mitten in die schimmernden Sterne hinein, und voller
Entzücken rief sie aus:

»O Heidi, sieh, es ist gerade, wie wenn wir auf einem hohen Wagen in
den Himmel hineinfahren würden!«

»Ja, und weißt du, warum die Sterne so voller Freude sind und uns so
mit den Augen winken?« fragte das Heidi.

»Nein, das weiß ich nicht; was meinst du denn?« fragte Klara zurück.

»Weil sie droben im Himmel sehen, wie der liebe Gott alles so gut
einrichtet für die Menschen, daß sie gar keine Angst haben müssen und
ganz sicher sein können, weil alles so kommt, wie es heilsam ist. Das
freut sie so; sieh, wie sie winken, daß wir auch so fröhlich sein
sollen! Aber weißt du, Klara, wir müssen auch nicht vergessen zu
beten, wir müssen recht den lieben Gott bitten, daß er auch an uns
denke, wenn er alles so schön einrichtet, daß wir auch immer so sicher
sein können und uns vor gar nichts fürchten müssen.«

Jetzt richteten sich die Kinder noch einmal auf und sagten jedes
sein Nachtgebet. Dann legte sich das Heidi auf seinen runden Arm und
schlief augenblicklich ein. Aber Klara blieb noch lange wach, denn
etwas so Wunderbares wie diese Schlafstätte im St